Vogliate seguire, signore e signori, il Narratore e non vi spaventate se si palesa come una voce nella vostra testa. Guardate la miseria dell'autore, ubriaco, scrutate nel suo sudicio palazzo mentale e attenti a non appiccicarvi a storie smielate. Cercate nella nebbia di un universo creato apposta per voi, lettori, e troverete che l'amore non ha limiti. Firmate il Patto Narrativo, poco importa se dovrete vendervi l'anima.
E, soprattutto, non abbiate la presunzione di essere divinità assolute. Non lo siete.
Neanche nella vostra storia.
"Il giorno che la vita di Maeve Doherty cambiò c’era nebbia.
Come ogni altro giorno della sua vita."

"...a me non rimaneva che una finestra che affacciava sul cortile dell’accademia femminile di ballo della città e il sapore amaro della cinghia che col tempo cominciai ad apprezzare e infine ad amare".
Thriller psicologico? troppo, ma vi chiedo di domandarvi chi siete almeno un paio di volte al giorno, così giusto per sicurezza.
Arte? Freud direbbe che serve esclusivamente a sublimare qualcosa con cui stentiamo a confrontarci.
Il senso di questo racconto? Chiedetelo al tacchino induttivista...