4.00 AM, 14 settembre. Il telefono di Louis squilla nel silenzio del suo appartamento.
Nick Grimshaw con uno smile lo informa che Harry è ubriaco e un taxi sta arrivando a prenderlo.
Non si è mai troppo lontani, in fondo, per trovarsi.
“Balla con me...” un sussurro appena contro le labbra. Sorride “pestami i piedi, lussami una spalla e prendimi a gomitate nelle costole Tomlinson. So che lo vuoi...” la vodka nel suo fiato, il fumo impregnato nel cotone della maglietta, la consistenza dei jeans che mi sfrega contro la pelle.
Un brivido.
“Ma balla con me”
Riesco solo ad annuire, forse, non lo so, non so nemmeno se sto respirando.

Gli altri lo sanno bene che il Louis che conoscono loro non è lo stesso che le telecamere catturano. Lo sanno che Louis non fa che pensare a quello che non ha, piuttosto che a quello che possiede, e che quando poi riesce ad ottenerlo, lo lascia andare per paura di rovinarlo o di non dargli le dovute attenzioni, perché lui lo sa, non è in grado di dare troppe attenzioni a qualcuno che non sia se stesso.

Ho qualcosa in testa.