Sono tornata con una seconda pubblicazione, finalmente.
Come la precedente è una One Shot scritta di getto. Se non amate le storie senza lieto fine, se non apprezzate la delusione sotto forma di scrittuta vi consiglio di passare avanti.. dimenticavo, per descrivere questo testo basta poco: lui, lei ed un treno che se ne va.
(fatemi sapere che ne pensate, mi farebbe piacere avere dei pareri)

«Questo è un acero».
«No, non è vero. Vedi, le foglie di un acero sono tutte diverse. Ne ho ancora una, in un'enciclopedia a casa mia. L'avevo messa tra le sue pagine per ricordarmela. E invece l'ho dimenticata lì» disse lui, appoggiandosi al tronco, spossato. Si accese una sigaretta, me ne offrì una che, come sempre, rifiutai.
«Ti dico che è un acero. Ne sono sicuro». Non ne avevo mai visto uno in vita mia. L'unico ricordo che avevo degli aceri era una ricerca che feci da bambino per la maestra di scienze naturali, in cui ricordavo di aver scritto un lungo paragrafo sullo sciroppo. Qualcosa di un me che non c'era più stava saltando fuori, mentre quello che c'era ora pareva sparire.

Nuvian Vaughan è un Mago Nero discendente da una casata decaduta di aristocratici. I genitori si aspettano molto da lui, così come lui stesso. Eppure a volte non può fare a meno di sentire i suoi impulsi più primordiali. Sa cosa pensa suo padre degli uomini che si amano tra loro. E' raccapricciante. E anche Nuvian pensa che sia raccapricciante. Non è così? Ma a volte, quando si trova da solo con se stesso la notte, tutto è diverso sotto la luce della luna piena.

Angelica era una graziosa e timida ragazzina alto borghese… prima che la vita la trasformasse in un disumano abominio. Aveva un’amica, Serena. Nome che suona piuttosto ironico, considerato che la giovane coetanea le ha inferto il più grande dolore della sua vita. Ora come ora, comunque, la dottoressa Angelica etichetta quell’ accadimento come un semplice incidente di percorso. Un piccolo insuccesso professionale. Considerazioni che capita di esprimere, quando hai rinunciato a parlare con la voce del cuore.

Nessun saluto: la loro conversazione era finita lì. Tipico di Thomas. Una volta che il divertimento era scemato e le trattative erano state portate al termine, le parole diventavano un’inutile perdita di tempo. La cornetta del telefono protestò ancora per qualche istante, per poi silenziarsi non appena la donna la ripose al suo legittimo posto.
“Che seccatura”.

Decidere tra bene e il male non è affatto semplice ma, a volte una determinata scelta può addirittura risparmiare una vita umana oppure perderla.
Come nel duello tra Sir Lawrence e Sir Arthur, ad esempio.

Oggi mi sono svegliato, ma non mi sento vivo.

Vorrei chiudere gli occhi e far sparire tutto, ritrovarmi tranquilla a vivere la mia vita placidamente, come questo lago.

Noi tutti vediamo il Natale come una festa da passare con i nostri cari, obbligatoriamente felici.
C'è anche chi, invece, vive in sordina, chi quel giorno non scarta regali, non mangia il tacchino, chi non ride con i propri famigliari.
Una cosa che esiste per tutti, quel giorno, è il canto dei bambini, che, con la sua disarmante sincerità, addolcisce anche le pillole più amare.

Nulla fu mai più lo stesso da quel giorno in cui toccai l'inferno, in quella mia classe in cui tanto avevo amato stare....

Storia su un amore fatto di ripensamenti e parole non dette, fatto di sbagli, e con una protagonista non molto chiara con se stessa.

NO! Non ancora, no. Io posso ancora cambiare le cose. Non è troppo tardi. Mi posso far aiutare. IO..
- Non esiste più nessun io. Ci sono solo io. -
ZITTO! Tu non esisti, sei solo nella mia testa. Si, solo nella mia testa. Nella mia testa.

Poi tutto intorno a me trema, un boato rombante che per un attimo mette a tacere il vento, che ancora si agita nel suo forzato mutismo, come un bambino che vuole continuare a fare i capricci ma che ha paura della rabbia dei genitori.

L’aria fredda, il bianco della neve, i rumori delle persone, tutto gli arrivava come ovattato, non sentiva nulla vicino, era come essere in una di quelle stupide bocce di vetro con la neve che si portano a casa dopo un viaggio per far felice qualche conoscente, un amico o forse un parente. Lui le aveva sempre odiate, non ne aveva mai comprata neanche una, ci aveva giocato nei negozi e ricordava quando da piccolo in russia le scuoteva solo per vedere quei fiocchi bianchi riempire la bocci dai vetro, andare ovunque, espandersi, muoversi leggeri e silenziosi come la neve.
Ma ora gli sembrava di essere in una di quelle stupide bocce di vetro: lui dentro, con la neve, la casetta finta e tutto il mondo fuori. Gli sarebbe piaciuto se in quella fottuta bolla di vetro ci fosse stato anche lui, se ogni volta che tossiva o sentiva dolore lui fosse pronto al suo fianco, se ogni notte ci fosse stato lui nel suo letto e non un completo sconosciuto o sconosciuta. Ma non era possibile.