La prima volta che Irene Adler vide Sherlock Holmes fu in un pulcioso teatrino dei sobborghi di Londra. Capì subito che sarebbe diventato una star.
(theatre!AU)

“Sono un soldato” Orgoglio.
“Appunto per questo” Pregiudizio.

Il corpo di John Watson è a terra.
Una pozza di sangue si espande sotto di lui.
Guarda la figura sopra di se che trema, una mano preme sul suo ventre. L'altra, sotto la sua schiena, cerca di sorreggerlo.
Il maglione di John, quello bianco, il preferito di Sherlock, è diventato di colore rosso.
Tutto intorno a loro è rosso.
Le mani di Sherlock sono rosse e appiccicaticce.
Sangue.

Elementare.
Era tutto fottutamente elementare per Sherlock Holmes.

“Allora vado, qualche giorno e sarò di ritorno!” John prende in mano un piccolo borsone da viaggio e se lo carica in spalla, Sherlock vede con la coda dell’occhio che lo sta guardando e si premura di mettere su un muso da premio Oscar: come si permette di andarsene con così pochi giorni di preavviso?
“Vedi di non far bruciare la casa nel mentre e di non far preoccupare la signora Hudson e, per l’amore del cielo, mangia qualcosa!” John lo tratta sempre con troppa accondiscendenza. Cosa crede, che si lascerà morire solo perché se ne va a stare dalla sorella per un po’? Non è mica un bambino. Per tutta risposta gli dà la schiena.

Greg è un tipo paziente, ma Mycroft ha un talento naturale per interromperlo nei momenti meno opportuni con stupide domande riguardanti il suo peso.

John Waston. L'amico del grande detective, la sua ombra, la sua spalla. L'uomo che ha visto morire Sherlock Holmes senza poter fare nulla. L'uomo distrutto dalla realtà . L'uomo che è divenuto John Waston.

Ci sono dei giorni in cui John non riesce ad andare avanti e ci sono dei giorni in cui John, invece, riesce ad andare avanti. E ci sono giorni in cui John prende delle decisioni. Ovvio.
"Poi si diresse in cucina e si lamentò per la confusione che c'era sul tavolo e per gli esperimenti nel frigorifero. Infine si innervosì perché il latte era finito un'altra volta ed era costretto ad uscire di mattina presto per andare da Tesco a comperarlo."

Sherlock e John sono alle prese con un nuovo caso, tutto sembra essere sempre lo stesso.
Ma in realtà, qualcosa è cambiata, o meglio cambierà.
Se uno scoprisse di essere innamorato dell'altro e non avesse il coraggio di dirlo?

-Non pensavo…-
Molly arrotonda le sopracciglia da dietro la tazza che stringe fra le mani - Che cosa?- gli chiede.
-Che la felicità comprendesse scheletri di pipistrello, divani usati in maniera poco corretta e regali di compleanno provenienti da scene del crimine.-
Molly ride forte -La felicità è strana.-
John annuisce -Davvero.-
-John…Cosa ti ha regalato Sherlock da una scena del crimine?-
pairing: [John/Sherlock]

John lo sfiorò appena mentre si dirigeva verso lo specchio per ispezionare il completo appena indossato. “Be’?Come ti sembra?” gli chiese, togliendo un filo immaginario dalla spalla.
“Sembri funghi Ascomycota dal quale è possibile ricavare Penicillium” riuscì a dire, infine.
“Spero che tu stia riservando un po’ della tua poesia per il discorso del testimone.”
Sherlock aveva smesso di ascoltare, limitandosi a guardare il riflesso di John nello specchio, pensando a tutte le cose meravigliose capaci di crescere solo nei posti più segreti, a quelle schegge che riempivano adesso lo spazio intorno al suo cuore.

John se ne stava tranquillamente spaparanzato sulla sua poltrona a sorseggiare del tè caldo e a leggersi un vecchio libro. Quando, tornato dall’ambulatorio, si era accorto che il suo coinquilino non era in casa, non aveva impiegato più di un paio di secondi a decidere che le pulizie potevano aspettare e che in frigo c’era ancora abbastanza cibo commestibile da non richiedere che si recasse al supermercato più vicino a comprare qualcosa, litigando così con la cassa automatica che – John ne era sicuro- ce l’aveva a morte con lui per qualche motivo.

John faceva di tutto per evitare di pensare alle leggende che si sussurravano al villaggio, ma quelle continuavano a ronzargli in testa, insistenti; l’Albero aveva un guardiano unico nel suo genere, una creatura solitaria che aveva votato la sua esistenza immortale alla protezione di quell'albero, probabilmente antico quanto lui.
* * *
«Intendi dire che dovrò rimanere qui per sempre?» mormorò, la gola secca ed il cuore che perdeva un battito.
Fawnlock tirò su col naso, inclinando la testa da una parte.
«Oh no, certo che no, non per sempre;» rispose infine. «solo fino alla tua morte.»

Poi, lui se ne era andato, portato via da Moriarty, la sua personale ossessione e tu, povero John, eri rimasto solo, portato via da quella guerra che ti aveva ridato un tutto, lasciato senza niente, né promesse né speranze, solo una fredda normalità, un appartamento troppo silenzioso e promesse mai infrante perché mai pronunciate.
Attenzione! Post reichenbach (perché il fandom non è mai abbastanza triste) e, ovviamente, Johnlock.

{Traduzione}
“Pensi che non sarei in grado di amarti? Solo perché sei fatto di metallo, e hai una programmazione dettagliata?” il dottore si appoggiò sul suo gomito, e abbassò lo sguardo. “Io non sono altro che sangue e ossa, e tessuti. Cose che sono riuscite a mettersi insieme in modo da farmi esattamente così. Proprio come tu sei stato messo insieme per diventare come sei. Quando ti bacio-” lo fece, brevemente, per avvalorare ciò che stava dicendo. Poi più profondamente, ed indugiando, perché poteva farlo. “Quando ti tocco, o ti sorrido, per te è diverso da come era quando lo hanno fatto altri in passato?”