Scritta di getto, in una nostalgia d'estate, una nostalgia d'affetti.
Profumi che non ritornano.

"La polvere che si accumula in casa è composta da polveri atmosferiche insieme a polvere generalmente provocata dagli abitanti a causa di frammenti di pelle, unghie, e fibre dei vestiti." [Wikipedia]

Certi pensieri sembrano svegliarti da una notte insonne.
Dove l'alba è la risposta ad una domanda che il tramonto non aveva posto.

Perché sono polemico, disilluso, deluso. Perché faccio sogni d'anarchia, ma vivo nell'eterna utopia. Perché sogno il rosso e vivo nel grigio.
Grazie Italia.

Perchè la poesia non è morta, semplicemente non si ha più tempo per capirla, per viverla.
Solo delle brevi pagine strappate alla mia introspezione.
Non hanno la pretesa di essere poesia.

Un piccolo ritaglio. Una Divagazione della mia mente.

Una piccola poesia, non assolutamente imitatrice di haiku, quanto più adorante riflessione partita da questi ed alimentata da un capolavoro di Hiroshige.

Una poesia scritta per me. Dedicata ad ogni donna, in particolare a lei.