Harry non é un bravo ragazzo.
Magari é non proprio l'antitesi del principe azzurro — di certo non così terribile come lo dipingono certe volte — ma non é il ragazzo che vorresti portare a cena dai tuoi.
É malizioso, inopportuno, inappropriato, rumoroso e spesso scomodo.
E Louis più che il suo ragazzo si sente il suo babysitter, a volte.
Soprattutto quando lo deve tirare fuori dai casini perché mormora «pussy» in diretta nazionale, quando deve far sparire le foto in cui é nudo in bagno, quando sorride per troppo tempo alla barista ignara fino all'ultimo che non ha intenzione di portarsela a letto, lei comunque non ha gli attributi giusti per soddisfarlo.
Un giorno, probabilmente in seguito a una di queste occasioni, Liam si é portato una mano alla fronte e con fare melodrammatico ha urlato: “Ma questo non è un ragazzo! È il figlio del Demonio, o suo nipote!”
Louis non é mai stato più d'accordo con Liam. Quel ragazzo ha sempre ragione, anche quando non vorrebbe.

Louis ogni mattina potrebbe eseguire gli stessi, identici movimenti ad occhi chiusi e nell'ordine giusto senza sbagliare i tempi di un secondo.
Attraversa lentamente la sua isola in lungo e in largo accompagnato dalla fredda e bianca luce mattutina, svegliandosi passo dopo passo.

A tutti i bambini vengono insegnate certe lezioni da piccoli che, puntualmente, essi decidono di ignorare.
Anne, intuendo la natura del figlio fin dalla tenera età, non faceva che ripetergli che non bisognava giocare col fuoco.
Ovviamente, Harry decise che non gliene sarebbe importato niente di bruciarsi.
Liam gli prende una mano come per confortarlo, ma Louis la ritrae incurante.
Si chiede perché tutti siano convinti di poterlo aiutare, quando lui non é più un bambino e ha tutto sotto controllo.
O almeno lo spera.

Sono sdraiti sul prato, le dita intrecciate, gli occhi rivolti al cielo terso.
Louis alza un sopracciglio perplesso, guardando Harry senza capire se sta scherzando o no. Quando vede che il viso dell'altro é privo del solito cipiglio giocoso che prende quando non é serio, intuisce che per una volta gli sta ponendo una domanda sincera.
«Sei sdolcinato e mi fai venire il diabete, Boo.»
«Si chiama romanticismo.»
«Si chiamano carie quelle che mi stanno per venire.»
«Immaturo.»
«Smielato.»