“ Come ho fatto a non pensarci prima! Non devo chiamare quell’imbecille, ho la soluzione qui”.
La voce di Sherlock lo risveglia dai suoi pensieri. Il consulente investigativo ha gli occhi che lanciano scintille e John sa ancora prima che inizi a parlare che la soluzione migliore sarebbe uscire di casa e non so, farsi coinvolgere in una rissa.
“ Riprodurremo la scena del crimine qui in soggiorno. Tu farai la vittima, ovviamente.”
[...]
“ Ancora una manciata di centimetri più in basso e saresti morto.” Mentre lo dice nella voce di Sherlock c’è la stessa incertezza che ha percepito quando erano al telefono sul tetto del Barts. La stessa umanità.
“ No.”
“ No?”
“ Non potevo morire, non ti avevo ancora incontrato”
Di scene del crimine nel tuo soggiorno, cicatrici sulla spalla, carezze al buio e gettarsi da precipizi insieme.

“ Sher… cos’è?” Si sente un po’ a disagio a chiederglielo, non vorrebbe nemmeno offenderlo ma non ha alternative.
“ E’ la tua colazione. Tu la mattina preferisci sempre uova e pancetta. Queste sono le uova.”
“ Non sembrano uova. Non sembrano nulla di conosciuto, e sicuramente non sembrano uova.”
“ John, davvero ti aspettavi che preparassi due uova all’occhio di bue? Con chi credi di convivere? Le uova all’occhio di bue sono noiose e prevedibili. Queste sono uova cucinate con la tecnica della gastronomia molecolare.”
“ Gastronomia molecolare?” Di cosa sta parlando? Possibile che anche la colazione diventi assurda con quell’uomo?
Di influenze improvvise, coinquilini che s'improvvisano chef di gastronomia molecolare, vecchie puntate di Doctor who e prendersi cura l'uno dell'altro. O almeno provarci.

“ Ne hai di cicatrici comunque. Prima o poi dovrai raccontarmi la storia di ognuna di loro.”
“ Facciamo poi, è noioso e faremmo raffreddare tutta l’acqua.”
“ Almeno una?”
Sherlock mugugna.
“ Noioso”
“ Solo una?”
“ E va bene. Ma scelgo io la cicatrice, e dopo tu potresti raccontarmi finalmente la storia della tua cicatrice sulla spalla”. C’è un guizzo di curiosità negli occhi del consulente investigativo e stavolta è John a mugugnare.
“ Non ho bisogno di raccontarti quella storia. So che riusciresti a dedurla in un attimo solo guardandola.”
“ Probabile. Ma tu sei l’unica persona da cui mi piacerebbe sentirla raccontare”.
Di cadute nel Tamigi, coinquilini che ti fanno il bagno, bambini che ti lanciano in piscina e momenti di assoluta perfezione.