«Ritroveremo la tua ispirazione. E sai che quando mi punto, devo riuscirci» concluse. Scossi la testa, stancamente.
«Non questa volta, riccio. Ti stai imbarcando in qualcosa di troppo grande per te».
«Yasmin, non ho altra scelta. Il mio tempo qui è limitato, e non so con esattezza quanto avrò a disposizione» disse, sedendosi sul tavolo, poggiando i gomiti sulle cosce e fissando il pavimento. «Se non ti sbrighi a scrivere la conclusione del libro e a rimandarmi nel mio mondo… morirò».
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Pensai di avere le allucinazioni, di essere ancora nel più assurdo dei miei parti onirici.
E invece no.
Perché Harry Styles, il personaggio della storia che stavo scrivendo, era appena uscito fuori dal computer.
Letteralmente.
E mi fissava sorpreso dall’altra parte della stanza.
Iniziai a sentire le vertigini.

Apro la porta del bar e la vedo. Come ogni mattina gira lentamente con un cucchiaino il suo caffè, che ovviamente non berrà.
E’ solo scena.
Vuole far vedere che vada tutto bene, quando invece muore dentro.
Bere il caffè la fa sentire normale. Strano? No, io la capisco.
Il mio cuore inciampa. E’ diventato così maldestro da quando la ‘conosco’. Prima non era così goffo. Per non parlare di quanto funzioni male quando vuole. Basta una sua occhiata distratta per farlo accelerare o bloccare per qualche istante.

C’erano tre porte davanti a me. Una rossa, una gialla ed una azzurra.
“Aprine una, Louis. Scegli quella giusta.”
“E qual è?”
“Aprine una a caz-so, tanto sono tutte cavolate.”
“Sicuro?”
“Sicuro come è sicuro che io sono troppo sexy anche da morto!”
Scoppiai a ridere. “Allora siamo messi male!”