Sherlock gli mancava terribilmente.
Da quel giorno di quasi tre anni prima John non si era mai ripreso completamente.
Mostrava sempre una facciata tranquilla, ordinaria, quasi rassegnata, mentre in realtà era tutto l'opposto.
Non aveva più fatto una notte decente di sonno, mangiava solo quando se lo ricordava e aveva smesso di andare dalla terapista da più di un anno.
Invece di andare agli appuntamenti della dottoressa, andava a trovare Sherlock: tutti i giorni, con qualsiasi tempo, lui alle cinque del pomeriggio era lì.
A fissare quella lapide nera lucida che sembrava fare un ghigno beffardo, prendendolo in giro continuamente per lo stato in cui continuava a versare.
La verità era che da novecentosettantasei giorni lui non respirava.

E’ la seconda –no, no, terza!-, è la terza volta che accade qualcosa di simile da quanto si era trasferito a Londra.
John Watson sospira sconsolato, stringendosi nel parka e muovendo pochi passi all’interno dell’edificio.
L’odore di bruciato che permea la stanza lo colpisce al volto, facendogli storcere il naso.
“I danni sono stati minimi” gli aveva detto Sherlock, relegando la distruzione di ogni suppellettile ad una mera variabile nei suoi ragionamenti.
John stringe i pugni, cercando non solo di farsi forza, ma anche di comprendere l’esatto significato di danno e minimo nel vocabolario del suo coinquilino.

... durante il giro in macchina per il paese - da Sam Winchester, 23 anni.
[Sam/Dean]