※ Serie di narrazioni autoconclusive con tematica la violenza di genere sulle Donne e la coercizione psicologica.
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Lei era sua; sua soltanto. Come un trofeo da esibire.
Le mani tremanti afferravano l’acqua desiderando la salvezza e gli occhi gonfi di lacrime bramavano il passato perduto.
I lividi sulle sue gambe erano ancora freschi e questi, più di quelli sulle braccia, le dolevano profondamente.
L’amore l’aveva resa fragile quanto un fiore.
E lui, aveva deciso che quel fiore gli sarebbe appartenuto per l'eternità.

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Sulla sua pelle le cicatrici di quel giorno erano solo un ricordo lontano, seppur fossero ancora vivide nella sua mente.
Aveva sbagliato lei, ne era ormai certa. I figli, dopotutto, sbagliano sempre.
Senza rendersene conto, tentando di divincolarsi dalla stretta delle sue vigorose mani, nettamente più grandi delle sue, si ritrovò a sbattere la testa sul divano del salotto sovrastata dalla figura di suo padre. Di un padre furibondo.
E in quel momento, una fredda e triste consapevolezza varcò le porte della sua mente: "In questo stato, una persona riuscirebbe ad ucciderne un’altra?"
Niente sarebbe tornato come prima, lo aveva sempre saputo, ma nonostante tutto aveva cercato di nascondere quella verità persino a sé stessa.

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«E’ l’uomo per me. Fatto apposta per me. E’ forte con me e da uomo sa dir, parole d'amor...» cantava Mina in una sua celebre canzone.
E quando l’aveva incontrato per la prima volta, anche lei, come tante altre donne, aveva pensato a quelle parole.
Lui era l'uomo per lei.
Quegli occhi castani mai come in quel momento le sembrarono due profondi pozzi oscuri.
Il primo schiaffo arrivò così inaspettatamente da sconcertarla, e prima ancora che potesse elaborare quanto successo, arrivò anche il secondo e fece più male del primo.
Era davvero l’uomo per lei? Dopo quello che era capitato, lo era ancora?