Hermione si avvicinò lentamente e tese la bacchetta, con l'adrenalina che le scorreva nelle vene facendole tremare le mani. Si abbassò piano, appoggiando le ginocchia fasciate dalle calze della divisa su un qualcosa di appiccicoso.
Sangue.
Spinse il corpo di lato per girarlo, fece luce con la bacchetta ed emise un rantolo.
Draco Malfoy la fissava con sguardo assente e la bocca socchiusa, il torace completamente coperto di sangue.
Hermione si sentì invadere dal panico e gli alzò la testa, passandogli freneticamente una mano sul collo alla ricerca di un battito, anche debole, che le permettesse di tornare a ragionare.
- Ti prego, fa che non sia morto - mormorò sconnessamente, in una preghiera rivolta a chiunque fosse in ascolto.

Il Signore Oscuro è stato sconfitto ma i nostri ragazzi, ormai al sesto anno, si ritrovano minacciati dagli ultimi seguaci di Voldemort, ancora latitanti.

È la guerra fredda dei suoi sentimenti.
Distogliere lo sguardo sarebbe fin troppo pericoloso, lo smaschererebbe e qualsiasi loro sforzo fatto fino a questo punto sarebbe vano, perciò si punisce da solo obbligandosi a guardarla. Le sue grida di dolore gli lacerano i muscoli e il cuore smette quasi di battere.
Nella sofferenza comprende il motivo della sua gioia passata.
Lei che ride abbagliata dal sole, il sapore delle fragole.

Spesso dico cose cattive. È capitato anche che non me ne pentissi, che le intendessi davvero e che poi per questo o quell’altro motivo le persone a cui ho detto quelle cose se ne andassero via da un giorno all’altro, lasciandomi solo con l’eco delle parole dette, ma soprattutto di quelle che non ho detto. Scusami.