Click.
Harry voltò repentinamente la testa verso di me, e notando l’enorme macchina fotografica che stringevo tra le mani si coprì bruscamente il viso.
“Oddio no! Basta con queste foto, mi sento violato!”
“Ognuno ha le sue manie, Styles. Tu giri nudo ovunque ed io scatto un sacco di foto!”
Avevo sei anni quando mi chiese di giocare ad acchiappa-fulmine con lui.
Avevo quattordici anni quando lo baciai al gioco della bottiglia.
Avevo diciassette anni quando mi rimasero solo foto.

Amavo tutto del mio migliore amico: il suo sorriso dolce, i suoi occhi brillanti, i suoi capelli a scodella, amavo anche il suo rene solitario, toh.Lo amavo, che potevo farci? Lo amavo, e lui non poteva amarmi.Nel senso, davvero non poteva, perché, ecco..Perché era frocio.

Lei era innamorata, o era solo attratta da lui, dalla sua aria da Dio greco che l'uccideva. Ma cosa poteva fare, come poteva attirare la sua attenzione? Ci sarebbe stato amore? Oppure una solita storiella? Dove avrebbe potuto trovare qualcuno come lui..? Ma esisteva qualcuno come lui?