"[...] Monarchia c’era e monarchia è rimasta e persino straniera. La corona non è nostra. Lo scettro è di proprietà della casa asburgica d’Austria e poi d’Ungheria. Profuma di montagne e di selve e di valli e di colline. Ha il colore dei fiumi e dei laghi. Sa del blu e del verde. Blu come le acque del Danubio,  verde come le foglie d’alloro della cultura mitteleuropea. Pulsa come il cuore dell’Europa. Lei è il cuore dell’Europa. Il cuore come il cervello il fegato, la mente, l’anima, la psiche, l’astrazione e il concreto, la categoria, la decisione. Lei è il sangue. Noi siamo solo un arto, un braccio o una gamba, una mano o un piede. Gli illuministi dicevano che ci potrebbe essere una rivoluzione ma solo se c’è la ragione. Ma qui la ragione non c’è. Chissà se ci sarà. Mah. A questa domanda non potrà esserci risposta, almeno per adesso. Se si continua così non ci sarà mai [...]".
Questa citazione è tratta dal romanzo che ho iniziato a stendere qualche tempo fa e che adesso ho deciso di riportare qui. Una romanzo storico per l'esattezza e prevalenza con varie sfumature d'amore, amore sopra ogni cosa.

24 Dicembre 1914, Belgio
La pioggia batte anche oggi, inesorabile. Le trincee sono tutte allagate, i miei stivali ormai affondano nel fango da mesi. Mi sistemo un ciuffo di capelli ribelli con una mano, con l’altra stringo il fucile. In un attimo di lucidità, ricordo che giorno è oggi: la vigilia di Natale.
★ Iniziativa: Questa storia partecipa alla sfida natalizia del gruppo Ritrovo scrittori anonimi (s)bloccati
★ Consegna assegnata: 7. Natale in un periodo storico diverso dal nostro (ambientato prima del 1950 almeno)
★ #narratoridistorie
I testi delle canzoni sono stati estrapolati da Wikipedia, mentre le informazioni per scrivere questa storia sono tratte sia da Wikipedia sia da video su YuoTube di Extra Credits.

1916, San Pietroburgo. L'ultimo impero d'Europa tramonta implodendo, i palazzi d'oro degli zar crollano sotto il ferro, la polvere, il sangue e la rabbia. Il principe Vladimir Paley, il bastardo più illustre di Russia, si affaccia alla vita; Aleksej Bobrinskij, che la sua vorrebbe bruciarla, ne entra a far parte sconvolgendola; lo splendente Feliks Jusupov compie l'assassinio più oscuro del secolo, tenendo fra le mani il grilletto del granduca Dmitrij Romanov. Sono loro i Bastardi che, nell'assistere impotenti alla Rivoluzione, si ritrovano ad amarsi di amori folli, malati, impossibili. Che eppure esistono e occupano un piccolo, insignificante barlume di quel che è stato e che prova a farsi spazio nella Storia.

I francesi… I francesi ci sono riusciti., pensò. Cinque anni prima, infiammati da una forte sete di libertà e giustizia, erano riusciti ad estirpare il venefico giglio borbonico e, ad esso, avevano sostituito uno splendido tricolore.
Avevano condannato a morte il sovrano Luigi Capeto e la sua degna consorte austriaca, che pure si vantavano di un inesistente diritto divino.
Grazie al loro esempio, i monarchi e le corti d’Europa avevano conosciuto il freddo d’un concreto brivido di paura e non consideravano più il loro potere immutabile, come il corso delle stagioni.

Vicky è un cacciatore di taglie, ma nonostante questo reprime i suoi impulsi.
Frank è lo sceriffo di Bodie, ma nonostante questo non riesce a tenere al sicuro la città.
John Reddy Heart è il ragazzino, ma nonostante questo dice di avere una missione, come quella che Dio affidò a Mosè.
Kyle Antrim è solo un parente acquisito di Billy The Kid.
Prima classificata al contest “Storie incrociate” indetto da mystery_koopa sul Forum di EFP.

In una Roma sporca e lasciata a se stessa dei primi del '500, a Berenguer, una lama prezzolata spagnola, viene data una missione un po' inusuale.
Storia partecipante al contest “Storie incrociate” indetto da mystery_koopa sul Forum di EFP.

Sono gli ultimi giorni della Seconda Guerra Mondiale. Due amici si ritrovano dopo anni su due fronti opposti: uno è ufficiale delle Camicie Nere, l'altro è a capo di una banda partigiana. Una sola giornata per ritrovare il valore di un'amicizia particolare e intensa incrinata dalla guerra.

Scritta un anno fa grazie alla challenge di "Roba da Vittoriani" su facebook, ho deciso di pubblicarla anche qua: non si sa mai che possa essere apprezzata questa breve storia! Dall'incipit di Jane Eyre "Impossibile uscire a passeggio quel giorno" mi sono lasciata ispirare dal periodo di Charlotte Brontë ed ecco cosa ne è uscito!

Una delazione anonima porta i tedeschi a interrogare un pastore, accusato di nascondere un'ebrea.

– Solo in una terra unita, saremo tutti liberi. – mormorò. Ne era sicuro, con la cacciata dello straniero, tutto sarebbe stato diverso.
Nessuno avrebbe conosciuto l’angoscia di una eterna simulazione.
Per questo, non si pentiva di avere partecipato ad una rivolta.
Il suo solo errore era stato l’accordo con Francesco IV d’Este, duca di Modena e Reggio.
Di quella fiducia così avventata si pentiva, perché aveva condannato a morte tanti giovani, senza alcuna utilità per il loro sogno.
(ovviamente, il periodo è il Risorgimento, qui però ce lo siamo dimenticato, bah)

CAPITOLO AGGIUNTIVO DELLA STORIA "RES NOSTRAE"
“Non che mi lamenti, ma perché abbiamo lasciato lo zio Sam?”
“Mi ha chiesto di controllare che tutto proceda bene nella provincia. Ormai non si fida più dei governatori.” Nova annuì. Non stava più nella pelle.
“Posso chiederti una cosa?” Il padre la guardò. “Perché hai deciso di passare la carica di Imperatore a tuo fratello, rinunciandovi?” Dæn sospirò.
“Non faceva per me. Non sono mai stato in grado di scindere il cuore dalla testa; e per essere un buon Imperatore bisogna esserne in grado. Così ho preferito limitarmi a servire la patria con i miei soldati e a crescerti.”
“E’ vero che all’inizio non mi volevi?” Il biondo la strinse a sé, guardando la terra ferma che si stava avvicinando davanti a loro. Finalmente.
“Non credevo di essere alla tua altezza.”
“Che cosa ti ha fatto cambiare idea?”
“Lo scoprirai presto. Spero.”
Il porto di Atene si mostrò a loro in tutta la sua grandezza.
(passo tratto dalla storia)

< Xia stava facendo il possibile per mantenersi calma e non sudare, rischiando così di sciogliere il pesante cerone bianco che le copriva il volto.
Da lì a pochi secondi sarebbe entrato il suo futuro marito... >
Terza classificata al contest “Storie incrociate” indetto da mystery_koopa sul Forum di EFP.

Una breve storia di donne, vittime e carnefici, della Rivoluzione Francese.
Questa storia partecipa al contest “Storie Incrociate” indetto su EFP da mistery_koopa

“Cosa c’è?” chiese Cidone, piano.
“Nulla. Voglio solo imprimermi bene i tuoi lineamenti. Mi saranno di conforto, nell’Ade.”

Ti ho vista nascere.
Anno del signore, 1738: forse aprile, forse maggio – la memoria s’è persa a ogni rabbocco di Rhum1 che dal collo m’è scivolato nello stomaco e, allora, a cosa servono i pensieri? L’alcol i pensieri li diluisce e, allora, anche il vetro che mi compone lo è, opaco e diluito.
1738, a marzo un folle ciarlatano di nome Jenkins si era presentato ai Comuni con un mio simile, sfregiato dalla presenza di un orecchio nel ventre, inneggiando alla guerra. E così fu.
Sei figlia di un conflitto, Caroline, più che di una madre e di un padre. Figlia degli errori di Walpole e la sua Convenzione2 mancata, di Compton e dei due Pelham. Figlia di un padre che confidava in me più che in Nostro Signore, Caroline, sei nata nella stanza dove io facevo da soprammobile.
E io ti ho vista nascere, da madre che non è vissuta abbastanza per darti un nome, e allora così sia: Caroline come la regina orfana, prima, sepolta poi. E mai dimenticata, infine.
Ti ho vista anche crescere.
[Seconda classificata al contest "Storie incrociate" indetto da mystery_koopa sul forum di EFP]