Hermione Granger, nonostante i suoi quarant’anni, era ancora una bella donna. E per quanto schifo potesse farmi l’idea di mia madre che si rotolava su un letto con un uomo che non fosse mio padre (bhe, anche con lui… insomma, credo che a tutti i figli farebbe piacere credere alla storia della cicogna), avrei dovuto immaginare che dopo il divorzio non avrebbe preso un voto di castità. A volte capitava addirittura che mi parlasse dei tizi con cui usciva, e generalmente sopportavo l’idea di lei e un altro piuttosto bene, a patto che non portasse nessuno dei suoi ammiratori a casa. Dio, magari li portava comunque, ma come si dice, occhio non vede, cuore non duole. E figlia non s’incazza.
Di una cosa, comunque, ero sempre stata sicura: mia madre non si sarebbe mai risposata.
… E quando mai io avevo avuto ragione su qualcosa?
STORIA IN REVISIONE

Pelle di carta, la sua, così facile da lacerare, danneggiare sotto il tocco delle sue mani e la pressione dei suoi baci. Le dita di lei disegnavano mute parole sul suo corpo con le dita; creavano uno scudo, lo proteggevano da nemici invisibili. La pelle di Mary era una pelle di carta. E nella cassa toracica di Edgar batteva un cuore di vetro.
[Edgar Bones/Mary MacDonald]

«Vedo che non dici nulla. Ti turba qualcosa?»
«Questo matrimonio.» Fu schietta, e non se ne pentì. Si fermò, scivolando via dalla sua presa, mentre Lucius dischiudeva le labbra; le sue parole dovevano essere state davvero inaspettate. «Se vorrai sposarmi, dovrai conquistarmi. Io ho già conquistato te?»
«L'hai fatto.» Il suo sguardo era freddo, ma le mani, il modo in cui batteva un piede contro la ghiaia del sentiero, erano tutte cose che tradivano il suo nervosismo. «Sin da quando eravamo ad Hogwarts. E poi, quando abbiamo ballato assieme a quella festa in onore di tua sorella e Rodolphus. Ma tu mi sei sempre sfuggita. Tu corri, Narcissa. Ed io ti inseguo. Ora pare che sia riuscito a catturarti.» Non era una vera e propria dichiarazione, nè vi nulla di romantico nel modo in cui la pronunciò.