«Il mondo non è diviso in brava gente e Mangiamorte».
Raccolta di drabble, flash-fic e one-shot di mediocre pretesa spudoratamente a caso.

“Stupido Weasley!” esclamò Hermione alla Sala vuota dei Grifondoro.
E stavolta non era riferito a Ron.

-Il Quidditch non mi piace per niente da quando zio Fred non c'è più- rispose lentamente.
-Ma non eri un grande Battitore?- insistette Rose, cocciuta come la madre.
-Si, ma te l'ho detto... non è più la stessa cosa da quando...-
-Sei proprio un bambino Forge! Non è quello che avrei voluto io!- esclamò la bambina prima di correre via.
George strabuzzò gli occhi.
L'aveva... chiamato Forge? Aveva detto... io?

«Non ricominciare con l’idea di farmi sposare Hermione Granger. Io non la voglio, lei non mi vuole, punto!»
«Tu puoi anche non crederci, ma io SO che quella sarebbe la soluzione giusta a tutti i nostri problemi!»
«Padre – Draco ricomincia con pazienza a spiegare l’acqua calda a suo padre – per me non sarebbe un gran dramma sposarmi con lei o con qualunque altra strega. Io sono abituato all’idea del matrimonio come contratto politico-commerciale, ma lei la pensa in tutt’altro modo, ritiene di dover sposare uno di cui è innamorata. Sicuramente finirà con un quattrocchi, suo collega dell’università.»
«Ma che ti costa farle la corte e farla innamorare di te?»
«No! Non lo farò. Non è una sciacquetta qualsiasi. Se io le faccio la corte e lei mi sposa si aspetterà da me fedeltà e tutto il resto! Non intendo cacciarmi in un simile guaio! Che cosa non ti è chiaro? Posso sposare lei, o qualunque altra, solo a patto che la mia vita non ne risulti del tutto rovinata. Se questo non è possibile non se ne fa niente!»
«Vorrà dire che andremo in bancarotta per consentirti di sollazzarti tra le cosce di qualche sgualdrina!»

George correva, e non sapeva più se fosse sulla collina dove andavano a giocare sempre a Quidditch o per un corridoio del terzo piano del castello.
“Fred, Fred!”
Lo rincorrevano solo l’eco dei suoi passi e una verità che non riusciva ad accettare. Dal niente, comparve una porta vecchia, levigata e di legno spesso.
“Fred?- Chiamò ancora, e quella si aprì, lasciando passare uno spiraglio di luce –Sei là dentro?”

George non riuscì a trattenere una lacrima.
Ricordava la scena come se tutto fosse successo il giorno prima.
Fred combatteva, lanciava incantesimi, ne schivava, parlava con Percy, guardava Hermione... faceva troppe cose insieme per potersi concentrare.
E quando un incantesimo colpì il muro dietro di lui, capì subito di non avere scampo.
Non interruppe la frase rivolta a Percy, non smise di sorridere.
Guardò George, poi di nuovo Hermione.
E il fratello gli lesse sulle labbra due semplici parole: "Ti amo".
Poi tutto era finito.
Era morto, schiacciato da un muro, senza la ragazza che amava vicino a lui.
Non era un finale degno di Fred Weasley, decisamente no.

Lei cercò di calmarsi, dandosi della stupida.
Come poteva farsi consolare proprio dal fratello del ragazzo che era morto?
George, che aveva perso all'improvviso il suo migliore amico, il suo compagno di vita.
George, che la guardava triste, mentre calde lacrime gli solcavano il volto.
George, di cui aveva bisogno perché poteva illudersi di avere vicino Fred.
George, che l'aveva abbracciata, poggiando la testa sui suoi capelli.

Non poteva essere. Non proprio Fred. Non riusciva a crederci. Era semplicemente impossibile. Fred, sempre così pieno di vita, che sembrava non sarebbe mai invecchiato, figuriamoci morto. Fred, che le aveva insegnato a sorridere alle difficoltà e farsi una sonora risata quando tutti erano nella disperazione, ora era morto. Ripensò a quanto si erano divertiti assieme, a provare le Merendine Marinare, a giocare a Quidditch, a sgattaiolare di notte per prendere uno spuntino dalle cucine. Lui, il suo migliore amico, il ragazzo che aveva sempre segretamente amato, ma non aveva mai avuto il coraggio di rivelarglielo.

Perché sei morto, Fred?
Dovevamo ancora parlare, progettare insieme tante di quelle cose...
Mi manchi, Fred.

Ecco cosa ti tocca, pensò, quando perdi una scommessa con te stesso.
Quasi le scommesse con se stessi non fossero le uniche in cui era norma barare.
Perché avrebbe dovuto saperlo anche Potter, si disse lui, mentre il freddo gli correva sulla pelle e una singola goccia di pioggia gli baciava la spalla nuda.
Se ti ostini a vincere verrai ricordato solo per la dannata, unica volta in cui perdi.