1989, una giornata d'inverno.
Non tutti avverano i propri sogni. C'è chi invece avverandoli ormai è arrivato a destinazione eppure ha tutta la vita davanti. Si sente finito, perfetto, intoccabile, immortale. McKagan non era mai stato così vicino ad esserne consapevole come quella notte.
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«Izzy svegliati... Cazzo dai, dai! Fa un f-freddo boia... Apri gli occhi! C-che cazzo ti sei calato, bastardo? Respira, r-respira, 'fanculo! Ti giuro che quando ti svegli ti butto la testa nel cesso, ti butto tutta la merda che hai in casa, ti... Fottiti!»
Lo aggredì, facendo cozzare il capo ciondolante del chitarrista sulla lastra di vetro della doccia.
«[...]Non senti forse già il tuo battito venire meno?- gli disse, alzandosi su i gomiti, una strana consapevolezza nel cuore, l'affanno ancora ben accentuato nel respiro - Non ti senti egoista però. No, quello che pensi è che non ti possa toccare la morte, che tu non possa morire per un po' di alcool, un po' di droga... Oh no[...]»
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Quinta classificata al contest 'A sentence to dream' di Mary DB e Kirame27 su EFP

"Ci incontriamo ancora.."
"Non ti ho mai dimenticato bambina"
"Credo di pensarla diversamente Saul.."
"Mi sei mancata"
"Anche tu, non sai quanto"

Chiuse gli occhi e si toccò i capelli rosso chiaro. Un rivolo di sangue scivolò lungo il ginocchio.
Il volto sudato e gli occhi iniettati di sangue, "Sono stanco.."
Una piccola fict dove la mia anima malinconica-nostalgica prende il sopravvento, non lapidatemi.

"Quella droga non ti ha fatto un cazzo" constato brutale, "Lo sai che cos’è successo, lo sai."
E non negare che ti è piaciuto, perché non sei l’unico in questa stanza ad avere la schiena sfregiata.
Continua ad osservarmi senza dar segno di avermi sentito, poi abbassa appena la testa, un sorriso triste – ma forse è solo una mia impressione, Dio fa che sia così - che gli danza sulle labbra gonfie.
"Sì, io lo so.".
Sobbalzo, non mi aspettavo di avvertire le note della sua voce ferma vibrare nell’aria così presto.
"E tu, Billy? Tu lo sai?", chiede sprezzante e questa volta si alza e mi si avvicina svelto, le gambe lunghe che rapide fendono l’aria, il corpo nudo se non per i boxer che s’infila senza farci caso.

Mi infilo stizzita il giubbotto di pelle nera e sputo per terra il mozzicone di sigaretta bruciata. Devi farli divertire, mi hanno detto. Sono i Guns N'Roses, per diamine.