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Danielle trascorre il viaggio quotidiano in autobus fissando il paesaggio sempre uguale, con poca voglia di tornare a una casa dove si sente solo ospite. Peter resta sempre in piedi vicino all’uscita, isolato da tutti e protetto dal cappuccio sempre alzato.
Sulla linea 97, il destino dà appuntamento a due vite all’apparenza diverse, ma gravate entrambe da troppi addii e sogni infranti.
Riusciranno a vedersi, pur avendo ormai rinunciato a guardare davvero il mondo, e ad arrendersi al bisogno disperato del calore di un abbraccio, per lenire anni di solitudine?
Questa non è solo una storia d’amore, è un inno alla speranza che non deve mai scomparire, alle seconde opportunità che la vita ci offre, perché l’autobus, presto o tardi, percorre la strada di ognuno di noi.

Questi racconti nascono principalmente da molto tempo libero, uniti ad una notevole capacità di elaborare idiozie e trascriverle su carta. Non mi andava di dover scrivere sempre le stesse cose, quindi non c'è un vero e proprio tema che accomuna queste storie. Solo, appunto, tanto tempo libero e la stessa penna.

[Sasuke/Naruto] Penso che il titolo parli da solo, ma in ogni caso, buona lettura, per chi volesse scoprire le manie di questi due... Prima PWP di questo genere, siate clementi!
Rimango lì, immobile, con il cuore in panne e la cornetta del telefono in mano.
Lo chiamo, o non lo chiamo?
Questa volta è il lavandino, la scorsa? Ah, sì, la doccia. Si, può starci [...]

Prima classificata al contest "Desi Club" -A luci rosse indetto da Paprika.chan
Una danzatrice che volteggia tra vapori di Narghilè e veli strappati in un'Arabia notturna e segreta. Una seduttrice di uomini e cacciatrice di denaro; ed un giovane che la brama, tra i teli e i limiti delle notti d'oriente.

Un colpo. Un gemito. Un urlo.
Ancora.
Un colpo. Un gemito. Un urlo.
Di nuovo.
Un colpo. Un gemito. Un urlo.
Sempre.
Un colpo. Un gemito. Un urlo.
All'infinito.
Molteplici sono le forme in cui l'uomo ne può distruggere un altro.
Qual è la peggiore?

A volte Sakura si perdeva nell’incertezza del domani. Allora quell’incertezza le si poteva leggere negli occhi, senza che lei parlasse o ne spiegasse le ragioni.
[Un finale ipotetico e tragico. Un memoriale e due donne, due cuori spezzati, due amori perduti, due persone da piangere. La fine che nessuno desidererebbe; quella di un domani fatto di rimpianti e rancore, da trascorrere nella memoria di quanto si è perso.]

Io ero la musica. Danzavo sul pentagramma, seguendone le linee austere. Ero il bianco della pagina ed il nero della nota. Ero l'avorio delle ottave e l'ebano delle alterazioni. Io ero la musica.