Che cos’è l’amore?

Che cos’è l’amore?

Forse l’amore è un po’ come un viaggio in nave.
Salire sulla stessa barca, affidarsi allo stesso destino e sperare di arrivare da qualche parte.

E pregare che nulla si metta di traverso.

L’amore è vedere splendidi panorami mano nella mano, mentre si veleggia verso una destinazione nuova,

e sapere che quelle mani unite servono anche a non traballare.

L’amore è non lasciarsi andare nemmeno in caso di naufragio, quando lo scafo sbatte contro gli scogli e i piedi scivolano sul legno lucido.

L’amore è non lasciarsi andare nemmeno quando il canto ammaliante di una sirena, o di qualche simile creatura, ci attira verso false promesse di delizie ultraterrene. L’amore è non lasciare la mano della persona amata.

L’amore è una scelta. Continua.
Una scelta che si rinnova ad ogni avversità.

L’amore è tornare indietro quando l’altra metà di te si perde nei flutti.
L’amore è impegno, perfino sacrificio.

L’amore non è…
Codardia.
Tirarsi indietro in caso di avversità.
Restare a guardare la nave che affonda, e la tua amata con lei.
L’amore non è guadagnare una scialuppa e scappare senza voltarsi più indietro.

L’amore è tornare indietro, esserci.
Trovare un pezzo di legno che faccia da zattera e poi lasciarlo perché la persona amata è scomparsa.
Perché non avresti dovuto lasciare la sua mano, non avresti mai dovuto, ma a volte succede per causa di forza maggiore e allora il meglio che puoi fare è tornare indietro, rituffarti in acqua.
Perché tanto non respiri comunque, senza il tuo amore.

Yrga smise di cantare quando si accorse di quello che stava succedendo.
Un uomo stava cercando di salvare la sua innamorata.
Anziché salvarsi…

Yrga smise di cantare e abbassò perfino la lira. Ci era morta, con quella lira in spalla, il suo peso aveva contribuito a trascinarla a fondo. E ora la usava per trascinare a fondo altri che, come aveva fatto lei, vivevano nella menzogna.
Nell’illusione che la vita desse delle prospettive e che l’amore fosse una cosa reale.

Yrga aveva smesso di crederci quando Thaus era fuggito a nuoto senza di lei.

Ma anche una cantora spettrale, anche un non morto intrappolato dalla sua ossessione e dal suo odio verso la vita, ad un certo punto deve arrendersi all’evidenza.
In quel mare di cadaveri, trascinati pigramente dalle onde del lago come relitti, ce n’erano due che erano morti amandosi, e cercandosi.

La creatura chiuse e riaprì gli occhi, sentendosi come se una maledizione si fosse appena spezzata.

Che cosa ho fatto?

Solo perché un’altra maledizione potesse prendere il suo posto.