Souichi si alzò dal letto e si avvicinò a Morinaga sbottonandosi la camicia . In quel momento l’ubriacatura e quel leggero senso di nausea erano passato il secondo piano.
“Sempai cosa stai facend…”
“Morinaga ora sta zitto.”

«MORINAGA! COSA CAZZO MI SUCCEDE?!» urlò Souichi, mostrandogli la pancia. «sto male da quando l’abbiamo fatto l’ultima volta! Mi hai drogato neh? Tipico di te, dato che la prima volta l’ho fatto con te sotto effetto di un eccitante!»
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«COME SONO FINITI I MANDARINI?» urlò Souichi, attirando il pubblico.
«Mi dispiace signore, li abbiamo finiti ieri e il nuovo carico deve ancora arrivare»
«MA IO VOGLIO DEI MANDARINI!» sbraitò lui, da risposta.
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«No... no tu non sei un mostro... Tu sei una persone incredibile.... un uomo che aspetta un bambino... è qualcosa di... di... »
«Orribile...» concluse il biondo, dandosi un pugno sulla pancia.
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I caratteri dei personaggi potrebbero cambiare nel corso della storia, negli avvertimenti aggiungerò anche l' OOC quindi vi pregherei di non scrivere nelle recensioni "Morinaga/Souichi è troppo OOC" o roba simile.
Grazie dell'attenzione. I capitoli nuovi verranno pubblicati ogni lunedì.

AU. Italia, Seconda Guerra Mondiale. Feliciano è un partigiano entusiasta, anche se un po' pavido. Innamorarsi di un pilota da caccia tedesco non rientrava esattamente nei suoi piani... e metterà a dura prova la sua lealtà e il suo cuore.
Traduzione di una delle fanfiction più belle che io abbia mai letto.

Che emozione, la mia prima storia! Allora, le nazioni decidono di passare una settimana al mare in una delle splendide spiagge italiane, per rinfrescarsi e rilassarsi, ma non sanno ancora cosa li aspetta! XD E' una fanfiction comica, e a volte "leggermente" demenziale. Che dire, se vi ho incuriosito, leggete!

La Piazza degli artisti, nella città degli artisti, nella nazione degli artisti.
In quella piazza c’erano turisti di tutti i tipi. Alti, bassi, magri, grassi, brutti, belli, di tutte le nazioni.
Era un vero e proprio brulichio, come di formiche che si affannano intorno a una nuova fonte di cibo.
E allo stesso tempo, c’erano moltissimi pittori. Famosi, bravi, dal tratto dolce, o deciso, o delicato. Dai colori del sole, o dell'inverno. Dallo stile timido, o forte e imponente.
E poi, c’era l’artista.
Non un artista. L’artista.
Gerita - accenni di Prungary