-Sono passato a fare una visita e a raccontarle una fiaba. Le piacciono le fiabe dottore?
-Solo se il cattivo muore.
Moriarty ride sgraziatamente lasciandosi cadere sulla poltrona e gustandosi la scena.
-Vedrò se posso accontentarla. Prego, si sieda.
Dal capitolo 8...
-Ti prego.
Un sussurro che scivola dalle labbra del dottore; implora pietà, al destino, ai suoi ormoni, a quel cuore impazzito che gli squassa il petto e a lui che, immobile, continua a studiarne ogni lineamento. Può vedersi completamente deframmentato nella sua mente e riposto con cura in cassetti di cui solo Sherlock stesso conosce la combinazione. John poggia la fronte sulla sua, abbandonandosi a un sospiro tremante, sincronizzato a quel pollice niveo che lo accarezza. È caldo e freddo allo stesso tempo, un paradosso chimico talmente affascinante da togliere la ragione (se mai ne ha avuta una in sua presenza).
-Ti annoierai.
Sherlock lo guarda, un lampo di curiosità tra i loro volti estremamente vicini.
-Di cosa?

Subito dopo la violenta frenata, John si sentì staccare dal sedile. Non vedeva nulla a causa delle oscillazioni e delle scosse, tutto tremava compreso lui stesso, nelle orecchie aveva solo il terribile suono stridente e le urla dei passeggeri che viaggiavano con lui; le luci elettriche del vagone tremolarono insieme al convoglio, spegnendosi del tutto quando, con un rumore simile ad un risucchio nel vuoto, gli venne a mancare la terra sotto i piedi e si trovò per aria, la mano fermamente attaccata al palo di ferro accanto al sedile su cui si era inizialmente accomodato.
Si sentì sbalzare contro il soffitto, sentì un dolore sordo al fianco e chiuse gli occhi per istinto, aspettando la fine di tutto, o l’inizio del “dopo”.
[Johnlock][Potrebbe esserci del linguaggio un po' colorito]

"«Dimmi. Cosa. Vuoi», ripeté ancora una volta, mantenendo tutta la fermezza e la calma possibili.
Lo spaventoso sorriso sul volto di Moriarty si allargò. Schiuse le labbra, arricciando la lingua nell'aria per poi passarla sul mento di Mycroft, salendo fino alla punta del naso. «Lei»."
Alta presenza di Crack! Mycroft/Moriarty e Mycroft/Lestrade. Poi non dite che non vi avevo avvertito.

Un nuovo caso da cui John viene estromesso, Sherlock sembra rifiutare la sua presenza, portando il dottore ad indagare da solo e a restare turbato di fronte ad una fotografia che sembra collegare il caso in corso con il passato di Sherlock.
Dal testo: Non avevo molta voglia di scorrazzare in giro per la città poco dopo l'alba e, sopratutto, non avevo voglia di telefonare a Sarah per dirle che non sarei andato a lavoro nemmeno quella mattina.
Sherlock scese in un lampo, rapido come sempre e mi sarei aspettato un qualche rimprovero, visto che ero ancora in tenuta da notte, ma non mi disse niente. Secondo elemento che mi mise sull'avviso.
Lo seguii sino al pian terreno.
“Tu non vieni.”
Mi sono interrogata molto sull'infanzia che potessero aver avuto Sherlock e Mycroft, ho fatto ricerche e chiacchierate costruttive, in merito. Questa storia è quel che ne è venuto fuori, spero che vi piaccia.
Ros.

Si ricorda tutta la scena adesso, l’espressione pazza sul volto di Moriarty, gli occhi suoi che cercano quelli di John, che cercano una conferma ad ogni mossa e la sua mano che si solleva, puntando la pistola sul cappotto e premendo il grilletto. Serra gli occhi, grattandosi di nuovo il petto. Fa male adesso, un male cane ogni volta che respira e ricorda

(...) "Sarebbe così gentile da spiegarmi, ispettore, come è stato in grado di sopravvivere al suo lavoro, nel corso degli anni, se non sa mantenere la giusta distanza fra sé e l'oggetto dell'indagine?
Se non può fare a meno di piagnucolare dinanzi ad un danno collaterale, o non ha ben presente la distinzione fra mestiere e missione, forse dovrebbe lasciare Scotland Yard e optare per il volontariato sanitario in un'organizzazione non governativa."
"Non mi sono arruolato nella polizia per mettere insieme il pranzo con la cena, se è questo che le preme sapere, né peraltro mi interessa il suo giudizio sul mio operato!" gli abbaiò contro Lestrade, ma Holmes non era il tipo di felino che si lasciasse intimidire con tale facilità: "Le sue sconsiderate aspirazioni da buon samaritano la porteranno sul lettino di un terapista o, nella peggiore delle ipotesi, sulla traiettoria di un proiettile vagante."
"In entrambi i casi, le prometto che non verrò da lei a lamentarmi per non avermi avvertito!" (...) [Lestrade/Sherlock]