Una raccolta di Drabble su... sulle Drapple!!!
Come? Cos'è una Drapple??? Avete presente Draco? Avete presente una Apple (il frutto, non il computer...)? Avete presente il fatto che Draco è uno di quei personaggi che viene shippato con qualsiasi cosa si muova? (E orgogliosamente io per prima contribuisco a ciò!)
Ora abbiamo superato anche questa frontiera. Da ora Draco sarà shippato anche con quanto non si muove. La struggente storia d'amore tra Draco e... la sua mela!
Buona lettura!
ATTENZIONE: Nella realizzazione di questa FanFic non è stata maltrattata alcuna mela. Non si sono fatte distinzioni tra mele rosse, gialle, verdi o blu. Una mela al giorno toglie il medico di torno. Tanto va Draco alla mela che ci lascia la bacchetta.

- Moglie? - annunciò, afferrandola per una mano mentre correvano fuori casa, verso la TARDIS. - Dobbiamo andare ad aiutare delle lontre!
Dopo aver visto una certa sneak peek non ho potuto non scriverci su...
Note: SPOILER "THE CARETAKER"!, Twelve/River, basically fluff and humor

"Afghanistan o Iraq?"
Dio. Se solo avesse sentito prima quella frase.
 
 
{ What if in tre capitoli.
Tre capitoli, tre canzoni dei Coldplay. }
E se Mike Stamford non avesse mai presentato Sherlock a John?

Sherlock non avrebbe mai immaginato di averne così tanto bisogno, prima di ritrovarsela, suo malgrado, tra le mani.
Eppure, era soltanto una fotografia.
"Ho trovato la tua foto in un libro.
Non un bel libro. Soltanto uno di quelli che sfili via dal mucchio per perdere tempo, quando la noia è troppa e il tempo non sembra voler passare. Ho sollevato la copertina, sfogliato qualche pagina ed eccoti qui, senza motivo di esserci. Un pesce fuor d’acqua.
La fotografia è a colori. Tenui, sbiaditi dal tempo. Consumati dal biancore ormai giallastro delle stesse pagine. E’ incastrata lungo il bordo, dove i fogli sono saldamente incollati insieme. Sembra quasi che sia qui da sempre. A un’occhiata più approfondita, si potrebbe tranquillamente affermare che sia parte del libro stesso.
Le parole scritte, stampate in caratteri obsoleti, sul bordo superiore del pezzo di carta, sembrano quasi profetiche:
- Raccontami la storia della tua affascinante vita, pivello.[...]"

Mentre è morto, Sherlock scrive a John delle lettere.

Quel giorno, Sherlock Holmes non era morto davvero.
Ma John Watson sì.
{...}
“Tu...soffri di Acrofobia per colpa mia, John."
"Va tutto bene."
{ Vertigini, respiri spezzati, allucinazioni post trauma, e tanta tanta bromance. }

"Il suo palazzo mentale era in rovine: un incendio lo aveva raso al suolo, bruciando i ricordi e polverizzando le memorie, riducendo i momenti recenti in cenere, e rendendo quelli più vecchi irriconoscibili – reminiscenze carbonizzate che non sarebbero mai più tornate, lasciandolo ad arrovellarsi su ciò che erano state."
Post-Reichenbach.
E' la traduzione di una fic inglese che ho davvero adorato. Spero farete lo stesso!

[...] E non importa dove lo porteranno o quale sarà il suo destino, Sherlock sarà sempre grato – a Dio, al mondo, non importa a chi o a che cosa – d’essere riuscito a vedere e anche solo a sfiorare, almeno una volta nella vita, quel tipo d’amore così effimero e fragile che, al solo tocco, si scioglie tra le dita.

Col passare del tempo, si accorse di non aver mai visto due persone più innamorate, e più infelici, di loro.
(Post-His Last Vow)

"Pensi che saremmo potuti essere felici insieme?"
"Penso che saremmo potuti essere splendidi insieme." (...) No, non penso che saremmo potuti essere felici."
Un altro sguardo nel Mind Palace di Sherlock, dopo il matrimonio.

John, orfano zoppo. Sherlock, giovane lord. Un amore impossibile in un'epoca in cui la sodomia era punita con la morte.
Lord Sherlock non aggiunse altro. Si limitò a fissarmi con quel suo sguardo enigmatico e indagatore, mentre io mi sentivo paralizzato, quasi incapace di respirare o addirittura pensare. Tuttavia, avrei giurato di sentire di nuovo quella sorta di connessione tra noi, come un invisibile filo di lana che qualcuno nel Cielo, magari un angelo dalle ali soffici e maestose, stava pian piano tessendo per unire la mia anima alla sua.
Note: AU!Medieval, hurt/comfort, amore proibito, accenni a stregoneria

Una serie di flashfic su Sherlock e John, nell'atmosfera di nebbia e legno bruciato dell'Autunno. Perché è quando il mondo trema di freddo e si spoglia, che il conforto di una stretta diventa prezioso come un respiro. Lievemente slash.

Secondo episodio della "Trilogia dei profeti". Sherlock non ha mai compreso cosa fosse il sacro. Ma soprattutto, non ha capito che un miracolo può non fare rumore, e capitare anche al più cinico degli uomini.

Watson, al termine di un caso pericoloso, riflette sul coraggio di credere in un'illusione. Forse, anche oggi, possono nascere dei profeti.

John è vicino, eppure è distante. Con lui, vivere è la cosa più naturale del mondo.
John è quello che a Sherlock serviva. John che è una sicurezza e allo stesso tempo un enigma, un'ancora a cui aggrapparsi e un macigno con cui sprofondare.
John, che ama un uomo di carta e sangue.
"Non so se sarei tornato qui ogni sera, se non fosse stato per lui. Forse significa sminuirlo, ma guardare lui è come fissare lo sguardo su uno spettacolo senza fine, su uno di quei film che non comprendi ma che ti lasciano dentro qualcosa, compresa la voglia di tornare a sederti su vecchie poltroncine che puzzano di popcorn stantio per rivederlo, per cercare di scorgere nuovi particolari, per tentare di comprendere quello che il giorno prima ti è sfuggito. Per cercare di capire perché ti piaccia, in fin dei conti, se il significato ti è completamente sfuggito."[...]