La parete di vetro che divide la stanza in due è sempre lì, immobile. Non si è spostata di un centimetro, come lei che adesso mi guarda in ginocchio sul pavimento. Ha le guance rosse a causa delle lacrime che non accenna a smettere di versare. Le sorrido. Lo faccio sempre per tranquillizzarla e farle capire che va tutto bene, anche se non è così.

Aveva passato i primi due anni nella Domus di un vecchio che commerciava in vite umane: uomini, donne e bambini; e i primi giorni sputava in faccia a chiunque gli si avvicinasse. Il vecchio aveva deciso allora di tenerlo legato ad un palo di legno, in mezzo al cortile, per giorni interi. Le braccia avevano iniziato a fargli male dopo i primi dieci minuti, le gambe dopo due ore. Due giorni e mezzo dopo aveva le labbra screpolate, la gola secca, lo stomaco che si ritorceva sotto la pelle e nemmeno più lacrime per inumidire gli occhi; allora il vecchio gli si era avvicinato con una brocca d’acqua e l’aveva fatto bere, poi l’aveva slegato e quando Akihiko era caduto a terra, quello gli aveva versato la brocca in testa, senza dire una parola.

Dal testo:"Morirà con Alessandria, con la libertà del suo regno, tra le carezze e i baci velenosi di un serpente"

In una città tentacolare e multietnica come Singapore possono accadere cose spiacevoli a chi si avventura negli stretti e tortuosi vicoli dei quartieri più antichi; anche Sigvard Ohlsen viene coinvolto in una situazione pericolosa quando il Capitano Justus Van Loo scompare improvvisamente nell'affollato mercato a ridosso del porto.
L'olandese aveva detto di essere pronto a lasciarsi il passato di pirata alle spalle per tornare in Europa col giovane ufficiale, ma cosa potrebbe succedere se invece il passato non fosse pronto ad essere dimenticato?
Questa storia segue il breve arco temporale rimasto in sospeso nella "Ballata del mare salato".

Isola di Cefalonia, settembre 1943.
L'ultimo disperato tentativo di aggrapparsi alla vita di un anonimo soldato.
Trigger warning: descrizioni crude e violenza.

[Per ricordare il 25 Aprile, seppur con un'ora di ritardo]
Francesco, con la coda nell’occhio, si accorge del suo gesto e il dolore aggredisce il suo cuore. Lei, pur di salvarli, ha deciso di uccidersi.
No, non può togliersi la vita, dato che non è necessario.
Lei gli lancia un breve sguardo, lucido di fermezza e amore.
– E’ necessario. Per l’Italia. – mormora, serena. I loro sogni sono andati distrutti, ma non importa.
L’emancipazione della loro terra sopravanza qualsiasi loro desiderio, per quanto giusto e nobile possa essere.
Il giovane capisce e allontana lo sguardo, umido di lacrime, da lei. Riprende a sparare, il cuore gonfio di rabbiosa pena.
Lei, poi, senza alcuna esitazione, preme il grilletto.
Il proiettile dilania il suo petto e lei crolla sul letto, priva di vita, lo sguardo fisso sul soffitto ligneo.

Gli Americani sono finalmente arrivati e Stefano sperava in questo giorno più che nell’arrivo di babbo natale; ora è davanti a San Vittore in compagnia degli zii, perché oggi è un giorno speciale. Oggi è il 25 Aprile.

Charleston, Virginia Occidentale - 1859
West Boone Hall, piantagione e roccaforte dell'omonima famiglia sudista, fa da sfondo alle vicende che caratterizzano la Guerra di Secessione nello stato della Virginia.
Una storia di intrighi e passioni in un climax ascendente di tensione, che cambierà le sorti di Carolina Boone, quintogenita della famiglia, e Tristan, schiavo del lotto dodici.

L'abito non fa il monaco. Viaggiatore in cascina guariscono padrone malato. Sospettati di eresia da balia, si salvano e dopo essere riconosciuti proseguono per Roma

"[...] Monarchia c’era e monarchia è rimasta e persino straniera. La corona non è nostra. Lo scettro è di proprietà della casa asburgica d’Austria e poi d’Ungheria. Profuma di montagne e di selve e di valli e di colline. Ha il colore dei fiumi e dei laghi. Sa del blu e del verde. Blu come le acque del Danubio,  verde come le foglie d’alloro della cultura mitteleuropea. Pulsa come il cuore dell’Europa. Lei è il cuore dell’Europa. Il cuore come il cervello il fegato, la mente, l’anima, la psiche, l’astrazione e il concreto, la categoria, la decisione. Lei è il sangue. Noi siamo solo un arto, un braccio o una gamba, una mano o un piede. Gli illuministi dicevano che ci potrebbe essere una rivoluzione ma solo se c’è la ragione. Ma qui la ragione non c’è. Chissà se ci sarà. Mah. A questa domanda non potrà esserci risposta, almeno per adesso. Se si continua così non ci sarà mai [...]".
Questa citazione è tratta dal romanzo che ho iniziato a stendere qualche tempo fa e che adesso ho deciso di riportare qui. Una romanzo storico per l'esattezza e prevalenza con varie sfumature d'amore, amore sopra ogni cosa.

La mia visione della battaglia di Berlino.
Attenzione: una battaglia epica necessita di un linguaggio epico. Chi ne è disturbato non legga, per favore.

24 Dicembre 1914, Belgio
La pioggia batte anche oggi, inesorabile. Le trincee sono tutte allagate, i miei stivali ormai affondano nel fango da mesi. Mi sistemo un ciuffo di capelli ribelli con una mano, con l’altra stringo il fucile. In un attimo di lucidità, ricordo che giorno è oggi: la vigilia di Natale.
★ Iniziativa: Questa storia partecipa alla sfida natalizia del gruppo Ritrovo scrittori anonimi (s)bloccati
★ Consegna assegnata: 7. Natale in un periodo storico diverso dal nostro (ambientato prima del 1950 almeno)
★ #narratoridistorie
I testi delle canzoni sono stati estrapolati da Wikipedia, mentre le informazioni per scrivere questa storia sono tratte sia da Wikipedia sia da video su YuoTube di Extra Credits.

1916, San Pietroburgo. L'ultimo impero d'Europa tramonta implodendo, i palazzi d'oro degli zar crollano sotto il ferro, la polvere, il sangue e la rabbia. Il principe Vladimir Paley, il bastardo più illustre di Russia, si affaccia alla vita; Aleksej Bobrinskij, che la sua vorrebbe bruciarla, ne entra a far parte sconvolgendola; lo splendente Feliks Jusupov compie l'assassinio più oscuro del secolo, tenendo fra le mani il grilletto del granduca Dmitrij Romanov. Sono loro i Bastardi che, nell'assistere impotenti alla Rivoluzione, si ritrovano ad amarsi di amori folli, malati, impossibili. Che eppure esistono e occupano un piccolo, insignificante barlume di quel che è stato e che prova a farsi spazio nella Storia.

Londra, 1816.
Alec Churchill è un affascinante duca che rifugge dalle catene del matrimonio.
Eva Beauchamp è una poetessa che scrive di libertà e di fervide passioni senza averle mai vissute, ma essendo contessa deve sottostare alle leggi del bon ton.
In un'epoca conservatrice e bigotta condita da scandali, sale da ballo e tè pomeridiani, riusciranno i due a superare le avversità e a conciliare le loro diverse anime?

I francesi… I francesi ci sono riusciti., pensò. Cinque anni prima, infiammati da una forte sete di libertà e giustizia, erano riusciti ad estirpare il venefico giglio borbonico e, ad esso, avevano sostituito uno splendido tricolore.
Avevano condannato a morte il sovrano Luigi Capeto e la sua degna consorte austriaca, che pure si vantavano di un inesistente diritto divino.
Grazie al loro esempio, i monarchi e le corti d’Europa avevano conosciuto il freddo d’un concreto brivido di paura e non consideravano più il loro potere immutabile, come il corso delle stagioni.