Regno Unito, 1981.
Molotov, manganelli e barricate.
Brixton, tre ragazzi senza nome confusi nella foschia degli incendi che inghiottono un quartiere.
Londra, condensa di respiri ubriachi sui vetri della Piccadilly Line.
Piccole storie, flash scattati di sbieco nelle vite di sconosciuti incontrati per caso. Istantanee di guerriglia urbana.
Joe Strummer che canta delle Pistole di Brixton, ossa scricchiolanti di rimmel e Siouxies and the Banshees.
Ha respirato benzina per dodici ore imbevendo gli stracci nei serbatoi delle macchine parcheggiate, svuotando birra da mezzo pound nei tombini e facendosi venire le vesciche per impilare le molotov finite.
Lui ha cercato me, nella sua divisa da ragazzo perbenino con la cravatta e l'ultimo bottone della divisa allacciato. E i suoi occhiali da vista, e i suoi capelli puliti, e il suo buon odore.