« Senti, non posso inserirmi in una categoria quando si tratta di te » si risolse nel dire: « proprio perché tu non rientri in nessuna delle categorie che ogni essere umano riterrebbe standard. Ammettiamolo Sherlock, tu ti ritieni gay? » domandò allora, cercando di farlo ragionare.
O desistere.
« Io sono cervello, John ».
« Stai glissando, Sherlock ».

“Papà, sono... ehm... come dire... s-sentimentalmente relazionato con Goten, ecco”.
Gliel’aveva detto. Santo cielo. Era certo che una volta tornata dallo shopping Bulma avrebbe trovato un cumulo di macerie al posto della casa e il suo corpo agonizzante per terra.
[Double Drabble; accenni Goten/Trunks + Goku/Vegeta]

Mycroft, costantemente preoccupato per Sherlock, dopo l'ultima volta che ha rischiato la vita, decide di prendere in mano la situazione nel modo peggiore.
(dark!Mycroft, post "The Great Game")

"Guardo in basso – dei gradini, pochi gradini. Solo quelli mi separano dalla libertà, e, soprattutto, da una vita normale.
Con i pensieri così in fiamme che, se fosse scientificamente possibile, mi uscirebbe il fumo dalle orecchie, poso il piede sul diciassettesimo scalino – se avessi un po' più di forza lo avrei già sfondato."
John si troverà a mettere i suoi ricordi sui piatti di una bilancia.

Ok, sto completamente impazzendo. Sherlock mi sta facendo impazzire. Insomma, un conto è fare esperimenti scientifici con acidi e altre soluzioni, basi e elementi chimici, un'altra cosa è sparpagliare per casa resti umani.
[Pre-slash] (dovete capire quello che è successo...niente di esplicito :) )
John/Sherlock
Con la gentile partecipazione di Sally Donovan

"- Non è vero che ha paura del buio.
- ... Co-come?
- Sarah non ha paura del buio
- E di cos-
- Ha paura di me. Di me con te. Di me e di te. "
[Pre-slash][introspettiva]

♪♫ Ogni rosa ha le sue spine, proprio come ogni notte ha la sua alba, proprio come ogni cowboy canta la sua triste, triste canzone... ♫♪
Katherine, detta Kate. Sedici anni, un'adolescente come tante. Chiacchiera, sorride, si innamora, studia, diventa triste. Così triste che a volte, l'unica cosa che la fa stare bene non è la cioccolata, bensì una lametta...
-E' la storia di un periodo della mia vita, iperbolicamente riportata su un foglio di Word-

“Mi serve urgentemente un donatore di seme.” Gli rispose Holmes, borbottando tra sé.
Dopo un istante di lecita sorpresa, il dottor Watson sorrise ironico.
“Mi sento lusingato che tu abbia pensato a me, ma dubito che sarò mai il padre dei tuoi figli, Sherlock, o tu la madre dei miei!” scherzò. “Perciò metti a tacere il tuo orologio biologico e ceniamo.”
“No. Mi serve un donatore di sperma. Ora.”
“Co-cosa?!” balbettò l’ex militare sconcertato.
“Sperma, John. Adesso.” Ripeté Holmes, seccato. “Hai per caso problemi d’udito?”
“Ma-ma...”
“Mi correggo. E’ quasi certamente un problema di balbuzie...” considerò, incrociando il suo sguardo, facendolo avvampare. “Ma mi serve un tuo campione.”
[John Watson x Sherlock Holmes]

One-shot scritta per la Criticombola di Criticoni. Prompt: Chiacchere in chiaroscuro. "C'è che...ho un po' paura, Tom" ”Te l’ho già spiegato, Bill, Georg stava scherzando quando ha minacciato di ucciderti nel sonno…”