Harry non é un bravo ragazzo.
Magari é non proprio l'antitesi del principe azzurro — di certo non così terribile come lo dipingono certe volte — ma non é il ragazzo che vorresti portare a cena dai tuoi.
É malizioso, inopportuno, inappropriato, rumoroso e spesso scomodo.
E Louis più che il suo ragazzo si sente il suo babysitter, a volte.
Soprattutto quando lo deve tirare fuori dai casini perché mormora «pussy» in diretta nazionale, quando deve far sparire le foto in cui é nudo in bagno, quando sorride per troppo tempo alla barista ignara fino all'ultimo che non ha intenzione di portarsela a letto, lei comunque non ha gli attributi giusti per soddisfarlo.
Un giorno, probabilmente in seguito a una di queste occasioni, Liam si é portato una mano alla fronte e con fare melodrammatico ha urlato: “Ma questo non è un ragazzo! È il figlio del Demonio, o suo nipote!”
Louis non é mai stato più d'accordo con Liam. Quel ragazzo ha sempre ragione, anche quando non vorrebbe.

Un tempo, il fatto che Liam fosse un ragazzo ingenuo e innocente non gli dispiaceva affatto.
Il sorriso sempre sincero e timido sulle sue labbra gli faceva venir voglia di abbracciarlo, e la sua genuina preoccupazione per ogni piccolezza era decisamente adorabile.
Non sa cosa esattamente sia scattato in lui dopo mesi e mesi di convivenza, fatto sta che ha iniziato a stufarsi.

Due ragazzi. La stampa. Gli amici. Un amore che non dovrebbe esistere. Un amore diverso. Però è pur sempre amore.
[Questa è una Larry. Si, è una storia fra due ragazzi. I ragazzi faranno anche cosacce, quindi, se non vi piace il genere non iniziate nemmeno a leggere.]

Sono sdraiti sul prato, le dita intrecciate, gli occhi rivolti al cielo terso.
Louis alza un sopracciglio perplesso, guardando Harry senza capire se sta scherzando o no. Quando vede che il viso dell'altro é privo del solito cipiglio giocoso che prende quando non é serio, intuisce che per una volta gli sta ponendo una domanda sincera.
«Sei sdolcinato e mi fai venire il diabete, Boo.»
«Si chiama romanticismo.»
«Si chiamano carie quelle che mi stanno per venire.»
«Immaturo.»
«Smielato.»