Sospiri, sudore, lacrime.
La malattia le stava sottraendo le ultime forze che le erano rimaste e lei, consapevole di questo, si lasciava morire in quel letto giorno dopo giorno. Non ricordava più che profumo avesse l'aria fresca che soffiava sulla montagna e via, giù per la collina. L'unica aria che inalava era quella della bombola di ossigeno da cui era dipendente e, sporadicamente, quella malsana e stagnante della sua camera, al buio, al riparo da tutto.. e da tutti.
I dottori non le avevano mai esplicitamente detto il motivo per il quale era stata dimessa dall'ospedale, stanza 184, con conseguente sospensione delle cure.
Ma lei aveva il cancro, non era di certo diventata stupida.

Guardava la pioggia scrosciare dalla finestra di camera sua, seduta sulla poltrona comoda con una copertina leggera sulle cosce ed una cioccolata calda tra le mani.
Due giorni.
Due giorni di pioggia incessante.
Il suo cellulare prese a vibrare d'un tratto sul comodino dove era riposto con cura e, per evitare scenate da parte dell' emittente della chiamata, decise di alzarsi e risponde, seppur con aria un po' assonnata. Diede una veloce occhiata al numero e tocco il tasto verde sullo schermo.

Harry odia, voce del verbo odiare.
Odia lo zucchero di canna nel caffè, una scucitura nella sua giacca preferita, prendere un voto basso dopo aver passato ore sui libri.
Si, Harry odia e la cosa che odia di più in assoluto è suo padre.