-cosa sei??- mi chiese tremando. Scossi la testa.
-i..io..non lo so- iniziai a piangere seduta sul letto, lui si avvicinò sempre con molta cautela. Si sedette di fianco a me e con mano tremante mi levò le lacrime.
Presi fiato - so solo che sono..sono..morta- il suo sguardo si raggelò, guardava un punto fisso della camera.
-ti prego Harry, Harry...Har- la mia voce voce si spezzò quando si girò di scatto verso di me. Avevo paura, non so perchè ma ce l'avevo. -eri te?? Non era un sogno!! Ti sei presa cura di me, giusto?- rimasi sbalordita dalle sue parole. Annuii. I suoi lineamenti divennero dolci. Mise una mano sulla mia guancia avvicinandomi al suo viso. Sentivo il suo respiro tra le labbra. I nostri nasi si sfioravano. Cercai di mantenere la concentrazione, per non tornare invisibile. Ed ecco.
Le nostre labbra erano unite. Un vortice di passione trascinò via, la parte fredda del mio corpo, la mia tristezza, le mie paure. Facendo spazio solo all'amore. Le nostre lingue danzavano a ritmo dei nostri battiti cardiaci, ormai a mille.
-grazie- sussurrò.
sorrisi
Per capire meglio leggete. Ho messo l'anima in questa storia. Grazie

- Sophie -
- Si? -
- A volte penso che se io e te stessimo insieme sarebbe tutto più semplice -

Quanto può far male un amore finito? Per quanto tempo si può sopravvivere ad ogni singolo secondo che si protrae all’infinito mentre tu vieni divorato dalle fiamme che ti corrodono l’anima? Non puoi resistere alla follia che affiora nel tuo cuore quando il dolore diventa insostenibile e in qualche modo deve uscire, straripa come un fiume in piena. Distruggi te stessa con le tue stesse mani, ciò che ti circonda pian piano si sgretola fino a diventare polvere e rimani tu, un guscio vuoto che a malapena respira, ma ancora in grado di amare.
L’amore uccide, ma spesso le vittime non sono solo coloro che soffrono.

Un amore interrotto,forse?

Era tanto che io e Damian non ci vedevamo. Due anni, almeno. Quei due anni cruciali in cui tutto cambia. In cui tu cambi e scopri chi sei e chi vuoi essere.
E ora, due anni dopo, sigaretta in bocca e una birra schifosa in mezzo al tavolino di un’angusta sala giochi vietata ai minori di diciotto anni, toccava ricordare. Toccava mandar giù quei maledetti nodi alla gola e bere un altro po’ di quella robaccia per lasciarsi tutto alle spalle.