Holmes, da dietro il quotidiano, percepisce un profumo che il suo naso registra – inaspettatamente – come invitante. Non può negare a se stesso che si è alzato con un certo appetito. Non gli capita spesso, ma deve ammettere che la scorsa notte non è stata esattamente ordinaria.
Abbassa lentamente il giornale e fissa incuriosito il piatto davanti a se, poi alza gli occhi su un compiaciuto John, già intento a mangiare.
“Che cos’è?” Domanda Sherlock con tono sospettoso.
“Colazione di Natale.” Risponde tranquillo Watson.

L’orario poteva essere variabile, di solito notte fonda, o addirittura l’alba, ma quando il mondo taceva, il violino perdeva fascino e la comunità criminale di Londra riposava, Sherlock s’infilava nel letto di John.

E quando ti chiami Sherlock Holmes e sei uno di quei rari esseri umani cui è stato concesso il privilegio di poter usare una percentuale del proprio cervello esponenzialmente superiore al resto dei comuni mortali, la ricerca della perfezione è quasi un obbligo.

Watson prese tazza e piatto coi biscotti e se ne andò in soggiorno. E rimase fermo in mezzo al tappeto a fissare il divano.
Era vuoto.
Doveva ammettere che per un momento aveva pensato che Sherlock fosse immerso in uno dei suoi ragionamenti, affondato nei consumati cuscini di pelle marrone e non lo avesse sentito rientrare, invece… il divano era vuoto.
Un’occasione incredibile.