Se la mente di Sherlock, nella sua genialità, avesse raggiunto il limite? Se il nostro consulente investigativo venisse rinchiuso in un istituto mentale, in un centro psichiatrico? Quanto potrebbe annoiarsi attendendo una visita di John? E se lo stesso dottor Watson in realtà non fosse mai esistito?
(accenni di Johnlock)

Io amo il Natale.
Ripetitelo ancora, John. Su, da bravo.
Io amo il Natale.
Perché tu ami il Natale, davvero. Non è un sentimento recente o legato a bei ricordi d'infanzia, e tanto meno viene da un qualche tipo di fede. No, tu hai maturato questo amore col tempo, senza rendertene conto, fino a ritrovarti uomo adulto a guardare con affetto la città imbiancata e addobbata a festa, le pacchiane luminarie intermittenti, i pacchetti avvolti in carte dai colori improbabili, i Babbo Natale agli angoli delle strade, e tutte quelle cose stucchevolissime e banali che accompagnano il periodo natalizio.
Ami il Natale per quell'aria di gioia totalizzante e superficiale che permea ogni cosa come lo zucchero sopra le mele caramellate. Ti sembra che per qualche giorno all'anno tu possa mettere da parte la tua vita e far finta di vivere in una di quelle piccole, adorabili, perfette sfere di vetro con la neve dentro. Nient'altro che te, miniaturizzato, semplificato, ridotto a quell'istante. Felicemente privo di vie di fuga.

Una semplice raccolta di one-shot.
Perché non riesco a fare a meno di scrivere storie su questa serie tv.

“Hai sbagliato.”
“Cosa?”
“I rami. Quelli con la striscia verde sono più grossi e vanno attaccati sotto, sopra quelli con la striscia bianca.”
“Più che un albero sembra un mobile dell'IKEA!”
Il Natale è arrivato anche al 221B di Baker Street: John vuole fare l'albero, Sherlock però la reputa un'attività inutile e noiosa.

Non passi mai di fronte alla porta della camera da letto di Sherlock Holmes, ma questa notte lo fai...
[Oneshot ispirata a "The next day" di oOBlackRavenOo]

Poi c'era stato quel giorno, in cui John capì che non era diverso dagli altri. Solo che qualcosa in lui era cambiato nel corso degli ultimi anni.
Ora aveva qualcuno per cui sarebbe stato disposto a morire se ciò voleva dire salvargli la vita. E quella persona, la più importante della sua vita, era Sherlock.
Non aveva avuto chiaro quanto Sherlock contasse per lui, fino a quando non aveva visto un uomo vestito di nero alzare all'improvviso la pistola e puntarla su Sherlock, che stava camminando tranquillo di fianco a lui.
E fu naturale, istintivo, come se la sua vita avesse avuto quello scopo.
Prese Sherlock per le spalle, e lo buttò a terra, facendogli scudo con nient'altro che se stesso.

“Cosa fai adesso?” mi chiedono.
“Niente di speciale” dico.
“Mi trascino in un’esistenza priva di senso come il fantasma di me stesso” penso.
Ciò che dico e ciò che penso non sono mai la stessa cosa. Ciò che faccio non conta. Ciò che ero non esiste più. Ciò che sono non ha più importanza.
E forse non esiste un -ciò che sarò-
*song-fic ispirata alla canzone Can't let you go di A.Lambert*

Il brillante, intelligente, arguto Sherlock alle prese con il caso più difficile che gli sia mai capitato durante la sua carriera. Trovare un regalo adatto, che esprima il suo affetto per John. Ce la farà? (Piccola citazione dei film di Guy Richie...)

Dalla cucina ascoltava Sherlock suonare Mendelssohn con estrema destrezza, un perfetto accompagnamento per la serata, se non che John fremesse dal desiderio di smuovere le carte.
Song-fic: Baby, It's Cold Outside.

“Noi siamo una specie particolare, i Boswell Krameri.” John s’azzarda a mettere fuori un po’ di più di se stesso e ora Sherlock riesce a vedere ben due terzi di viso. È un bel bambino, il suo bruco.
“Mai sentita come specie!” asserisce, stringendo le braccia al petto.
“Siamo in via d’estinzione, in effetti. Il più delle volte, la nostra esistenza termina prima di riuscire a trasformarci. Pochi di noi sono così fortunati da trovare il proprio compagno e riuscire a mutare in esseri umani!”
Note: kid!lock - caterpillar!John

Tutto ciò che Sherlock vuole, è solo passare una bella vigilia di Natale. Ci riuscirà?
Sherlock sedeva a terra col volto all’insù, osservando i piccoli cristalli volteggiare in aria e posarsi sul suo naso, sciogliendosi quasi subito a contatto con il calore della sua pelle. Ogni volta il bambino rabbrividiva a quel contatto e ogni tanto chiudeva gli occhi, lasciando che la mente corresse con la fantasia: era sdraiato in un prato, gambe e braccia aperte che agitava per lasciare impressa nella neve la forma di un angelo; era a Trafalgar Square e guardava dal basso il grande albero in mezzo alla piazza, sorridendo felice alle festose decorazioni; era nel salotto di casa sua, seduto sotto all’albero e circondato da pacchi regalo più grandi di lui.

Corre il 22 Settembre 1419 del Calendario della Contea. La patria degli hobbit viene invasa dai banditi guidati dalla mano dello stregone ormai non più bianco. Nel bel mezzo della tragedia, a sfatare il mistero di chi si nasconde dietro a tale malefatta saranno due piccoli mezzuomini provenienti da due diverse realtà sociali: Sherlock Scavari, un agiato gentilhobbit di Piccoloscavo e John Sottoargilla, umile confiniere di Fondangolo. Non potrebbero essere fisicamente e psicologicamente più distanti l'uno dall'altro; solo la guerra riuscirà ad unirli in un tutt'uno, sancendo il loro destino.

Il Natale dei nostri Johnny e Sherly! Regali e Johnlock sotto l'albero!
Buona vigilia a tutti e a tutti buon Natale!!

Sherlock osserva quel sorriso triste allargarsi sulle labbra del suo vecchio amico e pensa che sì, anche lui un giorno potrà tornare a ricevere gli auguri dalle persone che ha dovuto abbandonare. Manca poco, ormai; solo un’ultima avventura con quell’uomo antico quanto il mondo e che del mondo porta il peso sulle spalle, un ultimo viaggio prima di poter finalmente tornare a casa.

Angst puro in tre atti, a metà fra raccolta e long-fic.
Post-Reichenbach. Tracce di Johnlock, forse pre-slash. Sicuramente bromance.
Flusso di coscienza.