Molti pensano che l'unico amore di Sherlock Holmes sia John Watson, altri che sia Irene Adler.
Se ci fosse un'altra persona, di cui nessuno, nemmeno John, sa nulla?
E se questa persona ricomparisse all'improvviso per chiedere aiuto cosa succederebbe?

Sherlock è un sociopatico, tutti lo sanno. Non vuole legami, non si è mai fermato a pensare come potrebbe essere dover rendere felice qualcuno. Se un giorno arrivasse lei? se un giorno potesse trovare quella persona che gli fa venire la voglia di mettersi in gioco, come reagirebbe? Forse Maya ha voglia di sopportare il caratteracco del Detective, pur di stargli accanto... perchè? perchè lui è unico... anzi... è l'unico
Questi sono i momenti più importanti della loro storia, difficile ma piena di quelle emozioni, che solo accanto alla persona giusta puoi trovare.

Dalla parte uno: « Mai detto il contrario, ma non sarei un cavaliere se non lo facessi. Ho pur sempre un’immagine da difendere, McKinnon » constatò Sirius, riponendo la bacchetta in tasca, « Perciò, ora ti accompagno a casa e fine della discussione ».
Dalla parte due: « Sei tu che hai iniziato » ribatté lei, indignata, spingendolo verso la camera da letto.
« Sei tu che hai continuato ».
« Ti odio! ».
« Non è vero ».
Prima classificata al “Ciack, si gira! – Contest” indetto da Tefnut sul forum di EFP, vincendo inoltre il Premio Caratterizzazione.

Nel vedere che al posto della professoressa Tutcher sta entrando un ragazzo, nemmeno un uomo, proprio un ragazzo, davanti ai miei occhi si presentano soltanto tre alternative possibili: urlare, piangere, scrivere una lettera di lamentele al direttore di istituto perché, cielo, quello ‘Shakespeare’ non lo saprebbe nemmeno sillabare.

Alla fine lo aveva saputo con certezza: lei lo era davvero, un diamante cristallizzato dal carbone. Ma per fortuna di Sirius, era un diamante nero, Black, come lui. E magari lui era la pressione che l’aveva fatta cristallizzare, con tutto il chiasso che le aveva riversato addosso, e allora poteva vantare una certa partecipazione in quel processo naturale e prevedibile, o semplicemente rifulgere di luce riflessa e pretendere un po’ di quella pregevolezza e perfezione anche per sé.

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Chiara accusò malamente il colpo, sapendo che lui l’aveva azzeccata in pieno. Era proprio così: oscillante tra i grandi autori che studiava e le banali storielle d’amore su cui sognava – libri di scarse pretese, Harmony, fanfictions -, lei aveva dovuto ammettere che la realtà non poteva mai competere con l’immaginazione, e non era riuscita ad accontentarsi, nella sua esistenza. Così, aveva finito per non avercela quasi, un’esistenza: pochissimi amici, con cui non usciva molto, poche relazioni naufragate di fronte alla sua incapacità di amare gli uomini di carne come amava quelli di carta, poco di tutto. Tranne che di parole. E di amore, che finiva per riversare sulle parole.