Novosibirsk, 2013.
Aljona Sergeevna Dostoevskaja e Lev Fëdorovič Puškin, l’aspirante pattinatrice e l’ex terrorista.
Lei quindici anni di sogni, lui ventidue anni di illusioni.
Lei scandalosamente bionda, coraggiosa e incosciente come poche.
Lui troppo impulsivo e troppo innamorato.
Lei frequenta il penultimo anno del Ginnasio, lui ha passato sei anni in carcere per un attentato a Putin.
Perché lui davvero non ci riusciva, a non idealizzare quel Paese, quella Siberia feroce e opprimente, il cuore bianco e grigio della sua Russia sanguinaria e corrotta, a non cullare l'illusione di una Patria gloriosa sotto le macerie della violenza fine a se stessa e le sue stesse cicatrici di ragazzino che credeva ciecamente nel suo mondo immaginario, nei suoi miti bellissimi e impossibili, perché non c'era davvero quella gloria, non c'era davvero quella Patria.
Non c'era davvero quella luce, c'erano solo loro.
Lev con la pelle mangiata dalla prigione e il cuore rubato da Aljona e Aljona fatta di ghiaccio, musica, libri e capelli.

Quando la vita di Edward, puttaniere e sboccato, prende una piega inaspettata, si ritrova da solo con un bebè da crescere. Con l'aiuto di una vicina amichevole, imparerà che a volte l'inaspettato può essere la miglior cosa che ti sia mai capitata.
(Dal testo): «Chi non muore si rivede, Edward,» disse. «Ti ricordi di me?»
«Um … sì, tu sei …» dissi, completamente dimentico del suo nome.
«Kate.» Aggrottò la fronte. «Sono Kate. Abbiamo fatto sesso la notte che festeggiavi la fine dell’internato. Ti ricordi adesso?»
La pollastra che voleva giocare al dottore. «Sì, scusa … Cosa … di cosa hai bisogno?» dissi guardando il seggiolino che aveva sopra una copertina.
Ti prego, cazzo, no.
«Ho grandi notizie.» In qualche modo già dubitavo che le avrei trovate grandiose. «Sei papà!»
E fu così che la mia giornata di merda diventò più di merda di quanto avessi mai potuto immaginare. Il mio uccello non era così favoloso, in quel momento.