Il tempo , si diceva, era per i vivi. Lui era morto molti anni prima, piccoli pezzi della sua anima erano andati in frantumi uno dopo l’altro, assieme a quegli orologi.
...
La creatura dimenticata cercava disperatamente il soffio del vento.
L’aria pigra aveva viziato i suoi polmoni fino a farli marcire lentamente, le unghie graffiavano la carne lacerando i tessuti.
Bianco. Rosso.
Nulla più.