INVASION






Il mondo sta finendo.





 

Il mondo sta finendo e tu hai consegnato il tuo rullino al drone senza melodrammi, senza solennità, senza renderlo nulla di importante. Non lo guardi mentre vola via, dalla parte opposta, lontano dall'aereo schiantatosi nel cantiere abbandonato appena davanti a voi, lontano dalle Sentinelle della Pace che fissano il cielo mentre aspettano chissà cosa, lontano dalla figura a metà tra creatura marina e obbrobio umanoide che si staglia dal mare sola e fumante come il monte Mauau; sul tetto di un pianeta che affoga i graffiti brillano sulla cima del vostro capannone che si staglia contro il cielo di sangue in cui l'aurora astrale si agita insieme a voi, e la musica urla, urla, urla, e voi ballate, ballate, ballate.

La piscina è un buco chiaro verde-acqua nell'ombra. Ci sono candele ovunque tranne che nelle lanterne sparse in giro, e bastoncini fluorescenti verdi e rossi incastrati a formare scritte e simboli nei buchi della recenzione. Abbondano, spiaggiate, scaraventate fuori dal mare bollente, le Caravelle Portoghesi: i loro tentacoli continuano a iniettare veleno anche dopo la morte, e forse è per questo che fate così tanto casino, perché a furia di correre e ballare ne avete calpestata qualcuna e il dolore lancinante vi provoca fitte improvvise di adrenalina che cercate di smaltire con questa festa per la fine del mondo.

Nikki è seduta su una di quelle balaustre messe alla cazzo di cane.

Kete canta a squarciagola vicino a un mangiacassette.

Atarau balla come se avesse l'argento vivo addosso.

Mika si scatena dopo aver chiamato il suo ragazzo.

Pengi osserva tutti voi dall'alto dello pneumatico di scorta sulla finta tettoia di compensato che vi tiene gli skate e i pennarelli al sicuro dalla pioggia.

Tua cugina vi guarda e sembra divertirsi un mondo.

Un colpo assordante spacca il cielo in due.

Alzate la musica.

Le finestre della città sono ancora illuminate.

Se c'è qualcuno ancora in quei grattacieli non te ne importa.

Il mare è scarlatto.

Sembra ribollire.

Se alteri la tonalità con la macchina fotografica diventa blu, blu brillante, e lo diventa anche il cielo, e la fine del mondo diventa una serata di festa normale.

Un altro colpo.

Ci urlate sopra.

Avete paura, sì, cazzo, avete paura, ma non si può morire spaventati in questo mondo tremendo. Almeno questo, almeno questo ve lo volete tenere: morire felici come pazienti sedati dalla morfina ma coscienti e indiavolati, ballando, saltando, cantado, disegnando, tirandovi skateboard addosso, facendovi foto sceme, buttandovi nella piscina vestiti, lanciandovi dietro lattine vuote, ululando la vostra breve misera vita all'aurora sopra di voi.

Ti guardi intorno: la vostra base è un casino.

Un altro colpo.

Una Sentinella urla.

Ridi forte.

Fortissimo.

Metterete a posto domani.