L'amore è credere. L'amore è uno sbuffo di fumo che si dirada nell'aria senza che tu nemmeno te ne accorga. L'amore è ritenere prezioso ogni secondo della vita di un'altra persona. Per Sherlock, invece, è guerra.
“Avresti potuto chiedermi di parlarti di me” sbotta lui, con una voce che di dolce non ha più nulla. “Avresti potuto presentarti e porgermi la mano. Io avrei potuto stringerla e soddisfare con piacere ogni tua curiosità”.
E’ arrabbiato e lo leggo nei suoi occhi, il blu scuro quasi completamente scomparso in favore del nero pece delle sue pupille, notando il modo curioso in cui piega il labbro all’ingiù quando è visibilmente indispettito da qualcosa. Io non ho intenzione, per quanto stia cercando di contenermi, di sedare il suo disappunto. Non posso permettermelo.
“Forse non voglio saperlo” rispondo, attento a non far trapelare alcun segno di cedimento nel mio tono di voce. “Magari non m’interessa nulla, di te”.[...]

[AU!1984]
"John... So che non ti puoi fidare di me, che non ci riesci perché oggi chi si può davvero fidare di qualcuno? Per quello che vale, io ti giuro che non sono un agente in incognito. Ti ho passato quel messaggio perché mi incuriosisci, perché sei diverso, perché voglio sentire dalle tue labbra gli orrori che hai visto in guerra e che si nascondono nei tuoi occhi blu. Voglio avere la certezza che esiste qualcun'altro che sa".
John è metà tra lo shock e la felicità. Esiste. Esiste davvero qualcuno nel mondo che non si è dimenticato, che è come lui. Quest'uomo sa dell'Afghanistan, non appoggia le guerre del Partito... Se i sogni si potessero materializzare, John è certo che questa volta sia davvero successo; non c'è nient'altro che desidera ora che non sia stare per sempre lì, al 221B di Baker Street con Sherlock Holmes.

« Sono John Watson, ho 17 anni da un mese e mezzo. Frequento la scuola di magia e stregoneria di Hogwarts e, quando ricominceranno le lezioni, sarà il mio ultimo anno come Grifondoro. Le mie giornate le passo ad indagare (o meglio, a provare ad indagare) e a cercare di stare al passo con i ragionamenti del mio geniale ragazzo, Sherlock Holmes.»
-Secondo classificato al contest AU!Sherlock BBC di Maya98
Continuazione di “Non male per essere un Serpeverde”

Quando Sherlock muore una parte di John se ne va insieme a lui. Ma poi Sherlock torna e fa quello che gli riesce meglio: cambiare le carte in tavola.
E John vorrebbe solo riuscire ad odiarlo.
Tra la sua camera e quella di Sherlock ci sono solo diciassette scalini e due metri. John li conta in continuazione, sempre. Se li ripete nella testa.
[Post-Reichenbach]

Watson non si fida di Holmes, si fida della sua oggettività: le dita non ricercano il piacere fine a se stesso, le mani anelano l’indizio, la bocca s’appaga unicamente della pura deduzione intellettiva.
Non esiste tradimento nei suoi gesti, nemmeno ora.

[Drabble] [Holmes/Watson] [Angst]
[A LadyBracknell]
[ALERT! Il titolo è un buffo e non voluto caso di ominimia con la fan fiction "Trust Issues" di Mrs Teller, ma non ha nulla a che vedere con essa. Rimangono comunque due storie distinte. Ringrazio la stessa Mrs Teller per avermi fatto notare la cosa!]

Tanti Auguri a Ilaria ♥
“Sherlock!” lo chiamò dal pian terreno, le mani cariche di borse pesanti. “Sherlock! Mi vieni a dare una mano?”
Dal piano di sopra non arrivò alcuna risposta. Nemmeno un “No, non ho voglia,” o il suono del suo violino, che era un sinonimo di “Figuriamoci se devo abbassarmi tanto a scendere le scale per portare la spesa in casa.”
John salì le scale bofonchiando insulti per il compagno e ripromettendosi di fargliela pagare in un modo nell'altro appena lo avrebbe visto sdraiato sul divano.
“Sherlock! Porca miseria potevi anche venire ad aiutarmi a portare-”
John si interruppe nel momento in cui si accorse che non c'era nessuno nel salotto, era completamente vuoto. Alzò le sopracciglia, sorpreso e confuso, per poi dare un'occhiata in cucina, anch'essa deserta. Non c'era neppure nulla sul fuoco, o nel microonde, e gli esperimenti di Sherlock erano tutti nel frigo, al posto della roba da mangiare.
John posò le borse della spesa sul pavimento e salì ulteriormente le scale per vedere se Sherlock fosse in camera, ma dovette constatare dopo poco che il 221b di Baker Street era misteriosamente deserto.

Ed è in questo momento che lo vede, che vede la creatura.
Una lama di luce, più affilata dei raggi del sole afghano, lo colpisce dritto negli occhi e si addensa progressivamente, formando una sorta di aura all’interno della quale si materializza una figura maschile.
Volto affilato ed armonico, incorniciato da una folta massa di ricci neri e dominato da due zigomi sporgenti, con al centro delle labbra che devono essere state disegnate direttamente dalla mano di Dio.
Due volte in cui John viene salvato da una strana creatura.

Posò lo sguardo sull’unica figura della stanza nello stesso istante in cui quella alzava gli occhi su di lui.
Così il 23.03.2010 alle 11:20:05, John Hamish Watson incontrò il suo Soulmate e sentì che il centro del proprio personalissimo universo veniva bruscamente spostato da se stesso a quella nuova, meravigliosa e perfetta creatura.
Note: Soulmate!AU; Johnlock

C’è una ragione per ogni cosa. Anche alla morte c’è una ragione. E anche all’amore perduto. Se la morte ce lo porta via rimane sempre un amore. Assume una forma diversa, nient’altro. Non puoi vedere la persona sorridere, non le porti da mangiare, non le arruffi i capelli… Ma quando questi sensi si indeboliscono, un altro si rafforza. La memoria. Essa diviene tua compagna. Tu l’alimenti, tu la serbi, ci danzi assieme. La vita deve avere un termine, l’amore no. [ Mitch Albom ]
" -Tesoro, dobbiamo parlare."

Punta tre dita a mo' di pistola e pensa, bang.
(lievissimo accenno di MorMor)

Poi preme il grilletto e il rimbombo dello sparo sa un po' di liberazione.
#Post Reichenbach.
Depressione a palate.

2) «È la cosa più stupida che tu abbia mai fatto da quando viviamo assieme».
Sherlock lo sente e lo ignora. È concentrato.
«E ne hai fatte di cose stupide»
[Raccolta | Drabble | Johnlock/Mystrade/MorMor]

Benché Sherlock avesse un carattere strano, John lo riteneva meraviglioso...

Fa fresco stamattina. Più tardi pioverà. Non c'è niente da fare oggi tranne che pensare alla morte. Non sua, però. No. Non lo lascerei accadere. Solo di Moriarty.
E la mia.
La Caduta raccontata da Sherlock Holmes.

Quasi tre anni, tre maledettissimi anni. A tormentarlo erano tornati gli incubi e sembrava quasi che la cicatrice dolesse nuovamente. Se solo fosse morto assieme ai suoi compagni...