- "Non c'è più bisogno di fingersi forte con me, Katniss". Pensò, mentre la pedana cominciò ad alzarsi, conducendolo sul palco.
- Le telecamere continuavano a riprenderli, non poteva fare nient'altro tranne continuare a recitare. Mai avrebbe creduto che baciarla sarebbe stato così doloroso. "Sbagliato".
- Aveva sognato tutto quello per quasi la sua intera vita. Stringere Katniss tra le sue braccia, accarezzarle il fianco e sentire la sua nuca appoggiata al suo petto.
- «Scappiamo. Per un po', almeno». Rispose, allungando il passo.
- Non aveva senso cercare di avvicinarsi a lei soltanto perché, durante il Tour, erano soltanto loro due. Non voleva essere colui che apriva le braccia quando non c'era nessun altro a sorreggerla.
- La piccola aveva le braccia lungo i fianchi, i capelli sciolti che le cadevano, scuri, sulle le spalle. Aveva i suoi occhi, ma la bocca era tutta di sua madre. «La mamma è andata nel bosco?» Domandò sedendosi ed aspettando che Peeta le tagliasse il pancake.
{Fa parte della serie Colors || Pre-Post!HungerGames, Pre-Post!Colors}

Junior e Willow sono i figli di una nuova Panem, nata sulle ceneri dei caduti e sulle cicatrici di una libertà pagata con il sangue. Sono i figli della rinascita e del dolore, della promessa di un nuovo futuro e dei fantasmi del passato, spesso talmente oscuri da adombrare perfino il giallo brillante della speranza.
«Credevo fosse normale...» Dico, in un sussurro. Mi sembra brutto dirlo a voce troppo alta, come se lo rendesse più reale.
«Ma è normale. Esattamente come te». Risponde, fredda, con un'espressione seria sul viso. Perché io sono come lei, sono il figlio di eroi di guerra che portano sulle loro spalle i dolori del passato, rendendo le nostre vite più difficili di quelle di chiunque altro.
[…]
Mi allungo nell'erba, strofinando lente le braccia lungo i fianchi, fingendo di essere di nuovo una bambina che disegna con il proprio calore una ghiandaia nella neve fresca. Ma non c'è neve da raccogliere, qui. Solo cocci, gusci vuoti di conchiglie e un listello di legno che ormai suona solo note stonate.
{Fa parte della serie Colors. || Fanfiction fortemente psicologica che tratta in modo esplicito alcune patologie psichiche}

I suoi occhi non sono diversi, sono dello stesso azzurro del cielo terso. Lo sguardo vaga, si ferma per un istante di più sulle labbra che tante volte si sono appoggiate sulla mia guancia, morbide. Ha la vita sottile ed il seno più pronunciato. Ci sono tre anni di lontananza, tra me e lei. Tre anni in cui è cresciuta, diventando più bella, più adulta. Più donna. Fatemi strozzare.
{Fa parte della serie Colors || Missing Moment Aquamarine. || Il rating subirà modifiche}

Erano le sue mani nei miei capelli, le sue mani nelle mie, le sue mani ovunque che mi cercavano per paura, tristezza, angoscia – e anche felicità. Annie rideva quando c’ero io e il Distretto credeva che fosse una sirena a farlo, ai confini del nostro mare.
Il lettino mi avvolge in un abbraccio morbido ma non umano. È un caldo che fa sudare e piangere allo stesso tempo. L’immagine di Annie è accompagnata da una canzone triste che ricorda i disegni delle barche nel cielo di notte. Sono debole e stanco e l’unica cosa che riesco a fare è piangere e pensarla. Pensarla mentre si lascia baciare sulle guance e sulla fronte e sulle labbra, mentre le accarezzo i capelli o sgranocchia un biscotto. La penso che si rigira nelle coperte o che guarda una conchiglia caduta dal tavolo, andata in mille pezzi, e si rivede in quei cocci cadendo a terra anche lei. Piange, Annie, quando qualcosa crolla. Si abbraccia come se volesse rimanere intatta, per non perdersi, poi mi chiama – Finnick – è un sussurro.
• Long-fic ambientata durante gli avvenimenti di MJ con il focus sull'introspezione di Finnick ed Annie.
• Il rating potrebbe salire.