La testa era immersa in una coltre di fumo spesso. Era la quinta sigaretta di seguito. E ancora non gli aveva alleviato il dolore. Non che gli importasse più di tanto oramai, era la sua unica compagnia da anni.
Il barman sospirò: “Weasley dobbiamo chiudere.”
“Finalmente direi. Stavo pregando affinchè ti levassi dalle palle. Ho pure acceso i ceri.” gli rispose con il tono sarcastico, unico tono di voce che avesse negli ultimi 3 anni.
“Come se fossi religioso…” gli disse il barman, ormai abituato alle sue risposte taglienti.
“Già, non ho più nulla per cui pregare o in cui credere…” bisbigliò il rosso, perso nuovamente nei suoi pensieri.
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"Evitare di non guardare in basso è inutile, sai che c'è il baratro. E 'sta vita da funamboli è una merda, io non voglio limiti."

Non importava cosa ci fosse scritto sui giornali, non si sentiva un vincitore. Lui aveva perso. Perso tutto e tutti. E proprio quel grande buco che lo attanagliava allo stomaco gli aveva fatto comprendere il valore di ció che prima possedeva. Adesso il rimorso e la mancanza lo tormentavano e questa vita se la sentiva troppo stretta.
Ora era alla continua ricerca di qualcosa, di qualcuno. Di se stesso.