Dicono che delle persone si serbino, in genere, tre ricordi.
Di lei, da qualche parte nella mia mente, ne conservo soltanto due, entrambi popolati da quella paura che fa tremare le gambe, quel terrore del buio che fa piangere i bambini quando si soffia sulla candela per spegnerla.
Cominciarono a chiamarla طّ, Qitt, Gatto.
Ma si sa, quando i gatti muoiono, muoiono soli e lontani dal mondo.

Una vecchia storia diceva che gli abitanti del distretto avevano l’acqua del mare mescolata al sangue,che il loro cuore pulsante spingesse nelle vene l‘acqua salata,che la sabbia fosse l‘elemento che costituiva i loro muscoli allenati da pescatori. Ognuno di loro veniva battezzato in acqua,consacrato alle onde e alla schiuma. Ognuno di loro sentiva quel richiamo potente,quella presenza incantevole nella sua vita,come un eterna,dolce canzone.
A nessuno di loro era mai stato insegnato a nuotare. Era naturale,come camminare,come respirare,o aprire gli occhi la mattina appena svegli. Nessun’altro distretto era legato con tanta forza alla sua attività. Per nessuno di loro quello era soltanto un lavoro. Era qualcosa che sin da bambini cresceva e gli dava forza,come un albero che avidamente succhia alla terra gli elementi che servono alla sua vita e gli permettono di crescere.