«Oh, devo avere sbagliato ancora numero.» risponde il riccio ovvio.
«Grazie per l’informazione, non ci sarei mai arrivata da sola.»
«Sei così bassa?» ride Harold, realizzando di non essere poi così simpatico.
«In realtà sono alta un metro e settantasei centimetri, senza tacchi.»
«Sei una modella?»
«No.»
«E perché no?» I fatti tuoi Harold, mai eh?
«Perché ho un occhio solo, tre gambe, i denti cariati ed ingialliti e mi mancano cinque dita delle mani.»
«Il senso dell’umorismo no di sicuro.» risponde il riccio, realizzando che quella voce non è poi così fastidiosa come pensava.

[...] il babbo annuncia che da lì in poi saremmo sempre stati scortati da guardie del corpo. E fin qui, vi chiederete, cosa c’è di strano? Ed io vi dico niente: con qualcuno che avrebbe vegliato su di me ventiquattro ore su ventiquattro, avrei potuto liberare la mente e non temere alcun tipo di pericolo o minaccia. E sarebbe anche stato così, se solo la guardia del corpo a me capitata non fosse stata il prototipo del sex symbol Hollywoodiano.