“-Tu mi appartieni. La tua voce appartiene alla mia chitarra, quando le rispondi. Siamo legati da qualcosa di inspiegabile e forte.
-E' questo che mi fa paura. È troppo forte.
-E' quello che ci permetterà di dare un significato a ciò che stiamo facendo. Tu sei straordinario, Percy. Osa esserlo anche se quelli là fuori non dovessero mai riuscire a comprendere la tua grandezza.”
***
Robert Plant, al continuo inseguimento della propria perfezione spirituale. Jimmy Page, alla ricerca del suono ideale, tra genialità e distruzione.
La luce e l'ombra. Un incontro di anime e di sensi...

"Les Paul, amplificatori Marshall, l'archetto per il violino, Aleister Crowley – questo era Jimmy Page.
Beh, il mio Jimmy era ben diverso."

«E poi i giornali dicono che sei inutile e sottovalutato» sussurrò Robert, tornando ad abbracciarlo.
«Lo prendo come un complimento» replicò tranquillamente John.
«Saresti davvero stupido a non farlo, Jonesy.»
Un papiro egizio per dedicare un buonissimo compleanno a John Paul Jones (Sidcup, 3 gennaio 1946, all'anagrafe John Baldwin), il mio - credo, ma ecco che già gli altri mi guardano con gli occhioni afflitti da "e noi no?" - membro preferito della mia band preferita.

Semplicemente a Jimmy, alla sua chitarra, alla Musica.

"Solo una cosa mi viene da dire. Una cosa che probabilmente ti avrò detto poche volte in quei cinque anni in cui sei stato presente fisicamente: Ti voglio bene, papà."

«Davvero, Page, non è…»
«Non è normale?» aveva pronunciato la parola con scherno, avvolgendosi una ciocca dei suoi capelli intorno a un dito. Erano lisci (non ricci) e castano chiaro (non dorati), e gli sfuggivano dalle dita (invece che inanellarvisi attorno).
«Be'… no.»
«E ti importa davvero così tanto di ciò che è "normale", John?»
Vorrei preventivarvi che è una Jimbert. Una STRANA Jimbert, ma pur sempre una Jimbert u.u (Okay, potete ufficialmente avere paura XD)

Deglutì, quel silenzio lo inquietava.
- Amore?
Certo, amore. Dopo tutte quelle corna un sonoro vaffanculo poteva aspettarselo. Sarebbe stato meglio di quel silenzio chiassoso.
***
Piccola OS per i sessantacinque anni di quel depravato di Plant.
Anche se qui ne compie venticinque.
Voi, sorridete e annuite. E recensite, se volete.

E' la primavera del '68, quando Robert Plant, semisconosciuto cantante di provincia, si ritrova ospite nella casa sul Tamigi del famoso chitarrista degli ex Yardbirds Jimmy Page, alla ricerca della voce giusta per il suo nuovo gruppo. Così, tra dischi e ispirazioni, sogni e progetti, alchimia e una confidenza che si fa strada pian piano, inizia a tessersi la trama di quella leggenda chiamata Led Zeppelin...
***
-Esprimi quello che senti: seguimi e io seguirò te. - gli soffiò.
Robert arretrò, fino a toccare il muro con le spalle.
-Stai bene, Plant? Scusa, ti ho spaventato?
-Mi sono lasciato suggestionare. È che c'è qualcosa in questa stanza, come una forza strana, qualcosa di elettrico...
La mano di Page si posò delicatamente sulla sua gota: - E' tutto normale: si chiama Ispirazione. E noi l'abbiamo. - sorrise accomodante – E' fatta, ragazzo!

Non è forse il sogno di tutti gli uomini essere trattati come un dio? Essere circondati da ragazze pronte ad esaudire tutti i tuoi più oscuri desideri, proprio come in quei racconti di quel lontano Oriente. E se il sultano fosse...

Omaggio ad uno dei batteristi più potenti che il Rock abbia mai avuto tra le sue schiere; a trent'anni dalla sua scomparsa, voglio ricordare John Henry Bonham, meglio conosciuto come "Bonzo".

Robert sorrise intenerito, lo prese tra le braccia e se lo appoggiò sul torace.
"Non fa nulla stella"

“Sono bello” pensava “Splendente direi. Un Dio Dorato, appunto!”
***
Robert Plant alle prese col suo narcisismo.
E non solo.

Come mai i primi quattro album dei Led Zeppelin non hanno un titolo se non lo stesso nome della band? Con le canzoni memorabili che hanno partorito, io credo che potessero anche dargli un titolo, a quei benedetti album. Magari qualcuno voleva anche farlo. E questo è come mi piace immaginare che sia andata...
[OS assolutamente demenziale e che non rispecchia la realtà in nessun modo, è SOLO una mia farneticazione!]

Fa caldo... Ci vorrebbe una bella spremuta fresca...

In realtà non è una Drabble, è solo una rivisitazione dell'Ave Maria che ho ritrovato dopo tanto tempo.
Perdonatemi.

Si avvicinò, piano piano. Le mise la mano libera sulla guancia. Avvicinò la bocca alla sua. Sentì il suo odore, leggero sudore e il profumo del fiore e del sapone con cui si era lavata i capelli. Poi le loro labbra si toccarono, la mano di Bonzo scivolò sul collo e poi sulla nuca di lei. Quella di Pat si strinse di più alla sua. E John chiuse quei suoi occhi che dicevano tutto, soprattutto la verità.
John Henry Bonham, Redditch, 31 maggio 1948 – Windsor, 25 settembre 1980