Dietro ad un nome si possono nascondere molte cose: un viso, un carattere, un lavoro, un'anima. In questa storia tutto ruota intorno ad un nome elegante e aggraziato ed alla ragazza che porta quel nome. Ma in fin dei conti si può mentire su tutto, non trovate? Soprattutto quando quel nome nasconde dei segreti che non possono essere raccontati.

“Louis?”
“Mh?”
“Mi piaci davvero”
Quanto?

Per i buddhisti sarebbe stato l'anno 2521, Louis Tomlinson vendeva biglietti del cinema ed Harry Styles serviva i popcorn a due metri di distanza da lui; e a Louis non importava davvero che fosse appena morto Elvis Presley, in quell'estate afosa del 1977 tutto ciò che voleva era conoscere quel ragazzo dagli occhi verdi.

Harry/Louis, 1977!AU

Sai cos’è che non c’è sulle copertine delle riviste? Non c’è quella notte di settembre, non c’è la pioggia che mi bagnava i capelli troppo biondi e le ciocche rosa; non c’è la tua macchina che si ferma sul ciglio della strada e, soprattutto, non ci sei tu che scendi con solo un ombrello e una giacca di jeans. Quale idiota porgerebbe un ombrello a una perfetta sconosciuta che cammina sul ciglio della strada? Con solo una giacca di jeans addosso?

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Se Louis Tomlinson una sera telefonasse a casa di una qualsiasi ragazza tra i tredici e i venticinque anni, per di più invitandole a cena, le urla di eccitazione potrebbero essere udite senza grossi impedimenti fino in Patagonia; ma se lo stesso Louis telefonsse una sera a casa di Julie Horan, sempre per quella cena... Cosa potrebbe succedere?
[...] - Ma chi è che la sera deve per forza rompere i cogl….- cominciò a dire aprendo la comunicazione, arrabbiata come una iena.
- Complimenti per la finezza delle dieci e un quarto di sera, spero tu non ti sia preparata questo soave saluto apposta – la interruppe una voce maschile dall’altro lato della cornetta, ironica. Julie rimase un secondo spiazzata, riuscendo solo a pensare a quella voce. Leggermente roca, profonda, sexy. Poteva una voce essere sexy? [...]

*STORIA REVISIONATA E PUBBLICATA SU AMAZON*
Chiara accusò malamente il colpo, sapendo che lui l’aveva azzeccata in pieno. Era proprio così: oscillante tra i grandi autori che studiava e le banali storielle d’amore su cui sognava – libri di scarse pretese, Harmony, fanfictions -, lei aveva dovuto ammettere che la realtà non poteva mai competere con l’immaginazione, e non era riuscita ad accontentarsi, nella sua esistenza. Così, aveva finito per non avercela quasi, un’esistenza: pochissimi amici, con cui non usciva molto, poche relazioni naufragate di fronte alla sua incapacità di amare gli uomini di carne come amava quelli di carta, poco di tutto. Tranne che di parole. E di amore, che finiva per riversare sulle parole.