Amo. Amo tante - troppe - cose e ne odio anche di più.
Tendo a mal sopportare gli imbecilli, i fanatici religiosi - che poi, praticamente, appartengono alla stessa categoria dei primi, con la sola differenza che hanno un amichetto immaginario e si ammazzano o ammazzano per lui. Bravi cretini, aggiungo io. - e gli omofobi...perciò, se appartenete ad una qualunque di queste categorie, consiglio caldamente di cliccare sulla bellissima "x" bianca su sfondo rosso in alto a destra, e di andare velocemente e molto elegantemente a 'fanculo.

Credo nella Libertà. Di pensare, parlare, scrivere, ridere, piangere, sognare. Di amare - e sì, anche di scopare - chi, come e quando ci pare. Ci aggiungerei anche un "dove", ma poi si finisce sul penale...e non è il massimo della soddisfazione, considerando che la parola poi non c'entra nulla con quel significato di "pene", ma solo e soltanto con il suo singolare: pena.

In quella che chiamano "realtà" - anche se poi il mio cervellino vive pressoché l'80% del tempo sulle nuvole o sulla Luna - ho un nome che amo - Veronica - e un'età che ancora digerisco - appartengo all'ultimo barlume degli anni '80: ovvero classe 1989 - almeno fino a che il numero resta basso, visto che soffro della Sindrome di Peter Pan e ho il terrore atroce di invecchiare.
Generalmente adoro la mia vita, salvo qualche momento in cui manderei tutto a farsi un giretto in quel posto dove, almeno una volta nella vita, vengono spediti tutti quanti...e me ne scapperei su Marte, o su un qualsiasi altro pianeta vicino e privo di vita intelligente e non, con cui dover discutere.

Ho tre alterego, anche se sospetto di un quarto ancora non ben definito.
Il primo: autolesionista, alcolizzato e psicotico di nome “Sid” - che prende spunto dal padre e Dio del punk e dello scatafascio: Sid Vicious - che se ne esce d'improvviso e per conto proprio nel momento in cui sente odore d'alcool, a prescindere da dove mi trovi e da che ora sia - il che significa che fare colazione con un bicchiere di Martini e le Macine del Mulino Bianco è tutto perfettamente nella norma – un secondo: vanitoso, megalomane e infantile di nome “James Dean” - “JD” per gli amici – che rifacendosi all'intramontabile - e strafica – star Hollywoodiana, blatera di voler morire giovane e restare bello per sempre, nei secoli dei secoli, amen; e il terzo: “Andy Allen” soprannominato anche “Woody Warhol” - da quei due geni che sono Andy Warhol e Woody Allen - instancabile sognatore, con “lampi di genio ed altrettanti tuoni d'imbecillità”, produttore continuo di idee – per lo più malsane, ma questo non diciamoglielo – con una spessa e vitale vena artistica, senza la quale non potrei vivere, e fondamentalmente forse l'unica parte utile di me medesima.

Ero agnostica, fino a che “ho visto il volto di Dio, si chiama Brian Kinney”, mio unico e solo credo, maestro di vita e uno dei miei bellissimi papà, insieme a Justin Taylor.
Inutile dire che sono una “Queer as Folk addicted”, ma di quelle pesantemente malate, che sente ognuno di quei personaggi – anche quello scartavetramento di palle melodrammatico che risponde al nome di Michael Novotny – come parte della propria famiglia e li crede realmente esistenti – e non provate a dire il contrario – e felicemente favolosi in qualche angolo del mondo.
A tal proposito, credo profondamente nell'Harson, o Gandy che dir si voglia – o come cazzo vogliate chiamare la coppia formata da Gale Harold & Randy Harrison – per cui sbavo indegnamente e sbrodolo cose senza senso.

Tralasciando le mie “gaie” passioni, credo si possa aggiungere alla mia lunga lista di manie il mio essere totalmente ossessionata dalla moda e dallo shopping compulsivo – vedi l'alterego “JD” - la vita notturna passata tra discoteche, discopub, bar e feste varie – vedi l'alterego “Sid” - ed il vizio di divorare letteralmente libri, fondere cd, vinili o dvd fino allo sfinimento e saltare da un posto all'altro, fotografando in ogni dove, viaggiando il più possibile alla scoperta del mondo e dell'arte in un quadro, un affresco – ebbene sì, entro anche nelle chiese, nonostante il fastidioso prurito che mi colpisce immediatamente – una scultura, una città o la semplice e “awwwww” natura che ci circonda – vedi il terzo alterego – il tutto condito da una buona dose d'insonnia e schiZZofrenia – con due “z”, perché mi piace di più – che comunque mi mantengono abbastanza innocua. In caso di pericolo comunque, basta un'immagine dei miei due papà e cado in brodo di giuggiole.

Concludo e smetto di rompervi le palle, con una frase del superbo Kurt Cobain – ovviamente riadattata XD – che recita: “Se sei un sessista, razzista, omofobo o fondamentalmente un coglione, non leggere le mie storie. Non m'importa se ti piaccio, io ti odio.”