Ogni notte, scende nella segreta e consegna brani di Gothel alla tomba, ogni notte accartoccia tra gli artigli una parte della propria anima e lascia che l'oscurità pasteggi con quel dono inaspettato. Quando avrà finito con Gothel, sarà la sua tomba che avrà scavato.

Cenere è stata la sua vita, e cenere sarà la sua vendetta; sorride, la fanciulla risalita dal basso, mentre rigira fra le mani la scarpetta scintillante, e il candore del suo sguardo s'imporpora di bagliori micidiali, le sue labbra abituate al canto e al perdono scoprono i denti in un ghigno di fiera, e se solo potesse affondare i denti nella loro carne, sentire il movimento della pelle che si squarcia ai suoi morsi, lo farebbe con gioia.

Sorride, Aurora, nel portarsi alla bocca quel vino che ai suoi occhi ha il sapore del sangue, e il suo è il sorriso di una moglie, di una regina e madre felice; nessuno riesce a scorgere la sarabanda dei teschi sul fondo delle iridi cerulee, nessuno scorge la crudeltà della morte nella stretta che serra la veste ricamata alla curva appena accennata del ventre, nessuno coglie accordi di ira e furore nella musica perfettamente modulata di una voce che sembra aver rubato l'impronta agli angeli.