Mickey sollevò la bottiglia con lentezza e accolse l’orlo del collo fra le labbra. Vi si attaccò con decisione, come se avesse schioccato un bacio, piegò il collo all’indietro e lasciò scorrere tre pigre sorsate lungo la gola. Su e giù faceva il pomo d’Adamo, e poi il ragazzo si ripulì di una goccia scappata sul mento con un gesto sgarbato della mano. Aveva ancora le labbra bagnate di birra e le leccò con diletto soffermandosi poi all’angolo sinistro con la punta.
“Cazzo. Cazzo.” pensò il rosso, letteralmente catturato da quei movimenti che per qualche motivo lo eccitavano. Mickey. Mickey e le sue dannate labbra. Mickey e la sua dannata lingua.
/// GALLAVICH WEEK - Day 6: SEXY TIMES /// aka "quando casa Milkovich è libera"

Era la prima volta che sparava da quando aveva iniziato il programma di addestramento dell’esercito e si stava rivelando un disastro.
“È la terza volta che fallisci, Ian. Concentrati. Sei sempre stato un buon tiratore. Non è proprio possibile che tu non riesca a beccare quel fottuto cerchio rosso.” si disse, con le lacrime che gli sfocavano i contorni del bersaglio rendendolo traballante. Come se non bastasse, la presa che aveva sull’arma non era sicura come avrebbe dovuto essere; gli tremavano le dita attorno all’impugnatura e non riusciva a tener ferma la colonna vertebrale.
/// GALLAVICH WEEK - Day 5: MY CREYS /// aka "quando anche reggere fra le mani una pistola fa troppo male"

«Dillo ah- a qualcuno e ti uccido.» soffiò Mickey. Non voleva parlarne, cazzo. Non era gay. “Non sono gay” si ripeté, rabbioso, mentre si faceva fottere da Ian Gallagher.
/// GALLAVICH WEEK - Day 4: DIFFERENT WORLDS /// aka "Gallavich as Kurtofsky"

Ian cercò di mantenersi lucido. Si chiese che razza di idiota si mettesse a rapinare un poveraccio come il signor Gutierrez che tirava a malapena avanti e non dava mai fastidio a nessuno. Mentre l’anziano tirava fuori alla rinfusa le banconote e le sigarette, il rosso con le mani alzate non distoglieva lo sguardo da quello elettrico del delinquente. Dietro la gomma scadente plasmata in qualche fabbrica cinese, due occhi freddi, lucenti, saettavano su di lui.
/// GALLAVICH WEEK - Day 3: DIFFERENT BEGINNINGS /// aka "di mezzo ci son sempre pistole"

«Non sono un cazzo di analfabeta, Gallagher! Sei tu che ti atteggi a topo da biblioteca!»
/// GALLAVICH WEEK - Day 2: JACK DANIEL'S AND ORANGE JUICE/// aka quando Ian deve riportare un libro in biblioteca e chiede a Mickey di accompagnarlo...

«Gallagher! Mi avevi detto che oggi eri solo, no? Ho aspettato che i tuoi fratelli uscissero.» esclamò quello, agitandogli sotto al naso due lattine di Krombacher prima di sistemarle in frigo.
«Uno per uno? Wow, hai avuto pazienza!» sorrise l’altro. «Ora mi puoi aiutare. Vedi quelle tre teglie laggiù? Lavati le mani, prendi quel pennello, bagnalo e…»
«…lo passo sulla teglia e poi ci metto sopra la carta da forno. So come si preparano dei biscotti.» concluse l’altro. Ops. «Cioè, perché ho visto come li fa Mandy.»
/// GALLAVICH WEEK - Day 1: I LIKE 'EM SWEET/// aka Ian, Mickey, i biscotti e... il burro.

///SPOILER per chi non ha ancora visto la 3x12///
Loyalty, Duty, Respect, Selfless service, Honor, Integrity, Personal courage… LDRSHIP. Sai cosa, Gallagher? Sono solo stronzate. Un bel mucchio di stronzate. E ti hanno portato via. Te ne sei andato perché volevi la tua bella stella appuntata alla casacca? Perché volevi dire “guardatemi, gente, sarò un cazzo di ufficiale”?
…sì. Sì.
O magari… magari no?

Elvis Presley, Johnny Cash, Jerry Lee Lewis, Carl Lee Perkins e Blaine Devon Anderson: [...] con la loro musica e le loro belle facce avevano il preciso compito di rappresentare l’America migliore. Era come se avessero stampato in fronte “Made in USA” e dovessero esibirlo con orgoglio sotto gli occhi del mondo. Il che era okay, finché nessuno veniva a conoscenza degli scheletri che serbavano nell’armadio. Non erano supereroi, nessuno di loro, anche se alla gente piaceva crederlo. No, erano uomini e, in quanto tali, vivevano anche di segreti e peccati. Droghe e groupies, nel migliore dei casi. D’altronde la carne è debole per tutti…
Ma Blaine… beh, la faccenda di Blaine era di natura un po’ diversa. Le mani che lo accarezzavano e i fianchi di cui si beava dopo i suoi show non erano mai quelli di una donna. Erano di Sebastian Smythe.
///Seblaine Week '13 - Day Six - BEING FAMOUS///

«Blaine Anderson, signore, piacere. Caffè?»
Il capitano Sebastian Smythe scrutò per qualche istante il giovane uomo che gli porgeva una tazza fumante sotto il naso. Vestiva una giacca scura sopra una camicia rosa e un farfallino –un farfallino?- nero. Portava a tracolla un termos, e sorrideva dietro il mug scintillante con l’aria serena e divertita di un bambino.
Bassino, chioma nera ingellata, sbarbato e con due fari al posto degli occhi. Era decisamente bello, dovette ammettere Sebastian, ma chi diavolo era?
[Sebastian e Blaine come Jack e Ianto in TORCHWOOD]
///Seblaine Week '13 - Day Two - TV SHOWS///

[I fatti si svolgono alla fine di "War of the Damned". *SPOILER* per chi segue la programmazione italiana.]
Al centro del palmo, lungo l’ansa delle due M che i Romani leggevano come Memento Mori, il supplizio della croce gli aveva lasciato in dono cicatrici spaventose, ancora rosse e tumefatte; ma il danno, il vero maleficio, stava all’interno, e non gli permetteva di avere una presa salda abbastanza su ciò che afferrava. Di notte il dolore che scivolava formicolando dal braccio in giù lo teneva sveglio; aveva come vampe venefiche che gli serpeggiavano sottopelle, per lo più acquattate in attesa durante il giorno e meschine a sguinzagliarsi al calar del sole. Le mani gonfie e sofferenti di Agron finivano col tremare di rabbia e puntualmente Nasir le serrava con dolcezza fra le sue, le muoveva e le baciava finché l’altro non sembrava recuperare la propria quiete.

Odore. Capace di canalizzare l’olfatto, afferro solo il suo, appannando il resto. Riesco a cancellare il caldo effluvio sfrigolante che proviene dalle cucine e rotola nei piatti dei clienti. Catturo l’essenza concentrata sulla sua nuca bianca, svelo la chimica elementare e disarmante del sudore, le ombre profumate dei sogni che vibrano sulla sua pelle. Un odore perfetto, raro, articolato in una sonata di violoncello estatica per i miei sensi perennemente all’erta.
Lascio una mancia sul tavolo -senza sapere se sarà in effetti lui a riceverla- prima di cercare d’istinto una via di fuga. Sono obbligato a passargli accanto per uscire; non lo guardo, ma so che lui invece lo fa. Scava con fame curiosa dentro al mio sguardo fisso su un orizzonte che non c’è.
Al diavolo.

72 a. C.
A Capua batte un sole possente quest’estate: fa ardere i roghi giù in città così che tutti si affaccendino a spegnerli; infiacchisce le membra, così che ogni opera sia gravosa per il corpo; scatena la sete, così che perfino nelle ville patrizie si provveda alla parsimonia; mette a dura prova i soldati appesantiti dalle loriche, scaccia ogni speranza di piovaschi, infiamma la polvere dell’arena calpestata dai gladiatori, secca il mio sangue sparso sul pavimento del vestibolo prima che un’altra schiera di schiave possa lavarlo via.
Tre donne, tre epoche diverse, stesso orrendo destino accarezzato con dignità.

Graffi. Il più piccolo avvertiva addosso quelli che l’istinto animale dell’Alpha voleva infliggergli, ma allo stesso tempo Derek combatteva contro il lupo per impedirsi di affondare gli artigli in quei lombi candidi. Il fatto era che Derek non aveva provato mai un desiderio che lo consumasse a tal punto; non con quella stronza di Kate quando era stato solo un ragazzino, non con alcuna delle giovani donne che lo avvicinavano nei bar adesso che era un uomo. Stiles costituiva per lui l’eccezione all’indolenza dei sentimenti, alla stasi rabbiosa che si rivoltava su se stessa, era un calcio alla prospettiva di un futuro senza una vera meta.

Derek il grande e grosso lupo cattivo che si era innamorato di un piccolo frenetico ragazzo iperattivo come lui.
Derek che una notte l’aveva stretto forte e gli aveva sussurrato “Resta, resta per sempre”; con la voce bagnata di malinconia gli aveva chiesto chiaramente di non lasciarlo mai o sarebbe morto. Stiles in quel frangente aveva avvertito il bisogno di piangere avvolto dalle sue braccia, rispondergli che non sarebbe successa una cosa del genere per nessuna ragione al mondo. Invece era rimasto come in stato di shock, muto, con le labbra premute sul suo petto. Per la prima volta nella sua vita, parlare, emettere un suono dopo l’altro, risultava arduo. Capiva il peso di ogni singola parola e immaginava quanto fosse costato all’orgoglio dell’Alpha farle uscire dalle labbra, pur leggere come un respiro. Più tardi avrebbe assimilato quell’episodio come una specie di sogno e non ne avrebbero parlato in alcuna occasione, sebbene ogni volta che gli tornava in mente venisse pervaso da una sensazione di calore diffuso.
[Future fic in cui Stiles è al college mentre Derek è rimasto a Beacon Hills]

Dopo quell’episodio, Derek si era chiesto infinite volte cos’avesse Stiles di tanto speciale. Giorno dopo giorno gli erano sovvenute una miriade di risposte, la notte le contava sulle dita e si addormentava cercando di rinnegarle… Partiva dalle caratteristiche fisiche come la chimica del suo odore e finiva alla sua incredibile forza di volontà, passando per altri mille punti che accarezzava con timore. Perché più andava avanti e più una parola si stampigliava a fuoco nell’intricato lavorìo dei suoi neuroni, una parola che era forse l’unica al mondo in grado di terrorizzare lui, l’Alpha di Beacon Hills. C’erano così tanta luce, così tanta vita e così tanta umanità nel coraggioso ma fragile Stiles… e destavano in lui un’ammirazione devota e silenziosa, nascosta, taciuta a chiunque e perfino a se stesso.
[Stiles/Derek]