Mi mancano i piccoli gesti di affetto che mi offriva, le litigate a causa del suo rifiuto di accompagnarmi a fare la spesa, la sua passione per l’apicoltura e la casa in cui per qualche anno ci eravamo ritirati per far sì che portasse avanti questa nuova passione che avevo assecondato con gioia: la vecchiaia teme la solitudine e la perdita, e con l’avanzare degli anni mi aveva preso alla gola il terrore che potessi perderlo sul campo di battaglia. Ma Londra ci aveva richiamati indietro, e fui felice di constatare che, a parte giochi di logica e qualche indagine semplicemente stimolante, non lo vidi più rincorrere criminali per le strade della capitale.

La verità è che non è mai stato John a dipendere da me, ma ero io a dipendere da lui. Sempre. Anche ora.
Ho smesso di fumare per lui. Ho smesso di drogarmi per lui. Ho buttato via tre anni della mia vita per lui.
E rifarei tutto, qualunque cosa per lui.
Anche se continuerà ad odiarmi per l'eternità farò tutto ciò che posso per farlo stare bene. Non importa se mi odia, è John e se lui respira respiro anch'io.

[...] Sei… hai detto alla tua famiglia che siamo un coppia?”
“No.” Borbottò Sherlock, seccato. “Ovviamente no.”
John sventolò un po’ le braccia, totalmente incredulo.
“Allora cosa–“
“Io… solamente mi sono limitato a non correggerli quando lo hanno dedotto.” Ammise Sherlock. “Non sembrava importante all’inizio, e poi…”
“E poi? E poi cosa, Sherlock?”
“Sembravano così orgogliosi di me per una volta...” La sua voce venne improvvisamente meno, mentre fissava la sua tovaglietta. “Non mi piaceva l’idea di rivelar loro la verità.”

Come sapeva John con assoluta certezza che Sherlock in qualche contorto modo teneva a lui?
Tutte le volte che se lo chiedeva gli comparivano alla mente diversi episodi che lo portavano a sorridere come un ebete per una buona mezz'ora. Prima che Sherlock gli dicesse di togliersi dalla faccia quell'espressione assolutamente alla Anderson.

"Sai, se ci fossimo conosciuti da ragazzini... Avrei potuto venire a trovarti, qui, in estate" mormora John, lo sguardo perso verso la collinetta erbosa, "mi sarebbe piaciuto, sai?"
"Sarebbe piaciuto anche a me" ammette Sherlock, con una tristezza a lui sconosciuta.
Mini-seguito della mia retirement!lock Il grigio sui nostri capelli

Sherlock è intenzionato a far ammettere a John i propri nuovi sentimenti almeno a se stesso.
Il dottore è sempre più imbarazzato dalle pressanti domande del suo coinquilino riguardo alle sue precedenti "conquiste".
[Sherlock/John]
[Post-A scandal in Belgravia]

"Io non sono una principessa che ha bisogno di essere salvata. [...] Io sono il drago."
Sherlock e John. Strane metafore.

Sherlock ce la mette tutta. John è confuso.
Una serie di episodi di vita quotidiana della strana coppia del 221B di Baker Street. Uno per ogni capitolo. Slash (Johnlock e un po’ di Mystrade).

[Crossover Doctor Who/ Guida Galattica per Autostoppisti]
Era stato in quel momento che uno dei membri della suddetta combriccola attonita, uno dei due alieni provenienti da Beltegeuse Sette, quello dall'aria decisamente più sveglia per essere precisi, si era avvicinato al nuovo arrivato: «Sei proprio tu, Dottore? Come hai fatto a far atterrare il tuo TARDIS proprio qui, nel bel mezzo della sala di comando della Cuore d'Oro? É una roba semplicemente impossibile, perdiana!», aveva esclamato.
[Scritta per l'iniziativa "Sconfiggiamo l'autofill" della LJ community piscinadiprompt]

Quando risolleva gli occhi, Angelo è ritto davanti al suo tavolo, una bottiglia di Bourbon ben stretta tra le dita tozze -L’ultima volta aveva portato del Chianti, ma in realtà John non lo sa più, non sa più davvero quando sia stata esattamente quella famosa ultima volta, perché non gli riesce più di riconoscere lo scorrere del tempo. O meglio, il tempo ha perso ogni importanza che ne giustifichi una quantificazione effettiva, il mondo si è andato scolorando, le risate sono state sintonizzate su rozzi versetti metallici in bianco e nero, ad essere a colori solamente il dolore e la perdita.
[Post!The Reichenbach Fall] [Hint!JohnLock]

[AU!1984]
"John... So che non ti puoi fidare di me, che non ci riesci perché oggi chi si può davvero fidare di qualcuno? Per quello che vale, io ti giuro che non sono un agente in incognito. Ti ho passato quel messaggio perché mi incuriosisci, perché sei diverso, perché voglio sentire dalle tue labbra gli orrori che hai visto in guerra e che si nascondono nei tuoi occhi blu. Voglio avere la certezza che esiste qualcun'altro che sa".
John è metà tra lo shock e la felicità. Esiste. Esiste davvero qualcuno nel mondo che non si è dimenticato, che è come lui. Quest'uomo sa dell'Afghanistan, non appoggia le guerre del Partito... Se i sogni si potessero materializzare, John è certo che questa volta sia davvero successo; non c'è nient'altro che desidera ora che non sia stare per sempre lì, al 221B di Baker Street con Sherlock Holmes.

Quando Sherlock muore una parte di John se ne va insieme a lui. Ma poi Sherlock torna e fa quello che gli riesce meglio: cambiare le carte in tavola.
E John vorrebbe solo riuscire ad odiarlo.
Tra la sua camera e quella di Sherlock ci sono solo diciassette scalini e due metri. John li conta in continuazione, sempre. Se li ripete nella testa.
[Post-Reichenbach]

Watson non si fida di Holmes, si fida della sua oggettività: le dita non ricercano il piacere fine a se stesso, le mani anelano l’indizio, la bocca s’appaga unicamente della pura deduzione intellettiva.
Non esiste tradimento nei suoi gesti, nemmeno ora.

[Drabble] [Holmes/Watson] [Angst]
[A LadyBracknell]
[ALERT! Il titolo è un buffo e non voluto caso di ominimia con la fan fiction "Trust Issues" di Mrs Teller, ma non ha nulla a che vedere con essa. Rimangono comunque due storie distinte. Ringrazio la stessa Mrs Teller per avermi fatto notare la cosa!]

Tanti Auguri a Ilaria ♥
“Sherlock!” lo chiamò dal pian terreno, le mani cariche di borse pesanti. “Sherlock! Mi vieni a dare una mano?”
Dal piano di sopra non arrivò alcuna risposta. Nemmeno un “No, non ho voglia,” o il suono del suo violino, che era un sinonimo di “Figuriamoci se devo abbassarmi tanto a scendere le scale per portare la spesa in casa.”
John salì le scale bofonchiando insulti per il compagno e ripromettendosi di fargliela pagare in un modo nell'altro appena lo avrebbe visto sdraiato sul divano.
“Sherlock! Porca miseria potevi anche venire ad aiutarmi a portare-”
John si interruppe nel momento in cui si accorse che non c'era nessuno nel salotto, era completamente vuoto. Alzò le sopracciglia, sorpreso e confuso, per poi dare un'occhiata in cucina, anch'essa deserta. Non c'era neppure nulla sul fuoco, o nel microonde, e gli esperimenti di Sherlock erano tutti nel frigo, al posto della roba da mangiare.
John posò le borse della spesa sul pavimento e salì ulteriormente le scale per vedere se Sherlock fosse in camera, ma dovette constatare dopo poco che il 221b di Baker Street era misteriosamente deserto.

Ed è in questo momento che lo vede, che vede la creatura.
Una lama di luce, più affilata dei raggi del sole afghano, lo colpisce dritto negli occhi e si addensa progressivamente, formando una sorta di aura all’interno della quale si materializza una figura maschile.
Volto affilato ed armonico, incorniciato da una folta massa di ricci neri e dominato da due zigomi sporgenti, con al centro delle labbra che devono essere state disegnate direttamente dalla mano di Dio.
Due volte in cui John viene salvato da una strana creatura.