Smile in a cornfield ~ a flower that has the breath of a thousand sunsets di My Pride (/viewuser.php?uid=39068)
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Happiness is made of gold and blue ***
Capitolo 2: *** Day after day, there are pieces of heaven ***
Capitolo 3: *** A Mother's Love For Her Son ***
Capitolo 4: *** Just like brothers ***
Capitolo 5: *** Fathers & Sons ***
Capitolo 6: *** Under the shooting stars ***
Capitolo 7: *** Meet you in the cornfield, my sweet boy ***
Capitolo 8: *** Here's where we belong ***
Capitolo 9: *** Heal the scars (Prequel) ***
Capitolo 10: *** Not all heroes wear a mask ***
Capitolo 11: *** A friend that will share the moon with me ***
Capitolo 12: *** Every day in every way, it's getting better and better ***
Capitolo 13: *** (Not) Traditional Lullaby ***
Capitolo 14: *** Journey to the past ***
Capitolo 15: *** First word melting hearts ***
Capitolo 16: *** A good mother-in-law? ***
Capitolo 17: *** Kids grow up so fast ***
Capitolo 18: *** My blood, my love, my life ***
Capitolo 19: *** A patient diary (Prequel) ***
Capitolo 20: *** Left the past behind ***
Capitolo 21: *** Love is the desire to fingers in the hair ***
Capitolo 22: *** I wanna wish you a merry Christmas ***
Capitolo 23: *** Those days who born soft ***
Capitolo 24: *** Get well soon, my sweet boy ***
Capitolo 25: *** The breath of a thousand sunsets ***
Capitolo 26: *** You're my sunflower (and I'm a better man today) ***
Capitolo 27: *** From this day on (now and forever more) ***
Capitolo 28: *** Sound of your heartbeat ***
Capitolo 29: *** More than a bird, more than a plane (more than a smiling face) ***
Capitolo 30: *** When I'm down and so weary (you raise me up) ***
Capitolo 31: *** Keep telling that it'll gets better (don't giving up) ***
Capitolo 32: *** A kiss a day keeps the owie away ***
Capitolo 33: *** Through my darkest times ***
Capitolo 34: *** Generations (Time happens, but love doesn't) ***
Capitolo 35: *** I Feel Good, I Feel Fine ***
Capitolo 36: *** This old heart beats for you ***
Capitolo 37: *** It's something unpredictable ***
Capitolo 38: *** Old childish desire ***
Capitolo 39: *** Watching time keep ticking happily ***
Capitolo 40: *** In this warm night, would you... ***
Capitolo 41: *** Kisses in the hay (like the good ol' times) ***
Capitolo 42: *** Thinkin' on a Symphony (together) ***
Capitolo 43: *** So much things you had to through ***
Capitolo 44: *** Shamsi (My sun) ***
Capitolo 45: *** I looked the sky and found my stars ***
Capitolo 46: *** Per aspera ad astra ***
Capitolo 47: *** Running my fingers through your hair ***
Capitolo 48: *** Seasons of Love ***
Capitolo 49: *** Morning cuddles ***
Capitolo 50: *** Oh, my, what that little country boy could play ***
Capitolo 51: *** “Farm boy” ***
Capitolo 52: *** Your voice is the best remedy ***
Capitolo 53: *** Jon ***
Capitolo 54: *** Through the years ***
Capitolo 55: *** Poisoning ***
Capitolo 56: *** Making memories ***
Capitolo 57: *** Nothing so pure than love ***
Capitolo 58: *** I don't wanna change a thing ***
Capitolo 59: *** Nowhere else but here ***
Capitolo 60: *** One year ago (we were here) ***
Capitolo 61: *** Just know you're not alone ***
Capitolo 62: *** Sharing everything we do ***
Capitolo 63: *** There's so much you have to know ***
Capitolo 64: *** You must be stupid (but I love ya) ***
Capitolo 65: *** Under pressure (Pushing down on me) ***
Capitolo 66: *** So, baby, pull me closer ***
Capitolo 67: *** Be happy, my son ***
Capitolo 68: *** Hugging you has always been my light ***
Capitolo 69: *** Standing beside you ***
Capitolo 70: *** Gimme my medicine ***
Capitolo 71: *** We'll start from here ***
Capitolo 72: *** Morning together ***
Capitolo 73: *** Halloween at Gotham ***
Capitolo 74: *** Four seasons (with your love) ***
Capitolo 75: *** First Kiss ***
Capitolo 76: *** By your side ***
Capitolo 77: *** A place where the heart can rest ***
Capitolo 78: *** Living with you has been my greatest adventure ***
Capitolo 79: *** With all my life ***
Capitolo 80: *** Always proud of you ***
Capitolo 1 *** Happiness is made of gold and blue ***
Happiness is made of gold and blue
Titolo: Happiness is made of
gold and blue
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2373
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of
life, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 45. "Ha
un sapore orribile!"
Writeptember: 1. Una decisione
difficile || 2. Te lo scordi!
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
si deterse il sudore dalla fronte, issandosi in spalla una balla di
fieno mentre osservava la distesa di campi di grano dinanzi a sé.
Era... strano essere tornato ad Hamilton dopo
così tanti anni. Non avrebbe mai pensato che l'avrebbe fatto per
restare e viverci, eppure era esattamente ciò che era successo.
In verità era stata una decisione così rapida che aveva
stupito persino se stesso, ma non si pentiva affatto di essere andato
fin laggiù e di aver messo un punto fermo nella sua vita.
«Jon?»
La voce di Damian lo riscosse dai suoi pensieri, e
si voltò verso la soglia di casa. Con addosso una camicia di
flanella, un paio di calzoncini a metà coscia e una stampella
sotto il braccio destro, lo stava osservando con attenzione, mantenendo
una postura eretta per quanto concesso dalla sola gamba che sorreggeva
tutto il suo peso. Un lato del pantaloncino era stato annodato come a
voler nascondere il moncone, ma da quando si erano trasferiti ad
Hamilton, Damian sembrava essere ormai sceso a patti con quella
situazione che l'aveva tagliato fuori dai giochi.
Era successo così in fretta che nessuno di loro se
n'era reso
conto, in un primo momento. L'attimo prima stavano combattendo contro i
Parademoni e le Furie di Darkseid, e l'attimo dopo... l'attimo dopo
Damian aveva urlato con tutto il fiato che aveva in gola ed era
crollato a terra in una pozza di sangue, con entrambe le mani premute
laddove c'era stata la sua gamba. Si erano congelati tutti per un
momento: Jon aveva sentito un fischio continuo nelle orecchie e un
potere mai avvertito prima soffocarlo dall'interno, bruciarlo come se
fosse una supernova; era esploso letteralmente
intorno a lui e aveva avvertito nelle narici il puzzo di carne e grasso
che bruciava, finché la voce di Batman non aveva attraversato i
suoi timpani e non gli aveva intimato di portare Damian il più
lontano possibile da lì affinché ricevesse delle cure e
non morisse dissanguato.
A voler essere sincero, Jon non ricordava nemmeno di
aver spezzato come un fuscello l'osso del collo di un Parademone che
aveva provato ad attaccarlo e di aver preso Damian fra le braccia,
prima di volare così in fretta da aver infranto più e
più volte la barriera del suono. Aveva riacquistato parzialmente
controllo di sé solo quando Alfred gli aveva chiesto di dargli
una mano a tener fermo Damian, il cui corpo aveva cominciato ad
agitarsi su quel lettino in preda ai deliri. Quando tutto era finito, e
due giorni dopo la battaglia Damian si era svegliato, la consapevolezza
di quanto accaduto era piombata come un macigno dinanzi agli occhi di
tutti: la gamba di Damian ormai non c'era più.
Damian aveva passato un intero giorno a fissare il
vuoto al di sotto delle lenzuola, tastandolo di tanto in tanto come per
volersi assicurare che non stesse sognando. Per uno come lui, abituato
a combattere sin dalla tenera età e a cavarsela da solo, era
stato un duro colpo. Barbara era stata l'unica che aveva capito come si
era sentito, ed era stata l'unica a cui Damian aveva concesso di
entrare in camera. Nessuno sapeva cosa si fossero detti per ore, e
nessuno aveva comunque osato provare a chiederlo, ma Barbara aveva
scosso il capo quand'era uscita e aveva detto a tutti di lasciarlo
stare ancora per un po'. Era stato Damian stesso, dopo ben cinque
giorni di
solitudine - solitudine in cui Jon aveva solo potuto concentrarsi sul
suo pianto e sul battito del suo cuore, sentendo il peso di quel dolore
comprimergli il petto -, a convocare tutti. Per quanto Pennyworth gli
avesse proposto una protesi, Damian aveva preso la sua decisione: i
suoi giorni come Redbird erano finiti. Il suo stile aereo si era sempre
basato sulla fluidità dei suoi movimenti, sull'agilità
che essi avevano, e una protesi l'aveva vista come un peso che
l'avrebbe costretto a cambiare il suo modo di combattere. Così,
capendolo, era stato Bruce il primo ad abbracciarlo. Proprio lui,
proprio l'uomo che solitamente non si lasciava andare in nessun modo
alle emozioni, aveva stretto a sé suo figlio e nascosto il suo
viso nel proprio petto, sussurrandogli parole incomprensibili mentre
entrambi si stringevano l'un l'altro. Damian era vivo, ed era
ciò che contava.
Le prime settimane era stato difficile convivere con
quella nuova situazione. Erano tornati al loro appartamento a
Metropolis e, soprattutto durante la notte, Damian tendeva ad alzarsi
su entrambe le gambe senza pensarci e finiva col cadere per terra,
imprecando e colpendo il pavimento con un pugno, frustrato; Jon si
svegliava di soprassalto e si accovacciava accanto a lui, senza
però offrirsi di aiutarlo ad alzarsi. Ci aveva provato una sola
volta, spinto dalla sua solita buona fede, ma l'esperienza era stata
tutt'altro che gratificante per tutti e due. Damian gli aveva urlato
che non aveva bisogno di compassione, che poteva rimettersi in piedi da
solo e che non sarebbe stata una gamba mancante a costringerlo a
chiedere aiuto, salvo poi tremare sotto i suoi occhi e crollare su se
stesso; in lacrime, si era aggrappato con forza alle maniche del corto
pigiama di Jon e gli aveva mormorato delle scuse, stringendo le dita
fino a conficcargli le unghie nella carne con una tale forza che, se
fosse stato umano, gli avrebbe scorticato la pelle.
Il fatto di non essere riuscito a sentire niente,
però, aveva distrutto Jon. Con Damian sofferente fra le sue
braccia, l'odore delle lacrime che gli solcavano il viso e il dolore
che aveva sentito scorrergli in tutto il corpo a causa di quell'arto
mancante, aveva sentito tutto il peso di quel corpo d'acciaio che
possedeva e la sofferenza di non poter fare niente per Damian. E ancora
più difficile era il dover andare quando i suoi doveri da Super
lo chiamavano, costringendolo a lasciare Damian nel silenzio di
quell'appartamento con la sola compagnia di Tito e Alfred. Damian lo
tranquillizzava e gli diceva di poter stare qualche ora da solo, che il
mondo aveva bisogno di Superman e che era consapevole del peso che
portava sulle sue spalle... ma Jon si sentiva solo male quando lo
faceva. Perché il mondo aveva altri Super su cui contare...
Damian no.
Era stato proprio a quel pensiero che era giunto ad
una decisione difficile. Lasciando Damian in compagnia di Tim, il quale
era andato a trovarli per portare a Damian qualche nuova attrezzatura
hi-tech delle Wayne Enterprises, aveva dato appuntamento a suo padre e
l'aveva aspettato alla Fortezza della Solitudine, esponendogli la sua
decisione con voce chiara e ferma. Seppur in un primo momento Clark
l'avesse guardato stranito, l'aveva abbracciato stretto e gli aveva
detto che lo capiva, che aveva pensato lui stesso ad una soluzione
così drastica ma che non aveva mai potuto farlo a causa del
simbolo che portava sul petto. Avevano tergiversato ancora per un
momento, ma alla fine Clark aveva aperto la porta pressurizzata dietro
cui conservava la kryptonite dorata.
Con un gruppo in gola, Jon aveva visto quella pietra
luccicare davanti ai suoi occhi, aspettando fuori mentre suo padre,
indossando una tuta specifica per proteggersi da quelle radiazioni,
entrava con una scatoletta di piombo e ne prendeva un pezzo,
chiudendola in esso. Quando gliel'aveva consegnata, si era premurato di
ricordargli di usarla solo se era completamente sicuro di quella
scelta, poiché la kryptonite dorata avrebbe fatto scomparire per
sempre i suoi poteri. Ma Jon lo sapeva. Ed era stato assolutamente
sicuro di ciò che aveva pensato di voler fare.
Non l'aveva usata subito, però. Dopo aver
abbracciato un'ultima
volta suo padre, si era ficcato quella scatoletta di piombo in tasca ed
era volato nuovamente verso Metropolis, trovando Damian addormentato
sul divano in compagnia dei suoi animali domestici. Tim aveva lasciato
un biglietto per dirgli che aveva preparato la cena per entrambi, e
quando Damian si era svegliato, biascicandogli un
«Bentornato» per chiedergli poi dove fosse stato, Jon gli
aveva spiegato tutto e gli occhi verdi di Damian si erano ingigantiti
dalla confusione.
L'ira di Damian si era poi abbattuta su di lui come
la terrificante e bellissima furia di una tempesta. Con una voce alta e
cavernosa degna di suo padre, gli aveva urlato che era una stronzata,
che non avrebbe dovuto fare una scelta del genere e che era il
maledettissimo figlio di Superman, e abbandonare tutto solo per
starsene insieme a lui era da completi idioti. Ma Jon, sorridendo, gli
aveva preso le mani fra le proprie e se l'era portate alle labbra,
baciandone il dorso prima di premere la fronte contro di esse e
sussurrargli che l'avrebbe fatto altre dieci, cento, mille volte pur di
vivere il resto della sua vita insieme a lui. Il silenzio li aveva
avvolti pochi secondi dopo e
Jon aveva sentito il battito del cuore di Damian accelerare come non
mai, il tremolio delle sue membra e il suo respiro pesante,
finché non si era morso il labbro inferiore e gli aveva dato una
testata sul petto, sussurrandogli che era uno stupido, che usare la
kryptonite dorata era un gesto estremo e che non sarebbe potuto tornare
sui suoi passi, ma Jon, per l'ennesima volta, aveva ripetuto che lo
sapeva. E Damian l'aveva biasimato per averlo fatto piangere come un
idiota.
Diana aveva giocato un ruolo fondamentale nella loro
nuova vita. Dopo aver comprato la fattoria in cui aveva vissuto da
bambino, con la ferma intenzione di trasferirsi lì insieme a
Damian, Jon era volato da Wonder Woman con quella scatoletta in mano e
gliel'aveva consegnata, incontrando lo sguardo interrogativo della
donna quando le aveva spiegato cosa avrebbe voluto fare. Ed era stato
con un sorriso stranamente dolce che Diana aveva ricambiato il suo
sguardo, afferrando lei stessa la kryptonite dorata per rimodellarla
nella sua fucina sotto lo sguardo di Jon; tra il crepitio delle fiamme
e il rumore assordante del martello, un cerchio perfetto era emerso
alla fine dall'acqua e Diana glielo aveva dato con i suoi migliori
auguri, baciandogli entrambe le guance prima di lasciarlo andare con
quella scatoletta di piombo contenente la promessa di una vita serena.
Quando era tornato a casa, lo sguardo di Damian alla
vista di quell'anello non aveva avuto prezzo. Sussurrandogli con voce
rotta che era stato un folle, seppur con l'ombra di un sorriso sulle
sue labbra, Damian gliel'aveva infilato al dito con mani tremanti, e
Jon aveva cominciato a sentire i suoi poteri affievolirsi fino a non
sentire più niente. Niente suoni provenienti dagli appartamenti
vicini, nessun rumore in lontananza, nessun gorgoglio a chilometri di
distanza né le voci delle persone che popolavano il mondo,
solo... solo il battito del proprio cuore e il respiro di Damian contro
la sua bocca. Aveva pianto, lo ammetteva. Se per gioia o
chissà cos'altro, non lo sapeva. Sapeva solo che, con le lacrime
agli occhi e un sorriso stampato in faccia, aveva infilato le mani fra
i capelli di Damian e l'aveva baciato appassionatamente, sentendolo
dargli bonariamente dell'idiota quando era stato il suo turno di
infilargli un anello al dito. E quando avevano impacchettato le loro
cose, affittando un camion per traslochi e guidato fino alla contea di
Hamilton, avevano assaporato davvero cosa significasse vivere al di
fuori dalle enormi ombre che li avevano avvolti per la totalità
della loro vita.
Jon scacciò quei pensieri, guardando Damian
con un ampio sorriso. I raggi del sole illuminavano la sua pelle scura
e il viso ancora un po' assonnato. «Ehi», lo salutò,
issandosi meglio in spalla la balla di fieno per fare qualche passo
verso di lui. «Dovresti riposare. Torna dentro».
«Te lo scordi, è già snervante
non poterti aiutare. Resto qui finché non hai finito».
Jon roteò gli occhi e sbuffò ilare.
«Quanto sei testardo... almeno prendi la medicina che ti ha
prescritto il signor Pennyworth», provò, vedendo Damian
storcere il naso al solo pensiero.
«Gh. Ha un sapore orribile».
«Beh, è una medicina. Non deve essere
per forza buona», ridacchiò Jon, e Damian gli gettò
un'occhiata con i suoi profondi occhi verdi. Era difficile capire che
cosa pensasse in alcuni momenti, ma ben presto lo vide distogliere lo
sguardo solo per fare qualche passo malfermo con la stampella e
accomodarsi sul dondolo che avevano sistemato sul portico.
«Vieni qui», ordinò Damian in
tono imperativo. Per quanto avesse smesso di essere Redbird da mesi, il
tono di comando non l'aveva abbandonato, e Jon ridacchiò tra
sé e sé nel vedere che, nonostante tutto, Damian si stava
riprendendo e stava tornando ad essere quello di un tempo.
«Cerchi di sabotare il mio lavoro?»
domandò divertito, e Damian sollevò un angolo della bocca
in un ghignetto che la diceva lunga.
«Non lo farei mai, signor Kent».
«Che fine ha fatto il “signor Wayne”?»
«Lo riguadagnerai quando ti sarai seduto accanto a
me».
Ridendo genuino, Jon scosse il capo e poggiò
a terra la balla di fieno che stava cominciando a pesare un po', non
possedendo più la sua super-forza, prima di gettare un'ultima
occhiata verso i campi di grano e raggiungere il compagno; gli
passò un braccio dietro alle spalle quando si accomodò al
suo fianco, soffocando ogni sua replica in gola quando chinò il
capo verso di lui per baciarlo. Sentì ben presto la lingua di
Damian intrecciarsi con la sua e un suo braccio cingergli i fianchi,
finché il fiato non venne meno ad entrambi e Damian si
leccò le labbra, sollevando lo sguardo verso di lui.
«Mhn. Un inizio accettabile», lo schernì, e Jon
sbuffò sarcastico.
«Ti odio».
«Felice di sentirlo», canticchiò
Damian, facendolo ridere ancora una volta prima di stringerlo
maggiormente a sé.
Jon abbassò lo sguardo sul suo volto
rilassato e sull'anello che portava al dito, vedendo la kryptonite
dorata di cui era composto luccicare quasi beffardamente alla luce del
sole, come a volergli ricordare ciò a cui aveva rinunciato. Lui,
però, sorrise dolcemente. Perdere deliberatamente i propri
poteri era stata una decisione difficile, certo... ma non avrebbe
cambiato quella nuova vita con Damian con niente al mondo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa storia era
stata scritta per il diciottesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
ed ero molto indecisa se cominciare o meno a postare questa raccolta
qui su EFP
Era partita come una scusa per scrivere le cosiddette curtain fic, e
per citare Shun di Andromeda «tutto
sto casino per "Te lo scordi"», ma ammetto che la cosa mi
è sfuggita di mano e alla fine è diventata una vera e
propria saga. Una saga così grande che tuttora continua e da cui
non riesco a separarmi per determinati motivi. Ho cercato di dare una
motivazione sensata a tutto, dal modo in cui Damian decide di ritirarsi
al perché Jon fa ciò che fa e prende quella decisione, e
in mio aiuto è venuta proprio la cosiddetta kryptonite dorata.
Le persone fanno sempre cose pazze quando sono innamorate (cit)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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scrittori.
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Capitolo 2 *** Day after day, there are pieces of heaven ***
Day after day, there are pieces of heaven
Titolo: Day after day, there
are pieces of heaven
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2492 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Richard John Grayson, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 3. "No,
aspetta... era una battuta? Non l'ho capita!"
Writeptember: 2. Antibiotico ||
Bonus. Immagine (X e Y distesi l'uno sull'altro sul pavimento con un
ventilatore)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Sonnecchiando
sul divano davanti alla TV, con Alfred acciambellato sulle gambe e il
muso di Tito poggiato contro la sua unica caviglia, Damian ci mise un
secondo di troppo a rendersi conto che avevano bussato alla porta.
Scombussolato, drizzò la
schiena e trattenne uno sbadiglio, vedendo Tito alzarsi scodinzolante
per correre all'ingresso prima di lui. Sbatté le palpebre,
stranito. Chi poteva essere da richiamare l'attenzione dell'alano? Jon
era a lavoro e non aveva dormito poi così tanto,
così, con un piccolo sbuffo e borbottando che stava
arrivando, afferrò la stampella e si incamminò
lentamente verso la porta, cercando di non gravare con tutto il peso
sulla sua unica gamba.
Quando finalmente guardò
dallo spioncino, l'incredulità che si dipinse sul suo volto
fu senza prezzo. In abiti civili e con una scatola fra le mani, il
volto sorridente di Richard parve riempire completamente la sua visuale
prima che, passato l'attimo di sconcerto iniziale, Damian si decidesse
finalmente ad aprire. Tito fu il primo a fargli le feste, sedendosi poi
sul portico con la lingua penzoloni e un'espressione contentissima sul
muso.
«Grayson?» lo
apostrofò subito Damian, sbattendo le palpebre un secondo
prima che un braccio forte e muscoloso del fratello lo attirasse in un
abbraccio, sollevando la scatola per evitare che venisse schiacciata
dai loro corpi.
«Sorpresa». Persino
nel tono della sua voce si percepiva che stava ancora sorridendo, e gli
batté ben presto una mano dietro la schiena prima di
allontanarsi un po', osservandolo dritto negli occhi prima di
mostrargli la scatola. «Ti ho portato qualcosa».
Passato l'attimo di confusione iniziale,
Damian guardò sospettosamente sia la scatola sia il volto di
Richard. Poi si ricompose, sciogliendosi lui stesso da quell'abbraccio
per sorreggersi meglio alla stampella. «Se non è
la torta di mele di Pennyworth, ti disconosco come fratello»,
affermò in tono lugubre e lapidario, e Dick si
portò la mano al petto, fingendosi indignato.
«È questo il modo
di parlare ad un pover'uomo che si è fatto migliaia di
chilometri solo per vedere il suo fratellino preferito?»
«Drama queen», lo
schernì Damian, roteando gli occhi prima di dargli le spalle
e incamminarsi nuovamente all'interno insieme al cane.
«Entra, casa è abbastanza grande per ospitare te e
il tuo melodramma», sbuffò ilare, sentendo la
risata genuina del fratello prima che, entrando, fosse lui stesso a
chiudersi la porta alle spalle.
Damian non aveva bisogno di voltarsi per
sapere che si stava guardando intorno, ma non gli disse niente e lo
lasciò fare. Era la prima volta, da quando lui e Jon si
erano trasferiti ad Hamilton, che qualcuno riusciva ad avere il tempo
di
venire a trovarli. Sapeva che non era per cattiveria, Gotham era sempre
caotica e Grayson aveva da fare con la candidatura a Sindaco di
Blüdhaven, ed Hamilton non era di certo dietro l'angolo.
Ciononostante, suo padre chiamava quasi ogni giorno e di tanto in tanto
faceva persino delle videochiamate - a voler essere sincero, Damian lo
sentiva e lo vedeva più adesso di quando viveva alla villa
-, così come il resto della famiglia; i Super erano gli
unici che andavano più spesso a trovarli, ma solo
perché avevano la possibilità di volare e per
loro era decisamente molto più facile. A volte Clark portava
loro qualcosa che Martha Kent aveva preparato appositamente, e Damian
non poteva che esserne felice. Aveva imparato ad apprezzare la semplice
bonarietà di Martha e capiva da chi avessero preso Clark e
Jon.
«Allora. Come vanno le cose,
Little D?» chiese Richard di punto in bianco, e Damian gli
scoccò una rapida occhiata con un sopracciglio inarcato per
il modo in cui l'aveva chiamato. Il lupo perdeva il pelo ma non il
vizio.
«Ho ventiquattro anni,
Grayson, non sono più un ragazzino», volle
ricordargli con una finta aria sfinita, nonostante l'ombra di un
sorriso si fosse comunque dipinta sul suo volto. «Comunque
vanno... bene. Ci si abitua a tutto». Con un'andatura sicura
nonostante il suo handicap, si diresse verso la cucina e lo
invitò a seguirlo, con Tito che gli trotterellava dietro a
debita distanza per non intralciare i suoi passi. «Vuoi un
caffè?»
Dick agitò una mano.
«No, grazie, un po' d'acqua andrà
benissimo», tranquillizzò mentre lo seguiva, ma
quelle semplici parole riuscirono a strappare una risata a Damian.
«Acqua ad un ospite?
Pennyworth ti darebbe in testa il suo bastone da passeggio».
La risata fu contagiosa, tanto che anche
Dick ridacchiò. «Mi sembra di sentirlo da qui: padron Richard, dove sono finite
le buone maniere? Le ho insegnato ad essere più educato di
così!» replicò in tono
teatrale e impostato, imitando al meglio la voce del buon maggiordomo e
facendo sghignazzare ancora un po' il fratello minore.
«Dovrai farti forza e bere del
succo d'arancia, allora. Sarà una tortura, ma puoi
resistere», ironizzò Damian, e Dick fu contento di
vedere quant'era cambiato. L'ironia pungente e arrogante di quand'era
bambino, aveva dato spazio a quella bonariamente divertita di un uomo
ormai sicuro di sé che si era lasciato alle spalle gli
orrori della sua infanzia.
Dick accettò quindi di buon
grado il bicchiere che Damian gli porse qualche momento dopo,
consegnandogli la scatola per permettergli di tagliare due belle fette
di torta e portarle lui stesso in soggiorno quando Damian gli
consigliò di seguirlo. Dovettero spostare un po' Alfred dal
divano, visto che se n'era letteralmente impossessato, e il gatto scese
con un miagolio scocciato, prendendo posto nella sua cesta accanto al
tavolino. Tito si acciambellò a sua volta ai loro piedi
quando si accomodarono, e per quanto Dick avesse posato sul tavolino i
piattini con la torta, a Damian non sfuggì il guizzo veloce
che ebbero i suoi occhi quando adocchiò la protesi che aveva
abbandonato contro il caminetto.
«Mi ha convinto Barbara. La
uso ogni tanto», disse, e Dick sussultò colto in
flagrante, assumendo un'espressione vagamente imbarazzata.
«Scusa, Damian.
Credevo...»
«Non scusarti,
Grayson», tagliò corto, allungando una mano verso
il tavolino per afferrare uno dei piatti. «È una
scocciatura, ma quando sto in piedi a cucinare si rivela più
utile della stampella». Affondò la forchetta nella
fetta di torta, tagliandone un pezzetto prima di sollevare un angolo
della bocca. «Mi aiuterà anche con la
clinica».
Dick si voltò verso di lui
per fissarlo curioso. «Clinica?» chiese, e Damian
tergiversò un po', umettandosi le labbra prima di ricambiare
quell'occhiata.
«Sai che non sono tipo da
starmene con le mani in mano, Richard», cominciò
in tono ovvio, raddrizzando la schiena. «Per quanto sia
figlio di un miliardario, e so che papà tende a lasciare
qualcosa sul mio conto, io e Jon vogliamo la nostra
indipendenza». Osservò il fratello, il quale lo
stava ascoltando con estrema attenzione, per la prima volta senza fare
battute o sorrisetti. «Jon sta lavorando alla sede
giornalistica di Hamilton; non succedono cose eclatanti, ma dal figlio
di due giornalisti non mi aspettavo diversamente. Per quanto riguarda
me, anche se mi occupo con Jon della fattoria e mi tengo in allenamento
per quanto concesso dalla mia... disabilità», si
interruppe un attimo, abbassando le palpebre prima di tornare a fissare
Dick con grandi occhi verdi, «non posso passare l'intera
giornata a non fare niente. La settimana prossima ci sarà
l'inaugurazione della mia clinica veterinaria».
Se Damian avesse dovuto quantificare un
sorriso, sarebbe stato difficile farlo con quello che si era appena
fatto strada sulle labbra di Richard. Il suo volto si era letteralmente
illuminato come se un raggio di sole fosse appena entrato nella stanza,
e le braccia che lo strinsero furono un faro in una tempesta.
«Sono fiero di te, ragazzo».
Poche parole che per alcuni avrebbe
potuto non significare niente, ma che per Damian significarono tutto.
La sua vita era stata un'altalena infinita di azioni che avrebbe
preferito dimenticare, gesti e parole taglienti quasi quanto la lama
che aveva affondato nelle carni di chi lo ostacolava, continuamente in
bilico tra due eredità che esigevano che scegliesse
ciò che avrebbe dovuto essere, e per quanto una clinica
potesse sembrare una cosa da nulla... per uno come lui, per un giovane
che aveva ferito e si era redento, che era morto e aveva perso molto,
significava dare una svolta alla propria vita.
Damian ricambiò
quell'abbraccio con gioia, lasciandosi andare al conforto e al calore
che Richard voleva trasmettergli. Lo ammetteva: quella sorpresa che gli
aveva fatto, nonostante avesse finto fastidio, non gli dispiaceva
affatto. Non si accorse nemmeno del tempo che passò tra una
chiacchiera e l'altra, venendo aggiornato da Richard sulla situazione a
Blüdhaven e persino sulla sua relazione con Barbara, cosa che
l'aveva fatto ghignare divertito quando Grayson, alla fine, gli disse
di voler finalmente fare il grande passo con lei dopo anni e anni di
inutile tira e molla.
Due fette di torta e tre bicchieri di
succo d'arancia dopo, Damian gettò uno sguardo all'orologio
appeso alla parete, massaggiandosi poi la coscia sinistra con vaga
incertezza. «Grayson», chiamò infine, e
Dick, che si era rilassato, distolse lo sguardo dalla televisione.
L'avevano accesa solo per tenerla bassa e giusto per compagnia, senza
seguire con vero e proprio interesse il programma che stavano
trasmettendo; Alfred si era persino appropriato di uno dei braccioli
del divano, sbadigliando sonoramente senza dar peso a nessuno dei due
umani.
«Mhn?»
«Potresti...» Damian
si schiarì la gola, raschiando con i denti il labbro
inferiore. I suoi occhi verdi guizzavano da una parte all'altra del
soggiorno, e Dick lo osservò con uno sguardo tra il curioso
e il preoccupato, dato il nervosismo che sembrava essersi impossessato
del suo corpo. Lo spronò solo con lo sguardo, conscio che
fargli pressioni avrebbe solo fatto sì che si chiudesse in
se stesso. E funzionò, poiché Damian trasse un
sospiro e continuò. «Potresti darmi una mano con
il bendaggio?»
La voce era bassa, quasi si fosse appena
vergognato di quella richiesta, ma Dick sollevò un angolo
della bocca in un dolce sorriso prima di poggiargli una mano su una
spalla. «Certo», disse semplicemente, vedendo
Damian guardarlo un po' di sottecchi prima che l'ombra di un timido
sorriso si disegnasse anche sulle sue labbra, e fu lui stesso a dirgli
di cosa aveva bisogno.
Senza dire una parola, Dick si
alzò e seguì le direttive di Damian, che gli
disse di prendere una bacinella d'acqua calda, del talco, del sapone
neutro e un tubetto di pomata che conservava in bagno; Dick
notò che era a base di lanolina, e Damian si
giustificò con una breve scrollata di spalle, dicendo che la
cute del moncone, di tanto in tanto, risultava un po' secca. Non fece
domande, poiché si rese conto che la situazione, nonostante
tutto, non metteva Damian esattamente a proprio agio.
«Ci sono anche degli
antibiotici e delle garze sterili nell'armadietto in
corridoio», aggiunse Damian, torcendosi un po' le mani
nell'attesa.
Quando Dick tornò con tutto
l'occorrente, lui aveva già sciolto il nodo del pantaloncino
e lo aveva sollevato al di sopra della coscia, prima di cominciare a
togliere poco a poco la vecchia fasciatura; Dick non gli fece pressioni
né tanto meno gli diede fretta nel notare le sue mani
tremanti, si sedette semplicemente sul pavimento e aspettò,
consapevole dei muscoli rigidi di Damian e di come la cosa sembrasse
agitarlo. Poteva capirlo: oltre a Jon, e ovviamente Alfred, non aveva
permesso a nessuno di vedere ciò che era rimasto del suo
arto, e fu solo quando Damian stesso gli diede il consenso che Dick
tolse ciò che era rimasto della fascia, così da
potersi occupare di lui.
Fu il più delicato possibile.
Dopo aver insaponato un po' la spugnetta bagnata, cominciò a
ripulire l'incavo del moncone con molta attenzione, sentendo Damian
trattenere il respiro per tutto il tempo in cui se ne
occupò; si premurò di asciugare molto bene la
pelle per evitare che l'umidità si intrappolasse tra essa e
il bendaggio, usando anche il talco. Solo in seguito Damian gli chiese
di passargli un po' di pomata, aspettando qualche momento prima di
farsi aiutare con la fasciatura e allungare una mano per afferrare
bicchiere e antibiotici.
«Grazie, Grayson»,
disse infine, con le palpebre abbassate e la testa poggiata contro lo
schienale del divano.
«Non dirlo nemmeno per
scherzo», rassicurò Dick con uno dei sorrisi
più solari presenti nel suo campionario, richiamando a
sé l'attenzione di Damian.
«Davvero, Grayson.
Grazie».
«Okay, Little D».
Batté le mani un paio di volte, ignorando l'occhiataccia
ricevuta per quel nomignolo. «Se vuoi ringraziarmi, mi spiace
per te ma, visto che sono qui, ti tocca una cosa assolutamente
essenziale».
«Se è un altro
“abbraccio alla Grayson”, credo di averne avuti
abbastanza».
«Cosa? Oh, no, quelli non
saranno mai abbastanza. Ma avevo qualcos'altro in mente». Il
sorriso sulle labbra di Richard si allargò così
tanto da sembrare il Joker, e la cosa fu altamente inquietante.
«Adesso inserirò la password del mio account
Disney+, faremo del popcorn e ci butteremo sul divano per una bella
maratona di film... e non c'è niente che tu possa fare per
fermarmi».
Gli occhi di Damian si dilatarono.
«No,
aspetta... era una battuta? Perché non l'ho capita».
«Sai benissimo che non lo era. Sono mortalmente
serio», ridacchiò con un'espressione che la diceva
lunga, afferrando il telecomando per inserire le sue credenziali.
A nulla erano valse le lamentele di
Damian, alla fine Dick aveva deciso e Damian non poté fare
altro che accontentarlo. Difficilmente si riusciva a dire di no a Dick
Grayson, e se si metteva in testa di fare una maratona di film
Disney... non ci sarebbe stata invasione aliena che avrebbe distolto la
sua attenzione da quella sua idea. Peggio ancora se intendeva partire
con un film come Coco.
Quando Jon tornò, quella
sera, la scena che gli si presentò davanti fu divertente e
sconcertante al tempo stesso. Sdraiati l'uno sull'altro sul tappeto,
con Big Hero 6 che ancora scorreva sullo schermo e una ciotola di pop
corn ormai vuota abbandonata sul tavolino, Damian se ne stava a pancia
in giù sullo stomaco di Dick, che ronfava con un braccio a
nascondergli il viso mentre i capelli venivano pigramente mossi da un
ventilatore abbandonato sul pavimento. Alfred il gatto si era
bellamente acciambellato sulla schiena di Damian e Tito si era
praticamente disteso accanto a loro, e Jon dovette mordersi l'interno
della guancia per non mettersi a ridere. Erano così...
adorabili. Non si era aspettato di trovare Dick, ma era contento che
Damian non avesse passato la giornata da solo e che fosse stato in
compagnia del fratello.
Jon si avvicinò
silenziosamente, chinandosi per sfiorare una guancia di Damian con un
bacio leggero; lo vide sorridere nel sonno, ma non si mosse,
completamente rilassato mentre sonnecchiava addosso al fratello. Li
avrebbe lasciati dormire ancora un po'... e poi, una volta svegli,
avrebbero dovuto spiegargli perché, dell'unica fetta di
torta col bigliettino che recitava “Per
Jon”,
erano rimaste solo poche mele e un pezzo di crosta.
_Note inconcludenti dell'autrice
La
saga ovviamente continua. E c'è pure Coco perché in
realtà anche questa fic è stata tutta una scusa, io mi
dilungo davvero troppo. Ma c'est la vie
Comunque, facciamo un piccolo passo indietro. Il rapporto che si
è creato tra Dick e Damian durante i fumetti (in fin dei conti,
come Dick stesso dice, lui è stato il suo primo Robin) mi
è sempre piaciuto, hanno proprio quell'attaccamento emotivo che
solo tra fratelli si può creare, per quanto non sia il sangue a
legarli ma le esperienze che hanno passato insieme.
Però io sono
del parere che la famiglia non è solo quella di sangue, anzi, a
volte è proprio quella che ti crei e con cui cresci a valere
più di un milione di soli
Sproloquio a parte, commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 3 *** A Mother's Love For Her Son ***
A Mother's Love For Her Son
Titolo: A Mother's Love For Her
Son
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2487
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Talia Al Ghul
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Avvelenamento
|| 3. X non vuole vedere Y
Una volta nella vita: Bonus 4.
Fare pace con un parente che non si vedeva da tempo
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Da quando lui e Jon
si erano trasferiti ad Hamilton, la vita di Damian era diventata
abbastanza tranquilla.
La clinica che aveva aperto andava a gonfie vele e
aveva cominciato ad occuparsi per lo più degli animali della
fattoria, tra mucche, cavalli e a volte qualche maialino che gli dava
un po' di filo da torcere nonostante la protesi; tra i molti dottorati
che aveva conseguito quand'era ancora alla Lega - in particolar modo
grazie al fatto che le sue doti psicofisiche fossero sempre state al di
sopra della media -, non avrebbe mai pensato che quello di scienze
veterinarie un giorno gli sarebbe servito davvero, ma era decisamente
contento di averlo. Quel giorno il suo unico paziente era stato un
gatto
trovato da Kathy - quando era tornata dal suo viaggio interspaziale con
Maya settimane prima, e aveva saputo cos'era successo, non aveva perso
occasione di andare a trovarli con Maya stessa -, quindi Damian aveva
potuto passare gran parte della giornata a rilassarsi con Jon,
godendosi entrambi quel giorno libero che erano riusciti ad incrociare.
Damian ne aveva anche approfittato per delegare a
Jon il compito di portare a spasso Tito nel pomeriggio, ma quando Jon
tornò, con qualche pagliuzza di fieno fra i capelli e le guance
arrossate dalla corsa, si fermò sulla soglia di casa nel vedere
Damian immobile accanto al tavolino su cui avevano il telefono, una
mano chiusa a pugno sulla stampella e l'altra stretta così forte
intorno alla cornetta che, se avesse posseduto la super-forza, avrebbe
potuto ridurla in mille pezzi.
«D?» lo richiamò mentre si
sfilava gli stivali, sbattendo le palpebre nel vedere la sua
espressione. I suoi occhi erano ingigantiti, il suo volto aveva assunto
un'espressione così scioccata che Jon, mentre si avvicinava, si
irrigidì e si preoccupò. «Damian?»
chiamò ancora con un fil di voce, e fu un attimo: Damian
sbatté così forte la cornetta del telefono che quasi
rischiò di romperla, sussultando come se si fosse appena reso
conto del proprio gesto e facendo sussultare anche Jon. «Ehi...
tutto bene?» riprovò, poggiandogli una mano sulla spalla.
Damian sapeva benissimo che il suo comportamento
aveva messo in allerta Jon, poiché non aveva bisogno di sentire
il suo battito cardiaco come avrebbe fatto mesi prima per capire che
era agitato, ma ci mise comunque attimi che parvero interi minuti prima
di voltarsi verso di lui e fissarlo con sguardo spento. «Era mia madre».
A quella singola frase, sul volto di Jon corse un
turbinio di mille emozioni. La prima volta che aveva conosciuto Talia,
lui e Damian erano a scuola, alla West-Reeve di Metropolis. Lui aveva
dieci anni e Talia si era presentata con una spada e un abito
appartenente alla Lega degli Assassini, desiderosa di reclutare Damian
per una missione che si era rivelata poi quella di assassinare Lois
Lane. Sua madre. E quella stessa notte, dopo essere riusciti a fermarla
e a rovinare i suoi piani, Damian gli aveva raccontato del suo passato
nella Lega, di ciò che Talia gli aveva insegnato e di come le
sue mani, nonostante la sua giovane età, fossero state
costantemente macchiate di sangue. Per quanto Jon gli avesse detto che
non aveva colpa, che a quel tempo era solo un bambino e che doveva
essere dura tenersi dentro quel peso, sapeva che di tanto in tanto,
seppur si fosse lasciato il passato alle spalle, quello stesso passato
tornava a gravare su di lui come un'ombra che inghiottiva quel piccolo
spiraglio di luce in cui riusciva a riscaldarsi.
Jon scacciò quei pensieri, traendo un lungo
respiro direttamente dal naso. «Cosa voleva?» chiese, e
dovette ricorrere a tutta la sua calma per riuscire a porre quella
domanda, vedendo Damian mordersi il labbro inferiore con furia e
tergiversare per un altro lungo momento.
«Voleva vedermi». Damian alzò la
testa per fissarlo, la mano sulla stampella tremava al solo pensiero.
«Io non... io non voglio vederla, Jon». Aveva cominciato a
respirare pesantemente, gli occhi verdi che guizzavano incontrollati
nella stanza da una parte all'altra, il fiato che sembrava essersi
ormai spezzato nel fondo della sua gola e il petto schiacciato da un
peso che sembrava trascinarlo nel fondo di un oscuro oceano.
«Vedrebbe in che condizioni sono, storcerebbe il naso e
sputerebbe la sua disapprovazione, direbbe che è colpa del
codice morale di mio padre se sono ridotto in questo stato e che sono
diventato solo un peso, un inutile derelitto la cui menomazione
è motivo di vergogna, che avrei dovuto accettare il mio destino
e morire come il soldato che sono stato addestrato ad essere, senza
fuggire dal campo di battaglia per continuare a vivere come un--»
«Damian, D, fermo».
Jon frenò immediatamente il flusso delle sue
parole. Damian aveva cominciato ad iperventilare, lo sguardo era ormai
spento e il modo in cui lo fissava faceva comprendere benissimo lo
stato confusionale in cui si trovava, senza contare il suo continuo
deglutire come se sentisse la gola secca; si era anche portato una mano
al petto, cercando di rimanere in piedi per quanto concesso dalla sua
unica gamba. Fu lui stesso ad aiutarlo ad incamminarsi verso il divano,
trascinandolo come se fosse letteralmente un automa senza
volontà, troppo scosso da quella che per altri sarebbe stata
solo una semplice telefonata. Ma non per Damian.
Le parole di Talia, per lui, erano sempre state come
un veleno. Un veleno che per anni aveva continuato a scorrere nelle sue
vene, intossicandolo senza che lui riuscisse a trovare una cura. Per
quanto cresciuto, per quanto sceso a patti con ciò che era stato
e per quanto avesse cercato di redimersi, Talia era sempre lì,
sempre presente, premendo e gonfiando nel suo petto quel senso di
inadeguatezza che gli aveva scavato dentro.
«Non la vedrai, D. Non devi». La voce di
Jon era ferma e sicura, e poggiò il palmo sulla sua guancia.
«Non lo permetterò».
Damian si umettò le labbra e deglutì,
sfiorando il dorso della mano con la punta delle dita. «Non sei
più invulnerabile, e se lei--»
«Abbiamo già affrontato tua madre».
«Ed eravamo Robin e Superboy»,
replicò Damian con voce rauca, e a quel punto Jon poggiò
la fronte contro la sua, chiudendo gli occhi.
«Anche se non siamo più eroi, siamo ancora una
squadra».
Damian si raschiò il labbro inferiore con i
denti e aprì la bocca per replicare, ma poi lasciò
perdere e tentò di annuire lentamente, stringendosi a lui e
artigliando fra le mani il retro della camicia di flanella. Quel veleno
aveva cominciato ad avvelenargli il cervello e dovette scacciare quei
pensieri più più volte, sentendo l'ansia
attanagliargli le viscere mentre se ne stava fra le braccia di Jon.
Jon, dal canto suo, aveva passato il resto del
pomeriggio a cercare di calmare Damian, il quale alla fine era
letteralmente crollato fra le sue braccia con un lieve accenno di
febbre; era sempre stato un tipo che difficilmente si lasciava
governare
alle proprie emozioni e che aveva sempre avuto un piano B per tutto, ma
le sue attuali condizioni, unite al fatto che non vedesse sua madre da
anni, aveva contribuito a renderlo emotivamente instabile. Jon l'aveva
quindi portato a letto e gli aveva tamponato la fronte accaldata con
una pezza umida, prendendosi cura di lui finché alla fine il suo
respiro non si era stabilizzato e aveva cominciato a dormire con calma.
Solo a quel punto si era messo il pigiama e si era coricato al suo
fianco, ma ore dopo, ritornato del tutto in sé, Damian aveva
finito per drizzarsi a sedere sul letto e guardare il volto di Jon
nella penombra.
Non ricordava quando avesse perso i sensi, ma
sentiva di aver bisogno di una boccata d'aria. Così, spostando
silenziosamente il braccio di Jon che si era appropriato dei suoi
fianchi, afferrò la stampella accanto al comodino e si mise in
piedi, traballando un po'; Damian si portò un dito alle labbra
per far cenno a Tito di fare silenzio, giacché il grande alano
aveva drizzato il capo e un orecchio con fare confuso, e si
incamminò fuori dalla camera da letto, scendendo le scale con
quanta più attenzione possibile. Poté respirare liberamente solo una
volta
fuori, seduto sul portico sotto le stelle. La brezza della notte faceva
frusciare i campi di grano e il frinire dei grilli fra gli alberi era
piacevole e rilassante, cosa di cui, in quel momento, aveva
assolutamente bisogno. Sentiva ancora il peso di quella giornata sulle
spalle, ma forse avrebbe...
«Damian».
La voce di sua madre riecheggiò nella mezza
oscurità. Damian ebbe un momento di panico, ma strinse le
palpebre così in fretta che per un momento vide una moltitudine
di puntini luminosi davanti agli occhi prima di riaprirli. A pochi
passi da lui, in un abito verde scuro dai bordi dorati, sua madre lo
osservava con un'attenzione tale che non aveva mai visto, lo sguardo
che correva su tutta la sua figura come se lo stesse sondando
nell'anima.
Damian si sentì male. Non voleva essere
fissato in quel modo, non voleva leggere la delusione o, peggio ancora,
la compassione sul volto di sua madre. Non voleva vederla e basta.
«...se sei venuta qui per schernire le mie condizioni, madre,
voglio che tu te ne vada. Te ne prego»,
disse con la voce più ferma a cui riuscì ad attingere,
stringendo la stampella così forte che le nocche divennero
bianche.
Di tutta risposta, però, i passi della donna
si fecero più vicini; lasciò che lui li ascoltasse, non
più un'ombra fra le ombre, e Damian si voltò nello stesso
istante in cui Talia - l'orgogliosa Talia, la donna fredda e
calcolatrice che aveva messo se stessa al di sopra di tutto e tutti -
si inginocchiò davanti a lui, prendendo le sue mani fra le
proprie per portarsele alle labbra morbide e carnose. Quel gesto
lasciò Damian interdetto, ancor più quando la vide
abbassare le palpebre, le lunghe ciglia nere curve contro le guance, e
poggiò la fronte contro la sua coscia, sfiorando il punto in cui
i calzoncini pendevano vuoti.
«عظم من عظامي و لحم من لحمي»,
sussurrò in arabo, e il cuore di Damian saltò un battito.
Ossa delle mie
ossa, carne della mia carne.
Divorato dal pensiero che sua madre avrebbe potuto considerarlo un
fallimento, che avrebbe visto la sua menomazione come qualcosa da
criticare e come un punto fermo per far valere le proprie convinzioni,
Damian non aveva mai pensato che Talia avrebbe potuto reagire in quel
modo. Boccheggiò come un pesce fuor d'acqua, fissando gli occhi
della donna quando quest'ultima sollevò nuovamente il capo per
ricambiare il suo sguardo; lasciò andare le sue mani solo per
portarsene una all'altezza del cuore, gesto che fece incrinare un po'
la maschera d'odio che si era dipinta sul volto di Damian.
«So che non avresti voluto che fossi qui,
figlio mio». La voce di Talia era bassa, un fruscio che parve
confondersi con il frusciare della cappa di fogliame poco distante da
loro. «Ma quando ho saputo cosa ti era successo... ho lasciato il
Bialya per accertarmi che tu stessi bene».
Damian sbatté le palpebre, incredulo. Faticava a
credere a
quelle parole, ma non aveva mai visto quell'espressione ferita sul
volto di Talia. Da quando, anni addietro, gli aveva chiesto
redenzione... non era mai riuscito a leggere niente sul volto di pietra
di quella donna. «...volevi vedere come stavo?»
domandò a mezza voce e, al cenno d'assenso di Talia, il cuore di
Damian cominciò a battere così forte che, se avesse
potuto, sarebbe uscito dal petto.
Nel tentativo di calmarsi e di non farsi nuovamente
prendere dal panico del pomeriggio, inspirò profondamente e
chiuse gli occhi. Richiamò alla mente la mano di Jon sulla sua
guancia, gli abbracci di Richard, le parole orgogliose di suo padre,
Drake che chiedeva il suo parere riguardo a nuovi progetti tecnologici,
Pennyworth e le sue torte di mele... Barbara, Cassandra e Stephanie, e
persino Todd e le sue pessime battute, o il modo in cui cercava di
alleggerire la situazione dietro un'aria sconsiderata. Con il ricordo
della sua famiglia in mente, si sentì più stabile e coi
piedi per terra, rialzando debolmente le palpebre.
«Perché proprio adesso, madre?»
domandò con un filo di voce. «Sei stata molto chiara, in
passato: la prossima volta che ci vedremo, non sarà un incontro
amichevole». La sua voce suonava del tutto simile a quella della
donna davanti a lui. «Perché hai aspettato tutto questo
tempo e, quando più avevo bisogno di te, non ci sei stata?»
Sul viso di Talia si allargò il dolore e il
dispiacere, una reazione umana che Damian non era certo le fosse
possibile, e la mano della donna si posò sul suo ginocchio.
«Perché perderti senza poterti dire addio non è mai
stata un'opzione, per me. Perché se anche ti avessi tagliato a
pezzi... probabilmente dopo mi sarei tolta la vita. Ma l'idea di
perderti davvero senza poterti rivedere un'ultima volta mi strazia il
cuore, bambino mio».
Se qualcuno gli avesse detto che avrebbe sentito
quelle parole uscire dalla bocca di Talia, Damian non ci avrebbe mai
creduto. La fissò incredulo, quasi si fosse trovato dinanzi ad
una donna che in realtà non conosceva, e nel continuare a
guardare quegli occhi, così verdi e profondi come i suoi, non
seppe più cosa dire. Le parole taglienti che avrebbe voluto
pronunciare erano morte sulle sue labbra nel momento stesso in cui
Talia si era espressa, e faticò persino a sentire la domanda che
gli venne fatta qualche attimo dopo. Gli aveva davvero chiesto di
poterlo abbracciare? Lei, la donna che di solito non chiedeva il
consenso per niente, che faceva ciò che voleva quando e come
più l'aggradava... aveva davvero posto una domanda del genere?
Damian resistette all'impulso di schioccare la
lingua sotto al palato e di spostare un po' il mento all'indietro,
poiché in realtà non aveva davvero la forza di dirle di
no. Avrebbe dovuto essere arrabbiato, avrebbe dovuto inclinare la testa
all'indietro e, con un'espressione insoddisfatta e le sopracciglia
sollevate, avrebbe dovuto farle capire solo con il suo linguaggio del
corpo che non intendeva accettare quel gesto di pace. Invece, contro
ogni aspettativa, inclinò il capo da entrambi i lati senza dire
una parola, sentendo la tensione tra loro scoppiare come una bolla di
sapone: la donna gli si sedette accanto e gli gettò
letteralmente le braccia al collo, e Damian abbassò le palpebre
mentre ricambiava quell'abbraccio con il cuore più leggero e lo
scintillio di una lacrima, avvertendo dietro di sé una terza
presenza che, in silenzio, li osservava dalla soglia di casa.
Talia non era stata presente per gran parte della
sua vita. Ma quella notte, stretto fra le sue calde braccia come quando
era solo un bambino avvolto nell'enorme mantello di un padre
sconosciuto, Damian ricordò cosa significasse avere una madre.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ogni
tanto mi piace ricordare i bei tempi in cui Talia era una madre
quantomeno decente. Quindi ecco qui che, quando viene a sapere che
cos'è successo a Damian, va a trovarlo (seppur con i suoi soliti
modi un po' strani) e gli chiede praticamente scusa a modo suo. Vorrei
spendere due parole, perché ci sono due spiegazioni da fare in
questa storia.
Una parte è stata scritta da Shun di Andromeda
(Nel tentativo // bambino mio), che era particolarmente ispirata mentre
le mandavo spezzoni e, niente, alla fine mi è piaciuto
così tanto quello che ha scritto che ho deciso di lasciarlo e di
amalgamarlo alla storia. Poi. Un'altra cosa riguarda il linguaggio del
corpo usato da Talia e Damian, poiché nella cultura araba le
persone parlano molto con il corpo e quindi il loro atteggiamento
è spiegato anche in questo modo. Per vostra curiosità,
ecco di seguito:
- Mano sul cuore: modo
per salutare calorosamente qualcuno, significa che la propria presenza
è molto apprezzata
- Schiocco della lingua
sotto il palato: può sembrare maleducato, ma è un modo per dire
no
- Testa inclinata e
sopracciglia sollevate: sempre un modo per dire no, ma molto
più arrabbiato
- Testa inclinata da
entrambi i lati: vuol dire sì, praticamente è come se si
assecondasse qualunque richiesta
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Capitolo 4 *** Just like brothers ***
Just like brothers
Titolo: Just like brothers
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1888 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Jason Peter Todd
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Cura lunga || 4.
X è una persona splendida
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Era la prima volta
che Jon si ammalava, ed era decisamente la prima volta che si
ammalavano entrambi nello stesso istante.
Abituati ad un clima tendenzialmente diverso da
quello di campagna - e tenendo conto che Jon non aveva mai dovuto
sperimentare la debolezza umana fino a quel momento -, alla fine
l'influenza aveva avuto la meglio sul fisico di entrambi, soprattutto
su di lui che aveva il sistema immunitario già provato dalla sua
attuale situazione.
Negli ultimi mesi, Damian si era letteralmente
riempito di farmaci, anche se il dolore alla gamba stava cominciando a
dissolversi. Pennyworth gli aveva detto che non era raro avere,
soprattutto all'inizio, la cosiddetta sindrome dell'arto fantasma,
quindi
tosse e raffreddore, uniti ad un pizzico di febbre, erano stati davvero
il male minore. Peccato che Jon non la pensasse allo stesso modo. Aveva
passato i primi tre giorni a letto - anche
lui, in realtà, ma l'aveva presa con maggior filosofia - e aveva
brontolato tra sé e sé mentre rotolavano nelle coperte,
con la voglia di alzarsi letteralmente pari allo zero. Adesso, seppur
dovendosi fare forza, Damian era almeno seduto sul letto per cercare di
ricomporsi, anche se Jon si stava ancora massaggiando le tempie e
tirava su col naso, raggomitolato nel piumone.
«Sto per morire, D...» biascicò
tra un colpo di tosse e l'altro. «...vedo una luce in fondo al
tunnel...»
Damian sollevò lo sguardo al soffitto e
sbuffò, roteando gli occhi mentre si allungava verso la
stampella abbandonata accanto al comodino. «Gh, quanto sei
melodrammatico... hai solo un po' di influenza, idiota», gli rese
noto, e Jon si lasciò sfuggire un altro lugubre lamento.
«Perché deve fare così schifo?» piagnucolò.
«Benvenuto al lato oscuro dell'essere umano, J».
Il naso di Jon, rosso a causa del raffreddore,
spuntò al di sopra delle coperte e gli occhi azzurri e
febbricitanti si puntarono sul volto di Damian. «Oh, ti prego,
dimmi che non hai appena citato Star Wars», bofonchiò,
vedendolo sollevare un angolo della bocca in un sorrisetto che la
diceva lunga.
«D'accordo, Jonathan. Non te lo dirò».
Borbottando qualcosa fra sé e sé, Jon
scostò finalmente la coperta e rotolò al fianco del
compagno, sporgendosi quanto bastava per poggiare la testa sulle sue
gambe e alzare lo sguardo per fissarlo da quella posizione. Nonostante
il rossore sul viso, le labbra gonfie e le narici screpolate per il
troppo soffiare - e Jon era certo di avere lo stesso aspetto di Damian,
se non peggiore -, sorrise e allungò una mano verso di lui,
sfiorandogli il mento con due dita. «Devi proprio farti la
barba», disse divertito, sentendo i peli solleticargli i
polpastrelli.
La mano di Damian sfiorò ben presto il dorso
della sua e, ricambiando con un breve stiramento di labbra, il giovane
si chinò per sfiorargli la bocca e sentire la peluria dell'altro
contro la faccia. «Mhn... anche tu», ironizzò un
po', prendendosi un momento per osservarlo da quella posizione prima di
battergli una mano su un braccio. «Ora piantala di frignare e
alzati», affermò, aspettando che Jon rotolasse nuovamente
via sul materasso prima di sistemarsi la stampella sotto braccio e
puntellare il proprio peso sulla gamba buona.
Seppur non sembrasse affatto convinto della cosa,
Jon si massaggiò le tempie un'ultima volta e si sforzò di
sollevare il pollice della destra, per quanto avesse nascosto gli occhi
dietro il palmo dell'altra mano. «Okay, okay... dammi un minuto,
D», lo liquidò, e Damian scosse la testa, lasciandolo
stare ancora un po' mentre si avviava fuori dalla camera da letto.
Non giudicava del tutto l'atteggiamento di Jon o il
modo in cui si era buttato giù per un po' di influenza, ma, per
quanto non ne fosse abituato, avevano davvero raggiunto quello che per
Damian era il limite. Era arrivato il momento di darsi un contegno,
anche perché era pomeriggio e avevano perso l'ennesima giornata
a letto; cambiare un po' aria, e spostarsi almeno in soggiorno per non
ammuffire sul materasso, avrebbe fatto bene ad entrambi... insieme ad
una tazza di the, probabilmente. Pennyworth gli aveva inculcato che
poteva risolvere ogni cosa, per quanto ironico potesse sembrare.
Tossicchiando, Damian raggiunse lentamente la cucina
con Tito che gli trotterellava accanto, ma non fece nemmeno in tempo ad
allungare la mano verso la credenza che fu un attimo; la finestra alla
sua sinistra esplose in mille pezzi e gli scappò un grido
sorpreso mentre una pioggia di vetri si riversava sul pavimento della
sua cucina, e una mano si allungò così in fretta verso il
ceppo dei coltelli che si rese conto di che cosa gli fosse piombato in
casa solo nel momento stesso in cui le dita si strinsero intorno al
manico.
«Todd!» esclamò isterico,
sgranando le palpebre mentre lo sguardo si posava sulla figura
rannicchiata di quello che avrebbe dovuto essere suo fratello maggiore.
E quest'ultimo, come se nulla fosse, si rimise in piedi e si
ripulì la giacca di pelle dai frammenti di vetro, togliendosi il
casco con un movimento fluido per ravvivarsi i capelli all'indietro.
«Scusa, pulce, abitudine»,
minimizzò, e il volto di Damian divenne letteralmente rosso. Ma
stavolta l'influenza che albergava nel suo corpo non c'entrava niente.
«Abitudine?!» La voce si alzò di
un'ottava, nervosa a dir poco, mentre con una mano indicava il telaio
sfondato e le imposte ormai ridotte ad una massa informe, senza contare
il vetro a terra. «Hai sfondato la mia fottuta finestra!»
Di tutta risposta, le labbra di Jason si curvarono
in un sorriso così ampio che sarebbe stato bene sul volto di
Dick, ma che sul suo sembrava una vera e propria presa per il culo.
«Ma ho portato la torta di mele!» esclamò in tono
ironico e una faccia da schiaffi, aggrottando ben presto le
sopracciglia quando si soffermò sulla figura del fratello
minore; sghignazzò, poggiando il casco sulla penisola.
«Cristo, con la barba sembri tuo nonno nei suoi tempi
migliori».
Bastarono quelle poche parole a far assottigliare le
palpebre di Damian, che distese anche le labbra in una linea sottile.
«...fuori da casa mia», ordinò lugubre, indicando
l'uscita con la punta del coltello che reggeva ancora in mano;
però, di tutta risposta, Jason si avvicinò e gli
batté una mano su una spalla.
«Rilassati, nano», lo apostrofò,
il che era ironico visto che, se avesse raddrizzato la schiena, Damian
l'avrebbe bellamente superato di qualche centimetro. E lui era alto un
metro e ottantotto. «Stavo scherzando. Sono venuto a vedere come
ve la passate tu e spruzzetto di sole».
Damian abbassò il coltello lungo un fianco, ma fu
tutt'altro
pronto ad abbandonare l'espressione innervosita che si era dipinta sul
suo volto. «Uno: non pensavo che Grayson riuscisse a corrompere
anche te con quei dannati film. Due: abbiamo una fottuta porta!»
si alterò di nuovo, sentendo improvvisamente le vertigini; il
coltello gli scappò di mano e la presa sulla stampella venne
meno, e sarebbe certamente caduto per terra come un sacco di patate se
due forti mani non lo avessero afferrato.
Jason lo osservò sconcertato, issandolo fra
le proprie braccia nel rendersi conto che era bollente. «Ehi,
ehi, piccoletto. Ti senti bene?»
«Abbiamo l'influenza».
La voce di Jon giunse un po' cavernosa, come se si
fosse trovato all'interno di una grotta profonda. Era fermo sulla
soglia della cucina, avvolto letteralmente in un plaid e con i capelli
ancora più in disordine di quanto non lo fossero di solito. Se
non avessero avuto entrambi l'aspetto di chi era stato masticato e
sputato per giorni interi, Jason avrebbe potuto pensare che avessero
passato ore a scopare. Guardò l'uno e l'altro con un
sopracciglio inarcato, gettando un'occhiata persino a Tito che,
distante dal casino che si era venuto a creare, lo guardava con
un'espressione tale che Jason quasi pensò che fosse l'unico a
possedere un neurone funzionante, in quel momento.
«Siete due idioti», affermò
infine, passando un braccio sotto l'incavo dell'unico ginocchio di
Damian per sistemarselo addosso e rimettersi in piedi col suo peso ben
bilanciato contro di sé. «Se state davvero così
male, non potevate chiamare qualcuno?» chiese con uno sbuffo, e
il sorriso colpevole e imbarazzato di Jon rispose per lui.
«Non è così grave come
sembra», bofonchiò Damian, ma era chiaro che lo avesse
affermato solo per dire.
«Io avrei da ridire, ma...»
«Zitto, J».
Nel sentire quel breve battibecco, Jason
arcuò un sopracciglio. «Mocciosi, ecco cosa siete».
Roteò gli occhi. «Dov'è il soggiorno? Non voglio
che vi muoviate dal divano finché non avrò finito di
prepararvi qualcosa».
«Cosa sei, nostro padre?»
«Preferiresti che chiamassi Alf e gli dicessi che
siete stati così stupidi da ignorare i suoi consigli per giocare
ai moribondi?»
Quella singola sentenza fu capace di spegnere ogni
altra replica, tanto che fu Jon stesso a guidare Jason fuori dalla
cucina e poi verso il soggiorno, dove Damian, nonostante le repliche,
venne adagiato sul divano insieme ai plaid e i cuscini che lo
affollavano; Jason intimò anche a Jon di sedersi e lui, seppur
avesse aperto bocca per replicare, lasciò perdere quando gli
venne lanciata un'occhiataccia degna di Batman in persona, così
si limitò solo ad accomodarsi e a starsene avvolto nel proprio
plaid, vedendo Damian fare lo stesso.
Jason se ne tornò in cucina solo dopo che fu
sicuro di essere stato ascoltato, e Jon e Damian si gettarono
un'occhiata, scuotendo il capo e sospirando. Non erano esattamente
sicuri della cosa, ma si poggiarono l'uno contro l'altro mentre
aspettavano, senza rendersi conto di aver chiuso gli occhi; se ne
accorsero solo quando alle loro narici chiuse parve giungere uno strano
profumo, tanto che fu Damian stesso a sollevare debolmente una palpebra
per notare il fratello con un vassoio fra le mani.
«...cos'è questo odore?» chiese
nello storcere un po' il naso, e Jason non perse occasione per
sollevare un sopracciglio.
«Brodo alla Todd, contento? Ora mangiate e non
rompete».
Il nuovo sguardo che si lanciarono Damian e Jon
avrebbe potuto significare qualunque cosa, ma si fecero coraggio e
afferrarono i cucchiai, facendo un po' di posto a Jason che si sedette
al centro del divano come per controllarli; quando cominciarono a
mangiare, però, ammisero a loro stessi che non era così
male come avevano pensato, finendo col terminare ogni singola cosa che
si erano ritrovati nel piatto. Non era stato esattamente miracoloso e
il brodo era
risultato un po' salato, ma di certo il calore fu un vero e proprio
toccasana per le loro gole. Si sentivano persino rilassati, o forse era
semplicemente l'effetto delle medicine che avevano preso subito dopo.
Di Jason avrebbero potuto dire qualunque cosa, tranne che non fosse
davvero il più emotivo di tutti loro e un uomo che si
preoccupava, seppur a modo suo, di chi gli stava intorno.
Con la pancia piena e la testa meno pesante, Damian
biascicò qualcosa, reclinando un po' il capo contro la spalla
massiccia del fratello. Jon si era già addormentato, e ronfava
bellamente con i piedi praticamente in grembo a Jason. «Mhn.
Grazie, Todd... sei una bella persona, dopotutto»,
sussurrò, cadendo ben presto in un sonno profondo.
Jason nascose l'ombra di un sorriso. Non si era mai
reputato esattamente una bella persona... ma gli piaceva pensare di
essere un bravo fratello, ogni tanto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Okay,
okay. Jason è pazzo ad entrare in casa di qualcuno in quel modo,
ma che ci vogliamo fare. Resta pur sempre Jason e lui alla fin fine non
usa metodi tradizionali. Ecco
Ovviamente,
come quasi tutta la raccolta, anche questa storia è stata scritta per
un giorno dell'iniziativa #writeptember indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
anche se a ben vedere non mi ricordo bene quale. Forse il ventesimo, ma
potrei sbagliare, quindi facciamo finta che è un giorno qualunque
Mi piaceil rapporto che hanno Damian e Jason, perché in fondo in
fondo sono più simili di quanto loro stessi vogliano ammettere
e... sì, Jon è davvero catastrofico! Ragazzo mio,
è un po' di influenza, ci farai l'abitudine. Lol
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 5 *** Fathers & Sons ***
Fathers & Sons
Titolo: Fathers
& Sons
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2172 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Bruce Thomas Wayne, Clark Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 3.
Polmonite || Bonus. Immagine (Y ha il viso rosso e la mascherina)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Seduto sul
divano in salotto davanti a Bruce, Jon aveva cominciato a sentirsi
stranamente nervoso.
Quando quel mattino si era preparato tra
uno
sbadiglio e l'altro e aveva aperto la porta di casa per andare in
città, era rimasto piuttosto scombussolato nel ritrovarsi
davanti proprio Bruce, accompagnato laggiù da suo padre che
gli
aveva sorriso allegro come sempre. Aveva sbattuto le palpebre
più volte, quasi avesse pensato di avere le traveggole, ma
poi
si era ricomposto e si era spostato per farli entrare, seppur avesse
detto loro, in tono imbarazzato, che erano capitati proprio nel momento
meno opportuno.
La verità era che stava
uscendo per andare a
comprare altri antibiotici per Damian, ammalatosi di polmonite quasi
cinque giorni prima. Era partito tutto da una tosse secca e da un po'
di febbre, e Damian non aveva potuto fare nulla per evitare che il suo
sistema immunitario gli remasse contro; innervosito dalla situazione,
aveva provato più volte a tornare a lavoro, dicendo che gli
animali non aspettavano certo la sua guarigione per essere portati alla
clinica. Ma Jon era stato irremovibile: costringendolo a letto, l'aveva
assicurato che con una bella dormita e qualcosa di caldo sarebbe
ritornato in gioco più in fretta di quello che pensava, ma
la
situazione era sfuggita di mano anche a lui. Quella stessa sera,
infatti, Damian aveva cominciato a tossire pesantemente e la febbre si
era alzata, provocandogli brividi e sudori freddi oltre un senso di
nausea; Jon non ci aveva pensato due volte e aveva lanciato un segnale
d'emergenza direttamente alla batcaverna e, tempo due minuti dopo, lo
scoppio di un boomdotto era risuonato nelle campagne di Hamilton.
Forse si era lasciato prendere dal
panico di non
potersi accertare da solo delle condizioni di Damian - anche
perché l'uso di un boomdotto non poteva essere preso
così
alla leggera -, forse invece aveva reagito razionalmente, fatto stava
che aveva seguito alla lettera il consiglio di Jason e aveva chiamato
aiuto, aprendo la porta al signor Pennyworth e lasciando che fosse lui
a visitare Damian. Aveva quasi pensato di portarlo in ospedale, ma
erano le dieci di sera, faceva freddo e lui era malato, la strada fino
in città avrebbe fatto perdere una buona mezz'ora e il suo
unico
pensiero era stato quello di chiamare la famiglia. Per quella che gli
era quindi parsa un'intera ora, il signor Pennyworth si era occupato di
Damian e, dopo avergli comunicato i sintomi, aveva cominciato ad
auscultargli il torace per individuare segni di difficoltà
respiratoria e suoni diversi provocati dai polmoni, e ci era voluto un
po' per avere una vera e propria diagnosi. Una volta finito, e una
volta comunicato a Jon che si trattava di polmonite, gli aveva
prescritto degli antibiotici per trattare la malattia e consigliato di
fargli bere molta acqua, ma soprattutto di riposare; aveva inoltre
detto che, se le condizioni non fossero migliorate in quarantottore,
avrebbe dovuto chiamarlo immediatamente e portarlo altrove,
poiché sarebbe servita una radiografia ai polmoni e degli
esami
aggiuntivi.
Grazie a Rao, Damian aveva cominciato a
migliorare
già durante il pomeriggio del giorno successivo. Non gli
aveva
ovviamente permesso di alzarsi dal letto e l'aveva letteralmente
obbligato a stare buono, e adesso, per quanto suo padre si fosse
offerto di andare lui stesso in città a prendere le
medicine,
così che Damian non restasse da solo, Jon desiderava
ardentemente di essere andato insieme a lui pur di evitare lo strano e
imbarazzante silenzio che si era creato in quel momento.
Per quanto avesse accettato il fatto che
lui e
Damian stessero insieme da anni, lui e Bruce non avevano avuto
esattamente molte interazioni - Bruce stesso non era mai stato un uomo
dalla parlantina facile, né tantomeno da chiacchiere da
salotto
-, quindi quel silenzio stava cominciando a diventare opprimente e a
fargli sudare le mani in modi che lui stesso non aveva mai creduto
possibili. Aveva fatto il bravo padrone di casa e gli aveva offerto
qualcosa da bere e da stuzzicare, ma oltre a questo nessuno dei due
aveva ancora aperto bocca per dire qualcosa. Persino parlare del tempo
gli sarebbe andato bene, ma aveva il timore che, se avesse detto
qualcosa, sarebbe stato qualcosa di tremendamente stupido.
«Ti ringrazio,
Jonathan», esordì
di punto in bianco Bruce, e Jon quasi trasalì. Si era
concentrato così tanto sul modo in cui l'uomo aveva
cominciato a
carezzare la testa di Tito, che non aveva prestato attenzione a
nient'altro.
Jon boccheggiò come un pesce
fuor d'acqua,
sollevando lo sguardo sul suo volto impassibile. «...per
cosa?» chiese stupidamente, dandosi mentalmente dell'idiota.
Come
faceva un uomo come Bruce Wayne a incutere quel tipo di referenziale
timore anche senza la maschera di Batman?
Di tutta risposta, però,
l'ombra di un
sorriso si dipinse sulle labbra di Bruce. Aveva trovato la domanda
tutt'altro che stupida, come se stesse carezzando quelle parole con la
punta della lingua mentre le saggiava nella sua mente. «Per
il
modo in cui ti prendi cura di Damian».
Il silenzio che ne seguì fu
piuttosto strano,
un silenzio diverso da quello che li aveva avvolti fino a quel momento.
Si guardarono negli occhi per quelli che parvero attimi davvero
interminabili, come se si stessero dicendo mille parole solo con lo
sguardo che si stavano rivolgendo entrambi. Bruce non era il tipo
d'uomo da dire cose del genere, e Jon stesso non sapeva che cosa
pensare a riguardo. Suo padre gli aveva sempre detto che l'uomo dietro
la maschera - e anche al di sotto di essa - era un tipo particolare e,
nonostante lui avesse cominciato a frequentare la famiglia di Damian
grazie alla loro relazione, non aveva mai saputo dare una vera e
propria forma al completo mistero che era Bruce Wayne.
«Non devi ringraziarmi,
Bruce»,
esordì infine Jon. La sua voce era calda e dolce come miele,
le
mani avevano cominciato finalmente a rilassarsi sul suo grembo.
«Conosco il passato di Damian e so quanto ha sofferto...
è
per questo che siamo diventati amici. Ho imparato a guardare oltre la
scorza dura che voleva far vedere al mondo e ho capito cosa cercava di
nascondere, e poco a poco ci siamo avvicinati in modi che nemmeno noi
credevamo possibili». Si interruppe un attimo, gli occhi
azzurri
luminosi come gemme preziose. «Se non mi prendessi cura di
lui
quando ne ha bisogno, che razza di compagno sarei?»
Bruce non aveva smesso di squadrarlo per
tutto il
tempo in cui aveva parlato, e per un momento Jon si domandò
che
cosa avesse cominciato a pensare. Le sue parole erano sincere e le
pensava dalla prima all'ultima, ma era difficile capire qualcosa dal
volto imperturbabile di Bruce. Però, contro ogni
aspettativa,
alla fine il sorriso sul volto dell'uomo divenne radioso, e Jon fu
sicuro di non averlo mai visto sorridere in quel modo.
«Damian è fortunato
ad avere te al suo
fianco, Jonathan. Non avrei potuto sperare in un uomo
migliore»,
affermò con sincerità nel poggiargli una mano su
una
spalla quando si sporse un po' verso di lui, e Jon non poté
fare
a meno di sollevare un angolo della bocca in un sorriso un po'
imbarazzato, massaggiandosi dietro al collo. Era raro ricevere
complimenti da Bruce, quindi li accettò di buon grado e gli
sorrise maggiormente.
«Non dirgli queste cose,
padre. Finirebbe col montarsi la testa».
La voce di Damian giunse attutita alle
loro
orecchie, e nel voltarsi lo videro in piedi sulla soglia del soggiorno,
con la stampella sottobraccio e una mascherina davanti alla bocca.
Aveva il viso un po' rosso e le palpebre socchiuse, oltre un po' di
sudore che gli imperlava la fronte e sembrava faticare a stare in piedi
nonostante la stampella contro cui sorreggeva il proprio peso.
«Dovresti stare a
letto», dissero
all'unisono nell'alzarsi in piedi non appena lo videro, e se Bruce e
Jon si rivolsero un sorriso, Damian si ritrovò invece a
sgranare
gli occhi e a zoppicare un po' all'indietro per poggiare una mano
contro lo stipite della porta, in modo da non cadere e poterli indicare
con la base della stampella.
«Oh, no. Non posso sopportare
entrambi coalizzati contro di me».
Una risata genuina scappò
dalle labbra di
entrambi gli uomini, e Jon lasciò che fosse Bruce ad
avvicinarsi
al figlio per poggiargli una mano su una spalla, sorridente come non lo
era mai stato. «Vogliamo solo che tu ti riprenda in fretta,
Damian», gli disse nell'avvolgergli un braccio intorno alle
spalle. Quei suoi gesti erano così rari che Damian,
socchiudendo
le palpebre, ricambiò immediatamente per stringere a
sé
il genitore. «Sono contento di vedere che stai bene,
figliolo», gli sussurrò a bassa voce, conscio che
stavolta
nessuno, a differenza forse di Clark a chilometri di distanza, avrebbe
potuto sentire le sue parole, e Damian sorrise contro la sua spalla.
«E io sono felice che tu sia
riuscito a venire
fin qui, padre», ammise. Sapeva quanto Gotham fosse bisognosa
di
protezione, ma avere lì suo padre in carne e ossa,
soprattutto
dopo che persino sua madre era andata a trovarlo, era tutt'altro paio
di maniche.
«Gotham al momento
è in buone mani, ci
stanno pensando i tuoi fratelli e sorelle», lo
tranquillizzò Bruce, come a comprendere il suo cruccio.
«Così io e Clark siamo venuti a
trovarvi».
«C'è anche
lui?» chiese stranito
nello sporgersi un po' oltre la spalla del padre, come se si aspettasse
di veder spuntare la massiccia figura di Clark oltre la soglia della
cucina, ma c'era solo Jon che si era seduto nuovamente sul divano e
stava concedendo loro un po' di privacy. Aveva preso un altro bicchiere
di succo d'arancia e qualcosa da mangiare, come a sperare che, almeno
quella mattina, lui facesse colazione.
«Al momento è in
città per
prendere le tue medicine... anche se ho il sospetto che ci stia
mettendo di proposito più tempo del previsto».
«Maledetti
kryptoniani»,
lo scimmiottò Damian nell'imitare la sua voce con un
brontolio
sommesso al di sotto della maschera chirurgica e, dopo un momento di
sconcerto iniziale, Bruce sghignazzò nel fissarlo.
«Non mi abituerò
mai al fatto che tu
sia sempre stato un ottimo imitatore vocale»,
rimbeccò, e
Damian rise a sua volta, salvo poi doversi fermare per cominciare a
tossire pesantemente e a respirare un po' affannoso, accasciato contro
il corpo del padre; persino Jon si era alzato subito dalla sua
postazione e si era avvicinato, ma Damian alzò una mano per
calmare entrambi tra un colpo di tosse e l'altro.
«Sto... sto bene»,
biascicò col
fiato un po' corto, rosso in viso. «Ma forse
sarà...
meglio che torni a letto», ammise, il che era ironico. Di
solito
erano gli altri a doverlo convincere, ma a quanto sembrava si sentiva
ancora un po' spossato.
Bruce e Jon si guardarono solo per
concordare, e Jon
si offrì di aiutarlo, per quanto Damian avesse solo
sollevato
una mano come per dirgli che poteva cavarsela da solo; gli
accennò solo di prendere il succo d'arancia e la brioche sul
tavolino, poiché magari l'avrebbe consumata a letto una
volta
che Clark fosse tornato con le medicine, e cominciò ad
avviarsi
per primo, zoppicando verso le scale con Tito che si era alzato per
trotterellargli dietro.
Quando il rumore dei suoi passi e il
tonfo della
stampella raggiunsero il piano di sopra, Jon, che aveva appena
afferrato un vassoio su cui aveva posato la colazione di Damian,
lanciò uno sguardo a Bruce, sorridendogli. Un sorriso
così radioso che Bruce non faticò a capire cosa
ci avesse
visto Damian in lui. «Grazie per essere venuto, Bruce. Per
Damian
significa molto», disse solo, scusandosi un momento per poter
raggiungere il compagno.
Bruce fece giusto un breve cenno col
capo e sorrise,
le braccia incrociate al petto mentre osservava il punto in cui erano
spariti entrambi i giovani. La svolta che avevano dato alla loro vita
era stata decisiva, ma era certo che nessuno dei due, in un modo o
nell'altro, si pentisse di averla fatta. Si meritavano entrambi il
meglio dalla vita che avevano scelto di avere.
«Damian sembra
felice».
La voce di Clark alle sue spalle non lo
stupì, avendo avvertito i suoi passi qualche attimo prima.
Pur
non possedendo un super-udito, si era addestrato abbastanza bene per
anni da riuscire a cogliere i movimenti di chi gli stava intorno. O non
sarebbe stato Batman.
«Di questo devo ringraziare
tuo figlio,
Blu», dovette ammettere. «Ma ce ne hai messo di
tempo per
tornare».
«C'era traffico», si
scusò Clark
con un sorrisetto che la diceva lunga, e Bruce gli scoccò
un'occhiata piuttosto scettica, sollevando un sopracciglio.
«Traffico. Ad
Hamilton».
Il tono con cui lo disse fu capace di
far ridere
Clark, che scosse il capo e sollevò la busta contenente i
medicinali. «Porto queste a Jon», cambiò
discorso,
incamminandosi tranquillo sotto lo sguardo di Bruce che, accennando un
breve sorriso, scosse il capo.
Maledetti kryptoniani.
«Sai... un giorno
potremmo avere anche noi una fattoria così».
«...continua a
sognare, Smallville».
_Note inconcludenti dell'autrice
Come
dicevo in altra sede, le frasi finali sono ad interpretazione, se come
presa in giro bonaria o se Bruce e Clark stanno assieme per davvero per
chissà quale motivo. Sta tutto nel lettore il modo in cui
vederle, perché una Superbat velata è una
Superbat
contenta (che?)
Ho avuto la broncopolmonite anni fa quindi capisco che sia uno schifo,
anyway. Vediamo comunque il modo in cui le cose cominciano a delinearsi
per questi due e la loro nuova vita, anche se stanno facendo i conti
con una diversa realtà a cui erano solitamente abituati. Ma
c'è comunque la loro famiglia ad aiutarli in qualche modo, e
ho
cercato di mostrare il modo in cui, seppur come suo solito, Bruce sia
contento della vita di Damian e del modo in cui si sia ripreso
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Capitolo 6 *** Under the shooting stars ***
Under the shooting stars
Titolo: Under the shooting
stars
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2375 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 40. Zinnia:
nostalgia
Writeptember: 3. X porta Y a
vedere qualcosa || Bonus. Immagine (Y è a letto e X gli porta le
medicine)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Accomodato
a letto con lo sguardo un po' perso nel vuoto e una coperta a
nascondergli la gamba, Damian si toccò la spalla destra, i
pensieri che correvano veloci più di quanto avesse desiderato in
quel momento.
Erano passati solo due giorni da quando si erano
trasferiti ad Hamilton ma, in un modo o nell'altro, stavano cominciando
ad abituarsi alla vita di campagna. Jon aveva passato i primi dieci
anni della sua vita in una fattoria, quindi era stato decisamente
più facile; lui, d'altro canto, aveva sempre trovato un modo per
adattarsi alle novità, avendo visitato i luoghi più
disparati quand'era bambino ed essendosi anche rifugiato nel deserto
con sua madre quand'erano fuggiti da Gotham prima di ritornarci ancora
una volta. La vita di campagna, a confronto di tutte le sfide che aveva
affrontato, poteva sopportarla.
Evitando accuratamente di fissare il vuoto sotto le
lenzuola, Damian abbassò lo sguardo sulla sua mano sinistra,
osservando il luccichio del suo anello alla luce della lampada. Ancora
faticava a credere che lui e Jon avessero fatto un passo così
importante, e che Jon avesse rinunciato ai suoi poteri solo per poter
passare il resto della sua vita in pace insieme a lui. Un po' sorrise,
scuotendo il capo. Quella scelta aveva lasciato tutti scombussolati e,
per quanto Jon stesse imparando a muovere i primi passi nel mondo come
un essere umano - allo stesso modo in cui lui stava cominciando a
convivere con la sua disabilità -, nessuno dei due sembrava
pentirsi della decisione che avevano preso.
«Damian?»
Jon, appena uscito dalla doccia, fece capolino nella
stanza solo con la testa, qualche ciocca di capelli scarmigliati e
ancora un po' umidi gli si era incollata alla fronte, ma non sembrava
importargliene; il solito sorriso a trentadue denti dipinto sulle
labbra sembrò portare un raggio di luce in tutta la camera,
tanto che, seppur mogio, Damian sorrise di riflesso senza nemmeno
rendersi conto di averlo fatto.
«Credevo ti fossi addormentato. Ti ho portato
qualcosa», accennò nell'entrare con un vassoio fra le
mani, sul quale facevano bella mostra di sé un toast, un
bicchiere d'acqua e le medicine che, per quanto storcesse il naso ogni
volta, avrebbe dovuto prendere per evitare infezioni. Pennyworth si era
raccomandato che finisse il ciclo di antibiotici senza saltare nemmeno
una capsula, e Jon si assicurava che le buttasse giù senza fare
storie. Anche quel giorno sembrava più che intenzionato a
fargliele inghiottire, e Damian arricciò comunque la punta del
naso al solo pensiero.
«Devo proprio, non è vero?»
domandò stupidamente, vedendo l'altro annuire con
tranquillità. Così, scuotendo il capo, allungò una
mano verso il toast quando Jon si avvicinò per sedersi sul bordo
del letto, mangiando a piccoli morsi sotto il suo sguardo attento. La
cosa gli metteva un po' di soggezione, ma sapeva che Jon non lo faceva
per cattiveria o per metterlo a disagio; semplicemente, non potendo
controllare come si sentisse usando i suoi poteri, faceva quanto
umanamente possibile per accertarsi che stesse bene... e lui lo
apprezzava davvero, per quanto a volte brontolasse tra sé e
sé per mantenere la sua solita maschera saccente. Quel suo
handicap l'aveva buttato più giù di quanto avesse pensato
all'inizio, e solo di recente stava cominciando a riacquistare la
fiducia in se stesso e nelle sue capacità, e a non sentirsi solo
come un peso per le persone che lo circondavano e cercavano di
aiutarlo.
Tra un boccone e l'altro, quel toast sparì e
Damian accettò il bicchiere con gli antibiotici che Jon gli
porse, traendo un lungo respiro dal naso prima di mandarli giù
con un lungo sorso; si prese un attimo, conscio di ciò che
sarebbe venuto dopo, e poi gettò uno sguardo al compagno mentre
scostava le coperte, così che gamba e moncone fossero in bella
vista. Jon aveva preparato ciò che gli sarebbe servito per
cambiare la medicazione mentre mangiava, così non gli
restò altro da fare che aspettare il suo consenso per sciogliere
il nodo del pantalone, ripiegarlo verso l'alto e disfare la vecchia
fasciatura per pulire il moncone.
Da quando era successo e avevano lasciato la villa,
quella era diventata ormai una routine. Pennyworth aveva spiegato ad
entrambi, per filo e per segno, come avrebbero dovuto comportarsi e
come avrebbero dovuto prendersi cura di ciò che era rimasto
dell'arto amputato, e soprattutto che cosa utilizzare per evitare che
la pelle si seccasse o che Damian contraesse infezioni. E Jon, sebbene
inizialmente fosse stato incerto sul da farsi - preoccupato
dall'espressione a cui dava sempre vita Damian, l'aveva rassicurato che
la sua incertezza era dovuta solo dal fatto che non volesse fargli
male, dato che Damian sembrava sempre sul punto di allontanarsi per
timore che il moncone gli facesse senso -, alla fine aveva capito come
muoversi e come evitare che tutta la medicazione potesse risultare
dolorosa, per quanto di tanto in tanto Damian stringesse i denti e
trattenesse la sofferenza. Esattamente come quel momento.
Fu solo quando finirono con la fasciatura che
poterono rilassarsi entrambi, e Jon si sedette al suo fianco. «Ho
avuto un'idea che ti piacerà», disse di punto in bianco,
richiamando l'attenzione. «Ma dovrò bendarti».
Il volto di Damian divenne un vortice di emozioni.
«...cosa?» chiese incredulo, ma tutto ciò che
ottenne fu il sorriso di Jon che diventava sempre più luminoso.
«Devo bendarti», ripeté paziente.
Pur guardandolo con un sopracciglio inarcato, Damian
decise di stare al gioco e abbassò le palpebre, aspettando che
Jon gli passasse quella benda sugli occhi per impedirgli di vedere;
sentirsi tirare su fu inaspettato e gli scappò un'esclamazione
sorpresa, tanto che, a tentoni, avvolse le braccia intorno al collo di
Jon e si strinse a lui, aggrottando la fronte al di sotto della benda.
«Che diavolo ti è preso, così
all'improvviso?» domandò con un pizzico di risentimento,
sentendo la presa ferrea delle mani di Jon sulle cosce. La gamba destra
penzolava nel vuoto, così com'era sicuro che lo stesse facendo
anche il nodo del pantalone della sinistra.
«Ti fidi di me?» chiese di rimando Jon,
e Damian borbottò qualcosa tra sé e sé.
«Non fare domande ovvie, J».
«Allora fidati di me e basta».
Damian non replicò ulteriormente e lo
lasciò fare, stringendo semplicemente le braccia intorno al suo
collo per sorreggersi meglio. Sapeva che Jon non lo avrebbe di certo
fatto cadere ma, da quando aveva perso la gamba e aveva finito per
crollare a terra più volte di quante ne volesse ricordare,
tendeva ad avere questa paura piuttosto irrazionale che, specialmente
durante le notti in cui si lanciava da un tetto all'altro con il suo
rampino, non aveva mai avuto. Si concentrò quindi sul battito
del proprio cuore e sui passi di Jon nel corridoio, giù per le
scale, mordendosi un po' il labbro inferiore mentre cercava di calmare
la strana ansia che si era impossessata del suo corpo e che gli
attorcigliava le viscere. Era stupido e inutile preoccuparsi
così, allora perché si sentiva come se gli mancasse il
fiato nel petto?
Si calmò solo quando l'aria fresca della sera
gli carezzò il viso e il pungente odore dell'erba gli
arrivò alle narici, rabbrividendo un po' per il cambio di
temperatura così improvviso prima di realizzare meglio.
«Jon?» chiamò, incerto sul perché fossero
là fuori a quell'ora della notte. Ma Jon non disse nulla,
rinserrando la presa come quando, da ragazzini, era pronto a spiccare
il volo. E fu a quel punto che Damian si fece davvero prendere
irrazionalmente dal panico, artigliando la camicia del compagno.
«Jon... ricordi che non puoi più volare, vero?»
La risata di Jon risuonò nella notte, pura e
cristallina come rugiada. «Certo che lo ricordo. Ma posso ancora
portarti in braccio», rimbeccò con fare ovvio. «Hai
detto che ti fidi... lasciami fare», sussurrò, e il tono
languido con cui pronunciò quelle parole, unito al modo in cui
lo teneva stretto, fu capace di calmare Damian. Sì. Era
decisamente stupido preoccuparsi quando era in compagnia di Jon.
Così annuì, affidandosi completamente a lui mentre
tornava a concentrarsi sui passi di Jon che scendeva i gradini del
portico e affondava a piedi nudi nell'erba circostante, con la brezza
che carezzava loro i capelli e calmava gli animi. Damian avrebbe potuto
sbottare qualcosa e usare la stampella, ma Jon sembrava stranamente
intenzionato a fargli chissà quale sorpresa e lui, per una
volta, voleva assecondare quel suo piccolo capriccio. Glielo doveva.
Quando finalmente si fermarono, il pungente odore di
fieno lo colpì come uno schiaffo in pieno viso, e
arricciò un po' il naso nell'arcuare un sopracciglio al di sotto
della benda; fece per aprire bocca e dire qualcosa, ma uno Shh da parte
di Jon fece morire ogni replica sulle sue labbra mentre veniva messo
giù su qualcosa di morbido - il fieno di cui aveva sentito
l'odore, vista la consistenza degli steli che sentì ben presto
fra le dita -, incuriosendosi per quei modi di fare così nuovi
per uno come Jon. Era... strano, ma non fastidioso, o almeno non
così tanto da fargli perdere la pazienza che solitamente non
aveva.
«Hai gli occhi chiusi?» chiese Jon, una
sua mano indugiava dietro la sua testa, proprio accanto al piccolo nodo
che teneva su la benda; Damian annuì, e non gli servì la
vista per sapere che Jon stava sorridendo mentre liberava i suoi occhi
da quella momentanea costrizione. «Alza la testa... e apri gli
occhi», disse ancora in un sussurro, e lui ubbidì,
sollevando il capo per schiudere poco a poco le palpebre e abituarle a
quella nuova fonte di luce. E alla vista della volta celeste sopra di
lui, colma di lontani puntini luminosi, Damian rimase senza parole.
Era così... splendido. Riusciva a distinguere
tutte le costellazioni che aveva imparato a conoscere da bambino, sia
durante le lezioni che durante le notti in cui sgattaiolava fuori dalla
sua tenda quando si trovava a viaggiare con sua madre, e una strana
pienezza si gonfiò nel suo petto, lasciandolo stordito da tanta
bellezza.
«...erano anni che non le vedevo così. Luminose... vive». L'ombra di un sorriso si
dipinse sulle sue labbra. «Mi ricorda le notti che passavo nel deserto».
«Sapevo che ti sarebbe piaciuto», ammise
Jon nell'accomodarsi in quella catasta di fieno accanto a lui.
«Quand'ero piccolo e non riuscivo ancora a controllare i miei
poteri, starmene dietro al fienile ad osservare le stelle mi
calmava».
Damian gli gettò una rapida occhiata. Jon,
sempre così solare, difficilmente si lasciava andare a ricordi
della sua infanzia. Lo aveva tenuto d'occhio per mesi e aveva anche
visto come aveva incenerito il gatto di sua madre perdendo il controllo
dei suoi poteri, come la cosa gli avesse fatto male e lo avesse
distrutto emotivamente, e lui, quando lo aveva letteralmente rapito e
portato alla batcaverna, non era stato esattamente amichevole e
comprensivo. L'aveva visto come un alieno dal potenziale instabile, e
non si era mai preoccupato di come la sua diversità lo facesse
sentire. Il fatto che avessero imparato a conoscersi, col tempo, aveva
spazzato via gran parte del passato a cui nessuno dei due voleva
tornare.
«Papà mi comprò un libro e un
telescopio», continuò, incrociando le braccia dietro la
testa mentre si sdraiava. «E io passavo un mucchio di tempo ad
osservarle, a imparare le costellazioni. A volte i nomi mi facevano
ridere», ammise colpevole, sghignazzando. «C'era questa
costellazione... quella del Cane Maggiore... e ogni volta immaginavo
questo cane che correva fra le stelle e rincorreva le stelle del Cane
Minore».
«...com'eri infantile».
«Avevo dieci anni, non accetto critiche a
riguardo». Gli fece una linguaccia, divertito. «E poi anche
tu sarai stato curioso, alla mia età. Dicevi che le vedevi
quando eri nel deserto. Come le studiavi?»
Damian rimase in silenzio per un lungo attimo.
«Mia madre», disse infine, umettandosi le labbra.
«Voleva assicurarsi che le conoscessi per non perdere mai la
strada, che riuscissi ad ambientarmi nel deserto quando ci spostavamo
di notte». Si passò una mano fra i capelli senza
distogliere lo sguardo dal cielo. «Anche mio nonno mi
parlò delle stelle, una volta».
«Fatico ad immaginare un uomo come Ra's che
parla delle stelle», si ritrovò ad ammettere Jon, e
Damian, pur non volendo, rise.
«Per quanto strano possa sembrarti, lui fu
molto più sentimentale». Schioccò la lingua sotto
il palato, «Mi parlò di come fossero un dono degli
Dèi, di come sua madre gli raccontasse delle storie su ognuna di
esse e della stella chiamata Algol...
la stella del demone».
«Sembra molto simile a...»
«...Al Ghul,
sì. Fu da quella stella che mio nonno prese il suo nome. Forse
per sfuggire al suo passato, forse perché, fra tutte le stelle,
il comportamento di Algol era quello più variabile e quello
più simile a come avrebbe agito un demone. Non lo so».
Cadde improvvisamente il silenzio, quasi sentissero
che non c'era bisogno di altre parole. Jon si limitò solo a
rotolare su un fianco per accostarsi a Damian, stringendolo contro di
sé per donargli calore. Sapeva quanto a Damian costasse, ogni
singola volta, ricordare il suo passato, anche momenti che potevano
sembrare così normali e persino dolci-amari, quindi tenerlo a
sé, tranquillizzarlo, fargli sentire che gli era vicino, era
tutto ciò che aveva bisogno di fare in quel momento. E Damian
apprezzò, poiché, senza proferire parola si
accoccolò contro di lui e continuò a fissare il cielo con
estrema attenzione, godendosi il venticello lieve che aveva cominciato
a carezzare loro i capelli mentre, in lontananza, si udiva il frinire
delle cicale che davano un ultimo saluto a quella lunga estate.
Non seppero per quanto tempo rimasero sdraiati
lì ma, ad un certo punto, Jon si mosse su quel cumulo di fieno e
allungò un braccio verso l'alto, sorridendo come un bambino.
«Ehi, D, guarda! Una stella cadente!» esclamò
euforico, indicando con un dito una scia luminosa che percorreva la
volta celeste. «Forza, esprimi un desiderio», disse
scherzoso, ma Damian aveva ancora gli occhi fissi al cielo, con un
sorriso che si estendeva da un orecchio all'altro.
Con Jon al suo fianco, i suoi capelli scarmigliati e
pieni di steli di fieno che gli solleticavano il viso, non aveva
bisogno di desideri.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa storia è
stata scritta per il ventiseiesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Cronologicamente, si svolge prima delle altre e si piazza a metà
del racconto Happiness is made of gold and blue. Praticamente sono
i primi giorni di Jon e Damian ad Hamilton, con tutto ciò che ne
consegue e il modo in cui affrontano poco a poco la situazione e la
loro nuova vita (ed era una palesissima scusa per piazzarci le stelle
in un modo o nell'altro, ShunDiAndromeda lo sa e le apprezza quanto me.
Ciao prego addio e grazie per tutto il pesce)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 7 *** Meet you in the cornfield, my sweet boy ***
Meet you in the cornfield, my sweet boy
Titolo: Meet you in the
cornfield, my sweet boy
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 4027 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Alfred Pennyworth, Clark Kent, Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 15. "Se
non esistessi, bisognerebbe inventarti."
Una volta nella vita: 19.
Adottare un bambino
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Quando
era tornato alla fattoria con quel fagotto fra le braccia, Damian aveva
quasi faticato a credere che fosse successo davvero.
Con Jon a lavoro, era toccato a lui fare compere per
la clinica e per le loro scorte alimentari personali, quindi aveva
finito con lo scrivere una lista prima di indossare la protesi e salire
sul furgone. Era quasi passato un anno e mezzo da quando aveva perso la
gamba e aveva imparato a cavarsela al meglio delle sue
possibilità, modificando persino la loro macchina in modo da
poterla guidare con la nuova protesi che Pennyworth gli aveva
consegnato. Così, guidando alla volta di Hamilton, aveva
comprato tutto il necessario e anche qualche bocconcino extra per Tito
e Alfred, senza contare qualche snack per se stesso e Jon. Ma era stato
sulla via del ritorno che era successo qualcosa.
A metà strada dalla fattoria, aveva sentito
uno scoppio e per poco non aveva sbandato, rendendosi conto solo in un
secondo momento di aver bucato; era sceso dal furgone con
un'imprecazione per controllare i danni, dando una botta alla
carrozzeria per zoppicare verso il retro e afferrare la ruota di scorta
e il crick, ma qualcosa, che sulle prime gli era sembrato un vagito,
aveva richiamato la sua attenzione e lo aveva stranito non poco. Si era
voltato per un momento verso i campi di grano alle sue spalle,
scrutando con le palpebre socchiuse, senza però riuscire a
capire se si fosse immaginato quel suono oppure no; così aveva
finito col tornare ad occuparsi della gomma da cambiare ma, mentre si
chinava con attenzione, aveva distintamente sentito un pianto disperato
levarsi tra le alte spighe, e Damian aveva sgranato gli occhi.
Incredulo, aveva cercato di muovere dei passi veloci
in quella direzione per quanto la protesi glielo consentisse,
insinuandosi in quella marea biondeggiante che lo circondava; spostando
steli su steli, aveva lasciato che fosse quel pianto a guidarlo fino a
raggiungere uno spiazzo in cui il grano era stato schiacciato contro il
terreno. Ed era stato proprio lì che, avvolto in una coperta con
un biglietto legato al polso paffuto, aveva trovato un neonato con le
guance rosse e rotonde che scalciava e urlava a perdifiato.
Damian era rimasto immobile per attimi che gli erano
parsi interminabili. Aveva guardato quel bambino che piangeva come non
mai, le palpebre chiuse e le manine strette a pugno mentre agitava le
gambe, e per un momento non aveva saputo che cosa fare. Solo quando lo
sconcerto aveva finalmente dato spazio alla razionalità, si era
chinato e lo aveva issato fra le sue braccia, notando con la coda
dell'occhio cosa c'era scritto sul biglietto... e Damian era quasi
sbiancato nel leggere un "Che Dio
abbia pietà della sua anima",
come se quel bambino fosse stato abbandonato di proposito dai propri
genitori.
Una strana ansia si era impossessata di Damian, a
quel punto. Un genitore poteva davvero arrivare a tanto? Talia era
stata una pessima madre, era vero, ma forse nemmeno lei si sarebbe
spinta ad abbandonare un bambino in fasce in un fottuto campo di grano.
Aveva avvolto quel corpicino tremante in quella coperta e aveva cercato
di calmare quel pianto, impanicato dal fatto che quel neonato non
sembrava volerne sapere di smetterla; aveva provato quindi a sussurrare
qualche parola in arabo, vecchie nenie che si erano fatte largo nei
suoi ricordi, e una specie di sorriso si era fatto largo sulle sua
labbra quando, con un piccolo mugugno, alla fine il bambino si era
calmato e aveva smesso di piangere, stringendo i pugni contro il petto
prima di aprire le palpebre. Ed era stato quando aveva incrociato il
suo sguardo, soffermandosi su quell'occhio azzurro e quell'occhio
marrone, che Damian aveva capito il probabile motivo di
quell'abbandono.
Damian aveva sentito qualcosa di strano all'altezza
del petto, soprattutto quando una delle manine paffute si era allungata
per afferrargli un dito e stringerlo stretto, quasi senza volerlo
lasciar andare; deglutendo, aveva sistemato quel frugoletto fra le sue
braccia ed era tornato verso il furgone, ancora scombussolato da quanto
accaduto. Lo aveva sistemato sul sedile in modo che non cadesse mentre
si occupava con mani tremanti della ruota da cambiare, gettando di
tanto in tanto qualche occhiata al bambino. E adesso che si trovava a
casa, con quel bambino nuovamente accoccolato fra le sue braccia e il
cellulare in mano, ancora stentava a credere alla sua esistenza. Tito e
Alfred si erano avvicinati non appena era tornato, e se ne stavano
tuttora attorno a lui sul divano, annusando quel fagotto che soreggeva
mentre cercava il numero di suo padre.
«D, sono a casa!»
La voce di Jon giunse allegra dall'ingresso, e
Damian si affrettò a zittirlo quando lo vide fare capolino in
soggiorno, con quel suo solito sorriso che si congelò sulle sue
labbra non appena il suo sguardo si posò sulla scena che gli si
parò davanti agli occhi. Sbattendo le palpebre e boccheggiando,
fece scorrere lo sguardo da Damian a quel bambino, il quale aveva
poggiato la testolina contro il petto di Damian e sonnecchiava
tranquillamente fra le sue braccia.
«D... ma cosa...»
«So che può suonare assurdo... o
ironico», replicò subito Damian a bassa voce, così
da non disturbare il piccolo, «ma l'ho trovato in un campo di
grano».
L'espressione di Jon divenne confusa. «...stai
scherzando?» chiese, ma il modo in cui Damian lo fulminò
con lo sguardo fu piuttosto eloquente.
«Ti sembro forse il tipo da scherzare su cose del
genere?»
«Hai ragione... scusa. Continua», lo
esortò, chiedendo spiegazioni mentre si avvicinava
silenziosamente e si accomodava accanto a lui; Damian cominciò a
parlare e a spiegargli ogni cosa, dal momento in cui aveva bucato fino
a quando aveva trovato quel frugoletto con quel biglietto, e Jon era
ribollito di rabbia al solo pensiero che qualcuno avesse potuto
abbandonare quella povera creatura, lanciando uno sguardo al bambino
che aprì gli occhi proprio in quel momento. E nel guardare
quelle iridi, così diverse ma così luminose, Jon si
innamorò all'istante e sentì il cuore fare una capriola
nel petto. Quando poi lo vide sorridere, si sciolse completamente come
neve al sole.
«Oh, Rao... D... è così...»
«...piccolo», concluse per lui, e a Jon
parve di scorgere l'ombra di un sorriso anche sulle sue labbra. Aveva
mai visto Damian sorridere in quel modo? Non ne era molto sicuro.
«Devo chiamare mio padre. Far venire qui Pennyworth. Voglio...
voglio accertarmi che stia bene», aggiunse, gettandogli una
rapida occhiata. «Puoi... puoi tenerlo per un momento?»
Un po' incerto, Jon allungò attentamente le
braccia per poter prendere quel bambino e sistemarlo contro il proprio
petto, sentendosi un po' stupido quando gli parve di sentire qualche
lacrima bruciargli agli angoli degli occhi. Oh, andiamo. Si stava
commuovendo?
Concentrato com'era sul volto paffuto del bambino,
su quel sorriso che mostrava già qualche dentino e su quegli
occhioni che l'avevano completamente rapito, Jon non si accorse nemmeno
che Damian si era alzato e aveva cominciato a parlare al cellulare,
zoppicando un po' avanti e indietro con Alfred che aveva iniziato a
strofinarsi contro la protesi.
«Saranno qui a momenti». Damian, che
aveva appena riagganciato, gli lanciò un'occhiata. Jon aveva
cominciato a giocherellare con quel piccoletto, sfiorandogli la punta
del nasino e sorridendo come non mai quando si lasciava scappare
qualche piccola risata. «Non aveva nessuno... non potevo
lasciarlo lì», soggiunse, come se si sentisse in dovere di
dover giustificare la cosa, ma Jon scosse la testa.
«Adesso ha noi», disse di getto e, se
avesse ancora potuto, avrebbe sentito il cuore di Damian perdere un
battito per quelle semplici parole. Non avevano mai pensato ad avere
figli, di adottare un bambino o simile, non avevano mai nemmeno toccato
l'argomento... eppure adesso eccoli lì, completamente rapiti da
un neonato saltato fuori dal nulla in un campo di grano. Aveva un che
di bizzarramente profetico, e Jon probabilmente avrebbe riso se non
fosse stato troppo impegnato a sorridere.
Fu il boato di un boomdotto a richiamare la loro
attenzione, e non dovettero nemmeno aspettare molto prima di veder
entrare in casa Alfred a passo spedito, seguito a ruota da Bruce.
«Fatemi dare un'occhiata a questo giovanotto»,
esordì il maggiordomo, con le maniche già tirate sugli
avambracci e la valigetta con i suoi strumenti medici ben stretta nella
mano destra; Jon si alzò per distendere il bambino sul divano
sotto richiesta di Alfred, così che potesse occuparsi del
piccolo senza alcun problema.
A Damian frattanto non sfuggì l'espressione
sul volto di suo padre, un misto di incredulità e sorpresa che
non aveva mai creduto di poter vedere, e forse persino un tremolio ad
un angolo della bocca. A cosa stava pensando? Damian non ne era poi
così sicuro.Tutta la situazione si svolse nel più
completo silenzio. Stanco dallo stare in piedi, Damian aveva purtroppo
dovuto accomodarsi su una poltrona e aveva invitato suo padre a fare lo
stesso, entrambi con gli occhi puntati su Alfred e Jon senza proferire
parola. Sembrava esserci così tanto da dire, eppure nessuo dei
due osava fare un solo fiato mentre il maggiordomo auscultava il
battito del cuore, gli controllava la bocca, si assicurava al meglio
delle sue possibilità che il bambino non avesse problemi e fosse
sano.
«Che avete intenzione di fare?» chiese
Bruce di punto in bianco, a braccia conserte mentre vedeva Alfred
continuare ad occuparsi del bambino e Jon stargli accanto con un
sorriso così luminoso che sembrò potesse toccare il cielo
con un dito, cosa che quasi due anni addietro avrebbe potuto fare senza
alcun problema.
Damian si raschiò il labbro inferiore,
incerto su cosa rispondere. Aveva cominciato a carezzare il dorso di
Alfred - il gatto - che gli era saltato in grembo, quasi a volersi
distrarre da ciò che il padre gli aveva chiesto. Non
parlò, non ancora, gettandogli un'occhiata per vederlo con la
schiena dritta contro la poltrona e una mano sul capo di Tito. In altri
tempi, sarebbe sembrato il perfetto patrono di un'austera dimora.
Sospirando, Damian si prese ancora un attimo.
Solitamente non era tipo da tergiversare in quel modo, aveva sempre
detto ciò che pensava senza pentirsene ma, ora come ora,
ammetteva di temere ciò che avrebbe potuto consigliargli il
padre. Forse era stupido, dato che non erano nemmeno passate un paio
d'ore, ma si era affezionato a quel bambino; in lui era scattato
qualcosa nell'esatto momento in cui l'aveva visto, e mai avrebbe
creduto possibile di poter provare una cosa simile. Di solito gli
accadeva con gli animali, non... non con un neonato. E ammetteva di
aver paura che suo padre, complice anche il passato che si ritrovava
alle spalle e il suo non essere mai stato una persona con una certa
stabilità, potesse consigliare a lui e a Jon di dare quel
bambino in affidamento.
Al solo pensiero, lanciò una rapida occhiata
proprio a Jon. Sarebbero davvero riusciti a separarsene? Vista
l'espressione sul suo volto, espressione che era certo di aver avuto
anche lui, ne dubitava. «So che detto da me potrebbe suonare
strano, padre... e che potrebbe sorgere qualche complicazione per
l'apparizione così improvvisa di un bambino, ma... vogliamo che
resti con noi», affermò, stringendo così forte una
mano a pugno che si conficcò le unghie nei palmi senza nemmeno
rendersene pienamente conto. Aveva persino trattenuto il fiato,
sentendo il cuore cominciare a battere furiosamente nel petto. Cosa
avrebbe detto suo padre? Come l'avrebbe presa? Forse non voleva nemmeno
saperlo.
Contro ogni sua aspettativa, però, le spalle
di suo padre parvero rilassarsi, la sua espressione si ammorbidì
e Damian fu sicuro di aver visto l'ombra di un sorriso far capolino
sulle sue labbra. «Sono contento di sentirtelo dire»,
affermò Bruce. «Perché mi farebbe piacere che voi
tre tornaste un po' alla villa con noi».
Damian avrebbe voluto replicare qualcosa, ma era
troppo scombussolato per riuscire a spiccicare qualche parola. Forse
perché, in quel momento, tutto si sarebbe aspettato tranne che
suo padre potesse dirgli una cosa del genere, persino approvare una
decisione che altri avrebbero potuto pensare che fosse stata presa fin
troppo alla leggera. «...prenderemo la cosa in
considerazione», replicò Damian a mezza bocca, richiamando
su di sé l'attenzione di Bruce.
«Voglio ben sperarlo», affermò in
finto tono di rimprovero, strappando un sorriso a Damian prima che un
pianto richiamasse la loro attenzione; si voltarono immediatamente,
vedendo Jon che cullava il bambino fra le braccia mentre Alfred,
tranquillo, raddrizzava la schiena.
«Non si preoccupi, padron Damian»,
rassicurò, posando lo stetoscopio. «È un bambino
perfettamente sano. Ma piuttosto affamato», soggiunse con un
pizzico di divertimento, accentuato anche dal fatto che, nonostante gli
sforzi di Jon, quel piccoletto si faceva sentire parecchio con la sua
vocetta acuta.
Damian sgranò gli occhi e si guardò
intorno, forse persino con un moto di panico, gettando uno sguardo a
Jon che ricambiò quell'occhiata con la stessa espressione
dipinta in viso. «Non abbiamo niente che potrebbe andare
bene», ammise.
«L'avevo immaginato», disse subito
Alfred, tirando fuori dalla valigetta una scatola per mostrarla ai due
giovani, «dunque ho portato con me del latte in polvere per il
giovanotto».
«Sei grande, Alfred», replicò Jon
con un sorriso a trentadue denti, tornando ad occuparsi del bambino che
piangeva fra le sue braccia mentre si sedeva sul divano, e Damian quasi
rise al modo in cui Jon aveva cominciato a canticchiargli qualcosa
nell'attesa, notanto un sorriso anche nel sulle labbra del padre che si
avvicinò a Jon senza nemmeno rendersene conto.
Damian sollevò un angolo della bocca e li
lasciò stare - non riusciva a capire chi dei due fosse stato
catturato di più da quel piccoletto, dato che suo padre stava
provando a dare consigli a Jon su come farlo smettere di piangere -,
alzandosi attentamente dalla poltrona. «Puoi mostrarmi come si
prepara quel latte, Pennyworth?»
«Ma certamente», disse il maggiordomo
con un cenno e un sorriso, e fu Damian stesso a guidarlo verso la
cucina tra un passo incerto e l'altro, lanciando un'ultima occhiata a
Jon e al bambino e a suo padre. Cos'era quella strana sensazione di
calore che sentiva farsi spazio dentro di lui? Gli gonfiava il petto e
gli faceva battere il cuore, provocando in lui una bizzarra
protettività che non ricordava di aver mai sperimentato prima.
Scosse il capo a quel pensiero, affrettandosi in
cucina per eseguire con estrema attenzione ogni indicazione datagli dal
maggiordomo: prendendo dal cassetto un termometro per alimenti, mise a
bollire l'acqua e fu attento ad arrivare almeno a settanta gradi prima
di unirla al latte in polvere che gli venne consegnato, aspettando che
si raffreddasse quanto bastava per far sì che il bambino, che
nel frattempo piagnucolava ancora, potesse berlo; Pennyworth gli
ricordò che scaldare semplicemente l'acqua e lasciarla
raffreddare non avrebbe sterilizzato la polvere, quindi avrebbe dovuto
fare molta attenzione a quel passaggio per evitare contaminazioni. E
Damian si annotò tutto mentalmente, venendo aiutato dal
maggiordomo anche a riempire in modo corretto il biberon che aveva
diligentemente portato con sé. Se non avessero avuto Pennyworth,
avrebbero proprio dovuto inventarlo.
Quando tornarono in soggiorno, la scena che si
parò davanti ai loro occhi sembrò piuttosto comica e
bizzarra. Con Tito che scodinzolava vicino al divano e Alfred che si
leccava tranquillo sul bracciolo, Bruce si era chinato un po' e aveva
cominciato a fare le boccacce al bambino, cercando di fermare il suo
pianto affamato mentre Jon continuava a cullarlo. Damian e Alfred si
gettarono un'occhiata stranita, poiché mai nella vita avrebbero
pensato di vedere una cosa del genere, e stavolta Damian non
riuscì a frenare la risata che scaturì dalla sua gola,
richiamando l'attenzione; Jon accennò un sorriso imbarazzato e
Bruce tossì per ricomporsi, con una vaga sfumatura rosata sulle
guance mentre raddrizzava nuovamente la schiena.
«Deduco che il latte sia pronto»,
replicò nel cercare di far finta di niente con la sua solita
espressione disinteressata, spostandosi per permettere a Damian e ad
Alfred di avvicinarsi e pensare al bambino.
Alfred sorrise comunque e fu abbastanza gentiluomo
da nascondere la risata che aleggiava sulle sue labbra, dando ai due
giovani indicazioni su come far bere quel latte al bambino: disse a
Jon, che per il momento sorreggeva il neonato, di mettere un braccio
intorno a lui e di fare in modo che restasse in posizione semi-seduta,
con la testolina più sollevata rispetto al resto del corpo,
così da evitare che il latte potesse andargli in qualche modo di
traverso; una volta fatto, gli accennò di inclinare il biberon e
far sì che la tettarella si riempisse di latte, impedendo
così che il bambino ingurgitasse aria. Consigliò ad
entrambi di non forzare il neonato a bere tutto e, soprattutto, di
tenerlo un po' sollevato a fine poppata per permettergli di fare il
ruttino, e fu piuttosto interessante vedere l'espressione determinata e
attenta che si era dipinta sul volto dei neo-genitori, e anche il
sorrisetto soddisfatto sulle loro labbra quando il piccolo, dopo quel
ruttino, sbadigliò e si accoccolò contro la spalla di
Jon, abbassando le palpebre.
Non ebbero però il tempo di godersi quel
piccolo attimo, poiché il suono del campanello richiamò
la loro attenzione; si gettarono tutti un'occhiata, ma fu Damian stesso
a fare la domanda ovvia. «Chi può essere?»
replicò scettico, e Jon ridacchiò un po' mentre si
grattava dietro al collo.
«Potrei... aver chiamato mio padre, D», accennò,
notando Bruce guardare dall'altra parte.
«...potrei averlo fatto anch'io».
Massaggiandosi le tempie, Damian borbottò
qualcosa tra sé e sé sotto lo sguardo divertito di
Alfred, che si offrì di andare ad aprire per non far sforzare
troppo il giovane padrone di casa; in meno di qualche secondo, il
maggiordomo riapparve in compagnia di un trafelato Clark Kent che, a
quanto sembrava, era volato fin laggiù e aveva anche avuto il
tempo di cambiarsi, per quanto i suoi capelli fossero così
scompigliati da fare invidia alla solita capigliatura del figlio. E nel
vedere quel bambino in braccio a Jon, a nessuno sfuggì la
commozione che sembrava essersi dipinta sul volto dell'uomo d'acciaio.
«Oh, Rao», sussurrò in un tono
basso, avvicinandosi senza dire un’altra parola; guardò i
presenti con aria smarrita, accennando poi un sorriso prima di sfiorare
i capelli del bambino. «Come si chiama?»
Per quanto la domanda sarebbe potuta apparire
normale, nell’intero salone cadde comunque un silenzio carico
d'attesa. Sul biglietto, Damian non aveva trovato nessun nome e loro
stessi erano stati troppo presi dall’assicurarsi che quel
piccoletto stesse bene per poterne pensare uno.
«Non... non ci abbiamo ancora pensato»,
ammise Jon, stringendosi un po' nelle spalle prima di sollevare lo
sguardo verso Damian, il quale fece lo stesso.
«Tranquillo, Jonno», esordì Clark
nel poggiare una mano sulla spalla del figlio e sorridere rassicurante.
«Tua madre, tua nonna e Conner non vedono comunque l'ora di
conoscerlo».
«Anche i ragazzi», accennò Bruce
nell'ignorare l'occhiataccia che gli venne lanciata da Damian -
dannazione, suo padre aveva già spifferato tutto? Per fortuna
che in quella famiglia avrebbero dovuto essere bravi a mantenere i
segreti -, ma Jon non poté fare a meno di ridere nell'immaginare
il fermento che era corso tra Wayne e Kent alla notizia di quel
bambino.
Sollevando lo sguardo, probabilmente già
arreso a ciò che sarebbe successo alla villa, Damian si
limitò solo a dire ai presenti di prendere tutto ciò di
cui avrebbero dovuto avere bisogno se proprio li volevano a Gotham,
vedendoli indaffarati; Jon si offrì di aiutare e porse il
bambino a Damian che, pur provando a ribattere che avrebbe potuto
pensarci lui stesso, alla fine fu mollato in soggiorno mentre le
valigie venivano preparate e anche le cose degli animali venivano
sistemate in appositi zaini.
«Portiamo queste cose al furgone», disse
infine Clark mentre Alfred e Bruce cominciavano già ad avviarsi,
con Alfred il gatto chiuso nel trasportino e Tito al guinzaglio.
«Vi aspettiamo».
Damian fece giusto un breve cenno col capo. Il padre
di Jon si era offerto di portare il furgone in volo direttamente a
Gotham, così avrebbero risparmiato tempo, e lui non se l'era
sentita di replicare, soprattutto perché guidare tutta la notte
con un bambino non gli era sembrata una buona idea; ma fu col bambino
fra le braccia che adocchiò il compagno che stava già
cominciando ad avviarsi insieme a loro.
«Jon», lo fermò un attimo, e il
giovane gli gettò un'occhiata curiosa mentre si sistemava in
spalla la sacca con le loro cose; lo spronò a parlare, e Damian
sollevò un po' il mento nel guardarlo. «Avrei un nome in
mente. Ma voglio prima sapere che ne pensi», accennò prima
di pronunciare quel nome.
Jon non dovette nemmeno sentire i motivi per cui
l'aveva scelto, dando vista ad un sorriso radioso prima di tornargli
accanto e avvolgergli le spalle con un braccio, sentendo Damian
poggiarsi contro di lui mentre il bambino mugugnava un po' nel sonno.
Si presero un altro momento prima di guardarsi e scambiarsi un cenno, e
Jon rimase al passo di Damian per uscire con lui da casa dopo essersi
assicurato di aver chiuso bene tutto, girando infine le chiavi nella
toppa prima di affiggere un avviso che informava che la clinica sarebbe
stata chiusa per qualche giorno. Damian aveva persino mandato un
messaggio a Kathy per chiederle di
occuparsi delle mucche in loro assenza, promettendole che l'avrebbe
chiamata per spiegarle tutto non appena si sarebbe svegliata il giorno
successivo; quando salirono nel furgone, con Pennyworth e Bruce
davanti, Tito sul retro e Alfred il gatto sul sedile del passeggero, si
accomodarono a loro volta, Jon contro il finestrino e Damian al centro,
con il bambino stretto fra le sue braccia e avvolto in una coperta.
Il viaggio fu per lo più silenzioso. Jon,
già stanco di suo per la giornata lavorativa, aveva finito per
l'appisolarsi contro la spalla di Damian, russando beatamente mentre
mugugnava qualcosa nel sonno, e persino Alfred aveva chiuso un po' gli
occhi per riposarsi, ma senza dormire. Era quasi l'una di notte, quindi
non poteva biasimare nessuno dei presenti. Avrebbe volentieri dormito
anche lui, ma stringere quel piccoletto gli sembrava più
importante.
«Thomas», esordì d'un tratto
Damian, richiamando l'attenzione nell'abitacolo; Bruce fu il primo a
voltarsi verso di lui, sbattendo le palpebre come se non avesse ben
capito.
«Cosa?»
«Thomas», ripeté pazientemente il
giovane, abbassando lo sguardo per fissare un momento quella testolina
che si era accoccolata contro il suo stomaco. «Il... il bambino.
Vogliamo chiamarlo Thomas Alfred».
Bruce parve trattenere bruscamente il fiato,
esattamente come fece Alfred, il maggiordomo; si erano voltati entrambi
per fissare il giovane con gli occhi spalancati, quasi non fossero
sicuri di ciò che avevano appena sentito. Sui loro visi corsero
una miriade di emozioni: sbattevano le palpebre, si gettavano rapide
occhiate, Bruce aveva persino aperto la bocca per replicare, ma dalla
sua bocca non era uscito alcun suono finché i loro volti non si
riempirono di commozione. Damian non ne fu proprio sicuro ma, nella
penombra
dell'abitacolo, gli parve di vedere gli occhi di entrambi completamente
lucidi. Alfred si era persino portato una mano alla bocca, le
sopracciglia sollevate in un'espressione di completo sbigottimento, per
quanto quello più stordito fosse sembrato proprio Bruce.
Se Alfred alla fine si era lasciato andare, col
cuore gonfio di gioia e congratulandosi coi i due giovani per quanto
Jon stesse ancora placidamente dormendo, Bruce ci aveva messo un po' a
ricarburare e a formare un pensiero coerente, forse ancora un po'
scombussolato dalla decisione presa dal figlio. Non aveva mai mostrato
vero e proprio interesse per quelli che erano stati i suoi nonni
paterni, una volta gli aveva persino detto che per lui erano solo
“Nomi e foto impolverate sulle pareti”, quindi la cosa lo
aveva lasciato letteralmente senza parole.
Il silenzio divenne così teso che, per un
momento, Damian quasi si pentì di averlo detto; però,
contro ogni sua aspettativa, alla fine Bruce si sporse oltre il sedile
del guidatore e abbassò il viso verso la capoccia scura del
bambino, sfiorandola delicatamente con le proprie labbra.
«Benvenuto in famiglia, Thomas».
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora.
Allora, allora, allora.
Sebbene questa storia sia stata scritta da u bel po', vede la luce solo
adesso perché io sono lenta, davvero lenta a postare le cose.
Comunque. L'idea che Damian trovasse un bambino abbandonato in un campo
di grano faceva tanto Superman che non ho proprio potuto evitare di
scriverlo, quindi alla fine eccolo qui.
Nella loro vita, da questo momento in poi (almeno per quanto riguarda
questa raccolta) farà la sua apparizione Thomas, questo tenero e
piccolo bambino che ha già un'intera storia davanti (storia che
verà presto delineata qui in questi lidi)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 8 *** Here's where we belong ***
Here's where we belong
Titolo: Here's
where we belong
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2402 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Richard John Grayson, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 5. "Da
dove l'hai pescato?"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Essere
genitori non era affatto facile. E in quel momento, mentre cercava di
calmare il pianto di Thomas, Damian non biasimava più suo
padre
per aver almeno provato ad esserlo a modo suo.
Per quanto sia lui che Jon fossero
letteralmente al
settimo cielo per quel bambino - Damian non lo avrebbe mai ammesso, ma
ogni volta che vedeva Jon e Thomas insieme, che fosse l'ora della pappa
o del bagnetto, o Jon semplicemente addormentato sul divano con il
bambino sonnecchiante sul petto, aveva l'irrefrenabile impulso di
scattar loro delle foto -, c'erano ancora molte cose che avrebbero
dovuto imparare per essere dei padri almeno accettabili.
In quegli ultimi due giorni in cui erano
stati
ospitati a villa Wayne, avevano avuto alternativamente dei consigli da
tutti i membri della famiglia, sebbene sul momento fossero rimasti
tutti senza parole alla vista di quel bambino e, anche se erano stati
avvisati della sua presenza, vederlo era stato un altro paio di
maniche. Damian aveva visto gli occhi di Grayson brillare e Jason
stesso aveva assunto una bizzarra espressione nel vederlo con quel
fagotto fra le braccia, ma tutti, dal primo all'ultimo, non avevano
fatto altro che congratularsi con lui e Jon: pacche sulle spalle,
abbracci, risate divertite e scompigliate fra i capelli da parte di
Todd, che aveva ghignato al pensiero di loro due come genitori.
Pennyworth aveva prontamente preparato
loro una
stanza fra la moltitudine di quelle presenti alla villa,
poiché
aveva affermato che la sua vecchia camera, per quanto fosse rimasta
alterata, non gli era apparsa adatta per un bambino, data a moltitudine
di oggetti appuntiti e le spade appese ai muri. Damian stesso aveva
preferito dormire altrove, forse con bizzarri pensieri per la testa
riguardanti il suo passato, e Dick aveva fatto in modo che trovassero
una culla già montata e pronta all'uso. Era stato... strano vedere le
reazioni
di ciascuno
di loro, se Damian doveva proprio essere sincero con se stesso.
Probabilmente nessuno si sarebbe mai aspettato che tornasse a casa con
un bambino, anche se Todd aveva fatto una battuta riguardo certi
animali domestici che portava continuamente a casa - Drake non aveva
mancato di far notare che una volta aveva portato alla caverna anche
un'orca assassina, cosa che aveva richiamato l'attenzione di Jon e
fatto morire d'imbarazzo Damian - e che forse nessuno di loro avrebbe
dovuto stupirsi più di tanto. Damian aveva aggrottato la
fronte,
ma non aveva comunque potuto fare a meno di sollevare un angolo della
bocca in un sorriso nel vedere il modo in cui tutti, nessuno escluso,
avevano adorato quel bambino sin dal primo momento.
I grandi occhi di Thomas avevano
squadrato tutti con
fare curioso e aveva riso alle smorfie e alle boccacce dei suoi zii
acquisiti, i quali erano apparsi perdutamente innamorati di lui come
dei completi idioti; Barbara stessa si era lasciata andare insieme a
Stephanie - la quale aveva subito aperto Amazon per comprare delle
tutine di Freccia Verde nonostante le ferventi rimostranze di Damian -
e Cass, con un sorriso, si era congratulata con Damian, sussurrando di
essere fiera del suo fratellino.
Jon stesso era stato oggetto delle
attenzioni di
tutta la famiglia Wayne, dal momento che i Kent li avrebbero raggiunti
solo qualche giorno dopo, e non aveva potuto fare a meno di sorridere
imbarazzato mentre si grattava la nuca, felice e orgoglioso come non
mai. Il fatto che avessero tutti cominciato a chiamarli
“papà” gli aveva fatto gonfiare il cuore
di gioia e
Damian ad un certo punto aveva quasi creduto che, a furia di sorridere
in quel modo, gli sarebbe venuta una paralisi; qualcuno a caso - Todd -
aveva persino ironizzato sul fatto che avesse inalato il gas del Joker,
venendo fulminato all'istante da tutti prima di replicare che lui era
più che giustificato a fare battutacce del genere su quello
stupido clown.
Tutta l'atmosfera della villa era stata
così
carica e accesa che per persino Bruce, di solito piuttosto schivo, si
era lasciato andare e aveva sorriso più di quanto non
facesse di
solito, anche se Damian non si univa spesso a quel tipo di
manifestazioni anche a causa della gamba; riusciva a restare in piedi
solo fino ad un certo periodo di tempo, ma la sua condizione lo
costringeva ugualmente a sedersi e a liberarsi della protesi quando
passavano troppe ore. Così finiva con lo starsene sul divano
ad
osservarli, con Thomas che rideva e rideva e lui non poteva fare a meno
di pensare di aver fatto una scelta giusta nella sua vita. Anche adesso
che si trovava in camera, con Thomas che piangeva a causa della febbre,
era più che sicuro di voler diventare un bravo genitore per
crescere al meglio quel bambino.
Fu il suono di nocche contro legno a
richiamare la
sua attenzione, prima che la voce di Richard si facesse sentire da
dietro la porta; continuando a cullare Thomas, Damian diede il consenso
di entrare, zoppicando attentamente verso la poltrona. Alfred il gatto
si era già appropriato del letto, e il vecchio Tito si era
acciambellato davanti al camino.
Richard fece girare la maniglia con
circospezione,
gettando un'occhiata all'interno della camera prima di farsi avanti.
«Ehi, Little D», accennò un saluto,
agitando una
scatoletta davanti a sé. «Alf è dovuto
uscire, ma
ti manda questo».
«Cos'è?»
«Ibuprofene, dovrebbe aiutarlo
ad abbassare la
febbre e a calmare un po' il suo pianto. Ha detto che Tommy
è
abbastanza grande per poterlo prendere».
Damian fece un breve cenno col capo per
ringraziarlo, rendendosi poi conto del modo in cui aveva chiamato il
bambino. «Tommy?» ripeté con un
sopracciglio
inarcato, zoppicando verso la culla per potervi adagiare il figlio.
«Siamo già passati ai nomignoli,
Grayson?»
«Ehi, è il mio
nipotino. Certo che lo
chiamerò Tommy», sghignazzò Dick nel
porgergli le
medicine che Damian, tra un pianto e l'altro, riuscì a
somministrargli prima che il piccolo cominciasse a calmarsi e a
chiudere gli occhi. «E ho anche un regalo per lui».
Concentrato com'era sul bambino, Damian
si
voltò con fare curioso verso il fratello, inclinando il capo
di
lato mentre lo vedeva trafficare nella giacca; Dick tirò
fuori
un pacchetto - Damian non aveva nemmeno idea di come avesse fatto a
nasconderlo nelle tasche interne, microscopiche come gli erano sempre
sembrate - e glielo allungò, per quanto Damian lo avesse
guardato un po' sospettoso.
«Non fare quella faccia e
aprilo»,
spronò Dick, senza abbandonare il sorriso che si era
fastidiosamente dipinto sulle sue labbra; osservò Damian
che,
circospetto, aveva cominciato a scartare quel piccolo regalo, godendosi
l'espressione stranita che si dipinse sul suo viso non appena gli occhi
si soffermarono sull'oggetto che reggeva. Un... elefantino di peluche. Da dove
l'aveva pescato? Erano anni che non lo vedeva in giro.
«Zitka...»
sussurrò Damian, e
Dick fu quasi certo di aver visto i suoi occhi verdi inumidirsi di
qualcosa di simile alla commozione. Alzò la testa di scatto
per
osservarlo in viso, il labbro che tremava appena. «Grayson,
non--»
«Non dire niente, Little
D», lo fermò subito. «Voglio che lo
tenga Tommy».
«Ma è... il tuo
tesoro...»
«E adesso sarà
quello di mio
nipote». Richard gli poggiò una mano su una
spalla, e il
sorriso sulle sue labbra divenne ancor più radioso.
«Sarei
più che felice se lo avesse lui».
Damian lo guardò per un lungo
attimo,
cercando di non piangere come un idiota; scosse invece la testa e
provò a mantenere la sua solita maschera di compostezza, ma
a
Dick non sfuggì comunque il sorriso che si era fatto largo
sulle
sue labbra. «Dannazione a te, Grayson. Mi fai diventare
sentimentale», rimbeccò nel far ridere
genuinamente il
fratello, il quale gli scompigliò i capelli senza dar peso
alla
lamentela che Damian si lasciò sfuggire.
Dopo aver sistemato l'elefantino nella
culla e aver
visto Thomas - Tommy, aveva ribadito ancora una volta Dick con un
sorrisetto divertito - afferrarlo inconsciamente nel sonno per
abbracciarlo, avevano finito col passare un po' di tempo tra una
chiacchiera e l'altra, controllando la temperatura del bambino per
assicurarsi che la febbre avesse cominciato ad abbassarsi.
Era ormai sera quando Dick se ne
andò e, una
volta di sotto, incrociò Jon nell'ingresso, accennandogli un
saluto prima di defilarsi nella caverna. Ricambiando, Jon si
stiracchiò con un grosso sbadiglio mentre saliva le scale a
due
a due per raggiungere la camera da letto; aprì la porta
della
stanza e scrutò nella penombra, vedendo la figura del
compagno
in piedi davanti alla culla. Era in parte illuminato dalla luce della
luna che filtrava dalla finestra, il suo profilo si stagliava fiero
nella notte circostante. «D?» lo chiamò
sottovoce,
vedendolo sollevare una mano per portarsi un dito alle labbra.
«Shh. Si è appena
addormentato».
Con un sorriso, Jon si
avvicinò
silenziosamente per arrivargli da dietro e avvolgergli le braccia
intorno ai fianchi, poggiando il mento sulla sua spalla nel guardare il
suo bambino - oh, Rao, dirlo gli faceva battere il cuore e gli faceva
toccare le stelle - tranquillamente appisolato. Ma si rese conto che lo
sguardo di Damian era in realtà perso verso la finestra,
così si accigliò.
«Cosa stai
guardando?» chiese nel
sollevare il capo, scrutando attentamente fra le nuvole come se fosse
alla ricerca di qualcosa, ma fu a quel punto che vide il simbolo
luminoso stagliarsi in cielo. Il bat-segnale era stato acceso.
«Oh», gli sfuggì detto, senza
distogliere lo sguardo.
Forse era anche per quel motivo che avevano lasciato
le grandi
città dei loro genitori. Forse la decisione di andare a
vivere
ad Hamilton aveva fatto sì che entrambi potessero scendere a
patti con la scelta di lasciarsi quella vecchia vita alle spalle,
dimenticando maschere e mantelli e notti passate di pattuglia; vedere
quel segnale, sapere che quella notte a Gotham c'era bisogno di aiuto,
probabilmente aveva fatto stringere un po' il cuore di Damian. Jon in
quel momento non poteva saperlo con certezza, ma non aveva bisogno di
un super-udito per riuscire a leggere l'espressione sul viso del suo
compagno.
«Jonathan»,
richiamò Damian ad un
certo punto con voce lieve, e Jon fu certo di averlo visto mordersi il
labbro inferiore per un attimo. «Ti penti mai della scelta
che
hai fatto?» domandò, facendogli sgranare gli occhi
e far
sì che tornasse a fissarlo con un'espressione stralunata.
«Non starai ricominciando con
quella storia, vero?»
Non era la prima volta che ne parlavano.
Sin
dall'inizio, Damian non era stato esattamente favorevole alla sua
decisione di usare la kryptonite dorata, quella stessa kryptonite
dorata che Jon portava ancora al dito come simbolo della sua scelta. La
sua fede nuziale era stata forgiata nel fuoco della fucina di
un'amazzone, benedetta da Diana stessa con la promessa di una nuova
vita... e lui non avrebbe cambiato quella decisione per nulla al mondo.
Eppure, di tanto in tanto, nella mente di Damian tornava
prepotentemente il pensiero che per colpa sua avesse rinunciato a
tutto, ai suoi poteri e alla possibilità di una vita
più
duratura. Invece Jon non poteva fare a meno di pensare che aveva
guadagnato ogni cosa.
A quel silenzio che aleggiò
tra loro, Jon
sospirò pesantemente. «Senti, D. So che odi i
sentimentalismi», sussurrò, perdendosi in quello
sguardo
smeraldino. «Ma nessun potere dell'universo vale
più dei
momenti che ho passato con te. Tu e Thomas siete il mio
mondo».
Accigliato, Damian lo guardò
con fare
stralunato, la bocca semi-aperta come a voler far uscire dalle sue
labbra parole taglienti e sarcastiche; però, contro ogni
aspettativa di Jon, Damian cominciò a sghignazzare e a
scuotere
il capo, le spalle scosse dai fremiti del divertimento che serpeggiava
nel suo corpo. «Oh, merda», replicò
sottovoce,
coprendosi il viso col palmo della mano. «Sei più
sdolcinato di tuo padre».
«Credevo mi frequentassi per
il mio
romanticismo», ridacchiò Jon. La tensione aveva
cominciato
ad allentarsi, e persino le spalle di Damian si erano rilassate un po'.
Ed era un bene. Non gli era mai piaciuto vederlo rimuginare in quel
modo.
«No, solo perché
sei un partner adeguato».
«Oh, lo so che stai
scherzando».
«Sono mortalmente serio. Ora
sta' zitto».
«Da quando comandi
tu?»
«Da sempre. Sono
più grande»
«E io più
alto». Jon rise
sommessamente all'occhiataccia che gli venne lanciata, nascondendo il
viso nell'incavo del suo collo per soffocare l'ilarità.
«Oh, D, quasi dimenticavo... domani verrà mia
madre. Ha
preso un permesso al Planet per poter essere qui. Vuole conoscere
Tommy», disse con un sorriso, richiamando l'attenzione di
Damian.
«Grayson ti ha plagiato con i
nomignoli?» chiese, e il modo in cui Jon si
massaggiò il
collo, colpevolmente divertito, parlò per lui.
Così
Damian scosse semplicemente il capo, arreso. «Va bene. Mi
farà piacere vedere Lois», disse solo, abbassando
lo
sguardo sul bambino. Tommy - d'accordo, ogni tanto lo avrebbe chiamato
così anche
lui, e allora? - aveva di nuovo abbracciato il pupazzo di Zitka e si
stava succhiando il pollice, e Damian si perse nell'osservarlo con
l'ombra di un sorriso dipinto sulle labbra. Accidenti a quel bambino,
riusciva a farlo sciogliere come burro e a gettare alle ortiche la sua
stoica compostezza. Il giorno dopo avrebbe parlato con gli avvocati per
i documenti di adozione, e... fu a quel punto che un pensiero gli
balenò in testa. «Jon».
«Mhn?»
«Sei consapevole che dovremmo
dirlo anche a mia madre, vero?»
Poggiato contro di lui, a quella
constatazione Jon
sollevò una palpebra e rimase un secondo senza parole.
«Oh». Incerto, aggrottò la fronte.
«Suppongo
che... sia... giusto?»
«Lo
adorerà», lo
tranquillizzò nello sciogliersi da quell'abbraccio per
dargli
una pacca sulla spalla e stiracchiarsi, indicando il bagno qualche
attimo dopo. «Ora fila con me sotto la doccia». Nel
vedere
il volto di Jon illuminarsi come un albero di Natale, arcuò
un
sopracciglio. «Non per quello che credi».
«Merda».
A quell'imprecazione - Jon imprecava
raramente,
quindi la cosa lo divertiva ogni volta -, Damian dovette ingoiare una
risata per evitare di svegliare il bambino, sollevando un angolo della
bocca in un ghignetto nell'avviarsi per primo verso la porta; si
fermò sulla soglia con una mano sullo stipite, lanciando una
rapida occhiata a Jon senza abbandonare l'espressione che si era
dipinta sul suo viso. «Mhn. O forse puoi ancora farmi vedere
cos'è rimasto dell'uomo d'acciaio», lo
schernì nel
socchiudere la porta del bagno sotto lo sguardo sconcertato di Jon.
«Cos-- D!» si
lagnò, correndogli
dietro senza tanti complimenti mentre un raggio di luna carezzava il
volto sorridente e addormentato del loro bambino.
_Note inconcludenti dell'autrice
Eccoci
qui con una nuova avventura, da qui in avanti prenderà piede il
personaggio di Thomas. Ovviamente i fratelli di Damian lo vizieranno
così tanto che Damian alla fine si arrenderà
all'evidenza: ha fratelli idioti.
Comunque. La tutina di Freccia Verde è un riferimento al
webtoon, lo adoro, è troppo divertente e mi fa sorridere ogni
volta che lo leggo, quindi se ancora non lo avete fatto, cominciate a
leggervi Batman:
Wayne Family Adventures, perché fa davvero morire dalle risate
Ovviamente non poteva mancare Dick e il suo pupazzo preferito di quando
era un bambino, come poteva non darlo a suo nipote?
E Jon? È un raggio di sole innamorato, lui e Damian
potrebbero combattersi la mattina alla sera ma lui lo guarderebbe
comunque con un sorriso sul viso con quela faccia scema che ha (il
potere dell'amore è più potente di qualsiasi altra cosa,
D! - Troppi film Disney ahah)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 9 *** Heal the scars (Prequel) ***
Heal the scars
Titolo: Heal the
scars
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1839 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Advent Calendar:
113. Guarire
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian si
svegliò in un bagno di sudore, il volto bagnato di lacrime e
l'effetto degli antidolorifici ormai sparito dal suo sistema
circolatorio.
Respirando pesantemente,
scrutò con attenzione nella
penombra della camera da letto, e non si meravigliò di
essere solo
quando lo sguardo si soffermò sul lato vuoto appartenente a
Jon. Le
coperte erano state scostate in fretta, quasi avesse ricevuto una
chiamata di emergenza, ma lui doveva essere stato così
abbattuto dai
farmaci che non l'aveva neppure sentito uscire; Jon aveva lasciato la
finestra parzialmente aperta e dallo spiraglio entrava la leggera
brezza notturna, e Damian rabbrividì nel sentire un alito di
vento
solleticargli la pelle scoperta.
Indugiando, scivolò seduto a
bordo
letto e fece per alzarsi, bloccandosi con un nodo alla gola quando
poggiò un unico piede a terra e la sua mente
registrò ciò che
nell'intontimento del sonno aveva dimenticato, e sentì le
lacrime
bruciare agli angoli degli occhi e le budella attorcigliarsi nel suo
stomaco. Strinse con forza una mano sul ginocchio
sinistro,
affondando le unghie nella fasciatura che nascondeva alla vista il
moncone che aveva al posto della gamba. Ogni singola volta, durante la
notte, dimenticava che non avrebbe potuto mettersi in piedi senza una
fottuta stampella. Odiava sentirsi così, odiava dipendere da
qualcuno o
da qualcosa, esattamente come odiava le crisi isteriche che si
impossessavano di lui al pensiero che gli specchi e i suoi occhi non
gli restituissero l'immagine mentale che aveva sempre avuto di
sé.
Urlando
di rabbia, Damian afferrò l'abat-jour sul comodino e la
lanciò con
forza contro il muro, vedendola ridursi in mille pezzi come se stesse
osservando la scena dal corpo di qualcun altro; si
rannicchiò sul
materasso con l'unica gamba stretta al petto, sentendosi un idiota
mentre cercava di trattenere i singhiozzi. Il suo volto era un sicuro
disastro, sentiva le lacrime scorrergli lungo il viso e ne avvertiva il
sapore salato sulle labbra, il moccio gli colava dal naso e lui non si
prese nemmeno la briga di darsi un contegno o una ripulita, con la
schiena scossa da singhiozzi mal trattenuti e il viso affondando contro
la propria spalla. Pretendeva che andasse tutto bene, ma
non era
affatto così. Era passato appena un mese da quando aveva
perso la gamba
e aveva imparato a fingere che la sua vita stesse ricominciando a
scorrere normalmente, che quella perdita non avesse afflitto il suo
modo di comportarsi e che non fosse vicino alla depressione, ma non era
vero. E la cosa peggiore era che non voleva parlarne con Jon.
Jon...
lui sentiva che qualcosa non andava, ma Damian cercava in tutti i modi
di controllare il proprio battito cardiaco e le proprie emozioni quando
era insieme a lui, in modo da non fargli capire niente. Aveva un mondo
di cui preoccuparsi, un intero mondo che contava su Superman... chi
diavolo era lui per gravare sulle sue spalle con ulteriori problemi
inutili?
Damian si diede ancora una volta
dell’idiota, tirando su
col naso mentre si passava il dorso di una mano sugli occhi, nel vano
tentativo di asciugarsi le lacrime. Sentiva la testa scoppiargli a
causa del pianto e il petto ansate, e fu con la vista offuscata che
fissò quel moncone e sfiorò con due dita la
fasciatura, ansioso come
non lo era mai stato. La gamba aveva ricominciato a dargli fastidio e
Pennyworth gli aveva spiegato che si trattava della così
detta sindrome
dell’arto fantasma, ma… perché allora
si sentiva come se bruciasse?
Perché si sentiva come se il suo cervello stesse cercando di
mandare
segnali ai nervi, di fargli muovere una gamba che ormai non
c’era più?
Era solo un altro modo per farlo star male e per sbeffeggiarlo, per
ricordargli ciò che aveva perso e che non gli sarebbe
più stato
restituito.
Per quanto si convincesse di essere
forte, di essere
un grado di superare quell’ostacolo e che non avrebbe dovuto
avere
motivo per sentirsi in quel modo, la verità era che avrebbe
solo voluto
urlare la sua frustrazione e spaccare qualunque cosa gli capitasse a
tiro, poiché un soldato come lui, un guerriero che sin dalla
tenera età
era stato addestrato ad essere capace di affrontare ogni
avversità
della vita, si sentiva debole e impotente ogni volta che doveva
occuparsi di pulire quella ferita e usare una stampella per camminare.
Che avesse potuto indossare una protesi o meno, i suoi giorni da
vigilante erano finiti. Quella era stata una sua scelta e andava
bene…
ma non aveva pensato che sarebbe stato così difficile fare i
conti con
ciò che sarebbe venuto dopo.
Non riusciva più a
riconoscersi. Si
alzava la mattina, lasciava che Jon lo aiutasse con la fasciatura,
faceva le solite piccole cose ogni singolo giorno… ma quando
guardava
quel moncone non vedeva più Damian Wayne. Vedeva solo un
peso per sé
stesso e per coloro che gli volevano bene. Razionalmente parlando,
sapeva che quel comportamento era controproducente e lo spingeva solo a
minare l’integrità della sua stessa persona,
creando un intorpidimento
mentale che a livello psicologico gli causava una sorta di crisi
identificativa, un’angoscia che lo paralizzava e che
incrementava
quella sensazione di perdita… e non voleva che qualcuno se
ne rendesse
conto. Così aveva deciso di ingoiare quelle emozioni e di
chiuderle
dietro ad una diga di negazione di sé, diga che stava
rischiando di
rompersi in più punti quella stessa notte.
Respirando a fatica,
Damian cercò di riportare quanto più fiato nei
polmoni, scacciando quei
pensieri mentre deglutiva e ingoiava, cercando a tentoni dei fazzoletti
sul comodino. Non doveva mostrarsi debole. Non voleva. Si
ripulì quindi
il viso meglio che poteva, e si soffiò così forte
il naso che ruppe
qualche capillare e fu costretto a tamponare il sangue che
fuoriuscì,
sdraiandosi nuovamente su un fianco per calmare quell’ansia e
quel
dolore che artigliava le pareti del suo petto.
Non seppe quanto
passò né si rese conto di essersi addormentato,
intontito ancora dai
farmaci e dal pianto, mugolando quando si rese conto del braccio che
stava cingendo il suo fianco. Il respiro caldo di Jon gli solleticava
un orecchio e gli provocava una piacevole sensazione che in altri
momenti avrebbe definito di benessere, ma fu quando si sciolse da
quell’abbraccio e cadde a terra nell’alzarsi che
quegli orribili
pensieri tornarono prepotenti nella sua mente, tanto che
abbatté un
pugno sul pavimento con un’imprecazione.
«D?»
La voce di Jon si
fece sentire immediatamente, quasi avesse avuto il sonno leggero o
fosse stato tutto il tempo concentrato sul suo battito e sui suoi
movimenti, e gli volò subito accanto per poggiare entrambe
le mani
sulle sue spalle.
«Stai bene?» chiese
con voce vibrante di
preoccupazione. «Ti aiuto ad alzarti», si
offrì, ma Damian gli scacciò
la mano con uno schiaffo, stringendo un pugno.
«Non toccarmi».
«Cosa? Ma--»
«Ho
detto non toccarmi,
cazzo!» sbraitò fuori di sé nel sentire
il sussulto
di Jon, e fu certo che avesse in viso un’espressione confusa
prima
ancora che si voltasse verso di lui. «Posso farcela benissimo
da solo!»
Jon
sapeva che era l’orgoglio di Damian a parlare, vedeva
l’aria ferita nei
suoi occhi e sentiva il battito frenetico del suo cuore, quindi non ce
la fece ad arrabbiarsi per quello sfogo, comprendendo.
«Volevo solo--»
«Cosa?
Volevi solo cosa?»
scattò ancora Damian, imprecando mentre cercava di
puntellarsi sui palmi delle mani per far leva su di esse e
l’unica
gamba che aveva, provando a tornare in piedi. «Non ho bisogno
di
compassione».
«Lo so, D, io--»
«Posso rimettermi in piedi da
solo», sputò sprezzante, sentendo il sapore della
bile nella bocca. Non
era giusto prendersela con Jon, lo sapeva, non era affatto giusto. Ma
era così furioso con sé stesso, così
stanco, così appesantito…
«D,
Damian. Ehi». Jon provò a richiamarlo. Stava
iperventilando, il suo
petto si alzava e si abbassava a ritmi irregolari. «Stavo
solo cercando
di aiutarti».
«Non sarà una
stupida gamba mancante a costringermi a chiedere aiuto!»
Le
parole di Damian rimbombarono contro le pareti della camera da letto,
aleggiando intorno a loro come una sentenza decisiva mentre Damian
respirava sempre più pesantemente davanti a lui. Aveva
cominciato a
respirare a bocca aperta, le pupille completamente dilatate avevano
inghiottito il verde delle sue iridi e sembrava che fosse sul punto di
svenire, poiché la testa aveva cominciato a ciondolare e Jon
si era
subito sporto in avanti per prenderlo se fosse servito; contro ogni sua
aspettativa, però, Damian tremò per un attimo e
collassò su se stesso,
afferrando le maniche del pigiama di Jon con entrambe le mani prima di
scoppiare in lacrime.
«M-Mi dispiace, J-Jon, mi
dis-dispiace…»
biascicò tra i singhiozzi, e Jon sentì il proprio
cuore frantumarsi in
mille pezzi, proprio come l’abat-jour che aveva visto sul
pavimento
quand’era tornato.
«…va tutto bene,
D», gli sussurrò nello
stringerlo a sé, avvolgendogli le braccia intorno ai fianchi
qualche
momento dopo. «Va tutto bene».
Non erano state le sue parole a
ferirlo, bensì l’espressione così
spenta con cui l’aveva guardato. Non
voleva vederlo così, non voleva che stesse così
male e che si chiudesse
in sé stesso, e forse anche Damian lo capì,
perché quella diga si ruppe
e lasciò straripare tutto il suo dolore, la sua angoscia,
riversandola
su Jon come un’inondazione mentre piangeva contro il suo
petto e
sentiva gli argini della sua mente andare in mille pezzi. Si
sentiva egoista a caricarlo in quel modo, ad aprirsi con lui e a
sovraccaricarlo con quel muro emotivo che era crollato davanti ai suoi
occhi, ma era così pesante, così dura, e gli
disse tutto
ciò che si era
tenuto dentro in quel mese, delle sensazioni che aveva provato e del
modo in cui non riusciva più a riconoscere la propria
immagine
allo
specchio, del dolore emotivo che gli provocava la vista di quel moncone
e di tutto ciò che questo implicava. E Jon aveva ascoltato
attento, conscio che avesse bisogno di guarire, di metabolizzare,
cullandolo nel suo abbraccio e carezzando quella schiena scossa dai
singhiozzi mentre Damian affondava le unghie nella sua pelle
d’acciaio.
Era tutto così... ingiusto.
Per quanto fossero sempre stati
consapevoli di ciò che avrbebe implicato diventare
vigilanti, essere
eroi, essere al servizio dei più deboli... non era giusto
che Damian si
sentisse in quel modo. E al pensiero lo strinse ancora di
più contro di
sé, lasciando che nascondesse il viso nel suo petto e
piangesse tutte
le sue lacrime, lacrime che aveva ingoiato fino a quel momento e che
aveva tenuto nascoste troppo a lungo.
Damian aveva bisogno di lui,
ora più che mai. Il mondo avrebbe potuto fare affidamento su
qualche
altro Superman, per quella sera. Lui era lì per Damian, solo
per lui. E
Damian gliene fu grato mentre i singulti si placavano e i sussulti del
suo corpo si calmavano; e rimase lì ad occhi chiusi, stretto
nell'abbraccio di Jon, splendente e luminoso come un faro che fendeva
la notte.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è praticamente l'inizio della Saga, il momento in cui Damian
comincia a fare i conti con la sua nuova condizione e ad accettare poco
a poco la perdita della gamba (come spiegato in Happiness
is made of gold and blue)
È un po' triste e Damian si sente un peso, ma Jon
è lì per lui (qui ha ancora dei poteri, ma dopo
questo deciderà di rinunciarvi)
Inoltre,
questa storia è stata principalmente scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia. Ogni giorno viene rilasciato un dolcetto
sottoforma di storia e la storia partecipante può essere
postata solo dopo essere stata "aperta" sul gruppo.
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 10 *** Not all heroes wear a mask ***
Not all heroes wear a mask
Titolo: Not all heroes wear
a mask
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1821 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 23. Loto:
ammirazione
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Una
serata. Damian avrebbe solo voluto godersi una serata con la sua
famiglia alla stupida fiera della contea di Hamilton. Sarebbe stato
chiedere tanto? Invece, come nei peggiori film di serie B e il peggior
cliché che avrebbero mai potuto trovare, quel branco di idioti
col passamontagna aveva ben pensato di assaltare la zona allestita a
festa, spaventando gli avventori, i semplici turisti e i contadini che
avevano partecipato ai concorsi per i prodotti più grandi, i
fiori migliori o il bestiame più resistente.
A voler essere onesto con se stesso, Damian non
avrebbe voluto andarci. Ma Jon aveva insistito così tanto,
dicendogli che gli ricordava i vecchi tempi in cui era solito visitare
la fiera con i suoi genitori, che alla fine aveva ceduto con un lungo
sospiro e gli aveva detto che forse avrebbero fatto un salto,
enfatizzando soprattutto sul forse. Come volevasi dimostrare,
però, Jon aveva capito solo quello che gli aveva fatto comodo
capire; così, dopo avergli schioccato un bacio sulle labbra con
un sorriso, era corso di sopra per recuperare il suo vecchio cappello
della Hamilton School per ficcarlo in testa a Tommy, il quale aveva
gradito non poco e aveva ricambiato il sorriso del padre.
Sfavillanti come non mai, quella sera avevano
letteralmente trascinato Damian al furgone e Jon non aveva fatto altro
che assicurargli che si sarebbe divertito, per quanto gli avesse
promesso che, se si fosse presentata un'emergenza, sarebbero corsi di
filato a casa. Damian non era stato tanto convinto, però,
poiché tutta la città sarebbe stata alla fiera e, a meno
che non si fossero sentiti male proprio gli animali dei concorsi - e a
quel punto avrebbe potuto almeno mettersi all'opera subito -, quella
poteva considerarla come la sua serata libera.
Coinvolto dall'allegria di Jon, e dalle risate
divertite di Tommy mentre chiedeva cosa ci sarebbe stato alla fiera e
se avrebbe potuto mangiare montagne di zucchero filato - no, lui aveva
categoricamente affermato che avrebbero preso solo una nuvola per
tutti, dato che non voleva un bambino di sette anni stracarico -,
Damian aveva infine tratto un lungo sospiro e sorriso a sua volta. Una
serata con la famiglia era ciò che preferiva, dopotutto.
Era stato comunque bello essere lì, lo
ammetteva. L'odore dolce dello zucchero filato si era confuso con
quello fragrante, grasso e fritto dei corn dogs, delle arachidi tostate
e dei panini al burro, oltre a quello del pop corn e della moltitudine
di cibi locali che Damian aveva imparato - in parte - ad apprezzare con
gli anni. Era rimasto anche piuttosto stupito nel vedere che la fiera
offriva una grande ruota panoramica e delle montagne russe,
nonché altre e svariate attrazioni con cui intrattenere i
più grandi e i piccini: tiro al piattello, il poligono, il
lancio degli anelli... e Tommy aveva voluto provare letteralmente di
tutto.
Lui stesso si era soffermato a guardare la sfilata
dei cani e a gettare uno sguardo al concorso di arte locale - non se lo
era aspettato, se proprio doveva essere sincero con se stesso -, il
quale aveva dato spazio alla pittura, alla scultura e persino
all'artigianato. Era stata una serata divertente e si era lasciato
andare lui stesso, sfidando Jon al lancio degli anelli col tifo di
Tommy nelle orecchie; avevano dato via ad una competizione esattamente
come avrebbero fatto da ragazzini, urlandosi contro e bisticciando
sotto lo sguardo e le risate divertite del figlio. Ma era stato a quel
punto che tutto era stato rovinato da sette idioti che avevano ben
pensato di rapinare una fottuta fiera.
Lui e Jon erano stati abbastanza veloci da gettare
letteralmente Tommy oltre il bancone del lancio degli anelli per
tenerlo al sicuro, intimandogli di stare giù prima di gettarsi
di lato per evitare i proiettili che quei pazzi avevano cominciato a
sparare all'impazzata; si erano lanciati un'occhiata, col cuore che
batteva a mille nel petto, poiché una delle pallottole aveva
fischiato fin troppo vicino all'orecchio di Jon. Le grida di gioia e le
risate erano state sostituite da urla spaventate e dallo scalpiccio di
persone che correvano ovunque per cercare di scappare, anche se
purtroppo alcune di loro erano state ferite dai proiettili vaganti.
Damian aveva digrignato i denti e aveva imprecato,
scroccando le nocche mentre si riparava in un angolo a quella nuova
scarica di pallottole. Gli uomini ridevano e intimavano alla gente di
consegnare loro soldi e gioielli o di infilarli in una borsa, nella
pessima imitazione di una rapina in banca. E tuttora lo stavano
facendo, con i sacchi pieni e le persone che piangevano terrorizzate.
«Papà!»
Thomas si sporse solo per un momento oltre il bordo
del bancone, e Damian si affrettò a voltarsi verso di lui per
fargli un cenno con una mano, un moto di panico al nuovo fischio che
sentì colpire il legno dell'angolo dietro cui si trovava.
«Non muoverti da lì e sta' giù,
Tommy!» intimò, gettando un'occhiata a Jon; bastò
quello sguardo a far capire le sue intenzioni, così Jon fece un
rapido cenno col capo e sfruttò il carretto degli hot dog per
evitare un nuovo proiettile, staccando il portellone per usarlo come
scudo.
Damian si acquattò il più possibile
per strisciare verso il bancone del tiro a segno, sentendo i ciottoli
del terreno sfregare contro il ginocchio nudo e insinuarsi nella pelle;
ignorò la sensazione, allungando una mano oltre il bordo del
bancone per staccare uno dei fucili ad aria compressa e annodare il
tubo, così da poterlo usare contro quegli idioti. Però,
prima ancora che potesse puntarlo verso uno di loro, il calciò
di una pistola lo colpì alla testa, stordendolo per un secondo.
«Cosa credi di fare, storpio?»
«D!»
La voce di Jon parve fischiargli nelle orecchie, ma
scosse la testa rapidamente per cercare di tornare in sé; ebbe
giusto il tempo di guardare per un momento nella sua direzione prima di
vederlo colpire con un pugno in faccia uno degli uomini che si era
avvicinato a lui, usando quel portellone d'acciaio per deviare il
proiettile che gli venne sparato contro. Per quanto si fossero ritirati
da più di otto anni, si tenevano abbastanza in allenamento da
poter affrontare una situazione del genere... ma non aveva intenzione
di rischiare la vita, né la sua né tanto meno quella di
Jon e di Thomas e delle persone che aveva imparato ad apprezzare
lì ad Hamilton.
«Oltre che storpio sei anche sordo?»
stava dicendo l'uomo, e fu solo in quel momento che Damian si rese
conto che aveva parlato. «Metti tutti i tuoi soldi nella borsa.
Subito!»
Damian fece scorrere lo sguardo su di lui solo per
un attimo, controllando da capo a piedi i suoi punti deboli. Se c'era
una cosa che la Lega gli aveva insegnato, era il modo di studiare il
corpo e i movimenti dell'avversario; così, alzando entrambe le
mani in segno di resa nel lasciar andare il fucile, si alzò in
piedi. «D'accordo... ma non farmi del male»,
accennò, usando la sua miglior recitazione per sembrare il
più convincente possibile, e l'uomo ci credette.
Agitò la borsa davanti a lui e Damian
infilò la mano destra nella tasca dei pantaloncini per tirar
fuori il portafogli ma, nello stesso istante in cui l'uomo aprì
quella sacca, Damian non esitò a sferrargli un calcio nella
bocca dello stomaco, sfruttando la potenza della sua protesi; lo vide
spalancare gli occhi, non essendoselo aspettato, e si accasciò
su se stesso senza fiato, allentando la presa sulla sua pistola e sulla
borsa colma di soldi.
Damian si gettò contro un altro uomo e lo
atterrò con un pugno ben assestato al setto nasale, abbassandosi
giusto un momento prima che un colpo di pistola lo colpisse alla testa,
fischiando fra i suoi capelli; c'era mancato poco e sentiva
l'adrenalina al massimo, troppo concentrato su quei suoi avversari per
vedere che cosa stesse succedendo intorno a lui. Sperò solo che
Jon se la stesse cavando quanto lui mentre le urla delle persone gli
rimbombavano nelle orecchie, sentendo qualcuno colpirlo alla schiena
con un tubo d'acciaio; urlò di dolore, voltandosi furioso nello
stesso istante in cui quell'oggetto colpì pesantemente la sua
protesi, piegandola ad un'angolazione impossibile. Damian sgranò gli
occhi mentre cadeva
all'indietro sul terreno, la protesi ormai inutilizzabile non gli
permetteva di stare in piedi e, sollevando lo sguardo, vide l'uomo
sovrastarlo con la sua mole e la pistola puntata alla fronte.
«Le tue ultime parole?» sentenziò
l'uomo col dito sul grilletto. E se per un momento Damian credette di
essere spacciato, un sorriso sardonico si disegnò sulle sue
labbra qualche momento dopo.
«Attento alla testa», accennò,
vedendo l'uomo sbattere le palpebre senza capire. Sul punto di sparare,
venne ben presto colpito dietro alla nuca con il cartellone del
concorso agricolo, crollando ai piedi di Damian con gli occhi fuori
dalle orbite. La figura di Jon si stagliava davanti a lui, e ben presto
apparve anche Tommy, che tremava e aveva grossi lacrimoni che gli
bagnavano gli occhi e le guance. Non aveva smesso di tirare su col
naso, e si gettò letteralmente fra le braccia di Damian,
piangendo, mentre Jon si inginocchiava accanto a lui.
«Dannazione, stai bene?!» chiese
agitato, facendo scorrere lo sguardo su di lui come se fosse ancora in
grado di valutare danni non visibili ad occhio nudo.
Intrecciando le dita della mano destra fra i capelli
di Thomas, e tenendolo stretto contro di sé, Damian
annuì. «Sto bene... ci è andata di mezzo solo la
mia protesi», accennò, baciando il capo del figlio mentre
gli sussurrava qualche parola di rassicurazione in arabo; lo
sentì stringersi maggiormente a lui e singhiozzare, biascicando
chissà cosa col cuore che batteva forte nel petto. Fu a quel
punto che si chinò anche Jon, avvolgendogli un braccio intorno
alla schiena per abbracciare sia lui che il figlio.
«Ci hai fatto spaventare»,
sussurrò, e Damian sentì benissimo l'incrinazione nella
sua voce. Ma di certo non poteva biasimarlo. Lui stesso aveva avuto
paura per loro, per se stesso. Per fortuna Hamilton avrebbe dovuto
essere un posto tranquillo.
Damian avrebbe voluto dire qualcosa, ma il suono di
quegli applausi fu così inaspettato che per un momento si
ritrovò stordito. Sgranando gli occhi, sollevò lo sguardo
solo per vedere amici, vicini e conoscenti battere le mani verso di
loro e ringraziarli per averli salvati, acclamandoli mentre quegli
uomini venivano portati via.
«I miei papà sono eroi».
Tirando un'ultima volta su col naso, Tommy sorrise
con la semplicità di un bambino di sette anni ma, nel gettarsi
uno sguardo veloce, Damian e Jon quasi non seppero come comportarsi a
tutte quelle attenzioni. Jon quasi arrossì mentre si massaggiava
dietro al collo, invece Damian era sicuro di avere le vertigini.
Ciononostante, sorrise.
Per quanto non indossassero più i mantelli,
c'era sempre un modo per aiutare chi ne aveva bisogno. E loro l'avevano
dimostrato.
_Note inconcludenti dell'autrice
Mi
scuso se ho descritto male la fiera di paese, ma la mia conoscenza
è basata su letture, racconti di alcuni vecchi amici, e quello
che ho visto in film e fumetti.
Comunque. Ovviamente Jon e Damian restano sempre degli eroi addestrati,
quindi i loro corpi agiscono prima ancora che possano pensare di farlo,
perché si saranno anche ritirati per vivere una tranquilla (oh,
beh, dipende) vita in campagna, ma allo stesso tempo continuano a
tenersi in forma in altri modi per non adagiarsi sugli allori. Qui
Tommy ha ormai sette anni, ma la raccolta non segue una vera e propria
cronologia, quindi nelle altre storie (già scritte) è
descritto anche come un neonato, un bambino, un adolescente... insomma,
ci sono tante scene diverse con questo dolce bambino
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Capitolo 11 *** A friend that will share the moon with me ***
A friend that will share the moon with me
Titolo: A friend that will
share the moon with me
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2846 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Conner Kent, Richard John Grayson, Thomas Alfred
Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 32. "È
il miglior regalo che potessi ricevere!"
Una volta nella vita: 20.
Adottare un animale domestico
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
si sfilò i guanti e tolse la mascherina chirurgica,
sgranchendosi il collo dopo aver salutato con un breve sorriso quella
ragazzina e il suo piccolo paziente.
Ultimamente le giornate alla clinica erano fiacche e
doveva ammettere che non se ne lamentava, poiché voleva
significare che gli animali di Hamilton stavano abbastanza bene.
Persino quel giorno aveva avuto solo tre pazienti, due cuccioli di
labrador a cui aveva fatto il vaccino e un gattino randagio a cui aveva
fasciato la zampetta, quindi poteva concedersi almeno una buona
mezz'ora per sé stesso prima del ritorno di Jon e Tommy. Dovendo
uscire prima dal lavoro, Jon l'aveva rassicurato che ci avrebbe pensato
lui a prendere Thomas a scuola, quindi avrebbe potuto farsi
tranquillamente un bagno e... non fece in tempo a formulare il suo
pensiero che sentì il familiare rumore del furgone che
parcheggiava nel vialetto, e si arrese all'evidenza. Non si sarebbe
ancora fatto un bagno.
Damian sorrise nonostante tutto e, togliendosi anche
il camice, si diresse alla porta di ingresso proprio nel momento in cui
quest'ultima si aprì e fecero il loro ingresso Tommy e Jon;
salutandoli, Damian fece per aggiungere qualcosa quando il suo sguardo
si soffermò sul volto del figlio, assumendo un cipiglio stranito.
«Cos'è quell'occhio nero?»
«Tuo figlio ha fatto a botte»,
esordì Jon mentre si toglieva la giacca, esortando Tommy, un po'
mogio, a fare lo stesso.
«Com'è che quando fa qualcosa di
sbagliato è mio figlio?» domandò Damian in tono
scettico, mugugnando qualcosa quando Jon, stringendosi nelle spalle,
replicò “Dopo le cinque è tuo figlio”,
citando impropriamente il Re Leone. Che razza di idiota. Così,
con un sospiro vagamente rassegnato, guardò il ragazzo.
Tommy aveva fatto di tutto pur di evitare il suo
sguardo, la fronte aggrottata e le labbra rivolte all'ingiù gli
conferivano un'aria tra il colpevole e l'infastidito. A quasi undici
anni suonati, era la copia sputata di lui e Jon quando, da ragazzini,
venivano beccati a fare cose che non avrebbero dovuto fare.
«Allora, ragazzo», cominciò e,
Dio, sembrava suo padre. «Vuoi spiegarmi che è
successo?»
«Non ho cominciato io», replicò subito Tommy, ma
Damian arcuò un sopracciglio.
«Ti ho chiesto che è successo, non chi ha
cominciato».
Tommy tergiversò per un momento, poi i suoi
occhi azzurri e marroni si puntarono sul viso del padre. «Bradley
stava infastidendo Amanda; gli ho chiesto di smetterla, ma lui ha
continuato e l'ha fatta piangere... così l'ho spinto e lui ha
chiamato i suoi amici per circondare me e Amanda, tirandole i
capelli». Parlò a raffica, senza dare il tempo a nessuno
dei due genitori di ribattere. «Allora io mi sono arrabbiato e ho
cercato di spingerli via , e quando mi ha dato un pugno ho reagito e
gliene ho dato uno anche io».
Damian lo squadrò con cipiglio severo e,
seppur avesse nascosto un moto di orgoglio al fatto che il figlio
avesse agito per proteggere un'amica, scosse il capo e divenne serio.
«La violenza non è mai una soluzione, Thomas»,
affermò schietto, ignorando la risata isterica che sentì
provenire dalle proprie spalle, contornata da un “Non posso
credere che proprio lui l'abbia detto davvero” prima che anche
Jon si avvicinasse a loro una volta calmato.
«Tuo padre ha ragione», disse Jon nel
riacquistare un po' di compostezza paterna. Non era proprio il caso di
sembrare divertito dalle parole del marito mentre cercavano di
impartire una lezione sulle responsabilità, lì.
«Per quanto ti faccia onore aver protetto un'amica, avresti
dovuto chiamare un insegnante... è una fortuna che non ti
abbiano sospeso. Domattina ti sveglierai presto e mi aiuterai a pulire
le stalle».
«Cosa? Ma... papà! Non è
giusto!» se la prese, guardando immediatamente l'altro genitore
in cerca di supporto. «Baba?» chiese nel metter su i suoi
migliori occhioni da cucciolo, ma Damian scosse il capo.
«Non dirmi baba. Un po' di lavoro manuale ti
insegnerà a pensare due volte, la prossima volta»,
affermò. Maledizione, era diventato davvero padre. Adesso,
però capiva certi aspetti della sua educazione.
«Metti questo sull'occhio, piuttosto»,
soggiunse Jon nel porgergli il sacchetto di ghiaccio che aveva preso
dal freezer. «Sono passati più di venti minuti».
Borbottando qualcosa fra sé e sé,
Tommy afferrò quell'impacco e lo poggiò sul livido,
ficcandosi l'altra mano in tasca nell'allontanarsi mogio verso il
soggiorno sotto lo sguardo dei genitori; Jon lo seguì tutto il
tempo con lo sguardo finché non sparì oltre la soglia,
finendo poi col massaggiarsi il collo qualche momento dopo.
«Ha assistito ad un'ingiustizia e ha provato a
fare la cosa giusta... non ti ricorda un po' qualcuno?»
domandò nel nascondere un sorrisetto, provocando un piccolo
sbuffo a Damian.
«Non so di che cosa stai parlando», fece
il vago, ma anche sulle sue labbra era comparsa l'ombra di un sorriso.
«Anche se non avrebbe dovuto picchiarlo a sua volta... le sue
azioni dimostrano che non serve portare una S o un pipistrello sul
petto per essere eroi».
«Aw, D, parli proprio come mio padre, adesso».
«Non dirlo nemmeno per scherzo».
Jon assunse un'espressione dolcissima, chinando il
capo verso di lui per sfiorargli un angolo delle labbra con un bacio.
«Ti adoro quando fai quell'espressione corrucciata»,
ridacchiò nell'ignorare il modo in cui Damian aveva arcuato un
sopracciglio, e avrebbe probabilmente aggiunto altro se solo non
avessero sentito il suono del campanello; accigliandosi, si gettarono
una breve occhiata prima che fosse proprio Jon a tornare alla porta per
aprire, e la sua vista fu coperta proprio in quel momento da una giacca
di pelle.
«È questa la clinica Wayne?»
domandò una voce, e Jon la riconobbe prima ancora di togliersi
quell'indumento dalla faccia.
«Dick, Conner!» esclamò gioviale,
col sorriso dipinto sulle labbra. «Che ci fate qui?»
domandò, gettando uno sguardo curioso al fagotto che si muoveva
fra le braccia di Dick; ma Jon non ebbe il tempo di accigliarsi,
poiché due soffici orecchie si intravidero oltre i lembi di
quella copertina e un cucciolo, la cui lingua penzoloni cercò di
leccare la mano di Dick, spuntò con un piccolo Woof! che richiamò la loro
attenzione.
«Grayson?» chiese subito Damian con
un'espressione stralunata, non sapendo dove soffermare il suo sguardo.
Lo faceva scorrere dal cucciolo di pitbull ai volti dei due uomini, ed
era abbastanza certo che non fossero lì per portargli un
randagio ferito; quel batuffolo a pelo corto gli sembrava fin troppo in
forma, senza contare che conosceva abbastanza bene quei due idioti da
sapere che ne avevano combinata un'altra delle loro. Grayson aveva
cinquant'anni solo su carta, dopotutto.
«Eravamo nei paraggi», cominciò
Conner con l'aria di chi la diceva lunga, senza dar peso all'occhiata
scettica di Jon, «e ho detto “Dick, perché non
andiamo a trovare il mio fratello preferito?”»
«Sono il tuo unico fratello», annotò Jon, facendolo
ridere.
«Il punto, qui», riprese Kon, scostando
bellamente il fratello per poter entrare in casa, «è che,
strada facendo, abbiamo trovato questo povero cagnolino e in
città ci hanno parlato di questo famoso veterinario...»
«Raccontala ad un altro, Kent», si
intromise Damian con scetticismo, puntando lo sguardo su Dick che,
dietro Conner, sghignazzava tra sé e sé. E fu proprio a
quel punto che Damian lo fissò. «Non giriamoci intorno.
Che significa, Grayson?»
Con il miglior sorriso che riuscì a trovare
nel suo repertorio, Richard sollevò gli angoli delle labbra da
un orecchio all'altro. «Haley II ha avuto i cuccioli»,
informò col cipiglio di un padre orgoglioso. «E indovina
chi ha pensato di regalarne uno al suo nipotino?»
Se in un primo momento l'espressione di Damian
sembrò addolcirsi, a quel dire assottigliò le labbra.
«No».
«Come sarebbe a dire no?»
«Ehi, dov'è finito “Damian Wayne, amichevole
veterinario di quartiere”?»
Frenando la calda replica di Damian, Jon gli
poggiò una mano su una spalla e lo tirò indietro,
pensandoci lui stesso a trattare la questione con gli amorevoli zii del
figlio. «Quello che Dames cercando di dire,»
cominciò pacato, tenendo buono suo marito, «è che
Tommy è in punizione e premiarlo con un cucciolo non aiuterebbe
la nostra posizione paterna».
Conner fece scorrere lo sguardo dall'uno all'altro,
forse persino incredulo, prima di incrociare le braccia al petto e
sbuffare sarcastico. «Oh, ma guardali. Non sono teneri quando
cercando di fare i severi?»
«Adorabili», sghignazzò Dick nel
guardare Damian senza dar peso all'aria scettica che aveva in viso.
«Andiamo, Little D, non fare così. È per il suo
compleanno».
«Il compleanno di Thomas è la settimana prossima».
«E sarai tu ad impedirmi di fare un regalo
anticipato a mio nipote, paparino?»
Damian roteò gli occhi, scuotendo il capo.
«Quando la smetterai di viziare mio figlio?» chiese, ma
Dick rise.
«Quando si gelerà l'inferno».
«Non è proprio il momento per fargli regali, non
ades--»
Le parole di Jon vennero ben presto sovrastate dalla
voce di Thomas, il quale si era affacciato dal salotto in quello stesso
istante e, non appena visti gli zii, si era letteralmente lanciato
contro di loro con un'esclamazione di gioia; fu Conner a prenderlo al
volo durante quel salto, giacché Dick aveva ancora le braccia
occupate dal cucciolo che agitava freneticamente la coda.
«Eccolo qui il mio nipotino!» dissero
all'unisono Dick e Kon, e fu a quel punto che, proprio quest'ultimo,
notò il contorno violaceo sul viso. «Ehi, nano, che hai fatto
all'occhio?» chiese nello
scostargli qualche ciocca di capelli, e Thomas incassò la testa
nelle spalle.
«Volevo proteggere un'amica e ho fatto a botte
a scuola», borbottò un po' colpevole nell'evitare le
occhiate dei genitori, ma fu proprio a quelle parole che Dick
gettò un nuovo sguardo a Jon e a Damian, capendo qual era il
punto.
«Sai che il tuo baba faceva a botte molto
spesso?» rimbeccò e, al moto di indignazione che comparve
sul volto di Damian, Conner si limitò a ridere mentre Tommy si
voltava immediatamente verso i genitori.
«Baba!» esclamò.
Colto in fallo, Damian pensò bene a cosa dire
- anche perché Jon non sembrava essere di aiuto, dato che
cercava di soffocare una risata nonostante tutto - prima di assumere la
sua solita aria saccente. «Sono tuo padre, so io cos'è
meglio per te».
«Oh, cristo, Little D. Adesso sì che
sembravi proprio Bruce!» Dick sembrava così divertito
dalle sue stesse parole che non diede peso all'espressione stranita che
si era dipinta sul volto di Damian, a dir poco incredulo per quel
paragone. «Ora sta' zitto e lascia che vostro figlio si goda il
suo regalo».
A quelle parole, lo sguardo di Tommy divenne
indecifrabile. Sbatté le palpebre più e più volte,
facendo scorrere lo sguardo sui presenti finché zio Conner non
lo rimise a terra e, al tempo stesso, Dick non poggi anche quel
cucciolo sul pavimento.
«Vuol dire che...» cominciò
incerto, guardando quel cagnolino che aveva cominciato ad annusargli
una caviglia, scodinzolando sempre più frenetico mentre
strofinava il muso contro di lui. Aveva creduto fosse l'ennesimo
animale della clinica - nessuno avrebbe potuto biasimarlo per quel
pensiero, dopotutto - ma, a quella consapevolezza, il sorriso sul suo
volto divenne così radioso che Damian, per un momento, temette
quasi di doversi schermare gli occhi.
Alla vista di quel cucciolo, saltato letteralmente
fra le braccia di un Thomas sempre più sorridente, Jon
capì che lui e Damian erano letteralmente fregati. Sia Conner
che Dick avevano in viso un'espressione così compiaciuta che Jon
ebbe quasi l'impressione che a Damian sarebbe scoppiata una vena sulla
fronte; eppure, per quanto cercasse di dimostrarsi scontroso e
innervosito per quel regalo così improvviso, era fin troppo
ovvio che Damian avesse già ceduto alla dolcezza di quel
batuffolo di pelo.
«Grazie, grazie, grazie! È il miglior
regalo che potessi ricevere!» esclamò Tommy al settimo
cielo, cercando di abbracciare gli zii mentre quel cucciolo gli leccava
la faccia prima di rimetterlo a terra e correre con lui verso il
salotto sotto lo sguardo rassegnato dei suoi genitori.
«E tanti cari saluti alla nostra
punizione», affermò Jon al grugnito che scappò
dalle labbra di Damian, scuotendo brevemente il capo nel sentire su di
sé le occhiate divertite di Kon e Dick.
«Ha sbagliato, è vero, ma l'ha fatto a
fin di bene». Dick sorrise nostalgico. «Anche se non sa
nulla di quella parte della famiglia, vostro figlio ha il vostro stesso
senso di giustizia. Dovreste esserne fieri».
«Lo siamo», ammisero entrambi, prima che
fosse proprio Damian a guardarlo con le palpebre a mezz'asta. «Ma
se provi a sfidare ancora la mia autorità genitoriale, Grayson,
io--»
«Come se non avessi visto i tuoi occhioni
innamorati quando hai visto quel cucciolo, Damian, andiamo»,
sghignazzò Dick, e Jon non mancò di dargli manforte.
«Beh, in effetti li ho notati anch'io».
Damian lo fulminò con lo sguardo. «Sei
un traditore, Jonathan», sentenziò, facendo ridere
tutti i presenti.
Alla fine quel pomeriggio passò
tranquillamente, tra una chiacchierata e l'altra e qualche battuta
mentre Jon lì imbottiva di caffè, provocando
l'ilarità di Conner che, ridendo, aveva affermato che Tim lo
avrebbe amato anche solo per quello; quando arrivò il momento
dell'arrivederci - Tommy aveva passato tutto il tempo a giocare con il
suo cucciolo sotto lo sguardo di Damian -, si salutarono e Tommy si
gettò sugli zii, abbracciandoli.
«Sicuri di non voler restare a cena?»
chiese Jon, ma Conner gli rifilò una pacca su una spalla con un
sorrisetto.
«Magari la prossima volta, Jonno. Abbiamo un
volo da prendere». Gli fece l'occhiolino, arruffando poi i
capelli del nipote che si avvinghiò alla gamba. «Ci
vediamo, nanerottolo».
«Però la prossima volta restare anche a
dormire!» mise a condizione nel guardarli con occhi da cucciolo,
facendo ridacchiare Dick.
«Promesso, pulcino».
«Ci conto, eh? Io e Asso vi aspettiamo!»
«Asso?»
Tommy annuì con un gran sorriso. «Il
nonno mi ha fatto vedere le foto di famiglia, qualche mese fa. E
insieme a Tito,» nel dire il nome del cane di suo padre si
guardò per un momento le scarpe, prima di continuare,
«c'era questo bellissimo pastore tedesco che si chiamava Asso.
Voglio chiamarlo così».
«Gran bel nome, pulcino», replicò
Dick prima di abbracciarlo. «Ci vediamo la prossima volta».
Dopo qualche altro saluto e pochi convenevoli, Jon
fu abbastanza svelto da chiudersi la porta alle spalle nell'esatto
momento in cui i due, allontanandosi, cominciavano a librarsi in volo;
Thomas era stato fin troppo distratto dal suo cucciolo per farci caso,
e a loro stava più che bene così. Ci sarebbe stato tempo
prima di spiegargli qualcosa... se mai avrebbero ritenuto necessario
farlo. Laggiù, ad Hamilton, erano lontani da tutte quelle
faccende da eroi che si erano lasciati alle spalle, e l'unica cosa in
cui erano stati coinvolti era successa ormai quattro anni prima.
«Credi che dovremmo riprendere il discorso
della sua punizione?» chiese di punto in bianco Jon, incrociando
le braccia al petto nell'osservare Tommy che, sorridendo come non mai,
si era sdraiato sul tappeto e stava cominciando a giocare con Asso, il
quale gli abbaiava contro giocoso e cercava di mordere il vecchio
straccio che gli era stato allungato.
Damian sbuffò. «Servirebbe davvero a
qualcosa, dopo che quegli idioti dei nostri fratelli gli hanno regalato
un cucciolo?»
«Magari è un incentivo per fargli pulire la stalla?»
«Poi provarci, J», sghignazzò,
con lo sguardo fisso sul loro bambino. Per quanto avesse odiato
quell'improvvisata - più per il regalo di cui non avevano
parlato che per l'essere venuti a trovarli -, non poteva negare a se
stesso che vedere Tommy così felice lo faceva stare bene.
«Sai... avevo più o meno la sua età quando
papà mi ha regalato Tito».
Jon distolse lo sguardo, adocchiandolo curioso.
«Davvero?»
Damian sorrise, nostalgico e un po' triste, mentre
guardava quel cucciolo fare le feste a Thomas, il quale rideva
divertito ad ogni leccata. «Mi disse che l'aveva preso
perché era orgoglioso del mio autocontrollo... io pensai solo
che l'avesse fatto per distrarmi e impedirmi di andare in ricognizione
con lui. All'inizio nemmeno lo volevo». Sentì un braccio
di Jon cingergli i fianchi, e lui non lo scacciò, poggiandosi un
po' contro di lui. «Ma poi non sono riuscito a separarmene. Lo
chiamai Tito in onore della tragedia di Shakespeare su Tito
Andronico... gli dissi che sarebbe stato testimone di molto sangue e
suture».
«Non me l'avevi mai detto», si
ritrovò a dire Jon, stringendolo maggiormente a sé.
Damian si apriva raramente con qualcuno, specialmente su cose
riguardanti gli anni in cui non si erano conosciuti, e difficilmente
parlava di Tito da quando purtroppo era venuto a mancare.
«Lo so. Era... non lo so. Credevo di doverlo
fare. Dovevo farlo». Le sue spalle si irrigidirono. «Quel
botolo mi manca», ammise, passandosi una mano davanti al viso.
Damian si lasciò finalmente andare ad un
silenzioso pianto liberatorio, stretto nell'abbraccio protettivo di Jon
che sarebbe rimasto lì a dargli la consolazione di cui aveva
bisogno.
Non avrebbe mai dimenticato Tito... ma era contento
di vedere come quel cucciolo rendesse felice Thomas. E avrebbe reso
felice anche lui.
_Note inconcludenti dell'autrice
Come
dicevo nel precedente capitolo, l'età di Tommy varia a seconda
della one-shot (o della situazione) che si viene a creare in un
determinato momento. Qui ovviamente ha undici anni e ha preso un po' il
carattere di entrambi i genitori, per quanto non sappia nulla del loro
passato è un bambino che cerca sempre di proteggere il prossimo,
soprattutto quando si tratta di amici, e i suoi genitori non potrebbero
essere più fieri... anche se i suoi zii non perdono occasione di
viziarlo anche quando in realtà non dovrebbero lol
La nota finale su Tito ha distrutto anche me (ho un cane, quindi mi
sono immedeesimata parecchio in tutta la situazione e... niente, mi
è scesa una lacrimuccia al pensiero), ma in fin dei cont sono
passati troppi anni e ha vissuto anche abbastaza per essere un alano
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 12 *** Every day in every way, it's getting better and better ***
Every day in every way, it's getting better and better
Titolo: Every day in every
way, it's getting better and better
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 3734 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Talia Al Ghul, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno:
13.
Fresia: mistero e fascino
Just stop for a minute and smile: 34. "Arrivo,
dammi il tempo di cambiarmi."
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Non ti ho mai visto
così nervoso».
La voce di Jon lo riscosse dai suoi pensieri, e
Damian ci mise un secondo di troppo a sollevare il viso dal mucchio di
fieno di cui si stava occupando per volgere la propria attenzione verso
il marito.
Col senno di poi, capiva perché avesse detto
quella constatazione. Da quando lui e sua madre avevano chiarito le
cose
- o quantomeno avevano raggiunto una sorta di equilibro -, Talia
restava comunque una costante del passato di Damian, un passato che gli
ricordava cosa aveva fatto e cos'era successo, per quanto lui cercasse
sempre di scacciare quei pensieri. Soprattutto da quando avevano
adottato legalmente Thomas e potevano quindi considerarlo ufficialmente
il loro bambino.
Avevano fatto di tutto pur di tenere ancora un po'
riservata la cosa ed evitare che la notizia finisse nelle fauci dei
tabloid di Gotham - difficilmente un Wayne riusciva a fare qualcosa di
nascosto senza che Vicki Vale del Gotham Gazette lo venisse a sapere -,
soprattutto perché, per quanto si fossero scambiati gli anelli e
fossero stati praticamente benedetti da una dea immortale, lui e Jon
non erano esattamente sposati. Ma non importava.
Erano riusciti a tornare ad Hamilton senza nessuna
fuga di notizie e, per quando fossero passati altri quattro mesi e
Damian avesse trovato il coraggio di parlarne con Talia, quest'ultima
non si era ancora fatta viva. Almeno finché, due giorni
addietro, non aveva chiamato per informare che sarebbe partita per
andarli a trovare. Ed era stato a quel punto che Damian era rimasto con
la cornetta del telefono attaccata all'orecchio, salutandola in
automatico ma sbattendo più volte le palpebre nel rendersi conto
della cosa.
Quando l'aveva detto a Jon, quest'ultimo era rimasto
un po' stranito, ma aveva provato a sorridergli rassicurante e a dirgli
che sarebbe andata bene, che dopotutto lui stesso aveva detto che aveva
adorato il pensiero di avere un nipote e che alla fine sapevano
entrambi che sarebbe andata bene. Peccato, però, che sua madre
sarebbe arrivata proprio quel giorno e che lui apparisse decisamente
più nervoso di quanto volesse dare a vedere.
«Non sono nervoso», disse infine come a
cercare di convincere se stesso, anche se la sua espressione sembrava
dire tutto il contrario. «Mia madre sa di Thomas. Non vedo quindi
perché dovrei esserlo».
«Damian, tesoro».
Jon enfatizzò soprattutto sull'appellativo che aveva usato.
«Sono quasi dieci minuti che stai infilzando quel cumulo di fieno
con il forcone».
Damian sgranò gli occhi, sentendo la punta
delle orecchie in fiamme. «E tu me l'hai lasciato fare?»
«In teoria ti ho richiamato tre volte, ma non mi hai
sentito».
Imprecando tra sé e sé, Damian
lasciò andare il forcone e si sedette su una balla di fieno,
passandosi una mano sul viso. D'accordo, lo ammetteva. Forse il
pensiero di vedere sua madre lo aveva un po' innervosito, ma non aveva
di certo creduto fino a quel punto. Era passato più di un anno
da quando era andata a trovarlo ad Hamilton e gli aveva praticamente
chiesto di perdonarla, di voler essere la madre che era stata un tempo,
di volersi redimere... ma c'era sempre qualcosa che frenava Damian dal
darle completa fiducia. Sapeva bene che era stupido, eppure era sempre
lì che cadeva il suo cruccio.
«Ehi, va tutto bene», disse Jon
nell'avvicinarsi per poggiargli una mano su una spalla, e Damian ne
sfiorò il dorso con le dita della sua. Era calda e un po'
sabbiosa a causa del terreno che la sporcava, ma la strinse per
concentrarsi su quella sensazione rassicurante mentre abbandonava
l'altra mano sulla coscia. La protesi cigolò solo per un attimo
quando mosse la gamba - avrebbe dovuto ricordarsi di fare più
manutenzione, soprattutto vivendo in campagna -, e lui trasse un
sospiro come per calmarsi.
«ستكون بخير», gli mormorò ancora
Jon ad un orecchio, e Damian sollevò un angolo della bocca in un
sorriso. La pronuncia non era ancora perfetta, ma da qualche mese Jon
aveva imparato qualche parola, sia per tranquillizzarlo sia
nell'eventualità di dover comprendere Talia che, quando non
voleva farsi capire da qualcuno, tendeva ad usare l'arabo.
«شكرا», sussurrò Damian in
risposta, sentendo le labbra di Jon sfiorargli con tocco gentile una
guancia. Si godettero quel momento in silenzio, l'uno contro l'altro e
con l'odore del fieno che riempiva piacevolmente le loro narici,
talmente concentrati che quasi sussultarono quando un tamburellare
contro la porta della stalla richiamò la loro attenzione; nel
voltarsi ad occhi sgranati, incontrarono lo sguardo di Maylin, la
ragazza che ogni tanto andava ad aiutare come segretaria alla clinica.
«Scusi, Dottor Wayne, non volevo
spaventarla», pigolò, assumendo un cipiglio imbarazzato.
«Volevo avvisarla che stavo per andare, la signorina Branden ha
appena messo a letto il piccolo Tommy».
Damian fu quasi sul punto di ridere istericamente -
sul serio, aveva davvero i nervi a fior di pelle se non l'aveva sentita
arrivare e si era spaventato per così poco -, ma si
controllò e le fece un cenno. «Grazie, Maylin. Ci vediamo
la settimana prossima».
«Buona giornata, Dottor Wayne. Arrivederci,
signor Kent». Sorrise radiosa nell'agitare una mano nella loro
direzione e, sul punto di dar loro le spalle una volta che venne
ricambiata, si voltò quando parve ricordare qualcosa. «Oh,
dimenticavo. Ha chiamato una donna, sta portando qui il suo gatto. Dice
che ha avuto un'intossicazione e vorrebbe fargli un controllo».
«Mi farò trovare in clinica»,
rassicurò Damian, salutandola un'ultima volta prima di vederla
sparire di gran carriera; si passò quindi una mano sul viso,
massaggiandosi il ponte del naso. «Il dovere chiama, J. Vado a
controllare anche che Kathy non abbia fatto di nuovo entrare Goliath
dalla porta di servizio», ironizzò, e Jon rise.
«Oh, andiamo. L'ultima volta è stato
divertente vedere come leccava il nasino di Tommy»,
scherzò di rimando, ignorando l'occhiataccia che gli venne
lanciata solo per sollevare le mani in segno di resa e sciogliersi da
quell'abbraccio. «Arrivo, finisco qui e ti
raggiungo tra poco. Dammi giusto il
tempo di cambiarmi»,
rassicurò nel fare giusto un breve cenno col capo, e Damian
ricambiò, dando un colpetto alla protesi prima di alzarsi.
Lasciandolo al suo lavoro, Damian si avviò
fuori dal fienile per incamminarsi verso casa, usando la porta sul
retro che affacciava all'ala che avevano adibito come ambulatorio
veterinario; al momento non c'era ancora nessuno, quindi
controllò per scrupolo che le attrezzature mediche fossero in
ordine per il prossimo paziente e tornò dentro casa, salendo
lentamente al piano superiore. Kathy aveva appena finito di cantare una
ninna nanna a Tommy e, quando lo vide, gli regalò un sorriso a
trentadue denti.
«Niente controllo mentale, stavolta. Si
è addormentato da solo», prese in giro, soprattutto nel
vedere Damian arricciare il naso al solo pensiero. E non aveva bisogno
dei suoi poteri psichici per capire che all'altro non era piaciuta per
niente la battuta. «Stavo scherzando, non prendermi sul
serio».
Damian grugnì sottovoce. «Mhnr. Grazie per averlo
tenuto d'occhio».
«Non è tanto male fargli da
babysitter», rimbeccò divertita mentre si avvicinava a
lui, tenendo sempre la voce bassa per evitare di svegliare il bambino.
«Ma da domani dovrete arrangiarvi per un po', io e Maya partiamo
per l'Europa».
«Ci inventeremo qualcosa»,
replicò semplicemente nel lanciare una rapida occhiata a Tommy.
Aveva stretto tra le manine paffute il suo peluche di Zitka, e Damian
non poté fare a meno di sorridere alla vista, fulminando
immediatamente Kathy con lo sguardo quando la sentì lasciarsi
scappare uno sbuffo divertito e un borbottio che suonava vagamente come
un “Che tenerone”.
Rimbrottandole contro di darsi una mossa e di
uscire, la invitò a prendere qualcosa da bere di sotto, ma lei
rifiutò gentilmente e gli disse di dover andare a preparare le
valigie; così, Damian si limitò ad accompagnarla alla
porta e a salutarla, carezzando un po' la testa di Tito quando
passò in salotto prima di tornare verso la clinica.
Fu con uno sbadiglio trattenuto che aprì la
porta, allungando una mano verso il camice appeso al muro a sinistra
per poterlo infilare, ma si bloccò col braccio alzato a
metà nel vedere la figura longilinea di una donna che, dandogli
la schiena, sorreggeva il portafoto in cui era riposta la sua
certificazione veterinaria.
«Dottore, mhn. Ho dovuto scoprirlo da
sola», asserì la donna in tono curioso, e Damian non
dovette nemmeno attendere che si voltasse per rendersi conto a chi
appartenesse quella voce.
«Madre».
Talia si voltò, i grandi occhi verdi luminosi
e caldi come Damian non li vedeva da anni, ormai. «Buon
pomeriggio, figlio mio», esordì con calma, ma fu proprio
in quel momento che Damian si rese conto di cosa aveva fra le braccia,
irrigidendosi seduta stante. Stiracchiandosi come un grosso gatto, con
le fauci spalancate in uno sbadiglio e le zampe bianche e arancioni
striate di nero... c'era un cucciolo di tigre dalle iridi dorate che
ricambiava il suo sguardo.
Damian sollevò così in fretta la testa
verso la donna che quasi rischiò di farsi scroccare il collo, il
viso trasfigurato in un'espressione a dir poco sconcertata. «Cosa
diavolo significa?» domandò, e odiò il fatto che la
sua voce fosse risuonata nelle sue orecchie vagamente isterica. Sua
madre, invece, sembrava composta come suo solito e assolutamente
tranquilla, come se stesse carezzando la testa morbida e pelosa di un
comune micetto.
«Adesso sei un veterinario, o forse mi
sbaglio?» rimbeccò nell'arcuare un sopracciglio,
sollevando una mano per frenare la calda replica che Damian avrebbe
voluto farsi scappare. «No, non sono qui per criticare la tua...
scelta». Saggiò bene le parole da dire. «Anche tuo
nonno amava gli animali e fece uccidere un servitore che ne aveva
avvelenato accidentalmente uno, dunque non mi stupisco che tu abbia...
intrapreso questa strada».
«Non so mai se prendere le tue parole come insulti o
complimenti, madre».
«Ti ho forse arrecato offesa, figlio?»
Damian si massaggiò le tempie, arricciando un
po' il naso. Ah, accidenti. Quando cominciava a parlare in quel modo
gli faceva davvero venire il mal di testa. «No, madre.
Piuttosto... che ci fai qui con una... tigre? E dove diavolo l'hai
trovata?» sbottò senza poterne fare a meno.
«Ho chiamato la tua segretaria, non ti ha avvertito
del mio
arrivo?» chiese lei di rimando, e a quel punto gli ingranaggi
nella mente di Damian si attivarono, facendogli sbattere le palpebre.
Maylin gli aveva detto che una donna stava portando il suo gatto alla
clinica e... oh, andiamo. Sul serio? Avrebbe dovuto arrivarci prima,
dannazione. Era il figlio del miglior detective del mondo.
«...purtroppo sì», ammise,
masticando tra sé e sé quelle parole. «Ciò
non spiega dove tu abbia trovato un cucciolo di tigre».
«Un circo». Vedendo Damian arcuare un
sopracciglio, Talia continuò mentre si avvicinava con grazia,
superando il tavolo operatorio. «No, amore mio. Non ti sto
prendendo in giro. Ho incontrato questo circo itinerante durante il mio
viaggio e ho visto il modo disgustoso in cui trattavano gli animali...
così ho semplicemente tagliato una mano al proprietario, aperto
le gabbie e preso con me questo cucciolo, che ho deciso di portare con
me. Necessito che tu ti assicuri che sia abbastanza in forma per poter
viaggiare fino in Bialya».
Senza parole, Damian non seppe cosa dire per attimi
che parvero interminabili. Osservava sua madre come se quel racconto
fosse difficile da credere, eppure era esattamente il contrario. Sapeva
com'era sua madre, come agiva e che avrebbe davvero potuto fare una
cosa del genere senza dare spiegazione alcuna ma, ciononostante, non
faceva altro che fissarla come se...
«...il gatto ti ha mangiato la lingua?»
suggerì Talia, quasi gli avesse appena letto nel pensiero. Gh,
dannazione. «Immagino che per te sia stata una sorpresa, ma non
conoscevo un veterinario migliore a cui affidare le cure della mia
tigre».
«La tua tigre, uhm...»
«Esattamente. Inoltre», continuò
Talia, posando delicatamente il cucciolo sul bancone, sorreggendolo per
la collottola per evitare che saltasse giù e corresse
chissà dove, «sono qui principalmente per conoscere mio
nipote. L'hai forse dimenticato?»
Concentrato su quella tigre che aveva cominciato a
leccarsi le grosse zampe, Damian ci mise un secondo di troppo per
recepire le parole di sua madre, sollevando lo sguardo sul suo volto
come se lo vedesse per la prima volta. Sconvolto da quel cucciolo che
non era certamente un gatto, il nervosismo iniziale per il suo arrivo
era passato in secondo piano. «No», ammise infine. Si
passò una mano fra i capelli, imprecando tra sé e
sé. «Per il momento Thomas sta dormendo. Occupiamoci prima
di quella tigre», rimbeccò, avvicinandosi.
Stava tergiversando? Oh, sicuro. Ma era pur sempre
un veterinario e si sarebbe occupato di quell'animale, per quanto
esotico fosse. Non era la prima volta che vedeva una tigre e, per
quanto non si fosse mai occupato di curarne una, si avvicinò con
cautela, facendo sì che annusasse prima una mano e comprendesse
il suo odore, vedendola annusare guardinga senza distogliere i suoi
enormi occhi gialli da lui; il cucciolo scoprì un po' le zanne e
ringhiò, ma la carezza di Talia dietro l'orecchio lo
calmò abbastanza da fargli fare un suono simile a delle fusa,
tanto che persino Damian si tranquillizzò e si azzardò a
toccarla. La pelliccia era morbida e calda al tatto, il cucciolo di
tigre sembrava vibrare sotto le sue dita a causa del sordo brontolio
discontinuo che stava creando, e Damian non poté fare a meno di
sorridere quando la lingua, piccola e rasposa, guizzò per
leccargli un dito.
«Non è bellissima?»
sussurrò Talia, e Damian annuì, riscuotendosi solo
quando, nel toccare la zampa posteriore, il tigrotto si lamentò
con un basso ringhio. Era il momento di mettersi a lavoro.
Damian si occupò dapprima della zampa,
controllando che non fosse rotta e che non fosse da ingessare, ma nel
visitare quel cucciolo vide che era solo slogata e quindi si
occupò di fasciarla con cura, facendo un check-up completo per
assicurarsi che non avesse ulteriori problemi, stabilendone anche il
sesso; controllò il battito, l'interno della bocca e le altre
zampe, sottoponendolo a tutti gli esami possibili per poter essere
sicuro che quell'animale potesse davvero affrontare un lungo viaggio.
Non seppe quanto passò ma, nel sollevare il viso e guardare
negli occhi sua madre, si sorrisero inaspettatamente entrambi nello
stesso momento.
«Può viaggiare», fu infine la
sentenza di Damian, il quale distolse lo sguardo per primo mentre si
toglieva i guanti. «Ti darò una pomata da applicare sulla
zampa una volta al giorno».
«La tua dedizione è ammirevole»,
affermò lei di rimando, issandosi fra le braccia il cucciolo
sotto lo sguardo stranito di Damian.
«G-Grazie, madre», ammise, non essendosi
forse aspettato quelle parole. Sua madre, nonostante gli anni, a volte
era ancora in grado di stupirlo. «Ho... delle gabbie per lui; non
mi piace l'idea di tenerlo in gabbia, ma non mi sembra il caso di
portarlo in giro, adesso».
Talia lo osservò per attimi che parvero
interminabili, con in viso un'espressione che avrebbe potuto
significare qualunque cosa; alla fine, però, concordò,
rilassando anche Damian. «Mi sembra giusto»,
sentenziò infine, carezzando un'ultima volta la testa di quel
tigrotto. Seguì il figlio alle gabbie per poterci riporre il
cucciolo, sussurrandogli qualche parola rassicurante in arabo prima di
massaggiarlo sotto al collo, quasi a volerlo calmare.
Damian ammise di averla osservata rapito. Sembrava
che sua madre avesse cominciato a parlare davvero con quella tigre,
visto il modo in cui le stava promettendo che sarebbe rimasta là
dentro solo per qualche ora, e la tigre, dopo un cupo brontolio
risalito dal fondo della gola, aveva sferzato l'aria solo per un
secondo con la lunga coda e poi le aveva leccato la mano, lasciando che
chiudesse la porta della gabbia. Se qualcuno glielo avesse raccontato,
Damian non era certo che ci avrebbe creduto.
«Adesso possiamo andare».
Seppur non fosse sembrato del tutto convinto, Damian
fece un cenno col capo e fu lui stesso a guidare sua madre fuori
dall'ambulatorio dopo che entrambi si furono lavati le mani, incerto se
portarla di sopra o offrirle prima qualcosa da bere. Pennyworth sarebbe
stato fiero di lui per quella seconda scelta. Così, con la voce
del buon vecchio maggiordomo nelle orecchie e tastandosi la tasca per
essere certo che avesse ancora con sé il baby monitor,
guidò sua madre verso la cucina, accennandole che le avrebbe
preparato il suo the preferito mentre aspettavano che Tommy si
svegliasse per la poppata; in quel modo avrebbe anche avuto un po' di
tempo per affrontare al meglio l'incontro di Talia con suo figlio, ma
non svoltò nemmeno l'angolo che in cucina vide proprio Jon e
Tommy.
Canticchiando qualcosa, Jon sorrideva mentre faceva
bere il latte a Tommy, il quale aveva afferrato il biberon con le
manine come se avesse il timore che il suo papà glielo portasse
via. E sarebbe stata una scena davvero amorevole - davanti alla quale
Damian avrebbe probabilmente sorriso - se la presenza di Talia non si
fosse fatta sentire dietro di lui, incombente come un'ombra.
Damian tossicchiò per richiamare l'attenzione
di Jon, talmente preso dal bambino che non si era nemmeno reso conto di
essere osservato - da quando aveva perso i suoi poteri, a volte
diventava davvero distratto -, e lui quasi sussultò nel
sollevare lo sguardo e fissare dapprima il volto di Damian... spostando
poi la sua attenzione poco più su, sulla figura di Talia. Si
vedeva lontano un miglio che non si aspettava di vederla. Non lì
e non così, almeno.
«Ciao... Talia».
«Jonathan».
Era un tono sprezzante quello che aveva sentito? Oh,
sembrava davvero un tono sprezzante, ma Jon si sforzò di
sorridere, per quanto il suo angolo della bocca avesse tremato
leggermente. Lo faceva per Damian, lo faceva per Damian... per quanto
quei due si fossero chiariti, c'era sempre qualcosa, nell'atteggiamento
della donna, che non rendeva facili le comunicazioni fra loro.
«Siediti, madre», invitò Damian,
troncando qualunque replica da parte di entrambi. Tommy nel frattempo
aveva finito la sua poppata, e Jon si riscosse giusto in tempo per
alzarsi dallo sgabello e fargli fare il ruttino, proprio nello stesso
istante in cui Talia, ignorando il consiglio, si era avvicinato a Jon
con passo felino.
Sotto lo sguardo di Damian, il quale aveva arcuato
un sopracciglio alla vista, Talia e Jon, con Tommy nuovamente ben
sistemato fra le sue braccia, si squadrarono in silenzio. Jon la
superava di quasi dieci centimetri ed era il doppio della sua stazza,
eppure lei non ne sembrava affatto intimorita, col mento sollevato e
gli occhi fissi nelle iridi azzurre del giovane consorte di suo figlio.
Nessuno dei due aveva ancora osato proferire parola,
come se stessero tenendo d'occhio le loro debolezze o fossero pronti a
fare una mossa se l'altro avesse anche solo provato a fare un passo
falso; di solito Jon cercava di vedere sempre il buono nelle persone,
aveva anche provato a perdonare Talia da quando aveva cercato di
avvicinarsi nuovamente a Damian come la madre che avrebbe dovuto
essere, per quanto non potesse dimenticare che aveva ordinato di
uccidere Damian, aveva tentato di uccidere sua madre Lois, aveva fatto
cose terribili... ciononostante, aveva provato a redimersi e se Damian
aveva provato a darle una seconda occasione, avrebbe potuto provarci
anche lui.
Fu Tommy stesso a porre fine a quello scontro di
sguardi, allungando le mani verso la donna mentre dava vita a strani
borbottii dal fondo della gola. Sia Jon che Talia si accigliarono,
persino Damian si era fermato un attimo accanto al cucinotto per
gettare loro un'occhiata, ma fu proprio lui a stupirsi quando, ridendo,
Tommy provò ad afferrare il pendente che Talia portava al collo.
«Vuoi... prendere in braccio tuo
nipote?» provò a quel punto Jon, e Talia, sollevando
ancora una volta lo sguardo su di lui, sgranò gli occhi per un
momento prima di tornare a fissare il volto paffuto di quel bambino.
Forse non si era aspettata che gli venisse offerto di farlo, non visto
che lei stessa non aveva dato molti motivi per essere pienamente
accettata.
Talia lo ammetteva. Amava Damian, quando aveva
saputo cosa era successo alla sua gamba era partita appositamente dal
Bialya per accertarsi che stesse bene e, seppur non approvasse del
tutto le sue scelte di vita, era pur sempre suo figlio e aveva avuto
modo di vedere come quel Jonathan fosse riuscito a renderlo felice,
forse felice come non lo aveva mai visto davvero... e quel neonato era
stato il culmine di quel momento di serenità che stava vivendo.
Sentire quindi Jonathan offrirle di prendere in braccio quel bambino -
suo nipote, sussurrò una vocina nella sua testa -, affidarle
qualcosa di così prezioso e fidarsi di lei... aveva fatto
piombare uno strano calore al centro del suo petto. Era mai possibile?
Seppur con quella che parve essere incertezza, Talia
allungò entrambe le mani per farsi consegnare quel neonato, il
quale la guardò con intensità negli occhi non appena si
trovò fra le sue braccia; si fissarono per attimi che parvero
interminabili, poi Tommy sorrise e le punzecchiò il naso con un
dito paffuto, accoccolandosi contro di lei. La cosa la lasciò
interdetta, tanto che i suoi begli occhi verdi, contornati da una linea
di kajal, si ingigantirono confusi.
«Credo resterò qui per un po'»
disse infine Talia, e nel ricevere uno sguardo dal figlio, tornò
a guardare il volto del bambino che, ridendo, aveva afferrato il suo
ciondolo e ci stava giocando. «أريد أن أقضي بعض الوقت مع
حفيدي», spiegò, come se parlare in arabo le fosse di aiuto
nell'esprimere in qualche modo le sue emozioni, e Jon guardò
Damian con fare interrogativo, avendo capito solo in parte ciò
che aveva detto. Non era molto bravo per essere certo di aver inteso.
«Vuole passare un po' di tempo con
Tommy», tradusse Damian con voce sicura, allungando verso di lui
una tazza di the quando gli si avvicinò.
Jon la afferrò distrattamente, visto il modo
in cui stava fissando Talia. Aveva cominciato a sussurrare a Thomas
qualcosa in arabo e, anche se Jon non ne capiva del tutto il senso, le
sue orecchie si erano abituate abbastanza alla musicalità delle
parole per capire che sembrava... felice. Era una cosa nuova persino
per lui, soprattutto conoscendo la donna. «Immagino che vada
bene», sussurrò semplicemente, gettando un'occhiata a
Damian.
Si guardarono entrambi e si sorrisero dopo un lungo
istante, mentre le risate divertite di Thomas riscaldavano i loro cuori.
_Note inconcludenti dell'autrice
Come
detto in precedenza, le storie non seguono un corretto ordine
cronologico, motivo per cui qui abbiamo Thomas molto più piccolo
di quanto non lo fosse nella storia precedente.
Qui possiamo dire praticamente che la storia è anbientata dopo il
capitolo Here's
where we belong in
cui Jon e Damian si ritrovano a Gotham. Comunque sia, in ordine, ecco
le frasi in arabo che vengono pronunciate dai personaggi:
«Andrà tutto bene» || «Grazie» || «Voglio passare un
po' di tempo con mio nipote»
Avrei potuto scriverle in italiano, certo, ma in questo modo si sarebbe
perso in parte il senso che volevo dare, ovvero quella sensazione in
cui i personaggi parlano una lingua al di fuori dell'americano comune
che teoricamente dovrebbero usare. Non so se sono riuscita a spiegarmi
come si deve
Commenti
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Capitolo 13 *** (Not) Traditional Lullaby ***
Traditional Lullaby
Titolo: (Not) Traditional
Lullaby
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2156 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 38. Viola:
umiltà e modestia
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Tieni alta la guardia
e non distrarti, ragazzo».
Per quanto austera potesse sembrare la voce di
Damian, in essa si celava anche un pizzico di gentilezza mentre
Thomas
cercava di fermare i suoi attacchi, con la fronte sudata e il volto
nuovamente contratto dalla concentrazione.
Dall'incidente avvenuto alla fiera della contea,
Damian aveva rimuginato per oltre un anno sul fatto che nemmeno in un
posto come le campagne di Hamilton si potesse stare tranquilli, per
quanto loro avessero cercato in tutti i modi di restare fuori dai guai.
Così, dopo averne discusso attentamente con Jon, aveva deciso di
insegnare a Thomas almeno le basi dell'autodifesa e, avendo sempre
prediletto il taekwondo come arte marziale, aveva deciso di
concentrarsi su quello. Però, e lo ammetteva, aveva voluto prima
parlarne a quattr'occhi con Thomas.
Essendo stato addestrato sin da bambino, quella
parte della sua vita a Damian era sempre sembrata la normalità.
Non aveva mai messo in discussione il fatto che un giorno sarebbe
diventato l'erede della Lega degli Assassini, e la sua stessa madre gli
aveva sempre ripetuto che c'era un solo modo per governare il mondo:
comprendere ogni sfaccettatura di ogni minima arte presente nella vita
comune. Si era immerso completamente in esse e ne aveva colta
l'essenza, il tutto senza mai mettere in discussione che sua madre
avesse ragione e che lui fosse nato per domare, proprio come il suo
stesso nome preannunciava, le popolazioni dell'intera umanità.
Solo una volta cresciuto aveva capito di non aver mai
davvero avuto scelta, imparando anche ad essere umile nonostante la sua
superiorità psicofisica sulle persone che lo circondavano, e non
aveva voluto che suo figlio imparasse sotto
costrizione.
Il giorno dopo il nono compleanno di Tommy, quindi,
si erano seduti tutti e tre in cucina e ne avevano parlato. Damian gli
aveva spiegato che sapersi difendere era una competenza importante, e
Jon stesso aveva replicato che sarebbe stato più facile
affrontare gli ostacoli della vita e controllare le emozioni.
Così Tommy, dopo aver aggrottato un po' la fronte ed essersi
morso il labbro inferiore con fare pensoso, aveva guardato i genitori e
annuito con un sorriso che poco a poco si era fatto largo sul suo
volto, cosa che aveva fatto trarre un sospiro di sollievo ad entrambi
gli uomini.
Damian si era messo a lavoro la settimana
successiva, cominciando a spiegargli le basi e il modo in cui avrebbe
potuto usare quell'arte marziale per la propria difesa personale,
insegnandogli soprattutto mosse come la leva o la spazzata. Si erano
concentrati per lo più sulla difesa con schivata, così
che come inizio fossero per lui tecniche meno rischiose; per prima
cosa, però, aveva cercato di insegnargli ad avere reazioni
rapide ad ogni cosa, a volte lanciandogli una mela per far sì
che la afferrasse al volo o a fargli comprendere il senso della
distanza colpendo con palle da baseball botiglie che posizionava sulla
staccionata, e, per quanto Thomas inizialmente non avesse capito il
perché di quegli insegnamenti extra, alla fine aveva capito le
intenzioni del suo baba quando avevano cominciato l'allenamento vero e
proprio.
Erano passati esattamente tre mesi da allora, e
Thomas aveva fatto così tanti progressi che il cuore di Damian
era scoppiato d'orgoglio. Ma ogni tanto ancora si distraeva, proprio
come in quel momento, e lui doveva richiamarlo con i piedi per terra
per evitare che potesse inutilmente farsi male mentre combattevano.
«Per oggi basta così»,
esordì Damian, ignorando il tono di mal contento con cui Tommy
aveva cominciato a borbottare qualcosa; lo vide massaggiarsi il collo
con la coda dell'occhio, poi i suoi occhi si voltarono curiosamente
verso di lui, squadrandolo con attenzione.
«Baba... è stato il nonno ad insegnarti queste cose?»
La domanda, uscita dalle sue labbra così a
bruciapelo, per un momento spiazzò Damian. Guardò il
figlio e sbatté le palpebre, pensando bene a cosa dire prima di
decidere di restare sul vago. «Perché questa
domanda?» chiese infine, e Tommy faticò non poco a
contenere l'eccitazione che si sentì nella sua voce.
«Ricordi alla fiera? Tu e papà avete
tenuto testa a quegli uomini come dei veri eroi!» esclamò,
senza far caso al rabbrividire del padre. «Quindi... ecco... ero
curioso di sapere se era stato il nonno ad insegnarti quelle cose come
tu le stai insegnando a me».
Damian lo guardò per un lungo momento,
traendo poi un sospiro. Aveva cercato di accantonare quell'episodio,
non volendosene vantare per mantenere un minimo di modestia - e far
dimenticare ben presto la cosa alla stessa gente di Hamilton - ma, a
quanto sembrava, Thomas non era dello stesso avviso. Che stupido a
sperare che un ragazzino
così curioso non avrebbe fatto domande a riguardo, prima o poi.
«Vieni, andiamo dentro», lo spronò nel fargli cenno
di seguirlo in casa, e Tommy ormai sapeva bene che questo voleva solo
significare che suo padre gli avrebbe raccontato tutto una volta
entrati; non esitò quindi a seguirlo, levandosi le scarpe per
gettarle in un angolo dell'ingresso prima di andargli dietro fino in
cucina.
Paziente per quanto potesse esserlo un bambino di
nove anni, Thomas si sedette sullo sgabello e cominciò a
tamburellare con le dita sul ripiano davanti a sé, battendo
ritmicamente la punta del piede per terra; aveva cominciato ad
osservare il padre mentre si allungava per prendere il bollitore e dei
filtri per il the, una routine che Tommy aveva ormai imparato a memoria
dopo ogni allenamento. Quel silenzio, però, stavolta sembrava
stranamente opprimente.
«Baba?» richiamò per spronarlo,
ma Damian sollevò la mano destra per zittirlo senza nemmeno
voltarsi verso di lui mentre metteva a bollire l'acqua.
«Impara la pazienza, ragazzo»,
esordì, ricordando le parole che gli aveva sempre ripetuto suo
padre. Poteva sentire lo sguardo fisso di Tommy sulla sua schiena e
poteva immaginarlo mentre gonfiava comicamente le guance - quando si
comportava in quel modo, gli ricordava i vecchi tempi in cui Jon, da
ragazzino, dava vita a quell'espressione per fargli capire che era in
disaccordo con lui -, ma il figlio non replicò, come a voler
fargli capire che poteva davvero pazientare.
Era stata davvero dura, ma alla fine Damian si era
seduto al suo fianco con il suo the e gli aveva anche preparato un
sandwich con la marmellata che lui aveva addentato voracemente.
«La prima ad insegnarmi qualcosa è
stata la tua nonna», affermò infine Damian, soffiando sul
bordo della propria tazza con nonchalance.
Tommy si voltò verso di lui con gli occhi
ingigantiti dalla confusione, un angolo della bocca sporco della
marmellata di lamponi di Ma' Kent. «La nonna?»
ripeté incredulo. Per quanto avesse avuto poche interazioni con
sua nonna Talia a causa della lontananza - viveva in Bialya,
notoriamente più difficile da lasciare a differenza di
Metropolis -, e avesse constatato lui stesso che fosse una donna un po'
fuori dal comune, gli risultava piuttosto difficile immaginarla mentre
si allenava insieme a suo padre.
«Tua nonna è sempre stata una donna particolare,
Thomas».
«Ma è una regina, perché dovrebbe saper combattere?»
Quella domanda quasi fece ridere Damian, ma si
trattenne. Se sua madre avesse sentito quelle parole, probabilmente
sarebbe partita con una sequela di spiegazioni che avrebbe fatto
addormentare il nipote. «Ricordi cosa ti abbiamo detto io e tuo
padre?» gliela mise su quel piano.
«Che sapersi difendere è importante».
«Ed è il motivo per cui anche tua nonna
sa farlo», tagliò corto, poiché non gli sembrava il
caso di dire al figlio la verità. Non ancora. Aveva solo nove
anni e voleva tenerlo il più lontano possibile da tutta quella
merda che era stata il suo passato, non se lo meritava. Così,
dopo aver sorseggiato un po' il suo the, cominciò a raccontargli
in mdo un po' romanzato gli allenamenti con sua madre - evitando
ovviamente tutte le pessime azioni che era stato costretto a fare
quando vive alala Lega -, poi il periodo in cui aveva cominciato a
vivere con suo padre; anche lì aveva evitato gran parte delle
cose che il figlio non avrebbe dovuto sentire, limitandosi a replicare
che una persona ricca come Bruce Wayne aveva imparato a difendersi
proprio a causa della sua posizione sociale, e che aveva insegnato poi
anche ai figli a farlo in assenza di possibili guardie del corpo.
Tommy lo aveva ascoltato con attenzione e posto
molte domande curiose, a volte persino con un certo cipiglio stranito,
ma aveva presa per buona quella spiegazione, per quanto avesse
continuato a chiedere anche durante la cena.
«Si è fatto tardi»,
affermò infine Damian, afferrando i piatti per portarli al
lavello, sciacquarli e caricare la lavastoviglie. «È ora
di andare a letto, ragazzo».
«Aw, dai. Non posso aspettare
papà?» provò, ma l'occhiata eloquente del padre gli
fece roteare gli occhi e sbuffare, borbottando qualcosa fra sé e
sé mentre lo aiutava a sparecchiare.
Da un certo punto di vista, Damian fu contento che
non avesse protestato ulteriormente ma, una volta lavato e messo a
letto, gettò a Thomas un'occhiata mentre gli rimboccava le
coperte. «Credi di essere troppo grande per la favola della
buonanotte?» chiese con un pizzico di divertimento e, nel vedere
Tommy scuotere energicamente la testa con un sorriso, si lasciò
scappare uno sbuffo divertito. «Non è proprio una favola,
ma... tua nonna mi parlava spesso di Alessandro Magno».
«La nonna ti raccontava storie simili per farti
addormentare?»
«Non proprio. Le chiedevo io di... farlo quando ci
allenavamo».
L'espressione di Thomas divenne curiosa, e non perse
tempo a spronarlo a raccontare qualcosa, accoccolandosi meglio sotto le
coperte con il suo fedele pupazzo di Zitka sotto braccio. Damian
sorrise un po' alla vista, ma non disse nulla, facendo invece mente
locale riguardo una delle tante vicende di cui gli aveva parlato Talia
quando combattevano l'uno contro l'altro durante l'addestramento. Era
una delle poche cose piacevoli che ricordava di aver fatto con sua
madre in tenera età, prima che la sua vita finisse col
destreggiarsi nelle mille forme di combattimento e strategie che
l'avevano reso un giovane assassino. Si teneva molto stretto quel
ricordo e voleva condividerlo con suo figlio, tanto che non si rese
nemmeno conto di aver cominciato a raccontare il mito della ricerca
dell'ingresso al paradiso.
Le parole si accavallavano l'una sopra l'altra e
Thomas sembrava davvero assorto quando Damian gli parlava delle
spedizioni di Alessandro, del modo in cui aveva conquistato ogni cosa,
e di come lui e le sue truppe fossero arrivati all'ingresso del
Paradiso, nei pressi del fiume Gange; impostando la voce per cercare di
dare più enfasi alla storia, gli parlò anche di come al
sovrano fosse stato negato l'accesso da un vecchio lì di
guardia, ma di come quest'ultimo, scorgendo la delusione sul volto di
Aessandro, gli avesse donato un anello d'oro impregnato di magia.
«...se messo su una bilancia, sarebbe
risultato più pesante anche di chili e chili d'oro, ma se fosse
stato ricoperto di polvere, anche una foglia lo avrebbe superato.
L'anello rappresentava infatti l'ambizione di Alessandro, così
il giovane macedone, spaventato...»
Damian si interruppe nel vedere che Tommy si era
addormentato, le labbra un po' socchiuse mentre se ne stava stretto a
quell'elefantino come quand'era piccolo. Era una scena dolce da vedere
ed era certo che Grayson avrebbe fatto una foto, quindi scosse il capo
per scacciare quel pensiero anche dalla propria testa, pronto ad
alzarsi silenziosamente dal materasso per poter lasciare la stanza.
«Non è un po' strana come favola della buonanotte?»
Il sussurro di Jon si fece spazio nella penombra
della camera di Thomas, e Damian sollevò il capo per incontrare
il suo sguardo. Poggiato a braccia conserte allo stipite della porta,
aveva un sorriso divertito dipinto sulle labbra e faticava a nascondere
la risatina che si era innalzata dal fondo della sua gola. Damian non
sapeva da quanto tempo fosse lì, ma si lasciò sfuggire
uno sbuffo vagamente ilare prima di roteare gli occhi.
«Non criticarmi», sussurrò di
rimando per evitare di svegliare Tommy, alzandosi silenziosamente per
raggiungere il marito; venne attirato con un braccio intorno ai fianchi
e salutato con un bacio, e Damian mugugnò qualcosa contro le sue
labbra, cercando a tentoni la maniglia per poter socchiudere la porta
prima di spingerlo bellamente lontano da lì.
«Cos'è, ti sono mancato, Kent?» domandò in un
mormorio divertito quasi si separarono.
«Sempre». Jon indugiò ancora un
po' sul mordicchiare il labbro inferiore del marito, facendolo
diventare rosso e gonfio. «Adesso perché non vieni a dare
la buonanotte anche a me?»
Damian trattenne una risata e fece scivolare la mano
destra la schiena di Jon, afferrandogli una natica per strizzarla e
godersi il mugolio che l'altro si lasciò scappare.
«Vediamo cosa si può fare», sentenziò e,
poggiandogli una mano sul petto, lo spinse oltre la porta della loro
camera prima di richiudersela alle spalle e soffocare lui stesso la
risata di Jon.
Due coccole della “buonanotte” non sarebbero state
male.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci qui con l'ennesima storia in cui Tommy è , diciamo, un
bel giovanotto di nove anni che vuole imparare a difendersi esattamente
come fanno i suoi papà (anche se ancora non sa nulla della vita
che conducevano prima)
L'episodio della fiera a cui si fa riferimento in questa storia è
ovviamente quello raccontato nel capitolo Not all
heroes wear a mask,
n cui Jon e Damian si ritrovano ad affrotare dei malviventi che
hannoben pensato di rompere le balle dunrante una fiera della Contea
Altre note sparse. Per chi non avesse letto la serie Batman & Robin
di Peter Tomasi, lì viene accennato non solo che Damian deriva
per l'appunto dal greco Damios/Damianos e che sia tratto dal verbo
δαμαω (damao) o
δαμάζω (damàzho), che vuol dire
"domare", "sottomettere", ma anche che Talia raccontava davvero a
Damian su Alessandro Magno
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Capitolo 14 *** Journey to the past ***
Journey to the past
Titolo: Journey to the past
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 4069 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Bruce Wayne, Thomas Alfred
Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno:
33. Ranuncolo: fascino malinconico
Just stop for a minute and smile: 5. "Da
dove l'hai pescato?"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Pensi che dovremmo
dirglielo?»
La domanda di Jon, posta così a bruciapelo,
fermò Damian con quella camicia piegata a metà,
l'espressione stranita mentre si voltava come un automa verso il marito
e sgranava gli occhi alla vista della vecchia felpa di Superboy fra le
sue mani.
Thomas sarebbe tornato quella sera dal suo fine
settimana a Gotham e loro in quei due miseri giorni avevano avuto un
bel da fare con il lavoro, la clinica e la fattoria, oltre ad una
montagna di vestiti che, lo ammettevano, avevano buttato nel cesto
della biancheria sporca, non avendo avuto il tempo di lavarli. Vedere
Jon con quell'indumento aveva innescato nel cervello di Damian un
bizzarro meccanismo di autodifesa, poiché anche le spalle si
erano irrigidite e il volto contratto.
«Da dove l'hai pescata?» fu quindi la sua
domanda, e Jon si massaggiò il collo con un certo disagio.
«Lo sai che non mi piace frugare fra la roba
di nostro figlio», mise subito in chiaro, sollevando la mano con
cui reggeva la felpa, «ma era tra i vestiti da lavare».
Damian fece scorrere lo sguardo dal volto di Jon a
quella felpa rovinata dal tempo e dall'utilizzo, sentendo il cuore
stringersi in una morsa assurda. Aveva pensato di essersi lasciato alle
spalle quei tempi, che niente di ciò che avrebbe potuto vedere
avrebbe potuto ricordargli ciò che avevano deciso di
abbandonare, eppure la vista di quella felpa aveva rimescolato un po' i
suoi pensieri e sentimenti. La cosa, però, aveva dell'assurdo.
Non gli capitava mai quando Drake indossava il cappuccio dinanzi a lui.
Nel rendersi conto che Damian non aveva spicciato
ancora una parola, Jon abbassò quella felpa e la ripiegò
su se stessa, in modo che il simbolo sul petto non fosse più
visibile. «Penso sia andato a frugare in soffitta», ammise,
stropicciando la stoffa di quell'indumento. «Non credevo ci
sarebbe salito».
«Non dobbiamo dirgli niente»,
sentenziò infine Damian nel dargli nuovamente le spalle. Gli
tremava una mano, ma afferrò con presa salda la camicia per
tornare ad occuparsene. «È solo una felpa».
«Sappiamo entrambi che non è solo quello, D».
«Ma Thomas non lo sa. E deve continuare a non
saperlo».
Jon si passò una mano fra i capelli con un
sospiro, ravvivandosi le corte ciocche all'indietro. Avevano rimandato
un mucchio di volte ma, durante la sua crescita, avevano capito che era
piuttosto difficile tenere Tommy fuori da quel circolo vizioso. Aveva
sviluppato una certa simpatia per il merchandising di Superman - cosa
che di tanto in tanto faceva storcere il naso di Damian - e, passando
del tempo con suo cugino Johnny, spesso e volentieri finiva con
l'immergersi in forum in cui si parlava di supereroi e ci si scambiava
opinioni a riguardo; il suo senso dellla giustizia era cresciuto
esponenzialmente e aveva persino cominciato ad interessarsi ai problemi
del mondo e, nonostante avesse solo quasi quindici anni, quando era a
Gotham o a Metropolis non riuscivano quasi mai a tenerlo lontano da
manifestazioni di ogni sorta. Jon e Damian erano fieri di lui ma, dopo
quanto accaduto il giorno dopo il suo tredicesimo compleanno - e
il terrore che avevano provato -, non nascondevano di esserne anche
preoccupati. Non potevano comunque intrappolare ciò che gli
comunicava il cuore, quindi contavano sulla presenza della loro
famiglia per tenerlo d'occhio quanto possibile.
Con quella felpa sotto braccio, Jon scosse il capo
per scacciare quei pensieri, avvicinandosi a Damian per poggiargli una
mano su una spalla; lo sentì irrigidirsi ma, contrariamente a
quanto si era aspettato, non venne scacciato via. «Sono d'accordo
quanto te che non debba per forza essere a conoscenza del passato di
famiglia, Dames», disse in tono lieve, «ma non ti nascondo
che ho paura che un giorno potrebbe scoprirlo nel modo peggiore».
Senza proferire parola, Damian afferrò una
delle t-shirt di Tommy - c'era una grossa stampa di Green Arrow, un
regalo di Stephanie per il suo scorso compleanno - e cominciò a
piegarla, forse per distrarsi dal discorso che stavano avendo e che si
vedeva lontano un miglio non avesse molta voglia di affrontare.
«...pensi sul serio che possa scoprirlo?» domandò a
quel punto, e la presa di Jon divenne più salda.
«Per quanto siano sempre stati tutti bravi a
mantenere i segreti, non abbiamo una famiglia esattamente facile da
gestire, D».
«Dimmi qualcosa che non so, J».
Jon sospirò pesantemente. «Ho solo
paura che una volta scoperto possa odiarci per averglielo nascosto
così a lungo», ammise, e stavolta toccò a Damian
sospirare. Lasciò andare il pantalone che stava per piegare e si
voltò verso il compagno, battendogli una mano sul petto mentre
sollevava lo sguardo su di lui.
«Se taciamo è per il suo bene. Sappiamo
entrambi cosa comporta la vita di un vigilante», affermò,
e nel dirlo batté a terra il piede sinistro, sentendo la protesi
produrre un lieve tonfo metallico. «Non mi pento un singolo
giorno delle nostre notti di pattuglia e del bene che abbiamo fatto. Ma
non voglio che Tommy si immischi in questa merda».
«Non lo voglio quanto te. Ma l’ho
sentito parlare con Johnny di Gotham e della bat-famiglia, e non vorrei
che--»
«In quel caso vedremo il da farsi»,
tagliò corto Damian nel dargli nuovamente le spalle.
«Scoprire che eravamo Robin e Superboy lo porterebbe a porre
altre domande alle quali io non vorrò rispondere, lui
comincerebbe as insistere e a chiedere a chiunque pur di soddisfare la
propria curiosità, e alla fine io cederei». Chiuse una
mano a pugno, affondando le unghie nel palmo fino a sentirle pungere.
«Scaverebbe ancora e scoprirebbe il mio passato, quello di mia
madre, l’addestramento con la Lega e il male che ho fatto, e io
non--»
Damian si interruppe, massaggiandosi con due dita il
ponte del naso prima di trarre un lungo respiro, col cuore che batteva
improvvisamente furioso nel petto; si sentiva come se fosse in uno
strano stato di apnea, e solo la mano di Jon sulla propria spalla
riusciva a tenerlo ancorato alla realtà.
«Non voglio che mio figlio possa guardarmi con
disgusto, J. Non lo sopporterei», esalò infine, e forse fu
il tremito nella sua voce a tradirlo, poiché Jon lo costrinse a
voltarsi ancora una volta prima di avvolgergli le braccia intorno ai
fianchi per attirarlo a sé. Lo abbracciò stretto, quasi
costringendolo lui stesso ad affondare il viso nel suo ampio petto, e
gli poggiò una mano sulla schiena, carezzandola con lentezza.
«Quello che eri non è quello che sei
oggi». La voce di Jon era ferma e sicura, calda quanto il sole
stesso. Per quanto Damian fosse sempre stato un tipo sicuro, qualcuno
che faceva ciò che voleva quando più lo aggradava, quando
si trattava del suo passato diventava più vulnerabile di quanto
non volesse dare a vedere. «Tommy non è più un
bambino, D. Forse gli ci vorrebbe un po’ per assimilarlo, ma di
sicuro comprenderebbe. Sei il suo baba».
Damian sentì il labbro inferiore tremare, ma
non aveva la minima intenzione di piangere come un idiota. Soprattutto
non davanti a Jon, per quanti anni fossero ormai passati.
«Merda... da quando mi faccio tutti questi problemi?»
provò a metterla su quel piano con la voce più saccente
che riuscì a trovare, ma Jon lo strinse maggiormente contro di
sé.
«Te li sei sempre fatti quando riguardava
te... solo che non te ne rendevi conto». sussurrò, poi gli
diede un bacio fugace, sorridendogli rassicurante. «Ma non devi
più farlo, Damian. Guarda quanto bene hai fatto al mondo finora.
Non devi più dimostrare niente a nessuno».
«Avrei potuto fare di più se non avessi--»
«Prova a dire “perso la gamba” e,
superforza o no, ti scaravento contro il muro», tagliò
corto Jon nello zittire ogni sua replica, abbassando lo sguardo per
osservare il volto di Damian che, boccheggiando, aveva cominciato a
sbattere le palpebre più e più volte prima di richiudere
la bocca e aggrottare la fronte.
«Brutto idiota sentimentale»,
bofonchiò, ma rilassò finalmente le spalle e si
abbandonò del tutto contro il petto di Jon, chiudendo gli occhi.
«Molla qui quella stupida felpa e fa' mangiare Goliath prima che
torni Tommy, piuttosto».
Sentendo l'atmosfera meno pesante di quando avevano
cominciato a discutere, Jon sorrise prima di abbassare il capo per
sfiorare con le labbra i capelli di Damian, allentando la presa di
quell'abbraccio subito dopo; seppur incerto, ripiegò quella
felpa sul mucchio di panni da lavare e poggiò un dito su centro
della montatura dei suoi occhiali per sistemarseli meglio sul naso,
accennando che sarebbe rientrato il prima possibile per aiutarlo col
resto delle faccende.
Nell'imboccare la porta che dava alla cucina, gli
gettò comunque un'ultima occhiata solo per vedere Damian
afferrare quella felpa e contemplarla con quella che parve essere
nostalgia, poi Damian scosse la testa e si rimise a lavoro,
probabilmente fingendo persino che la cosa non lo toccasse affatto.
Jon sospirò tra sé e sé, ma non
disse niente mentre prendeva i grossi pezzi di carne che avevano
riposto nel frigorifero. Per quanto Damian avesse passato tutta la vita
a dimostrarsi forte e sicuro di sé, c'erano sempre dei momenti
in cui quella sua maschera crollava del tutto, e faticava a lasciarsi
andare come avrebbe dovuto. Negli anni, però, Jon aveva capito
che era una prerogativa della sua famiglia, visto che tutti loro
difficilmente parlavano dei problemi che li affliggevano.
Scacciò quei pensieri e, con quelle buste ben
sistemate su una spalla, aprì la porta e richiamò con un
fischio Asso per portare a spasso anche lui, vedendolo trotterellare
felice nella sua direzione - non sapeva da dove fosse sbucato, ma
sperava vivamente che non avesse fatto guai in soggiorno mentre loro
erano occupati - prima di carezzargli il grosso testone e fargli un
cenno. Si incamminò in sua compagnia verso la stalla ed
entrò di soppiatto, gettandosi un'occhiata intorno. Grande e
grosso com'era, Goliath era molto difficile da nascondere, soprattutto
quando non c'erano molti nascondigli nei paraggi, ma Jon scrutò
meglio nella penombra dell'edificio di legno e vide ben presto uno dei
grandi mucchi di fieno muoversi, finché le enormi ali di Goliath
non spuntarono fra tutti quegli steli e ne stiracchiò il
patagio, allargandolo con una breve vibrazione.
«Ehi, ragazzone», lo salutò con
un sorriso, e il grosso drago-pipistrello sbucò del tutto dal
mucchio, andandogli incontro per salutarlo con una lunga leccata sul
viso che fece arricciare il naso di Jon. «Va bene, va bene, sta'
buono», ridacchiò, abbandonando sul terreno quelle buste
prima di tirar fuori un bel pezzo di carne. «Hai fame, eh? La
prossima volta ti porterò una bella rete di pesci»,
accennò nel lanciargli quel cibo e vedere Goliath afferrarlo al
volo, e Jon si sedette a gambe incrociate nel fargli compagnia mentre
mangiava.
Chiacchierava con lui, pur consapevole che Goliath
potesse rispondergli solo a grugniti o con qualche “Auurk?”
curioso, soprattutto quando parlava di Tommy. Le loro interazioni erano
state davvero minime, a ben vedere. Goliath era stato nei paraggi
soprattutto quando Tommy era piccolo, gli aveva persino fatto da
babysitter - con Maya presente, ovviamente, ma quello era un altro paio
di maniche -, ma sia lui che Damian avevano concordato che non fosse
ancora il momento di presentarli ufficialmente, dato che Goliath gli
guardava le spalle da lontano e lo proteggeva quanto possibile,
soprattutto da quando era stato attaccato. Ciononostante, nascondere il
passato stava cominciando a diventare pesante per tutti loro.
Quando congedò Goliath con un sorriso e una
miriade di carezze e rientrò in casa, il sole era quasi
tramontato all'orizzonte. Stava cominciando a fare un po' freddo e il
piacevole tepore dell'interno gli colorò immediatamente le
guance, e fu scompigliandosi un po' i capelli che si tolse la giacca e
la appesa all'ingresso, sfilandosi gli scarponi per incamminarsi
silenziosamente verso il soggiorno. Asso l'aveva già preceduto e
si era sistemato davanti al camino, ma la casa appariva fin troppo
silenziosa. Thomas a quanto sembrava non era ancora tornato,
però che fine aveva fatto Damian?
«D?» lo chiamò senza ottenere
risposta, roteando gli occhi. Era in momenti come quello che desiderava
ancora poter sentire il battito del suo cuore, ma solo perché
Damian era fin troppo bravo a sparire e a non farsi trovare, quando
voleva. Così girò per casa alla ricerca del marito,
vedendo che aveva persino sistemato la stanza di Tommy ma, per quanto
ci fossero tutti i suoi pantaloni, t-shirt e jeans ordinatamente
riposti sul letto, mancava proprio la felpa che Jon aveva trovato in
camera.
D'accordo... era strano. Ma si rifiutava di credere
che Damian l'avesse buttata di sua iniziativa, e che lo avesse fatto
soprattutto senza dirgli niente. Eppure vagò per casa senza
riuscire a trovarlo, almeno finché non notò la botola
della soffitta spalancata e aggrottò la fronte, afferrando i
pioli per poter salire silenziosamente la scaletta; quasi si
aspettò di vederlo lì, forse persino a rovistare fra le
proprie vecchie cose - sul serio, perché avevano un mucchio di
roba in soffitta? -, ma fu nel vedere il finestrone aperto che Jon si
accigliò, issandosi in soffitta per poter raggiungere
quell'uscita e sbirciare fuori. Damian era seduto sul tetto, la felpa
abbandonata in grembo e lo sguardo perso in lontananza verso i campi di
grano. Aveva allungato una gamba sulle tegole, mentre la protesi in
bella vista sembrava sorreggere tutto il suo peso per evitare che
potesse scivolare di sotto.
Jon si passò una mano fra i capelli e
uscì, facendo passi brevi e attenti per evitare di cadere prima
di raggiungerlo. «Che ci fai quassù?» gli chiese,
senza nemmeno annunciarsi. Era abbastanza certo che, con i sensi
allenati che aveva sempre avuto, Damian lo avesse già sentito
prima ancora che lo raggiungesse. Difatti il marito non fece una piega,
limitandosi a stringersi nelle spalle.
«Pensavo», liquidò la faccenda,
al che Jon sollevò lo sguardo e scosse la testa, sedendosi con
attenzione accanto a lui.
«E non potevi farlo dentro, vero?»
«Mi conosci, J».
«Se ti ammali sappi che mi farò delle grasse risate».
Damian lo fulminò con lo sguardo, ma
tornò ben presto a guardare dritto davanti a sé.
«Avevo solo... avevo solo bisogno di un momento». Nel dirlo
sollevò subito una mano per tappargli la bocca, ignorando il
mugolio lamentoso che si lasciò scappare Jon. «So
già cosa stai pensando, quindi non dirlo»,
rimbeccò, arricciando il naso quando gli venne leccato il palmo
della mano, tanto che dovette allontanarla con un piccolo suono
disgustato.
«Non fare quella faccia, l'hai voluto
tu», rimbeccò Jon con un sorrisetto, ma ben presto gli
gettò un braccio intorno alle spalle per attirarlo a sé.
«Stai pensando ancora a quello che ti ho detto?»
arrivò dritto al punto.
Per quanto Damian avesse cercato di non darlo a
vedere, il modo in cui le sue spalle si erano irrigidite parlava per
lui, e anche il fatto che avesse poggiato una mano sulla protesi, in
parte nascosta dalla felpa piegata in grembo. Col tempo, Jon aveva
imparato a cogliere ogni minimo cambiamento, sia prima che dopo la
perdita dei suoi poteri. Ormai il linguaggio del corpo di Damian per
lui era come un libro aperto.
«Eravamo una bella squadra». La voce di
Damian ruppe improvvisamente il silenzio che si era creato fra loro,
infranto solo di tanto in tanto dal fruscio degli alberi. «Robin
e Superboy. I Super Sons. E le cose sono persino migliorate quando ho
preso il nome di Redbird, eravamo inarrestabili. Quando Mad Harriet mi
ha... tagliato la gamba...» Si interruppe, umettandosi le labbra
prima di passarsi una mano fra i capelli, e Jon rinserrò la
presa, sapendo che, nonostante fossero passati anni, di tanto in tanto
tornava il dolore per quanto accaduto. «...mi sono sentito come
se avessi perso tutto. Guardavo quel moncone e mi sentivo inutile, un
peso, anche se Barbara ha tentato di confortarmi dicendo che capiva
cosa stessi provando. Ho tentato di affrontare la cosa, a ripetermi che
andava tutto bene... nonostante mi sentissi uno schifo. Ma tu mi sei
rimasto accanto anche quando ti trattavo male e diventavo
insopportabile. Più del solito», soggiunse, giacché
non era mai stato davvero amabile.
Jon fu sul punto di aprire bocca, ma sapeva che, se
avesse provato a dire qualcosa, avrebbe solo interrotto il flusso dei
pensieri di Damian e lui si sarebbe probabilmente chiuso nuovamente in
se stesso, giacché era piuttosto difficile che si confidasse in
quel modo. Durante i primi mesi avevano parlato, Damian si era del
tutto aperto con lui e gli aveva detto piangendo come si sentisse, la
sensazione che si era impossessata di lui e il modo in cui tutto il suo
mondo era cambiato, ed era stato solo dopo il loro trasferimento che
aveva finito con l'accettare del tutto le cose. Ciononostante, seppur a
distanza di tanti anni, era comunque un peso che non riusciva a
togliersi dal cuore.
«Mi hai aiutato ad affrontare la cosa,
Jonathan», continuò Damian, inspirando pesantemente dal
naso. «Anche quando mi sentivo patetico».
«Non osare mai più definirti
patetico». Stavolta Jon lo interruppe, sul suo viso corse il
lampo di qualcosa simile alla rabbia. «Non lo sei mai
stato».
«Jon...»
«No», disse Jon nell'afferrargli il mento e
costringerlo a voltarsi verso di lui. «No»,
ripeté, stavolta più pazientemente, poggiando la fronte
contro la sua prima di raggiungere la mano abbandonata sulla protesi,
intrecciando le loro dita.
Damian deglutì talmente forte che, super
udito o meno, Jon lo sentì chiaramente. «Hai rinunciato ai
tuoi fottuti poteri per me».
«E sai che lo farei ancora, brutto idiota,
quindi non farmelo ripetere di nuovo». Jon rinserrò la
presa. «L'hai superata, hayaty. Sei di nuovo in piedi. Abbiamo
uno splendido figlio e una splendida vita, tu hai la tua clinica e
anche la protesi che tuo padre ha fatto costruire su misura dalle Wayne
Technologies svolge appieno il suo lavoro».
«...è tutto così perfetto che
non--» Prima ancora che potesse dire qualcosa, Jon gli diede una
testata senza tanti complimenti, facendolo imprecare a denti stretti
prima di massaggiarsi la fronte improvvisamente colpita. «Ma che
diavolo...?!»
«Te lo giuro, D, prova a dire una sola volta
che non te lo meriti, perché ti conosco troppo bene da sapere
che stavi per dirlo, e ti farò pulire le stalle ed occuparti dei
campi per due mesi senza il mio aiuto».
Damian boccheggiò per un attimo, per la prima
volta senza parole mentre fissava Jon dritto negli occhi per quella
minaccia così bizzarra. Alla fine borbottò qualcosa fra
sé e sé, abbassando in parte lo sguardo per fissare
quella felpa abbandonata in grembo. «Sei un idiota».
«Ma sono il tuo idiota?» chiese Jon, al
che Damian non poté fare a meno di sollevare un angolo della
bocca in un sorriso.
«...sì. Sei decisamente il mio
idiota», sussurrò di rimando, sporgendosi verso di lui per
avvolgergli un braccio intorno ai fianchi e attirarlo in un bacio che
Jon ricambiò con foga.
«Papà! Baba! Che cavolo ci fate lassù?!»
Quella voce li fece trasalire e per poco non caddero
come due idioti dal tetto, ma fu Damian, sostenendosi contro Jon, ad
allungare un po' il collo per vedere l'espressione scettica dipinta sul
volto di Thomas e il modo in cui lo stesso Bruce, il quale l'aveva
riaccompagnato a casa, si era schiaffato una mano in faccia. Beh,
avevano fatto una bella figura di merda.
«Stavamo...» cominciò Damian, e
stavolta fu la mano di Jon ad essere premuta sulla sua bocca, prima che
quest'ultimo si sporgesse a sua volta.
«Il tuo baba si credeva un uccellino!»
esclamò nel venir immediatamente fulminato da uno sguardo
infuocato, e fu grato al fatto che Damian non possedesse la vista
calorifica. «Scendiamo subito», promise, pur notando il
modo in cui Tommy, arcuando un sopracciglio nella miglior imitazione
della famosa “faccia alla Wayne”, si incamminò nel
vialetto col nonno per raggiungere la porta di casa. Fu solo a quel
punto che Jon trasse un lungo sospiro rasserenato, allontanando la mano
dalla bocca del marito che, imprecando, cercò di alzarsi in
piedi senza cadere, con quella felpa ben stretta in mano.
«Muoviti, super-idiota», lo
apostrofò Damian, e Jon ridacchiò, facendo attenzione a
propria volta mentre tornavano a passi lenti, ma decisi, verso la
finestra della soffitta.
Damian fu il primo ad entrare, seppur con meno
agilità di quanta ne avrebbe avuta in passato, facendo passare
prima la protesi per allungare poi una mano verso Jon, aiutandolo a
fare lo stesso; quando furono entrambi di nuovo all'interno, Jon si
chiuse la finestra alle spalle e si incamminò per primo verso la
botola, gettandosi una rapida occhiata alle spalle nel rendersi conto
che Damian non lo stava seguendo. Si era fermato a metà strada,
ad osservare nuovamente la felpa che reggeva fra le mani.
«D?» lo richiamò, e finalmente
incontrò lo sguardo fiero e risoluto del marito, i cuii occhi
verdi sembravano brillare in contrasto alla luce della lampadina.
«Forse hai ragione, dovremmo dirglielo»,
esordì Damian in tono schietto, vedendo Jon sgranare un po' gli
occhi per quell'affermazione. «Ma non ancora. Per il
momento...» Si fermò un attimo, quasi stesse cercando le
parole adatte. «Per il momento, voglio solo che abbia questa
felpa. Sarà bello vedergliela indossare e non prendere polvere
qui dentro».
Jon non poté fare a meno di sorridere
raggiante. Per quanto avrebbe voluto parlare con Tommy, colmare le
lacune e sanare i suoi dubbi, quello sembrava comunque un buon inizio.
E in fin dei conti il marito aveva ragione: vedere il figlio indossare
la sua vecchia felpa, quell'uniforme che lo aveva accompagnato in tutte
le avverture che aveva avuto con Damian, sarebbe stato decisamente
più bello del saperla nascosta in soffitta come qualcosa da
dimenticare.
Fu proprio per quello che tornò sui suoi
passi e lo strinse a sé in un caldo abbraccio, ignorando il
gemito soffocato di Damian per costringerlo invece ad affondare il viso
nel suo petto. «Grazie, hayaty», sussurrò, e Damian
gli poggiò una mano sulla schiena, ricambiando goffamente quel
contatto.
Rimasero così, in silenzio stretti l'uno
contro l'altro, beandosi solo ognuno del calore del proprio corpo e dei
respiri che si infrangevano sui capelli e sulla pelle, finché
non fu proprio Damian a sollevare il capo per guardare Jon dritto negli
occhi e sollevare un angolo della bocca in un sorriso. «Andiamo a
consegnare questa a nostro figlio», disse, accennando col capo
alla felpa che reggeva in mano.
Jon gli sorrise di rimando ed entrambi tornarono di
sotto, venendo accolti dall'allegria contagiosa del figlio, il quale
era stato letteralmente assalito da Asso, e dal saluto sempre composto
di Bruce, con un'aria stranamente rilassata sul suo volto. Da quando
Tommy e Johnny erano entrati anche nella sua vita, sembrava essersi
ammorbidito per lasciar spazio ad un nonno che, per quanto burbero, si
scioglieva come burro davanti agli occhi dei suoi nipoti.
«Oh, ecco dov'era!» se ne uscì
d'un tratto Tommy nell'indicare la felpa che Damian aveva in mano e,
nel vedere i due genitori lanciarsi un'occhiata, si strinse
semplicemente nelle spalle. «Ecco... l'ho trovata in soffitta e
l'avevo piegata sul letto per portarla a Gotham, ma non l'ho più
trovata. Pensavo l'avesse presa Asso», si giustificò con
un sorrisetto imbarazzato, massaggiandosi dietro al collo in perfetto
stile Wayne. Non credeva di aver fatto qualcosa di male ma, viste le
espressioni dei due padri - e anche da quella accigliata di suo nonno
-, forse non avrebbe dovuto prenderla? «Ho... sbagliato?»
«Ma no, Tommy», replicò
immediatamente Jon, poggiandogli una mano su una spalla prima di fargli
l'occhiolino. «Era una mia vecchia felpa... niente mi farebbe
più piacere che l'avessi tu».
Seppur incerto, il ragazzo guardò nuovamente
i tre prima che fosse proprio Damian, con quello che Tommy avrebbe
potuto definire un sorriso nostalgico, a porgergli la felpa prima di
fargli un breve cenno col capo, come per spronarlo ad indossarla; non
capì il perché di quei comportamenti - dopotutto era solo
una felpa che era appartenuta a suo padre, no? -, ma Tommy
allungò una mano e la afferrò, infilandosela per tirar su
la zip tutta d'un fiato. E quando quella S fu unita e in bella vista,
la sfoggiò con un sorriso fiero sotto lo sguardo dei suoi
genitori.
Ci sarebbe stato tempo per dirgli tutto... per il
momento, sarebbe rimasta solo una vecchia felpa che era stata nascosta
fin troppo in soffitta.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci qui, con un Tommy un po' più grande, ma ancora all'oscuro
del passato che ha visto i suoi genitori combattere il crimine quando
erano giovani.
Damian in parte si vergogna del suo passato - in particolar modo quando
si tratta degli omicidi che ha compiuto quando era un bambino e faceva
ancora parte della Lega degli Assassini - ed è comprensibile che
non voglia che suo figlio sappia che tipo di ragazzo (o, per meglio
dire, bambino) era a quei tempi... e Jon è lì proprio per
rassicurarlo
Ovviamente la felpa che trova Jon è la vecchia "uniforme" che
usava proprio quando era di pattuglia, ma la conservava solo per
bisogno affettivo (Damian non ha la sua unicamente perché
è conservata, come tutte le altre, nella teca giù alla
caverna sotto villa Wayne) ed è per questo motivo che è
molto felice di lasciarla al figlio. Vuole che sia vissuta, non
abbandonata.
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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No Profit
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 15 *** First word melting hearts ***
First word melting hearts
Titolo: First word
melting hearts
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1607 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash, Missing Moment
Just stop for a minute and smile: 38. "Prima
sbarazzati di quella cosa, grazie!"
Maritombola #12: 83.
Missing moment
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Se anni
addietro qualcuno gli avesse detto che si sarebbe ritrovato a
vedere una scena del genere, Damian non gli avrebbe mai creduto.
Era tornato da poco da Gotham per il
controllo della nuova protesi che
suo padre e Drake stavano ideando per lui, e non appena rimesso piede
in casa era stato accolto da fragorose risate provenienti dalla cucina.
Accigliato, Damian si era sfilato il giaccone e tolto le scarpe,
avvicinandosi di soppiatto alla porta solo per vedere Tommy che, seduto
nel suo seggiolone, rideva e agitava le braccia mentre volava pappa
ovunque. Jon era sporco dalla testa ai piedi, con dell'omogeneizzato
nei capelli e sulla guancia destra e, nonostante il brontolio di
rimprovero con cui stava cercando di tener buono il bambino, Damian
aveva scorto un lieve sorriso sollevargli un angolo della bocca. Era
una scena così surreale che Damian perse un battito, col
cuore
gonfio di quella che aveva ormai capito essere felicità.
Quel
bambino, quella casa, Jon… erano la sua gioia.
«Resterai lì a
guardarci tutto il giorno o verrai a
salutarci?» esordì Jon in tono divertito, e Damian
per
poco non sussultò nell’essere stato scoperto. Era
stato
addestrato a non essere mai notato, e col fatto che Jon avesse perso i
suoi poteri sarebbe dovuto essere più facile passare
inosservato.
«Come hai--»
«Ho imparato a riconoscere i
tuoi passi anche quando cerchi di
non farti sentire, D», rimbeccò nel girarsi verso
di lui,
sorridendo. Un angolo della bocca era sporco di omogeneizzato, e Damian
quasi rise alla vista. Ma si trattenne, vedendo Jon picchiettarsi il
labbro inferiore. «Queste labbra ti aspettano
ancora», lo
prese in giro, per quanto Damian avesse roteato gli occhi con ironia
prima di indicare la sua faccia.
«Prima sbarazzati di quella
cosa, grazie».
«Owh, andiamo, D. A Tommy
piace».
«Sai che questo non
è un metro di paragone, vero, J?»
Jon rise e agitò una mano in
risposta, cercando di ripulire
prima di tutto la faccia del bambino con un fazzoletto di stoffa, per
quanto Tommy, agitando le braccia in direzione di Damian, non gli
stesse rendendo le cose facili. Si calmò un po’
solo
quando Damian si lavò le mani e si avvicinò al
seggiolone, chinandosi per dargli un bacio fra i capelli; Jon
sospirò in brodo di giuggiole alla vista, senza poter fare a
meno di sorridere ancora mentre si ripuliva la faccia e osservava
rapito i gesti di Damian. Aveva sempre saputo che Damian tutto sommato
aveva un gran cuore, ma vedere il modo in cui Tommy aveva portato a
galla quegli atteggiamenti quasi lo faceva piangere di gioia. Non
avrebbero potuto essere più felici.
«Adesso tocca a te»,
ironizzò Damian, e Jon sorrise
maggiormente nel sentire quelle labbra poggiarsi sulle sue, sfiorando
un fianco del compagno per attirarlo un po’ a sé.
«Mi sei mancato, D. Sei
mancato a tutti e due».
«Sono stato via solo cinque
giorni», sbuffò ilare
contro quelle labbra, intrecciando le dita nei capelli di Jon.
«E
vedo che ve la siete cavata alla grande».
«E adesso andrà
anche meglio».
«Gh. Dimenticavo quanto fossi
sdolcinato».
Jon rise ancora e borbottò un
“Come se ti
dispiacesse” in tono divertito, togliendo il bavaglio a Tommy
prima di issarselo fra le braccia. «Hai fame? Ti preparo
qualcosa
mentre ti cambi. Così possiamo parlare di
com’è
andata», accennò, cercando di non far trasparire
la nota
preoccupata che si sarebbe potuta sentire nella sua voce. Fu quasi
certo che Damian l’avesse sentita comunque, ma tacque e gli
fece
un cenno col capo sparendo silenziosamente al piano superiore.
Jon lo aveva seguito un po’
con lo sguardo e si era poi occupato
di Tommy, facendogli fare il ruttino prima di poterlo sistemare nel suo
porta-enfant e occuparsi del pasto da preparare. Damian era tornato
piuttosto presto e lo aveva sorpreso nel comparire letteralmente senza
avvertirlo, ma era contento che fosse nuovamente a casa e che la sua
espressione fosse tranquilla. Ciò voleva significare che la
visita era andata meglio di quanto aveva creduto prima ancora di
partire, e Jon non poteva fare a meno di essere felice per lui. Damian
aveva sofferto abbastanza a causa di quella perdita, gli era stato
accanto e avevano affrontato insieme gli orribili momenti che si era
ritrovato ad attraversare, e vedere il suo viso finalmente rilassato,
sereno come non mai, accentuava la consapevolezza che avessero fatto
entrambi la scelta migliore.
Damian tornò una buona
quindicina di minuti dopo e Jon gli fece
compagnia tutto il tempo in cui mangiò, chiedendogli con
fare
curioso come fosse andata a Gotham e come stessero tutti; Damian aveva
fatto spallucce e gli aveva spiegato semplicemente che ci sarebbe
voluto ancora qualche mese prima che la nuova protesi fosse pronta ma
che tutto sommato la famiglia stava alla grande - suo padre aveva anche
espresso il desiderio di rivedere Tommy -, chiacchierando anche del
più e del meno.
Solo in seguito decisero di rilassarsi
tutti e tre sul divano, con
Damian poggiato col capo contro la spalla di Jon e Tommy che,
accoccolato fra le braccia di Damian, giocava distratto col suo pupazzo
di Zitka, farfugliando suoni disarticolati e senza senso. Ma fu a quel
punto che Jon drizzò la schiena e quasi fece sussultare
Damian -
sì, d’accordo, il viaggio era stato lungo e lui
avrebbe
volentieri dormito, e con questo? -, il quale gli borbottò
contro qualcosa mentre si sistemava Tommy fra le braccia.
«Scusa, D, aspetta»,
accennò Jon
nell’abbassare del tutto la voce della TV, per quanto non la
stessero comunque seguendo. «Mi sembra di aver
sentito…»
«Ero io».
«No, non parlavo del tuo
russare come un trombone».
«Ehi!»
«-ibi».
Il battibecco si fermò nello
stesso istante in cui sentirono
quella vocina, guardandosi con gli occhi sgranati prima di abbassare
immediatamente lo sguardo sul bambino nello stesso istante. Tommy stava
continuando a farfugliare qualcosa allegramente, agitando quel pupazzo
in aria come se lo stesse facendo volare, e gonfiò un po' le
guance per creare qualche bollicina con la saliva, smontando sul
nascere qualunque cosa avesse cominciato a pensare Jon... salvo poi
ripetere quel «ibi» in tono più sicuro,
facendo
brillare gli occhi di entrambi.
«Pensi che stia...»
«...provando a
parlare?» concluse Jon con un sorriso che
andava da un recchio all'altro, sedendosi a gambe conserte sul tappeto
per poter essere alla stessa altezza del bambino, il quale
allungò le mani verso di lui per toccargli il naso mentre
rideva. «Ehi, Tommy?» Il tono di Jon era
così
allegro che, anche se non si fosse ritrovato a guardarlo, Damian
avrebbe capito benissimo che stava sorridendo. «Ehi,
campione.
Sai dire “papà?”»
«Baba».
«D...»
Damian schioccò la lingua
sotto il palato. «Ehi, è
più facile di
“papà”», volle aver
ragione, vedendo Tommy far scorrere lo sguardo su entrambi con fare
curioso, prima di picchiettare ancora una manina contro il naso di Jon
e ridere divertito.
«'Ibi! 'Ibi!»
ripeté mentre agitava le gambette, con
quel volto paffuto che scattava dall'uno all'altro con un sorriso che
sembrava allargarsi ogni secondo di più. Ma, più
Tommy
picchiettava il viso del suo papà e li guardava,
più
Damian e Jon si guardavano a vicenda, cercando di capire che cosa
stesse cercando di dire il bambino.
Damian aveva persino dimenticato la
stanchezza del viaggio e aveva
raddrizzato la schiena per sistemarsi meglio il figlio sulle gambe,
abbassando lo sguardo su di lui per osservare i movimenti di quel
piccolo corpo che aveva fra le braccia. Tommy non smetteva di sorridere
e di ripetere «'Ibi» ogni volta che toccava Jon
come se
fosse di vitale importanza, e quando lo faceva si premurava di guardare
Damian e sorridergli di riflesso.
Fu proprio nel rendersene conto che
Damian sgranò gli occhi,
irrigidendosi per un momento prima di scoppiare a ridere sotto lo
sguardo sconcertato di Jon che, sollevando il viso, lo aveva fissato
accigliato mentre Tommy gli tirava amorevolmente una guancia.
«Tutto bene, D?»
«S-Sì, è
solo...» Damian si asciugò
l'angolo dell'occhio destro col dorso della mano, prendendosi un
momento prima di ricambiare lo sguardo del compagno con un'espressione
che, Jon ne era sicuro, non gli aveva mai visto in viso.
«Credo
che stia dicendo “habibi”».
«'Ibi!»
esclamò Thomas fra le risate quando
sentì il padre, battendo le manine l'una contro l'altra
mentre
agitava di nuovo le gambe, come se fosse contento di essere stato
capito.
Jon rimase in silenzio per attimi che
parvero interminabili, cercando
di assimilare ciò che aveva appena capito. A dire il vero
non
avrebbe dovuto meravigliarsi poi molto, dato che Damian lo chiamava in
continuazione in quel modo ed entrambi raramente, se escludevano i
nomignoli, si chiamavano per nome... ma la cosa fece ben presto ridere
anche lui, tanto che abbassò il capo verso Tommy per
poggiargli
un bacio sulla fronte.
«Ti amo, piccolo»,
sussurrò col cuore gonfio di
gioia paterna, sentendo le dita del bambino insinuarsi fra i suoi
capelli per giocherellare un po' con quelle ciocche, strofinandosi
contro di lui mentre Damian cingeva entrambi con un braccio per quanto
concessogli dalla posizione in cui si trovava.
«Sei proprio un romantico
perso, J».
«Aw, sta' zitto, baba», lo
prese in giro nel fargli
l'occhiolino, ignorando lo sbuffo ilare di Damian solo per abbassare di
nuovo lo sguardo su Tommy, che stava farfugliando di nuovo qualcosa.
«'aba!» disse
divertito, e Jon rimase di stucco mentre
Damian si lasciava sfuggire l'ennesima risata della serata e stringeva
maggiormente il compagno contro di sé.
Anni addietro non si sarebbe mai
immaginato in una situazione del
genere, lo ribadiva. Eppure adesso, mentre abbracciava due delle
persone cui teneva di più, non avrebbe potuto sperare in una
vita migliore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Tommy
è tornato ad essere un bambino, evvai!
Okay, sclero mio a parte, spendiamo due parole per tutta la storia. Non
sapevo bene cosa scegliere come prima parola per Tommy (papà
era
davvero troppo ovvio), quindi un grazie a ShunDiAndromeda per avermi
aiutata. Dopo averci pensato un pochino su, alla fine la parola scelta
è stata "habibi", che vuol dire "(mio) amato" ed
è la
parola che Tommy sente più spesso provenire dalle labbra di
Damian... quindi era un po' ovvio che potesse anche essere la prima
parola che impara a pronunciare, e non solo per la sua relativa
facilità. Visto che Jon raramente viene chiamato per nome da
Damian, ecco che basta fare due più due et voilà,
Tommy
pronuncia la sua prima parola! Seguita poi da baba (che vuol dire
papà) e lascia pure Jon di stucco :p
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 16 *** A good mother-in-law? ***
A good mother-in-law?
Titolo: A good
mother-in-law?
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 3200 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Talia Al
Ghul
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 27.
Narciso: vanità
Just stop for a minute and smile: 2. "Non
riuscirai mai a battermi!"
Maritombola #12: 13.
Prompt
Immagine
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Mugolando,
Damian scacciò con una mano il peso che si era accostato
contro di lui, infastidito.
La notte precedente aveva dormito poco
perché
Thomas aveva pianto parecchio e lui e Jon l’avevano
praticamente
passata in bianco, quindi proprio non capiva dove il suo consorte, come
insisteva a chiamarlo sua madre, prendesse tutte quelle energie. Poteri
o meno, a volte dimostrava di avere molta più resistenza di
un
essere umano normale.
«Fammi dormire, J»,
sbottò nel
cercare di schiaffargli una mano in faccia, arricciando il naso quando
sentì la lingua rasposa di Jon che... un momento. Jon non
aveva
la lingua rasposa.
Damian aprì gli occhi di
scatto e si
voltò così in fretta che gli scroccò
il collo, e
sussultò nell’incontrare lo sguardo dorato della
tigre di
sua madre, la quale gli ricordò che non erano soli. Ma come
diavolo aveva fatto quella dannata tigre ad entrare in camera? E,
soprattutto, perché non era nella sua gabbia? Almeno il
cucciolo
si era abituato abbastanza alla vita domestica da essere solo un grosso
gatto mal cresciuto, a quanto sembrava.
Nel far scendere quel cucciolo dal
letto, Damian si
rese conto che Jon non era lì con lui e notò la
porta
socchiusa, grugnendo tra sé e sé mentre cercava
di tener
buona quella tigre che voleva a tutti i costi tornare sul materasso per
leccargli la faccia. Ah, che diavolo. «Sta' buono»,
bofonchiò al
cucciolo, allungando una mano verso il comodino per afferrare la
protesi tra uno sbadiglio e l'altro mentre, giocherellando con un lembo
delle coperte, quella tigre non voleva proprio saperne di lasciarlo un
pace.
Damian scosse il capo e
sospirò, sciogliendo
il nodo della parte sinistra del pantalone per potersi sistemare la
protesi, socchiudendo un occhio con un grugnito quando l'arto
artificiale scattò contro il meccanismo per assestarsi col
resto
del tubo di carbonio interno. Nonostante fossero passati un paio d'anni
da quando aveva perso la gamba, rimettere la protesi gli dava comunque
fastidio e a volte, soprattutto in inverno, era piuttosto dolorosa. Si
rese conto di essere stato osservato dalla tigre e aggrottò
un
po' la fronte, ma scosse il capo e, nel guardare verso la culla e nel
non vedere Tommy, capì che Jon doveva essere sicuramente
sceso
di sotto ore prima ad occuparsi dei campi e preparare la colazione.
La cosa lo fece sorridere stupidamente -
quella loro
nuova quotidianità era, per quanto bizzarra, fin troppo
piacevole - e si alzò dal letto, facendo un po' di passi
incerti
prima di acquistare stabilità e ordinare in arabo a quella
tigre
di uscire; si accigliò nel rendersi conto di essere stato
capito
quando il cucciolo corse verso la porta e si precipitò fuori
prima di lui, e fu mugugnando tra sé e sé che
andò
in bagno a prepararsi, facendosi la barba e lavandosi i denti prima di
buttarsi sotto la doccia. Nonostante il materiale di cui era fatta la
protesi, fece comunque attenzione a non bagnarla troppo, e fu solo
quando fu asciutto e vestito che uscì dalla camera e scese
attentamente le scale, cominciando a sentire un piacevole odore di
cibo.
Quando arrivò in cucina, la
scena che gli si
parò davanti lo scaldò letteralmente. Jon era ai
fornelli
e gli dava le spalle, canticchiando un motivetto che Damian non
riuscì a capire; agitava la padella e girava le uova con
movimenti fluidi e sicuri, con Tito che lo guardava in attesa mentre se
ne stava in disparte, e fu con un ghignetto che Damian si
avvicinò il più silenziosamente possibile,
arrivandogli
alle spalle per cingergli i fianchi da dietro e far aderire il suo
petto contro quell'ampia schiena. Jon irrigidì un secondo
per
l'essere stato preso alla sprovvista, ma si rilassò ben
presto
con una risatina.
«Buongiorno»,
sussurrò Jon.
«'Giorno»,
mormorò a propria
volta Damian, alzandosi sulle punte dei piedi per poter raggiungere il
suo orecchio e sfiorarglielo con le labbra; sentì un brivido
di
piacere correre lungo la schiena di Jon e lo vide spadellare quelle
uova con più foga, prima che si voltasse un po' verso di lui
con
un sorrisetto sulle labbra.
«Sarei venuto a svegliarti tra
un po'».
«Mhnr... sarei ancora a letto,
se non fosse
stato per la tigre di mia madre», bofonchiò e, nel
sentire
lo sbuffo ilare di Jon, gli tirò il lobo dell'orecchio,
ignorando la sua lamentela. «Non ridere, idiota. Non
è
stato un bel risveglio. Dove sta svolazzando nostro figlio,
piuttosto?»
«Svolazzando?»
sghignazzò Jon nel guardarlo di sottecchi per incontrare lo
sguardo scettico del marito. «Con tua madre»,
soggiunse
ovvio, anche se non gli sfuggì il piccolo grugnito che
sentì provenire da Damian.
«Adesso sì che
avrei preferito dormire
di più», ironizzò; si guardarono negli
occhi per un
momento e, accennando un sorrisetto, si sporsero l'uno verso l'altro
per poter unire le labbra in un lungo bacio, godendosi il momento. Era
bello e scaldava loro il cuore, era una routine che entrambi avevano
trovato così piacevole che…
«La vita in campagna non
avrebbe dovuto renderti più mattiniero, figlio?»
La voce di Talia, così
improvvisa, fece
sussultare entrambi e si sentirono quasi come due bambini colti in
flagrante con le mani nel barattolo di marmellata, voltandosi per
guardarla con tanto d'occhi e il cuore che batteva all'impazzata. Con
una delle sue solite tute d’addestramento nere ed aderenti
che le
fasciavano il corpo sinuoso, sua madre li fissava con un certo cipiglio
mentre sorreggeva Tommy, accoccolato contro il suo seno con il pollice
in bocca; al suo fianco c’era anche la tigre, la quale si
stava
leccando le grosse zampe con una certa nonchalance.
Damian tossicchiò,
sciogliendosi
dall’abbraccio con cui aveva ancorato Jon a sé per
lasciarlo cucinare e ristabilire una certa compostezza, facendo un
breve cenno col capo verso la donna. «Madre», la
salutò, zoppicando verso di lei. «Ti ringrazio per
esserti
presa cura di Thomas».
«Sembri sorpreso che io
l’abbia
fatto», esordì lei con una nota scettica mentre
gli
porgeva il bambino, ma Damian scosse il capo.
«Affatto, madre»,
disse solo nel
sistemare Thomas fra le braccia, vedendolo aprire la bocca per
sbadigliare prima di spalancare gli occhi e sorridergli, e Damian
sorrise di rimando. Quel nanettolo era la sua piccola gioia.
«La
tua presenza ci ha davvero aiutati, in questi giorni».
Forse era strano dirlo, ma era vero. Con
Kathy e Maya assenti, il fatto
che sua madre fosse rimasta lì era stata davvero una manna
dal
cielo, poiché così avevano potuto occuparsi del
lavoro e
della clinica. Per quanto Jon avesse due giorni di ferie a causa di un
problema al server interno della piccola sede giornalistica, il lavoro
nella fattoria non si fermava mai e badare agli animali richiedeva un
certo impegno; non appena avevano un momento libero lo passavano
immediatamente con Tommy, ma avrebbero mentito se avessero detto che
Talia non aveva alleggerito loro il lavoro. Wilkes si era offerto di
raggiungerli la settimana successiva per dare una mano anche in
fattoria, e Damian non aveva potuto fare a meno di ringraziare, seppur
con il suo finto tono burbero, il vecchio amico di Gotham.
«Che ne dite se ci sediamo e
facciamo colazione?»
Jon ruppe quel silenzio imbarazzante e
cominciò a preparare i piatti, non prima di aver controllato
la
temperatura del latte di Thomas e aver lanciato a Damian il biberon; lo
afferrò al volo e vide Thomas fissarlo avidamente prima di
allungare le manine, e Damian cominciò a farlo mangiare con
attenzione mentre invitava la madre a prendere posto.
Seppur con la sua solita espressione e
con quella
classica puzza sotto il naso che solitamente aveva, Talia fece giusto
un breve cenno verso la tigre e le ordinò di non muoversi -
e
dannazione, Damian fu quasi certo che quel cucciolo avesse annuito
– prima di accomodarsi, guardando ciò che aveva
nel piatto
prima di gettare uno sguardo al consorte del figlio. «Uova,
salsicce, pomodori fritti e pancetta?»
Jon si strinse nelle spalle.
«Che
c’è? È un classico, non posso preparare
tutti i
giorni waffles e pancakes. Se vuoi altro ci sono i funghi di
Damian».
«Quello era sarcasmo,
J?» si intromise
Damian con un sopracciglio inarcato, ma Jon ridacchiò.
«Non mi permetterei
mai», lo
schernì, prendendo da bere per lasciare al tavolo anche del
succo d’arancia, il tutto sotto lo sguardo poco concorde di
Talia.
«È tutto
così… americano».
Il suo tono parve sprezzante, e per
quanto Jon
avesse aggrottato la fronte, Damian gli scoccò una rapida
occhiata come a voler mettere immediatamente a tacere ogni sua replica.
Non si era lamentata molto dei waffles e dei pancakes delle mattine
precedenti, quello forse era troppo persino per lei.
«Assaggia, madre. Ti assicuro
che la cucina di
Jonathan è deliziosa», provò ad
ammorbidirla e,
nonostante avesse arricciato il naso con quella sua solita aria
vanesia, Talia fece schioccare giusto per un secondo la lingua sotto il
palato prima di liquidare la questione con un gesto secco della mano.
Jon si sedette solo dopo aver dato la
pappa a Tito e
anche alla tigre, ed entrambi aspettarono che Damian finisse di
allattare Tommy prima di poter cominciare a mangiare; ripose il bambino
nel suo porta-enfant e fu sul punto di accomodarsi a sua volta quando
il telefono squillò, tanto che si ritrovò a
frenare Jon
che fu sul punto di alzarsi per andare lui stesso a rispondere. Ci mise
più di quanto avesse voluto, e Damian fece capolino dalla
soglia
della porta con aria accigliata.
«Devo andare»,
esordì, e non gli
sfuggì l’espressione che si dipinse sul volto di
Jon e la
curiosità distaccata di sua madre. «Visita a
domicilio, la
giumenta dei Douglas sta per partorire e il travaglio non sembra essere
normale. Ci vediamo più tardi»,
rimbeccò nello
sparire in fretta, senza dar peso al fatto che Jon avesse cominciato a
boccheggiare come un idiota.
Jon infatti sbatté le
palpebre più e
più volte e si scusò automaticamente con Talia
prima di
andare dietro a Damian, raggiungendolo proprio nell’istante
in
cui stava preparando i suoi strumenti e si stava al contempo infilando
il cappotto. «D… mi stai davvero lasciando da solo
con tua
madre?» chiese un po’ stridulo, ma Damian gli
gettò
uno sguardo stranito.
«Non sarai solo, ci
sarà Tommy con te».
«Dico sul serio,
Dames…»
«Jon», lo
richiamò mentre si
chiudeva il cappotto. «Non ti ucciderà se ti
preoccupi di
questo. O almeno lo spero», mugugnò tra
sé e
sé prima di scuotere il capo e scacciare quel pensiero, ma
Jon
aveva comunque arcuato un sopracciglio. «Cercherò
di
essere di ritorno il prima possibile, ma devo proprio
andare». Si
alzò sulle punte, rubandogli un bacio a fior di labbra.
«Lo so che mi capisci».
Jon abbassò un po’
le palpebre, ma
annuì e ricambiò quel contatto prima di
carezzargli il
viso con entrambe le mani. «Vai dai Douglas e fai nascere un
bel
puledrino, Dottor Wayne», gli sorrise, e Damian, dopo aver
ricambiato il sorriso, gli diede una pacca su una spalla e
uscì
dalla porta della clinica, lasciando Jon ad osservarlo mentre se la
chiudeva alle spalle.
Con un sospiro, Jon si batté
le mani sulle
guance. Damian aveva del lavoro da fare e quella che faceva colazione
nella loro cucina era solo sua madre. Era solo Talia, dopotutto. Talia
Al Ghul, regina del Bialya e Testa del Demone. Gh… forse il
problema era proprio quello. Jon non era mai
rimasto solo con Talia per più di… quanto? Cinque
minuti?
Beh, d’accordo, poteva affrontarla. Tornò in
cucina e
trovò Talia che, finito di mangiare, aveva cominciato a
grattare
il mento di quella tigre, con Tito che si teneva in disparte e sembrava
pronto a saltare addosso a quel cucciolo se avesse fatto qualcosa di
strano. Tutto sommato era ancora tutto… abbastanza normale?
Per
quanto potesse essere normale avere il capo di una lega millenaria e
una tigre in cucina, almeno.
Con uno strano disagio nel petto, Jon
mangiò
piuttosto in fretta, raccattando poi i piatti prima di gettare uno
sguardo alla donna che, rilassata, si comportava come se fosse
completamente sola. Forse avrebbero dovuto continuare ad ignorarsi
educatamente?
«Qualcosa ti turba,
Jonathan?»
domandò di punto in bianco Talia, e Jon quasi
sussultò
alla sua voce, forse non essendosi aspettato che la donna provasse a
fare conversazione.
«Non vedo perché
dovrebbe esserci qualcosa che possa…»
«Voi Super non sapete proprio
mentire. Anche senza poteri siete dei tali
boyscout…»
Jon sgranò gli occhi,
fissandola con un groppo alla gola. «Cosa stai--»
«Davvero?» I grandi
occhi di Talia,
così simili a quelli di Damian, si puntarono su di lui e lo
squadrarono con attenzione. «Non insultare la mia
intelligenza,
Jonathan. Pensavi sul serio che non lo avrei notato?»
Jon stava per rispondere «Sì»,
che sperava davvero che Talia non avesse mangiato la foglia, ma quella
donna non era stupida. Lo stupido era lui per aver anche solo pensato
di poterla fregare.
«Non condivido ancora questa
vostra…
vita», continuò Talia, la quale sollevò
una mano
per frenare la replica indignata che Jon stava per sbottarle contro.
«Ma hai fatto qualcosa che nessuno di noi, buoni o cattivi,
ha
mai sognato di fare. Hai scelto l’amore e rinunciato al
resto. Io
stessa non ho mai avuto il coraggio di lasciare la Lega per vivere al
fianco del mio amato, ed è sempre stata questa mia decisione
a
tenerci separati».
Jon rimase interdetto, poiché
tutto si
sarebbe aspettato tranne ricevere, in un certo senso, quegli strani
complimenti da parte della vanitosa e arrogante Talia. Certo, non
sembrava aver reagito molto bene alla loro relazione e non ne sembrava
molto entusiasta, eppure, in un modo tutto suo, sembrava approvare il
fatto che vivessero insieme in quel posto tranquillo e assolutamente
lontano da tutta quella roba da eroi. E, soprattutto, sembrava davvero
adorare Tommy.
«Persino Damian è
cambiato molto da
quando ha cominciato a vivere con suo padre. Ed è cambiato
ancora quando ha conosciuto te». Talia si alzò,
squadrando
metaforicamente Jon dall’alto in basso, nonostante non
arrivasse
nemmeno al suo metro e ottanta. «Vorrei poterti biasimare per
questo».
«Stavi aspettando di essere
soli per
farlo?» la interruppe immediatamente Jon senza darle
l’agio
di continuare. Aveva arcuato un sopracciglio e incrociato le braccia al
petto, ricambiando lo sguardo della donna. Dannazione. Aveva provato a
dare a Talia il beneficio del dubbio, a credere che stesse davvero
provando a cambiare lei stessa per il bene di Damian, eppure le sue
parole non gli sembravano molto amichevoli, in quel momento.
«Allora fallo, sputami addosso il tuo veleno, poi non
parliamone
più. Damian non ha bisogno di altri drammi da parte tua
né tanto meno da parte mia, quindi gradirei che tu la smetta
prima ancora di iniziare».
Talia sollevò entrambe le
sopracciglia. «Ricordi chi hai dinanzi?»
«La madre di mio marito che in
questo momento
sta facendo inutilmente la stronza», affermò Jon
senza
peli sulla lingua, non preoccupandosi nemmeno di moderare le parole.
Solitamente non era tipo da parolacce nonostante la sua età,
ma
Talia era proprio il tipo di persona che… non fece in tempo
a
formulare un altro pensiero che la risata di Talia rimbalzò
fra
le pareti della cucina, lasciando Jon stordito per un lungo attimo.
Cosa… cosa le era preso così
all’improvviso?
«Non so se considerarti un
temerario o solo un
completo idiota, Jonathan Samuel Kent», esordì la
donna,
ignorando il modo in cui Jon aveva arcuato un sopracciglio.
«Ciò che so è che sfideresti me,
sapendo che sarei
in grado di ucciderti se solo lo volessi, pur di mantenere la
felicità di Damian. Vorrei poterti biasimare per il modo in
cui
l’hai cambiato», ripeté, ma stavolta non
si fece
interrompere. «Eppure comprendo di non poterlo fare. Mio
figlio
è felice… e ciò rende felice anche il
mio cuore di
madre».
Jon tacque per un lungo momento, non
avendo idea di
cosa dire o come reagire. Non si sarebbe mai aspettato di sentire
parole del genere da Talia, doveva ammetterlo. Quando era passata la
prima volta per accertarsi delle condizioni di Damian, aveva colto solo
una parte della conversazione che lei e Damian avevano
avuto… ed
era sembrata davvero dispiaciuta per i suoi comportamenti. Sentirla
parlare così, quindi, lo aveva comunque scombussolato,
soprattutto sapendo cosa ne pensava della loro relazione.
Fu solo a quel punto che Jon trasse un
sospiro,
rilassando le spalle prima di rivolgere alla donna quello che parve
essere un piccolo sorriso. «Non dobbiamo per forza andare
d’accordo», cominciò, conscio che fosse
una strana
situazione per entrambi, «ma sono contento di sentirti dire
queste parole», ammise. «Possiamo considerarla...
una
tregua?» provò ancora Jon, osservando il modo in
cui Talia
aveva cominciato a squadrarlo. Infine la donna fece un breve cenno col
capo.
«Credo che sia una proposta
fattibile», sentenziò.
«Beh... bene». Jon
si massaggiò
il collo con un certo disagio. «Perché ammetto che
avrei
preferito non doverti affrontare in duello per fartelo capire con le
cattive».
Talia si concesse il lusso di un
sorriso, per quanto
ironico fosse. «Anche se ci avresti provato, non saresti
comunque
riuscito a battermi», affermò, per quanto la cosa
avesse
fatto sbuffare ilare Jon.
«Damian mi ha insegnato
qualche trucco, sarei riuscito almeno a tenerti testa».
«Sarei proprio curiosa di
vederti combattere, adesso».
«Ehm... magari un'altra
volta»,
rimbeccò Jon con un velo di imbarazzo, stringendosi nelle
spalle
mentre Talia sbuffava sarcastica.
Il resto della giornata, per fortuna di
Jon,
passò abbastanza tranquillamente. Riuscito persino a
convincere
Talia e rimettere in gabbia la sua tigre per evitare di averla in giro
per casa - o, peggio ancora, in giro per la fattoria -, Jon si era
dedicato al suo lavoro e aveva anche approfittato per scrivere
quell'articolo che gli era stato richiesto dal suo capo prima di
pensare al resto, venendo persino aiutato da Talia che, con la scusa
che lo facesse solo ed esclusivamente per Tommy, si era offerta di
preparare il pranzo mentre Jon era nei campi, con un cappello in testa
per proteggersi dal sole e la canotta incollata al petto a causa del
sudore.
Jon si passò il dorso della
mano sulla fronte
e si sgranchì il collo, ma fu proprio a quel punto che vide
il
loro furgone prima che parcheggiasse una manciata di minuti dopo,
accennando un sorriso quando, seppur stanco, Damian scese con
un'espressione così felice che Jon stesso si
rilassò.
«Ehi», lo
richiamò nel sollevare
giusto un po' il cappello che aveva in testa per poterlo osservare con
attenzione. «Com'è andata?»
«Benissimo»,
replicò Damian
nell'avvicinarsi mentre si massaggiava il collo, con un angolo della
bocca sollevato in un sorriso. «Un puledro sano e forte di
ben
quindici chili». Nel dirlo scroccò le nocche,
alzando il
volto per poter guardare il marito. «Tra te e mia madre,
invece?
Vedo che sei ancora tutto intero», ironizzò, e Jon
guardò altrove con un certo imbarazzo.
«Beh... diciamo che forse ho
un po' esagerato?»
«Mhpf... te l'avevo detto,
habibi».
Damian roteò gli occhi, seppur con fare vagamente divertito.
«Ti preoccupavi per niente».
Seppur arcuando un sopracciglio, Jon
sbuffò
ilare e si tolse il cappello per coprire i volti di entrambi,
nascondendo dietro di esso un bacio che sapeva di sole e terra.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia, come alcune scritte per la raccolta Allegretto
~ Deux ou trois choses que je sais de nous,
è stata scritta per la Maritombola
indetta ogni anno
da Lande
di Fandom (e alla quale non partecipavo da un bel pezzo)
Comunque sia, questa one-shot si colloca esattamente un paio di giorni
dopo ciò che viene descritto nella storia Every
day in every way, it's getting better and better,
in cui Talia decide di restare con Jon e Damian per imparare a
conoscere Tommy (e anche comprendere il modo in cui sta vivendo adesso
suo figlio dopo quello che gli è successo)
Qui ho voluto cercare di creare una sorta di rapporto tra Jon e Talia,
in modo che potessero confrontarsi tra loro (senza Damian da
intermediario) e potessero così scendere a patti non solo
con le
loro differenze, bensì con il modo in cui entrambi si
pongono
l'uno verso l'altro e soprattutto verso Damian.
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Capitolo 17 *** Kids grow up so fast ***
Kids grow up so fast
Titolo: Kids grow
up so fast
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 3808 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 31. "Ho
provato a chiamarlo, ma non mi ha risposto!"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Ehi,
papà, come vi siete innamorati tu e baba?»
Jon, che in quel momento stava mungendo
una delle
loro mucche, sbatté le palpebre e si voltò verso
il
figlio, il quale aveva appena finito di strigliare il pelo dell'unico
cavallo che avevano.
Lui e Damian non avevano mai concordato
una versione
ufficiale che avrebbero potuto raccontare al pubblico, solitamente si
limitavano a dire che erano amici di infanzia e che, essendo i loro
padri ottimi amici, il passare del tempo insieme aveva fatto il resto.
Ma, conoscendo Tommy, era sicuro che due parole in croce non fossero
esattamente ciò che stava aspettando in quel momento.
Jon si strinse quindi un po' nelle
spalle, tornando
a guardare davanti a sé. «È una storia
divertente...» cominciò con un pizzico di ironia,
cercando
di romanzare nella sua testa il primo incontro avuto con Damian. Beh,
dire a Thomas che Damian lo aveva rapito perché lo
considerava
una minaccia era da escludere, quindi avrebbe potuto colorare un po' la
verità. «Sai che nonno Clark e nonno Bruce erano e
sono
amici e che andavo spesso con papà a villa Wayne,
giusto?»
«Sì, ma ho sentito
zio Conner dire che
prima litigavate un sacco... e che se non aveste fatto squadra adesso
non sareste qui. Che vuol dire che facevate squadra?»
D'accordo, avrebbe ucciso quella bocca
larga di
Conner. «Era... una cosa scolastica».
Sì, Jon
concordò con sé stesso che la cosa avrebbe potuto
reggere. «E all'inizio non andavamo nemmeno molto d'accordo.
Il
tuo baba era insopportabile e anch'io non facevo molto per rendermi
simpatico», rimbeccò nel carezzare il dorso della
mucca
dopo aver riempito l'ultimo secchio. «Alzavamo sempre la voce
l'uno con l'altro e il tuo baba insisteva di voler comandare solo
perché era il più grande. Ma io ero
più
alto». Rise con una nota di nostalgia, riportando la mucca
nel
suo box e afferrando le maniglie dei due secchi per spostarli, notando
Thomas aiutarlo col terzo con la coda dell'occhio, attento a non
riversarne a terra il contenuto.
«Come avete capito che vi
piacevate?» insistette.
«Non lo abbiamo
capito», rimbeccò
Jon, e all'occhiata stranita del figlio continuò.
«Cioè... non subito. Eravamo entrambi testardi e
non so
chi dei due insisteva col pensare che la nostra vicinanza fosse solo,
sai, amicizia. Il tuo baba non era esattamente abituato al contatto
fisico e tutto era un po' nuovo, soprattutto per lui».
«Davvero? Eppure adesso non si
direbbe, state
sempre appiccicati… siete così
sdolcinati».
«Fossi in te prenderei poco in
giro,
giovanotto», ironizzò Jon, e Tommy gli fece
scherzosamente
una linguaccia. «Comunque... beh. Abbiamo fatto questo tira e
molla per un paio d'anni, ne avevo sedici quando ho capito che mi
piaceva. Ed ero piuttosto nervoso».
«Perché?»
«Non volevo rischiare di
rovinare niente,
Tommy», ammise mentre si incamminavano insieme fuori dal
fienile,
e Jon sentì tutto il tempo lo sguardo del figlio su di
sé. «Damian era un mio carissimo amico. Mi aveva
aiutato
nei momenti brutti e io c'ero stato per lui, e non volevo che fargli
capire che i miei sentimenti erano maturati potesse spingerlo a... ad
allontanarmi».
Thomas tacque, il secchio più piccolo ben stretto fra le
mani
mentre guardava dove metteva i piedi. «Sembra...
triste».
«Lo era. Il solo pensiero mi
attorcigliava lo
stomaco. Potevo accettare di ignorare la mia cotta per lui, ma non che
la nostra amicizia finisse per questo».
«Allora come...»
«Era il suo
compleanno». Jon
sentì nuovamente lo sguardo del figlio su di sé.
«Aveva appena compiuto diciassette anni e, invece di
festeggiare,
mi aveva proposto di... sgattaiolare via di nascosto». Quella
sera erano usciti di pattuglia nonostante Bruce avesse letteralmente
ordinato a Damian di non farlo, ma quello era un dettaglio che poteva
tenere per sé.
«Cosa? Eravate i primi a
scappare e avete
fatto tante storie quando sono andato a trovare Amanda la settimana
scorsa?» Thomas arricciò il naso con fare
indignato, ma
Jon lo fulminò subito con lo sguardo.
«Hai tredici anni, erano le
nove di sera e sei uscito dalla finestra, nanerottolo. Non
provarci».
«...è praticamente
la stessa cosa, papà».
«Affatto. Comunque»
Jon lo guidò
fino all'edificio accanto, poggiando i secchi accanto alle cisterne
prima di aprirne una e cominciare a riversare il latte appena munto,
«Eravamo usciti e stavamo gironzolando per Gotham, ci eravamo
fermati davanti ad un negozio di alimentari a prendere
qualcosa».
Quella sera avevano fermato una rapina al Thai Shop, e sorrise un po'
al ricordo di Damian che, prendendo a pugni uno dei criminali, gli
aveva detto che quello era il modo migliore per passare un compleanno.
«Con patatine e bibite alla mano, siamo andati a Robinson
Park e
ci siamo seduti su una panchina».
Jon si interruppe, occupandosi del latte
mentre si
perdeva nei ricordi. Erano saliti sul tetto dell'edificio che
affacciava proprio su Robinson Park e si erano goduti la brezza serale,
osservando distrattamente le coppie che si attardavano o i padroni dei
cani che passeggiavano con i loro animali. Avevano chiacchierato,
mangiato e bevuto tra le risate... e Jon aveva sentito il cuore battere
furiosamente quando il suo sguardo si era posato su uno dei rari
sorrisi di Damian, rischiarati dalla luna. Terrorizzato di rovinare
quel momento, Jon aveva ingoiato ogni parola che avrebbe voluto dire e
distolto lo sguardo... ma era stato a quel punto che Damian gli aveva
afferrato una mano per stringerla nella sua e lo aveva guardato; si era
tolto la maschera in silenzio, e si era sporto verso le sue labbra
prima ancora che il cervello di Jon registrasse cosa fosse successo.
Tempo due secondi, e si stavano baciando. Era stato così
improvviso che non si era nemmeno accorto che si era messo a fluttuare,
quella sera.
«Ehi, terra chiama
papà».
Sbattendo le palpebre, Jon si rese conto
che si era
perso un po' troppo tempo nel viale dei ricordi, visto che le cisterne
erano piene e lui se ne stava imbambolato davanti ad esse con i secchi
ormai vuoti. Così si massaggiò dietro al collo
con un
sorrisetto imbarazzato, scuotendo brevemente la testa mentre chiudeva
le cisterne.
«Dov'ero rimasto?»
«Tu e baba eravate seduti su
una panchina».
«Giusto, giusto».
Avrebbe dovuto
ricordarsi di raccontare quella storia anche a Damian, se mai Tommy
avesse chiesto qualcosa anche a lui. «Abbiamo... sai,
parlato,
riso, fatto le solite cose che facevamo sempre, ma il tuo baba sembrava
più... bello del solito, quella sera».
Mentre uscivano dall'edificio, Tommy lo guardò al di sopra
della spalla. «E gli hai detto che ti piaceva?»
«Non ne ho avuto il
tempo». Al nuovo
sguardo interrogativo del figlio, Jon ridacchiò.
«Mi ha
baciato». Tommy lo fissò a bocca aperta, quasi non
credesse possibile che fosse stato proprio Damian a fare la prima mossa
- e in effetti anche lui era rimasto spiazzato, non essendo sicuro di
essere ricambiato -, ma Jon accennò un nuovo sorriso.
«È stato... impacciato, strano e troppo veloce, ci
siamo
guardati imbarazzati e poi abbiamo riso, ma quando siamo tornati a casa
e ci siamo beccati una strigliata, non mi è importato
affatto.
Ero così felice che avrei potuto toccare il cielo con un
dito». E lo aveva fatto, volando fra i cieli di Metropolis e
tra
le nuvole, girando e girando senza sosta come una trottola mentre si
toccava le labbra e sorrideva. Era stata una notte indimenticabile.
«Poi abbiamo cominciato a frequentarci e... eccoci qui. Il
resto
è storia».
Tommy aveva ascoltato tutto
attentamente, col
sorriso che poco a poco si era allargato sulle sue labbra nel sentire
il padre che raccontava quella storia. Poi rise. «Allora fare
squadra è servito», scherzò, e Jon, nel
gettargli
un'occhiata, rise a sua volta.
«Sì. Ed eravamo una
grande squadra. In
un certo senso lo siamo ancora». Nel dirlo
scompigliò i
capelli del figlio e, ignorando la sua lamentela per quel gesto, gli
passò un braccio intorno alle spalle. «Venire a
vivere
qui, avviare la clinica, trovare un lavoro ad Hamilton, avere te,
crescerti... fa ancora tutto parte della nostra grande
avventura».
Tommy lo guardò a lungo, ma
rise qualche
momento dopo. «Baba ha ragione quando dice che sei
sentimentale», lo prese in giro, stringendo un braccio
intorno ai
suoi fianchi. «Vi voglio bene, papà».
«Anche noi te ne vogliamo,
tesoro»,
sussurrò Jon di rimando nel tenerlo stretto a sé,
incamminandosi con lui verso casa con Asso che, appena comparso dal
campo di grano alla loro destra, si era unito a loro trotterellando,
con una palla in bocca che lasciò andare proprio nelle mani
di
Tommy; il ragazzo sollevò lo sguardo sul genitore e,
capendo,
Jon fece giusto un cenno col capo, dandogli una leggera pacca dietro la
schiena. «Vado a preparare la cena. Voi due non fate tardi,
qui
fuori».
Tommy annuì con un sorriso e,
richiamando il
suo cane, si allontanarono un po' per andare a giocare insieme, e Jon
li osservò per un momento a braccia conserte con un'aria
rilassata dipinta in viso. Dopo averlo chiamato quella mattina, e dopo
non aver risposto subito, era stato Damian stesso che li aveva
videochiamati in seguito - aveva intravisto anche Talia sullo sfondo,
austera e fiera
nel suo caftano verde bottiglia - e accennato che sarebbe partito nel
primo pomeriggio dal Bialya, e Jon in quei giorni aveva dovuto fargli
praticamente l'elenco dei valori glicemici di Tommy per tenerlo
tranquillo. Da quando due anni prima avevano scoperto che aveva una
rara forma di diabete monogenico, Jon non sapeva dire chi, tra lui e
Damian, fosse diventato più apprensivo sulle sue condizioni.
E
con il fatto che fosse stato via quasi un mese, aveva davvero dovuto
fare il punto della situazione ogni singolo giorno.
«Ehi,
papà!»
La voce di Tommy richiamò
subito la sua
attenzione e Jon fece appena in tempo a sollevare lo sguardo per
afferrare la palla al volo, vedendo Asso scodinzolare nella sua
direzione e Tommy rivolgergli un sorriso divertito.
«Giochiamo un po'? Dopo ti
aiuto io con la cena».
Jon parve rifletterci su per un istante,
poi scosse
il capo con fare divertito. «E va bene. Dieci minuti, non di
più», sentenziò nell'avvicinarsi a loro
per
lanciare la palla ad Asso.
Alla fine ne passarono ben trenta, col
sole che
aveva cominciato a calare oltre l'orizzonte e il venticello freddo che
attraversava loro i vestiti e portava alle narici un lontano odore di
pioggia, tanto che Jon, nell'afferrare per ultimo la palla, fece un
cenno al figlio per far sì che entrasse per primo insieme al
cane, seguendoli poco dopo col sorriso stampato sulle labbra. Se anni
addietro gli avessero detto che avrebbe avuto quella vita, forse non lo
avrebbe creduto possibile. Ma non avrebbe cambiato una singola virgola
di tutto ciò che aveva vissuto fino a quel momento, e si
richiuse la porta alle spalle con quei pensieri per la testa, togliendo
scarpe e giacca per spedire al tempo stesso Tommy in bagno a lavare le
mani.
Una volta ripuliti e pronti,
cominciarono a
preparare la cena, e mentre Jon si occupava di marinare la carne, Tommy
si era offerto di tagliare patate e verdure. Ma fu a quel punto che
parve perdere l’equilibrio per un momento, e sarebbe
sicuramente
caduto se Jon non fosse stato abbastanza svelto da mollare
ciò
che stava facendo per afferrarlo letteralmente al volo, osservandolo un
po’ apprensivo.
«Ehi… stai bene,
campione?»
chiese, e Tommy ci mise un momento di troppo per rispondere, facendo
giusto un breve cenno col capo.
«Sì,
solo… mi gira un po’ la testa».
«Avrai sicuramente la glicemia
bassa. Adesso
controlliamo, d’accordo? Ma prima vieni a sederti»,
accennò Jon, aiutandolo a tirarsi su per accompagnarlo al
tavolo, scostando lui stesso la sedia per far sì che il
figlio
prendesse posto; si lavò in fretta le mani e
recuperò il
glucometro dall’astuccio che il figlio portava sempre con
sé, prendendo anche il barattolo di miele che, in caso di
glicemia bassa, sarebbe stato sicuramente utile.
Jon si mosse tutto il tempo senza mai
perdere di
vista il ragazzo, poggiando l’astuccio sul tavolo qualche
momento
dopo; prendendo una striscia dall’apposito contenitore, la
posizionò nel misuratore e attese la conferma dello
strumento
prima di afferrare la penna pungidito, invitando Tommy ad allungare la
mano destra. Anche se ancora un po’ intontito, il ragazzino
ubbidì e lasciò che il padre gli disinfettasse il
polpastrello dell’indice e lo massaggiasse un po’
prima di
pungerlo, e Tommy arricciò il naso al leggero dolore,
lasciando
cadere una goccia di sangue su quella striscia. Quando il glucometro
segnò 58mg/dl, Jon rispose tutto e affondò il
cucchiaino
nel barattolo di miele, prendendone un po’ prima di porgerlo
al
figlio.
«Fallo sciogliere sotto la
lingua», gli
consigliò e, per quanto avesse roteato un po’ gli
occhi a
quelle solite raccomandazioni, Thomas provò a sorridere
rassicurante prima di annuire.
«Lo so,
papà…» lo
tranquillizzò, mangiando quel miele mentre il padre si
occupava
di scrivere il valore ipoglicemico e l’orario in cui aveva
avuto
quel picco di ipoglicemia. Si stava già preparando
mentalmente a
come avrebbe reagito Baba, perché conosceva fin troppo bene
il
genitore da sapere che, paranoico com’era - zio Jason diceva
che
a volte era più paranoico di nonno Bruce -, avrebbe fatto
tutti
gli accertamenti del caso quando semplicemente si era sforzato un
po’ troppo.
Avevano atteso un po’ che il
miele facesse
effetto prima di ricontrollare la glicemia un quarto d’ora
dopo,
e nel frattempo Jon, imponendo al figlio di non muoversi, aveva persino
finito di preparare la cena, condendo la carne e grigliando le verdure.
Quando alla fine si fu accertato che i valori fossero nuovamente nella
norma, sorrise al figlio.
«Va un po’ meglio,
mhn?»
domandò, e Tommy annuì nel ritrovarsi a passarsi
una mano
fra i capelli per ravvivarseli all'indietro.
«Sì. Grazie,
papà»,
accennò nel poggiare le mani sul bordo del tavolo, pronto ad
alzarsi. «Ti aiuto a--»
«Non muoverti», lo
frenò
immediatamente Jon. «Sono solo due piatti. Resta
seduto».
«Ma--»
Tommy non riuscì nemmeno a
finire la frase,
giacché suo padre gli fece semplicemente un cenno prima di
alzarsi e pensarci lui stesso a preparare i piatti, mettendo tutto a
tavola una manciata di minuti dopo; Thomas guardò il
genitore
con entrambe le sopracciglia sollevate, ma sbuffò ilare
prima di
cominciare a mangiare, rigirando un po’ le verdure nel
proprio
piatto. Era da quasi due anni che aveva scoperto di avere il diabete e
ormai ci comviveva tranquillamente, ma i suoi papà a volte
si
rivelavano fin troppo apprensiva. Tommy in parte lì capiva,
ma
era pur sempre un tredicenne che cercava di prendere la propria strada.
«Quando torna baba?»
domandò
mentre tagliava la carne, gettando un’occhiata al padre che
stava
riempiendo i bicchieri di succo d’arancia.
«Parte domani»,
accennò Jon. «Potrebbe essere qui la mattina
dopo».
Tommy annuì, ma
tergiversò ancora un
po’ prima di farsi coraggio. «Andiamo anche noi con
lui, la
prossima volta?» chiese ancora, e stavolta Jon si
accigliò. I rapporti con Talia non erano un idillio rose e
fiori, certo, ma non erano nemmeno così gelidi come
inizialmente
si erano aspettati… ed era logico che Tommy volesse andare a
trovare anche la sua terza nonna. Selina e sua madre Lois erano
praticamente nei paraggi e Tommy poteva far loro visita, Talia invece
faceva loro visita per lo più durante le
festività.
Essere una regina - e il capo di un ex impero criminale - portava via
parecchio tempo.
«Ne parleremo con baba. Magari
potremmo… andare durante l’estate»,
accordò
Jon, vedendo il volto del figlio illuminarsi letteralmente come un
albero di natale prima di esultare e far ridacchiare Jon.
Lo ammetteva: gli faceva piacere che,
nonostante
tutto, Tommy fosse affezionato a Talia e lei stessa si sforzasse di
essere una brava persona in sua presenza. Era sempre la stessa donna
con la puzza sotto il naso e l’aria di chi era pronta a
tagliare
la testa a qualcuno se qualcosa non andava come voleva - Damian,
però, era riuscita a convincerla a non farlo…
anche se la
singola minaccia funzionava in egual misura - , ma aveva avuto la sua
redenzione e aveva cercato di esserci per Tommy come non aveva
purtroppo potuto fare per Damian. E Jon apprezzava quel suo
cambiamento.
La cena passò in modo
pressoché
tranquillo, per quanto Tommy non avesse fatto altro che porre domande
su domande su com’era il Bialya e cosa avrebbero dovuto
portare,
e non aveva potuto frenare la curiosità riguardo Raja, la
tigre
di sua nonna. Jon aveva ingoiato uno sbuffo ilare quando aveva saputo
che la potente Talia Al
Ghul aveva chiamato quella tigre che aveva sequestrato come
un personaggio Disney, ma aveva avuto la decenza di non scoppiare a
ridere proprio davanti alla donna, soprattutto
all’occhiataccia
di Damian. Erano passati quasi dodici anni da quando aveva trovato quel
cucciolo in un circo e l’aveva portato con sé, ed
era
stato bello vedere quel suo lato amorevole con gli animali. Sembrava
una cosa di famiglia.
Una volta messo tutto in ordine, fu
Tommy stesso a
controllare l’orario e ad accendere il computer, facendo
partire
in fretta una chiamata Skype prima ancora che Jon potesse finire il
proprio caffè e accomodarsi con lui sul divano in salotto,
doveva aveva abbandonato il portatile sul tavolino in attesa che il suo
baba rispondesse.
«Ciao, eaziz». Il
volto di Damian
comparve sullo schermo, sorridente come non mai. Aveva contornato gli
occhi con del kajal e si riusciva vagamente a scorgere, attraverso la
chiamata, l’abito lavorato che indossava.
«Ciao, baba»,
ricambiò Tommy nel
sollevare entrambi gli angoli della bocca. «Come mai
così
elegante?»
«Tua nonna ha organizzato una
festa
d’addio per me». Aveva roteato gli occhi, ma il
tono
appariva comunque divertito. «Si comporta come se non
tornerò più qui».
«Dille che verremo in
estate».
«Cosa?»
Damian si accigliò, e fu a
quel punto che il
volto di Jon si accostò a quello di Tommy, raggiungendolo da
dietro per incrociare le braccia sullo schienale del divano.
«È solo
un’ipotesi, D, a Tommy
piacerebbe venire a trovare Talia», si fece sentire Jon, e
Damian
lo vide sorridere letteralmente rapito quando si guardarono negli occhi
per un lungo istante. «Accidenti… sei bellissimo,
mio
principe».
Tommy storse il naso, poggiando una mano
sulla
faccia del padre per scansarlo da sé e dalla camera del
computer, in modo che potesse essere fuori campo. «Dai,
papà, ci flirti dopo con baba»,
bofonchiò, cosa che
fece ridere, suo malgrado, entrambi i genitori prima che Jon sollevasse
entrambe le mani in segno di resa.
«Va bene, resterò
buono qui»,
scherzò, senza dar peso allo sguardo scettico che gli venne
rivolto sia da Damian che da Tommy. Aggirò semplicemente il
divano e si mise a riordinare il soggiorno, fingendo di non ascoltare
mentre i due chiacchieravano.
Jon si era reso conto che a Tommy
mancava molto
Damian, e lui stesso non poteva negare che quella lontananza pesasse un
po’ in alcuni momenti. Jon, però, dopotutto
c’era
abituato anche a causa delle sue continue scomparse quando era ancora
Redbird, mentre Tommy era in quella fase della crescita in cui ogni
tredicenne cercava di essere indipendente e allo stesso tempo cercare
l’approvazione del proprio padre. In questo caso i padri
erano
due, ma erano entrambi stati abbastanza chiari, soprattutto Damian:
avrebbero voluto che lui fosse semplicemente il miglior Thomas che
avrebbe potuto essere. Sarebbero stati in egual modo fieri di lui.
Fu Damian stesso, seppur in tono
dispiaciuto, a
dover porre fine a quella chiamata quando gli venne annunciato che
l’evento stava per cominciare, salutando entrambi con un
sonoro
bacio prima di chiudere il collegamento; con un sospiro, Tommy
abbassò il portatile, sentendo un braccio del padre
cingergli le
spalle qualche istante dopo.
«Manca anche a me»,
disse Jon nel
comprendere come si sentisse, e Tommy si strinse un po’ nelle
spalle.
«È che…
stavolta è rimasto un sacco».
«Non piace nemmeno a lui
doverlo fare, ma a
volte deve essere lì insieme a tua nonna per
aiutarla».
Tommy grugnì qualcosa fra
sé e
sé, ravvivandosi i capelli all’indietro.
«Baba dice
sempre che la nonna sa cavarsela anche da sola».
«Ci sono alcune questioni
burocratiche di cui
ogni tanto deve occuparsi anche lui», spiegò Jon,
per
quanto Tommy non apparisse esattamente convinto della cosa. La
verità era che a volte Damian si presentava per ricordare
agli
oppositori di Talia che non potevano scherzare col fuoco, premurandosi
che fosse Goliath ad incutere il giusto timore dato che si erano
ritirati dalle scene e si erano lasciati alle spalle tutta quella roba
da vigilanti.
Il suono del cellulare di Tommy
distrasse entrambi e
per poco Tommy stesso non sussultò, cercandolo in tasca per
leggere quel messaggio con un sorrisino prima di rispondere sotto lo
sguardo curioso di Jon.
«Non per fare il padre
impiccione…»
«Era Amanda», lo
interruppe subito
Tommy, ficcandosi immediatamente il cellulare in tasca come se nulla
fosse, anche se ebbe l'accortezza di fingere di guardare altrove. E in
suo aiuto arrivò Asso, tanto che si concentrò sul
carezzare la testa del grosso pitbull per non fissare il volto del
padre. Sentiva il suo sguardo su di sé, ma non aveva ancora
domandato niente e lo apprezzava, anche se... «Mhn...
papà?» lo chiamò, guardandolo di
sottecchi.
Jon aveva preso il telecomando e aveva
cominciato a
fare zapping, anche se la voce della televisione era talmente bassa che
gli sarebbe servito il suo super udito per riuscire a sentire qualcosa.
«Che c'è?» chiese distratto, notando
Tommy
stringersi di nuovo nelle spalle con la coda dell'occhio.
«Ecco... se io volessi...
chiedere ad Amanda
di uscire? Come amici, intendo!» disse subito, ma il rossore
sul
suo viso lo tradì e Jon sorrise inconsapevolmente. Ecco il
perché di tutte quelle domande su lui e Damian, avrebbe
dovuto
arrivarci prima.
«La settimana prossima
c'è la fiera.
Potresti invitarla», la buttò lì,
battendogli una
mano su un braccio. «Attrazioni, zucchero filato... mi sembra
una
buona idea. Ma guai a te se ti becco uscire di nuovo di soppiatto per
andare da lei la sera».
Tommy bofonchiò qualcosa in
tono imbarazzato,
ma annuì e cincischiò un po' col cellualre che
aveva in
tasca. «Va bene. Grazie, papà».
«Di niente,
campione», rimbeccò
Jon nello scompigliargli i capelli, ridendo alla lamentela di Tommy
prima di stringerlo più forte a sé e rilassarsi
con lui
sul divano, vedendo Asso accoccolarsi con loro sul tappeto.
Jon sorrise. Sembrava ieri che Damian
aveva trovato
Tommy in un campo di grano, e adesso era un tredicenne alle prese con
la sua prima cotta adolescenziale. Crescevano davvero così
in
fretta che un po' gli veniva una certa nostalgia, ma non avrebbe potuto
essere più felice.
Rinunciare ai suoi poteri, vivere ad
Hamilton,
invecchiare con Damian, crescere Tommy… era davvero
l’avventura più bella che avrebbe mai sognato di
poter
avere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ebbene
eccoci qui, un'altra storia in cui Tommy è abbastanza
grandicello e comincia a comportarsi come un giovane tredicenne che
sperimenta le prime cotte adolescenziali... e come
sempre, Jonno è un tenero raggio di sole sdolcinato che non
può proprio fare a meno di comportarsi come tale
Comunque sia, qui si comincia a vedere il primo accenno al fatto che
Tommy sia diabetico. Le storie non seguono un ordine preciso, quindi la
storia prima di questa in realtà deve ancora arrivare,
però era per far capire che, oltre ad avere una eterocromia
-
cosa che l'ha portato ad essere abbadonato in fasce -, ha anche un
problema di salute. Perché? Perché mi paice
l'accenno
hurt/comfort. Chiedo umilmente perdono
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo
alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 18 *** My blood, my love, my life ***
My blood, my love, my life
Titolo: My blood,
my love, my life
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1987 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Clark
Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Advent Calendar: 19.
Degenza
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
La
tazza che aveva in mano gli sfuggì e cadde con un rumore
assordante quando, ascoltando il telegiornale alla tv, Damian venne a
conoscenza dell'attentato che c'era stato nella sede giornalistica del
Daily Planet.
Più osservava quelle
immagini, quelle barelle
e quei corpi che venivano portati fuori, più il fiato
cominciava
a venirmi meno nel petto, il respiro affannoso sembrava bruciargli nei
polmoni ogni qual volta provava a trarne uno; fu con gli occhi
letteralmente fuori dalle orbite e il volto trasfigurato in una
maschera di terrore che, nel sentire che il figlio di Lois Lane era
stato ricoverato d'urgenza, si precipitò fuori e quasi
inciampò nella sua stessa protesi mentre chiudeva la porta e
afferrava il fischietto appeso al collo per chiamare Goliath.
Non gli importava se un grosso
drago-pipistrello
sarebbe stato visto nei cieli di Hamilton. Non gli importava se
sarebbero arrivati con la furia di una tempesta fino a Metropolis. In
quel momento, Damian aveva in testa solo e unicamente Jon. Jon che era
andato al Daily come giornalista. Jon che ne aveva approfittato per
andare a trovare i suoi genitori. Jon che gli aveva promesso che lui e
Tommy sarebbero tornati entro un paio di giorni. Jon che era stato
ricoverato d'urgenza in un fottuto ospedale a causa di un fottuto
attentato alla fottuta sede del Daily Planet.
Damian saltò un groppa a
Goliath prima ancora
che quest’ultimo potesse atterrare fra quei campi di grano,
ordinandogli di volare fino a Metropolis con voce rotta e scossa. Non
stava piangendo, si convinse che non lo stava facendo, eppure la vista
gli si era offuscata e si sentiva come se fosse difficile respirare,
col cuore che batteva nel petto così forte che minacciava di
voler esplodere.
I pensieri si accalcavano nella sua
testa, le parole
sentite al telegiornale rimbombavano nelle pareti del suo cervello
ancora e ancora, senza tregua, un’intera vita passata con Jon
rischiava di essergli portata via e lui aveva paura. Aveva paura di non
svegliarsi più la mattina con lui al suo fianco, aveva paura
di
non poter più sentire le sue stupide battute, di non potersi
lamentare di quanto fosse sdolcinato nonostante lo apprezzasse e di
tutte quelle piccole cose che erano parte di Jon, che sapevano di Jon,
quel Jon che era entrato nella sua vita con la stessa potenza di una
supernova e che aveva creato il suo stesso sistema stellare.
Non gli importava quanto sentimentale e
poco da lui
suonasse la cosa, in quel momento era troppo scosso per pensare anche
solo razionalmente, e ansimò mentre il fiato gli si mozzava
nel
petto, stringendolo in una morsa violenta che non voleva dargli tregua.
Piangendo, Damian si accasciò
su se stesso e
affondò il viso nella pelliccia di Goliath, il corpo scosso
dai
singhiozzi tremava come non mai e non riusciva a smettere, avvertendo
l’irrigidimento di Goliath e i suoi
“Auuck?” con cui
cercava di richiamarlo e confortarlo, consapevole del suo dolore ma
ignaro della causa. Era tutto così…
così ingiusto.
Se solo… se solo Jon avesse avuto ancora i suoi poteri,
adesso
non--
«Non posso perderlo,
Goliath… non
posso», sussurrò contro quella pelliccia,
scusandosi col
grosso drago-pipistrello per averla completamente bagnata di lacrime.
Era appiccicosa sotto il suo tocco e stava cercando in tutti i modi di
ricacciare indietro le lacrime ma, più allontanava il
pensiero
che potesse perdere Jon, più quest’ultimo tornava
ad
affacciarsi prepotentemente nel suo subconscio, lasciandolo paonazzo e
senza fiato.
La strada fino a Metropolis gli
sembrò
più lunga di quanto non lo fosse stata in realtà.
Cercò un punto in cui Goliath avrebbe potuto atterrare senza
troppi problemi e lo congedò, correndo poi trafelato tra i
vicoli e le strade per poter raggiungere l’ospedale. La gamba
gli
faceva male ogni qual volta la sforzava troppo, ma non gli importava,
voleva solo andare da Jon. Aveva lasciato a casa ogni cosa, troppo
scosso per ricordare anche solo di prendere il cellulare.
Quando vide finalmente la sua
destinazione, quasi
gli mancò il fiato. Si buttò sulle strisce senza
nemmeno
guardare, gettandosi tra la folla di persone che attraversavano e
spintonandole per passare, con la testa e il cuore in subbuglio ad ogni
metro che lo separava dalle grandi porte di quell’edificio;
quando entrò e la prima persona che vide fu Clark che
aspettava
nella hall e si passava una mano nei capelli col cellulare attaccato
all’orecchio, sentì la terra mancargli sotto i
piedi.
«Clark!»
urlò nel corrergli
incontro, e Clark sgranò gli occhi mentre si voltava verso
di
lui come un automa. Mio Dio… perché aveva quella
faccia?
Si rifiutava anche solo di pensarlo.
«Damian? Stavo proprio
per--»
Non fece nemmeno in tempo a finire la
frase che le
mani di Damian gli afferrarono saldamente la camicia che indossava,
artigliandola a tal punto che, se avesse stretto ancora, avrebbe
persino potuto strappargliela.
«Stavo… stavo
ascoltando il
telegiornale, non--» Damian cercò di riportare
inutilmente
il fiato nei polmoni, parlando a raffica nonostante Clark stesse
provando a calmarlo. Non riusciva nemmeno a capire cosa stesse dicendo
tanto era scosso. «Jon-- Dio, Clark, dimmi che…
dimmi che
ce la farà, io non--»
«Damian, ragazzo,
calmati». La voce di
Clark, per quanto schietta, era dolce e comprensiva. Gli aveva persino
poggiato una mano su una spalla, rinserrando la presa. «I
tuoi
battiti sono fuori scala, devi--»
«Come diavolo faccio a
calmarmi?! Tu come
diavolo fai ad essere così calmo?!» fu la pronta
replica
mentre sollevava lo sguardo e lo fissava. «Jon--
lui--»
«Sta bene», lo
tranquillizzò,
sentendo il cuore di Damian avere un altro piccolo sussulto, gli occhi
verdi sgranati fino all’inverosimile. «È
stato solo
ferito ad una spalla, Damian. Non morirà per così
poco».
Damian perse quasi
l’equilibrio, e fu una
fortuna che fosse ancora artigliato alla camicia di Clark e che
quest’ultimo l’avesse sorretto immediatamente.
«Il… il telegiornale, loro…»
mormorò
con un fil di voce, venendo ben presto zittito dall’uomo.
«Sì, so cos’hanno detto…
hanno ingigantito la
notizia per fare share, Lois si è arrabbiata come una iena
con
la troupe», ammise con un lungo sospiro. «Abbiamo
provato a
chiamarti, ma non rispondevi; Jon si è preoccupato al punto
da
chiedermi di venirti a prendere, stavo proprio per farlo
quando--» prima ancora che potesse finire la frase,
sentì
un picco nei livelli vitali dell’altro e sgranò
gli occhi
nel vederlo svenire, afferrando alla svelta. «Damian!»
esclamò mentre se lo issava fra le braccia, chiamando
immediatamente un medico. Lo stress sembrava aver avuto il sopravvento
e Damian era letteralmente collassato su se stesso, lasciando che tutta
l’ansia e la paura si riversassero al di fuori del suo corpo.
Quando Damian si risvegliò
ore dopo, era
ormai sera. Sentiva le palpebre pesanti ed era certo di avere la testa
poggiata su qualcosa di morbido, e qualcosa di altrettanto morbido,
caldo e delicato gli stava carezzando spasmodicamente i capelli.
L’odore di antisettico e disinfettante sembrava permeare le
sue
narici, e nell’aprire gli occhi, ancora annebbiati, gli ci
volle
un momento di troppo per rendersi conto che era sdraiato su un letto di
ospedale e che la mano che lo stava accarezzando apparteneva
a…
«Jon!»
gridò con tutto il fiato
che aveva in gola nel drizzarsi a sedere così in fretta che
quasi ebbe un capogiro, ignorando la voce di Jon che, preoccupato, gli
diceva di non agitarsi. Ma quello preoccupato avrebbe dovuto essere
lui, tanto che si gettò contro quel petto che lo accolse
immediatamente. «Jon… habibi,
io…»
cominciò a ripeterlo così in fretta che le parole
si
susseguivano quasi senza senso, arrotondando il suono di ogni lettera
fino a renderla un miscuglio di frasi in americano e in arabo che
nemmeno lui riusciva più a capire, con la sola e costante
certezza della mano di Jon sulla sua schiena.
«Sto bene, hayati…
va tutto
bene…» gli sussurrò col viso affondato
nei suoi
capelli, ignorando la fitta di dolore che sentì al braccio
quando Damian lo strinse di più. Avevano ricucito la ferita
e,
una volta fasciato il braccio, lo avevano assicurato al collo, ma per
quanto quell’abbraccio gli provocasse dolore, non aveva
intenzione di allontanare Damian da sé. Lo stesso Damian che
gli
diede un pugno proprio al centro del petto, facendogli sfuggire un
suono goffo e soffocato dal fondo della gola.
«Credevo che…
credevo…»
Damian deglutì più e più volte,
dandogli un altro
pugno senza ritegno. «Avevano detto che eri gravemente
ferito,
io--»
«Sto bene»,
ribadì Jon e,
arricciando un po’ il naso per il dolore, scansò
Damian da
sé quanto bastava per afferrargli quella stessa mano con cui
lo
stava tempestando di pugni e fargliela poggiare all’altezza
del
cuore. «Sono qui».
Per quanto forte si fosse morso il
labbro inferiore
per non piangere, il battito di quel cuore, così forte
contro il
suo palmo, gli fece ugualmente lacrimare gli occhi. «Brutto
idiota», gli scappò, tirando su col naso come un
moccioso.
«Non sei più invulnerabile, avresti potuto
--»
Damian deglutì, sentendo la presa di Jon farsi
più forte,
la mano che stringeva la sua. «Se fossi morto, ti avrei
ammazzato
io».
Jon non riuscì a reprimere
una risata
isterica nel sentirlo, chinando il capo verso di lui per dargli un
bacio sulla nuca. «Non ti libererai così
facilmente di me,
sai».
«Idiota»,
ribadì ancora una volta
Damian, cercando di trarre lunghi respiri e riacquistare la sua solita
compostezza, pur senza muoversi dalla posizione in cui si trovava. Anni
addietro, probabilmente avrebbe stentato a riconoscersi e avrebbe
affrontato quella situazione senza dare a vedere le sue emozioni, ma in
quel momento qualcuno avrebbe davvero potuto biasimarlo? Aveva quasi
temuto di aver perso il suo compagno, il padre di suo
figlio… il
suo sangue, il suo amore, la sua vita. Chiunque avrebbe reagito in quel
modo se fosse stato al suo posto.
«Va tutto bene». La
voce di Jon lo
riscosse ancora dai suoi pensieri, e fu a quel punto che
sollevò
lo sguardo per incontrare i suoi occhi azzurri.
Damian inspirò profondamente
dal naso,
intrecciando le dita con quelle di Jon senza distogliere lo sguardo dal
suo viso. «Guai a te se rischi nuovamente di farmi venire un
infarto», sentenziò, e Jon annuì
solenne.
«Niente più colpi
di testa, te lo giuro».
«Voglio ben
sperarlo».
Entrambi si scambiarono un ultimo
sguardo e
provarono a ristabilire i loro battiti cardiaci, restando
l’uno
stretto contro l’altro per accertarsi di quella presenza, per
quanto Damian facesse attenzione al braccio ferito di Jon; vennero ben
presto visitati da un medico che, nonostante le rimostranze di Damian e
il suo insistere che avrebbe potuto benissimo tornare a casa, aveva
detto loro che sarebbe stato meglio passare almeno la notte in
osservazione, e Damian alla fine aveva accettato solo perché
era
stato Jon ad intercedere e a fargli capire che sarebbe stato meglio
così. Dopotutto i suoi valori erano letteralmente crollati e
non
gli avrebbe fatto male restare lì almeno per qualche tempo
per
essere controllato.
Solo quando il medico uscì e
furono
nuovamente soli, Damian si lasciò cadere col capo sul
cuscino e
ingoiò un insulto in arabo. «Ero venuto qui per
te, non
per essere ricoverato io stesso. Tommy ci sta aspettando»,
sbottò indignato, ma Jon gli strinse nuovamente la mano
prima di
chinarsi verso il suo viso.
«Tommy è passato
mentre eri svenuto e
concordava già che riposassi. Quindi vedi questa degenza
come
una piccola vacanza», lo prese in giro, ignorando il
borbottio
sconclusionato a cui Damian diede vita.
«Silenzio,
campagnolo».
«Sai che vivi anche tu in
campagna, vero?»
«-Tt- Ti odio».
«Felice di
sentirlo», canticchiò
Jon con un sorrisetto dipinto sulle labbra, poggiando la fronte contro
contro la sua. «Non passerai la notte da solo,
resterò qui
con te. Come ho sempre fatto», sussurrò Jon, e
Damian gli
credette mentre le dita, seppur tremanti, sfioravano l’anello
che
portava in sé quella calda promessa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata principalmente scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia.
Momento spiegazione: il titolo della storia prende spunto dal fatto che
nella cultura araba tendevano a chiamare le persone care come "mio
cuore, miei polmoni, ecc" per far capire che sono parti essenziali di
loro esattamente come il cuore e i polmoni e tutto il resto (fun fact:
a volte Jon chiama Damian "Dami", che in arabo vuol dire "mio sangue")
La storia è ambietata in un ipotetico momento in cui Tommy
ha
sui quattordici/quindici anni, quindi non proprio un ragazzino, ma Jon
e Damian hanno avuto giustamente modo di consolidare il loro rapporto e
Damian è più propenso a lasciarsi andare alle
emozioni
che prova (soprattutto tenendo conto che Jon non è
più
invulnerabile)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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No Profit
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 19 *** A patient diary (Prequel) ***
A patient diary
Titolo: A patient
diary
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 4110 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian
Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
[Entry0]
12 Settembre XXXX, Ore 02:32
【Sto
riversando questo flusso di coscienza nei cristalli mentre kelex si
affaccenda intorno a me, ma non ero molto convinto di volerlo fare. Mio
padre mi ha visto agitato per tutta la settimana a causa della mia
preoccupazione sulle condizioni di Damian e mi ha consigliato di tenere
questo diario, confessandomi di averne anche lui uno lì
nella
Fortezza. Un grosso diario di metallo su cui scrive le sue memorie con
la vista calorifica... assurdo.
Ancora più
assurdo è il fatto che io abbia davvero ascoltato un
consiglio
di mio padre, però... dentro di me, ammetto davvero di
averne
bisogno.
[Entry1] 14 Settembre XXXX, Ore
01:05
【Oggi è andata... non
saprei dire con esattezza com'è andata.
Dopo un intero
mese passato alla villa, è stato Damian stesso a chiedermi
di
tornare a casa. Se devo essere sincero, io ero un po' incerto sul da
farsi, viste le condizioni in cui si trova.
Il signor
Pennyworth dice che è normale, che il suo corpo si sta
abituando
all'arto mancante, ma lui non può sentire quello che sento
io.
Il battito cardiaco di Damian è alterato, anche se lui si
sforza
sempre di controllarlo come gli è stato insegnato a fare; ha
un
tic nervoso ad un angolo della bocca, un movimento davvero
impercettibile ad un normale occhio umano, e anche il modo in cui
suonano i suoi muscoli e le sue ossa ad ogni movimento fanno capire che
non sta bene.
Ha comunque
insisto, e quando Damian si mette in testa una cosa è
più
testardo di noi kryptoniani. Non ha nemmeno voluto aiuto: è
entrato nell'appartamento da solo, zoppicando con la stampella sotto
braccio, e si è incamminato verso la nostra camera da letto,
dicendo di sentirsi sporco e di volersi fare una doccia mentre
rovistava fra la biancheria pulita.
L'ho aiutato,
sembrava il Damian di sempre... fin quando non si è seduto
sul
bordo della vasca, si è spogliato e ha visto il moncherino
fasciato. Per un momento si è completamente dissociato e non
ha
risposto a nessuno dei miei stimoli, persino quando mi sono abbassato
alla sua altezza e gli ho parlato è stato come se non mi
vedesse. E quando finalmente mi ha guardato... ha spalancato le
palpebre e mi ha chiesto dove fosse finita la sua gamba. Mi
è
esploso il cuore nel vedere la confusione in quei suoi enormi occhi
verdi.
Non ho saputo che
cosa dirgli. Gli ho preso il viso fra le mani, gli ho chiesto cosa
ricordasse e ho semplicemente aspettato. Ho aspettato che il suo cuore
si calmasse, che il respiro tornasse ad essere regolare e che i muscoli
delle sue spalle si rilassassero, poi alla fine ha inspirato a fondo
dal naso, mi ha guardato con le sopracciglia sollevate e mi ha detto
"Non essere idiota, J. Quella stronza si è presa la mia
gamba e
tu lo sai."
Il fatto che sia
tornato in sé mi ha rincuorato, ma è stata una
sofferenza
doverlo lasciare quando la mia presenza è stata richiesta a
Star
City per contenere un attacco alieno. Io non volevo farlo - sono ancora
preoccupato per quello che è successo nel pomeriggio - ma ho
dovuto. Damian ha capito, mi ha detto di muovere il culo e si
è
lasciato cadere sul divano con la fasciatura pulita e il moncherino ben
nascosto da una coperta, facendo un cenno verso la finestra per
scacciarmi letteralmente nonostante il mio indugiare. Non mi ha
guardato nemmeno per un momento, anche se ha ricambiato il mio bacio e
ha stretto un po' il mio mantello prima di spingermi lui stesso via.
Ho sentito la
tensione del suo corpo, il battito del suo cuore frenetico come un
uccellino in gabbia, il suo chiedermi di restare senza pronunciare una
singola parola, e lo avrei fatto... oh, che Rao mi sia testimone, lo
avrei fatto. Ma il mio comunicatore si è fatto sentire e io
sono
dovuto volare via mio malgrado, facendogli promettere che non mi
avrebbe aspettato alzato. Sono passato alla Fortezza per darmi una
ripulita - sul serio, farsi il bagno nelle interiora esplose di un
calamaro gigante alieno non è il massimo - e buttare nei
cristalli questo flusso di pensieri, ma è il momento di
tornare
a casa.
Spero solo che Damian stia dormendo.
[Entry2] 02 Ottobre XXXX,
Ore 03:45
【Sono
passate due settimane e oggi posso ritenermi rasserenato di come stiano
andando le cose. Procedono lentamente, ma Barbara mi ha assicurato che
è normale. Le credo. Lei capisce cosa significa.
Damian sta
affrontando la situazione meglio di quanto tutti noi pensassimo, e
anche quando mi chiede di aiutarlo con la sua ferita è meno
disgustato delle prime volte. All'inizio aveva paura che potesse farmi
schifo vedere il modo in cui era ridotto, che potessi storcere il naso
alla vista del moncone, ma adesso sembra... rilassato. O almeno
così pare.
Il battito del suo
cuore è lento e costante, ma non riesco a trovare picchi
significativi che mi facciano capire che qualcosa non va. Sono
abbastanza fiducioso per il modo in cui stanno andando le cose.
Non si ritrae
più quando gli tolgo la vecchia fasciatura e comincio a
pulire
il moncone, non come le prime volte. Ogni tanto deglutisce e guarda
altrove - è in quel momento che il suo cuore batte
più
veloce, ma cerca sempre di contenersi come gli è stato
insegnato... vorrei che mi lasciasse capire come si sente davvero, ma
ho paura di pressarlo - si limita solo a porgermi ciò che mi
serve come per darmi una mano, e io cerco di essere il più
delicato possibile, perché una mia minima pressione potrebbe
fargli più male di quanto io stesso voglia. Sono i rischi
dell'avere una forza fuori dall'ordinario.
Oggi almeno
è stata una di quelle giornate buone, perché
Damian si
è rilassato abbastanza da voler provare a fare due passi con
la
stampella. Non me lo aveva mai chiesto finora, quindi sono stato
davvero felice di vedere i suoi sforzi. A volte arriccia il naso e
grugnisce dicendo di provare dolore, quindi il signor Pennyworth ci ha
portato molti medicinali per calmare la sensazione da arto fantasma o
qualcosa del genere. Mi ha comunque raccomandato di non dare a Damian
una dose di dolorifici più alta del necessario, nemmeno se
lui
li richiede, ma finora non mi ha dato problemi in quel senso.
Anche se vorrei
restare al suo fianco, accoccolarmi con lui e tenerlo contro di me
finché non si addormenta, mi sento più tranquillo
quando
sono costretto a lasciarlo solo a causa dei miei doveri da Super.
Damian sta tornando in forze ed è questo ciò che
conta.
[Entry3] 29 Novembre
XXXX, Ore 05:30
【Stͭaͣvͮoͦ
dͩoͦrͬmͫeͤndͩoͦ quͧaͣndͩoͦ è aͣrͬrͬiͥvͮaͣtͭoͦ iͥl
seͤgnaͣleͤ, eͤ
hͪoͦ cͨeͤrͬcͨaͣtͭoͦ dͩiͥ noͦn svͮeͤgliͥaͣrͬeͤ aͣncͨhͪeͤ Daͣmͫiͥaͣn
mͫeͤntͭrͬeͤ uͧscͨiͥvͮoͦ iͥl piͥù siͥleͤnziͥoͦsaͣmͫeͤntͭeͤ
poͦssiͥbiͥleͤ dͩaͣllaͣ fiͥneͤstͭrͬaͣ.
Oggiͥ seͤmͫbrͬaͣvͮaͣ uͧn poͦ'...
peͤrͬsoͦ, noͦn
rͬiͥeͤscͨoͦ aͣ tͭrͬoͦvͮaͣrͬeͤ uͧn tͭeͤrͬmͫiͥneͤ mͫiͥgliͥoͦrͬeͤ peͤrͬ
dͩeͤscͨrͬiͥvͮeͤrͬloͦ. Haͣ paͣssaͣtͭoͦ uͧn mͫuͧcͨcͨhͪiͥoͦ dͩiͥ tͭeͤmͫpoͦ
seͤdͩuͧtͭoͦ iͥn baͣlcͨoͦneͤ aͣdͩ oͦsseͤrͬvͮaͣrͬeͤ laͣ
cͨiͥtͭtͭà,
mͫaͣstͭiͥcͨaͣndͩoͦ quͧaͣlcͨhͪeͤ paͣrͬoͦlaͣ iͥn rͬiͥspoͦstͭaͣ quͧaͣndͩoͦ
gliͥ paͣrͬlaͣvͮoͦ. Hoͦ cͨeͤrͬcͨaͣtͭoͦ dͩiͥ faͣrͬloͦ rͬeͤaͣgiͥrͬeͤ, gliͥ
hͪoͦ mͫaͣssaͣggiͥaͣtͭoͦ uͧn poͦ' leͤ spaͣlleͤ quͧaͣndͩoͦ mͫiͥ soͦnoͦ
aͣcͨcͨoͦrͬtͭoͦ cͨhͪeͤ aͣvͮeͤvͮaͣ iͥ mͫuͧscͨoͦliͥ aͣcͨcͨaͣvͮaͣllaͣtͭiͥ,
mͫaͣ peͤrͬ quͧaͣntͭoͦ mͫiͥ aͣbbiͥaͣ soͦrͬrͬiͥsoͦ
noͦn┈𝒟Å𝓉Å⊶∢𝒞𝑜ℛ⧚𝓇ᚢᛈ𝓉𝑒𝒟 ᚠ𝒾𝓁∄⊶
┈┈𝓛◉Å 𝒟ℐ
ℵℊ┈┈𝓛◉Å 𝒟ℐ ℵℊ ⊶
ᚳᚬᛗᛈᛚᛖᛏᛖ🞞🞘🞞🞛🞜🞗🞗🞘🞗🞚🞘
【Questa è stata la
giornata peggiore.
Non avevo capito
quanto stesse male Damian, non lo avevo affatto capito. Mi ero adagiato
sull'illusione di ciò che insisteva a mostrarmi, sulle
sensazioni che il suo corpo lasciava che sentissi... ma avrei dovuto
capire che era tutta una finzione. Volevo vedere solo ciò
che
più mi faceva comodo e mi sono accorto troppo tardi del
dolore
che Damian si portava dentro, di quel peso nel suo petto e del fatto
che sono mesi che non si sente più se stesso. Avevo
avvertito
che qualcosa non andava, ma non sono stato in grado di capire cosa
finora. Come ho fatto a non vederlo? Mille tipi di vista diversi, e mi
sono fatto sfuggire la cosa più ovvia. Sono stato
così
cieco.
Il solo pensiero mi stringe lo stomaco,
e mi sento
un idiota a tirare su col naso mentre riverso il flusso dei miei
pensieri in questi cristalli. Non sono io quello che dovrebbe piangere.
Dovrei essere forte per Damian, essere la sua ancora, la sua roccia.
Pensavo andasse così bene che
sono rimasto
stordito quando stanotte mi ha urlato contro tutto il suo dolore. Sono
tornato a casa un paio d'ore fa - sono qui alla Fortezza solo
perché kelex mi ha mandato un segnale di emergenza, ma era
un
falso allarme -, ho sentito Damian alzarsi dal letto e cadere e...
volevo solo aiutarlo, davvero. Non pensavo che provare ad aiutarlo a
tirarsi su potesse scatenare la sua rabbia incontrollata e far uscire
tutto ciò che si è tenuto dentro finora. Tutta
quella
frustrazione, quel suo sentirsi inadeguato, il suo credere che lo
stiamo solo compatendo...
Sono un completo idiota per non
essermene reso conto
prima. I cristalli della conoscenza della Fortezza l'hanno chiamata
"crisi identificativa". Damian in questi mesi ha cercato di fingere di
essere se stesso, mi ha mostrato ciò che io volevo vedere, e
non
avevo capito che faticava a riconoscersi quando si guardava allo
specchio.
Mi ha detto tutto. Ogni. Singola. Cosa.
Si sente
un'altra persona, un peso morto, qualcuno di così debole da
non
essere degno di essere preso in considerazione... e io mi sono sentito
male al solo pensiero di non aver capito subito quel tormento che si
è portando dentro finora. Ha pianto, ha lasciato che lo
stringessi a me, si è scusato per avermi urlato contro... ma
quello che dovrebbe scusarsi con lui sono io.
Ho capito troppo tardi quanto stesse
soffrendo.
[Entry4] 21 Dicembre XXXX, Ore 02:04
【Damian
sembra aver passato queste ultime settimane con una nuova
consapevolezza, ma non se la sente ancora di andare alla villa per
festeggiare il Natale con tutta la famiglia.
Non lo biasimo,
non vorrei farlo neanche io. Da quando mi ha detto come si è
sentito in questi ultimi mesi, ho un peso che non riesco a scacciare
dallo stomaco. E se provo a mettermi nei suoi panni, neanch'io
riuscirei ad affrontare gli sguardi di mamma e papà, di
tutti i
presenti, i quali magari non lo direbbero ma farebbero benissimo capire
quello che provano anche solo guardando di sfuggita la stampella.
Forse dovrei convincerlo comunque ad
andare?
Raggiungere gli altri e passare insieme le feste forse potrebbe essere
una soluzione anziché un problema, ma so com'è
Damian e
ho paura che questo possa spingerlo a chiuderlo maggiormente in se
stesso.
Ho chiamato Dick per chiedergli un
consiglio, ma mi
ha confermato ciò che avevo già pensato io: non
devo
forzarlo. "Se gli dici A, stai pur certo che Damian farà Z",
mi
ha detto. E purtroppo so quanto abbia ragione.
Passerà lui stesso domani nel
pomeriggio e
porterà la famosa torta di mele del signor Pennyworth, con
tutti
i saluti della famiglia e relativi regali di Natale. Forse vedere di
persona il volto di uno dei suoi fratelli aiuterà Damian a
tirarsi un po' su. Dick è quello che gli è sempre
stato
più vicino, forse non gli farà male la sua
compagnia.
L'ho detto a Damian oggi e, anche se ha
sbuffato e
ha roteato gli occhi, l'ho comunque visto sorridere. Si è
lamentato tutto il tempo dicendo che lo costringerà a
guardare
una valanga di film Disney, ma il battito del suo cuore è
rimasto tutto il tempo lento e sereno, anche quando è
arrivato
il momento di cambiare la fasciatura e di fare qualche passo per casa.
La stampella è ancora un tasto dolente, ma adesso
affrontiamo la
cosa insieme.
Mi ha persino invitato a fare un bagno
con lui.
Sembra una cosa sciocca da annotare, invece significa molto. In questi
ultimi mesi, oltre al farmi controllare la gamba per assicurarmi che la
ferita non facesse infezione, da quando si è dissociato quel
giorno di settembre non ha voluto granché che lo vedessi...
nudo, vulnerabile.
Quando gli ho chiesto cosa gli ha fatto
cambiare
idea - non voglio più trattarlo come se fosse fatto di
vetro,
odia sentirsi debole e io avrei dovuto parlare chiaramente con lui sin
dal primo giorno -, si è preso un momento, ha corrugato le
sopracciglia e poi mi ha guardato, dicendo di essere pronto ad
accettare il suo corpo. Non gli ho chiesto se fosse sicuro di volermi
in vasca con lui, ma deve averlo capito dal mio sguardo. Ha mosso la
testa a destra e a sinistra e quello è valso più
di mille
parole. Conosco il linguaggio del corpo di Damian.
Sono contento di vederlo
così, non voglio
più che mi nasconda le cose. Ho pensato per tutto il tempo
che
le mie parole potessero ferirlo e non ho affrontato l'argomento
finché non è esploso lui stesso, e ho capito il
mio
errore.
Non ne commetterò altri.
[Entry5] 30 Dicembre
XXXX, Ore 01:05
【Tra tutte le giornate passate
durante le festività, questa è stata decisamente
la migliore.
Ci hanno fatto una
sorpresa in questi giorni e sono venuti tutti a trovarci, Damian ha
cercato di mostrarsi impassibile come sempre, ma ho visto i suoi occhi
lucidi mentre parlava con suo padre e Tim. Ha abbracciato anche Barbara
quand'era convinto che nessuno lo vedesse, e li ho sentiti parlottare
riguardo alla gamba.
Non volevo sentire, giuro. Avere un
super udito a
volte ti fa ascoltare cose che non vorresti, quindi ho smesso di farlo
non appena Barbara ha cominciato a chiedergli come si sente e come
stanno procedendo le cose.
Lo so come sta andando, non ho quindi
avuto
intenzione di violare maggiormente la sua privacy. Il recupero fisico
sta andando bene, il moncone sta guarendo come si deve - il signor
Pennyworth ha dato un'occhiata, ma solo perché Damian stesso
gli
ha chiesto di farlo per assicurarsi della cosa - e anche la
fisioterapia sta andando alla grande, era il recupero psicologico a
preoccuparmi... però, poco a poco, sembra che anche quello
si
stia muovendo nella giusta direzione.
Dopo tante insistenze da parte di Bruce
- e dopo un
acido commento su quanto detto da lui fosse ipocrita - oggi Damian mi
ha sorpreso e mi ha detto che ha deciso di andare in psicoterapia.
Anche se non potrà raccontare il vero motivo per cui ha
perso la
gamba, ha detto che gli farà bene parlarne con qualcuno
completamente estraneo ai fatti. Da lui non me lo aspettavo.
Voglio dire… i componenti
della famiglia
Wayne non sono molto famosi per cose del genere, persino Dinah mi ha
detto che in passato è stato uno strazio provare a cavare
anche
una sola parola dalla bocca di uno di loro. E con tutti i fantasmi e i
problemi che si portano dentro, non stento a crederlo. Damian
è
l’esempio perfetto. È stato cresciuto con la
convinzione
di dover essere un guerriero, di dover ingoiare il dolore e mostrarsi
forte per non farsi soggiogare da chi gli stava intorno, e anche se
quando l’ho conosciuto era cambiato, c’era sempre
quell’aria di superiorità che gli aleggiava
intorno.
Vedersi ridotto così lo ha
fatto diventare
l’ombra di sé stesso, ha preferito tacere e
affrontare le
cose da solo - io ero lì, certo, ma non voleva che la sua
condizione pesasse sui miei doveri da Super, e quando me l’ha
detto sono rimasto sconvolto -, e provare ad aiutarlo ha portato a
quella situazione tutt'altro che gratificante per tutti e due. A volte,
soprattutto quando si sveglia la notte imbottito di farmaci, dimentica
di aver perso la gamba... è successo anche l'altra notte.
Stavolta mi sono limitato solo ad
accovacciarmi al
suo fianco, senza aiutarlo a rimettersi in piedi. Ha poggiato una mano
sulla mia spalla, si è tirato su da solo con un grugnito e
mi ha
semplicemente sussurrato "Grazie, habibi" prima di chiedermi di
passargli la stampella. È stato... tranquillo. Quindi sono
contento di sapere che finalmente vuole lavorare su ciò che
prova. Sembra, dopo tutto quello che è successo in
precedenza,
che stia riuscendo ad aprirsi e a non vedere più la sua
condizione come un peso per gli altri.
Forse sta davvero ritrovando un po' di
se stesso.
[Entry6] 02 Gennaio XXXX, Ore 03:32
【Non posso più andare
avanti così, non posso farcela.
Ho tutti i poteri
di un dio, posso sollevare un carroarmato con una sola mano e giocare a
calcio con la luna, ma non posso fare niente per aiutare la persona che
amo. Sono... stanco di essere inutile.
Damian mi dice sempre che può
stare da solo
qualche ora e che il mondo ha bisogno di Superman, che è
consapevole del peso che porto sulle spalle e che non può
essere
egoista e tenermi tutto per sé... ma fa male. Fa male
sentirgli
dire quelle parole, più male di quanto potrebbe farmene un
pugnale di kryptonite, anche se non posso dirglielo. Mi ero ripromesso
di non trattarlo come se fosse fatto di vetro, ma questo... non posso
caricarlo dell'ennesimo peso di cui non ha bisogno.
Si sta riprendendo, è vero.
Ma non avrei il
coraggio di dirgli quanto dolore mi provoca sentire il modo in cui si
sminuisce e come crede di essere meno importante delle persone
là fuori. A volte mi sento persino un pessimo compagno
quando
sono là fuori a combattere alieni e minacce intergalattiche
che
mi tengono lontano anche per giorni interi. Non so davvero come faccia
papà ad alternare queste due vite. È egoista
pensare che
per un giorno, un singolo giorno, io voglia essere semplicemente Jon
Kent e tenere Damian contro il mio petto, chiudere gli occhi e
addormentarmi al ritmo costante del battito del suo cuore…
senza
dovermi preoccupare di altro se non di lui?
Due giorni fa abbiamo passato il
pomeriggio
praticamente così. Siamo stati... bene. Damian non
è un
tipo molto fisico, sono io che lo abbraccio il più delle
volte,
ma sembrava desideroso di avere del contatto, di sentirmi al suo
fianco, e abbiamo finito con l'addormentarci l'uno stretto all'altro
sul materasso, petto contro schiena. Stavamo così bene che
abbiamo sobbalzato entrambi quando il mio comunicatore si è
fatto sentire con un fastidioso e sonoro bip. È stata la
prima
volta in cui ho mandato a fanculo Conner prima di raggiungerlo sotto
costrizione di Damian. Io non avrei voluto.
Damian ha... anche ricominciato a
dipingere. Bruce
dice che non lo faceva da quando aveva tredici anni, che da ragazzino
il disegno era sempre stato uno sfogo e che i suoi ritratti erano poco
a poco cambiati col trascorrere del tempo lì alla villa,
quindi
ho sorriso quando mi ha chiesto di comprargli tele e tempere ad olio.
Pensavo gli sarebbe stato utile a... esternare quello che prova. In
parte avevo ragione.
Ho letto un po' di libri a riguardo e a
quanto pare
concretizzare su tela ciò che inquieta la psiche umana ha un
effetto catartico, è uno sfogo per affrontare i cambiamenti
e
renderli meno ansiogeni... e Damian ne aveva davvero bisogno.
Ho visto ciò che ha dipinto
oggi. Sono
rimasto a fissarlo dalla soglia per tutto il tempo, ma credo si sia
accorto della mia presenza. I muscoli delle sue spalle erano un po'
tesi, il suo battito era calmo come non lo sentivo da un po', ma non si
è girato nemmeno per un momento a guardarmi. Ha solo
continuato
a far scorrere il pennello sulla tela, ad intingerne la punta nella
trementina prima di prendere altro colore e a rincorrere linee che
vedeva solo nella sua testa, e ho quasi rotto la tazza per aver stretto
troppo quando mi sono reso conto che il disegno che stava prendendo
forma davanti ai miei occhi rappresentava un pettirosso dalla forma
distorta con un'ala spezzata. Non sembrava nemmeno un uccello, in
realtà. Era una massa informe dalle piume allungate e
sporche di
rosso che emergeva da una pozza scura, e una parte di quella pozza
creava un'onda che sembrava voler ghermire quell'uccello che tentava di
volare via.
Forse ho singhiozzato, non lo so. Credo
di essere
stato abbastanza discreto. Ma Damian deve avermi sentito,
perché
mi ha detto di avvicinarmi e di sedermi con lui. Non l'ho fatto. Gli
sono direttamente volato contro e lo abbracciato da dietro. Ho sentito
le sue mani sulle mie braccia e ho stretto forte. Forse ho persino
pianto.
C'è una sola cosa che posso
fare, e nessuno
mi toglierà dalla testa questa decisione. Il mondo ha altri
Super su cui contare... lui solo me.
[Entry7] 16 Gennaio XXXX, Ore 01:45
【Ho preso la mia decisione e non
mi pento di averlo fatto.
Questo è
l'ultimo flusso di pensieri che lascerò qui alla Fortezza,
poiché da questo momento in poi non metterò
più
piede in questo posto. Ho chiuso. Appenderò il mantello al
chiodo e farò ciò che avrei dovuto fare quel
lontano
giorno di settembre.
Papà ha
capito, mi ha abbracciato e mi sostiene, così come la mamma.
Anche Damian... beh, Damian non è del tutto contento, ma io
non
posso più continuare in questo modo. Ho sempre fatto squadra
con
Damian, abbiamo sempre affrontato le cose più impensabili
insieme e ci siamo sempre coperti le spalle a vicenda... non avevo
capito quanto fosse pesante questa missione fin quando non mi sono
ritrovato a combattere da solo, senza averlo al mio fianco. Adesso
sento che sto sprecando il tempo che potrei passare con lui, e non
voglio questo. Soprattutto ora che sta tornando il Damian di sempre.
A volte ha ancora
qualche piccola ricaduta, qualche momento di depressione che affronta
con la sua psicoterapeuta e di cui mi parla quando si sente in vena di
farlo, ma il moncone sta guarendo e la riabilitazione procede a gonfie
vele, e l'altra sera mi ha persino detto che forse potrebbe pensare ad
una protesi... non ne è ancora sicuro riguardo questa
decisione,
però, qualunque cosa vorrà fare, io lo
accetterò.
Vederlo camminare
per casa con passi più decisi, il modo in cui ha
ricominciato a
mangiare con gusto senza dare di stomaco e le sue difese immunitarie
che hanno finamente smesso di remargli contro, mi riempie il cuore di
gioia. E io voglio essergli accanto com'è giusto che sia. Ha
bisogno di tutto il sostegno possibile, ha bisogno di sapere che sono
al suo fianco e che ci sarò sempre, ha sofferto abbastanza e
non
voglio che soffra anche nel sapermi lontano quando è
richiesta
la mia presenza.
Ormai ho deciso e
nulla mi farà tornare sui miei passi. La scatola di piombo
con
la kryptonite dorata pesa nella mia tasca come un macigno, ma
è
un peso che sono contento di portare. È il peso di una nuova
vita, di un futuro che ci aspetta lontano dalle ombre dei nostri padri
e da tutto il dolore che abbiamo vissuto, dai tormenti di questi mesi e
dal peso costante che Damian sente nel petto.
Chiudi il flusso,
Kelex... ho capito come poter cercare di guarire il suo cuore. La
felicità è fatta di oro e blu.
_Note inconcludenti dell'autrice
Gennaio
è appena cominciato e il gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia con la sua iniziativa
#diariodimalattia mi ha dato una buona scusa per scrivere
questo diario clinico, anche chiamato diario di malattia. I
diari di malattia, un tempo, venivano usati da medici, infermieri o
familiari per tenere traccia dell’evoluzione della situazione
psicofisica della persona di cui si prendevano cura. Tutto
il diario che avete appena letto è quindi il punto di vista
di
Jonathan riguardo ciò che succede i primi tempi della saga
presente in questa raccolta.
Le prime frasi sono il suo diario d'apertura, ovvero il motivo per cui
comincia a tenere un flusso di pensieri. Le storie sono impostate in
modo da sembrare delle narrazioni inserite nei cristalli della memoria
presenti nella Fortezza della Solitudine, quindi con un po' di roba
pseudo computerizzata. Inoltre Jon non è un gran
scribacchino,
quindi le frasi sono semplici e lineari. L'ultima entry del diario,
inoltre, si chiude proprio con il titolo della prima one-shot che apre
l'intera raccolta, ovvero Happiness
is made of gold and blue
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 20 *** Left the past behind ***
Left the past behind
Titolo: Left the
past behind
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2480 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC), Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Vagamente Malinconico, Fluff
Avvertimenti:
Narratore inaffidabile, What
if?, Slash
Maritombola #12: 05.
“Questa città si affaccerà quando ci
vedrà giungere” (Måneskin, Torna a casa)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Con
la testa che gli doleva, Damian aprì debolmente le palpebre
e si
guardò intorno, capendo di essere in una stanza in penombra
illuminata da poche candele poste in punti strategici. Accigliato, si
tirò su a sedere e imprecò nel sentire un dolore
al
fianco, e nell'abbassare il capo vide, con la poca luce fornita dalle
fiammelle, un livido che si estendeva sul suo fianco nudo. Indossava
solo dei pantaloni larghi con una fascia alla vita e, guardando meglio,
si rese conto di avere anche dei parabraccia dorati ai polsi. Ma
cosa...?
Un vociare insistente oltre la porta
richiamò
la sua attenzione, e lui si voltò solo per sentire quel
brusio
diventare sempre più sconnesso, come se qualcuno si stesse
allontanando con passi veloci. Imprecando per il dolore, Damian
cercò di rimettersi in piedi e vacillò in quella
direzione, sorreggendosi contro le pareti della piccola stanza in cui
si trovava; quando arrivò alla porta e la
spalancò,
però, rimase senza fiato nel riconoscere la scalinata di
pietra
che portava all’altare su cui poggiava la riproduzione del
globo
terrestre, le fiamme nei bracieri danzavano in lingue di fuoco
inquietanti che rendevano l'atmosfera irrespirabile. E lì,
in
ginocchio con la schiena rivolta al simbolo degli Al Ghul, c'era Thomas
con indosso il mantello per l'iniziazione all'Anno di Sangue.
Damian si portò una mano alla
bocca,
disgustato e inorridito. Lo stomaco gli si contorse e represse un
conato di vomito, non riuscendo a muovere un singolo passo per
strappare suo figlio dal rito che si stava svolgendo dinanzi ai suoi
occhi. Il rosso delle fiamme rendeva l'atmosfera soffocante e
terribile, il brusio degli adepti mentre mormoravano la gloria degli Al
Ghul era una nenia che sembrava ferire le orecchie, e Damian
provò ad aprire la bocca e ad urlare di smetterla, di
lasciar
stare suo figlio, poiché a nove anni non avrebbe dovuto
subire
ciò che aveva dovuto subire lui. Non voleva che Thomas
vivesse
l'orrore e la tragedia, che il sangue gli sporcasse le mani, che le
torture che lui stesso aveva dovuto subire da bambino si riversassero
ad indurire quel suo volto fanciullesco e che la sua innocenza venisse
strappata via allo stesso modo in cui era successo a lui, e men che mai
voleva che suo figlio sapesse ciò che voleva dire uccidere.
Gridò il nome di Thomas,
quello di sua madre
dritta e fiera accanto a lui, e imprecò anche contro suo
nonno,
il quale aveva appena dipinto sul viso di Tommy una lunga scia di
sangue che gli nascondeva completamente gli occhi. Perché
sua
madre stava permettendo questo? Perché lasciava che suo
nonno
trattasse in quel modo suo nipote? Damian si rifiutava di credere che
sua madre, la quale aveva cercato davvero di chiedere una redenzione,
avesse tradito la sua fiducia solo per consegnare suo figlio nelle
sporche mani di Ra's Al Ghul e continuare, seppur in linea di sangue
non diretta, l'orribile follia della conquista del mondo.
Thomas si alzò in quello
stesso momento e
guardò dritto davanti a sé per fissarlo, come se
fosse
l'unico, in quella stanza, che potesse vederlo. Le due iridi, una
azzurra e una marrone, lo guardarono con un'attenzione tale che non si
sarebbe mai aspettato, l'espressione sul suo viso sembrava
completamente trasformata in pietra mentre il sangue cominciava a
colare lungo le sue guance, quasi stesse piangendo lacrime rosse.
«Per te, padre»,
sussurrò,
accettando la spada che gli veniva offerta, e Damian sbiancò
nel
rendersi conto che quella spada l'aveva consegnata lui stesso. In piedi
davanti a suo figlio, con indosso le vesti della Testa del Demone,
stava diventando giudice e carnefice dell'infanzia rubata di Thomas. E
la cosa peggiorò quando la sua bocca si aprì
contro la
sua volontà, pronunciando una frase che non avrebbe mai
voluto
neanche lontanamente pensare.
«Rendimi fiero, figlio. Rendi
fieri tutti gli
Al Ghul, conquista il mondo, conquista Gotham. Questa città
si affaccerà quando ci vedrà
giungere», affermò con voce aliena, quasi
provenisse da
recessi della sua memoria o da qualcuno che non era lui, e non
poté fare altro che pronunciare quelle parole mentre le
grida a
cui voleva dar vita venivano ingoiate nella sua gola, senza avere
possibilità di uscire.
Un boato di urla di guibilio si
sollevò
intorno a loro mentre gli assassini e i nuovi adepti pronunciavano il
nome di Thomas, e Damian sgranò gli occhi nel vedere alcuni
di
loro sollevare un enorme pezzo di stoffa su cui spiccava il nome
“Hafid Al Ghul”, nome che Damian aveva sempre
sperato di
non rivedere mai. Il nome con cui era stato conosciuto
all’interno della Lega degli Assassini.
«Lunga vita al
Demone!» Al coro di voci
fece eco il battere possente di pugni contro il petto e spade
sguainate, e Damian inorridì maggiormente nel rendersi conto
che
persino Thomas gli stava rendendo omaggio, in ginocchio e con la lama
conficcata nel terreno sottostante.
«Ora vai», disse
ancora con voce non
sua. «L’Anno di Sangue ti attende. Torna
vittorioso…
o muori provandoci».
Thomas si batté ancora una
volta il pugno sul
petto, poi si sollevò il cappuccio sul capo. «Come
desideri, padre», sentenziò, incamminandosi fiero
e
spavaldo oltre quelle scale sotto lo sguardo sconcertato di Damian, per
quanto non avesse mosso un muscolo per fermarlo né tanto
meno
avesse parlato.
Era come se fosse uno spettatore che
osservava
ciò che gli accadeva intorno senza poter far niente per
cambiare
il corso degli eventi, fissando la schiena di Thomas che si allontanava
senza poterlo fermare. No, no, no. Come un lampo, vide le immagini
della sua iniziazione passargli davanti agli occhi, la tortura a cui
era stato sottoposto e le dure prove che lo avevano reso indifferente
al dolore del mondo, e suo figlio stava per subire la stessa sorte.
Thomas stava per imbarcarsi in una missione suicida e lui non stava
facendo niente per fermarlo. Dov’era Jon? Perché
stava
succedendo tutto questo?
Quando si voltò e si vide
specchiato nella
lama della propria spada, Damian sentì lo stomaco in
subbuglio e
fissò quel volto scavato e pallido e quegli occhi verdi che
ricambiavano il suo sguardo, deglutendo sonoramente quando un luccichio
alle sue spalle richiamò la sua attenzione;
spostò un
po’ la lama con mano tremante, senza voltarsi, urlando a
squarciagola nel rendersi conto che la testa riflessa
sull’acciaio e conficcata su una picca, con gli occhi azzurri
spalancati e dilatati, era quella di Jon. Gridò talmente
tanto
che gli si seccò la gola, la sentì andare a fuoco
e quasi
perse la voce, urlando ancora e ancora il nome di Thomas e Jon senza
che nessuno lo sentisse. Era davvero finita? Era davvero quello il
destino di suo figlio e suo marito? No, non voleva. E quindi
urlò ancora con quel poco fiato che aveva in corpo,
singhiozzando e farfugliando mentre annaspava e cercava inutilmente di
riprendere aria.
«Damian! Stai bene?!»
La voce di Jon si fece spazio in
quell’oscurità fatta di fiamme e sangue,
strappandolo da
quell’incubo in cui stava affogando; aprì gli
occhi
così di scatto che per un attimo si guardò
intorno
freneticamente, infilando una mano sotto al cuscino del divano per
afferrare un coltello immaginario che non trovò. E Jon,
accorgendosi del gesto, gli poggiò delicatamente una mano
sul
polso, massaggiandolo.
«Ehi, hayati… va
tutto bene, sei a
casa. Sei al sicuro», sussurrò, ripetendo quelle
parole
come una nenia, lo sguardo fisso sugli occhi sbarrati del marito.
Damian stesso faticò a
calmarsi, il respiro
ansimante e l’ansia che gli attanagliava il petto, e si rese
conto che c’erano altre mani che lo toccavano e
un’altra
voce che provava a rassicurarlo solo quando, ristabilizzato in parte il
suo battito cardiaco, notò anche Thomas con la coda
dell’occhio. Lo attirò a sé
così in fretta
che il ragazzo si lasciò scappare un’esclamazione
improvvisa, la quale venne ben presto soffocata contro il petto di
Damian che, impaurito, aveva cominciato a passare spasmodicamente le
mani fra i capelli del figlio.
«Stai bene, baba?»
chiese Tommy
nonostante fosse letteralmente premuto contro la stoffa del maglione, e
Damian annuì debolmente, sentendo Jon accomodarsi al suo
fianco
per avvolgergli un braccio intorno alle spalle.
«Io…
io…» Damian si
umettò le labbra più volte, la voce ridotta ad un
soffio
isterico. Cercò in tutti i modi di scacciare dalla sua testa
le
immagini che aveva visto, l'incubo che gli aveva mostrato i peggiori
orrori che avrebbe mai potuto pensare e che lo aveva torturato nel
profondo, non volendo sovrapporre i volti preoccupati di Jon e Thomas a
quelli che aveva visto quando il suo cervello lo aveva intrappolato in
quella che era una delle sue paure più profonde. E a quel
pensiero si ritrovò ad avvolgere un braccio intorno ai
fianchi
di Jon, tenendo contro di sé i due uomini della sua vita.
Era a
casa sua, col suo compagno e suo figlio, e si era solo addormentato sul
divano dopo una lunga giornata di lavoro. Non era alla Lega. Non
più. «Adesso… adesso
sì».
Jon e Tommy si lanciarono solo una
rapida occhiata,
ma non fecero ulteriori domande. Si strinsero semplicemente a Damian,
desiderosi di dargli tutto il calore di cui sembrava necessitare, e fu
soprattutto Jon a guardare il compagno con attenzione, consapevole che
avesse avuto uno dei suoi incubi. Erano anni che non accadeva, e Jon
sapeva che, se lo avesse forzato a parlarne, si sarebbe semplicmente
chiuso maggiormente in se stesso. Quindi rimasero così, gli
uni
abbracciati agli altri, finché non fu Jon stesso a
consigliare
di andare a letto.
Seppur tergiversando per un momento,
Damian aveva
annuito e li aveva lasciati andare a malincuore, anche se alla fine si
erano ritrovati tutti e tre, Asso incluso, a condividere il letto.
Thomas aveva giustificato la cosa dicendo che voleva solo assicurarsi
che il suo baba stesse bene e che se ne sarebbe tornato a letto solo
quando si sarebbe addormentato, ma alla fine era stato lui il primo a
crollare, ronfando contro il braccio di Jon; quest'ultimo l'aveva
lasciato fare con uno sbuffo divertito e aveva lanciato uno sguardo a
Damian, il quale si era sforzato di sorridere un po' prima di
accoccolarsi a sua volta contro di lui.
Quando anche Jon si era addormentato,
però,
era scivolato silenziosamente via dal letto ed era sceso al piano di
sotto, zoppicando fino al portico per sedersi sul dondolo con un lungo
sospiro. Quell'incubo era ancora lì a tormentare la sua
mente,
ma sembrava che stesse cominciando a svanire mentre inspirava fino in
fondo il piacevole odore della campagna che lo circondava. Non era
più Hafid. Non lo sarebbe stato mai più.
Ciò che
aveva sognato era solo frutto delle sue paure, qualcosa che non sarebbe
mai successo e che non avrebbe intaccato la felicità che
aveva
conquistato con così tanta fatica.
«Ehi... ti piace proprio stare
qui fuori a pensare, mhn?»
La voce di Jon richiamò la
sua attenzione e
Damian gli scoccò una rapida occhiata, limitandosi
semplicemente
ad annuire senza proferire parola per tornare a fissare i campi davanti
a sé immersi nel buio e nella quiete. C'era solo la luce
della
luna e delle stelle ad illuminare i profili delle fattorie distanti, e
Jon si sedette accanto a lui sul dondolo, cingendogli le spalle con un
braccio per guardare a sua volta lo spettacolo che aveva davanti.
«Vuoi parlarne?»
chiese infine dopo
minuti interminabili di silenzio, e Damian tacque ancora per un lungo
attimo prima di passarsi una mano fra i capelli.
«...ho sognato che costringevo
Thomas all'Anno di Sangue».
Jon si accigliò.
«Cosa?»
«L'Anno di Sangue»,
ripeté nell'inspirare pesantemente dal naso, abbandonando
una
mano sulla protesi scoperta. «Un anno trascorso per
prepararsi a
guidare gli Al Ghul verso il potere e il dominio del mondo».
Damian sentì gli occhi di Jon su di sé e fu
incerto sul
raccontare, poi le dita della mano di Jon si intrecciarono con le sue,
dandogli la forza di continuare. «Ogni giorno una nuova
prova,
una nuova lezione e un incarico da assassino da completare. Ogni
incarico un trofeo da conquistare».
«D...» La presa di
Jon si fece
più salda, ma Damian sollevò immediatamente una
mano per
fermare ogni parola che sarebbe potuta uscire dalle sue labbra.
«No. Fammi finire»,
sentenziò.
«Lo so, lo so che non sono più quella persona.
Quand'ero
ragazzino, prima che ti conoscessi, ho cercato la redenzione per
ciò che avevo fatto, liberandomi io stesso di quel fardello
e di
quelle catene che mi avvolgevano il collo». Si
passò una
mano fra i capelli, strizzando gli occhi per un momento.
«Eppure... eppure ho sognato che costringevo nostro figlio a
fare
lo stesso. Cercavo di urlare e di far finire tutto, ma era come se il
mio corpo si muovesse da solo e... e gli ho detto di rendere fieri gli
Al Ghul».
Jon si irrigidì, ma
rinserrò la presa
per stringere maggiormente la mano nella sua. «Era solo
brutto
sogno, D, non--»
«Tu eri morto»,
sentenziò ancora,
cominciando a respirare pesantemente. «Eri morto e forse ti
avevo
ucciso proprio io, oppure Thomas, io non… non so
cosa…»
«D, ehi, D». Jon lo
afferrò
subito per le spalle, costringendolo a guardarlo. «Respira.
Stai
iper-ventilando. Respira», lo guidò nel cominciare
a farlo
con lui, inspirando a fondo e rilasciando aria, vedendo Damian fare lo
stesso anche se con fare incerto. Fu solo quando si calmò
che
Jon lo abbracciò di nuovo, carezzandogli la schiena mentre
lo
premeva contro di sé. «Era un incubo, hayati. Solo
e
unicamente un incubo».
Seppur ancora un po’ agitato e
col cuore che
riprendeva lentamente il normale battito, Damian artigliò la
camicia di Jon, beandosi del calore del suo corpo e della
consapevolezza della sua presenza viva e costante. Quel sogno era stato
così realistico che per un momento aveva davvero temuto che
fosse vero, e il mal di testa non aiutava di certo a calmarsi in fretta
come avrebbe voluto. Ben presto il tocco caldo della mano di Jon lo
rasserenò, e Damian trasse un lungo sospiro, col viso
nascosto
nell’incavo della sua spalla.
«Grazie, J», disse
infine. Ne aveva
davvero bisogno e, anche se non lo disse, dal modo in cui Jon gli
sorrise fu abbastanza ovvio che lo sapesse. «Torniamo
dentro», lo invitò, certo che stavolta sarebbe
riuscito ad
affrontare il resto della serata. Stare in loro compagnia avrebbe anche
aiutato.
Jon sorrise e fu il primo ad alzarsi,
allungando una
mano verso di lui per aspettare che la afferrasse; quando lo fece,
intrecciò le dita con quelle di Damian e lo guidò
dentro
lui stesso, stringendolo per fargli sentire che era lì, era
vivo, e che niente di ciò che aveva sognato sarebbe successo
davvero.
Si sarebbero lasciati alle spalle
quell’incubo e tutto il dolore che aveva portato con
sé.
_Note inconcludenti dell'autrice
Vediamo.
Ci sarebbero un sacco di cose da dire su questa storia, ma... non
saprei esattamente da dove cominciare.
Damian da bambino è stato costretto ad affrontare una prova
che
si chiamava l'Anno di Sangue e, come spiegato da lui nella storia,
erano prove mortali che avrebbero dovuto addestrarlo per un anno intero
a diventare l'araldo del demone, il capo supremo che un giorno avrebbe
guidato la Lega. E quindi... beh, tira qui, tira lì, alla
fine
quel passato è tornato e ha cercato di intrappolarlo in un
incubo che ha visto suo figlio (il suo amore, il suo tesoro, la sua
luce) e suo marito vittime degli Al Ghul e di ciò che era
stato.
Damian, tesoro, mangia meno pesante la sera!
Ovviamente la nota finale un po' fluff non poteva mancare,
perché altrimenti che raccolta fluffuosa sarebbe? E Damian
in
fin dei conti ha bisogno di sapere che, nonostante il suo bruciante
passato, ha un futuro luminoso davanti a sé
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 21 *** Love is the desire to fingers in the hair ***
Love is the desire to fingers in the hair
Titolo: Love is the
desire to fingers in the hair
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 804 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
1grab11: Shampoo ||
Sedia || Freddo psicosomatico
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
passò le dita fra i capelli bagnati di Damian,
massaggiandogli
delicatamente la cute mentre lo ascoltava canticchiare a mezza bocca.
Quando era tornato alla fattoria, Jon si
era subito
reso conto che qualcosa non andava. Nonostante l’afa
proveniente
da fuori in quei primi giorni di maggio, la casa era apparsa
così soffocante che Jon era stato costretto a sfilarsi la
camicia e a rimanere in canotta, con la fronte già imperlata
di
goccioline di sudore; aveva mosso dei passi incerti ed era stato subito
accolto da Alfred e Tito, ma era stato proprio l’alano ad
afferrargli un lembo del pantalone coi denti e a tirarlo verso il
salotto, dove aveva trovato Damian accovacciato davanti al camino
acceso.
Accigliato, Jon aveva provato a
richiamare la sua
attenzione, ma Damian aveva sollevato una mano prima ancora che potesse
aprire bocca, afferrando l’attizzatoio per ravvivare le
fiamme
mentre si stringeva nel maglione che indossava. Ed era stato solo
quando Jon gli aveva domandato cosa avesse che Damian aveva ammesso di
non riuscire a prendere calore, stringendo una mano sul moncherino che
aveva ormai sostituito la sua gamba sinistra. Jon gli si era avvicinato
con un sospiro e si era inginocchiato dietro di lui, abbracciandolo e
poggiando un bacio sul suo collo prima di proporgli un bel bagno caldo.
Il signor Pennyworth l’aveva
avvertito che non
sarebbe stato facile, che nonostante la sua graduale guarigione Damian
avrebbe potuto avere qualche ricaduta, e quel suo sentire freddo anche
se fuori c’erano ventisei gradi era una sicura risposta al
suo
stato d’animo. Jon sapeva che c’era un nome
specifico a
quel la sensazione, sapeva che il corpo reagiva ad un bisogno di
protezione che Damian non avrebbe mai avuto il coraggio di esprimere a
parole, quindi non lo aveva forzato a dirgli tutto e gli aveva solo
preso la stampella, allungando una mano verso di lui; Damian
l’aveva guardata per un momento, ma alla fine aveva accettato
quel minimo aiuto e si era tirato su, zoppicando insieme verso il bagno
l’uno accanto all’altro.
Una volta che la vasca era stata
riempita e Damian
si era sfilato con incertezza i vestiti, rabbrividendo, era stato Jon
ad occuparsi della fasciatura e a scoprire il moncone, attento ad ogni
minimo cambiamento del corpo di Damian che, senza ormai più
poteri, avrebbe potuto cogliere; oltre a trattenere il fiato,
però, e a lasciare che lui ripulisse la ferita, Damian non
aveva
detto nulla, rilassandosi semplicemente nell’acqua tiepida
che
gli aveva lambito i fianchi. Jon lo aveva osservato per un lungo
momento, accertandosi che smettesse di tremare, e aveva poi finito per
andare a prendere una sedia e accomodarsi accanto alla vasca,
offrendosi di lavargli i capelli nel tentativo di rilassarlo con quel
tipo di massaggio. E, anche se Damian aveva arcuato un sopracciglio,
alla fine aveva accettato e si stava davvero sciogliendo sotto il tocco
delle dita di Jon, con gli occhi chiusi e le braccia oltre il bordo
della vasca.
«Non pensavo che uno shampoo
potesse essere
così rilassante», disse di punto in bianco Damian,
mentre
quelle dita districavano le corte ciocche di capelli scuri.
«Le
ancelle di mia madre erano delle principianti in confronto»,
soggiunse, e Jon sbuffò ilare.
«Oh, mi stai dicendo che non
sono il solo ad
aver avuto il privilegio di poter toccare i tuoi capelli?»
«Avevo dodici anni ed erano
delle donne
anziane. Vuoi ancora metterti a confronto?» chiese Damian,
sentendo Jon ridere con gusto qualche momento dopo; non aprì
gli
occhi per vederlo, ma fu certo che stesse sorridendo.
«Credo di no»,
affermò infatti
Jon, sghignazzando prima di cominciare a massaggiare un po’ i
capelli ai lati delle tempie, e Damian mugolò.
«Oh, ho
trovato un buon punto?» scherzò, venendo schizzato
da un
po’ d’acqua qualche momento dopo.
«Mhnr, sta’
zitto».
«Costringimi», lo
prese in giro Jon,
passando le dita dietro le orecchie, e non ebbe bisogno di super poteri
per sentire il brivido che corse in tutto il corpo di Damian.
«Ti
senti un po’ meglio?» chiese a mezza bocca,
cercando di non
suonare accorato. In fin dei conti lo aveva portato lì per
farlo
riscaldare, ed era sempre difficile capire bene cosa pensasse o come si
sentisse. Ma Damian annuì, scivolando un po’ con
la
schiena contro la vasca e lasciando che l’acqua carezzasse il
suo
moncone.
«Sì»,
ammise infine dopo attimi
di silenzio. Sapeva di avere molti problemi a causa delle sue
condizioni, ma era grato di avere Jon al suo fianco. «Grazie,
J», mormorò più tranquillo, reclinando
la testa
all’indietro per poterlo osservare attentamente da quella
posizione. «Dev’essere stressante avere a che fare
con
me».
«Non dirlo nemmeno per
scherzo, D»,
sussurrò, chinandosi verso di lui per metterlo a tacere con
un
bacio che sapeva di aloe.
_Note inconcludenti dell'autrice
Credo che
sia la storia più corta di questa raccolta, ma essendo stata
scritta per l'iniziativa
#1grab11pt
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia doveva per forza esserlo (e, sul serio, la mia vena
prolissa fa una fatica immae a tagliare un sacco di cose, lol)
La
storia
è ambientata in un ipotetico momento in cui Jon e
Damian affrontano i primi mesi della vita in campagna (con tutte le
magagne dell'arto mancante e bla bla bla, ma con meno depressione delle
prime volte, visto che qui non siamo esattamente agli inizi inizi,
ecco, mettiamola così), praticamente non è
passato
nemmeno
un anno da quando Damian ha perso la gamba e sono passati appena tre
mesi da quando alla fine si sono trasferiti ad Hamilton
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Capitolo 22 *** I wanna wish you a merry Christmas ***
I wanna wish you a merry Christmas
Titolo: I
wanna wish you a merry Christmas
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 3000 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC), Un po' tutti
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
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Solo i fiori sanno: 39.
Vischio: portafortuna
Just stop for a minute and smile: 1. "Mi
passi la ricetta?"
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Era
ormai da quasi un'ora che il piccolo Tommy guardava fuori dalla
finestra la neve che cadeva lentamente ad imbiancare i campi, in
fremente attesa come ogni bambino della sua età. Erano le
quattro del pomeriggio della vigilia di Natale e, per quanto fuori
fosse quasi del tutto buio, si riusciva ancora a scorgere in lontananza
qualche auto che partiva e i contadini che tornavano a casa, desiderosi
di starsene al caldo e consumare la cena in compagnia di tutta la
famiglia.
I suoi zii e i suoi nonni, insieme a suo
cugino, sarebbero arrivati in
tarda serata per festeggiare il Natale, ma Tommy non riusciva
più ad aspettare che arrivassero, così come non
vedeva
l'ora di sentire dei familiari campanelli e la risata potente e gioisa
di un certo grassoccio barbuto.
«Baba, quando arriva Babbo
Natale?» chiese difatti di punto
in bianco il bambino, e Damian, il quale stava leggendo un libro seduto
sul divano, sollevò il capo con un sopracciglio inarcato e
lo
squadrò da capo a piedi. Thomas aveva cinque anni e lui era
stato piuttosto chiaro su cosa fosse reale e cosa no, in fin dei conti,
così chiuse il libro con un sospiro, poggiando una mano
sulla
copertina.
«Thomas, Babbo Natale
non...»
«...non arriverà
prima di mezzanotte, quindi perché
non andiamo a preparargli qualche biscotto?» si intromise
subito
Jon, arrivato appena in tempo in soggiorno per cogliere proprio quel
frammento di conversazione fra i due. Tommy si era girato e aveva
guardato Damian con uno sguardo carico di aspettativa, e Jon aveva
troncato sul nascere la razionalità che il compagno aveva
provato ad inculcare nel figlio.
Era quindi stato con le palpebre un po'
assottigliate che Jon aveva
scoccato un'occhiataccia a Damian, il quale aveva arcuato un
sopracciglio in risposta e aveva provato ad aprire la bocca per
replicare, ma Jon non gliene aveva dato il tempo, allungando una mano
verso Tommy per portarlo con sé in cucina; stretta la mano
del
padre, difatti, gli aveva letteralmente saltellato intorno e aveva
cominciato a fargli domande su domande su Babbo Natale, lasciando
Damian piuttosto stranito. Che... diavolo era successo?
Aggrottando la fronte, Damian
abbandonò il libro sul divano e si
alzò per raggiungerli, vedendoli già affaccendati
a
prendere tutto l'occorrente non appena la sua testa fece capolino oltre
la soglia della cucina. Jon aveva passato un sacchetto di farina a
Tommy e aveva preso il resto degli utensili che gli sarebbero serviti
per i biscotti di pan di zenzero - ricetta esclusiva di Ma' Kent, ci
aveva tenuto a ricordargli durante gli scorsi anni -, e aveva poi
aiutato il bambino a sedersi su uno sgabello, afferrandolo per i
fianchi prima di scompigliargli affettuosamente i capelli. Era una
scena così bella che Damian afferrò
automaticamente il
cellulare dalla tasca per scattare una foto, rendendosi conto solo in
un secondo momento di ciò che aveva fatto. Oh, accidenti.
Stava
diventando davvero sentimentale, ma... al diavolo, poteva
permetterselo.
«Baba, ci aiuti?»
La voce di Tommy lo riscosse dai suoi
pensieri e Damian, colto in
fallo, sussultò e si rimise il cellulare in tasca il
più
in fretta possibile, vedendo comunque Jon ridacchiare e fargli un
occhiolino per aver capito cosa avesse fatto. Tommy frattanto gli aveva
sorriso, ciondolando i piedi nel vuoto prima di aprire il sacchetto di
farina e tossicchiare un po' quando gliene arrivò un po' in
faccia. E Damian trattenne una risatina, cercando di mantenere il
proprio contegno.
«Adesso arrivo», lo
rassicurò, godendosi
quell'espressione contenta che gli scaldò il cuore. Avere
Thomas
era stata la cosa migliore della loro vita da quando si erano
trasferiti ad Hamilton, e a volte Damian faticava a credere che fossero
già passati cinque anni da quando lo aveva trovato in un
campo
di grano, solo e piangente fra quelle spighe dorate. Ma avrebbe
ripercorso ogni singolo passo se lo avesse portato nuovamente alla
felicità che stava provando in quell'istante.
A volte fare il vigilante gli mancava,
negarlo sarebbe stato come
mentire a se stesso e alla propria natura. Non aveva conosciuto altra
vita per anni e sin da bambino era stato addestrato per prendere il
posto di suo nonno, ma... quando vedeva Jon e Tommy fare quelle piccole
cose, quegli stupidi pensieri si dissolvevano nella sua testa come
bolle di sapone. Vederli sorridere, passarsi gli utensili e gli
ingredienti per fare quei biscotti e ridere mentre si sporcavano di
farina, erano scene che non avevano prezzo. E li raggiunse ben presto,
spronato da entrambi a darsi una mossa per aiutarli con quei biscotti
mentre borbottava un «Mi passi la ricetta?» per
poter
essere sicuro delle dosi giuste da usare, bacchettando Jon ogni qual
volta tentava di mangiare l'impasto o le gocce di cioccolato che aveva
riposto in una ciotola.
Tra risate e borbottii, quei biscotti
furono pronti e furono riposti in
un barattolo con su scritto “Per Babbo Natale. Non
toccare”
nella grafia un po' frettolosa di Jon, così da scoraggiare i
ladri - Jason e Tim - che avrebbero potuto provare a rubarne un po';
Tommy era comunque riuscito ad afferrarne uno prima che Damian potesse
fermarlo, ma Jon era stato suo complice e, rifilandogli una linguaccia,
gli aveva fatto un occhiolino prima di essere nuovamente trascinato in
soggiorno da Tommy.
Rimasero tutti e tre insieme, con la tv
accesa su un canale che
trasmetteva a ripetizione film natalizi - Jon aveva insistito per
vederne uno vero prima dell'arrivo di Conner, dato che il fratello
ancora cercava di convincere tutti che Die Hard fosse fatto proprio per
la Vigilia - e Tommy sdraiato sul tappeto insieme ad una moltitudine di
pastelli e fogli da disegno, almeno finché non
sbadigliò
sonoramente e si strofinò un occhio, simbolo che aveva
proprio
bisogno del suo pisolino pomeridiano prima dell'arrivo dei loro ospiti.
Damian fu sul punto di alzarsi per
portarlo di sopra, ma Jon gli
poggiò una mano sulla spalla e gli sorrise quando si
voltò a guardarlo.
«Tranquillo, D. Lo porto
io», si offrì, alzandosi
lui stesso da divano per chinarsi verso il bambino; Tommy
allungò le braccia verso di lui e Damian vide Jon prenderlo
in
braccio e, con il capo del figlio abbandonato contro la spalla, lo
sorresse e si diresse verso le scale il più silenziosamente
possibile sotto lo sguardo di Damian, il quale non poté fare
a
meno di sorridere. Ah, dannazione. Stava sorridendo davvero un sacco da
quando aveva cominciato quella nuova vita ad Hamilton, ma tutto sommato
non gli dispiaceva.
Per quanto avesse ancora i suoi momenti
bui, o di tanto in tanto si
affacciasse il pensiero che non si meritasse quella vita, gli bastava
sentire il calore della sua famiglia per allontanare quelle idiozie
dalla sua testa e concentrarsi su ciò che davvero contava.
Persino suo padre, dopo anni in cui aveva rischiato di affogare nella
sua stessa oscurità, alla fine aveva trovato una certa
stabilità con Selina, e sua madre stessa, seppur non fosse
cambiata del tutto, aveva provato a capire e ad essere più
comprensiva di quanto non lo fosse mai stata negli anni. E sapere che
quella sera sarebbero stati tutti insieme, e che Thomas avrebbe potuto
divertirsi insieme a suo cugino Johnny, riusciva a calmare l'animo di
Damian. Anche se c'era ancora una questione in sospeso da chiarire...
«Che ti è preso
prima?» domandò Damian non
appena Jon tornò, vedendolo sbattere le palpebre mentre si
accomodava ancora una volta accanto a lui.
«Cosa?»
«Quando hai portato Thomas in
cucina»,
si spiegò meglio. Non lo aveva di certo dimenticato.
«Oh, quello». Jon
ridacchiò, stringendosi nelle
spalle. «Capisco che tu sia sempre stato razionale e tutto il
resto... ma Tommy ha cinque anni. Possiamo lasciare che creda a Babbo
Natale ancora un po'».
Damian lo guardò di
sottecchi, quasi
scettico. «Tu a dieci anni avevi smesso di crederci da un
pezzo».
«Ehi, mio padre era
Superman... e poi, a quell'età io
avevo il mio Babbo Natale segreto», gli disse nel fargli
l'occhiolino, e Damian, dopo averlo osservato per un momento,
borbottò qualcosa con fare un po' imbarazzato. Quello era
stato
il primo Natale che lui e Jon avevano passato insieme in quella stessa
casa ad Hamilton, quando i loro padri avevano ben pensato che
trascorrere le vacanze in compagnia sarebbe stata un'ottima idea; e
lui, per non presentarsi a mani vuote, aveva preso l'ultima copia di
Monk-E-Monsters che aveva trovato in negozio - soffiandola al povero
Clark che era rimasto a sua volta senza parole quando aveva visto per
quale motivo l'aveva comprata - e l'aveva regalata a Jon. A quell'epoca
avevano dieci e tredici anni, e mai avrebbe pensato che le cose, tra
loro, sarebbero finite così. Ma il solo pensiero gli
scaldava il
cuore a tal punto che sembrava impossibile persino per lui.
«Mpf, sai che l'ho fatto solo
perché...»
«...avrei potuto beneficiare
di un po' di allenamento
strategico», lo prese in giro Jon nel punzecchiargli il
fianco
con un dito, e Damian borbottò.
«E lo credo ancora»,
lo informò in tono lapidario,
anche se la cosa fu solo capace di far ridere maggiormente Jon, il
quale gli gettò un braccio dietro alle spalle per attirarlo
a
sé e cominciare ad infastidirlo con bacetti e pernacchie sul
collo, ignorando le sue rimostranze e il modo in cui cercava di
allontanarlo da sé; fu Damian stesso che, scocciato, gli
afferrò il viso con entrambe le mani e gli stampò
un
bacio sulle labbra, sentendo Jon sciogliersi sotto il suo tocco e
rilassarsi al punto che anche le spalle gli si afflosciarono. Quando
alla fine lo mollò e si alzò, Jon
allungò una mano
verso di lui per afferrargli il polso.
«Ohw, aspetta, dove
vai?» piagnucolò, e Damian roteò gli
occhi.
«A preparare la cena,
bambinone. Quindi datti una mossa e vieni ad aiutarmi».
Jon aggrottò la fronte e
gonfiò e guance come un bambino,
ma ben presto fece un breve cenno con una mano e, stiracchiandosi, si
alzò a propria volta per seguirlo ancora una volta in cucina
e
darsi da fare con la cena che li aspettava; tirandosi su le maniche
della camicia, Jon afferrò il grembiule e se lo
legò
dietro alla schiena, gettando un'occhiata alle sue spalle quando
sentì le braccia di Damian avvolgergli i fianchi.
«Ti ho mai detto quanto sei
sexy con quel grembiule?»
sbuffò ilare fra le sue scapole, e Jon ridacchiò.
«Spesso... ma fallo
ancora», prese in giro, arricciando il
naso quando Damian allungò una mano per pizzicargli la punta
e
lasciarlo andare solo per tirarsi su le maniche a propria volta e
mettersi finalmente a lavoro.
Damian si occupò dei contorni
e della salsa di mirtilli,
lasciando ogni piatto a base di carne nelle mani di Jon; seppur
fermamente vegetariano, non poteva impedire a tutti i loro ospiti di
godersi il prosciutto glassato al miele - ricetta di Pennyworth che Jon
si era fatto dare anni addietro -, ma aveva fermamente detto che si
sarebbe solo limitato a pre-riscaldargli il forno e che al resto ci
avrebbe pensato da solo. Così, seppur arricciando un po' il
naso
alla vista di Jon che incideva il prosciutto prima di sistemarlo nella
rostiera, Damian finì col mettere a bollire le patate e a
pensare a zucca e verdure, pensando semplicemente alla cena insieme a
Jon.
Vennero raggiunti da Tommy esattamente
un'ora dopo e, mentre il
prosciutto cuoceva in forno e Damian finiva di preparare le mince pies,
Jon invogliò il bambino ad aiutarlo con gli omini di pan di
zenzero, così che potessero anche appenderne qualcuno ai
rami
dell'albero che faceva bella mostra di sé in soggiorno.
Quando
arrivarono i loro ospiti, tutto fu al loro posto e Tommy e Jon avevano
persino trovato il tempo di indossare i tipici maglioni dei Kent -
Damian ormai li chiamava così da quando li aveva visti la
prima
volta - con quell'enorme e bizzarra renna, anche se lui non era ancora
arrivato al punto di indossarne uno e Jon stesso non lo forzava a farlo.
Per quanto piccola fosse la casa in
confronto alla villa, Damian fu
più che felice di vedere tutti i membri della loro famiglia
lì con loro, a festeggiare quel natale lontano dal caos
delle
grandi città. Suo padre aveva comunque lasciato aperti i
canali
di comunicazione nel caso fosse servito l'intervento di qualcuno a
Gotham - era risaputo che i criminali non andavano in vacanza e che
amassero saltare fuori proprio durante le festività - e
Damian
lo aveva sentito parlottare con Clark a riguardo ma, tutto sommato,
tutti sembravano abbastanza tranquilli. Grayson era persino riuscito a
prendersi dei giorni liberi e lasciato ogni cosa nelle mani del suo
fidato vice, così il sindaco di Blüdhaven li aveva
degnati
della sua presenza per passare del tempo in famiglia.
Damian aveva visto sul volto di Thomas
un sorriso entusiasta alla vista
di zii e parenti, e non appena avevano finito di mangiare aveva
afferrato subito la mano di Johnny per portarlo al camino e fargli
vedere il tavolino su cui avrebbero messo latte e biscotti per Babbo
Natale e, anche se Damian aveva roteato un po' gli occhi, aveva
lasciato correre e aveva sbuffato ilare. Forse Jon aveva ragione,
Thomas dopotutto aveva solo cinque anni ed era giusto che vivesse la
sua infanzia come qualunque altro bambino.
«Ehi, D».
La voce di Jon richiamò la
sua attenzione e lui si voltò
nello stesso istante in cui quell'idiota di suo marito
sollevò
un braccio sopra le loro teste, catturandogli le labbra con le proprie
senza dargli il tempo di realizzare la cosa; lo baciò con
trasporto e gli afferrò il colletto di quell'orribile
maglione
rosso a pois verdi su cui svettava un'enorme renna, e solo quando si
separarono si rese conto che Jon stava sorreggendo del vischio.
«Idiota»,
bofonchiò divertito contro le sue labbra, godendosi lo
sbuffo ilare di Jon.
«Ehi, è
tradizione».
Damian sollevò un angolo
della bocca in un sorriso. «Certo, ovvio».
«Non sminuirla».
«Oh, non oserei mai».
«Non ci credi, eh?»
«Parole tue, non
mie».
«Ehi, piccioncini».
La voce di Tim li richiamò alla
realtà e Damian gettò un'occhiata oltre la spalla
di Jon
per registrare la figura del fratello. «Vi unite al brindisi
o
volete sbaciucchiarvi ancora un po'?»
Fu Jon che ridacchiando,
frenò immediatamente la calda replica
che Damian stava per lasciarsi scappare, afferrandogli una mano per
trascinarlo verso il resto della famiglia e prendere lui stesso i
calici per consegnarne uno a Damian sotto il suo sguardo scettico; lo
ignorò con un sorriso e brindarono insieme agli altri, con
Merry
Christmas che faceva da sottofondo al chiacchiericcio che si propagava
in casa.
«Dov'è finito
Todd?» chiese Damian ad un certo punto
nello scrutare con attenzione il soggiorno, ma Tim fece finta di
niente.
«Non ho idea di che cosa tu
stia parlando», affermò,
sorseggiando distrattamente il suo drink sotto lo sguardo scettico di
Damian. Nemmeno a dirlo, nascondendo una risata dietro al bordo del
proprio bicchiere, sentirono un poderoso bussare alla porta e fu
proprio Jon a chiedere chi fosse con un tono così falso che
Damian resistette all'impulso di massaggiarsi le tempie mentre
spalancava la porta.
«Ho ho ho! Buon Natale!»
La grossa figura di Jason -
perché, sì, poteva essere
solo Jason - si stagliò sulla soglia con un vestito da Babbo
Natale, la lunga barba bianca e un enorme sacco sulla spalla destra, e
le palpebre di Johnny e Tommy si spalancarono a tal punto che rimasero
a bocca aperta senza dire niente per un lungo momento, prima di gridare
in coro «Babbo Natale!» e correre verso di lui con
gli
occhi scintillanti di emozione mentre Damian si accigliava.
«...no»,
riuscì a dire incredulo,
sentendo Tim ridere accanto a lui senza riuscire a trattenersi.
«Oh, sì».
«Non posso crederci».
«Credici». Tossendo,
Tim cercò di riprendere un po'
di contegno mentre gettava uno sguardo a Dick, vagamente sconsolato.
«Se la sono giocata a morra cinese lui, Clark, Dick, Jon e
Bruce.
Indovina chi ha vinto».
Damian non seppe dire cosa lo
lasciò più sconcertato, ma
l'ombra di un sorriso apparve comunque sulle sue labbra alla vista di
come i due bambini sembravano davvero felici che Todd - e va bene,
Damian si corresse, Babbo Natale - avesse portato loro i giochi che
avevano richiesto, anche se venne ricordato loro di aprire un solo
regalo e di lasciare i restanti per la mattina di Natale.
La serata se ne andò
così, tra risate, drink e i biscotti
che Tommy e Johnny avevano offerto a Jason - in un modo o nell'altro
era comunque riuscito a mangiarli, quel maledetto -, finché
non
fu l'ora di mandare i bambini a dormire e di restare ad oziare ancora
un po' prima di seguire il loro esempio. Dick e Barbara avevano preso
posto in soggiorno mentre Bruce e Alfred erano stati sistemati nella
stanza degli ospiti insieme a Jason, mentre i restanti membri della
famiglia - tutti in grado di volare o quasi - avevano promesso che
sarebbero passati la mattina dopo per il pranzo di Natale, anche se i
primi a filarsela erano stati proprio Tim e Conner.
Il giorno dopo, Damian si
svegliò così rilassato che non
diede nemmeno peso alle solite battutacce che fece Grayson a colazione,
sghignazzando tra sé e sé alla vista dei bambini
che
erano corsi di sotto prima di loro per scartare gli ultimi regali e
giocarci in ginocchio davanti all'albero. Era stato... letteralmente
perfetto, e Damian ne approfittò per baciare ancora una
volta
Jon sotto quello stupido vischio appeso sotto lo stipite della porta,
lasciandolo interdetto per un attimo prima che ricambiasse il bacio.
«Mhn... forse dovremmo
cominciare a preparare qualcosa?»
mugugnò Jon contro le sue labbra, ma Damian diede vita ad un
sorrisetto che la diceva lunga dopo aver lanciato una rapida occhiata
verso l'orologio appeso al muro.
«...abbiamo tempo»,
soffiò, prima di avvolgere il
braccio intorno al collo di Jon e attirarlo bellamente a sé.
Il
pranzo di Natale avrebbe potuto aspettare ancora un po’.
_Note inconcludenti dell'autrice
Era
da un pezzo che non aggiornavo questa raccolta (le storie che ho
scritto stanno partecipando ad una challenge e al momento non mi
è possibile postarle), e so di essere tremendamente in
ritardo
per Natale, ma non mi importa affatto aha quindi vi beccate un piccolo
Tommy di cinque anni che vuole vedere Babbo Natale e che viene
accontentato dallo zio più improbabile
Jon e Damian sono smielati come non mai e va bene così, ogni
tanto Damian può permetterselo e godersi la
felicità che
ha così faticosamente guadagnato, quindi un po' di miele
può spargerlo anche lui. Tanto al resto ci pensano Jonno e
famiglia, lui è soltanto la punta dell'iceberg lol
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Capitolo 23 *** Those days who born soft ***
Those days who born soft
Titolo: Those days
who born soft
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1205 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Blossom By
Blossom: X si fa male nella maniera più stupida
possibile, Y é indeciso
se prestargli subito soccorso oppure prenderlo per il culo prima
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Damian
si era appena sfilato il camice ed era appena uscito dalla clinica
quando sentì dei rumori sospetti provenire dalla lavanderia.
Incuriosito, si incamminò in quella direzione e
aprì la
porta socchiusa, sbattendo le palpebre nel vedere Jon inginocchiato
davanti allo sportello aperto della lavatrice. Borbottava tra
sé
e sé e armeggiava al suo interno, tanto che Damian, con uno
sbuffo ilare, si poggiò a braccia conserte contro lo stipite
della porta e sollevò un angolo della bocca in un sorriso
sardonico.
«Problemi,
Jonathan?» domandò
divertito, poiché non lo aveva mai visto giocare a fare il
tecnico in quel modo.
Troppo concentrato sul suo lavoro, Jon
sussultò, sbattendo la testa all'interno della lavatrice con
un'imprecazione che fece scoppiare a ridere Damian; quando si
voltò per fulminarlo con lo sguardo, il modo in cui si stava
massaggiando il punto colpito fu troppo comico per essere preso sul
serio. «Non ridere, D», sbuffò,
aggrottando la
fronte alla vista di Damian che, cercando di tornare composto, si era
portato una mano chiusa davanti alla bocca. «Non è
così facile come sembra, sai?»
«Tu dici?»
«Se lo fosse stato, l'avrei
già riparata».
Damian schioccò la lingua
sotto il palato,
ghignando divertito mentre si arrotolava le maniche della camicia.
«Lascia, ci penso io. Sono stato addestrato a fare qualunque
cosa».
«Anche aggiustare una
lavatrice?»
«Mpf, è un gioco da
ragazzi»,
liquidò la faccenda, sedendosi con attenzione davanti allo
sportello aperto per farsi dare gli attrezzi e mettersi a lavoro.
Jon, dal canto suo, si alzò
per stiracchiarsi
un po', massaggiandosi il collo dolorante mentre osservava suo marito
armeggiare con la lavatrice nello stesso identico modo in cui aveva
fatto lui. Era quasi ipnotico vedere il modo in cui Damian, nonostante
gli desse le spalle, sembrava concentrato sul suo lavoro, tanto che Jon
non si era nemmeno reso conto che erano passati ben quindici minuti e
che non c'era stato ancora un niente di fatto.
«Allora, mister sono stato
addestrato a fare
qualunque cosa? Hai risolto il problema?» domandò
sarcastico, soprattutto perché aveva sentito Damian
cominciare a
borbottare e imprecare in arabo contro quell'ammasso di ferraglia... o
almeno così l'aveva chiamato, se aveva interpretato bene le
sue
parole.
Damian non demorse per quelle che
parvero ore, anche
se passarono solo altri dieci minuti prima che si alzasse in piedi,
imprecasse ancora e desse un bel colpo assestato contro il fianco della
lavatrice usando proprio la protesi. «Dannazione»,
sbottò, e stavolta fu il turno di Jon di sbuffare ilare.
«Mhn, sai, credo che prenderla
a calci non
aiuterà». Jon rise ancora, vedendo Damian
arricciare il
naso prima di scansarlo e incamminarsi a grandi falcate fuori da
lì, lasciandolo accigliato. «Ehi, adesso dove stai
andando?», domandò nel seguirlo, rimediandoci uno
sbuffo
scocciato.
«A comprarne una, mi sembra
ovvio».
«Oh, dai, è
praticamente nuova... scommetto che basta un'occhiata da un vero
tecnico».
«Viviamo in campagna ma non
siamo al verde. Possiamo permettercela, Jonathan».
«Anche se possiamo
permettercela non ne
abbiamo bisogno, Damian», lo scimmiottò Jon con un
sopracciglio inarcato, ignorando il modo in cui il compagno aveva
assottigliato le palpebre nella sua direzione. «Senti,
papà diceva sempre di evitare le spese non
necessarie»,
affermò, dandogli una pacca su una spalla mentre lo seguiva
verso l'ingresso. «E noi abbiamo il numero di uno dei
migliori
tecnici di Hamilton, devo solo ricordare dove l'ho messo...»
disse tra sé e sé, e Damian roteò gli
occhi.
«Sei sempre il solito,
pannocchia».
«Ti amo anch'io,
tesoro»,
ironizzò Jon nel cominciare a curiosare nei cassetti del
mobiletto dell'ingresso, borbottando tra sé e sé
che era
certo di averlo visto lì, l'ultima volta. E per ultima
volta,
Damian lo sapeva, intendeva quando si erano trasferiti lì
sette
mesi addietro e non ne avevano avuto praticamente bisogno fino a quel
momento. Avrebbe potuto tranquillamente chiamare qualcuno per farsi
portare una maledetta lavatrice nuova ma, nossignore, Jonathan Samuel
Kent aveva la situazione perfettamente sotto controllo e la risposta
pronta. E pensare che solitamente era lui quello altezzoso che rompeva
le palle in continuazione.
Dandogli le spalle, Damian
agitò una mano in
risposta e gli bofonchiò un «Divertiti»
con fare
sarcastico, ma si fermò a pochi passi dalla soglia della
cucina
nel momento esatto in cui sentì Jon imprecare e lamentarsi,
gettandogli un'occhiata scettica. «J?»
richiamò,
vedendolo voltarsi verso di lui con fare stralunato.
«Mi sono tagliato con della
carta». Jon
guardò il suo dito sanguinante come se stesse fissando
qualcosa
di alieno - il che quasi un anno prima non sarebbe stato
così lontano
dalla realtà -, sgranando gli occhi alla vista di quanto
liquido
stesse fuori uscendo da quella piccola ferita e quanto altrettanto ne
stesse gocciolando sul pavimento. «Mi sono tagliato con della
carta?!»
Damian rimase a fissarlo per attimi che
parvero
interminabili, soffocando una risata mentre osservava la sua
espressione incredula. Per quanto fossero andati a vivere ad Hamilton
da mesi, era la prima volta che Jon si faceva male nel modo
più
stupido possibile per un comune essere umano... da un lato, la parte
razionale del suo cervello capiva il perché di quel suo
stupore.
Dall'altra... sul serio? Non si era fatto male lavorando nei campi
nemmeno quando il trattore aveva quasi rischiato di schiacciargli un
piede, e si era tagliato con della carta solo per cercare il numero di
un tecnico?
Combattuto sul riscuoterlo subito - Jon
appariva
davvero stranito, tanto che si era portato automaticamente quel dito
alla bocca per succhiare il sangue - e dargli una mano o prenderlo
bellamente in giro, alla fine vinse il suo sarcasmo; Damian
unì
difatti entrambe le mani e, portandosele alla guancia destra,
inclinò la testa in quella direzione e sbatté
graziosamente le lunghe ciglia. «Quella carta brutta e
cattiva ti
ha fatto tanta bua, Jonny-boy?» domandò con finto
tono
accorato e melenso, e Jon aggrottò la fronte nel guardarlo
male.
«...non shei divettente,
D»,
biascicò con quel dito fra le labbra, rendendosi conto da
solo
di essere ridicolo visto che smise di succhiare.
«Perché
fa così male?» si lagnò.
«Mai sentito parlare di
terminazioni nervose,
J?» lo schernì Damian nell'ignorare l'occhiataccia
che Jon
gli lanciò, aprendo l'armadietto dei medicinali per tirar
fuori
un cerotto prima di raggiungerlo di nuovo; gli afferrò la
mano
con un gesto secco per disinfettare quella ferita (No, J, la saliva non
è un buon disinfettante!), gliela asciugò lui
stesso e
strappò via il cerotto, avvolgendoglielo intorno al dito con
tutta la delicatezza di cui un armadio a quattro ante come lui
disponeva. «Ecco fatto. Come nuovo»,
rimbeccò,
poggiando un bacio sull'indice sotto lo sguardo stranito di Jon.
«Mi hai appena baciato il
dito?»
«...sì, e
allora?»
«Non fai mai queste
cose».
Damian roteò gli occhi, dando
vita ad uno
schiocco altezzoso della lingua contro il palato. «Non
rompere», tagliò corto, mollando quella mano
mentre Jon
sogghignava tra sé e sé. Poi sentì una
delle sue
braccia forti cingergli i fianchi, le labbra sfiorargli il collo subito
dopo e il sorriso di Jon contro la spalla.
«Quindi... compriamo quella
lavatrice?»
Damian si girò come
poté per guardarlo
male, ma Jon rise prima di sporgersi verso il suo viso per baciarlo e
bloccare ogni sua replica. Tutto sommato andava bene anche
così.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ogni tanto appaiono cose carine in questa raccolta, non la aggiornavo
da un po' perché ho le storie in attesa a causa della
challenge
a cui stanno partecipando, ma questa appartiene ad un'altra quindi
posso postarla senza problemi
Comunque sia, per farla breve... sì, Jon ancora si
meraviglia
del fatto che possa farsi male, e per di più con della
carta! E
ovviamente Damian non perde occasione per percularlo, dato che il
povero ragazzone kryptoniano sta davvero sperimentando la
realtà
delle cose lol
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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scrittori.
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Capitolo 24 *** Get well soon, my sweet boy ***
Get well soon, my sweet boy
Titolo: Get well
soon, my sweet boy
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 3357 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Clark
Kent, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Easter Calendar: 107.
"Non devi mai chiedermi scusa per una cosa simile"
Uovo di Pasqua: Pasto
magro
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
aveva corso talmente veloce nella hall dell'ospedale che aveva quasi
rischiato di scivolare nel corridoio, chiedendo in fretta alla
receptionist dove fosse stato ricoverato Thomas Wayne.
In preda al panico, le aveva imprecato
contro che
era il padre quando lei aveva indugiato sul dirgli o meno la stanza, ma
aveva dovuto farlo quando un'altra infermiera, sentendo tutto quel
baccano, si era affacciata da una stanza e aveva dovuto intercedere,
imponendole di farlo passare.
Quando aveva ricevuto quella chiamata
dalla scuola,
Jon si era alzato così velocemente dalla sua scrivania che,
se
avesse avuto ancora i suoi poteri, con molta probabilità il
suo
capo avrebbe visto solo una macchia che gli comunicava che suo figlio
era stato ricoverato in ospedale, ed era uscito dalla sede
giornalistica prima ancora che qualcun altro dei suoi colleghi potesse
fare domande. Agitato, aveva provato a calmarsi solo per riuscire a
guidare senza incidenti fino all'ospedale, cercando il cellulare che
aveva buttato chissà dove per chiamare in fretta Damian; era
stato proprio in quel momento che quest'ultimo aveva cominciato a
squillare e si era reso conto di averlo avuto per tutto il tempo in
tasca, rispondendo alla svelta non appena visto l'ID del chiamante. Lui
e Damian avevano parlato talmente rapidamente nello stesso istante che
per un momento non si erano nemmeno capiti, almeno finché
Damian
non gli aveva detto che era già in strada e che si sarebbero
visti lì in ospedale.
Essendo in città, Jon aveva
raggiunto
l'edificio prima ancora che Damian potesse oltrepassare i campi di
grano dei Dayton. E, per quanto quella donna alla reception aveva fatto
un po' di storie perché aveva dimenticato la carta di
identià e nn aveva voluto credergli subito, alla fine era
riuscito ad incamminarsi in quel corridoio per poter raggiungere la
stanza 107.
«Signor Kent?»
La voce di un medico, il quale aveva
appena girato
l'angolo che Jon avrebbe dovuto prendere, richiamò la sua
attenzione e lui gli corse in contro, con in volto un'espressione
così preoccupata che l'uomo, sistemandosi la cartellina
sottobraccio, si presentò come Dottor Smith e si
affrettò
a tranquillizzarlo subito. Peccato, però, che Jon si
sentisse
tutt'altro che rassicurato.
«Sta bene?»
«Adesso sì, non si
preoccupi»,
disse l'uomo nel guidarlo verso la stanza. «Uno degli
insegnanti
l'ha portato qui, in questo momento si trova in sua
compagnia».
«Cos'è
successo?»
«Suo figlio ha avuto una crisi
ipoglicemica, signor Kent».
Jon sgranò gli occhi.
«Cosa?» gli
venne spontaneo chiedere. «Com'è
possibile?»
sussurrò, deglutendo. Sentiva il cuore palpitare forte nel
petto
e osservava l'uomo con l'incredulità dipinta in viso, e
aveva
persino cominciato a sentirsi un po' male per non essersene reso conto
prima. Lui e Damian erano sempre stati così scrupolosi...
come
avevano fatto a non accorgersi di niente?
«Suo figlio soffre di una
forma di diabete
monogenico, ha le caratteristiche del diabete di tipo due presenti
nell’adulto», spiegò ancora il dottor
Smith,
poggiando una mano sulla spalla di Jon nel vedere quell'espressione
persa. «Non si crucci, non potevate saperlo. Questa forma di
diabete nei bambini è rara e, oltre ad essere solitamente
genetica, i sintomi sono meno evidenti a differenza del diabete di tipo
uno», continuò a parlare, svoltando a sinistra per
superare altre due stanze. «In genere la malattia
è
presente in uno dei genitori o nei nonni... avete storie di diabete in
famiglia?»
«Tommy è stato
adottato quand'era
ancora un neonato, noi... non sappiamo niente della sua famiglia
biologica», ammise Jon, passandosi una mano fra i capelli
mentre
sentiva gli angoli degli occhi bruciare. Per quanto il medico gli
avesse detto di non crucciarsi, era piuttosto difficile non farlo. Lo
avevano visto un po' stanco e negli ultimi tempi aveva mangiato un po'
di più, certo, ma avevano imputato la cosa
all'età dello
sviluppo... non avevano minimamente pensato che potesse trattarsi di
diabete. Si sentiva davvero un pessimo genitore, in quel momento.
«Signor Kent». La
voce del dottor Smith
era comprensiva, come se volesse rassicurarlo. «Se si tratta
di
una predisposizione genetica, la scoperta di questo tipo di diabete
può avvenire in modo del tutto casuale, ad esempio durante
un
check-up. Il fatto che sia svenuto a scuola non deve farla sentire in
alcun modo colpevole per quanto è accaduto».
Per quanto avesse faticato a guardare in
volto il
medico, stringendo il cellulare nella propria tasca quasi si aspettasse
di sentirlo suonare, Jon si umettò un po' le labbra prima di
trarre un sospiro. «...posso vederlo?» chiese con
un fil di
voce, e il dottor Smith fece un breve cenno col capo.
«Certamente, venga»,
accennò,
superando un altro paio di stanze prima di girare l'angolo; alla vista
del numero 107 non gli sfuggì il modo in cui il signor Kent
aveva trattenuto un attimo il respiro, accompagnandolo fino a quella
camera per dirgli che sarebbe passato in un secondo momento per spiegar
loro cosa avrebbero dovuto fare da quel momento in poi.
Jon ringraziò e, passandosi
ancora una volta
una mano sul viso, aprì in silenzio la porta e
sbirciò al
suo interno, notando immediatamente Tommy sdraiato sul letto con uno
sguardo spaesato e spaventato mentre, parlando frettoloso con
l'insegnante, non faceva altro che chiederle dove fossero i suoi
genitori. E fu proprio nel sentire la porta aprirsi che si
voltò
immediatamente verso di essa, sgranando gli occhi.
«Papà!»
urlò, e si sarebbe
sicuramente strappato la flebo dal braccio per correre dal padre se non
fosse stato trattenuto dalla sua maestra, che lo costrinse a restare a
letto.
Jon stesso gli disse di non muoversi,
richiudendosi
la porta alle spalle mentre si avvicinava. L'insegnante
cominciò
a spiegargli a grandi linee ciò che la scuola gli aveva
già detto, ovvero che Thomas era diventato improvvisamente
pallido e, barcollando, era svenuto durante l'ora di fisica; l'avevano
portato di corsa in ospedale quando non erano riusciti a farlo
rinvenire, ed era stata una fortuna che avessero scoperto in fretta il
problema e si fosse rimesso almeno un po' dopo quella flebo.
Ringraziandola, Jon le aveva detto che
da quel
momento in poi ci avrebbe pensato lui, vedendola uscire dalla camera
prima di accasciarsi letteralmente sulla sedia che era stata occupata
dalla donna fino a quel momento, stringendo la mano del figlio nella
propria nel mormorargli qualche parola rassicurante mentre gli baciava
la fronte.
Tommy lo lasciò fare,
godendosi quelle
attenzioni mentre il ritmo frenetico del suo cuore si calmava,
evidentemente spaventato dalla situazione. Quando si era svegliato in
ospedale, con la sua insegnante a vegliare su di lui, si era guardato
intorno con una certa angoscia e non aveva smesso di chiedere dei suoi
genitori, con quella flebo al braccio e la testa che gli doleva. Era
stato davvero terribile.
«Dov'è
baba?» chiese infine,
accasciandosi ancora una volta sul cuscino. Era ancora un po' sciupato,
ma c'era un lieve colorito rosato sulle guance che contrastava il
pallore.
«Sta arrivando...
tranquillo»,
provò a rassicurarlo Jon con un sorriso, ravvivandogli i
capelli
all'indietro. Sentiva ancora le mani tremanti, ma stava cercando in
tutti i modi di non darlo a vedere per non agitare ulteriormente Tommy.
Aveva bisogno di rilassarsi, non di un padre più nervoso di
lui
per la situazione che si era venuta a creare.
«Tu resti qui, vero?»
La voce di Thomas era bassa e un po'
fremente, come
se fosse spaventato al pensiero di restare da solo. E il volto di Jon
si addolcì maggiormente, dandogli un altro bacio fra i
capelli.
«Certo che resto qui, dove
altro vuoi che
vada?» gli sussurrò, inspirando a pieni polmoni
nel
tentativo di restare tranquillo. Il dottore l'aveva rassicurato che
stava bene, lo tenevano lì solo per precauzione. Tutto qui.
«E poi il tuo baba mi ucciderebbe se sapesse che ti ho
lasciato
solo, non credi?» lo prese in giro nel pizzicargli il naso,
ignorando il modo in cui lo aveva arricciato poco dopo, infastidito.
Restarono in silenzio per un po', l'uno
con la mano
stretta in quella dell'altro mentre Jon continuava a carezzargli i
capelli, desideroso di tenerlo al sicuro e spaventato dal fatto che
sarebbe potuto succedergli qualcosa. Per quanto addestrati fossero, per
quanto avessero affrontato situazioni fuori dall'ordinario e invasioni
aliene, quelle erano cose che non avrebbero mai potuto controllare,
forse nemmeno se avesse avuto ancora i suoi poteri.
«Scusa», se ne
uscì d'un tratto
Tommy, e Jon, riscuotendosi dai suoi pensieri, si accigliò
nel
guardarlo.
«Di cosa?»
«Io... non volevo farvi
preoccupare».
Jon lo guardò con la fronte
corrugata, ma
ammorbidì nuovamente lo sguardo prima di scuotere il capo.
Ah,
accidenti. A volte Thomas si comportava esattamente come un certo scemo
di sua conoscenza. «Non devi chiedermi scusa per una cosa
simile,
campione».
«Ma...»
«Tommy». La voce di
Jon fu imperativa,
ma non lasciò comunque che la dolcezza si dileguasse dalle
sue
parole. «Non potevamo saperlo. Il dottore mi ha spiegato come
stanno le cose e non è niente di cui tu debba anche solo
pensare
di doverti scusare. Ciò che conta è che adesso
stai
bene».
«Ma...»
riprovò, ma non
riuscì a terminare la frase che il padre gli
pizzicò il
naso, e lui si lamentò qualche secondo dopo.
«Niente ma»,
ripeté pazientemente
Jon, ignorando il suo sguardo accigliato quando si sfilò la
giacca per poggiargliela sulle spalle; Tommy lo osservò con
fare
interrogativo, ma Jon sorrise prima di carezzargli nuovamente i
capelli. «Adesso cerca di riposare un po'».
«In
realtà...» imbarazzato, Tommy
indicò il comodino dall'altra parte del letto mentre si
stringeva nella grossa giacca del padre. Il suo dopobarba era forte, ma
aveva un effetto calmante su di lui e se ne beò.
«...dovrei mangiare quella roba».
Jon seguì il suo sguardo,
notando uno di quei
vassoi d'acciaio in cui venivano solitamente serviti i pasti negli
ospedali e sbuffò ilare, alzandosi. «Allora vedi
di non
fare storie, campione», affermò nell'aggirare il
letto per
andare a recuperare quel pranzo lui stesso, poggiandolo sulle cosce del
figlio per scoperchiarglielo senza tanti complimenti.
Tommy arricciò il naso e
afferrò la
forchetta, punzecchiando il cibo che gli avevano portato. Aveva una
consistenza strana e sembrava molliccio, tanto che gettò una
rapida occhiata verso il padre per osservarlo con occhioni imploranti.
«...devo proprio mangiarlo?» domandò,
provocando una
risata divertita a Jon.
«Se vuoi stare meglio,
sì».
Anche se assunse l'espressione di chi
era sul punto
di ingoiare letteralmente un rospo, Tommy trasse un lungo sospiro e si
sforzò di buttar giù qualcosa sotto l'occhio
vigile di
suo padre, al quale strappò la promessa di portato alla
partita
di baseball non appena fosse stato meglio; finì quel pasto
tra
chiacchiere e qualche risata, posando il vassoio ormai vuoto nello
stesso istante in cui un rumore proveniente da fuori fece trasalire
entrambi.
«Thomas!»
La voce possente di Damian fu
inconfondibile prima
ancora che la porta si spalancasse con un tonfo, mostrando la sua
figura massiccia che si stagliava sulla soglia. Respirava pesantemente
per lo sforzo e il petto gli si alzava e gli si abbassava a ritmi
irregolari, gli occhi dilatatati e la camicia infilata alla bell'e
meglio come se si fosse cambiato in fretta. Un infermiere dietro di lui
stava cercando di calmarlo, ma lui lo ignorò completamente,
entrando in quella stanza. La protesi rendeva ogni suo passo
più
pesante di quanto avrebbe dovuto essere, sbattendo sul pavimento con un
sinistro clangore metallico nonostante la scarpa che indossava e, prima
ancora che Jon potesse dire qualcosa, Damian aveva già
gettato
entrambe le braccia intorno al collo del figlio.
«عزيز, عزيز»,
sussurrò
spasmodicamente, stringendolo a sé mentre continuava a
ripetergli “tesoro” come se fosse l'unica cosa che
riuscisse a dire in quel momento.
Seppur preso alla sprovvista per
quell'arrivo
così impetuoso, Tommy non fece resistenza e gettò
invece
le mani dietro la camicia del padre, stringendo la stoffa con le dita
mentre affondava il viso nel suo petto; fu Jon ad occuparsi
dell'infermiere che gli era corso dietro trafelato, tranquillizzandolo
che andava tutto bene prima di chiudere lui stesso la porta quando se
ne andò. Tornò da Damian per avvolgergli un
braccio
intorno alle spalle, lasciando che la preoccupazione e l'ansia
fluissero dai loro corpi poco a poco mentre si rilassavano l'uno contro
l'altro. Quelle ore erano state per loro una vera tortura e una
completa angoscia, ma potevano finalmente dire che il peggio era
passato e avrebbero potuto pensare a ciò che sarebbe venuto
in
seguito.
Lasciando Damian con Tommy, e sentendoli
solo
vagamente mormorare qualcos'altro in arabo, Jon aveva anche informato i
loro familiari delle condizioni del bambino, giacché quella
stessa sera avrebbero dovuto partecipare ad una cena a casa loro e si
sarebbero preoccupati se non li avessero trovati. Aveva dovuto calmarli
uno ad uno, fin troppo consapevole dell'agitazione che quella notizia
aveva provocato in tutti loro - ma che altro avrebbe dovuto fare,
tacere? Sarebbe stato peggio, poiché poi si sarebbero
giustamente indignati per non averlo saputo prima -, e tutti, nessuno
escluso, avevano detto che sarebbero ugualmente passati per accertarsi
delle sue condizioni. Suo padre era persino volato fin
laggiù
per primo, e Jon non aveva potuto fare a meno di ringraziarlo.
La situazione era stata stressante, e
avere almeno
suo padre lì, con Bruce stesso che lo aveva spronato a
precederlo prima di mettersi in viaggio con Selina, aveva fatto
scivolare un po' il peso di tutta quella giornata che era gravata sulle
loro spalle. Durante quelle ore Tommy si era riaddormentato e Damian si
era allontanato con la scusa di andare a prendere un caffè,
offrendosi di portare qualcosa anche a loro... ma non era ancora
tornato.
Jon si passò una mano fra i
capelli, gettando
una rapida occhiata verso la porta prima di guardare l'orologio. Erano
passati più di quindici minuti da quando Damian era andato a
prendere quel caffè, e conosceva abbastanza bene Damian da
sapere che la preoccupazione per Thomas non lo avrebbe tenuto lontano
così a lungo se non fosse stato per qualcosa.
«Papà, puoi tenere d'occhio Tommy mentre sono
via?»
gli chiese nell'alzarsi, richiamando l'attenzione curiosa di Clark. Ma
bastò leggere il volto del figlio per capire, facendo un
breve
cenno col capo senza dire nulla. Non avevano bisogno di parole, e Jon
sorrise di riflesso. «Grazie. Torno... torno
subito»,
accennò, lanciando un'altra rapida occhiata a Tommy che
sonnecchiava nel letto prima di uscire silenziosamente dalla camera.
Una volta fuori, inspirò
pesantemente dal
naso. L'odore di disinfettante, medicine e candeggina sembrava
impregnare ogni corridoio, o semplicemente era l'impressione dovuta al
momento. Il medico aveva detto loro come comportarsi e come evitare
possibili complicazioni causate dal diabete, quali tipi di cibi evitare
e che pasti magri somministrargli in quelle settimane per assicurarsi
un buon recupero, ma li aveva anche tranquillizzati dicendo che Thomas
stava bene e che, per quanto lo avrebbero tenuto in osservazione almeno
per quel giorno, sarebbe bastato seguire tutte le indicazioni per
tenere d'occhio i suoi valori glicemici e non avrebbero dovuto
preoccuparsi di altro.
Ciononostante, Jon sentiva ancora un po'
il petto e
la testa pesanti per tutta la situazione che si era venuta a creare.
Non faceva altro che pensare e ripensare, mentre si incamminava fra
quei corridoi, che forse avrebbero dovuto davvero cogliere i segnali di
ciò che stava succedendo a discapito delle rassicurazioni
che il
Dottor Smith aveva dato loro, ma fu nel dipingersi in viso
l'espressione più tranquilla che riuscì a creare
che
svoltò l'angolo, arrivando ai distributori e restando
interdetto
alla vista di Damian.
Seduto pesantemente sulle sedie poste
accanto al
muro, con un bicchiere di caffè abbandonato al suo fianco e
la
schiena curva, se ne stava con la testa incassata nelle spalle e le
mani a coprirsi in parte il viso, apparendo stranamente fragile
nonostante la sua stazza; respirava pesantemente, e Jon
sentì un
tuffo al cuore nel vederlo così.
«D?» lo
richiamò a mezza voce
mentre si avvicinava, vedendolo solo irrigidirsi per un momento; forse
Jon lo sentì trattenere il fiato, forse no, ma gli si
avvicinò immediatamente per spostare quel bicchiere e
sedersi
accanto a lui, avvolgendogli un braccio intorno alle spalle per
attirarlo a sé. «Ehi... va tutto bene, hayati...
va tutto
bene».
«Per niente»,
sentenziò Damian,
spostando un po' le mani dal viso. «Avevo a disposizione
qualunque cosa per essere sicuro che Tommy godesse di buona salute.
Avrei dovuto fare tutti gli accertamenti del caso, informarmi, cercare
tutta la storia clinica dei suoi--»
«Non potevamo saperlo,
D», cercò
di farlo ragionare, ma fu a quel punto che Damian sollevò lo
sguardo e si voltò verso di lui, fissandolo così
intensamente negli occhi che Jon si rese conto che aveva le pupille
talmente dilatate che il nero aveva inghiottito anche le sue iridi
verdi.
«Ed è proprio
quello il problema».
Jon si accigliò e, se avesse
potuto, avrebbe
probabilmente sentito il cuore di Damian battere all'impazzata. Gli
tremava una mano, ed era difficile dire quale fosse la vera ragione.
Lì, seduto su quella sedia di plastica in un corridoio
d'ospedale, non sembrava affatto il solito arrogante Damian Wayne...
era solo un padre preoccupato per suo figlio.
«Dovevamo essere
più cauti, prendere
ogni cosa in considerazione. Se non gli fosse successo a scuola,
sarebbe potuto succedere ovunque e lui sarebbe potuto essere
solo», riprese, inspirando pesantemente dal naso senza
distogliere lo sguardo da Jon. «Avrebbe potuto avere delle
complicanze, dei danni al sistema nervoso»,
deglutì
rumorosamente, mordendosi il labbro inferiore. «Se non fosse
stato trattato in tempo, Thomas avrebbe potuto m--»
Prima ancora che potesse finire quella
frase, Jon
gli tappò immediatamente la bocca con una mano, dandogli una
capocciata e ignorando l'esclamazione soffocata che Damian si
lasciò sfuggire contro il suo palmo. «Non
pensarlo, brutto
idiota. Non pensarlo nemmeno».
Si guardarono dritto negli occhi per un
momento che
parve durare una vita, quasi stessero assimilando le parole che si
erano appena detti. Jon aveva anche allontanato la mano poco a poco,
entrambi senza aprire ulteriormente bocca, come se farlo avrebbe potuto
infrangere lo strano equilibrio che si era creato fra loro. Era vero,
sarebbero potute succedere cose a cui preferivano non pensare, cose
concrete che avevano rischiato di affrontare, e il solo pensiero, per
due ex-eroi come loro che avevano sempre vissuto in bilico tra la vita
e la morte, sembrava pesare più di quanto avrebbero voluto
ammettere. E Jon si rifiutava di associare a Tommy pensieri negativi.
«Hai ragione»,
esordì d'un tratto
Damian. Era raro che tornasse sui propri passi quando pensava a
qualcosa, ed era altrettanto raro che desse ragione al compagno.
«Io... mi sono lasciato prendere dal panico»,
ammise. Non
poteva negare di essere sempre stato paranoico quasi quanto suo padre
e, forse, essere diventato padre a sua volta aveva peggiorato le cose.
Capendo come si sentisse, Jon
allungò un
braccio verso di lui e gli cinse le grosse spalle con un braccio,
attirandolo contro di sé. «Tranquillo, D...
è
normale. Perfettamente normale», sussurrò nel
baciargli
una tempia, carezzandogli la schiena con una mano qualche momento dopo.
«Ora torniamo da Tommy, mhn? Sarà più
tranquillo
nel vederci lì quando si sveglierà».
Damian cercò di riconquistare
la sua
compostezza, traendo un lungo respiro dal naso e socchiudendo le
palpebre mentre si beava di quel conforto che Jon gli stava regalando.
Erano entrambi preoccupati, non avrebbero potuto negarlo. In fin dei
conti c'era loro figlio in quel letto di ospedale. Ma Thomas stava
bene... sarebbe stato bene.
Dopo un attimo di incertezza, si
alzarono entrambi e
si gettarono un'ultima occhiata, e Jon vide Damian tentare di sorridere
prima di avviarsi per primo; Jon osservò la sua ampia
schiena
ancora rigida, i muscoli delle spalle che sembravano flettersi contro
la stoffa dei suoi vestiti, e lo raggiunse per cingergli i fianchi con
un braccio, dandogli supporto in silenzio mentre tornavano in camera.
Tommy si era svegliato e stava ridendo e chiacchierando con Clark ma,
quando li vide, la sua attenzione fu solo e unicamente per loro.
Quel suo sorriso valse più di
mille parole.
_Note inconcludenti dell'autrice
Finalmente
posso postare anche questa, visto che l'uovo di pasqua è
stato
aperto e questa storia è stata scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Come
avevo accennato nel capitolo Kids
grow up so fast, Tommy soffre di diabete e qui viene anche
spiegato quale tipo, ovvero quello monogenico.
Ovviamente non poteva mancare un pizzichino di angst, perché
io sono brutta e cattiva (no, non è vero, lo sono solo un
pochino), quindi abbiamo un Damian che si incolpa anche quando non
è certamente colpa sua. Ma quando sei stato cresciuto con la
convinzione che puoi fare tutto... beh. Però Jon
è sempre
con lui e tutto bene quel che finisce bene!
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 25 *** The breath of a thousand sunsets ***
The breath of a thousand sunsets
Titolo: The breath
of a thousand sunsets
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 739
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Slash
Blossom By
Blossom: Aspettando l'alba
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
È
la prima volta, da quando ha perso la gamba e si sono trasferiti ad
Hamilton, che non è un incubo a svegliarlo ma il russare di
Jon.
Nella penombra della camera illuminata
da uno
squarcio di luna, Damian osserva in silenzio il soffitto con quel
ritmico ronfare nelle orecchie, crogiolandosi in esso come se fosse in
realtà il suono migliore del mondo. E forse, in qualche
angolo
remoto e contorto del suo cervello, lo è davvero.
È la
consapevolezza di qualcuno rimasto sempre al suo fianco, di qualcuno
che non gli ha mai dato le spalle nemmeno quando se lo sarebbe
meritato, di qualcuno che ha affrontato con lui quel cammino angusto e
che non si è mai arreso, e Damian vuole solo essere certo
che
quel suono sia davvero lì accanto a lui ancora per un po'.
È stupido, probabilmente.
Anni addietro si
sarebbe guardato con dissenso e avrebbe arricciato il naso al solo
pensiero di essersi rammollito, ma una vocina dentro di lui lo
ammonisce subito e gli ricorda che la sua non è debolezza,
è forza. Ha imparato a fidarsi delle persone, a non
considerare
tutti nemici o semplici pedine per arrivare al potere; ha compreso che
non tutto gli è sempre stato dovuto e che il suo valore non
andava dimostrato lottando, e che provare empatia per il prossimo non
significa calpestare i propri ideali. Ed essere lì con Jon,
dopo
tutto quello che ha passato, è qualcosa che non cambierebbe
per
nulla al mondo.
Gira la testa sul cuscino per osservare
il volto
addormentato di Jon, il modo in cui sta arricciando il naso nel sonno e
i movimenti inconsci della sua bocca tra un russare e l'altro, e Damian
non riesce a nascondere il sorriso che si fa spazio poco a poco sulle
sue labbra. Vorrebbe ridere, perché Jon fa davvero delle
facce
stupide quando dorme, ma cerca di darsi un contegno e si drizza
silenziosamente a sedere, allungando una mano verso la stampella
abbandonata contro il comodino. Non riesce a chiudere occhio, due passi
gli faranno sicuramente bene e la brezza della sera
concilierà
il suo sonno, o almeno è ciò che continua a
ripetersi
mentre, con la stampella sistemata sotto il braccio e poggiato al
corrimano, zoppica al piano inferiore con attenzione per uscire sul
portico.
Ha scoperto che starsene lì,
nel silenzio
più completo e totale, è una cosa che apprezza
molto. Lo
smog e il grigiore di Gotham, il suo cielo carico di quell'alone color
ruggine dovuto ai gas delle centrali e a quelli di scarico, sono un
ricordo sbiadito che si perde in quell'oceano di spighe che ha davanti
a sé, di un pallido color argento sotto i raggi della luna.
Persino il cielo sembra più luminoso, più
tendente al blu
scuro piuttosto che al nero, costellato da una miriade di stelle che
brillano a tal punto da ferire gli occhi. E non gli importa se non
è possibile, in quel momento non ha alcun bisogno di stare
ad
ascoltare la parte razionale del suo cervello. Quando cala il tramonto
e la campagna sprofonda nella quiete più assoluta, sa che
è tutto ciò di cui ha davvero bisogno.
Damian si siede sul dondolo con
lentezza,
abbandonando la stampella accanto a sé mentre si massaggia
la
gamba sinistra, proprio nei pressi del moncone. È un gesto
inconscio, ormai lo sa bene, ma a volte ha la stessa sensazione che
provava quando la pelle si stava cicatrizzando, quindi lo fa
più
per esorcizzare che per vero e proprio bisogno. Però, e
adesso
non fatica ad ammetterlo a se stesso, adesso riesce a convivere molto
meglio con la perdita che ha subito. Ha dovuto lavorare molto sulla
consapevolezza di sé, sull'immagine che gli restituiva lo
specchio e che lui non voleva accettare, e in parte è anche
grazie a Jon se è riuscito ad affrontare tutto quel dolore
che
si era accumulato nel suo animo. Ed essere lì, lontani da
tutto
e dal pesante fardello che si sono sempre portati dentro, forse
è stata davvero la miglior panacea a cui Jon avrebbe mai
potuto
pensare.
Damian chiude gli occhi a quel pensiero,
con un
sorriso che si fa largo sulle sue labbra mentre sente dei passi che si
avvicinano e due braccia che, da dietro, lo cingono qualche secondo
dopo. Solo un altro po'. Se ne staranno lì solo un altro
po', ad
aspettare l'alba.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque!
Mi
hanno dedicato questa cosa carinissima e anche se la povera autrice ha
perso il file, ha rifatto tutto e poi solo dopo si è resa
conto
di aver sbagliato gamba, lo adoro un sacco e niente, ecco qui, a questo
link c'è il disegno che si vede anche nell'avatar
qui di lato e io amo troppo
Inoltre, anche questa storia è al presente perché
è un po' autobiografica, un ricordo di tanti anni fa quando
passavo le giornate e le notti in campagna o in campeggio. Ah, che
nostalgia
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 26 *** You're my sunflower (and I'm a better man today) ***
You're my sunflower (and I'm a better man today)
Titolo: You're my
sunflower (and I'm a better man today)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 4148 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC), Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Easter Calendar: 16.
X si ferisce durante una normale azione quotidiana
Uovo di Pasqua:
"E adesso?"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Ti ho detto
che sto bene, J».
Damian ripeté quella frase
per l'ennesima
volta mentre, seduto sul divano a roteare gli occhi, era al telefono
con Jonathan, il quale aveva ricevuto la chiamata da parte di Tommy
riguardo l'incidente che lo aveva coinvolto di prima mattina.
In realtà non era stata
esattamente una
tragedia, se volevano metterla in quei termini: mentre lavorava come
suo solito alla fattoria in assenza del compagno, la protesi si era
bloccata e lui aveva perso il controllo della trincia, la quale nello
sbandare gli aveva preso - per fortuna, se vista in certi termini -
proprio la protesi e ne aveva sminuzzato in parte il piede prima di
rompersi a causa dell’attrito dovuto al materiale di cui era
fatta. Damian era riuscito a spegnere quell'aggeggio infernale prima
che potesse causare altri danni, seppur imprecando tra sé e
sé per qualche taglio abbastanza profondo che si era
comunque
procurato all'altezza degli avambracci; Thomas stesso, nel sentire
tutto quel fracasso e Asso abbaiare, era corso fra i campi per
raggiungere il padre e, vedendolo a terra e sanguinante, aveva sgranato
gli occhi nel chiamarlo a gran voce mentre si avvicinava in fretta e
furia per aiutarlo ad alzarsi.
Anche se con un grugnito, Damian aveva
dovuto
arrendersi all’evidenza e si era poggiato contro il figlio
per
incamminarsi verso casa, cercando di rassicurarlo che, no, quelli erano
dei semplici graffi - non lo erano, ma non importava - e sarebbe
bastato semplicemente pulirli con del disinfettante; la protesi ormai
inutilizzabile era stata staccata non appena rientrati, e Damian aveva
richiesto a Tommy di andare a prendere la stampella che teneva riposta
in camera per potersi muovere per casa come i primi periodi. Per tutto
il tempo in cui si era dato una lavata, aveva dovuto rassicurare il
figlio che stava bene e che non c’era nulla di cui
preoccuparsi,
per quanto non fosse riuscito a frenare la raffica di domande con cui
Thomas lo aveva bombardato mentre gli ripuliva le ferite e le ricopriva
di pomata antibiotica prima di poterle fasciare.
Il peggio era arrivato quando,
nonostante gli avesse
detto di non farlo, il suo caro figlio traditore aveva chiamato Jon,
spiegandogli tutto con la voce che aveva lasciato trasparire
agitazione. Ed era quello il motivo per cui Damian stava ancora
tentando di tranquillizzare il compagno, anche se Jon non aveva fatto
altro che ripetere di star cercando un volo da Metropolis al piccolo
aeroporto di Hamilton. Accidenti a lui.
«Se chiamo il mio capo e gli
dico
cos’è successo, sono sicuro che--»
cominciò
Jon, ma Damian lo interruppe con uno schiocco di lingua.
«Dico davvero. Pensa
all’articolo, non a me».
«Hai rischiato di farti male
sul serio, D!»
«Non che non sia abituato a
cose
peggiori…» rimbeccò sarcastico e, se
avesse potuto,
avrebbe sicuramente visto Jon assottigliare gli occhi con la comica
espressione di chi cercava di fulminare qualcuno con lo sguardo. Dire
che anni prima ci sarebbe riuscito davvero era quasi ironico.
«Lo sai che questo non mi
tranquillizza, vero?»
Damian sospirò pesantemente,
scuotendo la
testa. Non aveva tutti i torti, quindi forse in parte lo capiva.
«Ti assicuro che sto bene, habibi»,
provò ancora.
«Avrò bisogno di una nuova protesi, ma va tutto
bene.
C'è Thomas qui con me».
«Per quanto mi fidi di nostro
figlio, ha solo quindici anni, non--»
«--non devo ricordarti cosa
facevamo noi due a
quell’età, vero, J?» gli rese noto, e
dalla cornetta
gli giunse un profondo borbottio, certo che Jon avesse gonfiato le
guance come un bambinone e che, all'ovvietà di quella
costatazione, stesse dicendo chissà cosa tra sé e
sé.
«Okay,
d’accordo», si arrese
infine Jon. «Questo non significa che non possa essere
preoccupato».
«E lo capisco ma, sul serio,
sto bene»,
replicò Damian per l’ennesima volta. Presto o
tardi si
sarebbe tatuato quelle parole sulla pelle, magari proprio in fronte, in
modo da farlo capire al compagno una volta per tutte.
«Tornerai
dopodomani, quindi pensa a lavorare e stai tranquillo, J».
Jon tacque per un lungo momento, poi
sospirò
nella cornetta. «…chiama per qualunque cosa,
okay?»
disse in un sussurro, e Damian si massaggiò le tempie prima
di
annuire, rendendosi conto solo in un secondo momento che Jon non poteva
vederlo.
«Lo
farò», disse quindi e, anche
se era a miglia di distanza, dal tono di Jon capì che stava
finalmente sorridendo.
«Grazie, D… ti
amo».
«…anch’io. Ora piantala di essere
sdolcinato».
«Mai»,
ridacchiò, schioccando un
bacio nel ricevitore. «Salutami Tommy. Ci
sentiamo»,
accennò, indugiando ancora un attimo prima di salutarsi
un’ultima volta, e Damian si ritrovò ad osservare
il
cellulare e a sentire ormai il “tu-tu-tu” della
linea.
Amava Jon, era il suo mondo, ma a volte
era
così protettivo che doveva ricordargli che non era solo un
semplice uomo di campagna, bensì un ex vigilante cresciuto
dalla
Lega degli Assassini e poi da Batman. Inoltre continuavano a tenersi in
allenamento, ma quello era semplicemente stato un incidente e gli
incidenti capitavano a chiunque, eroi o meno.
Damian scosse il capo e
abbandonò il
cellulare sul divano, allungando una mano per afferrare la stampella e
aiutarsi con quella per rimettersi in piedi. Aveva fatto comunicare a
Maylin che aveva avuto un incidente e che la clinica sarebbe rimasta
chiusa per almeno un paio di giorni - il tempo di avere una protesi
nuova, a ben vedere -, ma che avrebbe comunque preso dei casi urgenti a
casa se fosse servito, anche se per il bene degli animali sperava
sempre che non ci fosse lavoro da fare; aveva anche chiamato suo padre
per farsi mandare una nuova protesi, e aveva dovuto tranquillizzare
anche lui e Selina a riguardo, dato che entrambi erano sembrati
piuttosto agitati nonostante tutto. Sperava solo che non facessero
trapelare la notizia e che non arrivasse anche alle orecchie di tutti i
fratelli, oppure non gli avrebbero dato pace.
Sospirando, Damian si
incamminò attentamente
nel soggiorno per poter imboccare la porta e andare
all’ingresso,
deciso a dare una mano a Tommy per quanto concesso dal suo momentaneo
handicap. C’erano ancora molte cose da fare, e di certo non
poteva lasciare tutto nelle mani del figlio; così, una volta
sul
portico, dovette schermarsi gli occhi con una mano quando il sole
ferì il suo sguardo, muovendo qualche passo incerto con la
gamba
destra e il bastone. Erano anni che non lo usava, e doveva ammettere a
sé stesso che era strano vedere nuovamente quel moncherino
che
lasciava pendere flosciamente il pantalone che stavolta non aveva
annodato.
Cercando di scacciare qualunque pensiero
stesse
cominciando ad affacciarsi nella sua mente, Damian zoppicò
verso
il pollaio per occuparsi frattanto di raccogliere le uova, ma fu
proprio in quel momento che accadde l'impensabile: la stampella
affondò nel terreno morbido e le viti alla base cedettero,
piegandola a metà; incredulo e senza più un
appiglio, lui
rimase in precario equilibro e si affrettò ad afferrare lo
steccato davanti a lui per non rischiare di cadere. Sul serio? Non
toccava quella dannata stampella da anni e adesso quell'inutile pezzo
di ferro aveva deciso di abbandonarlo proprio nel momento del bisogno.
Per l'ennesima volta in quella mattinata, Damian imprecò. E
adesso? Merda, la cosa stava cominciando a diventare alquanto ridicola.
«Baba!»
La voce improvvisa di Thomas lo
riportò alla
realtà e Damian per poco non sussultò, gettando
uno
sguardo in giro alla ricerca del figlio; lo vide sbucare alla sua
destra, proprio dal lato delle stalle, con un po’ di
terriccio
che sporcava il suo viso e le maniche arrotolate della camicia di
flanella che indossava; si era legato i ciuffi ribelli in un codino, e
aveva scoperto del tutto la fronte sudata. A quindici anni, Thomas
sarebbe potuto tranquillamente sembrare la copia sputata di uno dei
due, se solo avessero condiviso lo stesso sangue. Anche
così,
però, aveva le sopracciglia folte dei Wayne e la stessa aria
solare dei Kent… o almeno una parte di essa, visto il modo
in
cui aveva aggrottato la fronte mentre si avvicinava a passi pesanti con
le mani strette a pugno lungo i fianchi.
«Che ci fai qui? Ti avevo
detto di restare a
casa», bofonchiò Tommy, sbattendo le palpebre alla
vista
della stampella non appena lo raggiunse e la notò.
«Che
è successo?» chiese incredulo, ma Damian
schioccò
solo la lingua sotto il palato.
«Niente di che, sì
è rotta».
«...non è che stavi
facendo qualcosa che non avresti dovuto fare, vero?»
Damian roteò gli occhi, e
stavolta fu lui a
sembrare un bambino. «Sei peggio di Jon»,
replicò
nello scuotere il capo, ma Tommy sbuffò e gli avvolse un
braccio
intorno ai fianchi, passandosi lui stesso uno di quelli di suo padre
sulla spalla, ignorando le sue lamentele e rimostranze mentre tornavano
verso casa.
«Baba, ti voglio bene, ma a
volte sei proprio uno sconsiderato».
«-Tt-, è una cosa
di famiglia. E non devi preoccuparti per me, Thomas».
«Tommy»,
rimbeccò immediatamente il ragazzo, e Damian
sollevò lo sguardo al soffitto, roteando gli occhi.
«D'accordo...
Tommy», si corresse.
«Comunque dico sul serio. Sono fiero del tuo senso di
responsabilità, ragazzo, ma non hai bisogno di fare tutto da
solo».
Guidando letteralmente il padre verso la
cucina
passo dopo passo mentre lo teneva contro di sé, alla fine
Tommy,
tra un borbottio e l'altro, gli scoccò un'occhiata.
«Per
favore, baba... lasciamelo fare». Per quanto schietta, la sua
voce sembrava carica di aspettativa. «Sono abbastanza grande
da
potermi occupare di tutto mentre aspetti che nonno B ti porti la
protesi nuova», soggiunse nell'aiutarlo a sedersi su uno
degli
sgabelli, facendo attenzione a non farlo cadere a causa della gamba
mancante. «Ti preparo un the, papà ha detto che ti
rilasserà».
«Ha detto così,
eh?» Damian non
poté fare a meno di arcuare un sopracciglio nel vedere il
figlio
annuire, scuotendo brevemente la testa mentre si accomodava e
abbandonava la stampella di lato. Così lasciò
correre,
carezzando distrattamente la testa di Asso prima che
quest’ultimo
cominciasse a trotterellare dietro Thomas, speranzoso di ricevere
qualcosa da mangiare nel vedere il suo padroncino affaccendarsi un
cucina tra bollitore e zucchero.
Costretto a star seduto su quello
sgabello, Damian
sospirò e scosse la testa. I geni della famiglia Kent
riuscivano
ad aggirare le linee di sangue e a creare dei piccoli raggi di sole,
non avrebbe potuto usare una parola diversa. L'influenza di Ma' Kent
era più forte del DNA stesso. Mentre vedeva Tommy occuparsi
dell’acqua, però, Damian notò che a
volte il figlio
gli scoccava qualche occhiata, e che il suo sguardo cadeva,
inconsciamente o meno, proprio sul suo arto mancante. Adesso che Thomas
era consapevole del loro passato, forse la storia dell'incidente
stradale non reggeva più e poteva capire il suo voler
silenziosamente fare domande.
«Sei curioso di sapere come
l’ho persa,
non è così? Come l’ho persa davvero,
intendo», disse di punto in bianco Damian, e Tommy, che aveva
dato le spalle al padre proprio in quel momento per cercare un filtro,
sussultò nell'essere stato scoperto. Eppure era stato
abbastanza
discreto… no?
«Scusa, baba, io--»
«Non scusarti», lo
interruppe immediatamente. «È normale che tu sia
curioso».
Tommy si massaggiò il collo,
un po’ a
disagio. «È solo che… fino a pochi mesi
fa non
sapevo davvero nulla della nostra famiglia. Sembra tutto
così… nuovo»,
ammise. Era successo un po’ per caso, in realtà,
ma
seguire zio Jason di sotto lo aveva portato in quella che aveva
scoperto essere la batcaverna, ed era rimasto a dir poco esterrefatto
di conoscere davvero cosa si nascondeva dietro alla famiglia Wayne e
rispettive conoscenze. Non sapeva cosa lo avesse sconvolto di
più, se sapere che suo nonno era stato Batman e i suoi zii
erano
stati dei Robin - e relative nuove identità -, o capire che
anche il suo baba lo era stato e che il suo papà era un
kryptoniano che aveva rinunciato ai suoi poteri per amore. Forse era
rimasto stranito per tutto, ma c’erano ancora troppe domande.
«Perché lo
è». La voce di
Damian lo distrasse dai suoi pensieri, e anche il fischio del bollitore
che si affrettò a togliere dal fuoco. «Sono molte
informazioni da immagazzinare e con cui scendere a patti, soprattutto
per un ragazzo della tua età. Ma sei abbastanza grande per
conoscere la verità, ora che hai scoperto chi siamo
davvero».
Tommy indugiò per un momento,
finendo col
mettere il filtro nell’acqua prima di avvicinarsi al bancone
con
il bollitore e la tazza del genitore, adocchiandolo.
«…non
l’hai persa in un incidente d’auto quando avevi
diciannove
anni, vero?» chiese, e Damian scosse la testa.
«No», ammise.
«Prendi il kit,
vuoi? Ti racconterò tutto mentre ci occupiamo di cambiare la
fasciatura».
Anche se incerto, Tommy gli
scoccò una nuova
occhiata e fece un breve cenno d'assenso col capo, uscendo di gran
carriera dalla cucina per andare a prendere ciò di cui aveva
bisogno; raggiunto il bagno, aprì l'armadietto dei
medicinali e
arraffò bende, pomata e disinfettante, imbracciando il tutto
prima di tornare dal padre e accomodandosi a sua volta su un altro
sgabello.
«Dammi il braccio,
baba», disse infine
e, seppur tergiversando, alla fine Damian lo allungò verso
di
lui e osservò il modo in cui il figlio cominciava
delicatamente
a disfare la fasciatura per scoprire i tagli che gli segnavano la
pelle, cercando di fare più piano possibile. Tommy non gli
fece
pressioni, ma Damian poté benissimo vedere, mentre passava
l'ovatta pregna di disinfettante sul lungo squarcio che gli tagliava il
braccio, il modo in cui di tanto in tanto gli gettava un'occhiata.
Damian si morse il labbro inferiore,
cercando le
parole adatte per raccontare al figlio quella storia. Non era
più un bambino, e non poteva più vivere con
l’illusione di tenerlo lontano da quel mondo…
ormai
sapeva. «Stavamo combattimento», disse infine,
sentendo lo
sguardo del figlio fisso su di sé mentre, a tentoni, cercava
quella pomata sul bancone. «Eravamo tutti lì
riuniti nel
cuore di Star City». Si interruppe solo per sibilare un po'
quando Tommy strinse la fasciatura intorno al suo braccio, vedendolo
sgranare gli occhi qualche momento dopo.
«Scusa, baba, ti ho fatto
male?» chiese accorato, ma Damian agitò una mano
in risposta.
«Non è
niente», lo
tranquillizzò, ed entrambi si presero un momento, sia per
far
sì che Tommy finisse di occuparsi al meglio delle sue
ferite,
sia per scendere a patti con ciò che stava per raccontare.
Per
quanti anni fossero passati, ogni volta che ci pensava gli sembrava di
ritornare a quei giorni.
Per un po' nessuno dei due
parlò, anche se fu
Tommy stesso ad allungare la mano per riempire lui stesso la tazza dopo
essersi assicurato che il the fosse rimasto abbastanza tempo in
infusione; la porse al padre, il quale fece un piccolo cenno di
ringraziamento col capo prima di guardare la sua immagine distorta sul
pelo dell'acqua.
«Eravamo a Star
City», riprese Damian,
rigirandosi quella tazza fra le mani. «Darkseid…
un alieno
della peggior specie… aveva attaccato la terra con le sue
Furie,
un corpo di élite votato alla guerra. La battaglia
è
stata dura, abbiamo dovuto abbattere molti parademoni - dei servi di
Darkseid, se vuoi metterla in termini molto semplici - e ne arrivavano
sempre di più, persino tuo nonno Clark stava accusando la
stanchezza della lotta».
Damian si interruppe, inspirando
pesantemente dal
naso come se ciò potesse in qualche modo calmare il battito
del
suo cuore. Aveva imparato sin da giovane a controllarsi, ed erano
passati anni da quando era successo… eppure raccontarlo a
suo
figlio aveva cominciato a provocare uno strano disagio. No, non doveva
lasciarsi sopraffare in quel modo dalle sue emozioni, dal trauma che
aveva subito... doveva essere calmo e distaccato per non farsi prendere
inutilmente dal panico.
«E poi…
cos’è
successo?» lo riscosse Tommy, così Damian
soffiò
sulla sua tazza, bevendo finalmente un sorso.
«Stavo combattendo insieme
agli altri»,
continuò, ma solo dopo aver gustato un po’ la sua
bevanda.
«Eravamo tutti così impegnati a respingere
l’attacco
che non mi sono accorto in tempo di ciò che era successo.
Stavo
per colpire una delle Furie al petto… quando ho perso
improvvisamente l’equilibrio». Damian strinse forte
la
tazza fra le mani, a tal punto che le sue nocche divennero bianche.
«Solo dopo mi sono reso conto del perché. Mad
Harriet,
un'altra Furia… mi aveva troncato di netto la gamba
all’altezza del ginocchio».
Tommy deglutì distintamente,
ma fu abbastanza
bravo a non farsi sfuggire una singola parola, preoccupato che farlo
avrebbe potuto far chiudere il suo baba a riccio. Il suo
papà
gli aveva sempre detto che era un tipo particolare, che esprimeva le
sue emozioni in un certo modo e che non gli piaceva parlare del suo
passato... e, da quando aveva capito che era stato Robin, e che la sua
vita era stata ben più di questo, poteva capire
perché.
«Quando me ne sono reso
conto...»
riprese Damian con un lungo sospiro. «Ho urlato
così forte
che mi è sembrato di sovrastare i rumori della battaglia,
perdevo talmente tanto sangue che avevo le mani appiccicose e la vista
aveva cominciato ad annebbiarsi… ho sentito solo il tuo
papà gridare il mio nome e la puzza di carne bruciata prima
di
svenire. Mi sono risvegliato giorni dopo nel mio letto… e ho
realizzato che la mia gamba non c’era
più».
Cadde un pesante silenzio fra loro,
così
pesante che, se avessero prestato ascolto con attenzione, forse
sarebbero persino riusciti a sentir battere l’uno il cuore
dell’altro. Tommy aveva sgranato gli occhi e si era portato
una
mano alla bocca, stringendo l’altra in un pugno sulla coscia.
Tra
tutte le situazioni in cui aveva pensato che il suo baba avesse perso
una gamba, mai avrebbe creduto che fosse stato uno scenario talmente
devastante e traumatico.
Con gli occhi lucidi, allungò
una mano per
poggiarla su quella del genitore e si sporse verso di lui,
abbracciandolo stretto con un impeto tale che Damian, preso alla
sprovvista, per poco non cadde all’indietro per lo slancio
con
cui il ragazzo si era gettato contro di lui; incerto, si
ritrovò
a poggiare una mano sulla sua schiena e lasciò che Tommy lo
stringesse forte, mollando la presa sulla tazza solo per intrecciare le
dita con quelle del figlio che, nel frattempo, aveva affondato il viso
contro l’incavo della sua spalla. Persino Asso si era
avvicinato
nell’avvertire che qualcosa non andava, poggiando il muso su
quel
che restava della gamba sinistra di Damian come a volergli dare
conforto. Oh… dannazione.
«N-Non volevo farti ricordare
c-certe
cose», balbettò il ragazzo con un fil di voce, e
Damian a
quel punto lo strinse più forte contro di sé,
facendo
sì che premesse la fronte contro il suo collo.
«Va tutto bene,
Tommy…»
sussurrò nel far scorrere le dita fra le ciocche dei suoi
capelli, liberando qualche ciocca dal suo codino. «Non hai
fatto
niente di sbagliato».
«M-Ma…»
«Niente ma,
ragazzo». Damian lo
allontanò da sé, ma solo per afferrargli il viso
con
entrambe le mani e guardarlo dritto negli occhi, in quei profondi occhi
azzurro e marrone che lo avevano rapito quindici anni addietro. Per
quanto fossero dilatati e inghiottiti dalla pupilla, Damian riusciva
ancora a scorgerne in parte le iridi. «Se ciò che
ero non
può più farmi del male, allora vale anche per
ciò
che mi è successo. Quello è il
passato». Si
chinò verso il suo viso, baciandogli la fronte con dolcezza
e
devozione. «Il mio futuro è proprio qui davanti a
me».
Stavolta Tommy tirò su col
naso e si strinse
nuovamente contro il corpo del genitore, tenendolo stretto in quel
momento di nuova consapevolezza che avevano condiviso. Essendo venuto a
conoscenza del suo passato - anche se il suo baba aveva avuto paura che
potesse odiarlo per questo -, sapeva quanto avesse sofferto e quanto
aveva dovuto lottare per avere la sua redenzione, esattamente come sua
nonna Talia. Il suo baba non si apriva spesso e tendevano a tenersi
tutto dentro, essere quindi riusciti a parlare era come se avesse tolto
un peso dal petto di entrambi. E rimasero abbracciati per quelli che
parvero interi minuti, ore, rimasero stretti l’uno
all’altro finché persino il the non venne
dimenticato e si
freddò sul bancone, e solo in seguito Damian
riuscì a
convincere Tommy ad alzarsi e ad aiutarlo ad andare in soggiorno,
accomodandosi sul divano.
Con un plaid addosso ad entrambi, Tommy
si era
poggiato tutto il tempo contro di lui e non aveva voluto saperne di
lasciarlo solo, chiamando Mandy - Damian era piuttosto sicuro che non
fossero solo “buoni amici” come insisteva a
chiamarla, dato
il rossore sulle sue guance ogni qual volta si parlava di lei - per
scusarsi e dirle che non sarebbe passato da lei per i compiti
perché c’era stato un piccolo incidente - Damian
aveva
dovuto rassicurare persino la ragazza che lui stava, dato che aveva
sentito subito la sua voce agitata - prima di mettersi a guardare un
film.
Damian aveva fatto
un’eccezione per una volta
e avevano mangiato davanti alla TV, ricordando a Thomas di non
esagerare con il gelato e di stare attento alla glicemia -
guadagnandoci anche un “Ho quindici anni, baba, non sono un
bambino!” piuttosto seccato da parte del ragazzo - prima di
vederlo abbassare le palpebre poco a poco, rilassato dopo la stressante
giornata che avevano passato. Damian aveva un po’ sorriso
alla
vista, ma non aveva avuto il cuore di svegliarlo, coprendolo meglio con
il plaid mentre finiva di guardare il terzo film della serata, con un
braccio intorno alle spalle del figlio e Asso accoccolato sul tappeto
davanti a loro.
Fu a quel punto, però, che
Damian
sentì una chiave girare nella toppa e raddrizzò
subito la
schiena in allerta, allungando l’altra mano per afferrare la
lampada sul tavolino e usarla come arma se fosse servito; prima ancora
che potesse anche solo pensare di lanciarla come se fosse un
giavellotto, sulla soglia si parò Jon, il quale
sollevò
subito le mani in segno di resa non appena si rese conto di avere
puntata contro di sé una potenziale arma mortale. Damian
poteva
trasformare in un'arma anche uno spillo, dopotutto.
«Metti giù
quell’affare, D, sono
io», sussurrò in un sibilo, e Damian, seppur
abbassando la
sua arma impropria, arcuò un sopracciglio nel vederlo.
«Che diavolo ci fai tu qui,
J?» chiese a
bassa voce per evitare di svegliare Tommy, il quale aveva mugugnato
qualcosa e arricciato il naso, ma fu ben attento a far sì
che
dalle sue parole trasparisse lo scetticismo, anche se a Jon non parve
importare affatto visto il modo in cui entrò in soggiorno,
venendo ben presto raggiunto da Asso che gli fece le feste.
«Ho detto al mio capo
cos’è
successo», disse ovvio mentre riduceva la distanza tra loro,
con
quel bel sorriso ad incurvargli la bocca morbida e carnosa.
«Mi
ha subito procurato un volo per raggiungervi».
Damian scosse la testa. «Sei
sempre il solito, J. Ti avevo det--»
Non fece in tempo a finire la frase che
le labbra di
Jon si posarono immediatamente sulle sue come per zittirlo, ma Damian
avvertì in quel bacio una certa urgenza, un volersi
assicurare
che tutto andasse davvero bene come Damian non aveva fatto altro che
ripetergli tutto il tempo. E fu solo quando parve soddisfatto che Jon
si allontanò, sorridendo se possibile ancora di
più.
Faceva scorrere lo sguardo da Damian a Tommy, e si abbassò
per
poggiare la fronte proprio contro quella del marito.
«Nonostante le braccia
fasciate, mi fa piacere
vedere che è tutto okay», sussurrò nel
carezzargli
il viso.
Damian sbuffò un
po’ nel sentire quelle
parole, ma sembrava tutto sommato rilassato e, forse, persino
divertito. «Dovresti ascoltarmi quando ti dico che sto bene.
Ricordati che sono il più grande, qui».
«E io il più
alto»,
scherzò Jon senza abbandonare il sorriso, passando una mano
fra
i capelli di Tommy che, arricciando di nuovo il naso,
borbottò
qualcosa nel sonno. «Fammi posto»,
accennò, e Damian
arcuò un sopracciglio, anche se cercò di muoversi
piano
per fargli spazio e, al tempo stesso, evitare di svegliare il ragazzo.
«Non sei stanco? Devi aver
guidato per ore come un idiota».
«Il suddetto idiota
l’ha fatto davvero e
adesso vuole accoccolarsi accanto ai due uomini della sua
vita».
«Il diabete lo avrò
presto
anch’io se continui così, J». Damian
roteò
gli occhi alla risata soffocata di Jon, ma nonostante tutto sorrise e,
non appena il compagno si fu sistemato al suo fianco, finì
col
poggiare la testa contro la sua spalla, lo sguardo fisso alla TV senza
vederla davvero. «Sono contento che tu sia qui»,
ammise, e
Jon, sfiorandogli i capelli con un nuovo bacio, lo strinse a
sé
come se non volesse lasciarlo andare.
«Felice di sentirlo».
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci
qua! Anche questo uovo di pasqua è stato
aperto e questa è la seconda storia che posso presentare,
storia scritta sempre per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Qui vediamo un Tommy già più cresciuto (che
è
anche a conoscenza di una parte del segreto di famiglia, per
così dire) e che quindi comincia a domandarsi come il suo
baba
abbia davvero perso la gamba... e dopo una disgrazia dietro l'altra
(oh, ma gli voglio bene a Damian, eh, giuro), alla fine ecco che
proprio il suo caro papà gli racconta che cos'è
successo!
Certo non è un'esperienza facile, ma almeno sono
lì l'uno
per l'altro e Damian ha imparato a non farsi sopraffare dal suo
passato, soprattutto perché, come dice il titolo stesso,
Tommy
è il suo girasole... ed è un uomo migliore, adesso
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo
alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
|
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Capitolo 27 *** From this day on (now and forever more) ***
From this day on (now and forever more)
Titolo: From this
day on (now and forever more)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2855 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Selina Kyle
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Easter Calendar: Jolly.
Riabilitazione
Uovo di Pasqua:
//
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
imprecò e digrignò i denti, stringendo
convulsamente le
dita intorno a quelle sbarre d'acciaio con cui si stava sostenendo.
Contro ogni aspettativa, alla fine aveva
deciso di
ascoltare Barbara e aveva parlato con qualcuno per sapere come avrebbe
dovuto muoversi se avesse voluto indossare una protesi, e Barbara
stessa lo aveva aiutato a mettersi in contatto con un fisioterapista
che si occupava specificatamente di pazienti amputati. Per quanto la
cosa lo avesse un po' destabilizzato mentalmente, Jon gli era stato
vicino e gli aveva assicurato che sarebbe andato tutto bene... e lui,
dopo tutto ciò che avevano passato e sopportato in quei
mesi,
non aveva potuto fare a meno di credergli. Anche se gli ci era voluto
un po', era sceso a patti con sé stesso e aveva cercato di
prendere in mano la situazione come avrebbe fatto anni prima, provando
ad essere il Damian di sempre per affrontare quella riabilitazione che
lo avrebbe portato un passo più vicino al tornare
ciò che
era stato un tempo.
Le prime volte era stato difficile,
più
difficile di quanto lui stesso aveva inizialmente immaginato. Tornato a
Gotham con Jon per affrontare quel percorso con il dottor Kevin
Morales, il fisioterapista trovato da Barbara, Damian aveva dovuto fare
i conti col fatto che i suoi muscoli non avevano voluto collaborare,
almeno non subito. Talmente abituato all'idea che il suo corpo fosse
sempre stato una macchina perfetta, una vera e propria arma che poteva
solo essere affinata col passar del tempo, aveva imprecato
più e
più volte a denti stretti, cercato di equilibrare i suoi
movimenti e di stabilizzarli ad ogni passo tra quelle sbarre parallele;
Jon gli era stato accanto ad ogni sessione, spronandolo e dicendogli
che era fiero di lui, e dandogli il conforto di cui aveva sicuramente
bisogno.
Damian aveva borbottato tutto il tempo e
tutte le
volte, ma era stato grato a Jon di quella vicinanza. Non lo aveva mai
abbandonato, anche quando lo aveva trattato di merda, e ogni volta che
Jon gli sorrideva sentiva di non meritarselo, anche se non lo diceva
mai. Quel giorno il sorriso ottimista di Jon gli mancava, ma non aveva
avuto il cuore di trattenerlo lì.
Jon era stato convocato per un colloquio di lavoro e, essendosi
accavallati gli incontri, era stato Damian stesso a spronarlo a darsi
una mossa, per quanto Jon fosse tornato ad Hamilton solo quando era
stata Selina stessa ad intromettersi e ad assicurargli che sarebbe
andata lei insieme a Damian. E aveva mantenuto la parola, visto che se
ne stava seduta davanti a lui e, esattamente come Jon, stava sorridendo
orgogliosa.
«Coraggio, gattino. So che
puoi fare
farcela», gli disse lei, come una presenza calda e
confortante
che sapeva di famiglia. Damian aveva avuto le sue remore su di lei, ma
con gli anni si era ricreduto e vederla al fianco di suo padre lo
rendeva meno preoccupato per quest'ultimo.
«Un ultimo sforzo, signor
Wayne. Sta andando
bene», spronò a sua volta Morales, restando dietro
di lui
per aiutarlo come avrebbe richiesto la procedura.
Era difficile e pesante, ma Damian stava
cominciando
ad affrontare meglio quella situazione. Strinse i denti e fece un cenno
col capo, facendo leva sulle sue braccia mentre si spostava e cercava
di far sì che quella protesi si muovesse come se fosse stato
un
vero arto. La deambulazione in sé non era stressante,
durante
tutta la sua vita aveva affrontato esercizi e prove che un normale
bambino non avrebbe mai dovuto nemmeno immaginare di dover fare, ma
senza una gamba era stato un altro paio di maniche.
Il fisioterapista gli aveva fatto fare
una serie di
esercizi per migliorare il suo equilibrio e il suo condizionamento
generale, insegnandogli come stirare ginocchio e anca e a come
rafforzare il resto degli arti, spiegandogli che sarebbe servito a
tollerare la protesi e che, con il gran dispendio di energie che
avrebbe impiegato per tali esercizi, avrebbe dovuto preccuparsi anche
di aumentare la propria resistenza.
Damian aveva quindi passato un paio di
lezioni a
fare in modo che il suo corpo imparasse nuovamente ad essere se stesso,
che i movimenti meccanici che aveva sempre fatto tornassero a palesarsi
e che il suo stesso subconscio la smettesse di ricordargli il suo
handicap, e il non essere solo aveva infine aiutato. E quel giorno
doveva ringraziare che Selina si fosse offerta di andare con lui.
Chi lo aveva piacevolmente stupito era
stato Drake.
Nonostante i continui alterchi che avevano sempre avuto, e non fossero
esattamente l'uno il fratello preferito dell'altro, si era subito messo
all'opera non appena aveva saputo della sua decisione riguardante la
protesi. Gli aveva detto, con un tazzone di caffé in mano e
l'aria di chi non dormiva da giorni, che si era già figurato
il
modo in cui gli avrebbe costruito quella gamba e aveva già
pronti degli schizzi mentali, e Damian non aveva potuto fare a meno di
chiedersi se npn avesse fatto altro che aspettare quel momento o meno.
Drake stesso aveva contattato i migliori tecnici ortopedici per poter
discutere insieme a loro e selezionare i materiali che sarebbero
serviti alle sue esigenze, per poi mettersi all'opera e seguire tutto
il lavoro dall'invasatura ai componenti dell'assemblamento stesso.
Quando Drake l'aveva chiamato per una
sessione di
prova, Damian si era stranamente sentito elettrizzato. Aveva cercato di
essere composto come suo solito, di lascia credere che quella notizia
lo avesse lasciato indifferente, ma Jon aveva visto lo scintillio nei
suoi occhi e, poteri o meno, lo aveva sentito fremere dall'emozione per
tutto il viaggio che avevano compiuto verso Gotham. Anche se
raggiungere i laboratori delle Wayne Technologies in sedia a rotelle
gli aveva messo addosso una certa ansia che non era riuscito a
scacciare, Jon gli aveva stretto la mano e aveva cercato di fargli
forza, cosa di cui in quel momento aveva davvero avuto bisogno; alla
fine, quando aveva cominciato insieme al tecnico il controllo per
l'allineamento protesico, si era sentito di nuovo se stesso.
Al momento quella protesi era nulla
più di un
tubo modulare, degli adattatori e un piede, ma Drake gli aveva
assicurato che stavano lavorando ad una copertura in silicone per
conferire alla protesi quanta più naturalezza possibile...
anche
se a Damian non era importato. Vedere quella protesi, alzarsi in piedi
per un momento e reggersi sulle proprie gambe, per Damian era valso
tutto: con gli occhi lucidi, anche se aveva cercato di non piangere,
aveva semplicemente detto che gli andava bene così. E
tuttora lo
credeva.
«Ci siamo quasi»,
disse ancora Morales,
poggiandogli una mano a sinistra, proprio all'altezza del bacino, per
esercitare un po' di resistenza. «Ancora qualche
passo».
Damian trasse un sospiro e
annuì, cercando di
muoversi in modo fluido e naturale. Quel giorno provarono anche a fare
i gradini e lì la cosa divenne un po' più
difficile:
dovette caricare il peso sulla protesi e fare un passo avanti, cercando
di mantenere l'equilibrio mentre ripeteva quel movimento in
continuazione, avanti e indietro, guidato dal fisioterapista che si
accertava che non esagerasse troppo e non si sforzasse più
del
dovuto. Ma, per quanto quella riabilitazione stesse dando i suoi
frutti, Damian si sentiva ancora piuttosto indietro sulla scala delle
priorirà che lui stesso si era assegnato.
«Adesso può
sedersi, signor
Wayne», disse infine il fisioterapista non appena ebbero
finito
con gli esercizi. «Senza fretta, faccia come le ho
insegnato», soggiunse, aiutandolo ad avvicinarsi alla panca
su
cui si trovava Selina, la quale gli fece spazio per lasciare che si
accomodasse. Così, posizionando il piede sinistro
leggermente in avanti, Damian cercò di distribuire il peso
in
modo equilibrato per potersi sedere, flettendo un po' il ginocchio
nonostante la lieve resistenza che incontrò. Ma si stava
abituando, avrebbe potuto farcela senza problemi.
Fu Selina stessa ad aiutarlo a tornare
alla macchina
dopo vari saluti e convenevoli, e Damian prese posto con attenzione,
afferrando la protesi per portarla all'interno dell'auto prima di
richiudere la portiera. Si sentiva meglio, i suoi muscoli stavano
cominciando finalmente a rispondere, eppure una vocina nella sua testa
continuava a ripetergli che c'era ancora troppa strada da fare.
«Di questo passo saremo noi a
doverti correre
dietro», scherzò Selina menrtre prendeva posto sul
sedile
del guidatore, sollevando le belle labbra rosse in un sorriso.
«Sei stato molto bravo».
Damian mugugnò qualcosa fra
sé e
sé e si infilò la cintura, poggiando la mano sul
ginocchio sinistro. «Avrei potuto fare di meglio»,
accennò nell'abbassare lo sguardo per osservare
l'attaccatura
della protesi, arricciando un po' il naso nel sentire lo sbuffo ilare
di Selina.
«Non buttarti giù,
hai sentito il
fisioterapista... sei uno dei suoi pazienti più
veloci».
«Ma non sono abbastanza
veloce, non posso fare
avanti e indietro da Hamilton a Gotham per tutto questo tempo. Devo
essere indipendente».
«Era questo il tuo cruccio,
gattino?»
«Non è solo questo.
So bene cosa
comporta una situazione del genere anche per chi ti sta
intorno».
«Cosa intendi dire?»
«Quand'ero bambino rischiai di
rimanere
paralizzato», spiegò, e Selina non poté
fare a meno
di accigliarsi.
«Tuo padre non me l'ha mai
detto».
«Non lo sa, lui... era il
periodo in cui lo
credevamo morto. Il periodo in cui Grayson era Batman».
L'espressione di Selina divenne
consapevole. «Oh», disse solo, e Damian
mugugnò qualcosa.
«Già».
Cincischiò con la
cintura, lo sguardo fisso sulla protesi. «Affrontammo un tipo
chiamato Flamingo, e dopo avermi atterrato... non ci pensò
due
volte a spararmi cinque colpi dietro la schiena». Damian
avvertì lo sguardo stranito di Selina su di sé,
ma
continuò solo quando lei lo spronò con un cenno
del capo.
«I paramedici di mia madre si occuparono di tutto. Mi fece
sostituire la spina dorsale e alcuni organi con tecniche di chirurgia
avanzata, ho una lunga cicatrice che me lo ricorda ogni singolo giorno.
E per un momento... per un momento avevo pensato che la sua tecnologia
potesse aiutarmi a riavere la gamba e a non dare ulteriori
preoccupazioni a voi e a Jonathan».
Selina rimase ad osservarlo in silenzio
per attimi
interminabili, l'espressione sul suo viso era diventata indecifrabile
mentre osservava Damian. Difficilmente si apriva con qualcuno ed era
grata che lo avesse fatto proprio con lei - dopotutto non era mai stato
tenuto a farlo -, e chiunque avesse detto che quel giovane era solo uno
stronzo egoista, un ragazzino viziato che anteponeva se stesso al bene
degli altri, di certo aveva mentito e non aveva conosciuto chi era
davvero Damian Wayne. Così fece per aprire bocca e
replicare, ma
Damian sollevò immediatamente una mano.
«So cosa stai per dire,
Selina. Quindi non farlo».
Di tutta risposta, però,
Selina
sospirò e si voltò verso di lui.
«Ricordi cosa ti
dissi quando mi chiedesti se io e tuo padre avevamo intenzione di avere
dei figli?» domandò di punto in bianco, e Damian
la
guardò stralunato.
«...avevo tredici anni, spero
tu non voglia farmelo pesa--»
«Quello che volevo
dire», lo
bloccò immediatamente Selina, «è che so
come ci si
sente ad essere circondato da persone che abbiamo paura di deludere.
Soprattutto per due persone come noi che hanno un pesante passato alle
spalle. Ma quando ti guardo, quando vedo tutta la strada che hai fatto
finora, penso esattamente le stesse cose che ti dissi quel
giorno». Allungò la mano verso di lui, poggiandola
sulla
sua spalla per sorridergli. «Non sarei mai così
fortunata
da poter avere un altro Damian Wayne».
Damian non disse nulla per attimi
interminabili, poi
mugugnò qualcosa prima di gettare un'occhiata fuori dal
finestrino. «...sono circondato da persone troppo
sentimentali».
«Direi piuttosto da persone
che ti vogliono
bene», ridacchiò lei, sapendo che quello era il
modo di
Damian per dire che era contento di avere qualcuno al suo fianco. In
tutti quegli anni aveva ormai imparato a conoscerlo bene.
«Sai
cosa facciamo, adesso? Andiamo a prenderci un gelato».
«Non ho cinque anni».
«Ma il gelato lo vuoi lo
stesso, no?»
Il grugnito di Damian fu una risposta
più che
eloquente, e Selina rise ancora e infilò le chiavi nel
quadro
d'accensione, mettendo in moto. Raggiungere la prima gelateria in zona
non fu difficile, in fin dei conti si trovavano nel Diamond District e
l'intero quartiere abbondava di qualunque tipo di negozio, ma quando
Selina fece per scendere da sola, così da andare lei stessa
a
prendere quei gelati, Damian la fermò con una mano poggiata
su
braccio.
«Aspetta. Voglio venire con
te. Possiamo
mangiarlo seduti al tavolo», disse, e Selina si
accigliò.
«Sei sicuro? Guarda che non
è un problema se--»
«Selina».
Damian esordì solo col suo
nome, senza
aggiungere altro, ma alla donna fu più che chiaro
ciò che
stava cercando di comunicarle. Così, seppur ricambiando il
suo
sguardo per un lungo momento, alla fine sospirò e sorrise,
facendo un breve cenno col capo. Fu la prima ad uscire, notando dal
parabrezza Damian che si affaccendava con cintura e portiera mentre lei
aggirava l'auto; quando gi offrì la mano, Damian la
fissò
titubante, ma alla fine la afferrò e fece leva sulla protesi
per
tirar su il suo intero peso, arricciando un po' il naso.
Era doloroso, non lo negava, ma era pur
sempre il
figlio di Batman e di Talia Al Ghul.... aveva affrontato di peggio e
poteva fare due passi con una maledetta protesi, dannazione. La porta
della gelateria era praticamente davanti a lui. Aiutato da Selina, ma
cercando di non gravare con tutto il suo peso contro quel corpo
decisamente più gracile del suo, mosse quindi qualche passo
incerto e tenne lo sguardo fisso sul marciapiede, attento a come
spostava il peso da un punto all'altro del proprio bacino; Selina gli
aveva passato una delle proprie braccia intorno ai fianchi e si era
sistemata il suo braccio sinistro dietro le spalle, provando ad essere
il suo supporto proprio come faceva quando suo padre si feriva durante
la pattuglia. Per quanto sembrasse debole, Selina era una tipa tosta e
lo guidò fino al tavolino dove prese posto con attenzione,
seguendo i consigli del suo fisioterapista sul come sedersi.
Non si sentiva ancora sicuro di riuscire
ad arrivare
fino al bancone, quindi aspettò lì nonostante
avesse
lanciato una breve occhiata a Selina, la quale aveva sorriso
più
del gatto del Cheshire quando, una volta raggiunto al tavolo, si era
accomodata con movenze feline che Damian aveva osservato con un
sopracciglio inarcato. Anche chiederle il perché di
quell'espressione era servito a ben poco, ma tutte le risposte gli
erano arrivate quando il cameriere aveva portato loro due maxi coppe di
gelato alla vaniglia, fragola e quello che sembrava essere limone, due
cialde rotonde, granella di nocciole con variegatura al cioccolato e
fragole e panna montata a decorare il tutto insieme a spirali di
cioccolato bianco e ribes.
«Non hai un po'
esagerato?», chiese
Damian con scetticismo, osservando quella coppa grande quanto una
ciotola da ogni angolazione possibile, ma la donna rise di gusto.
«Stai scherzando? Visto che
abbiamo preso
posto e che paga tuo padre...» Selina gli mostrò
la carta
platino su cui c'era scritto “Bruce Wayne” a
lettere
cubitali, facendo un occhiolino per lasciar intendere che la gatta
perdeva il pelo ma non il vizio, «...tanto vale mangiarne uno
come si deve».
Damian roteò gli occhi, anche
se alla fine si
ritrovò a sbuffare ilare. Sicuramente suo padre sapeva che
Selina aveva “rubato” la sua carta nonostante
possedesse la
propria, ma era altrettanto sicuro che non gliene importasse affatto.
Avevano fatto quel gioco del gatto e del topo - suo padre era stato per
tutto il tempo il topo - per troppo tempo per preoccuparsi di una
sciocchezza simile. Così si godette quel gelato, grato della
compagnia. Non aveva mai passato molto tempo con Selina, lo ammetteva,
eppure quel giorno ne aveva avuto decisamente bisogno. Per quanto
stesse cercando di mostrarsi nuovamente forte, non sarebbe riuscito ad
affrontare quella seduta di fisioterapia da solo.
A Damian quasi dispiacque dover
rientrare a casa.
Aveva accettato l'offerta di suo padre di restare alla villa nella sua
vecchia stanza - suo padre aveva fatto il duro, ma aveva visto il
sorriso celato sulle sue labbra quando aveva detto che sarebbe rimasto
lì e non nell'attico nel cuore di Gotham -, ma quella
giornata
con Selina era stata tutt'altro che spiacevole. In tutti quegli anni
non l'aveva mai chiamata mamma... eppure, certe volte, si comportava
esattamente come tale nonostante tutti gli alti e bassi che avevano
vissuto. E quando lo aiutò a raggiungere la sua camera da
letto,
salutandolo e augurandogli la buona notte, Damian la osservò
mentre si allontanava.
«Selina?» la
chiamò, raccogliendo tutto il suo coraggio e vedendo Selina
voltarsi curiosa.
«Sì?»
«Grazie. È stata
una giornata...»
Damian indugiò per un momento, la mano sinistra che
tamburellava
con due dita sullo stipite della porta prima di fissare la donna dritta
negli occhi. «...puuurfetta».
Selina ricambiò quello
sguardo e
sbatté graziosamente le ciglia, quasi non fosse certa di
aver
sentito bene ciò che Damian aveva appena detto; poi rise, a
dir
poco divertita, prima di fargli un occhiolino. «Quando vuoi,
gattino... quando vuoi».
E diceva davvero.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una
storia uscita dall'ovetto e scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Il titolo è preso da una strofa di You'll be in
my heart cantata da Phil Collins, tratta dal film
d'animazione Tarzan
della
Disney. Stavolta non è stato scelto a caso, bensì
si
concentra sul fatto che due persone così diverse come Selina
e
Damian (ma in fondo in fondo simili), si trovano ad interagire come una
madre e un figlio, giacché Selina, per quanto non sia la
madre
di Damian, è sposata con Bruce e vede Damian come se fosse
un
figlio. In un modo o nell'altro l'ha visto crescere e, anche se non
hanno avuto molte interazioni, alla fine sono abbastanza vicini da
capirsi l'un l'altro. Quindi ho voluto omaggiare questo rapporto con
questa storia, dato che tendo a dimenticare altri personaggi, certe
volte. Sigh, mea culpa
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 28 *** Sound of your heartbeat ***
Sound of your heartbeat
Titolo: Sound of
your heartbeat
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 926
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Slash
Blossom By
Blossom: La notte non aveva più nulla da offrire
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
si rigira quella tazza di the fra le mani, osservando il suo volto che
si rispecchia sulla superficie di quel colore brunastro.
Di solito non è lui a
svegliarsi nel cuore
della notte, eppure stavolta è successo. Non ricorda nemmeno
cos'è stato a fargli spalancare le palpebre di soprassalto,
a
farlo sussultare nel sonno e a provocargli quella strana sensazione di
vuoto e caduta che ha provato un attimo prima di aprire gli occhi, ma
è rimasto a guardare Damian dormire per minuti interminabili
prima di decidersi a scendere in cucina per farsi un the.
Poteri o meno, in quanto figlio di
Superman si
è sempre sforzato di dimostrarsi forte e di essere un punto
fermo nella vita caotica che Damian ha sempre vissuto, affrontando con
lui quel percorso arduo e impervio che lo ha portato finalmente a far
pace con sé stesso. È passato più di
un anno da
quando ha perso la gamba e si sono trasferiti ad Hamilton, hanno
affrontato insieme la riabilitazione e passo dopo passo Damian ha
riconquistato la fiducia che aveva perso, e sentirlo più
rilassato ha alleggerito anche il suo cuore. Quindi si sente quasi in
dovere di dimostrarsi forte anche per il suo bene.
Jon osserva l'anello che porta al dito
solo per un
istante, accennando l'ombra di un sorriso. Brilla in quella sfera di
luce lunare che proietta la sagoma dei vetri della finestra sul tavolo,
ed è quasi ironico pensare che una semplice fascia d'oro
possa
avere un effetto così calmante su di lui nonostante il peso
che
si porta dietro. Una vita nuova, una vita diversa, una vita lontana dal
caos e dal terrore di ricevere la fatidica chiamata da parte di qualche
membro della famiglia... ed è a quel pensiero che il motivo
per
cui si è svegliato torna a galla, riaffiorando tra i suoi
ricordi.
Il suo subconscio ha cercato di
scacciarlo, di
cancellare la sensazione opprimente che gli ha schiacciato il petto
durante il sonno, ma è rimasto lì in attesa di
tornare,
come un mostro nascosto sotto al letto di un bambino che aspetta il
momento adatto per afferrarlo e trascinarlo nell'oscurità.
Jon
sente la bile risalire in gola, il retrogusto amarognolo che minaccia
di inondargli il palato, e si porta una mano alla bocca per soffocare
quella sensazione, con gli occhi spalancati mentre gli sembra di vedere
quelle immagini riflesse nel the che ha persino dimenticato di avere
davanti. Ha sognato il giorno della battaglia, Damian riverso nel suo
sangue che urla a squarciagola e la gamba sinistra tagliata di netto
abbandonata sul terreno polveroso... ma l'esito del suo incubo
è
stato diverso: il battito del cuore si affievolisce nelle sue orecchie
e Damian muore dissanguato perché lui, terrorizzato, non
riesce
a muovere un muscolo e a portarlo via da lì.
Jon infila le dita di entrambe le mani
fra i capelli
e stringe le ciocche a tal punto da sentire dolore al cuoio capelluto,
ma non gli importa. Si è trattato di un incubo e tale deve
rimanere, perché non vuole ricordare quelle cose
né vuole
pensarle. Di quel loro periodo da eroi vuole ricordare il prima, i
momenti in cui tutto sembrava più facile, quelli in cui
quelle
lunghe notti di pattuglia non avevano più nulla da offrire
se
non abbracci e baci rubati di nascosto sotto ad un mantello, ed
è sintonizzandosi su questo che poco a poco gli torna il
respiro
e l'ansia scivola di nuovo via, lontano, in un angolo della sua mente
che chiude ermeticamente dietro di sé.
Ci vogliono altri dieci minuti - dieci
minuti in cui
il suo the è ormai diventato freddo - prima che Jon si
decida a
strisciare di nuovo a letto, desideroso di rintanarsi sotto le coperte
e dimenticare, di bearsi del calore di quel corpo contro il suo e di
scacciare la sensazione che ha provato fino a quel momento. Si siede
sul materasso con attenzione, più piano che può
per
evitare di svegliare il compagno, ma Damian è stato
addestrato
dai migliori ed è sveglio probabilmente dal momento in cui
si
è alzato, quindi è lui stesso a dirgli di tornare
sotto
al piumone. E Jon non se lo fa ripetere due volta, ma quando si sdraia
al suo fianco lo osserva ancora, in silenzio e nella penombra, come a
volersi imprimere quell'immagine nella testa.
«Dormi, J», mugugna
Damian. Ha gli occhi
chiusi, eppure sa che lo sta fissando e Jon non si domanda nemmeno
più come faccia. Si limita solo a scivolare meglio accanto a
lui, sfiorandogli un fianco con la mano.
«D?»
«Mhn?»
«Posso... dormire con la testa
poggiata al tuo petto?»
Damian solleva giusto un po' una
palpebra e si
acciglia, stranito dalla domanda, ma poi affonda la testa sul cuscino e
solleva il braccio destro a mo' di invito. «Non hai nemmeno
bisogno di chiederlo», dice a mezza bocca, sforzandosi di
trattenere lo sbadiglio che minaccia di lasciare le sue labbra. Ha
fatto una piccola smorfia e stretto gli occhi, e Jon ridacchia alla sua
espressione mentre si accoccola contro di lui, sentendo Damian
avvolgerlo in un abbraccio.
Abbassa le palpebre e poggia l'orecchio
contro quel
petto ampio e rassicurante, concentrandosi su quella frequenza cardiaca
così familiare. Tum-ta.
Tum-ta. Tum-ta. Un
pulsare ritmico, scandito dal tempo come un orologio, sicuro e calmo
proprio come lo ricordava e che ha imparato a conoscere quando
possedeva ancora i suoi poteri. Ed è così che
finalmente
si riaddormenta, cullato dal battito di quel cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Accenno
di una
cosa che per me e Shun di Andromeda diventa canonica all'interno della
saga stessa, e comunque che Jon conosca il battito di Damian
è
canon nei fumetti. Ciao ciao, questo per i fan della coppia significa
qualcosa, grazie e addio. Comunque, Jon si rende conto che non sono i
poteri a mancargli, bensì il suono del cuore di Damian...
motivo
per cui, da quel momento in poi, la maggior parte delle volte
dormirà così (di nuovo al presente per un po' di
autobiografico)
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Capitolo 29 *** More than a bird, more than a plane (more than a smiling face) ***
More than a bird, more than a plane (more than a smiling
face)
Titolo: More than a
bird, more than a plane (more than a smiling face)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia:
One-shot [ 2067 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Slash, Hurt/Comfort
Under my umbrella:
"Tu rimani sempre il mio (...)"
Don't tag me challenge: I'm
waiting for you, DamiJon (Immagine di un uomo che attende alla finestra)
Drops challenge: Ci
vuole coraggio per amare col cuore a brandelli
Blossom by blossom: Consolare
dopo un incubo
Quella volta in cui: "Stai
pagando un piccolo prezzo, in confronto a ciò che sta
passando lui/lei"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
C’erano
momenti in cui Jon sentiva che non era facile essere chi era.
Per quanto avesse il supporto della
propria famiglia
e non fosse il solo Super in circolazione, da quando Darkseid aveva
tentato di conquistare la terra aveva aperto la strada ad altri
invasori alieni, i quali avevano provato più e
più volte
ad avere successo dove Darkseid aveva fallito. Non sempre
c’era
bisogno di tutti loro, molto spesso erano solo razze che avevano
così tanta fiducia in se stesse da ignorare la presenza di
kryptoniani sul pianeta, e altre volte le battaglie si prolungavano a
tal punto che Jon restava lontano da casa per giorni e giorni,
preoccupato per Damian nonostante la compagnia dei suoi familiari.
Sapeva che non poteva deconcentrarsi in
quel modo,
non era ingenuo; circumnavigare il globo, occuparsi del mondo, delle
catastrofi, delle persone che avevano bisogno di lui richiedeva una
certa dose di concentrazione e di forza, ma non poteva fingere che il
suo pensiero non volasse a Damian quando era lontano da troppo tempo.
Damian era sempre stato forte, sin dal primo momento in cui si erano
incontrati non aveva mai dato segni di debolezza e aveva sempre fatto
capire di sapersela cavare da solo, per quanto nel corso degli anni
avessero imparato entrambi a condividere i momenti belli e brutti e
Damian si fosse aperto a tal punto da parlargli persino del suo
passato; però, dal giorno in cui aveva perso la gamba,
Damian si
era infranto come un cristallo nelle sue mani. Lo aveva visto
sgretolarsi davanti ai suoi occhi come un foglio di carta bruciata e
lui non aveva potuto fare niente per aiutarlo, sentendosi inutile anche
quando aveva provato a stargli vicino e a confortarlo. Sentirlo
piangere, urlargli contro che non aveva bisogno di compassione e che
non sarebbe stato un arto mancante a costringerlo a chiedere aiuto,
aveva stretto il cuore di Jon in una morsa e aveva poggiato sul suo
petto un peso di cui non era riuscito a liberarsi.
Erano riusciti a superare a fatica
quella
fase… ma non era stato abbastanza. Persino il consiglio di
suo
padre non era servito a nulla, poiché scaricare i suoi
flussi di
coscienza nei cristalli della Fortezza gli aveva solo ricordato quanto
fosse cambiata la vita di Damian e di riflesso la sua. La
verità
che aveva taciuto a tutti, e che non era riuscito a trovare il coraggio
di confessare a nessuno, era che si sentiva come se fosse colpa sua. I
suoi super sensi avrebbero dovuto capire cosa stesse per accadere,
aveva sentito il fruscio della lama attraverso il furore della
battaglia, il sibilo dell’acciaio che veniva sollevato e si
era
voltato non appena aveva sentito l’urlo di Damian…
ma il
suo mondo si era fermato nello stesso istante in cui aveva visto il suo
compagno riverso nel suo stesso sangue. Era tutto
così…
ingiusto. Dopo tutto ciò che aveva passato durante la sua
vita,
durante la sua stessa infanzia, Damian non avrebbe dovuto meritarsi
tutto quel dolore.
Jon gridò a squarciagola a
quei pensieri,
infrangendo la barriera del suono nel volare attraverso una
conformazione rocciosa nel deserto. La roccia esplose, si
sgretolò intorno a lui con un frastuono infernale; non se ne
curò e volò ancora e ancora, sempre
più veloce,
col vento che si insinuava nei suoi capelli e il mantello logoro che
finiva di strapparsi, riflettendo lo stato d’animo che
sentiva
dentro di sé. La situazione che stavano vivendo non era
facile
per nessuno dei due, stava pagando un piccolo prezzo in confronto a
ciò che stava passando Damian, ma ci stava comunque
provando. Stava provando ad essere
forte anche per Damian e a non fargli pesare la sua stessa stanchezza,
anche se certe volte avvertiva su di sé il suo sguardo
preoccupato. Ma cosa avrebbe dovuto fare? Come avrebbe dovuto
risolverla? Rilasciava flussi di coscienza, parlava con suo padre, si
sfogava con Conner; tentava di lasciare fuori dal loro appartamento
quanta più negatività possibile,
poiché voleva
essere per Damian la luce e la speranza che il simbolo sul suo petto
avrebbero dovuto significare. Allora perché si sentiva
così male? La risposta era semplice: per quanto si
sforzasse,
c’erano cose che anche un buffo ometto con un mantello rosso
non
poteva risolvere.
Quando tornò
all’appartamento che
dividevano a Metropolis ed entrò silenziosamente dalla
finestra
semi-aperta della camera da letto, Jon non si stupì del
fatto
che tutte le luci fossero spente, ma si meravigliò piuttosto
che
il battito cardiaco di Damian provenisse dal soggiorno; senza far
rumore, seppur certo che Damian avrebbe potuto comunque sentirlo se
solo avesse voluto - anche se non era più un vigilante, era
pur
sempre stato addestrato per avvertire ogni suono
dell’ambiente
che lo circondava e non essere colto alla sprovvista -, Jon si diresse
a passo felpato in soggiorno, ciondolando un po’ a causa
della
stanchezza che lo aveva colto dopo quell’ultimo scontro che
aveva
portato a termine prima di tornare.
Deglutì, immobile sulla
soglia ad osservare
Damian che, sorreggendosi con la stampella sotto braccio, aveva lo
sguardo puntato sulla città che si scorgeva attraverso le
grandi
vetrate del loro appartamento. Aveva le spalle curve, la testa bassa e
le sopracciglia corrugate come se stesse pensando a chissà
cosa
e fosse completamente perso, Jon riusciva perfettamente a vedere il suo
volto riflesso nella finestra; e si sentì male nel rendersi
conto che il respiro di Damian era pesante e il battito del suo cuore
accelerato, e non ebbe bisogno di sentirlo parlare o fare domande per
capire cosa stesse provando in quel momento. La corazza emotiva di cui
Damian si era sempre rivestito era crollata il giorno stesso in cui si
era dissociato dalla realtà circostante per attimi
interminabili, e da allora Jon non aveva mai smesso di controllare le
sue pulsazioni e ogni cambiamento del suo corpo, dal fluire del suo
sangue nelle vene al modo in cui i suoi muscoli si irrigidivano e le
sue ossa scricchiolavano.
Jon sapeva che le cose non sempre
andavano bene come
avrebbero voluto, che c’erano giorni in cui aveva delle
ricadute
e altri in cui le cose sembravano riacquistare un minimo di equilibrio,
ma ci stavano lavorando. Damian non era più quello di un
tempo
e, per quanto si stesse riprendendo a poco a poco, c’era
molta
strada da fare per cercare di ottenere dei miglioramenti in
ciò
che stavano vivendo da mesi. Ma Jon a volte si sentiva in balia degli
eventi e non avrebbe voluto sentirsi così. Là
fuori era
Superman, una bella faccia dietro ai problemi che le persone normali
non potevano affrontare, un eroe che lottava estenuantemente e
risolveva tutto sempre con un sorriso dipinto sulle labbra, la speranza
alla quale si aggrappavano e che indicavano quando guardavano in alto
verso il cielo e tra le nuvole, ma, quando tornava a casa, era solo
Jonathan Samuel Kent. E c’erano giorni come quello in cui
sentiva
il bisogno di mettere a tacere il mondo intero e crollare sulle proprie
ginocchia, urlare a più non posso per sovrastare tutto il
resto
e ingoiare le sue lacrime; avrebbe voluto prendere la sofferenza di
Damian e chiuderla nel suo cuore per comprimerla attraverso i suoi
organi alieni, strapparsela dal petto per congelarla col suo soffio e
ridurla in mille pezzi e farla sparire, ma non aveva questo potere e si
sentiva soffocare. Le persone credevano che essere Superman facilitasse
ogni cosa… non avevano idea di quanto si sbagliassero e di
come
lui avrebbe volentieri dato via ogni singola cellula aliena pur di
rivedere il Damian di un tempo.
«Resterai lì ancora
per molto, o ti deciderai a salutarmi come si deve?»
Jon sussultò, preso alla
sprovvista. Avrebbe
dovuto essere abituato a quei modi di fare di Damian, eppure si
lasciava sempre fregare come la prima volta. Ma volò verso
di
lui, sussurrandogli un saluto prima di poggiare un bacio leggero sulle
labbra quando Damian si voltò verso di lui e
sollevò il
viso per incontrare il suo. «Non pensavo che ti avrei trovato
sveglio», sussurrò, indugiando accanto a lui. Il
suo udito
era ancora concentrato sul battito cardiaco di Damian, ma adesso
sembrava aver cominciato a stabilizzarsi. Riuscire a leggere Damian
almeno in quel modo era una cosa che tranquillizzava in parte Jon, ma
non era abbastanza. Soprattutto perché Damian
sospirò
qualche momento dopo.
«Ho avuto un
incubo», ammise e, dal modo
in cui Jon lo vide stringere la stampella, parve costargli davvero
molto pronunciare quelle parole. «Non lo ricordo bene. Ma non
sono più riuscito a chiudere occhio».
Jon non era sicuro che Damian fosse
stato
completamente sincero sul non ricordare quell’incubo, ma non
lo
forzò a parlare. Doveva essere stato abbastanza brutto da
costringerlo ad alzarsi con la stampella per guardare le luci di
Metropolis, luci che mostravano troppo e che Damian, Jon lo sapeva,
aveva sempre odiato tanto quanto solitamente le odiava suo padre.
Ciononostante, Jon trasse un lungo respiro.
«D?»
«Mhn?»
«Posso abbracciarti?»
Un attimo di silenzio,
l’incertezza che parve
far formicolare sulla pelle di Damian e che Jon sentì
strisciare
anche su di sé, quasi stessero condividendo le stesse
emozioni
nel medesimo istante; poi Damian annuì, rilassandosi fra le
sue
braccia non appena Jon, col cuore che saltò un battito,
avvolse
quel corpo con entrambe le braccia per attirarlo delicatamente a
sé e abbandonare il mento nell’incavo del suo
collo.
Damian non tremava, ma si era irrigidito e Jon poteva benissimo
avvertire la pulsazione dell’arteria destra del collo, il
modo in
cui il sangue circolava in tutto il suo corpo e la ramificazione stessa
dei suoi vasi sanguigni, seguendone il fluire attraverso i capillari;
se si concentrava ancora, poteva sentire ad ogni respiro il diaframma e
i muscoli intercostali che espandevano i polmoni e facevano defluire
l’ossigeno, e Jon dovette fare uno sforzo immenso per
insonorizzare quei dettagli e concentrarsi solo su quel cuore mentre
teneva Damian stretto a sé. La contrazione del muscolo
cardiaco,
l’afflusso di sangue che circolava in esso e che veniva poi
rispedito ai polmoni e in tutto il corpo, quel pompare ritmico che
ormai Jon conosceva a memoria, un deciso tum-ta
che rimbombava nelle sue orecchie ogni qual volta le cellule mandavano
i loro impulsi nervosi per farlo funzionare; e Jon si
soffermò
solo e unicamente su quel cuore, spazzando via le voci del mondo che si
facevano largo nella sua testa.
«Perché stai
piangendo?»
Jon annaspò un momento,
sollevando un
po’ il viso per specchiarsi nella vetrata e rendersi conto
che,
sì, i suoi occhi erano rossi e umidi, ma non si era
minimamente
accorto che alcune lacrime erano sfuggite al suo controllo. Strinse
forte le palpebre, incassando la testa nelle spalle mentre circondava i
fianchi di Damian con le braccia. «Ho una cosa
nell’occhio».
«Bugiardo».
Jon si lasciò scappare uno
sbuffo di risa, ma
parve più simile ad un singhiozzo soffocato e
tossì per
camuffare malamente la cosa. «Sai che ti amo,
vero?»
mormorò contro la sua pelle, sentendo Damian irrigidirsi
appena.
I muscoli divennero tesi, il cuore pompò più
veloce, ma
poi reclinò il capo all’indietro, lasciandosi
andare di
peso con la schiena contro il suo petto.
«Lo so, lo dimostri sempre.
Non hai bisogno di dirlo».
«Invece sì, a volte
ne sento il
bisogno». Jon ricacciò indietro le lacrime e
baciò
la spalla di Damian, devoto, col mantello che ricadeva floscio dietro
la sua schiena e sembrava nascondere persino il moncone.
«Qualunque cosa accade, qualunque ostacolo affrontiamo, tu
rimani
sempre il mio migliore amico, il mio ragazzo, l’amore della
mia
vita. E voglio che tu lo sappia ogni singolo giorno».
«Sei il solito
sdolcinato.»
La voce con cui Damian
pronunciò quelle
parole suonò ironica, ma Jon era in grado di percepire ogni
tonalità e sorrise, alzando un po’ lo sguardo per
osservare, riflesso nel vetro, il medesimo sorriso che si era dipinto
sulle labbra di Damian. Avrebbero dovuto affrontare una strada
impervia, lottare per riportare una parte di normalità nella
loro vita e risollevarsi, ma insieme ce l’avrebbero fatta e
avrebbero superato ogni ostacolo anche se il mondo remava loro contro.
Era più di un uccello, era
più di un
aereo o di un eroe sorridente avvolto in un mantello rosso…
era
Jonathan Samuel Kent. E, nonostante avessero entrambi il cuore a
brandelli per tutto ciò che avevano vissuto, amava
l’uomo
che aveva fra le braccia con ogni singola fibra del suo essere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
questa storia in particolare partecipa davvero a tantissime challenge
perché si adattava ad esse, quindi andiamo con ordine:
è
stata scritta per la #dropschallenge e per la #donttagmechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, e anche per l'iniziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Inoltre,
sempre
per Hurt/comfort, è stata scritta anche per la challenge
#undermyumbrella,
la cui richiesta era scrivere una storia dal punto di
vista del caretaker e farci capire come lui vive la situazione del suo
sick in ogni determinato contesto, senza però metterci al
corrente della testimonianza del sick o di altri personaggi comprimari
Comunque va beh, io ormai sono così ovvia che non
c'è
nemmeno bisogno di dirlo ma, tanto per cambiare, questa storia
è
ambientata prima del loro trasferimento ad Hamilton. Inoltre la storia
trae in parte ispirazione dalla canzone "It's no easy
(Superman)" dei Five for Fighting.
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 30 *** When I'm down and so weary (you raise me up) ***
When I'm down and so weary (you raise me up)
Titolo: When I'm
down and so weary (you raise me up)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2098
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
6settingchallenge: Immagine
di un albero di Natale
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
abbassò il pennello dalla tela che aveva davanti e si
passò distrattamente la mano libera fra i capelli,
osservando
con cipiglio abbastanza soddisfatto il dipinto su cui aveva passato le
ultime quattro ore.
Lo skyline di una Metropolis innevata
era
decisamente diverso da quel pettirosso deformato dall'ala spezzata a
cui aveva dato vita quasi una settimana prima, per quanto non
rispecchiasse ancora uno stato d'animo tranquillo e in pace con
sé stesso. Il globo del Daily Planet era cupo e opaco, le
luminarie dipinte erano per lo più inghiottite dalle ombre e
i
tocchi di giallo e blu si fondevano fra loro, creando un bizzarro
effetto ipnotico a spirale contro gli enormi grattacieli che rilucevano
tra le decorazioni natalizie. Eppure era stato catartico dar vita a
quel lavoro, imprimere in esso i propri sentimenti e spazzare via una
parte delle sue inquietudini, per quanto sentisse che dentro di
sé ci fosse ancora molto da lavorare. Essere riuscito a
dipingere senza sentire la mano tremare, però, era stato un
passo avanti per il modo in cui si era sentito negli ultimi mesi a
causa della perdita della propria gamba.
C'era piuttosto un'altra cosa che aveva
cominciato a
preoccuparlo, ed era lo stress di Jon. Anche se Jon cercava di non
darlo a vedere e di dimostrarsi il più positivo possibile
per il
suo bene, Damian aveva notato, soprattutto durante il periodo
natalizio, il modo in cui il più delle volte le sue spalle
erano
cadenti e gli occhi contornati da segni violacei, come se faticasse a
tenere il passo con ciò che succedeva nel mondo; nonostante
potesse contare sul supporto della sua famiglia, Jon aveva sempre
pensato di dover fare di più, di dover essere ovunque in
ogni
momento, e cercava di essere anche al suo fianco per quanto la sua
salute ne stesse ovviamente risentendo.
Era... terribile vedere Jon in quelle
condizioni. E
lui non gli aveva reso per niente le cose facili in quegli ultimi mesi.
Jon, il buon caro vecchio Jon dal cuore enorme, non gli aveva mai fatto
pesare nulla e lo aveva supportato per tutto il tempo, alternando quel
suo prendersi cura di lui alle sue missioni eroiche, le quali non gli
avevano dato quasi un attimo di tregua nemmeno il primo giorno
dell'anno. Non c'era quindi da meravigliarsi che fosse così
stressato e stanco da crollare spesso e volentieri con la faccia
affondata sul cuscino, a volte senza nemmeno togliersi stivali e
uniforme.
Damian imprecò a quei
pensieri e
abbandonò il pennello nel barattolo colmo di trementina,
allungando una mano per afferrare la stampella e tirarsi su dallo
sgabello su cui era rimasto accomodato fino a quel momento. Dannazione.
Jon si meritava molto di più di quella vita che gli stava
facendo fare, dello stress che stava accumulando e della preoccupazione
che gli succhiava via le energie, non... vedendo improvvisamente tutto
sfocato, Damian si portò indice e medio all'angolo
dell'occhio
destro e sentì i polpastrelli completamente bagnati,
rendendosi
conto che aveva cominciato a piangere in silenzio senza volerlo;
furioso con sé stesso, si passò la manica del
maglione
sugli occhi e tirò stupidamente su col naso, cercando di
scacciare i pensieri che avevano cominciato a farsi largo nella sua
mente. Si era biasimato per così tanto tempo che tutti i
membri
della famiglia avevano cercato di fargli capire che non avrebbe dovuto,
che non era stata di certo colpa sua se aveva perso la gamba e che non
essere più un vigilante non avrebbe significato essere
tagliato
fuori dalla famiglia, e Jon stesso lo aveva più volte
rassicurato anche solo con la sua presenza. Ma per uno come lui,
abituato a doversi guadagnare ogni cosa dimostrando il proprio valore,
era stato piuttosto pesante da digerire e accettare.
Uno schianto contro le vetrate del
soggiorno lo
distolse dai suoi pensieri e lo fece sussultare, e fu zoppicando il
più velocemente possibile che vi si diresse per capire cosa
fosse successo, sgranando gli occhi quando lo sguardo si
posò
sulla figura riversa sul balcone oltre le porte a vetri. Le luci
scintillanti dell'albero di natale ancora acceso danzavano allegramente
su quel viso pallido, in orribile contrasto con la scena che gli si
stava parando davanti.
«J!»
esclamò sconcertato nel
riconoscere quella sagoma, facendo leva sulla stampella; la strinse
sotto l'ascella e corse come possibile in quella direzione, spalancando
la porta per cercare di tirare in casa il compagno, il quale si
lasciò scappare un piccolo lamento. Con un braccio solo era
difficile e mantenere il proprio peso era complicato e per poco quasi
non colpirono l'albero, ma Damian riuscì a trascinare il
corpo
di Jon per qualche metro prima che quest'ultimo, sollevando un braccio,
tentasse di agitarlo debolmente nel provare a mettersi a sedere.
«Sto... sto bene, D. Sono
solo...
stanco», riuscì a dire Jon con voce strascicata,
ma quel
tono fece solo preoccupare maggiormente Damian.
«Cos'è
successo?»
«Amazo... raggio di
kryptonite... gli effetti
stanno… svanendo». Jon sollevò il viso
per provare
a sorridergli, rassicurante, e aprì anche la bocca per
aggiungere altro... ma perse l'equilibrio e cadde nell'albero,
trascinandoselo dietro mentre nelle orecchie risuonava la voce
terrorizzata di Damian.
Jon riprese conoscenza solo tempo dopo.
Scombussolato, ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che
quello che stava fissando era il soffitto del soggiorno, e non era
certo di ricordare come fosse tornato nel loro appartamento. Ricordava
la chiamata, il suo volo verso la battaglia, poi Amazo, suo padre che
gli diceva qualcosa, Conner che lo spingeva via e il raggio che lo
colpiva in pieno petto prima che sbattesse contro sua zia
Kara…
poi più niente. Solo un vuoto totale e un enorme mal di
testa,
anche se frammenti di immagini stavano adesso cominciando a farsi largo
nella sua mente. Era quasi certo che avessero vinto, ma non poteva
azzardare una vera e propria ipotesi quando si trattava di quel pezzo
di ferraglia di Amazo.
Strizzando le palpebre, Jon si
sforzò a fare
mente locale finché non gli sembrò di sentire
delle voci
nelle orecchie e lo stridio delle auto, l’albero di Natale al
centro di Vernon Plaza che si schiantava a terra e le decorazioni che
si sollevavano in aria e si avvolgevano intorno ad Amazo grazie alla
telecinesi tattile di Conner, e poi… gli tornò
tutto alla
mente in un lampo, e si portò una mano al fianco quando il
suo
corpo si risvegliò e gli fece sentire il dolore, tanto che
imprecò. Sì, avevano vinto. Sì, Amazo
gliele aveva
suonate come un tamburo e le sentiva tutte. E, sì, era
riuscito
chissà come a volare a casa ed era letteralmente caduto
addosso
a… Damian? No, non Damian. L’ennesimo e dannato
albero di
natale.
«Come ti senti?»
La voce di Damian si fece largo nei suoi
pensieri e
lui si sforzò di sorridere, alzando il pollice della mano
destra
senza muoversi ulteriormente dalla posizione in cui si trovava. Aveva
una pezza bagnata sulla fronte che si stava letteralmente prosciugando
a poco a poco, come se le cellule solari del suo corpo si fossero
azionate per debellare le radiazioni della kryptonite ancora in
circolo, ma era ancora abbastanza umida da non dover essere inzuppata.
«Molto meglio»,
ammise, spostando le
gambe per permettere anche a Damian di prendere posto sul divano.
«Stavolta Luthor ci è andato giù
pesante spedendoci
contro Amazo».
«Voi Super non gli siete
esattamente simpatici».
«Non sono molto simpatico
nemmeno a Bruce, ma lui non prova ad uccidermi».
«Non ancora»,
precisò Damian e,
per quanto lo avesse rincuorato vederlo sorridere in quel modo, Jon non
poté fare a meno di sgranare gli occhi a quelle parole,
mostrandosi indignato.
«Io scherzavo, pensavo che
Bruce mi adorasse».
«A modo suo».
Jon corrugò la fronte e la
pezza
scivolò un po' verso il naso, e fu sul punto di sollevarla
per
rimetterla a posto quando fu Damian a precederlo, lasciandolo un po'
accigliato quando cominciò a tamponargli fronte e viso.
«Cosa stai…» cominciò nel
cercare di mettersi
a sedere, ma Damian gli schiaffò la pezza in faccia e lo
costrinse a sdraiarsi nuovamente.
«Sei completamente sudato. Non
mi stupirebbe se tu avessi un qualche tipo di strana febbre».
«Non ho la febbre,
è solo la reazione
del mio corpo all’avvelenamento da kryptonite, lo sai. Tu,
piuttosto. Come…»
«No, J. Non parleremo di me,
stasera»,
tagliò immediatamente corto Damian mentre continuava a
bagnargli
la fronte. «Io sto bene. Dobbiamo pensare a te. Quindi
sta’
giù e vedi di star fermo».
Qualunque replica a cui stesse per dare
vita Jon gli
morì sulle labbra non appena sentì le parole del
compagno, fissando con estrema attenzione la serietà che si
era
fatta largo sul suo viso mentre continuava a tamponargli la fronte. Il
battito del suo cuore era calmo, quel familiare e lento tum-ta che Jon
sapeva corrispondere alla completa tranquillità di Damian e,
se
si concentrava abbastanza e attingeva in parte al suo super fiuto,
poteva anche sentire, sulla punta delle dita, l’odore di
trementina e tempere ad olio.
«Hai dipinto?»
domandò per
distrarsi un po’, vedendo Damian accigliarsi per un momento
prima
di fare un breve cenno col capo, senza smettere di passare quella pezza
sul suo viso per rinfrescarlo.
«Giusto un
po’».
«Sono contento»,
ammise Jon, vedendo il
lampo fugace di un sorriso farsi spazio sulle labbra di Damian.
«Quando starai meglio lo
vedrai»,
promise quest’ultimo. «Ora riposa. Ti ho fasciato
anche il
busto, ti resterà sicuramente il livido almeno per un paio
di
giorni».
«Mhn, sì. In
effetti ho preso una bella
botta…» concordò Jon a mezza bocca
nell’affondare con la testa nei cuscini del divano,
abbassando le
palpebre mentre si godeva quei tocchi leggeri e amorevoli.
«…e credo di aver ucciso l’albero di
natale».
«Lo hai fatto»,
confermò Damian.
«Ma al momento non è importante. Dovevamo comunque
deciderci a smontarlo».
«Posso andare a toglierlo ades--»
«Tu e il tuo culo non vi
muovete qui».
La sentenza di Damian fu lapidaria come se non avesse intenzione di
sentire repliche da parte del compagno. «Può
restare sul
pavimento anche fino all’anno prossimo, per quanto mi
riguarda.
Non devi prenderti carico di ogni cosa, Jonathan. Mi preoccupa vederti
così sotto stress».
«Non
sono…»
Lo sguardo che gli lanciò
Damian fu
così eloquente che Jon tacque, sentendosi a disagio sotto
quegli
enormi occhi verdi e indagatori. Era vero, era sotto stress da mesi e
si dava da fare il più possibile, ma non aveva voluto far
pesare
a Damian nemmeno un singolo giorno. Eppure… eppure sapeva
che
nessuno dei due poteva andare avanti così. Avevano bisogno
di
trovare un equilibrio, un modo per vivere la loro vita senza che
l’essere un eroe gravasse su di loro, e Jon non
poté fare
a meno di chiedersi come avesse fatto suo padre per anni e anni. Forse
la verità era che aveva cominciato a sentire che il suo
posto
non era più là fuori.
«D’accordo», disse infine,
sentendo anche il corpo di Damian rilassarsi. Era rimasto fino a quel
momento con i muscoli in tensione, Jon li aveva sentiti nelle orecchie
come se fossero stati pronti a flettersi alla prima parola, e vedere il
modo in cui anche i lineamenti del suo volto si erano distesi era stata
una piacevole novità. Così Jon lasciò
semplicemente che Damian si prendesse cura di lui come sembrava deciso
a voler fare, con le mani che lo carezzavano e quella pezza che gli
bagnava il viso.
Fu solo quando la sua temperatura si fu
abbassata
che Damian si fermò, ordinandogli di fargli spazio per
quanto
Jon avesse proposto di spostarsi sul letto; Damian non ne aveva
però voluto saperne, e si era quindi poggiato col capo sul
suo
petto e aveva chiuso gli occhi, borbottando qualcosa che Jon non aveva
davvero capito. Si era solo concentrato su quella presenza calda e
costante, sull’unica gamba che Damian aveva intrecciato alla
sua
e sulle mani abbandonate sulle sue braccia, distendendosi.
Si era sentito così stanco,
in quegli ultimi
tempi, che la sola presenza di Damian riusciva a tirarlo su di morale,
a rilassarlo e a tranquillizzare anche il battito del suo cuore, cosa
di cui aveva decisamente bisogno; e mentre stringeva a sé il
corpo di Damian, con lo sguardo perso fuori dalle grandi vetrate per
osservare la neve che aveva cominciato ad imbiancare maggiormente
Metropolis e le luci ormai spente del loro albero di natale, Jon prese
la sua decisione.
Passare la vita con Damian valeva
più di tutti i poteri dell’universo.
_Note inconcludenti dell'autrice
La
smetterò di partecipare alle challenge? Giammai! Adesso che
ho
preso piede mi sa che non la finisco più, quindi questa
storia
è stata scritta per l'iniziativa
#6settingchallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Questa
in
particolare è ambientata quando Jon e Damian vivono ancora
nell'appartamento di Metropolis, più o meno tra la sesta e
la
settiman entry del #diariodimalattia descritto nella storia A
patient diary
Il titolo è tratto da una strofa della canzone You
Raise Me Up
di Josh Groban, e che fa quindi da colonna sonora all'intera storia (la
raccolta ha effettivamente una colonna sonora su Spotify, qui facciamo
le cose in grande)
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Capitolo 31 *** Keep telling that it'll gets better (don't giving up) ***
Keep telling that it'll gets better
Titolo: Keep
telling that it'll gets better (don't giving up)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2190
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Bruce
Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Light Angst
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Drops Challenge: A
chi cade senza far rumore e ha addirittura la forza di sorreggere gli
altri
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
abbassa le palpebre e si accascia con la testa contro il muro della
camera degli ospiti, le mani ancora sporche del sangue di Damian.
Ha rischiato di perderlo. Ha rischiato
di perderlo e
il pensiero lo logora dentro, impedendogli di respirare. Prova a trarre
lunghe boccate per riportare aria nei polmoni, ma gli sembra che vadano
a fuoco mentre da lontano ascolta il cuore di Damian battere
furiosamente nel petto, la sua voce in preda ai deliri e il fiato
pesante che si infrange contro le sue labbra ad ogni respiro.
Il signor Pennyworth gli ha consigliato
di andare di
sopra, di farsi una doccia e riposare poiché Damian
è
ormai stabile dopo ore di intervento e non si sveglierà
tanto
presto, ma Jon ha ancora quelle immagini nella testa e non riuscirebbe
a chiudere occhio nemmeno se ci provasse. Non ha neanche bisogno di
concentrarsi su di esse, poiché sembra averle impresse nelle
retine ed è terrificante rendersi conto che fino a poche ore
fa
erano fianco a fianco a lottare contro le Furie prima che il mondo
crollasse loro addosso. Vede tutto nitido davanti a sé,
quasi
sia ancora lì: la battaglia che imperversa e distrugge ogni
cosa, le grida di entrambe le fazioni che gli rimbombano nelle
orecchie, il liquido viscido che sgorga dalle ferite dei parademoni e
l’odore di carne bruciata quando lui e tutti gli altri usano
la
vista calorifica, poi il tempo rallenta in un istante quando
l’urlo di Damian sovrasta - per lui - tutto il resto. Il
sangue
che schizza in ogni dove, la gamba tranciato che cade a terra, il
colorito di Damian che diventa sempre più pallido mentre si
accascia in una pozza color cremisi; in quel momento, Jon lo ricorda
bene, non ha letteralmente capito più nulla
finché non si
è ritrovato alla caverna con il corpo di Damian stretto
convulsamente al petto.
È con quei pensieri per la
testa che Jon
finalmente barcolla verso il bagno, inciampando nel tappeto in camera,
sbattendo contro un mobile e rischiando quasi di scardinare la porta
prima di riuscire a entrare senza altri incidenti, ancora troppo scosso
e disconnesso dal mondo per fare davvero attenzione a ciò
che
gli sta intorno. Nel bagno le piastre sono così…
asettiche. Sono di un bianco così lucido da accecare e la
vasca
alla sua destra è talmente grande che ci potrebbero stare
ben
tre persone adulte, di marmo nero con rifiniture dorate sui rubinetti.
Anche quelli della doccia hanno lo stesso richiamo, Jon riesce
benissimo a vederli attraverso le grandi porte a vetri; il lavandino
è invece in sasso di fiume tendente al nero, con venature in
simil legno all’altezza dei cassettoni. Il signor Pennyworth
gli
ha già preparato degli asciugamani puliti, e forse
preferisce
concentrarsi su quanto sia diverso quel bagno da quello di Damian
piuttosto che tornare a pensare alle immagini che affollano
la
sua testa.
Jon deglutisce, fissando
un’ultima volta le
proprie mani come se non credesse ancora a quanto è
accaduto, ma
non può mentire a sé stesso: quello è
davvero il
sangue di Damian. Si è ormai seccato sulle sue dita e sotto
le
unghie, insinuandosi anche tra le pieghe dei polpastrelli e riesce a
sentirne bene l’odore grazie al fatto che la sua uniforme
è completamente sporca. Gli si è attaccata alla
pelle
all’altezza dello stomaco, e tira un po’ la stoffa
con due
dita, sbiancando quando si solleva con uno scricchiolio di sangue
secco. No. Non deve di nuovo piombare nel baratro di pensieri infausti,
non può.
Col cuore che accelera al pensiero, e
soprattutto
con la sensazione di poter cadere da un momento all’altro,
Jon si
fa forza e si butta sotto il soffione della doccia senza nemmeno
spogliarsi, aprendo l’acqua gelida. Gli inzuppa i capelli e
glieli incolla alla fronte, scivolando lungo la stoffa
dell’uniforme in rivoli fastidiosi che corrono dietro la sua
schiena, facendolo rabbrividire; la stoffa diventa pesante, aderisce
alla sua muscolatura e persino il mantello logoro, di cui ha
completamente dimenticato di sbarazzarsi, si affloscia contro il suo
corpo e lo stemma a S diventa una lettera informe tra le pieghe della
stoffa.
È terribilmente evocativo,
poiché
anche Jon si sente così: accartocciato, inutile, una
speranza
che ha rischiato di essere spazzata via in un singolo colpo affilato.
L’acqua diventa improvvisamente calda all’altezza
del viso,
scivola lungo le guance, si insinua nella sua bocca e sotto il suo
naso; Jon si rende conto che sta piangendo in silenzio, ad occhi
chiusi, mentre l’acqua che fuoriesce dal soffione cerca di
ripulire ogni traccia della battaglia che ha affrontato, lavando via
sangue, terriccio, sudore e lacrime.
Non sa quanto tempo passa sotto
l’acqua
scrosciante, se minuti o ore interminabili, ormai Jon ha smesso di
contare; sa solo che, nonostante le insistenze del signor Pennyworth
che gli consiglia ancora di riposare, è tornato in caverna
ed
è al capezzale di Damian, con le mani giunte in grembo e lo
sguardo fisso sul volto emaciato del suo migliore amico, del ragazzo
che solo un mese prima gli aveva proposto di andare a vivere insieme
col sorriso più luminoso del mondo.
Il groppo in gola ritorna e Jon
deglutisce
dolorosamente, concentrato solo e unicamente sui lineamenti di Damian.
Ha la fronte imperlata di sudore e muove continuamente la testa sul
cuscino, gli occhi tremano sotto le palpebre e ha i denti digrignati
dal dolore, simbolo che la morfina sta già cominciando a
perdere
effetto. Jon non vorrebbe vederlo così, ma non ha nemmeno
intenzione di lasciarlo solo; non ha bisogno di monitorare
l’elettrocardiogramma a cui Damian è collegato per
tenere
costantemente sotto controllo il battito del suo cuore, unico suono che
sembra aver invaso la caverna quando sa che l’impressione
è data solo dal semplice fatto che ha isolato il mondo
esterno.
Ha provato a tornare sul campo di
battaglia ore
addietro, ma è stato Bruce stesso ad impedirglielo quando si
è messo in contatto con loro; sa che dopo ore e ore di lotte
hanno vinto, che l’aiuto delle Lanterne Verdi è
stato
prezioso per contenere l’attacco e adesso stanno valutando i
danni, le vittime e i feriti, Kon stesso glielo ha comunicato quando
Jon ha cercato di sentire. È rasserenato, certo, ma il
peggio
non è ancora passato. Perché Damian è
lì,
disteso su un letto nell’infermeria della caverna, attaccato
a
macchinari che controllano i suoi segni vitali e sacche di sangue per
la trasfusione.
Oh, Rao… se solo si fosse
accorto in tempo di
ciò che stava per accadere, forse allora… Jon
resiste
all’impulso di colpire con un pugno la parete di pietra della
caverna e trae un lungo respiro per calmarsi, soprattutto quando le
dita formicolano e sente il potere scaturire in tutto il suo corpo.
Deve calmarsi, deve farlo per Damian, e a quel pensiero Jon si allunga
per afferrare la mano sinistra di Damian e stringerla nelle proprie,
portandosi il dorso alle labbra.
«Va tutto bene,
D…» sussurra alla
sua figura dormiente, vedendo le labbra di Damian piegarsi appena prima
che da esse fugga un mugolio. Mormora qualcosa, parole sconnesse che
non hanno significato in quei deliri, con la bocca che fa fatica anche
solo ad aprirsi mentre muove avanti e indietro la testa sul cuscino.
Jon è sicuro di non averlo mai visto così: sta
biascicando, l'accento che sta usando arrotonda il suono di ogni
lettera ed è marcato come non l'ha mai sentito, e la maggior
parte delle parole con "th" si trasforma in una "s" faringalizzata che
scivola dalle sue labbra come un fiume in piena. Damian si muove un po'
su quel lettino, le coperte frusciano sul suo corpo e il vuoto sotto al
suo ginocchio fa stringere il cuore di Jon, ma non ha tempo per
lasciarsi prendere dallo sconforto. Damian non ha bisogno di questo.
Così resta tutto il tempo accanto a lui, detergendogli il
sudore
dalla fronte e bagnandogli di tanto in tanto il viso per rinfrescarlo,
accettando il the coi biscotti che il signor Pennyworth, ormai arreso
al pensiero che non se ne andrà a dormire nonostante il
consiglio di farlo, gli ha portato per tirarlo un po' su.
Ore dopo, quando l'alba è
quasi alle porte e
Jon si è quasi arreso alla stanchezza, il primo a tornare
alla
caverna è Bruce: è stanco, terrorizzato, Jon
glielo legge
negli occhi e nel movimento convulso che fa l'angolo della sua bocca,
le spalle sono rigide e le sue mani tremano impercettibilmente,
incapaci di nascondere l'ansia che attanaglia lo stomaco dell'uomo; la
sua uniforme è stracciata all'atezza delle cosce e delle
braccia, il simbolo del pipistrello è stato ridotto in
brandelli
e l'unica cosa che protegge il suo petto è il kevlar di cui
è rivestita l'imbottitura del costume, ma è
soprattutto
sul volto di Bruce che si concentra Jon. Non è certo di
averlo
mai visto in quel modo: il suo sguardo è febbrile, il sangue
fuoriuscito dal taglio sulla sua guancia si è ormai
incrostato
sulla pelle e la sua andatura è caudicante come se ogni
singolo
osso del suo corpo faccia male, ma lo sguardo è puntato solo
e
unicamente sul lettino e sul corpo di Damian.
«Come sta?»
Persino la sua voce è un
sussurro che si
stenta ad udire, e Jon, poggiando la mano di Damian sul suo grembo, si
alza per lasciar posto a Bruce e aiutarlo lui stesso a sedersi. Di
solito è abituato ad un Bruce autoritario, sicuro di
sé e
che incute timore anche solo con lo sguardo - ha storia di Conner in
cui afferma che lui e i suoi amici sono fuggiti ad una sola parola -,
non all'uomo dietro alla maschera, al padre che ha temuto per la
seconda volta di perdere suo figlio e che ha bisogno di essere
rassicurato. Perché è questo che Jon sente dal
battito
furioso del cuore di Bruce: il bisogno di conforto.
«Si sta
riprendendo», dice infine Jon,
guardando il modo in cui l'uomo si accascia e comincia a fissare
Damian, incurante delle proprie ferite. Lui e Bruce non hanno mai
parlato molto, Jon non è nemmeno sicuro del fatto che
l'abbia
mai trovato simpatico, ma in quel momento riesce a sentire tutto il
dolore che sta provando ed è straziante vederlo
così. Sa
per certo che anche suo padre ha provato a stargli accanto, ma Bruce
è il tipo di uomo che si chiude nel suo dolore e che farebbe
di
tutto per non essere visto in quelle condizioni. Però,
mentre
osserva le sue spalle cadere e il corpo accasciarsi verso quello di suo
figlio, Jon vede solo un uomo sopraffatto.
Bruce si umetta le labbra, passandosi
una mano fra i
capelli prima di carezzare spasmodicamente anche quelli di Damian. Non
è un tipo di molte parole, anzi, eppure è il suo
corpo a
parlare per lui: la sua temperatura sembra essersi abbassata, la
mandibola è china verso il petto e la sua schiena
è
curva, così come il battito rallentato del suo cuore. Ha
paura e
Jon lo capisce, perché anche lui si sente così,
poiché ci sono tutte le complicazioni successive di cui
tener
conto e le infezioni che possono sopraggiungere. Chi biasimerebbe mai
la reazione di Bruce?
«Damian è
forte». Jon pronuncia
quelle parole senza nemmeno pensarci due volte, anche se si stupisce di
averlo fatto quando Bruce si volta verso di lui. Si guardano negli
occhi per attimi interminabili, e Jon, traendo un lungo sospiro, si
accosta a lui per galleggiargli accanto a mezz'aria, seduto a gambe
conserte. «So che forse non hai bisogno che sia io a dirtelo,
e
non voglio nemmeno pretendere di sapere come ti senti, ma...»
Ha
le vertigini, ma non distoglie lo sguardo da Bruce. «Sappi
solo
che sarò qui».
Il silenzio cade tra loro e gli unici
suoni che si
sentono sono lo scrosciare del fiume sotterraneo e il macchinario a cui
è collegato Damian, il gocciolio della caverna e il fremere
delle ali dei pipistrelli nei meandri più bui di quella
grotta,
persino il battito del cuore di Bruce sembra essersi regolarizzato e
Jon non sa dire se quella sia una cosa buona o la cosiddetta quiete
prima della tempesta; ci vogliono altri attimi interminabili prima che
Bruce inspiri pesantemente dal naso e gli poggi una mano sulla spalla.
«Ti ringrazio,
Jonathan», dice, e per la
prima volta il suo volto mostra finalmente i segni dell'età
e
della stanchezza.
Jon non risponde, ma gli sorride e si azzarda a fare una cosa che solo
suo padre ha fatto fino a quel momento: avvolge un braccio intorno alle
spalle di Bruce, lo sente irrigidirsi e avverte i suoi occhi su di
sé, ma l'uomo non lo scaccia né dice qualcosa,
facendo
solo un breve cenno col capo prima di tornare a fissare suo figlio.
Ci sarà molto da fare e
momenti in cui
sembrerà che ogni progresso fatto sarà un passo
indietro,
Jon ne è consapevole. Ma sarà il sostegno di cui
Damian
ha bisogno.
_Note inconcludenti dell'autrice
E ti
pareva... eccomi con l'ennesima challenge, stavolta è la #dropschallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Tanto
per farla breve, lo scopo
di questa challenge era scrivere una
storia basandosi su determinate citazioni assegnate e... far piangere i
lettori. Non importa che tipo di lacrime, se per le risate o la
tristezza, l'importante era semplicemente far piangere
Questa
storia,
comunque sia, è ambientata dopo la battaglia che ha privato
Damian della sua gamba. Ovviamente come al solito non ho voluto
spiegare granché della battaglia - non è
importante ai
fini della raccolta -, ma mi sono concentrata molto di più
sui
sentimenti dei personaggi, scrivendola al presente per empatizzare
maggiormente con loro
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo
alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 32 *** A kiss a day keeps the owie away ***
A kiss a day keeps the owie away
Titolo: A kiss a
day keeps the owie away
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2923 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce
Wayne, Alfred Pennyworth, Thomas Wayne-Kent (OC), Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne, Selina Kyle
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Don't tag me challenge: Bruce
& Tommy (Immagine davanti al camino)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Devi
ascoltare sidi, non farlo arrabbiare, se ti senti solo puoi
sempre--»
«Damian, figliolo, farai
tardi. Io e Tommy ce la caveremo».
«Stavo parlando di Pennyworth.
A te può dare filo da torcere».
Jon aveva ridacchiato allo scambio di
battute che
c’era stato tra Bruce e Damian da quando erano arrivati alla
villa per lasciare Tommy con Bruce e Alfred, e Damian non si era ancora
deciso a darsi una mossa per partire.
Sarebbero dovuti andare entrambi in Bialya per sbrigare alcune faccende
in compagnia di Talia, quindi lasciare il figlio in compagnia dei nonni
era stata la scelta più logica. Dick e Barbara avevano
già il loro da fare con Johnny e la campagna elettorale ,
Tim e
Conner erano praticamente dall’altra parte del mondo per
festeggiare il loro anniversario e gli altri erano impegnati in una
missione oltreoceano, quindi Bruce si era subito offerto di tenere il
bambino prima ancora che Jon potesse anche solo pensare di affidare
Tommy a suo padre, il quale aveva ribattuto che, a differenza di Bruce,
per lui era sempre più facile riuscire ad andare a trovarli
poiché erano ad un volo di distanza, quindi era giusto che
Tommy
passasse del tempo con lui.
Jon aveva sorriso, consapevole di quanto
significasse per Bruce il loro bambino. Non condividevano una singola
goccia di sangue, eppure Bruce lo aveva amato indiscriminatamente sin
dal primo giorno come se fosse biologicamente suo nipote. Negli anni
aveva imparato che non era il sangue a fare la famiglia e aveva cercato
di essere un buon padre - seppur sbagliando - con tutti i ragazzi che
aveva adottato, e sembrava davvero che, adesso che era nonno, avesse
imparato qualcosa di più e si sforzasse di essere migliore.
Era
bello vedere il modo in cui fingeva di non viziare Tommy e finiva poi
per farlo in continuazione ancor più di suo padre Clark,
anche
se spesso e volentieri Damian lo biasimava per ciò che
faceva.
Adesso avevano trovato qualcos’altro su cui bisticciare, e
Jon fu
costretto ad intervenire quando si rese conto che i due stavano
diventando più bambini di Tommy stesso.
«D, tuo padre ha ragione,
dovremmo
andare», gli disse nel poggiargli entrambe le mani sulle
spalle e
dargli un bacio ad un angolo della bocca, ignorando il suo borbottio
solo per chinarsi all’altezza del figlio e sorridergli.
«Mi
raccomando, campione», accennò nello
scompigliargli i
capelli, e Tommy si lagnò per scansare la mano tra le
risatine
del padre.
«Ho sei anni». Tommy
sollevò
entrambe le mani per mostrare il numero, aprendo completamente la mano
sinistra e sollevando il pollice della destra. «Sono grande.
Ci
penso io a sidi».
Damian e Bruce sbatterono le palpebre
nello stesso
istante alle parole del bambino, mentre Jon rise amorevolmente.
«Sicuro, ometto. Allora tienilo
d’occhio», disse nel
baciargli la fronte prima di drizzarsi in piedi e guardare Bruce.
«Torneremo tra una settimana. Grazie, Bruce».
«Non dirlo nemmeno, Jonathan.
È mio nipote».
Jon sorrise. «Chiama per
qualsiasi cosa».
«Sono sicuro che
non…» Bruce fu
interrotto da Tommy che gli tirò un lembo del pantalone, e
dovette chinarsi un po’ per sentire quello che il bambino
voleva
sussurrargli all’orecchio; poi sbuffò ilare,
sorridendo
nel guardare Damian e Jon. «Lo farò tutte le sere
per
farvi dare la buonanotte da Tommy», promise Bruce nel tenersi
un
fianco, raddrizzando la schiena e rilassare l’espressione del
suo
viso il più possibile.
«Molto bene»,
sentenziò Damian,
guardando di nuovo il figlio prima di chinarsi ancora e dargli un bacio
sulla fronte. «Ci vediamo presto, eaziz. Ti voglio
bene».
Tommy sorrise e gli abbracciò
le gambe. «Anch’io, baba».
«Ricorda quello che ti ho
detto».
«Mhn-mh, lo so».
«E se devi--»
«D…»
cantilenò Jon con un
pizzico di divertimento, e fu proprio lui a doverlo tirare via per
farlo alzare nuovamente in piedi, scambiando gli ultimi saluti e
convenevoli. Era la prima volta che lasciavano Tommy con qualcuno per
così tanto tempo, dopo tutto quello che avevano passato era
abbastanza normale che fosse un po’ difficile, ma il gran
sorriso
di Tommy - con qualche dentino mancante che mostrava le finestrelle che
aveva - li tranquillizzava.
Alfred stesso, sopraggiunto in quel
momento, li
rassicurò che non avrebbero dovuto preoccuparsi di niente,
sorridendo e salutandoli quando finalmente Damian si decise a
trascinare Jon verso la porta mentre agitavano la mano verso il figlio.
Vedere il modo in cui il giovane Damian era cambiato nel corso degli
anni aveva rasserenato il cuore del vecchio maggiordomo, conscio che la
vita che aveva scelto fosse stata la cosa migliore. Dopo la perdita
della gamba, avevano tutti temuto che quello stato depressivo in cui
era caduto non lo avrebbe mai più abbandonato, ma il
signorino
Jonathan gli era rimasto accanto anche nei momenti più bui.
Alfred era grato a quel giovane che era entrato come un uragano nella
vita del signorino Damian e l’aveva scossa nel profondo, e la
presenza di Tommy, di quel bambino che stava stringendo la mano del
signor Bruce e salutando un’ultima volta i genitori prima che
si
chiudessero la porta alle spalle, era stata per entrambi la cosa
migliore che sarebbe mai potuta capitare loro. E sapeva che anche il
signor Bruce la pensava così, data l’espressione
che si
era dipinta sul suo volto non appena i due giovani erano spariti.
Alfred sorrise, prendendo posto al suo
fianco prima
di offrire una mano al bambino. «Penso io a lui per il
momento,
signor Bruce. Vada a salutare i ragazzi», esordì,
e Bruce
dovette sbattere più volte le palpebre prima di rendersi
conto
che aveva fissato la porta per minuti interminabili.
Bruce faticò un po’
a lasciare la mano
di Tommy ma, sorridendogli, gli accennò di andare a fare
merenda
con Alfred e fece giusto un cenno del capo prima di attraversare
l'ingresso e affrettarsi fuori, spalancando le enormi porte di quercia
del maniero; erano ormai arrivati all'auto e stavano caricando i
bagagli, parlottando tra loro mentre Damian sembrava impartire ordini
su come sistemare le loro cose.
«Damian, Jonathan»,
li richiamò
e, nel vederli voltarsi accigliati, si affrettò a
raggiungerli
per poggiare una mano sulla spalla sinistra del figlio. «Fate
attenzione. Mi raccomando».
Damian sorrise brevemente, un sorriso
che
sparì nella piega delle sue labbra poco dopo. «Ci
conosci,
padre».
«Se succedono casini e finiamo in una prigione turca, sappi
già da ora che io avrò provato a fermarlo,
Bruce»,
ironizzò Jon nel tirare su una valigia, venendo subito
fulminato
con lo sguardo.
«Sta’ zitto,
idiota».
«Guardami negli occhi e dimmi
che non è vero».
Gli attimi che susseguirono furono
così
eloquenti che Jon rise, rubandogli un bacio a fior di labbra prima di
fare un ultimo cenno di saluto a Bruce e, chiudendo il cofano,
aprì la portiera al lato del guidatore per dare ai due un
momento per parlare. Aveva imparato fin troppo bene che i pipistrelli -
e soprattutto i Wayne - non erano molto aperti ai sentimenti, e il
fatto che la villa fosse per la maggior parte del tempo vuota e che
Damian vivesse lontano non aiutava Bruce ad essere più
espansivo. C'erano Alfred e Selina, spesso gli altri andavano a
trovarlo e aveva la compagnia di Jason quando meno se lo aspettava, ma
Bruce ogni tanto soffriva della cosiddetta “sindrome del nido
vuoto”. E adesso aveva visto suo figlio giusto il tempo di
due
chiacchiere prima di ripartire. Lasciò quindi loro della
privacy, regalando giusto un sorriso a Damian prima di prendere posto.
Damian ricambiò ma, prima che
potesse anche
solo aprire bocca, suo padre lo abbracciò di slancio e lo
lasciò scombussolato, tanto che spalancò la
palpebre.
«Padre?» richiamò nel sentire quelle
braccia forti
intorno a sé. «Guarda che quell'idiota di Jonathan
scherzava sulla prigione turca, stava solo--»
«Lo so, non è
quello». Bruce
strinse la presa e, anche se Damian cominciò a sentirsi un
po' a
disagio, non lo scacciò. «Sembra ieri che ti ho
conosciuto, figliolo... e guardati adesso. Non potrei essere
più
fiero dell'uomo che sei diventato».
Damian sbatté le palpebre,
non aspettandosi
un discorso cuore a cuore proprio in quel momento. Non c’era
bisogno di farlo… no? «Sei stranamente emotivo,
oggi. Non
sto mica andando in guerra».
«Non ho molte visite,
ultimamente. E speravo
sareste rimasti di più», ammise Bruce, e Damian
sbuffò ilare.
«Starò via solo una
settimana,
padre», disse, allontanandosi un po' per guardarlo in viso.
«Ma... al nostro ritorno resteremo un po' qui, se ti
farà
piacere».
Bruce allentò
l’abbraccio non solo per
fissare Damian negli occhi, ma anche per la fitta che sentì
al
fianco e che tentò di non dare a vedere. «Non
potrei
chiedere di meglio», ammise. «Ci vediamo presto,
ragazzo», si decise finalmente a lasciarlo andare, vedendo
Damian
sorridere un’ultima volta prima di dargli le spalle per
avviarsi
al maniero.
«Padre?»
La voce di Damian lo
richiamò, e Bruce si
voltò sbattendo le palpebre. Aveva una mano sulla maniglia
della
porta, ma era girato verso di lui e lo fissava seriamente.
«Sì?»
«Dovresti cominciare a pensare
di
ritirarti», esordì Damian, facendo accigliare
Bruce per le
parole improvvise. «Stai invecchiando, il tuo corpo non ha
più la stessa resistenza di prima e mi sono accorto che sei
ferito».
«Io non--»
«Non mentirmi, ti
conosco». Damian
suonava molto pacato. «Quindi riflettici. Per quanto mi costi
ammetterlo, Timothy è assolutamente in grado di adempiere al
compito», si interruppe per un momento, soppesando le parole
da
usare prima di fissare il padre negli occhi. «Sarà
un buon
Batman».
Bruce tacque per un momento, fissandolo.
Da bambino,
essere Batman era sempre stato il cipiglio di Damian. Era cresciuto con
la consapevolezza che un giorno avrebbe ereditato il mantello
perché era giusto, era nel suo retaggio, era il figlio del
pipistrello e nessuno avrebbe dovuto mettersi sulla sua strada per
impedirglielo. Ma Damian era cresciuto e aveva capito che il suo valore
non si misurava attraverso la maschera, eppure… eppure il
suo
volto sembrava vagamente nostalgico mentre ne parlava.
«Damian...»
«No», lo
fermò subito nel
sollevare una mano nella sua direzione. «Sono soddisfatto
della
mia vita. A volte mi manca andare di pattuglia, sentire il vento fra i
capelli, la sensazione di vuoto durante il salto prima di rallentare la
caduta… ma non cambierei ciò che ho adesso con
niente al
mondo». Sorrise, un sorriso così luminoso che
Bruce fu
quasi certo di non avergli mai visto. «Non hai alcun motivo
di
preoccuparti, padre».
Bruce sorrise a sua volta. Suo figlio
era davvero cambiato. «Sono fiero di te, ragazzo».
«Anch’io»,
ammise Damian,
rilassato. «Ora sarà meglio che vada davvero. Ma
tu pensa
a ciò che ho detto».
«Ci proverò. Ci
vediamo presto».
Un ultimo saluto, suo figlio che saliva
in auto, un
bacio scambiato al volo e un sorriso e ed entrambi i giovani che
partivano oltre il cancello della villa; Bruce rimase ad osservare la
macchina che si allontanava e diventava un puntino sempre
più
piccolo e distorto, rientrando in casa solo quando la vettura
sparì oltre la curva della montagna. Avrebbero dovuto fare
un
lungo viaggio, ma sapeva che si sarebbero sostenuti e guardati le
spalle a vicenda se fosse servito. Così, col cuore
più
leggero, Bruce raggiunse la cucina in cui si trovavano Alfred e Tommy,
vedendo quest’ultimo seduto sullo sgabello a mangiare un
sandwich
alla marmellata; Alfred lo osservava oltre il bancone, un caldo sorriso
ad incurvare le labbra sottili e il volto increspato di rughe.
Dimostrava i segni ormai avanzati dell’età, si
stancava
più facilmente e Bruce gli dava il più possibile
meno
cose di cui occuparsi, ma vederlo con Thomas, quel bambino che li aveva
conquistati sin dal primo sguardo, gli scaldava il cuore. E, seppur
tenendosi il fianco, Bruce li raggiunse e si sedette accanto al nipote,
il quale gli rivolse un sorriso così sincero che Bruce non
poté fare a meno di sorridere a propria volta.
Le ore successive passarono
così in fretta
che Bruce non se ne rese nemmeno conto. Aveva portato Tommy a fare una
passeggiata nell’enorme giardino della villa e si erano
fermati a
fare merenda all’ombra del salice piangente che cresceva
accanto
al laghetto, gli aveva fatto conoscere tutti i gatti di Selina e aveva
riso nel vedere come il bambino avesse trovato il suo preferito - Mr.
Vanilla, un gatto persiano cincillà dal folto pelo bianco
con
striature grigie sulla testa e due grandi occhi verdi che a Tommy
avevano ricordato quelli del suo “baba” -,
sforzandosi di
stargli dietro nonostante i muscoli che sembravano dolergli; aveva
rassicurato Alfred che occuparsi di Tommy lo avrebbe fatto riposare e
che si sarebbe rilassato, per quanto sapesse che avere a che fare con
un bambino di sei anni richiedesse un bel dispendio di energie. Ma a
Bruce non era pesato nemmeno un singolo istante, dall’ora di
cena
al momento in cui si erano messi a guardare i cartoni animati, persino
quando, arrivata l’ora della nanna, Tommy lo aveva
letteralmente
costretto a leggergli un mucchio di favole, non prima di aver
videochiamato i genitori per salutarli e dar loro la buona notte.
Quando il bambino si era addormentato e
gli aveva
rimboccato le coperte prima di tornare di sotto, Bruce non aveva
nemmeno pensato di uscire di pattuglia. Non solo per le parole di suo
figlio o per la presenza del nipote, bensì per il dolore
che,
una volta abbandonatosi sul divano del soggiorno davanti al fuoco, si
era irradiato nel suo corpo. Le ferite che si era procurato erano lente
a guarire, più lente di quanto non lo sarebbero state
durante la
sua giovinezza, e, per quanto faticasse ad ammetterlo a sé
stesso, stava invecchiando e avrebbe dovuto lasciar spazio ai giovani.
Sapeva che Gotham sarebbe stata in ottime mani, le mani di tutti i suoi
figli, quindi non avrebbe dovuto preoccuparsi di niente se non della
propria salute. Alfred gli aveva anche cambiato le fasciature, ma le
bende si erano già sporcare di sangue e, alla luce del fuoco
scoppiettante, sembravano volergli ricordare che i suoi giorni da
vigilante sarebbero presto finiti. Ma gli dispiaceva davvero? Aveva
tenuto fede alla promessa fatta ai suoi genitori per anni e anni, aveva
cercato di salvare Gotham e i suoi abitanti da se stessa e aveva fatto
tutto ciò che era in suo potere per tenerla al sicuro, ed
era
arrivato il momento di lasciarla andare o il suo corpo non avrebbe
retto. E lui, in un egoistico istante di desiderio, voleva veder
crescere i suoi nipoti.
«Sidi?»
La voce di Tommy era bassa, un piglio
vagamente
assonnato che richiamò l’attenzione di Bruce e,
voltandosi, lo vide in piedi accanto alla soglia mentre si strofinava
un occhio con una mano, con il suo pigiamino di Superman che era il
doppio di lui. Era pieno di peli di gatto, Bruce riusciva a vederli
bianchi e splendenti contro la stoffa blu, e poco dopo anche Mr Vanilla
fece il suo ingresso, strofinandosi contro le gambe del bambino e
attorcigliando la lunga coda intorno ad esse.
Bruce si tirò un po’ su. «Cosa ci fai
ancora
sveglio?» chiese, vedendo Tommy sgambettare verso di lui col
gatto che gli trotterellava dietro.
«Ho fatto un brutto
sogno», ammise nello
stropicciarsi un lembo del pigiama, e Bruce gli sorrise
affettuosamente.
«Tranquillo. Adesso ci sono io
con te»,
lo rassicurò e, prima che potesse dirgli di fare attenzione,
Tommy si gettò contro di lui, accoccolandosi al suo fianco;
non
volendo, Bruce si lasciò scappare un sibilo e un suono
soffocato
a causa del dolore, e fu a quel punto che Tommy lo guardò ad
occhi sgranati, notando le bende.
«Ti sei fatto male?»
Bruce non poteva vedere quelle iridi
così
ingigantite dalla preoccupazione, così scosse la testa e
scostò qualche ciocca scura dal viso del bambino.
«Non
è niente, ragazzo, ho solo--» provò a
tranquillizzarlo, ma allargò le palpebre nel vedere che, con
fare deciso, Tommy gli afferrò il braccio ferito e
cominciò a massaggiare tutto intorno alla fasciatura,
evitando
accuratamente i punti in cui il sangue aveva macchiato le bende prima
di poggiare un bacino su di esse.
«Ecco. Così ti
passa la bua».
Tommy alzò lo sguardo e sorrise, mostrando i denti mancanti.
«Papà e baba lo fanno sempre quando mi faccio
male».
Bruce sentì uno strano calore
all’altezza del petto, allungando la mano per carezzare il
viso
del bambino. «Sto già molto meglio», gli
disse,
godendosi l’espressione contenta che si dipinse sul volto di
Tommy mentre tornavano l’uno abbracciato contro
l’altro,
con il crepitio delle fiamme e le fusa di Mr Vanilla a far loro da
sottofondo.
Quando Selina tornò alla
villa quella stessa
sera, entrando il più silenziosamente possibile per non
svegliare nessuno e passò davanti al soggiorno,
sbatté
graziosamente le ciglia nel vedere il camino acceso e Mr Vanilla che
sonnecchiava sullo schienale del divano, tanto che si
avvicinò
curiosa. Era impossibile che Alfred avesse dimenticato di spegnere le
fiamme, e la ragione di quel fuoco scoppiettante fu fin troppo chiara
quando, avvicinandosi, vide Bruce sdraiato sul divano con Tommy
accoccolato sul suo petto.
Selina sorrise, chinandosi alla loro
altezza per
baciare la fronte del bambino e poi le labbra di Bruce, ridacchiando
tra sé e sé nel vederlo arricciare il naso.
«Dormite bene, gattini miei», sussurrò,
coprendoli
con un plaid per farli stare più al caldo.
La ladra era sempre stata lei, certo. Ma
quel
bambino era sicuramente riuscito a rubare qualcosa di molto
più
prezioso di oro e gioielli: aveva rubato i loro cuori e Selina non era
mai stata così felice.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per la #donttagmechallenge indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Qui
abbiamo un
Tommy di sei anni che si sente già un ometto e che vuole
prendersi cura del suo nonnino, perché si è fatto
la bua
e quindi lui può guarirlo. Sì, un bacetto sulla
bua e
passa tutto, shh. Due spiegazioni veloci, comunque.
Sidi è un modo in cui i nipoti chiamano i nonni in lingua
araba
(significa letteralmente "signore", ma è usato in modo
colloquiale come parola di tutti i giorni) e ovviamente Damian sta
prendendo in giro Bruce dicendo che parlava di Alfred, solo
perché ama battibeccare con suo padre; inoltre la frase di
Jon
sulla prigione turca è un piccolo omaggio al film
d'animazione Atlantis:
L'impero perduto della Disney. Gira e rigira si finisce
sempre lì
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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scrittori.
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Capitolo 33 *** Through my darkest times ***
Through my darkest times
Titolo: Through my
darkest times
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 3208 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort, Accenni di
atelofobia
Easter Calendar: 62. X ha
un blocco che non gli permette di fare qualcosa
Uovo di Pasqua: "Come
l'ultima volta" || Piccolo
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian si
osservò allo specchio, cercando di sorreggersi contro la
stampella.
Era stato colto da un capogiro nel
momento stesso in
cui si era spogliato e si era riflesso, deglutendo a fatica come se
avesse inghiottito cotone. Gli sembrava fosse passata
un'eternità dall'ultima volta in cui si era davvero
soffermato a
guardare il proprio corpo nudo, le cicatrici che lo segnavano e ogni
singola vena o muscolo che guizzava sotto la sua pelle scura, e tutto
perché si sentiva nauseato alla vista del suo arto mancante.
Erano passati quattro mesi da quando
aveva perso la
gamba sinistra e, per quanto stesse cominciando ad accettare quella sua
condizione, c'era ancora qualcosa che lo bloccava dal lasciarsi andare
del tutto e che non gli permetteva di accettare il suo corpo come
avrebbe voluto. E quelle sue condizioni non gli consentivano nemmeno di
vivere un po' di intimità con Jon come un tempo.
Da quando si era completamente
dissociato la prima
volta che erano tornati a casa e aveva provato a farsi un bagno, non
aveva più voluto che Jon lo vedesse nudo perché
lui
stesso non accettava ancora del tutto la vista del suo corpo. Se lui
stesso si sentiva a disagio con l'immagine che vedeva, come avrebbe
potuto farsi vedere da Jon? Nonostante Jon lo avesse aiutato a ripulire
la ferita, ad applicare la crema in modo da evitare che la pelle si
raggrinzisse e a fasciare il moncone per tutti quei mesi,
l'intimità sessuale era completamente diversa da quei
piccoli
gesti quotidiani e, fino a quel momento, Damian non si era sentito
pronto per affrontarla.
Gli mancava l'intimità con
Jon, quel
lasciarsi completamente andare e abbandonarsi alla frenesia, ma, con
tutto ciò che aveva passato e affrontato, non si era sentito
nello stato d'animo adatto per poterlo fare; ogni volta che Jon gli
baciava il collo o gli carezzava un fianco anche solo per rilassarlo e
coccolarlo, Damian lo fermava e gracchiava qualche scusa
sconclusionata, con l'ansia che si impadroniva delle sue membra e del
suo cuore. Anche se avrebbe potuto farlo a luci spente o senza
spogliarsi del tutto, era l'atto in sé stesso che sembrava
frenarlo e lui non voleva che finisse come l'ultima volta. Non voleva
urlare contro Jon, non voleva che la sua frustrazione si riversasse
ancora su di lui e che il nervosismo frenasse quel momento in cui
avrebbero dovuto sentirsi uniti, ed era anche per quel motivo che non
riusciva a superare quella sua paura.
Quando aveva finalmente deciso di
parlargliene e di
condividere quel suo disagio fisico, in modo da non affrontare le cose
da solo come aveva fatto al principio, Jon era stato così...
Jon. Gli aveva sorriso - quel maledetto sorriso che a volte Damian
sentiva di non meritarsi affatto - e, poggiandogli una mano sul viso,
aveva cominciato a carezzargli la guancia col pollice con movimenti
rotatori e gli aveva assicurato che andava bene così. Che
avrebbe dovuto prendersi i suoi tempi e che non lo avrebbe costretto a
fare niente che non volesse fare, né tanto meno gli avrebbe
fatto pesare la cosa come Damian aveva temuto. E lui si era limitato ad
inclinare il capo di lato, con le unghie affondate nei palmi delle mani
e quell'ansia che gli attanagliava il petto.
Inizialmente aveva pensato che fosse
stupido, che
stesse ingigantendo la cosa, che si stesse facendo solo problemi
inutili e che anche la reciproca masturbazione avrebbe potuto in parte
abbassare la tensione, ma la parte razionale del suo cervello sapeva
che non era così. Nessuna delle cicatrici che aveva
collezionato
durante la sua vita l'aveva mai fatto sentire come lo aveva fatto
sentire la visione di quel moncherino che si rifletteva nello specchio,
e lui sapeva che il problema era l'immagine che gli restituivano i suoi
occhi e la diversità che stava affrontando da mesi.
Deglutendo, Damian sfiorò con
due dita le
cicatrici che aveva sulla spalla destra, quelle che gli erano state
inflitte dalle frecce che si erano conficcate nella sua carne.
Riportò alla mente il primo momento in cui Jon le aveva
toccate,
immaginò le sue dita che seguivano quei cerchi
delicatamente,
fino ad arrivare al bicipite e alla cicatrice da arma da fuoco su di
esso; Jon conosceva la sua pelle meglio di lui, quel reticolo di
pallidi fili sottili come i tentacoli di una medusa, e gli sembrava di
sentire i suoi polpastrelli percorrerle una ad una senza fretta,
baciandole e venerandole e sussurrando contro la sua pelle, una
vibrazione piacevole che si insinuava dentro di lui e che lo scaldava
nel profondo. Poi, inspirando a pieni polmoni, la mano di Damian
scivolò verso il petto, sfiorando un capezzolo nudo e
irrigidito
dal freddo prima di toccare la grossa cicatrice accanto al suo cuore,
quella inflittagli dall’Eretico quando aveva solo dieci anni.
Quando provò a scivolare con i polpastrelli lungo la gamba
sinistra e oltre il ginocchio, però... si bloccò.
Con lo stomaco nuovamente in subbuglio,
si
accasciò contro le piastrelle del bagno, sentendo un brivido
lungo la schiena. Teneva lo sguardo basso, fisso su quel moncone per
quanto l'angolazione lo consentisse, e per un momento pensò
di
rivestirsi e lasciar perdere. Ma, dannazione, voleva davvero
così tanto... così tanto... così tanto
tornare a
vedere se stesso come quello di un tempo, almeno nello spirito. Non
aveva mai dato peso a cose del genere e ogni sua cicatrice era sempre
stata solo una tacca in più durante tutta la sua vita, e
faceva
male pensare che, probabilmente, a dieci anni si sarebbe schernito e si
sarebbe dato del patetico. Ma non era più quel bambino
viziato,
aveva imparato a sviluppare empatia verso le persone e verso
sé
stesso, e sapeva che biasimarsi per le sue condizioni non avrebbe
giovato al modo in cui si sentiva.
Scacciando quei pensieri, Damian si
passò una
mano fra i capelli e ingoiò dolorosamente, con la bocca e la
gola secca. Era letteralmente stato creato per essere geneticamente
perfetto, un sovrano che avrebbe conquistato il mondo ed ereditato
l'impero costruito da suo nonno durante i secoli; sua madre, sin da
bambino, l'aveva istruito per raggiungere la perfezione fisica e
mentale ed era sempre stato ossessionato dall'idea di mostrare quanto
alto fosse il suo valore, quindi quel costante senso di inadeguatezza
sembrava così… fuori luogo, per uno come lui.
Eppure, per
quanto si sforzasse, quell’ansia non lo abbandonava e il suo
battito cardiaco accelerava, riuscendo a non cadere oltre il ciglio di
quegli attacchi di panico solo per il modo in cui cercava
disperatamente di controllare le proprie emozioni. I sudori freddi,
l’aumento costante della sua frequenza cardiaca, la
sensazione di
essere soffocato dalla sua stessa saliva e la mancanza di respiro lo
facevano sentire male, ma aveva bisogno di farlo. Aveva bisogno di
sentirsi nuovamente bene con sé stesso, di potersi guardare
allo
specchio nella sua interezza e dirsi di essere soddisfatto di
ciò che vedeva riflesso davanti a sé.
Damian trasse un lungo sospiro e strinse
le mani
sulla stampella a tal punto che le nocche divennero bianche, abbassando
le palpebre per imprimere sulle sue retine e nella sua mente l'immagine
che aveva visto nello specchio. Poteva farcela. Non doveva avere
fretta, doveva muoversi secondo i suoi tempi e a piccoli passi, senza
forzare la mano nell'affrontare il problema. Non poteva fingere che
tutto andasse ben ma non poteva nemmeno ignorare la causa di quel
blocco, così si fece forza e raddrizzò nuovamente
la
schiena per cominciare a toccare il proprio corpo ad occhi chiusi.
Le cicatrici erano sempre state parte di
lui e Jon
non ne era mai stato disgustato, essendo venuto a conoscenza del suo
passato quando aveva solo dieci anni. Aveva trattenuto il fiato quando,
a tredici anni, aveva visto per la prima volta la sua schiena nuda e
aveva percorso con lo sguardo tutti i segni che deturpavano la sua
pelle, e lui, da quindicenne dalla scorza dura, lo aveva lasciato
semplicemente guardare e risposto alle sue domande riguardo a come e
quando gli fossero state inferte. A quel tempo nessuno dei due avrebbe
mai pensato che la loro relazione si evolvesse da amicizia ad amore, ma
due anni dopo, quando si erano baciati di slancio durante la fine di
una ronda, quelle cicatrici avevano acquisito un aspetto più
intimo e privato. Se Damian era riuscito ad affrontare quelle, avrebbe
potuto farcela anche con quel moncherino che stava cominciando
lentamente a guarire.
Percorse ancora una volta le cicatrici
sulle sue
braccia, tracciando con la punta delle dita quelle linee che partivano
dal polso come se stesse seguendo un determinato percorso mentale;
giunse alla spalla, scese verso il petto e tracciò un
cerchio
intorno ad esso fino a scivolare lungo gli addominali, sfiorando la
lunga cicatrice che gli segnava il fianco prima di toccare la coscia
sinistra. Il suo cervello gli mandò segnali per ritrarsi
ancora,
ma lui non ascoltò, si costrinse a scendere ancora di
più
e a toccare il ginocchio, inspirando pesantemente prima di riaprire gli
occhi di scatto e guardare il modo con cui, seppur tremante, aveva
cominciato a passare l'indice intorno a quel che restava della gamba,
seguendo con le dita ogni più piccola variazione
di colore
della sua pelle e soprattutto su quel tessuto cicatriziale.
Quel senso di oppressione
tornò
prepotentemente nel suo petto e Damian lottò ancora una
volta
con l'istinto di allontanare la mano, carezzando ancora un po' la
propria pelle e il modo in cui la pelle esterna era guarita. Sapeva
che, seppur si fosse formata praticamente durante il primo mese, quella
cicatrice era solo la punta dell'iceberg, e che ci sarebbe voluto del
tempo per far sì che tutti i tessuti interessati guarissero.
Il
pensiero lo destabilizzò per un attimo. La testa
ricominciò a fargli male, il cuore parve sul punto di
esplodergli in petto e la bocca divenne arida, ma riuscì ad
arrivare fino alla fine, toccando quel moncone con la consapevolezza
che avrebbe dovuto conviverci. Faceva parte di lui, non poteva fuggire
e presto o tardi avrebbe dovuto affrontare le sue paure. Quindi,
sì, forse si sentiva pronto ad accettare se stesso, per
quanto
facesse ancora dolorosamente male.
Fu comunque con la gola secca che
zoppicò
nuovamente in stanza, sedendosi sul letto per potersi rivestire senza
rischiare di cadere e infilare la calza compressiva dopo aver gettato
gli indumenti sul materasso. Per quanto da ragazzino avesse spesso
indossato felpe con cappuccio, quel suo modo di vestire era tornato
solo di recente, e solo perché ammetteva di sentirsi molto
più comodo con un pantalone della tuta per nascondere quel
moncone alla vista.
Perse più tempo del dovuto e
uscì
dalla camera da letto proprio nel momento esatto in cui suonarono alla
porta, accennando un rapido «Sto arrivando!» ad
alta voce
per farsi sentire mentre si sistemava la stampella sottobraccio e
zoppicava lentamente verso l'ingresso; non fu sorpreso di vedere il
fattorino con la cena e gli diede una mancia piuttosto consistente
quando afferrò la busta e lo ringraziò,
richiudendosi la
porta alle spalle il più in fretta possibile quando lo vide
lanciare uno sguardo alla gamba... o forse era semplicemente paranoico
e non aveva intenzione di scoprirlo davvero.
Quando accese il notiziario e apprese la
notizia di
un ennesimo attacco alieno, però, si rese conto che anche
quella
sera avrebbe cenato da solo prima ancora che arrivasse il messaggio di
scuse di Jon.
Salva
il mondo,
scrisse in risposta. Non importava, ci era abituato. E, anche se non
ebbe bisogno di aggiungerlo, il suo “Non pensare a
me” fu
così implicito che cercò di controllare il
battito del
proprio cuore per non farlo capire a Jon, certo che lo stesse
ascoltando. Non aveva bisogno di distrazioni. Non poteva permetterselo
e lui non aveva intezione di esserne la causa. Così
zoppicò fino in cucina e prese posto sullo sgabello per
consumare la sua cena, con il silenzio rotto solo dal brusio
proveniente dal soggiorno.
Non seppe quanto tempo passò
né si
interessò davvero al programma che cominciò a
guardare
per ammazzare il tempo quando andò a sedersi sul divano, con
Alfred acciambellato sulle sue cosce e Tito che russava bellamente ai
suoi piedi. Aveva persino chiuso gli occhi seppur restando vigile, e fu
un fruscio alla sua destra e una lieve folata di vento a richiamare
presto la sua attenzione.
«Ciao, J», disse
prima ancora che la
presenza si palesasse, e aveva i sensi abbastanza allenati per rendersi
conto che aveva persino sussultato.
«Scusa, D. Credevo stessi
dormendo», si
giustificò Jon in un sussurro, chinandosi per sfiorargli le
labbra con un bacio nello stesso istante in cui Damian
rialzò le
palpebre. «Mi spiace per prima, io--»
«Non provare a
scusarti», ordinò
schietto nel raddrizzare la schiena, spostando delicatamente Alfred
dalle gambe anche se il gatto miagolò la sua disapprovazione
prima di stiracchiarsi, leccarsi una zampa per passarsela in viso e
acciambellarsi sul divano con un grosso sbadiglio. «Ti ho
lasciato dei baozi e i noodles, se hai fame», lo
informò
mentre si allungava per recuperare la stampella e rimettersi in piedi,
il tutto sotto lo sguardo curioso di Jon.
«Dove vai?»
Damian schioccò la lingua
sotto il palato.
«Non è ovvio? Vengo a farti compagnia»,
affermò, arricciando il naso e alzando una mano per frenarlo
quando Jon provò ad abbracciarlo. «Ma prima fatti
una
doccia».
«Oh, dai, non puzzo
così tanto».
All'occhiata scettica di Damian, Jon sollevò un braccio per
annusarsi un'ascella come un idiota, tossicchiando imbarazzato prima di
roteare gli occhi. «Okay, forse un pochino». Gli si
gonfiò il cuore nel petto nel sentire la mezza risata che
scappò dalle labbra del compagno, dato che non lo sentiva
ridere
spesso da mesi, così si imitò a rubargli un
bacico a fior
di labbra e a dirgli che lo avrebbbe raggiunto subito, volando
letteralmente verso il bagno per farsi una doccia.
Quando andò in cucina e vide
che Damian gli
aveva persino scaldato la cena, si prese un momento per osservarlo
dalla soglia, di schiena com'era. Per quanto le sue spalle fossero
ancora rigide, i suoi muscoli tesi e di tanto in tanto gli tremasse il
braccio, aveva riacquisito la sua postura dritta e sembrava essere
più sicuro di sé, anche se Jon stesso sapeva che
la
strada che dovevano percorrere insieme era ancora molto lontana. Damian
aveva spesso delle ricadute, e lui era stato consapevole dal principio
che sarebbe potuto succedere. Essergli accanto e sostenerlo era tutto
ciò che poteva fare, ma faceva male quand'era costretto a
lasciarlo da solo per affrontare il mondo. Maledettamente male.
Jon cercò di scacciare quei
pensieri e si
avvicinò, resistendo all'impulso di abbracciarlo da dietro
per
stringerlo a sé. Aveva persino allargato le braccia per
farlo,
ma si trattenne e sorrise un po' quando Damian si voltò
curioso,
porgendogli il piatto mentre si sorreggeva contro al stampella.
Consumò quella cena tra una chiacchiera e l'altra, cercando
di
tenere quella conversazione il più lontano possibile da
ciò che Jon aveva affrontato nel corso di quella serata;
Damian
gli fece comunque qualche domanda distratta e Jon vagheggiò
un
po', senza entrare troppo nei dettagli di quanto era successo con
quegli alieni per evitare di vedere, anche solo inconsciamente,
l'espressione a cui Damian dava vita quando si rendevano entrambi conto
che quella vita non gli apparteneva più. E Jon stava
cominciando
a pensare che non appartenesse neanche a lui.
Quando finalmente tornarono in camera,
Damian si
lasciò cadere pesantemente sul bordo del letto, abbandonando
la
stampella contro il comodino prima di fare un breve cenno a Jon con una
mano. «Dovresti aiutarmi a... sistemare la
fasciatura»,
affermò, vedendo il compagno avvicinarsi a passo felpato.
«Vado a prendere la
crem--»
cominciò Jon ma, prima ancora che potesse anche solo pensare
di
muoversi, Damian lo afferrò per il colletto della maglietta
e lo
attirò a sé in un cozzar di bocche e denti e
lingua,
intrappolandolo in un bacio vorace; Jon sgranò gli occhi, ma
poggiò delicatamente una mano sulla spalla destra di Damian,
indugiando un po'.
Erano mesi che Damian non si lasciava
andare in quel
modo e, per quanto lui non lo avesse mai forzato in niente,
pensò - forse egoisticamente - che gli era mancato quel
tratto
caratteristico di Damian. Quella sua fiducia, quel suo non tirarsi
indietro di fronte a niente e quella sicurezza che stava ostentando, e
sentì gli occhi lucidi come uno stupido al pensiero che
stesse
poco a poco tornando se stesso. Così ricambiò
quel bacio
con foga, sospirando nella sua bocca quando le mani di Damian
cominciarono a prendere in rassegna il suo corpo e lo tiravano
maggiormente sul letto.
Jon si ritrovò ben presto a
cavalcioni su di
lui, incollato a quelle labbra calde e morbide e con quelle dita
callose che si insinuavano sotto la maglietta per afferrarne i lembi e
gettarla via; a petto nudo, inspirò pesantemente dal naso
nell'avvertire il modo in cui Damian aveva cominciato a stuzzicare i
suoi capezzoli, pizzicandoli un po'. Non poteva negare a se stesso che
quelle attenzioni non gli erano mancate, e il brivido d'eccitazione che
sentì lo costrinse a metter freno ai suoi poteri, cercando
di
non farli esplodere per il carico emotivo che stava subendo.
Damian si separò dalle labbra
di Jon solo
quando il fiato venne meno, reclinando il capo all'indietro nel sentire
la bocca dell'altro disseminargli il mento di piccoli baci e scendere
giù, lungo il collo, facendogli socchiudere gli occhi. Sì,
si disse. Era ciò che desiderava, era ciò che
voleva,
voleva essere vittima della frenesia e lasciarsi completamente andare.
Nel sentire le dita di Jon carezzargli di sfuggita la coscia sinistra,
però, Damian trattenne il fiato e si morse furentemente il
labbro, col cuore che aveva cominciato a galoppare frenetico e i
muscoli completamente tesi; Jon aveva comunque ritirato la mano e,
sedendosi sul materasso, lo aveva osservato in viso con le palpebre
spalancate, concentrato sul suo battito cardiaco e sul modo in cui
tutto il suo corpo si era irrigidito.
«D... ehi...
respira», gli
sussurrò, e fu solo a quel punto che Damian si rese conto
che
aveva smesso di respirare per quelli che gli sembrarono secoli, quando
invece furono solo una manciata di secondi. Aveva sbarrato gli occhi e
l'inquietudine gli aveva artigliato il petto, e ci mise un secondo di
troppo a rendersi conto che stava ricambiando lo sguardo di Jon.
Damian si sedette sul letto, passandosi
una mano fra
i capelli con una sommessa imprecazione in arabo. Non era giusto. Non era assolutamente giusto. Ci
stava riuscendo, stava quasi per superare quel blocco e...
«Maledizione», sussurrò; si
irrigidì ancora
nel sentire la mano di Jon sulla sua schiena, ma non lo
scacciò,
cercando di concentrarsi solo e unicamente su quel calore che provava a
dargli rassicurazione. «Volevo davvero--»
«Va tutto bene,
Dami», sussurrò
in risposta Jon, poggiandogli un bacio fra i capelli. Aveva volutamente
usato quel diminutivo, poiché sapeva quanto significato
recasse
quella sola parola. «Va tutto bene».
Ci sarebbe voluto del tempo per guarire,
Damian ne
era consapevole. Ma, mentre chiudeva gli occhi fra le braccia di Jon,
sapeva anche che avevano cominciato a fare piccoli passi insieme.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche se
ci ho messo un pezzo per postarlo, questo è un altro uovo di
pasquascritto sempre per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Questa storia è ambientata ovviamente prima del loro
trasferimento ad Hamilton, quando Damian sta ancora cercando di
scendere a patti con la propria disabilità e col fatto che
lo
specchio non gli mostra più l'immagine che aveva sempre
avuto di
sé. Qui il suo bloccarsi durante l'intimità
Piccola curiosità, giusto per far capire quanto alla DC
faccia
schifo fare soldi facili con coppie che se la cantano e se la scrivono
da soli. Canonicamente
parlando, Jon chiama Damian "Dami", che vuol dire "Sangue mio" in
arabo, e si può vedere tale vignetta proprio cliccando
qui
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Capitolo 34 *** Generations (Time happens, but love doesn't) ***
Generations (Time happens, but love doesn't)
Titolo: Generations
(Time happens, but love doesn't)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot [
1201 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Clark
Kent, Bruce Wayne, Dick Grayson (citati Damian Wayne, Jonathan Samuel
Kent, Thomas Kent-Wayne & Johnny Grayson)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 3.
Anzian* || Bonus immagine
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Avresti mai pensato che sarebbe andata a finire
così?»
La domanda di Clark ruppe lo strano
silenzio che si
era venuto a creare, distogliendo Bruce dai propri pensieri.
Quel fine settimana era stato Dick,
tornato a Gotham
da Bludhaven in compagnia di suo figlio Johnny, a proporre di andare in
campeggio come ai vecchi tempi, chiamandola scherzosamente una
“cosa tra uomini”. Bruce non era stato molto
convinto, ma
il pensiero di poter passare un po’ di tempo con figlio e
nipote
non gli era dispiaciuto affatto, in particolar modo quando anche Clark
aveva accettato di buon grado l’invito; Dick era riuscito a
convincere anche Damian - per quanto quest’ultimo avesse
insistito col dire di essere stato costretto -, soprattutto quando
Tommy aveva cominciato a saltellargli intorno con fare esaltato al
pensiero di andare in campeggio con zii e cugino.
Quando avevano caricato ogni cosa e
infine erano
giunti a destinazione, Bruce, doveva ammetterlo, era rimasto a sua
volta colpito quando la superficie del lago si era parata davanti a
loro, brillante sotto la luce del sole che l’aveva fatta
risplendere come fosse stata tempestata di piccoli diamanti. Tutto
intorno, coi lunghi tronchi dai rami sottili, alberi dalle chiome
arancioni e dorate l’avevano parzialmente nascosto alla
vista, ma
non abbastanza da privarli del piacevole contrasto
dell’azzurro
su cui si riflettevano.
Erano stati proprio i due Kent a
piantare le tende
sotto supervisione di Dick, per quanto Damian avesse detto la sua a
riguardo nel bisticciare animatamente con Jon. La vista aveva fatto
sorridere Bruce, che si era limitato a scuotere la testa prima di
essere letteralmente catturato dai nipoti, che lo avevano trascinato
verso la barca e incitato a fare un giro; da uomo di mondo non si era
fatto abbindolare dai loro occhioni dolci ed era stato irremovibile,
motivo per cui, quando erano tornati a riva dopo aver fatto mezzo giro
del lago, aveva ignorato lo sguardo scettico di Damian e aveva
sistemato lui stesso il tavolo da pic nic al centro del loro bivacco,
facendo letteralmente finta di niente.
Adesso che se ne stava seduto su un
tronco in
disparte in compagnia di Clark, con un tazzone di caffè in
mano
e lo sguardo fisso sui bambini intorno al fuoco che ascoltavano rapiti
il modo in cui Dick raccontava storie, Bruce ci aveva messo un
po’ a recepire bene la domanda, perso ad osservare anche il
volto
rilassato di suo figlio Damian poggiato con la testa contro la spalla
di Jon. Stavano sorridendo entrambi e di tanto in tanto si scambiavano
qualche parola, ma Bruce riusciva benissimo a vedere, anche grazie alla
luce del falò, il luccichio innamorato negli occhi di Jon.
Da
quando erano ragazzini ne avevano fatta di strada, avevano affrontato
molte sfide e momenti bui, ma vederli lì, sereni e in pace
con
loro stessi, faceva battere il cuore di Bruce. Non avrebbe potuto
sperare futuro migliore per suo figlio.
Bruce scosse la testa, ma non distolse
lo sguardo
dalla scena che aveva davanti. «Io e te a bere
caffè in
riva al lago?» domandò con un pizzico di sarcasmo,
e Clark
rise di gusto.
«Con i nostri figli che stanno
per sposarsi».
«Si sono scambiati degli
anelli benedetti da
una dea, quindi tecnicamente sono sposati da undici anni».
«Tecnicamente lo saresti anche
tu con Talia se vuoi contare solo la parola data».
Bruce storse il naso a quella logica
schiacciante,
sorseggiando il proprio caffè.
«Touché»,
affermò nel rilassare le spalle e far scivolare lo sguardo
sulle
dita della coppia. Gli anelli d’oro luccicavano al calore
delle
fiamme, e Bruce ancora stentava a credere che Jon avesse forgiato il
proprio con la kryptonite dorata. Era stata una decisione che aveva
lasciato tutti di sasso, ma nessuno aveva criticato la sua scelta. Ma
chi avrebbe mai avuto il coraggio di criticare una scelta fatta per
amore? «Da un romantico come tuo figlio dovevo aspettarmi una
vera proposta, prima o poi».
«È stata anche un
po’ un’idea di Tommy, lo sai».
«Quel bambino ha dieci anni ma
riesce a muovere mari e monti».
«Su questo ha sicuramente
preso da Damian», scherzò Clark, e Bruce
sbuffò.
«A te fa solo ridere il
pensiero che mi abbia
puntato una lama alla gola a quell’età e che mi
abbia
detto “Padre, ti credevo più
alto”».
«A mia discolpa…
non capita tutti i
giorni di sapere che Batman è stato messo sotto da un
bambino».
Bruce gli rifilò un pugno su
una spalla senza
ripensamenti, salvo imprecare qualche attimo dopo e agitare la mano,
ignorando la risatina di Clark. «Non so ancora
perché ho
accettato di venire in campeggio con te».
«Perché ami i tuoi
nipoti».
«Con tutto il mio
cuore», ammise. Dopo
tutto il dolore che avevano affrontato, dopo il modo in cui tutti loro
si erano sempre sacrificati, anteponendo la propria felicità
al
benessere altrui… quei momenti, quei ricordi, erano proprio
la
panacea di cui avevano bisogno. «Damian è tornato
ad
essere se stesso anche grazie a tuo figlio e a Thomas, e non li
ringrazierò mai abbastanza».
«Sai che non ce
n’è bisogno, Bruce. Te lo direbbe anche
Jon».
«Lo so. Ma avevo davvero
creduto che avrei
potuto perdere Damian, che non sarebbe mai più riuscito a
risalire a galla. E guardalo adesso». Gli occhi gli si
inumidirono, ma fu col sorriso stampato sulle labbra che
guardò
il volto di suo figlio, che aveva ricominciato a discutere animatamente
con Jon e ad agitare le braccia mentre lui faceva altrettanto, come se
stessero cercando di avere ragione sull’altro. Stavano
comunque
sorridendo e anche Tommy e Johnny si erano gettati nello
“scontro”, il che faceva ben capire il tono
scherzoso della
conversazione. «Sono così fiero di essere suo
padre,
Clark. Sono fiero di essere il padre di tutti loro».
Clark lo aveva osservato per tutto il
tempo con
estrema attenzione, e non poté proprio fare a meno di
sorridere
a propria volta nel vedere il modo in cui gli occhi di Bruce sembravano
lucidi e languidi d’amore. Quell’amore che andava
ben oltre
le linee di sangue, l’amore di qualcuno che aveva perso tanto
e
che alla fine aveva conquistato tutto tra dolore e lacrime.
«Non
ti ho mai sentito parlare così». disse in tono
dolce e
comprensivo, e Bruce sbuffò ilare.
«Alfred dice che mi sono
ammorbidito».
«Lo dice solo per salvare la
tua facciata da
“oscuro apostolo della giustizia”,
perché sei sempre
stato un tenerone.- sghignazzò Clark. «La
verità
è che stiamo diventando vecchi, Bruce»,
ironizzò,
venendo fulminato seduta stante.
«Parla per te».
«Ehi, voi due!»
esclamò Dick,
sovrastando il finire dei grilli e il richiamo degli uccelli notturni.
«Vi decidete ad unirvi a noi, o voi anzianotti avete
dimenticato
come si fa baldoria?»
Clark e Bruce sollevarono le
sopracciglia nello
stesso istante e si gettarono un’occhiata, ma fu proprio
Bruce a
grugnire qualcosa qualche secondo dopo. «L’hai
sentito?» domandò in tono incolore, battendosi le
mani
sulle cosce prima di alzarsi in piedi. «Mostriamo a questi
ragazzi come si fa».
«Batman e Superman di nuovo
insieme?»
sghignazzò Clark, e Bruce, con un luccichio negli occhi,
sollevò un angolo della bocca in un sorriso sardonico.
«I migliori del
mondo».
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per il quinto
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Volevo mostrare il cambiamento delle generazioni attraverso gli occhi
di Bruce e Clark, che qui hanno ormai abbandonato il mantello e non
sono più Superman e Batman (i ruoli sono finiti nelle mani
di
Tim e Conner), ma si godono semplicemente del tempo con la loro
famiglia e soprattutto con i loro nipoti. Mi piaceva l'aria un po'
nostalgica che si sarebbe potuta sentire nelle loro parole, quindi
eccoci qua
Oh, la frase di chiusura si rifà ad uno dei fumetti
che
vedono per l'appunto Batman e Superman come protagonisti, ovvero
World's Finest, praticamente il loro motto
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 35 *** I Feel Good, I Feel Fine ***
I Feel Good, I Feel Fine
Titolo: I Feel
Good, I Feel Fine
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot [
3227 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian
Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
La sfida del bucaneve:
Sciogliersi || Eco lontana || Voglio guarire
Drops
challenge: I've been standing here my whole life /
everything I've seen
twice / now it's time I realized / it's spinning back around now
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Col
cuore che batteva frenetico nel petto, Damian si sedette sul bordo
della vasca e gettò la stampella sul pavimento, sfilando la
calza contenitiva che nascondeva il moncone prima di sciogliere con
lentezza la fasciatura.
Erano passate altre settimane da quando
si era
sforzato di accettare il suo nuovo corpo e aveva tentato di
riconquistare padronanza di sé, ma qualche volta sentiva
ancora
la bile salire dal fondo della propria gola e un peso bloccarsi al
centro del petto quando deglutiva nel tentativo di ricacciare tutto
indietro, pur consapevole che la cosa non facesse bene né a
lui
né tanto meno a Jon. Per quanto gli stesse vicino, per
quanto
cercasse di fare ogni cosa e di essere ovunque, Damian non voleva che
lo anteponesse alla sua stessa salute. Voleva tornare ad essere quello
di sempre, e guardare quel moncone era il primo passo per superare
l’avversione che aveva ormai per il suo corpo.
Damian si umettò le labbra e
carezzò
la coscia, lo sguardo perso nei ricordi di una vita che faceva ormai
parte del suo passato. Anche con una protesi, protesi di cui ancora si
rifiutava di ammettere di dover avere bisogno, in cuor suo sapeva che
non poteva tornare ad essere il Damian Wayne di un tempo.
Cos’era
rimasto del ragazzo spavaldo che era stato? Di quel vigilante che ogni
notte volteggiava fra i tetti, assicurava i criminali alla giustizia e
sollevava il capo con un sorriso nascosto quando alle orecchie gli
giungeva il suono così familiare di un boom sonico e di una
folata di vento che scuoteva il suo mantello? Niente. Assolutamente
niente. E questo faceva male.
Di Robin – e in seguito
Redbird – era
rimasta solo un’eco lontana, un mormorio fra le strade di
Gotham
che andava via via scemando, una domanda insistente che scivolava nei
vicoli e che sembrava esigere una risposta che nessuno aveva avuto il
coraggio di dare; era un ricordo sbiadito in giallo e rosso e verde nel
cuore di una città in rovina, un fantasma accompagnato
dall’ombra di un mantello che col suo simbolo donava
speranza, ma
che ormai sorvolava da solo i cieli nel cupo silenzio di quelle lunghe
notti. E Damian aveva passato mesi a sentirsi inglobato in
quell’oscurità, un’oscurità
fatta di fitte
ombre che nemmeno le stupide luci di Metropolis erano riuscite a
scacciare, e che giorno dopo giorno, settimane dopo settimane, si erano
avviluppate intorno al cuore e al cervello di Damian, strappando ogni
fibra del suo essere.
Quelle ombre erano diventate una pozza
di catrame in
cui si era sentito pesantemente affondare, un gelo che gli aveva
avvolto le membra e irrigidito i muscoli e lo aveva gettato nel bel
mezzo del nulla come una bambola di pezza; per quanto avesse tentato di
ingoiare ogni cosa, di tornare ad essere se stesso e di comportarsi
come se la cosa non lo avesse disturbato – gli era stato
insegnato ad essere forte, che solo i deboli si piangevano addosso e
non erano degni di vivere, a non lasciarsi prendere dallo sconforto e
per quel motivo il suo addestramento aveva piantato un seme terribile
nelle sue membra -, Damian alla fine era esploso e si era accasciato
esausto, sentendo tutta la tensione crollare sulle sue spalle. In quei
mesi, soprattutto durante i momenti di solitudine, c’era
stato un
attimo in cui il pensiero di farla finita gli aveva carezzato la mente
e l'aveva convinto che quella soluzione avrebbe reso le cose
più
facili a tutti, ma la sua razionalità aveva ripreso ben
presto
il sopravvento e lui, terrorizzato, aveva dato di stomaco per quelle
che gli erano sembrate ore ed ore e aveva pianto, dando un pugno contro
il muro.
A Jon non aveva detto nulla ma, quando
quella sera,
una volta tornato, aveva cominciato a fasciargli la mano dalle nocche
scorticate senza fare domande, Damian aveva scorto in quegli occhi
azzurri uno sguardo così addolorato che si era sentito male.
Jon, i suo fratelli, Pennyworth, suo padre, i suoi amici…
gli
erano stati tutti accanto e lui, col cuore in una pressa e il fiato
mozzato, si era sentito come se un suo gesto avrebbe potuto deluderli.
E non voleva più deludere nessuno. Aveva quindi cercato di
aprirsi con loro, di far capire come si sentiva e alla fine, stupendo
persino se stesso, aveva accettato di andare in terapia, di parlare con
qualcuno di ciò che stava provando e di fermarsi
sull’orlo
di quel precipizio su cui stava camminando in bilico da mesi, anche se
il percorso era stato ed era tuttora lungo e difficile. Quando poi
aveva provato ad accettarsi, a guardare il suo nuovo corpo e ad
affrontare una nuova intimità con Jon, si era fermato ancora
una
volta e quel giorno si era quasi arreso al pensiero che nulla sarebbe
tornato come prima, che quella ferita avesse creato una cicatrice nel
suo cuore che non si sarebbe mai rimarginata e che quella crepa non
avrebbe fatto altro che diventare sempre più profonda,
diramandosi dentro di lui e distruggendolo poco a poco.
Quei pensieri erano devastanti, avevano
scavato
così a fondo che il terrore aveva cercato di prendere posto
nel
suo animo e di divorare tutto il resto, ma Damian, nonostante il fiato
corto che aveva nel petto, sapeva che non avrebbe potuto andare avanti
in quel modo. Era stanco di non essere più se stesso, stanco
di
dover dipendere da qualcuno e di stressare Jon o la sua famiglia
più del dovuto, stanco di ogni cosa che aveva fatto negli
ultimi
tempi e della sua stupida testa che non aveva intenzione di collaborare
e di vedere ciò che i suoi occhi gli avevano mostrato da
mesi.
Avrebbe voluto afferrarsi per le spalle e scuotersi lui stesso, urlarsi
contro di darsi un contegno e di accettare le proprie condizioni senza
piangersi addosso, quindi stare seduto su quella vasca, nudo e
infreddolito a fissare quel moncone mentre il vapore
dell’acqua
calda gli carezzava la schiena, aveva un che di catartico. Voleva
guarire, voleva potersi vedere allo specchio ogni mattina e sorridere
alla propria immagine, poter toccare quel moncone con le dita senza
sentire i conati in agguato e rabbrividire di piacere ai tocchi stessi
di Jon, ed era furente con sé stesso perché non
era
riuscito a tornare in sé con la stessa rapidità
con cui
aveva affrontato il resto della propria vita.
Non quel giorno, però. Quel
giorno, mentre si
carezzava la gamba e le cicatrici, sentiva che qualcosa stava
cominciando a muoversi dentro di lui. Una timida speranza, una lieve
consapevolezza che il gelo intorno al suo cuore stesse cominciando a
sciogliersi e che un tenero calore stesse crescendo dentro di lui,
irradiando completamente il suo petto; era come un bocciolo che a
fatica si faceva spazio fra la neve, fiorendo in quel bianco accecante
con le morbide foglioline verdi che davano conforto. Ed era
così
che si sentiva Damian, mentre il suo vecchio io scavava con le unghie
il terreno solido della sua auto-commiserazione e lo faceva a pezzi, si
faceva strada in quel buio che lo aveva inglobato per mesi e
riaffiorava, risalendo per lunghe boccate d’aria col viso
sporco
di terriccio e lacrime.
Rabbrividendo sotto al proprio tocco,
Damian
sollevò un angolo della bocca nell’ombra di quello
che
parve essere un sorriso prima di voltarsi con attenzione, affondando il
piede all’interno della vasca. L’acqua era tiepida
e
c’era abbastanza schiuma da nascondere il moncone alla vista,
così Damian, con un lungo respiro, si lasciò
scivolare al
suo interno e si sedette sul fondo, godendosi il calore che gli cinse i
fianchi e che parve ammorbidire persino la pelle intorno al suo
moncone. Forse era solo una sensazione, forse no, ma fu con la testa
più leggera che affondò la mano sotto la
superficie
dell’acqua e passò le dita sulla pelle, carezzando
i peli
radi della coscia sinistra fino a seguire la curva che aveva sostituito
ormai la gamba all’altezza del ginocchio.
Dopo la prima volta che
l’aveva toccato, il
suo era ormai diventato un rito. Nelle ultime due settimane aveva preso
più confidenza col proprio corpo, aveva cercato di capirlo e
di
sentire i segnali che gli mandava come quando affrontava la brezza
della sera e afferrava il bordo di un edicio prima della caduta, deciso
più che mai a tornare tutt’uno con ogni parte di
sé. Aveva vagato alla ricerca dei frammenti che avevano
composto
il suo essere, cercando di incollarli nonostante spesso e volentieri
non combaciassero gli uni con gli altri; era stata dura, aveva dovuto
fare i conti con sé stesso e col corpo che a volte si
rifiutava
di collaborare e gli remava contro, ma aveva cominciato a sentirsi
più completo di quanto non lo fosse stato al principio.
Non seppe esattamente quanto tempo
passò a
mollo a rimuginare, ad inseguire quei pensieri che si accavallavano
nella sua mente come le onde dell’oceano e spumeggiavano
senza
sosta, ma fu solo quando vide i polpastrelli raggrinziti che Damian
sfilò finalmente il tappo per far risucchiare
l’acqua e
sciacquarsi col soffione della doccia. Fece leva sulle braccia per
tirarsi su e scavalcò con attenzione il bordo della vasca,
sedendosi su di essa per afferrare l’accappatoio e avvolgersi
per
godersi la morbida sensazione di quel tessuto. Perse quelli che parvero
essere minuti interminabili ad asciugarsi bene, soprattutto intorno al
moncone, prima di allungare una mano per riprendere la stampella e
incamminarsi lentamente fuori dal bagno nel momento stesso in cui alle
orecchie gli giunse il rumore della porta d’ingresso che si
chiudeva; fece capolino con la testa oltre l’arco che
divideva la
zona notte dal soggiorno, vedendo Jon poggiare delle buste sul tavolino
davanti al divano. Portavano il nome del Golden Dragon, il ristorante
cinese preferito di Jon.
«Ehi, D», lo
salutò Jon con un
sorriso non appena si accorse della sua presenza, prima di volargli
incontro per sfiorargli le labbra con un bacio, e Damian si godette la
sensazione di quelle labbra morbide contro le sue.
«Non mi aspettavo di vederti
così presto».
«Perry mi ha lasciato
andare».
«Quel Perry? Hai
controllato che non fosse un alieno?» domandò, e
Jon rise di gusto.
«Era il solito Perry, croce
sul cuore. Sono i
vantaggi di essere uno stagista al Daily». Scosse il capo,
roteando gli occhi. «E pensare che nemmeno mi piaceva
scrivere».
«Il sangue da perfetta
giornalista di Lois
avrà preso il sopravvento sui tuoi geni
kryptoniani».
Jon ridacchiò, massaggiandosi
il collo.
«A quanto pare…» sussurrò nel
far scorrere lo
sguardo sulla figura di Damian non volendo e, quando i loro occhi si
incrociarono, si affrettò a distogliere lo sguardo.
C’era
un vago rossore che gli colorava le guance, Damian se ne accorse
nonostante Jon fosse stato attento a non farsi vedere.
«Prenderai… freddo, se resti
così»,
accennò solo, e Damian canticchiò qualcosa in
risposta in
tono vagamente enigmatico, sporgendosi verso di lui per sfiorargli
ancora una volta le labbra.
«Mangiamo in soggiorno,
prepara il tavolino.
Vado a vestirmi», accennò, sistemandosi la
stampella sotto
braccio per zoppicare verso la camera e, Damian ne fu sicuro, lo
sguardo di Jon lo seguì per tutto il tempo finché
non
arrivò in camera e si sedette sul bordo del materasso,
sfiorandosi le labbra con due dita.
Gli sembrava che fossero passati secoli
dall’ultima volta in cui lui e Jon si erano concessi un
momento
di tenerezza che andava ben oltre il bacio, e si spogliò
dell’accappatoio per guardare il proprio corpo, deglutendo
sonoramente. Perché era così difficile andare
avanti e
guarire? Perché la vista di quel moncone ancora lo stordiva?
Aveva notato lo sguardo di Jon, il modo in cui lo fissava e le reazioni
del suo corpo, e non era affatto lo sguardo di qualcuno che provava
solo compassione verso una persona nelle sue condizioni; era lo sguardo
di un uomo innamorato, un uomo che stava vegliando su di lui e lo
considerava suo pari esattamente come aveva sempre fatto, non quello di
chi lo vedeva come un essere fragile da tenere sotto una campana di
vetro. Lo vedeva come l'uomo che era... ed era davvero grato a Jon di
questo. Non avrebbe sopportato di essere visto come una persona da
dover proteggere solo a causa della sua disabilità, qualcuno
da
tenere sotto controllo nel timore che facesse qualcosa di sciocco, e
vedere il guizzo che era corso negli occhi di Jon aveva acceso un fuoco
dentro Damian.
Sorrise a mezza bocca, sfiorando la
coscia sinistra
con dita tremanti. La pelle nuda era ancora calda al tatto e un
po’ umida, e si asciugò con quanta più
attenzione
possibile mentre carezzava la pelle intorno al moncone. Non
impiegò molto a indossare un dolcevita e un pantalone a cui
non
annodò la gamba, lasciandola scendere vuota mentre si
incamminava verso il soggiorno con la stampella ben salda; quando
raggiunse Jon, però, sbatté le palpebre alla
vista del
tavolino preparato e di Tito con la testa poggiata sui piedi di Jon,
riverso con la testa contro lo schienale del divano e la bocca aperta
mentre russava. Alfred il gatto ne aveva approfittato subito per
appropriarsi delle sue gambe e acciambellarsi su di esse, e Damian
riuscì a sentire distintamente le fusa che sai mescolavano
al
russare di Jon. La scena era… stranamente adorabile, se
Damian
doveva essere sincero con se stesso.
Damian si avvicinò di
soppiatto e
cercò di prendere posto sul divano quanto più
silenziosamente possibile concesso dalla stampella, ma stavolta il suo
addestramento non servì: irrigidendosi, Jon si
drizzò a
sedere di scatto - Alfred il gatto saltò sul pavimento e
soffiò, Tito abbaiò allarmato - e gli occhi
divennero di
una fioca sfumatura rossastra, che svanì poco a poco quando
Jon
si rese conto di essere a casa. Doveva essere davvero stressato se era
rimasto in allerta senza volerlo.
«Jon?»
chiamò Damian mentre
calmava gli animali e abbandonava la stampella al lato del divano,
vedendo Jon trarre lunghe boccate prima di ricambiare il suo sguardo.
«Oh?» Rendendosi
conto del calore che
irradiavano ancora i suoi occhi e dell'espressione di Damian, Jon se li
strofinò con il dorso della mano. «Scusa,
D». Si
massaggiò il ponte del naso, chiedendo scusa anche agli
animali
nonostante lo avessero guardato con diffidenza.
«Credo… di
essermi addormentato e di aver fatto uno strano sogno»,
ammise,
storcendo il viso in una smorfia nel massaggiarsi il collo dolente.
«E di avere tutti i muscoli incriccati».
«Girati».
«Cosa?»
«Girati»,
ripeté pazientemente
Damian. «Pennyworth mi ha insegnato come fare dei massaggi,
serviva per allentare lo stress dopo... pattuglie molto
faticose». Parve costargli parlare del suo passato, ma
ingoiò il rospo e fissò Jon negli occhi con
determinazione. «Quindi girati, faccio io».
Jon fece scorrere lo sguardo sulla sua
figura,
concentrandosi soprattutto sul movimento interno del suo corpo e sul
battito del suo cuore. Damian sembrava calmo, calmo come non lo sentiva
da tempo, e il ritmico tum-ta della sua frequenza cardiaca sembrava
rilassare anche lui; così, abbozzando un timido sorriso, Jon
gli
diede la schiena, trattenendo il respiro per un attimo quando le mani
di Damian si poggiarono sulla sua camicia.
«Sei troppo rigido. Rilassa le
spalle».
Damian lo bacchettò nel
battere una mano
sulla sua spalla destra, e Jon cercò di fare quanto gli era
stato detto e di sciogliere un po' i muscoli, sentendo ben presto
anulare e medio della mano destra di Damian premere all'altezza del suo
collo; usò la punta delle dita per applicare una leggera
pressione ed eseguì un movimento circolare, scandando i
muscoli
e sciogliendoli un po' prima di scivolare lungo i lati del collo e
carezzargli le spalle. Fu a quel punto che affondò i pollici
nei
muscolie Jon sentì distintamente i nodi sciogliersi sotto a
quel
tocco e si rese conto di essere più teso di quanto avrebbe
voluto ammettere.
Negli ultimi tempi si era fatto carico
letteralmente
di tutto e non aveva avuto un attimo di respiro, tra il lavoro come
stagista e il suo essere un eroe, cercando di fare di tutto anche per
essere al fianco di Damian; non voleva fargli pesare niente
né
voleva gravarlo con ulteriori difficoltà, ma ammetteva a se
stesso che aveva davvero bisogno di quel trattamento, di sentire le
dita callose di Damian sulla pelle e il modo in cui stava facendo
scivolare le dita su e giù per il collo, e fu senza volerlo
che
mugolò, abbassando le palpebre.
«Mhn... non pensavo fossi
così
bravo», ammise, sciogliendosi letteralmente sotto quel tocco
quando le dita premettero sulle scapole con una pressione decisa.
«Non c'è nulla che
io non riesca a fare, ricordalo».
Jon ridacchiò, concentrato su
quelle mani che
avevano cominciato a muoversi in circolo per permettere ai muscoli di
rilasciare la tensione. Era da tanto che non sentiva Damian parlare in
quel modo e, per quanto spocchioso e arrogante potesse sembrare agli
occhi degli altri, per Jon significava che stava cercando di tornare in
sé. «Qualcuno qui se la sta tirando un
po'».
«Lo dici come se non potessi
permettermelo».
«Dico solo che--» La
frase di Jon
morì in gola nel momento stesso in cui Damian
fermò quel
massaggio. «Ehi, stavo scherzando, non--» disse e,
prima
ancora che potesse rendersene conto o provare a voltarsi, Damian si
sedette a cavalcioni sulle sue cosce, lasciandolo stordito.
«D?»
«Shh». Damian si
sporse per sfiorargli
le labbra con un bacio, facendo scivolare le dita lungo il suo braccio
destro per circondargli il polso e portare la mano sulla sua coscia
sinistra, vedendo l'espressione scombussolata di Jon. Capiva il motivo
per cui lo stava guardando in quel modo. Aveva sempre avuto paura di
farsi toccare per motivi che andavano oltre il semplice medicamento,
l'ultima volta si era bloccato non appena si era sentito sfiorare e
aveva rischiato di andare in iper-ventilazione, dunque era normale che
Jon sembrasse incerto sul da farsi nonostante avesse poggiato il palmo
aperto sul pantalone.
«D, io...»
«Va bene. Sto bene».
Poggiò la
fronte contro la sua, chiudendo gli occhi. Non aveva i poteri di Jon
ma, attraverso il polso, sentiva il battito frenetico del suo cuore e
la lieve agitazione che sembrava animarlo, «Sto
bene».
Seguì il suo profilo con le labbra, gli sfiorò
gli occhi,
carezzò le ciglia; scese lungo il naso e ne baciò
la
punta, poggiando un delicato bacio sulla bocca quando la raggiunse.
«Sto bene»,
ribadì nel far risalire le mani lungo le braccia per
afferrarlo
per le spalle, unendo le loro labbra per intrecciare le lingue subito
dopo.
Damian si sentiva ancora un po'
scombussolato, la
testa era leggera e gli sembrava di galleggiare, ma lì, con
Jon
che gli aveva avvolto i fianchi dopo un attimo di incertezza, sapeva di
essere esattamente dove voleva essere. E si amarono tutta la notte, due
giovani stretti l'uno fra le braccia dell'altro e desiderosi di
sentirsi completi, con la cena ormai dimenticata sul tavolino.
Quella sua ripresa avrebbe richiesto
ancora molto
tempo e fatica, sudore e lacrime, ma il piccolo faro di speranza dentro
di lui aveva cominciato ad emanare una fioca luce che splendeva nel
profondo, ricordandogli la cosa più importante di tutte:
sotto
al fango della disperazione, oltre gli strati di ghiaccio dietro cui
per mesi si era nascosto il suo cuore, sarebbe tornato a sbocciare
Damian Wayne.
_Note inconcludenti dell'autrice
Io
devo piantarla di partecipare alle challenge parte
tremilacinquecentoventuno. Stavolta questa storia è nata per
la
challenge #lasfidadelbucaneve indetta
come al solito dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
La
storia
è ambientata più o meno qualche settimana dopo
"Through
my darkest times" scritta per l'Easter Calendar, e il titolo
è
tratto dalla canzone Joy di Gisella Cozzo (ed è presente
nella
playlist della raccolta su Spotify), che viene anche un po' richiamata
durante il testo
Inoltre, piccola curiosità che i lettori di FMA conoscono
benissimo per una certa scommessa tra un comandante e un fagiolino.
Sull'immagine qui a lato c'è scritto 520, e in cinese si
legge
"wǔ èr líng", molto simile "wǒ ài nǐ"
che
significa “ti amo”. Grazie prego ciao
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Capitolo 36 *** This old heart beats for you ***
This old heart beats for you
Titolo: This old
heart beats for you
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 3404 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Drops Challenge: Niente è più
potente di un cuore che ritorna a sorridere
Blossom By Blossom: Baba
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
“Il
telefono da lei chiamato potrebbe essere spento o non raggiungibile. La
preghiamo…”
Damian imprecò e
riagganciò mentre
gettava l’ennesima occhiata fuori dalla finestra, vedendo la
pioggia battere insistente contro i vetri.
Erano ben venti minuti che provava a
chiamare Tommy
e il suo sconsiderato figlio non rispondeva, e Damian non si sarebbe
preoccupato se non avesse cominciato a piovere a dirotto esattamente
una decina di minuti prima. Non che qualche minuto di ritardo fosse un
problema, di solito. Thomas aveva piena libertà - almeno nei
limiti che avrebbe potuto averne un tredicenne - e andava e veniva da
casa dei suoi amici un paio di volte a settimana dopo la scuola, quindi
Damian era abituato al fatto che di tanto in tanto tardasse cinque o
dieci minuti prima di rientrare; quel giorno, però, era
stata
diramata un’allerta meteo e Thomas sarebbe dovuto essere
già di ritorno… ma di lui non c’era
ancora traccia
e la pioggia battente non dava tregua, tra lampi che squarciavano il
cielo e possenti tuoni lontani che facevano tremare persino le finestre.
Damian non avrebbe voluto essere
paranoico, davvero.
Non avrebbe nemmeno voluto chiamare la madre di Dylan, eppure lo fece e
gli balzò il cuore in gola quando la donna, in tono
accigliato,
rispose con un «Non è ancora tornato? È
uscito
mezz’ora fa».
Il peso del mondo gli crollò
addosso
così improvvisamente che Damian tremò sulla gamba
malferma, dovendo farsi forza per sorreggersi solo e unicamente sulla
protesi mentre sentiva la voce della donna alla cornetta, ma non
riusciva a capire più una singola parola. Il suo cervello
stava
solo cercando di assimilare ciò che aveva appena appreso, e
fu
sbattendo la cornetta al proprio posto dopo un saluto frettoloso che si
corse all’ingresso, afferrando il cappotto con Asso che gli
trotterellò subito dietro. Suo figlio era là
fuori da
chissà quanto e lui aveva perso tempo a lagnarsi in casa,
convinto che avesse semplicemente tardato dai suoi amici?
Il suo cuore perse un battito, e per un
singolo ed
egoistico istante fu grato del fatto che Jon non avrebbe potuto
sentirlo. Era a Metropolis per lavoro e non sarebbe riuscito a tornare
fino al giorno successivo a causa del temporale che aveva colpito prima
Metropolis e cancellato molti voli, è Damian non aveva
intenzione di farlo preoccupare per quella che poteva anche essere solo
una sua paranoia. Era pur vero che ne avevano passate tante e che
sarebbe stato giustificato, soprattutto da quando Thomas era stato
rapito più di sette mesi addietro, quindi l’ansia
che
cominciò ad attanagliare il petto di Damian crebbe solo a
dismisura mentre indossava la giacca il più in fretta
possibile
e si infilava gli stivali.
Non era niente, si
convinse. Sarebbe uscito e avrebbe visto Thomas attraversare il
vialetto con l’ombrello che sfidava il vento, lo avrebbe
sentito
borbottare contro di lui per il suo essere così
“paranoicamente maniaco del controllo” e poi,
seppur
roteando gli occhi, Thomas gli avrebbe schioccato un bacio su una
guancia e chiesto se avesse bisogno di una mano per preparare la cena
mentre si toglieva i vestiti zuppi.
Quando aprì la porta e venne
investito da una
folata di vento che non aveva niente a che fare con il temporale,
però, Damian ebbe giusto il tempo di coprirsi in parte il
viso
prima di sentire Asso abbaiare furiosamente e sbiancare poi
alla
vista dell’enorme mole di Goliath. Con le grosse ali
appesantite
dalla pioggia, quasi piegate su loro stesse come a creare una tenda
fatta di membrana pulsante, il drago-pipistrello era in ginocchio con
le grosse mani proteste in avanti, stringendo fra le braccia pelose
quello che aveva tutta l’aria di essere—
«Thomas!»
Il grido di Damian si confuse con un
tuono che
esplose in cielo in quello stesso istante, preceduto da un lampo che li
aveva illuminati a giorno; zoppicando giù sulle scale del
portico, Damian raggiunse Goliath con gli occhi sbarrati, un angolo
della bocca aveva cominciato a sollevarsi nervoso e le sue mani
tremavano senza freni, lo sguardo fisso sul corpo di suo figlio riverso
con il viso contro il petto massiccio dell’animale.
«Oh, Dio,
Thomas…»
Damian si strozzò con la sua
stessa saliva
mentre deglutiva a fatica, allungando le braccia per farsi consegnare
il corpo del figlio che temette essere senza vita; quasi pianse quando
lo vide respirare, seppur dolorosamente, e lasciarsi scappare un
mugolio sofferente, e Damian lo strinse contro di sé per
affrettarsi verso casa, con Asso che gli faceva strada.
«Grazie,
Goliath…» sussurrò
all’animale, il quale
rispose con un “Auurk” che suonò
terribilmente
triste prima che, con le forze che gli restavano, voltasse verso il
fienile per intrufolarsi al suo interno e ripararsi dalla pioggia; in
altre circostanze non sarebbe rimasto nei pressi della fattoria con
Thomas nei paraggi - non gli avevano ancora detto nulla e lui e Jon
avevano concordato che lo avrebbero fatto a tempo debito -, ma in quel
momento era proprio l’ultimo dei problemi di Damian.
Entrò in casa inzuppato dalla
testa ai piedi,
ma non se ne curo; con Thomas fra le sue braccia, che aveva cominciato
ad agitarsi un po’ ma a respirare più
regolarmente,
salì al piano superiore col cane alle calcagna e si diresse
verso la camera del ragazzo, il tutto mentre gli sussurrava parole
sconnesse a mezza voce per cercare di calmarlo e calmare anche se
stesso. Qualunque cosa fosse successa, in qualunque situazione si fosse
trovato per essere dovuto intervenire Goliath, non poteva perdere il
suo ragazzo. Il suo bellissimo ragazzo. In quegli anni avevano
affrontato così tante cose che Damian si stava quasi
domandando
se non fosse lui ad attirare guai sulla famiglia, e il pensiero lo
devastò e gli strinse lo stomaco.
«B-Baba…»
La voce di Thomas era flebile, ma Damian
aprì
esageratamente le palpebre per cercare di non piangere, con le lacrime
che si accumulavano agli angoli degli occhi.
«Va tutto bene,
Thomas…»
mormorò Damian, prendendo letteralmente a calci la porta per
aprirla mentre sorreggeva il corpo del figlio. «Tutto
bene».
«Bab…
Scus…»
«Non sforzarti,
eaziz», lo interruppe
Damian, venendo aiutato da Asso che, correndo verso il letto, aveva
già tirato via una delle coperte con i denti per
permettergli di
adagiare il corpo di Thomas; il ragazzo ispirò pesantemente
sotto lo sguardo di Damian, che prese la situazione in mano e
cominciò a togliergli di dosso quei vestiti completamente
bagnati. Thomas si agitava un po’, con gli occhi ancora
chiusi,
ma cercava comunque di parlare per dirgli qualcosa, per quanto Damian
cercasse di fargli capire che avrebbe dovuto fare silenzio mentre gli
tirava via i pantaloni e la felpa impregnata d’acqua.
«Fiu… fiume,
ero…»
provò a spiegare ancora Thomas, e a quel punto Damian gli
lanciò uno sguardo di consapevolezza. Se non fosse stato per
Goliath, il loro bambino sarebbe affogato.
Il sangue gli tamburellò
nelle orecchie e
Damian fece ricorso a tutto il suo auto controllo per non farsi
prendere dal panico, sussurrando a Thomas di stare tranquillo e che ci
avrebbe pensato lui; lo sdraiò su un fianco senza smettere
di
mormorare parole di conforto con un forte accento arabo, distendendogli
lui stesso la gamba destra prima di piegargli l’altra e
occuparsi
di posizionare la testa di lato sul cuscino, sia per farlo respirare
meglio sia in caso di possibile vomito. E, al tempo stesso, aveva
infilato una mano nella tasca dei pantaloni per gettare il cellulare
sul comodino e far partire automaticamente la chiamata.
«Siri, chiama
Habibi», disse mentre
copriva il ragazzo con il piumone e gli rimboccava le coperte, dato
che, nonostante avesse aperto in parte le palpebre, aveva cominciato a
tremare per il freddo. Il cellulare, però, gli
restituì
il gelido suono del telefono muto, e fu solo a quel punto che Damian si
rese conto che il segnale era assente. Dannazione, l’aveva
usato
nemmeno mezz’ora prima! Forse qualche ripetitore era stato
danneggiato o c’erano problemi a causa del maltempo, quindi
Damian imprecò tra sé e sé mentre si
assicurava
che Thomas stesse al caldo.
Fu solo a quel punto che Damian si rese
conto che la
mano sinistra aveva cominciato a tremare. Seduto sul letto accanto a
Thomas, che aveva cominciato a respirare molto meglio nonostante
qualche breve colpo di tosse, vedere quel tremolio lo lasciò
un
attimo destabilizzato. Ma chi avrebbe potuto biasimarlo? Per quanto
Tommy fosse lì con lui, nel suo letto e al sicuro, aveva
rischiato di annegare e lui si era quasi arrabbiato solo
perché
aveva pensato che fosse in ritardo.
«Baba…?»
La voce di Thomas era
bassa, ma ferma, e Damian non smise per un momento di carezzargli i
capelli.
«Sono qui, eaziz»,
sussurrò,
vedendolo sbattere debolmente le palpebre prima di provare a tirarsi su
a sedere, ma Damian lo fermò. «No, resta sdraiato.
Non
muoverti».
Tommy mugolò, ma non
protestò molto
nonostante avesse cercato di rannicchiarsi con ginocchia contro il
petto. «Sto… sto bene»,
rimbeccò con un colpo
di tosse, e Damian sollevò entrambe le sopracciglia.
«Certo, stai bene. E io sono
Batman».
«Non sei divertente, baba.
Davvero, sto… bene».
«Questo lascialo decidere a
me». Damian
gli ravvivò i capelli all’indietro, fissandolo in
viso.
Era pallido e le labbra erano vagamente bluastre a causa del freddo, ma
sulle guance stava cominciando a riacquistare colore.
«Cos’è successo?»
«Io… non ne sono
sicuro». Nel
vedere l’espressione stranita del padre, Tommy si
affrettò
a continuare e sollevò un po’ il braccio per
permettere ad
Asso di infilare il muso sotto di esso. «Stavo tornando,
avevo
appena preso la scorciatoia quando ha cominciato a piovere. Non credevo
piovesse così tanto, e… mi sono perso.- ammise
imbarazzato. «Ho provato a tornare sulla strada, ma non
riuscivo
a vedere nulla e sono scivolato. Credo di essere caduto nel fiume, ho
cercato di nuotare a riva e… penso di aver bevuto un
po’.
Poi ho visto… ecco, ho visto… forse ero confuso,
non lo
so, è una cosa stupida», sussurrò,
carezzando la
testa del pitbull che, uggiolando, si strofinò contro di
lui.
«Ragazzo, guardami».
Damian fece
scivolare una mano verso il mento sollevandogli un po’ il
viso
per specchiarsi in quelle iridi dal colore così diverso.
«Sai che puoi dirmi tutto».
Tommy ricambiò quello sguardo
e si morse il
labbro inferiore, torturandolo un po’ con i denti prima di
sospirare, cosa che gli provocò un colpo di tosse.
«Ho
visto… l’ho visto prima di svenire. Credo che sia
stato
lui a salvarmi, sembrava un pipistrello». Starnutì
e
arricciò il naso, quasi stesse ritenendo lui stesso stupido
ciò che aveva appena detto, ma fissò il padre con
occhi
febbrili mentre si stringeva nelle coperte per acquisire calore.
«Ma era più grosso, più…
massiccio. Aveva i
peli. Folti peli rossi e ali gigantesche. E… e aveva il muso
di
un cane, o almeno sembrava un cane. Mi ha leccato il naso,
io…» rendendosi conto di ciò che stava
dicendo, il
ragazzo si passò una mano fra i capelli, gemendo frustrato.
«Lascia stare, forse stavo sognando».
Damian non ne fu certo, ma ebbe la
sensazione che
sulle sue labbra si fosse dipinto un sorriso intenerito. Avrebbe voluto
raccontare ogni cosa a Thomas, dirgli che non aveva sognato nulla e che
l’animale che lo aveva salvato stava dormendo nel fienile, ma
tacque a malincuore. Per quanto grato fosse a Goliath, nessuno doveva
sapere della sua presenza… e per il suo bene, nemmeno suo
figlio. Così si limitò a tirargli su il piumone,
lasciando che Asso si accoccolasse meglio al suo fianco. «O
forse
hai un angelo custode», affermò, e Tommy si
accigliò.
«Tu non ci credi a queste
cose».
«Forse a questo
sì».
Quella affermazione lasciò
Thomas perplesso,
poiché non aveva mai sentito il suo baba parlare in quel
modo. A
volte, durante i momenti in cui aiutava suo padre con la fattoria,
aveva sentito quest’ultimo imprecare tra sé e
sé e
mugugnare a denti stretti qualcosa che suonava vagamente come
“Rao” quando credeva di non essere sentito, ma il
suo baba
aveva sempre fatto affidamento sulla razionalità, non sulla
fede. Sentirlo quindi parlare in quel modo era una strana
novità, ma Tommy poteva capirlo. Lui stesso aveva temuto di
affogare e, se non fosse stato per qualunque cosa lo avesse tratto in
salvo - uno dei vicini che lo aveva trovato e portato fino a casa? Uno
strano sogno? -, probabilmente sarebbe davvero morto e il solo pensiero
era terrificante.
Con un peso sullo stomaco, Tommy
si
lanciò verso il genitore e lo abbracciò stretto,
incurante del freddo che gli corse dietro la schiena nuda; e Damian
stesso, seppur avesse voluto dirgli di restare sdraiato, si morse la
lingua e strinse a sé il corpo del figlio per assicurarsi
che il
calore che stava sentendo fosse reale, che Thomas fosse davvero
lì e che non avevano rischiato di perderlo. Non lo aveva
lasciato nemmeno quando aveva provato a richiamare Jon e il cellulare
gli aveva dato la stessa risposta di rete non disponibile, anche se
alla fine lo aveva costretto a starsene al caldo quando lo aveva
sentito starnutire più e più volte.
«Appena le condizioni meteo lo
consentiranno,
andremo a fare un controllo in ospedale», esordì
Damian
nell’alzarsi per andare a prendere una felpa al ragazzo, ma
Tommy, nel sentirlo, roteò gli occhi.
«Baba, sto bene, non
c’è bisogno che--»
«Saresti potuto annegare,
Thomas»,
affermò Damian con voce atona, mettendo immediatamente a
tacere
le repliche di suo figlio. «C’è la
possibilità del cosiddetto “annegamento
secondario”
con conseguente accumulo di liquido nei polmoni, e io non ho intenzione
di rischiare che tu possa avere un edema polmonare».
Tommy avrebbe voluto rispondere, ma a
quella giusta
osservazione non poté ribattere nemmeno volendo. Sapeva che
non
c’era molto da fare quando il suo baba si metteva in testa
una
cosa, a maggior ragione se ne andava della sua salute; così,
seppur si sentisse bene a parte un po’ di raffreddore per
l’essere rimasto sotto la pioggia, si infilò la
felpa che
il padre gli aveva portato e si accoccolò al caldo,
concentrandosi sul picchiettare delle gocce di pioggia contro i vetri
della finestra.
Non seppe esattamente quanto
passò né
si rese conto che si era quasi appisolato insieme ad Asso con suo padre
che vegliava su di lui, ma fu solo quando la pioggia smise di cadere e
il cielo parve aprirsi che scesero entrambi al piano di sotto - aveva
dovuto tener buono Asso per evitare che li seguisse, anche se il cane
aveva uggiolato e abbandonato il muso sul materasso per fissarlo - ,
afferrando il cappotto all’ingresso nel momento stesso in cui
il
suo baba riuscì ad ottenere una risposta al cellulare.
A voler proprio essere sincero con se
stesso, Damian
non avrebbe voluto far preoccupare Jon. Ma non avrebbe nemmeno potuto
tacere a riguardo, poiché si trattava pur sempre della
salute di
loro figlio e, se fosse stato lui a trovarsi al posto di Jon, si
sarebbe arrabbiato se non avesse saputo niente il prima possibile. -J?-
chiamò quindi incerto, giacché il suono era
disturbato e
non era certo di aver ricevuto una risposta, tanto che sentì
l’ennesimo crepitio prima di riuscire a riconoscere la voce
di
Jon.
«D? Tutto bene?» Il
tono suonava metallico, come se anche il suo cellulare avesse dei
problemi.
Damian si prese un momento per
rispondere a quella
domanda, lanciando una rapida occhiata a Thomas prima di afferrare le
chiavi e fare cenno al figlio di precederlo al pick up mentre chiudeva
casa. «Sì. Ora sì. Avrei voluto
chiamare prima, ma
non c’era linea. Sto portando Thomas in ospedale, ha
avuto…»
«…ha avuto
un’altra crisi? Sta
bene?» domandò immediatamente Jon prima ancora che
Damian
potesse finire, con un tono di voce più alto di
un’ottava.
«Sta bene», lo
rassicurò nel
raggiungere il figlio, aprendo la portiera per mettersi alla guida
mentre Thomas si allacciava la cintura. «Ha avuto un
incidente,
lo sto portando lì per degli accertamenti. Ma sta bene. Te
lo
passo», disse nel sentire Jon trattenere il respiro, passando
il
cellulare al figlio prima ancora che il compagno potesse proferire
parola.
Tommy afferrò immediatamente
il cellulare e
se lo portò all’orecchio, e la voce del padre lo
riempì di una raffica di domande non appena
pronunciò
solo “Ciao”. «Sto bene, papà,
davvero»,
rimbeccò nel cominciare a spiegare a grandi linee cosa fosse
successo, e Damian ne approfittò per mettere in moto e
partire
alla volta della città mentre ascoltava la conversazione tra
i
due.
Poteva benissimo immaginare
l’espressione sul
volto di Jon, in quel momento: le labbra serrate e il tic
all’angolo dell’occhio destro che mal celava
quand’era nervoso, le spalle curve e la vena del collo
pulsante
di agitazione, e il modo in cui di solito fletteva le gambe in un gesto
inconscio, come ad essere pronto a volare dove richiesto. Ed era certo
che, se avesse potuto ancora farlo, lui e Thomas si sarebbero ritrovati
a doversi fermare davanti ad un kryptoniano apparso dal nulla e con il
viso terrorizzato dallo spavento.
«Baba? Papà vuole
parlare con te».
Damian si era concentrato a tal punto
sulla strada
che aveva faticato non poco a rendersi conto che Thomas aveva parlato,
tanto che sbatté le palpebre senza però voltarsi.
«Metti il vivavoce».
«Ha già detto che
deve parlarti senza».
Non capì il
perché, ma Damian fece
giusto un cenno al ragazzo di avvicinargli il cellulare
all’orecchio e di sorreggerlo mentre guidava. «Sei
più tranquillo, habibi?» fu la prima cosa che
chiese
Damian, e dall’altro lato gli giunse un lungo respiro per un
momento.
«Un po’».
Jon tacque per secondi
che parvero interminabili, poi continuò con un sospiro
tremulo.
«È stato Goliath, vero? Lo ha salvato»,
accennò, giacché Tommy si era lasciato scappare
qualcosa
riguardo uno strano animale che forse aveva sognato e che gli aveva
ricordato un “amico immaginario” che aveva avuto da
piccolo.
Damian dal canto suo si mosse un
po’ sul
sedile, non potendo essere troppo specifico.
«Sì»,
disse solo, e alle orecchie gli giunse un breve sbuffo ilare da parte
di Jon.
«A meno che tu non voglia
parlare in
Kryptoniano per non farti capire, immagino che dovrò
aspettare
per sapere bene com’è andata».
«Già, non mi sembra
il caso»,
concordò Damian, deglutendo. «Ti chiamo
più tardi,
J. E stai tranquillo, io e Thomas ce la caveremo. Forse sono solo
paranoico, ma dopo quello che è successo mesi fa
non…»
Jon fece un suono secco con la bocca,
una sorta di
schiocco di lingua com’era solito farlo Damian stesso. Ed era
strano, da uno come lui. «Non dire altro, non sei paranoico.
Stai
facendo ciò che avrebbe fatto chiunque». Damian
tacque, ma
in quel silenzio Jon sentì tutto ciò di cui aveva
bisogno. «Quindi cerca di essere tu a stare tranquillo. Torno
col
primo volo disponibile, anche a costo di costringere Conner a venirmi a
prendere».
La cosa fece ridacchiare Damian, e Jon
si rincuorò. «Non lo farebbe mai».
«Non mi negherebbe niente in
questo caso. Dai
un altro bacio a Tommy da parte mia. Ti amo», disse al
cellulare,
schioccando un bacio attraverso di esso e sorridere al “Ti
amo
anch’io” sussurrato da Damian prima di
riagganciare.
«Stava cominciando a farmi
male il braccio per
le vostre sviolinate», lo apostrofò Tommy in tono
sarcastico una volta conclusa la chiamata, abbassando di peso il
braccio prima di infilare il cellulare nella tasca della felpa, e
Damian sbuffò.
«Ah, silenzio, ragazzo. Vedi
piuttosto di riposare un po’».
«Ho tredici anni, baba. Non
trattarmi come un
bambino. Devo ripeterti che sto bene?» domandò nel
roteare
gli occhi con fare scettico, sbattendo però le palpebre
quando,
in un flebile sussurro, sentì il padre dire:
“Dimmi ancora
che stai bene”. Tommy quasi pensò di non aver
capito ma,
nel vedere l’espressione del padre e il modo in cui fissava
la
strada - le labbra distese in una linea sottile, le folte sopracciglia
parzialmente aggrottare, le braccia rigide e le mani strette sul
volante -, comprese il suo bisogno di rassicurazione. «Sto
bene,
baba», sussurrò allora. E
nell’incontrare per un
breve istante il sorriso di suo figlio, quel sorriso che ancora una
volta avevano rischiato di perdere, Damian sentì tutta la
tensione di quel giorno defluire via dal suo corpo.
Nessuna Lega, pozzo millenario o forza
dell’universo era più potente di un cuore che
ritornava a
sorridere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed ecco
un'altra storia scritta per la #dropschallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e anche per l'iniziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
In
realtà
è in stato di fermo da un bel pezzo, eppure mi decido a
postarla
qui soltanto adesso. Sì, sono come sempre in ritardo
stratsferico e posto sempre ad orari improponibili, però
alla
fine arrivo e... abbiamo ovviamente un Damian super paranoico che si fa
mille viaggi mentali finché il suo bel pipistrellone non gli
riporta a casa il figlio sano e salvo (beh, forse un po' meno sano, ma
almeno salvo)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 37 *** It's something unpredictable ***
It's something unpredictable
Titolo: It's
something unpredictable
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1405 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 1.
"Tranquill*, l'avev capito" || 2. "Sei diventat* più bell*"
|| 3. Lividi
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
si massaggia il mento nel fissarsi allo specchio
dell’ingresso da
ben cinque minuti, carezzandosi la barba con cipiglio incerto.
Non sa bene per quale motivo abbia
deciso di farsela
crescere ma, mentre passa i polpastrelli su quei peli sempre
più
folti e aggrotta le sopracciglia, borbotta tra sé e
sé e
si dice che forse quell’idiota di Todd, anni addietro, aveva
ragione: con quella stupida barba sembra suo nonno nei tempi migliori
della sua gioventù. Nel guardare la sua mascella squadrata e
coperta da peluria, le sopracciglia che formano una V verso
l’arco nasale e gli occhi verdi che lo fissano attraverso le
palpebre assottigliate e lo specchio, non capisce se è un
insulto oppure un complimento.
Sa che i geni degli Al Ghul hanno fatto
il loro
lavoro e che la bellezza intrinseca dei suoi genitori ha fatto il resto
ma, più si guarda allo specchio, più non
può fare
a meno di pensare che sta semplicemente invecchiando. Ha una piccola
striscia di capelli bianchi ad entrambi i lati della testa, rughe di
espressione che gli segnano la fronte e un po’ anche gli
angoli
degli occhi, ma tutto sommato non ha l’invecchiamento precoce
che
per qualche anno ha temuto di avere anche se il suo corpo porta tutto
il peso degli anni che ha. Può mentire a se stesso quanto
gli
pare, ma presto compirà cinquantotto anni e non è
più giovane come un tempo, il lavoro alla fattoria sta
cominciando a diventare pesante e gli acciacchi di tanti anni di
vigilantismo adesso si fanno sentire fin troppo, tra dolori alle
articolazioni e le ossa rotte da ragazzino. Il lavoro alla clinica
aiuta a rilassarlo, ma il livido che si è procurato per
tenere
fermo un bernese che l’ha letteralmente buttato a terra lo
sente
tutto. E lo sente bene anche la sua natica destra. Già, non
è più giovane come un tempo.
Damian si passa una mano fra i capelli e
li ravviva
all’indietro, brontolando qualcosa alla sua immagine riflessa
prima di attraversare finalmente il corridoio per andare in cucina.
Thomas lo ha chiamato quel mattino per dirgli che passerà a
trovarli nel tardo pomeriggio, ed è un peccato che i
marmocchi
siano a Metropolis con Amanda perché è da un
pezzo che
non vede i suoi nipoti. Nipoti… che cosa strana. Se qualcuno
gli
avesse detto che sarebbe finita così, che sarebbe davvero
riuscito ad arrivare a quell’età e che avrebbe
vissuto una
vita tranquilla in campagna, gli avrebbe riso bellamente in faccia e
gli avrebbe fatto un bel dito medio. Perché, sì,
Damian
non ha mai pensato che avrebbe avuto una vita così felice.
È brutto pensare di
sé stesso una cosa
simile ma, da ragazzino, ha sempre creduto che avrebbe fatto la stessa
fine di suo padre e che avrebbe finito col fingere di amare qualcuno
solo per portare avanti una stupida copertura. Poi è
maturato,
ha compreso le relazioni umane e sociali almeno in minima parte, ha
cominciato ad affezionarsi alle persone che riuscivano a fare breccia
nel suo muro emotivo… e alla fine ha conosciuto Jon. Per
quanto
sentimentale possa sembrare, quell’idiota gli ha davvero
mostrato
cosa voglia dire essere “normale” e gli ha
insegnato a
fidarsi e aprirsi maggiormente con le persone. Sono passati anni, hanno
discusso, litigato, fatto pace, hanno affrontato bei momenti e
depressione, ma si amano ancora come il primo giorno e Damian non
pensava fosse davvero possibile. Sono cose da commedia romantica,
sentimenti a caldo che ha sempre e solo visto nei gesti di poche
persone come i Kent, e vivere cose del genere non è mai
stato
tra i suoi pensieri. No, decisamente non si aspettava una vita simile.
Sorride al pensiero mentre si lava le
mani, e scuote
la testa nell’allungare una mano verso la credenza e
afferrare il
bollitore. Pennyworth gli ha inculcato il brutto vizio del the delle
cinque, e sono anni che si convince che lo prepara solo per finire la
scorta di Earl Gray che hanno in dispensa e non per rendere omaggio
alla tradizione del loro caro maggiordomo, anche se Jon sa fin troppo
bene che il vero motivo è proprio quello. Ed è
canticchiando con quel pensiero per la testa che mette a bollire
l’acqua, lo sguardo perso in un punto indefinito mentre
aspetta e
riflette con quel vago sorriso dipinto sulle labbra. La vita prende
davvero delle strane strade.
Sente i passi di Jon anche se
è
sovrappensiero e cerca di essere il più silenzioso
possibile,
inclinando il capo di lato per permettergli di poggiare il mento prima
ancora che lui di avvicini; lo sente mugugnare, ma le braccia che gli
cingono la vita sono forti e calde e odorano di terra, sole e grano
trebbiato, e le labbra che gli sfiorano il collo sono morbide e carnose.
«Sapevo che ti avrei trovato
qui», lo
prende in giro Jon, e Damian non può fare a meno di sbuffare
divertito.
«Se sto diventando
così ovvio devo
cambiare le mie abitudini», afferma nel sollevare una mano
verso
la testa di Jon per infilare le dita nei suoi capelli, sentendolo
strusciarsi contro di lui. «Non vorrei che cominciassi ad
annoiarti».
Jon ride, una risata cristallina che
sembra inondare
la cucina come una marea. «Accidenti, hai scoperto il mio
piano», si finge sconcertato, e Damian gli stringe un
po’
le ciocche di capelli prima di lasciarlo per fargli un buffetto sul
naso.
«Idiota», lo
apostrofa, ignorando la
nuova risata divertita di Jon, che si limita solo ad abbracciarlo
più forte.
Nessuno dei due parla per un
po’, godendosi
quel silenzio complice fatto di parole che non hanno bisogno di essere
pronunciate, di respiri l’uno contro la pelle
dell’altro e
di acqua che bolle, finché non è Jon stesso che
rompe
quel silenzio nel momento stesso in cui Damian mette a mollo i filtri,
afferrandolo per i fianchi con entrambe le mani;
l’esclamazione
improvvisa di Damian riecheggia nella cucina e si ritrova seduto sul
ripiano retrostante senza nemmeno sapere come, sollevando entrambe le
sopracciglia nell’abbassare lo sguardo su Jon. Lo fissa con
quei
suoi occhi azzurri e luminosi attraverso le lenti degli occhiali -
l’età ha cominciato a farsi sentire anche per lui,
e
adesso è ironico che li indossi per davvero e non solo per
finta
come faceva da ragazzino -, e Damian è sicuro di vedere un
bagliore voglioso farsi largo in essi.
«Ti rendi conto che se sono
seduto qui
è solo perché te l’ho lasciato fare,
vero?»
dice per tenere il punto - non ammetterà mai che, nonostante
sia
ben piazzato, Jon è fisicamente più forte di lui
-, e il
sorriso sulle labbra di Jon si allarga a dismisura.
«Tranquillo, l’avevo
capito».
Damian schiocca la lingua sotto il
palato. Avverte
l’ironia che ha impresso Jon in quelle parole, ma per una
volta
decide di lasciar correre, anche se allunga la protesi per poggiare il
piede sul suo petto. «Ricordi con chi hai a che
fare?»
«Col mio bel marito
barbuto», ribatte
Jon senza abbandonare il divertimento nella sua voce, ma Damian sbuffa
e rotea gli occhi.
«Dille addio,
perché credo che la taglierò. Mi
invecchia».
«No». Jon gli bacia
le labbra con
devozione, e Damian sente il sapore del burro cacao prima che quella
bocca si sposti sul suo mento, carezzando i peli con la lingua. Gli
corre uno strano brivido lungo la schiena, ma cerca di ignorarlo.
«Non ti invecchia affatto. Sei solo diventato più
bello».
«Da come lo dici sembra che
prima fossi
brutto», ironizza Damian, e la risata prorompente di Jon
è
una gioia per le sue orecchie e un sussulto per il suo corpo, visto che
vibra contro la sua pelle attraverso il mento.
«Niente affatto. Adesso sei la
mia volpe d’argento».
«Non credo valga anche per gli
uomini e non ho tutti questi capelli bianchi».
«Il mio paparino dalla barba
morbida».
«Jonathan…»
«Un dilf--»
«…stavolta la
lingua te la taglio sul serio!»
Nel vedere il luccichio pericoloso negli
occhi di
Damian, Jon si allontana e comincia a scappare senza pensarci due
volte, ridendo divertito mentre Damian lo minaccia con fare finta ente
arrabbiato. E quando ore dopo Tommy, usando la propria chiave, entra in
casa inzuppato dalla testa ai piedi e si dirige verso tutto il
trambusto che sente, non si meraviglia affatto di vedere i suoi
genitori rincorrersi per la cucina.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per il quindicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque. Io volevo fare una cosa piccina. Una cosa stupida. Una cosa
veloce. Invece è nato sto poco di roba tutto a causa
dell'immagine qui di lato, ecco (una versione più grande
può essere trovata esattamente
qui, se il link funziona come dovrebbe)
E niente, alla fine Jon ha dato voce ai pensieri di tutti e ha chiamato
Damian com'è giusto che debba essere chiamato: DILF! Anche
se
Damian non apprezza il nomignolo, a noi non frega un bel niente. Ah Ah
Commenti
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Capitolo 38 *** Old childish desire ***
Old childish desire
Titolo: Old
childish desire
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot [
1253 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 2. "È
da tanto che non ti sento" || 4. "L'ho trovato tra le tue cose"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
si grattò la testa mentre osservava quel vestito bianco
così lavorato e quella specie di coroncina tempestata di oro
e
diamanti, sbattendo le palpebre.
Quando aveva cominciato a ripulire la
soffitta e a
controllare gli scatoloni, tutto si era aspettato tranne vedere quella
roba. Sapeva che le cose di Damian erano molte e persino strane, che
avesse anche alcune armi da collezione che aveva prontamente fatto
sparire quando avevano adottato Tommy e che fosse affezionato ad ogni
cosa in modo diverso ma, quando aveva svuotato un po' delle proprie
scatole, sorriso alla vista della sua felpa da Superboy ed era passato
a quelli di Damian, non aveva potuto fare a meno di assumere
l'espressione stranita che aveva anche in quel momento.
Jon non sapeva davvero cosa farci, anche
perché c'era una nota in arabo e non voleva sembrare un
impiccione. Damian l'aveva spedito lassù per vedere cosa
tenere
e cosa buttare, ma non aveva davvero idea di come muoversi in quel
momento. Forse avrebbe fatto meglio a scendere e a chiedere al diretto
interessato, non aveva intenzione di tirarsi addosso della sventura se
quella roba aveva a che fare con chissà quale strano rituale
come quegli stupidi Kaftani nel cassetto. No, okay, non erano stupidi.
Ma suo marito che lo teneva alla larga con quelli sì.
«J? Ti sei perso?»
La voce di Damian lo raggiunse nel
momento esatto in
cui stava per riporre tutto nella scatola, e si voltò con
quella
tiara - era davvero una tiara, poi? - in mano e la stessa espressione
che avrebbe potuto avere un cerbiatto abbagliato dai fari di un auto,
cosa che fece accigliare non poco Damian.
«Stai bene?»
Jon sbatté le palpebre,
dandosi mentalmente
dell'idiota. «Sì, scusa», si
massaggiò il
collo, mostrandogli quell'oggetto finemente lavorato in oro.
«Mettevo in ordine e ho trovato questo tra le tue cose, non
sapevo se...» non continuò, ma Damian non fece una
piega,
quindi forse non era un oggetto maledetto o chissà
cos'altro; si
limitò solo ad avvicinarsi, accovacciandosi attentamente
accanto
a lui e facendo attenzione soprattutto a come piegare la protesi.
«Era di mia madre»,
disse solo, e Jon lo
guardò con un'espressione ancora più stranita.
Per quanto avessero avuto modo di
mettere da parte i
dissapori che per anni e anni li avevano allontanati - soprattutto da
quando Talia aveva viaggiato fino ad Hamilton solo per accertarsi lei
stessa delle condizioni di suo figlio, inginocchiandosi davanti a lui e
mormorandogli quanto fosse stata una pessima madre -, era strano sapere
che Damian aveva conservato qualcosa appartenente a sua madre e l'aveva
persino portata con sé. Aveva sempre ripetuto di voler
dimenticare quella parte del proprio passato, di non averne bisogno e
di essersene liberato del tutto, quindi era alquanto strano vedere quel
gioiello che, Jon ne era sicuro, Damian stava osservando con una strana
nostalgia.
«Vuoi che...»
provò, ma non seppe
cosa dirgli. Doveva buttarlo? Doveva farlo sparire dalla sua vista? A
volte era difficile leggere le espressioni di Damian, e adesso che non
poteva basarsi sul suo battito lo era ancora di più.
«No», lo
frenò Damian come a
leggere nei suoi pensieri, scuotendo la testa. «È
un matha
patti, un gioiello che portano le spose a coprire il capo. Avrebbe
dovuto indossarlo quando mio nonno la legò formalmente a mio
padre». Lo sfiorò con le dita sotto lo sguardo
incerto di
Jon, allungando entrambe le mani per afferrare anche il vestito e
tirarlo fuori, carezzandosi le cuciture in rilievo. «E questo
è uno sherwani... l'abito dello sposo, per farla breve. Era
di
mio padre».
Jon si umettò le labbra,
sentendo tra loro
una bizzarra tensione. Forse si pentiva di aver trovato quella roba,
poiché guardare il viso di Damian accartocciato in quel modo
gli
stringeva il cuore. «Posso, mhn...» si interruppe,
passandosi una mano fra i capelli ancora una volta mentre guardava quel
matha che ancora reggeva. «...posso chiederti
perché li
conservi tu?»
Alla domanda cadde uno strano silenzio,
rotto solo
dal respiro di Damian che parve essere diventato pesante. Aveva
allungato una mano per prendere delicatamente il matha dalle mani di
Jon e lo aveva riposto sulla stoffa pregiata che componeva la parte
superiore della giacca dello sherwani, fissandoli con
un'intensità tale che Jon ebbe la sensazione di aver
trattenuto
il fiato fino a quel momento. «Per lo stupido desiderio di un
bambino di dieci anni che sperava di vedere i suoi genitori vivere
insieme, un giorno», disse infine Damian nel ripiegare tutto
per
riporlo nella scatola e chiuderla lui stesso, battendosi una mano sul
ginocchio sinistro prima di alzarsi in piedi, ma Jon gli
afferrò
il polso e lo guardò dal basso.
«Non è affatto
stupido, D»,
sussurrò nell'alzarsi a sua volta. Lo superava di parecchi
centimetri, quindi fu costretto ad abbassare lo sguardo per incontrare
quelle iridi verdi e profonde. «Avevi dieci anni. Era normale
che
volessi vederli insieme».
«Non poteva
funzionare». Damian distolse
lo sguardo, e Jon vide il modo in cui aveva irrigidito le spalle.
«In modo contorto, si amavano. Poi il loro amore si
è
trasformato in un odio così profondo che io stesso ci ho
rimesso
la vita». Si toccò il petto, facendo deglutire
Jon.
«E quando anche mia madre è morta e risorta, la
sua mente
si è schiarita da tutti gli orrori e dall'odio che aveva
covato,
e ha cercato di riavvicinarsi a noi. Forse... forse avevo davvero
sperato che potessimo essere una vera famiglia. Ma erano tossici l'uno
per l'altro, ci ho messo troppo tempo per capirlo». Scosse la
testa. «È anche a causa loro se avevo creduto che
avrei
fatto la loro stessa fine. Che non sarei riuscito ad amare nessuno a
causa di questo». Sollevò lo sguardo
così in fretta
che Jon quasi sussultò nel perdersi in quegli occhi colmi di
un
sentimento così profondo al quale non seppe dare un nome.
«Ma poi sei arrivato tu».
Jon avrebbe voluto dire qualcosa,
rispondere magari
con l’ironia che era solito usare Damian quando era troppo
sdolcinato per stemperare l’atmosfera, ma non lo fece.
Sorrise,
un sorriso così radioso che parve fargli male agli angoli
della
bocca, e avvolse Damian fra le proprie braccia in silenzio,
stringendolo contro di sé sotto il suo sguardo stranito. E
rimasero così, senza pronunciare una parola per attimi che
parvero interminabili, finché non fu Damian a sospirare e a
poggiare la testa contro il suo petto, abbassando le palpebre.
«Jon?»
«Mhn?»
«Io… penso che
chiamerò mia madre».
Damian esprimeva difficilmente il
desiderio di fare
una cosa del genere, quindi doveva davvero essere sicuro della sua
scelta e Jon gli diede il supporto di cui aveva bisogno, guardandosi
l’uno negli occhi dell’altro per il tempo che
servì
a Damian per prendere coraggio e tornare di sotto insieme a lui. Fu Jon
stesso a recuperare il portatile per porgerglielo e, ringraziando,
Damian trasse un altro lungo sospiro prima di accenderlo e collegarsi.
Sembrava che stesse per andare in guerra, e forse in qualche recondita
parte del suo cervello era davvero così che si sentiva. Non
era
nemmeno detto che Talia rispondesse davvero, ma quando Damian
raddrizzò la schiena e sollevò una mano, Jon
capì
che non era stata una chiamata a vuoto.
«Damian? È da tanto
che non ti
sento…» la sentì difatti mormorare
dietro lo
schermo, e Jon fece un passo indietro per uscire dal salotto.
Avevano tante, troppe cose da
dirsi… ed erano giusto che lo facessero da soli, come madre
e figlio.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per il sedicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Questa volta mi sono voluta concentrare su qualcosa che aveva a che
fare con Damian e Talia, e soprattutto il desiderio che Damian aveva da
bambino: quello di vedere i propri genitori vivere insieme come una
famiglia (per quanto disfunzionale potesse essere, visti i modi di fare
di entrambi)
Un po' di spiegazioni veloci. Per farla breve, come dice Damian, il
matha patti è una parte di gioielli per copricapo da sposa (una
roba tipo questa) e lo sherwani
è sostanzialmente, appunto, un abito nuziale per sposo (qui
degli esempi, quello di Bruce è
pressoché quello centrale)
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Capitolo 39 *** Watching time keep ticking happily ***
Watching time keep ticking happily
Titolo: Watching
time keep ticking happily
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1488 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Lian Harper, Jason Todd, Jonathan Samuel Kent, Sorpresa
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 4. Non lo
avrei mai creduto" + bonus immagine (bambina che osserva i cavalli)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Con
le braccia incrociate al petto e un vago sorriso sulle labbra, Jason
osservava con devozione la piccola Lian che, estasiata, se ne stava
seduta sul terreno a fissare i cavalli oltre lo steccato. I lunghi
capelli neri ondeggiavano al vento e il cappellino di paglia la
riparava dal sole e dall'afa, ma lei era troppo impegnata a guardare i
cavalli che correvano o brucavano l'erba per preoccuparsi del caldo o
di sporcare il vestitino giallo che indossava.
Erano arrivati alla fattoria solo da un
paio
d’ore, eppure la bambina aveva già espresso il
desiderio
di restare lì almeno qualche giorno per poter passare del
tempo
col “cugino” e, soprattutto, poter carezzare tutti
gli
animali lì presenti. A Jason non era sfuggito il luccichio
nei
suoi occhi quando aveva visto il mare d’oro delle spighe di
grano
sfrecciare davanti ai loro occhi mentre guidava verso casa Kent, e non
appena arrivati era letteralmente saltata in braccio a Damian perdendo
il cappello che era stato prontamente recuperato da Jon; qualche
chiacchiera e convenevoli dopo - e soprattutto Tommy che aveva mostrato
eccitato ogni cosa -, erano finiti al recinto dei cavalli e Lian aveva
subito trovato il suo preferito puntandone uno dal lucente manto nero.
E tuttora era lì, intenta a fissarli con attenzione tale
che,
anche se gli dava la schiena, Jason era certo che avesse aggrottato un
po’ la fronte e avesse una bellissima fossetta ad un angolo
della
bocca rosea. Quella bambina aveva cambiato il suo mondo.
«Dopo può fare un
giro sui pony, se vuole».
La voce di Damian gli giunse come
un’eco
lontana, e Jason fu costretto a sbattere più volte le
palpebre
per tornare alla realtà e guardarlo di sottecchi. Con le
maniche
della camicia tirare su fino ai gomiti a mostrare le braccia scure e
muscolose, e l’espressione placida e rilassata dipinta in
viso,
Damian sembrava ben lontano dal ragazzino pieno di odio e rancore che
era stato un tempo. Un ragazzino con cui, aveva sempre odiato
ammetterlo, Jason aveva avuto qualcosa in comune.
«Mi ucciderebbe se non glielo
lasciassi
fare», ribatté Jason con un pizzico di sarcasmo,
notando
con la coda dell’occhio anche Jon e Tommy avvicinarsi allo
steccato. «Ha già chiamato Roy un trilione di
volte per
dirglielo».
«E immagino che Harper non sia
stato capace di dire di no».
«Come se fosse mai stata una
cosa
facile». Jason sbuffò ilare. «Mi ha
stupito che
quest’anno siate stati voi ad affittare il fienile per il
concorso equino, piuttosto».
Damian tacque per un lungo istante, poi
brontolò qualcosa tra sé e sé nel
puntare lo
sguardo su un cavallo dal manto bianco. «Jon e Thomas ci
tenevano
molto. Non…»
«…non sei stato
capace di dire di
no», affermò Jason in tono sardonico, ridendo come
non mai
quando Damian cominciò a borbottare qualcosa in arabo che
suonava come “maledetti occhioni da cucciolo”.
Jason non poteva non concordare. Per
quanto
pretendesse di essere “immune” alla cosa, mentendo
palesemente a riguardo, era indubbio che Lian avesse mosso qualcosa
anche dentro di lui. Aveva tenuto nascosto il sentimento che aveva
provato nei confronti di Roy per anni, terrorizzato da
chissà
quale strani pensieri, e l’essersi sentito accettato da Bruce
era
stata una delle poche cose di cui era stato grato al vecchio. Aveva
davvero sentito il bisogno di ascoltare da lui quelle parole, di
sentirsi dire che gli voleva bene e che l’unica cosa che gli
importava era che fosse felice, e sentirsi amato da Bruce
indipendentemente da chi frequentasse era stato come togliersi un
macigno dal petto. Sapere che tutti consideravano Roy e Lian parte
della famiglia, che nessuno fosse rimasto stranito per la piega che
avevano preso gli eventi, scaldava così il cuore di Jason
che
adesso capiva il motivo per cui Damian gli aveva sempre detto di essere
il più emotivo tra loro. E al pensiero rise, richiamando
l’attenzione di Damian.
«Che ti prende,
Todd?»
Jason sorrise. «Niente. Stavo
pensando a noi
due con dei marmocchi», esordì senza distogliere
lo
sguardo dalla bambina che, sorridendo, si era voltata verso di lui per
agitare una mano a mo’ di saluto; e lui ricambiò,
col
cuore gonfio di un sentimento così caldo e potente da far
quasi
male per quanto era bello. «L’avresti mai detto,
pulce?»
«Non lo avrei mai creduto, a
dire il
vero», ammise Damian, incrociando le braccia al petto nel
portare
la propria attenzione verso Jon e Tommy. Si erano avvicinati a Lian, e
quest’ultima si era alzata in piedi e stava indicando lo
steccato
per farsi prendere in braccio, cosa che Jon non si fece ripetere due
volte nel sistemarsi entrambi i bambini seduti sui suoi bicipiti.
Poteri kryptoniani o meno, era abbastanza forte per poterlo fare senza
problemi. «Ma ci meritiamo davvero di essere felici anche
noi,
Todd».
L’attimo di silenzio che
susseguì fu
ben presto spezzato dalla risata prorompente di Jason.
«L’aria di campagna ti fa davvero bene o spruzzetto
di sole
ti sta facendo diventare sentimentale?»
«Sta’ zitto,
Todd». Damian gli
rifilò un pugno su una spalla, ignorando il suo sghignazzare.
«Sei più emotivo di
me, nano».
«Non ti ammazzo solo
perché non voglio che Lian pianga un idiota come
te».
«Ahw, vedi che sei un
tenerone?»
Damian non rispose e gli
saltò letteralmente
addosso come se volesse strozzarlo, ma fu una risata alle loro spalle
che li fermò nella posizione in cui si ritrovarono qualche
istante dopo, con le mani di Damian intorno al collo di Jason e
quest’ultimo col palmo destro premuto contro il mento del
fratello minore nel tentativo di allontanarlo. E lì, con gli
occhiali da sole sul naso e un sorriso da un orecchio
all’altro,
videro stagliarsi contro lo sfondo dei campi la figura slanciata di
Dick e del piccolo Johnny.
«Sempre pronti a dimostrarvi
il vostro amore,
vedo», canticchiò divertito, lasciando andare la
mano del
figlio per vederlo correre verso i due e saltare loro in braccio per
salutarli elettrizzato.
Damian e Jason, per quanto storditi
dall’improvvisa comparsa, misero momentaneamente da parte i
dissapori per “coccolarsi” il nipote prima che
fosse Damian
stesso a proporgli di andare a vedere i cavalli, sollevando infine lo
sguardo sul fratello maggiore. Li aveva osservati con un sorrisetto
divertito per tutto il tempo, con un’espressione che la
diceva
lunga e che poteva significare qualunque cosa, finché Damian
non
la aveva guardato scettico.
«Non ti chiederò
nemmeno il motivo per
cui sei qui, Grayson», affermò infine, e Dick rise.
«Da me devi aspettarti queste
improvvisate». Indicò qualcosa alle sue spalle,
sollevando
un angolo della bocca in un sorriso. «Da loro invece
no»,
soggiunse, e persino a Jason cadde la mascella nel vedere una moto fin
troppo conosciuta sfrecciare nella loro direzione e sollevare un gran
polverone.
«Come avete fatto a tirare
Timothy fuori dalla caverna?»
«E io che pensavo che avrei
passato un paio di giorni tranquillo».
«Se avessi saputo che avreste
invaso la mia fattoria, avrei aumentato le difese del
perimetro».
«Non hai difese perimetrali,
Little D».
Quel battibecco continuò
finché la
moto non si fermò nei pressi della fattoria, e il tutto
sotto lo
sguardo divertito di Jon che, ridacchiando, aveva gettato una veloce
occhiata nella loro direzione. Era bello vedere il modo in cui,
nonostante fingessero di non sopportarsi, fossero così uniti
e
si comportassero come quand’erano tutti più
giovani.
Riportava anche Jon ai vecchi tempi, ai momenti in cui andavano di
pattuglia e capitava che lui stesso si unisse a loro; alle cene di
famiglia e alle notti in cui sgattaiolava a villa Wayne, a Jason che li
beccava ogni volta che provavano a scappare o a Dick che ricordava loro
il coprifuoco, e a Tim che a volte li copriva anche solo per non
sentirli, troppo stanco per dar loro retta mentre sorseggiava
caffè. E vedere Damian sorridere, anche se cercava in tutti
i
modi di nasconderlo, faceva benissimo capire quanto, tra differenze o
diverbi, amasse la sua famiglia e quanto loro stessi lo amassero.
«Papà?»
«Zio J?»
Le voci di Tommy, Lian e Johnny - il
quale si era
subito unito a loro e si era arrampicato sullo steccato di legno per
poggiare i piedi sull’ultima trave – lo distolsero
dai suoi
pensieri, e Jon fece scorrere lo sguardo sui bambini che ancora
sorreggeva e che avevano sollevato la testa verso di lui per fissarlo
con attenzione e insistenza. Così tornò a
fissarli,
sorridendo a tutti e tre.
«Cosa
c’è, piccoletti?»
Lian indicò oltre lo
steccato, proprio in
direzione dei pony che stavano facendo il giro con alcuni bambini
già in sella. «Possiamo salire anche noi sui
cavalli?» chiese, e anche Tommy e Johnny non persero
occasione
per fare quella richiesta, facendo ridacchiare Jon.
«Ma certo», disse,
abbassandosi per far
poggiare loro i piedi a terra e vederli correre tutti e tre verso
l’entrata della recinzione, richiamandoli divertito mentre
andava
loro dietro.
Ai bambini ci avrebbe pensato
lui… che i
fratelli si prendessero un po’ di tempo per stare insieme..
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per il quattordicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qualcuno (Angel coff coff) chiedeva qualche gioia per Jason, ed ecco
qui la gioia per
Jason. Ha trovato il suo posto nel mondo, una persona che per lui
significa molto, è il patrigno di una bella bambina
(qualcosa
viene accennato sul capitolo Enjoy
the little things della raccolta Allegretto
~ Deux ou trois choses que je sais de nous)
e si gode un po' di tempo insieme a lei alla fattoria del fratellastro,
con tanto di altri fratelli che arrivano in seguito dopo una bella
chiacchierata. Cosa potrebbe chiedere di più?
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Capitolo 40 *** In this warm night, would you... ***
In this warm night, would you...
Titolo: In this
warm night, would you...
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2169 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash, Smut
May I write: 2. X ha un
handicap (di qualsiasi tipo) || 3. "Vuoi sposarmi?"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
non aveva idea del perché quel giorno avesse accettato di
allenarsi come quando vestivano i panni di Robin e Superboy, ma alla
fine si era ritrovato comunque sul retro della stalla insieme a Damian,
il quale aveva già preso posizione e lo stava osservando con
grandi occhi ferini.
Era quasi il tramonto e, chiusa la
clinica dopo
essersi occupato del suo ultimo paziente peloso - il coniglio da
compagnia di una bambina, a quanto sembrava -, Damian aveva raggiunto
Jon in casa e si era accomodato sul divano con lui, sorseggiando un the
al gelsomino come se niente fosse; poi, di punto in bianco, aveva
abbandonato la tazza sul tavolino per guardare il compagno e proporgli
di allenarsi come ai vecchi tempi, con un’espressione
così
neutra che decifrare i suoi lineamenti era stato alquanto difficile.
Jon lo aveva guardato stranito, chiedendogli anche che cosa gli fosse
preso di punto in bianco, ma Damian aveva risposto che vivere in
campagna non era una scusa per non restare in forma e che, visti i
precedenti, avrebbero dovuto essere pronti ad ogni
eventualità.
Seppur sulle prime avesse aggrottato la
fronte con
fare pensoso, alla fine Jon aveva concordato. Si erano trasferiti in
campagna per vivere una vita lontana dal loro passato da vigilanti, ma
i guai erano andati a cercarli anche lì e, da quando dei
criminali avevano assaltato la fiera di Hamilton, Damian aveva
cominciato ad allenare anche Tommy sotto sua esplicita richiesta.
Adesso che Tommy era da Bruce da ben tre giorni, Jon aveva preso quella
richiesta di Damian anche come un modo per distrarsi un po’.
Allora perché sembrava che avesse preso quella loro sessione
di
sparring fin troppo seriamente?
«Concentrati, J».
Damian lo richiamò
all’ordine e Jon
sbatté le palpebre, vedendo che il compagno si era tolto
anche
la giacca e, con le maniche della camicia bianca arrotolate fino ai
gomiti, aveva fatto scivolare un po’ la gamba destra in
avanti e
aveva puntato la sinistra nel terreno morbido, mettendoci anche
parecchia pressione visto il modo in cui era affondato di qualche
centimetro a causa del peso della protesi.
Jon sorrise alla scena, assumendo la
stessa
posizione. «Tranquillo, D, ci andrò
leggero», lo
prese in giro, invitandolo ad attaccare mentre muoveva
l’indice
avanti e indietro; sebbene avesse sollevato entrambe le sopracciglia,
Damian non colse la provocazione e valutò la sua postura con
lo
sguardo prima di ghignare, imprimendo sul terreno un peso maggiore.
Fu un attimo: con una
velocità sorprendente,
in particolar modo per qualcuno che aveva una protesi da ben sei chili
al posto della gamba sinistra, Damian comparve al suo fianco e Jon
riuscì a sollevare le braccia giusto in tempo per parare il
pugno diretto al suo viso, sentendosi formicolare per il colpo
ricevuto; con una gamba alzata contro il petto fermò anche
la
raffica di calci che cercava di far crollare la sua difesa, ma non fu
abbastanza fortunato quando un pugno lo beccò proprio tra
l’angolo della bocca e la guancia sinistra. Sputò
a terra
un misto di sangue e saliva, attaccando a propria volta con la ferma
intenzione di ricambiare il “favore”.
Nonostante l’handicap che
aveva, Damian gli
diede filo da torcere e Jon sudò non poco per riuscire a
mettere
a segno qualche colpo, indietreggiando sul terreno ogni qual volta
l’altro sfruttava il suo addestramento per avere un
vantaggio:
mirava ai suoi punti ciechi, flettendo le gambe e piegandosi sulle
ginocchia quando evitava i suoi colpi, e Jon cercava di usare quei
momenti il più possibile mentre scansava i pugni e sollevava
le
braccia; un calcio lo colpì in pieno stomaco e
barcollò
all’indietro con un’imprecazione, notando solo per
un
istante il ghigno sulle labbra di Damian. Jon sapeva che si stava
trattenendo e che avrebbe potuto fare di peggio, e forse doveva almeno
ringraziare il fatto che non stesse usando la protesi per prenderlo a
calci. E fu proprio su quell’arto artificiale che si
concentrò Jon, avendo notato come, ad ogni attacco, Damian
puntellava il proprio peso proprio su di essa, quasi volesse
assicurarsi della sua stabilità.
Jon si sentì un po' bastardo,
ma
approfittò di quell'attimo per colpire Damian al fianco,
sentendolo un suono soffocato scappare dalle sue labbra; fu quindi con
un ghigno che si gettò contro di lui, afferrandogli entrambi
i
polsi per sollevargli le braccia sopra alla testa e inchiodarlo al
muro, vedendo Damian sgranare gli occhi per un secondo. «Ho
vinto», sussurrò divertito, nonostante Damian
stesse
cercando di divincolarsi. Difatti lo guardò, gli occhi verdi
luccicanti di qualcosa che Jon non colse.
«Non credo proprio».
Con l'agilità di un felino,
Damian gli
saltò in grembo e avvolse le gambe intorno alla sua vita,
gonfiando i muscoli delle spalle e dei bicipiti per farsi forza nelle
braccia e allargarle per allentare la presa di Jon; colto alla
sprovvista, Jon ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che
Damian gli aveva cinto il collo per impedirgli di sollevare le braccia,
facendo forza soprattutto contro la carotide.
«Chi è che ha
vinto, adesso?»
Bloccato com'era, Jon
ricambiò il suo sguardo con fare stralunato. «Come
diavolo--»
«Davvero, J?» Damian
sollevò
entrambe le sopracciglia e sorrise, stringendo la presa intorno ai
fianchi soprattutto con la protesi. «Solo perché
ho
trentaquattro anni e una gamba artificiale, non vuol dire che abbia
dimenticato come si fa».
Jon aprì la bocca per
protestare, ma
deglutì sonoramente quando, premuti l'uno contro l'altro, si
rese conto che in quel momento non gli importava davvero chi avesse
vinto o perso, lì. L'adrenalina del combattimento, il fiato
grosso per l'essersi azzuffati come quand'erano adolescenti, l'odore
del dopobarba di Damian mescolato con il sudore salato della sua pelle,
il modo in cui i loro corpi si scontravano e si sfregavano attraverso i
vestiti... provocarono in lui una nota d'eccitazione che lo colse
impreparato, sentendosi un ragazzino alle prime armi quando
sentì le guance riscaldarsi un po'.
«Bentornato, ragazzo d'acciaio»,
lo stuzzicò Damian, e Jon ci mise un secondo di troppo per
rendersi conto che il compagno aveva allentato la presa delle braccia e
non stava guardando lui; aveva abbassato lo sguardo e, ironicamente,
stava sorridendo al rigonfiamento che aveva nei pantaloni e si stava
raschiando il labbro inferiore, tirandolo un po' con i denti verso
l'interno.
La vista di quella bocca carnosa e
martoriata, il
profilo di quel naso e l'espressione stessa di Damian gonfiarono il
petto di Jon, e non solo quello. «Ehi... i miei occhi sono
qui», prese in giro a propria volta nel chinare il viso
contro di
lui, godendosi il ghignetto che si dipinse sulle labbra di Damian
quando le loro labbra si sfiorarono e i loro respiri si fusero l'uno
con l'altro; il bacio che li unì subito dopo fu
così
appassionato che li lasciò entrambi storditi per un momento,
persino Damian aveva fatto scivolare le mani sulle spalle di Jon per
lasciare che quest'ultimo poggiasse le proprie sui suoi fianchi, mentre
le lingue si intrecciavano fra loro in un contatto morbido e caldo.
Jon assaporò ogni cosa, dal
fremere del corpo
di Damian alla sensazione nella sua stessa bocca: palato, denti e
lingua divennero un luogo in cui lui voleva perdersi, le palpebre
abbassate e la mente ormai concentrata solo e unicamente nel dare
piacere; si separò dalle labbra del compagno solo quando il
fiato venne meno e disseminò una scia di baci sul mento e
sulla
gola, sentendo Damian inarcare la schiena e tremare di piacere fra le
sue braccia prima che lo attirasse in un altro bacio famelico.
Damian passò le dita lungo il
suo collo e ne
carezzò la pelle con i polpastrelli, facendo rabbrividire
Jon
nel bacio; risalì ancora e ancora, giocherellando con i lobi
fino ad insinuarsi fra i capelli, intrecciando le mani fra le corte
ciocche scure prima di stringere. «J-Jon...»
ansimò
infine al suo orecchio, e quella fu la proverbiale goccia che fece
traboccare il vaso.
Lo fecero lì, nel silenzio
della campagna e
con lo scricchiolio del legno dietro la schiena di Damian quando lo
spingeva contro il muro della stalla con forza, i pantaloni calati
lungo le cosce e le orecchie colme dei loro gemiti fra baci e
imprecazioni; la schiena di Jon si riempì di graffi quando
Damian affondò le unghie attraverso la camicia, seguendo il
ritmo di quei movimenti tra ansiti e nomi sussurrati, con le spighe di
grano mosse dalla brezza e il rosso del tramonto come unici spettatori
di quel momento. Tutto finì al grido appagato di entrambi,
al
tremore delle loro membra e alla consapevolezza di quanto successo, la
mente annebbiata dall’eccitazione che andava poco a poco
scemando. Scivolarono lungo il basso e si presero un momento per
respirare, Jon con la fronte premuta contro il collo di Damian e
quest’ultimo con le gambe che tremavano, e avrebbe
sicuramente
faticato a stare in piedi se avesse provato a poggiare i piedi per
terra per alzarsi.
Fu Damian a rompere quello strano
silenzio, ridendo
liberatorio nel reclinare il capo contro le assi di legno dietro di
lui. «È stato…»
«…intenso», sussurrò Jon
contro la pelle, e Damian intrecciò nuovamente le dita fra i
suoi capelli, lo sguardo perso verso l’orizzonte che sfumava
verso il blu scuro della notte e un sorriso che continuava ad aleggiare
sulle sue labbra.
«Dovevamo allenarci,
idiota», mormorò per tenere il punto, ma Jon
ridacchiò.
«Anche questo è
allenamento»,
replicò, imprecando quando Damian gli morse una spalla senza
tanti complimenti, cercando di allontanarlo un po’ da
sé
mentre si godevano ancora un po’ il momento prima di
rientrare.
Una doccia e un cambio d’abiti
dopo, avevano
preparato del tè e acceso il camino, e fu Jon il primo a
barcollare verso il divano con uno sbadiglio mal trattenuto.
«Credo di essere tutto
ammaccato», si
lamentò nel lasciarsi cadere seduto di peso, prima che gli
venisse lanciato un sacchetto di ghiaccio sulle cosce; lo
guardò
con la fronte aggrottata, bofonchiando un “Grazie”
in
risposta prima di schiaffarselo sulla guancia. Adesso che
l’adrenalina stava cominciando a scemare, sentiva
perfettamente
tutti i colpi ricevuti.
«Questo significa che non ti
alleni
abbastanza, super-idiota», lo apostrofò Damian, e
Jon,
nonostante il sacchetto premuto sul viso, sorride a
quell’appellativo.
«Erano anni che non mi
chiamavi così».
Damian tacque per un momento, poggiando
la tazza di
Jon sul tavolino prima di prendere posto al suo fianco, attento a non
rovesciare il contenuto della propria. «Mi sentivo
nostalgico», ammise nel fissare il fuoco che scoppiettava nel
camino, soprattutto quando avvertì lo sguardo di Jon su di
sé. «Anche se “testa aliena”
ti calzerebbe
ancora a pennello».
«Ah, davvero? Posso cominciare
a chiamarti
“passerotto” come fa Conner con Tim,
allora?»
«Provaci e ti taglio la
lingua».
«Tu ami la mia
lingua».
«Imparerò a farne a
meno».
Jon rise di gusto e abbandonò
il sacchetto
sul piattino che Damian aveva portato con sé, sorridendogli
mentre lo guardava di sottecchi sorseggiare la sua bevanda. Erano
passati così tanti anni da quando erano stati Robin e
Superboy,
i Super Sons, eppure la dinamica tra loro non era affatto cambiata;
avevano avuto un percorso accidentato sin dal primo incontro, Jon
stesso aveva pensato che le cose non sarebbero potute funzionare tra
loro e c’era voluto un po’ per considerarsi amici,
ma
avevano affrontato così tante sfide che il loro rapporto si
era
consolidato al punto da fidarsi l’uno dell’altro
senza
avere nemmeno bisogno di parlare. Avevano riso, pianto, avevano
combattuto tra loro e viaggiato per l’universo, e la loro
amicizia si era trasformata giorno dopo giorno, anno dopo anno, in quel
forte legame che andava ben oltre persino l’amore. E il
dolore a
cui avevano fatto fronte dopo la perdita della gamba di Damian, dopo
quel percorso impervio e accidentato, aveva portato a quella
quotidianità a cui Jon non avrebbe rinunciato per nulla al
mondo.
Quei pensieri lo fecero sorridere. Ogni
piccolo
gesto, ogni momento passato insieme, era tutto ciò che aveva
sempre immaginato quando da ragazzino vedeva cosa voleva dire
“amare” attraverso i gesti dei suoi genitori. E lui
voleva
questo, voleva vivere tutta la vita con Damian e svegliarsi con lui
ogni mattina per altri dieci, venti, trent’anni, invecchiando
e
vedendo crescere il loro bambino… bambino che più
e
più volte gli aveva chiesto come mai, visto quanto si
volevano
bene, non vivessero “insieme come facevano i
nonni”. E fu
nel veder luccicare al calore delle fiamme l’anello che
portava
al dito che il suo sorriso si fece più grande, gli occhi
luminosi e languidi d’amore prima di voltarsi verso di lui e
allungare una mano per afferrare una delle sue.
«D… vuoi
sposarmi?»
Damian si bloccò con la tazza
di tè
sospesa a mezz’aria, voltandosi a fissare Jon ad occhi
sgranati.
E, per un breve istante, pensò che Jon sarebbe stato
nuovamente
in grado di sentire quanto stesse galoppando il suo cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per il settimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Vorrei poter dire che non me lo aspettavo, ma non lo dirò
perché io sono un clown quando si tratta di scrivere questa
saga. Questa storia si aggancia alla one-shot Generations
(Time happens, but love doesn't)
ed è praticamente il suo prequel, inoltre ha le tinte rosa
porcellino ad un certo punto ma non sono esplicita (se lo fossi stata
l'avreste saputo)
E' più che altro tanto allegro fluff e due ragazzuoli che si
godono un po' di tempo da soli adesso che il pupetto è dal
nonno, lasciandosi andare come quand'erano due giovinotti che andavano
a pattugliare e roba del genere (è in due parti, l'altra
è stata scritta da Shun)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 41 *** Kisses in the hay (like the good ol' times) ***
Kisses in the hay (like the good ol' times)
Titolo: Kisses in
the hay (like the good ol' times)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1676 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
Blossom By
Blossom: "Se avessi
un dollaro per ogni volta che ho sentito questa frase, sarei molto
più ricco di tuo padre"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
si ravvivò i capelli all'indietro e, con la fronte imperlata
di
sudore, si issò in spalla una balla d'orzo e si diresse
verso il
fienile, con Asso che gli trotterellava dietro mentre rincorreva una
farfalla.
La giornata era afosa e lui si era
arrotolato le
maniche della camicia fino agli avambracci, mostrando la pelle
naturalmente scura un po' lucida di sudore. Anni addietro non avrebbe
mai creduto di poter fare quella vita, di vivere in una casa di
campagna e di occuparsi di una clinica, eppure, dopo ben quindici anni,
non avrebbe cambiato nemmeno una virgola di come erano andate le cose.
Avrebbe mentito se avesse detto che sin dal primo giorno fosse stato
facile, che si fossero adattati entrambi in un battito di ciglia e che
la vita in campagna fosse stata una passeggiata, ma l'avevano
affrontata insieme. Vedere il sole che batteva contro le mura della
fattoria, il vento che soffiava in quel mare dorato di spighe e il
brulicare di vita dei loro animali, riusciva a rasserenare il cuore di
Damian anche dopo tanti anni.
«Sai, c'è qualcosa
di estremamente
eccitante in un Damian Wayne che tira su una balla di fieno».
Damian si voltò al suono
della voce di Jon,
vedendolo con la schiena poggiata contro lo stipite della porta del
fienile e le braccia incrociate al petto; aveva un sorriso stampato
sulle labbra che andava da un orecchio all'altro e, Damian ne era
sicuro, nei suoi occhi azzurri c'era un bizzarro luccichio mentre
faceva scorrere lo sguardo su tutta la sua figura. «Qualunque
cosa tu stia pensando, risparmiala per dopo, J. Le mucche devono
mangiare», rimbeccò, sbuffando sarcastico quando
Jon si
lamentò a mezza voce.
«Aspetta, ti aiuto»,
affermò nel
riacquistare un minimo di contegno, correndo a prendere qualche altra
balla per raggiungerlo al box delle mucche; nutrirono gli animali in un
bizzarro silenzio, un silenzio fatto di attesa e di parole non dette ma
tutt'altro che imbarazzante, scambiandosi qualche rapida occhiata e
mezzi sorrisi.
Negli ultimi tempi, tra viaggi, lavoro,
la fattoria
e le improvvisate da parte della famiglia, i momenti da passare insieme
non erano stati molti e quella complicità era mancata,
quindi
era bello riuscire a passare dei momenti insieme nonostante stessero
solo svolgendo le normali mansioni di tutti i giorni. E con Thomas dai
suoi amici - si era offerto di aiutare a dar da mangiare agli animali,
ma Damian l'aveva visto tergiversare un po' quando era stata Amanda a
chiamarlo e a proporgli di andare con loro alla piccola sala giochi in
città, così gli avevano detto di andare e non
preoccuparsi -, potevano avere un po' di tempo per loro.
Quando anche l'ultimo animale fu sfamato
e Damian si
fermò a massaggiarsi le spalle, Jon gli si
avvicinò da
dietro con un sorrisetto e gli cinse i fianchi con un braccio.
«Ti ho mai detto quanto sei bello quando sei sporco e
sudato?» lo prese in giro, e Damian gli gettò
un'occhiata.
«Non esattamente la frase che
qualcuno
vorrebbe sentirsi dire dopo aver passato il tempo a pulire una
stalla».
«Mhn... eppure hai un odore
fantastico».
«Quello del letame di
mucca?»
«No, idiota». Jon
inspirò a
fondo, socchiudendo le palpebre come se stesse assaporando la cosa
sulla punta della lingua, mentre Damian si abbandonava un po' contro di
lui, ascoltando con attenzione ogni parola. «Sento la terra
che
hai arato stamattina, l'odore caldo del sole sulla tua pelle e quello
del fieno, quello pungente degli animali e di sudore salato»,
sussurrò, e Damian sbuffò ilare.
«Prima o poi mi farai venire
il diabete».
Jon rise, una risata che
suonò così
divertita da risultare contagiosa e far sghignazzare anche Damian.
«Se avessi un dollaro per ogni volta che ho sentito questa
frase,
sarei molto più ricco di tuo padre».
«Non te lo dico abbastanza,
allora»,
ironizzò Damian, inclinando il capo di lato per permettere a
Jon
di affondare il viso nell'incavo del suo collo; mugolò nel
sentire la bocca lasciare una piccola scia di baci bagnati e la lingua
percorrere la sua pelle, mordendosi il labbro inferiore quando una mano
di Jon scivolò lungo il suo fianco destro. «Un po'
sfacciato, Kent», lo stuzzicò con un ghignetto
dipinto
sulle labbra, dandogli una leggera gomitata contro il petto e,
ignorando il suono goffo e soffocato che scappò dalle labbra
del
compagno, si voltò verso di lui per avvolgergli il collo con
un
braccio muscoloso. «Sono queste le tue intenzioni?»
«Oh, no». Jon scosse
la testa, e
sollevò gli angoli della bocca in uno strano sorriso.
«Sono queste».
Damian non ebbe nemmeno il tempo di
realizzare cosa
stesse per accadere, sgranò solo gli occhi nel sentire Jon
afferrargli i fianchi con entrambe le mani e venne sollevato di peso
prima di essere gettato nel mucchio di paglia e fieno; inveendogli
contro, Damian tentò di rimettersi in piedi mentre affondava
sempre più in quel cumulo morbido e pungente, ma venne ben
presto sovrastato dal corpo di Jon e finì con le labbra
incollate alle sue. Lottò un po' solo per tenere il punto,
insinuando le dita fra i suoi capelli per intrecciare fra quelle
ciocche scure e scompigliarle, con la protesi sollevata per avvolgerla
intorno ad una delle sue gambe e inchiodarlo a sé.
Fu un bacio selvaggio, un cozzare di
denti e lingua
e ansiti soffocati, e si separarono solo quando il fiato venne meno, le
labbra gonfie e rosse e luccicanti di saliva; si guardarono negli occhi
per un lungo istante e fu Damian il primo a ridere, abbandonandosi del
tutto in quel mucchio su cui erano sdraiati. «Quindi la tua
idea
era buttarmi nel fieno?» schernì, tirando via dai
capelli
di Jon qualche filo di paglia. Lui stesso scosse la testa per
scrollarseli di dosso, come un cane completamente zuppo che schizzava
acqua ovunque.
«Non esattamente, ma visto che
siamo
qui...» sussurrò divertito Jon nell'abbassare di
nuovo il
viso, ma Damian lo fermò prima ancora che potesse anche solo
pensare di appropriarsi ancora delle sue labbra, premendogli una mano
contro la faccia.
«Non siamo più due
ragazzini, J».
«Oh, rotolare e pomiciare nel
fieno è una prerogativa dei sedicenni?»
Damian avrebbe voluto mantenere il
proprio contegno,
sollevare entrambe le sopracciglia e fargli notare tante cose a
riguardo - cose che avevano a che fare con cadute frenate a metri e
metri d'altezza e baci rubati fra coltri di nuvole -, invece lo
afferrò per il colletto della camicia di flanella e lo
attirò a sé. «Sta' zitto e baciami,
idiota».
«Sissignore», rise
Jon, ma la risata gli
morì in gola quando fu Damian stesso ad appropriarsi delle
sue
labbra e ad intrecciare la lingua con la sua, con le mani che cercavano
di essere ovunque nello stesso momento; si toccavano il petto, i
fianchi, si strizzavano l'un l'altro le natiche al di sopra dei vestiti
che si sgualcivano sempre più mentre rotolavano in quel
cumulo e
si riempivano di pagliuzze fra i capelli - alcune si erano insinuate
anche in una delle giunture della protesi, ma Damian al momento non se
ne curò -, bofonchiandosi contro parole soffocate dalle
bocche
che si cercavano e risate divertite come se fossero due ragazzini.
Fu un tossicchiare proveniente
dall'entrata a
richiamare la loro attenzione e Jon spuntò con la testa
oltre il
mucchio per gettare un'occhiata, i capelli scompigliati che andavano in
tutte le direzioni e i fili di paglia intrappolati in essi; aveva la
camicia sbottonata e pendeva a tal punto verso il lato sinistro da
mostrare la spalla nuda, e lo stupore del vedere Tommy sulla soglia - e
nel rendersi conto che fosse già di ritorno nonostante non
lo
aspettassero prima del tardo pomeriggio - si leggeva perfettamente sui
suoi lineamenti decisi.
«E tu cosa...»
boccheggiò,
probabilmente imbarazzato per essere stato beccato dal figlio, ma ogni
sua replica venne interrotta quando anche Damian fece capolino e,
raddrizzando la schiena come se nulla fosse, guardò il
figlio
mentre affondava nuovamente la testa di Jon nella paglia.
«Bentornato, eaziz. Hai fatto
presto»,
affermò con calma e contegno, per quanto anche il suo
aspetto
fosse tutt'altro dei migliori: i capelli solitamente in ordine erano
sparati in qualunque direzione, la camicia era sgualcita e aveva
qualche segno rosso sul collo, quindi fu con un certo imbarazzo che
Thomas si massaggiò dietro la nuca.
«Ehm... sì. Volevo
solo avvisarvi che nonno Clark e nonna Lois sono qui».
«Digli che arriviamo
subito».
Due secondi dopo, Thomas si era
già dileguato
insieme ad Asso, che gli era corso incontro non appena l'aveva visto;
Damian rimase immobile ad osservare la soglia come se nulla fosse,
assolutamente a proprio agio come se non si trovasse in un mucchio di
fieno né mezzo nudo, mentre Jon scuoteva la testa nella
paglia.
«Non posso crederci»
mugugnò,
difficile dire se per l'imbarazzo o per l'interruzione in
sé,
«Beccati a pomiciare nel fienile da nostro figlio di quindici
anni».
«Poteva andarci
peggio».
Jon, che si era coperto il viso con
entrambe le
mani, sbirciò attraverso la fessura fra le dita.
«Tipo?» chiese, e sulle labbra di Damian si dipinse
un
sorriso mellifluo.
«Avrebbe potuto beccarci Lois
e raccontarci di quando lei e tuo padre--»
«Ti do venti dollari se non
finisci quella
frase!» esclamò isterico, e Damian proruppe in una
risata
così fragorosa che dovette premersi le mani contro la bocca
per
riguadagnare un certo contegno. Tossì persino, circondando i
polsi di Jon con le proprie dita per potergli scoprire il viso e
guardarlo negli occhi.
«Pronto ad affrontare la
più grande delle sfide, ragazzo di campagna?»
«L'imbarazzo con
Tommy?»
«Anche, ma no».
Damian fu il primo a
tirarsi su, togliendosi qualche filo di paglia dai capelli mentre
ruzzolava fuori da quel mucchio di fieno e allungava una mano per
aiutare Jon a fare lo stesso. «Parlavo di tuo padre che ci ha
sicuramente sentiti mentre pomiciavamo nel fienile»,
sentenziò risoluto.
Il modo in cui Jon provò a
svignarsela per
tutto il tempo fu abbastanza da far ridere Damian per le ore successive.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Una
scemenza che mi andava di scrivere perché sì, a
volte non butto solo roba angst in questa raccolta aha
Cosa dire se non che si comportano come degli adolescenti, ogni tanto?
Hanno bisogno di riscoprire il loro carattere, la loro
intimità,
e visto che non hanno avuto molto tempo per stare insieme a modo loro
(non come il capitolo precedente, in cui comunque era passato un po'
prima di poter... ecco... giocare), ne hanno approfittato nel modo
migliore possibile... salvo poi venir beccati proprio durante la cosa
in sé. E meno male che erano ancora vestiti e stavano solo
pomiciando, altrimenti imbarazzo quadruplicato!
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Capitolo 42 *** Thinkin' on a Symphony (together) ***
Thinkin' on a Symphony (together)
Titolo: Thinkin'
on a Symphony (together)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1671 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 2.
Cuore/Cervello || 4. Voci
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Un concerto di beneficenza?»
La sorpresa nel tono della voce di Jon
parve palpabile, e nel voltarsi verso Damian si abbassò gli
occhiali sul naso per osservarlo con espressione stranita.
Stava lavorando ad un articolo per
l'Hamilton Post - ancora stentava a credere che avesse davvero
intrapreso la carriera giornalistica, visto che non aveva mai
apprezzato la cosa e la scrittura non era mai stata il suo forte -
seduto al tavolo della cucina col suo portatile, e tutto si era
aspettato tranne sentir parlare improvvisamente di un concerto. Damian
aveva persino spento il fuoco per abbandonare la padella sui fornelli e
voltarsi, con le braccia incrociate al petto e il piede nudo della
protesi che batteva ritmicamente sulle assi del pavimento; sembrava
determinato, ma Jon non riusciva proprio a capire da dove avesse tirato
fuori quell'idea così di punto in bianco.
«Sarebbe più un
modo per spronare la gente a visitare il nuovo rifugio per animali
durante l’open day», spiegò Damian nel
guardarlo. «Ma se c’è una cosa che ho
imparato partecipando ai Gala della Wayne Enterprises, è che
la gente va più volentieri a questo tipo di eventi quando
c’è uno spettacolo da offrire».
Jon sbatté le palpebre e si
tolse del tutto gli occhiali per poggiarli sul tavolo, proprio accanto
al computer, prima di fissare il compagno con estrema attenzione.
«E come hai intenzione di metter su un concerto in
così poco tempo?» chiese, e Damian
sollevò entrambe le sopracciglia, assumendo
un’espressione scettica.
«Me lo stai chiedendo
davvero?»
«Non capisco cosa--»
«Sono pur sempre un Wayne,
Jonathan», gli tenne presente Damian e, se in un primo
momento Jon aprì la bocca per replicare, subito dopo si
grattò dietro al collo, ridacchiando nervoso.
«Giusto…», replicò un
po’ imbarazzato, evitando accuratamente lo sguardo di Damian.
Non aveva dimenticato che, vita di campagna o meno, Damian era pur
sempre il figlio del figliol prodigo di Gotham, Bruce Wayne;
però, e un po’ lo ammetteva, da quando avevano
trovato la loro stabilità fisica, mentale e soprattutto
economica, il fatto che fosse un Wayne passava letteralmente in secondo
piano. In fin dei conti Damian era più del suo cognome, era
ben più di tanti edifici gothamiti dedicati alla sua
famiglia, era il suo compagno e l’amato veterinario della
contea di Hamilton.
«Ma non è quello il
tipo di concerto a cui stavo pensando». Le parole di Damian
frenarono i suoi pensieri, e Jon tornò a fissarlo con fare
curioso. «Ricordi quando siamo andati alla fattoria dei
Carlson e hanno ospitato la festa del quattro luglio nel loro fienile?
C’era un gruppetto che suonava, la gente sembrava divertirsi
molto. Quindi ho pensato che potremmo… occuparcene
noi».
Il cervello di Jon ci mise un secondo di
troppo per recepire il messaggio, tanto che sbatté
più volte le palpebre mentre ci rifletteva. Un secondo. Resetta. «Vuoi
dire…» La consapevolezza lo colpì come
uno schiaffo in pieno viso, e poco a poco un sorriso a dir poco
luminoso si dipinse sulle sue labbra mentre il cuore, stupidamente,
cominciò a battere emozionato nel petto. «Stai
davvero pensando di tirare fuori le nostre chitarre?»
«E di organizzare un concerto
nel nostro fienile, sì», conclude per lui prima di
voltarsi per rimettersi a cucinare. «Potrebbe
essere… divertente», sussurrò quasi tra
sé e sé, sentendo i piedi di Jon scalpicciare in
fretta sul pavimento e subito dopo le sue braccia cingergli i fianchi
da dietro, destabilizzando per un istante il suo equilibrio anche se lo
lasciò fare.
«Non suonavamo qualcosa
insieme da quando eravamo ragazzini», ammise Jon in tono
nostalgico, poggiando delicatamente il mento sulla sua spalla.
«Mi sembra ancora di vederti… coi capelli a
spazzola, i pantaloni neri aderenti e la giacca di pelle. Un
abbigliamento così poco da te»,
sghignazzò, arricciando il naso quando Damian
allungò un braccio all’indietro e gli
pizzicò la punta con pollice e indice.
«Niente critiche, signor
“berretto di lana e camicia di flanella”».
«Ehi, mi stavano
benissimo».
«J... ti stava così
larga che sembrava ti fossi fregato la camicia di tuo padre».
Jon aprì la bocca per
protestare, ma brontolò qualcosa tra sé e
sé prima di affondare il viso nell’incavo del suo
collo. «Ah, sta’ zitto. Ero cool».
«Certo».
«Sul serio».
«In quale universo?»
«D’accordo,
l’hai voluta tu», affermò Jon in tono
risoluto prima di pizzicargli i fianchi e mordicchiargli il collo,
ignorando le rimostranze di Damian e le sue esclamazioni sconcertate,
oltre alle minacce che lo avrebbe preso a padellate come la
“ragazza dai capelli magici” di quel film che tanto
gli piaceva vedere con Grayson. «E-Ehi!»
esclamò però di punto in bianco nel sentirsi
strattonare una gamba, abbassando lo sguardo solo per vedere che Tito
aveva afferrato con i denti la stoffa del pantalone per tirarlo.
«Tito, cuccia!»
Damian sbatté le palpebre,
ridendo qualche momento dopo. «Sta facendo quello per cui
è stato addestrato, difende il padrone». Il ghigno
sulle sue labbra divenne maggiore, ma abbassò lo sguardo sul
cane per richiamarlo risoluto. «Tito. Lascia»,
disse solo e, come se non fosse successo assolutamente nulla,
l’alano si sedette davanti a loro e li guardò con
la lingua penzoloni, dritto sulle zampe anteriori e l’aria di
chi era fiero di aver fatto il proprio lavoro.
«Traditore, ti compro sempre
tanti snack», brontolò Jon risentito, provocando
l’ilarità di Damian che, premendogli una mano in
faccia per scacciarlo, carezzò la testa del cane prima di
lavarsi le mani e tornare a pensare alla cena.
«Non biasimarlo».
«Certo, poi ne riparliamo
quando sarai alla mercé di Krypto».
«Gli animali mi
amano».
«Mhnr»,
brontolò Jon, roteando gli occhi per poggiarsi di schiena
contro il ripiano della cucina e osservarlo da quella posizione.
«Tornando piuttosto alla tua idea del
concerto…»
«Ci stai ripensando?»
La domanda di Damian, posta
così a bruciapelo e d’improvviso,
lasciò momentaneamente Jon di stucco, poiché
l’aveva detto con un tono così ansioso che Jon non
si era aspettato di sentire. Che Damian fosse paranoico lo sapeva,
anche che a volte si sentisse fuori luogo per alcuni pensieri che lui
stesso aveva, ma dalla sua voce sembrava temesse davvero che potesse
cambiare idea. Se avesse potuto, Jon era quasi certo che avrebbe
sentito il ritmo irregolare del suo cuore. Ah, il suo stupido uccellino.
«Non dire idiozie»,
disse infine Jon nel dargli un pugno leggero sulla spalla, accennando
un sorrisino soprattutto alla vista del volto di Damian che, poco a
poco, si stava rilassando. «Sarà un concerto
grandioso, ci sarà tutta la contea e faremo casino tutta la
notte».
Damian rimase in silenzio per un
istante, ma anche sulle sue labbra si stava facendo largo
l’ombra di un sorriso. «Niente coprifuoco alle
dieci, stavolta?» chiese ironico nello spadellare, e Jon
sgranò gli occhi incredulo.
«Cosa? Andiamo, avevo undici anni!»
«Bella scusa, Jonny-boy».
Come il giovane uomo maturo che era, Jon
gli fece una linguaccia e tornò al tavolo per chiudere il
portatile e apparecchiare, ignorando lo sbuffo ilare di Damian che si
concentrò solo sul finire la cena. Quando tutto fu pronto e
si misero a tavola, pensando anche agli animali, fu Jon a rompere il
breve silenzio che si era creato fra loro in quei miseri dieci minuti.
«I nostri genitori ameranno
l’idea», disse d’un tratto, afferrando la
brocca per riempire i bicchieri di entrambi sotto lo sguardo stranito
di Damian. Ci mise in effetti un secondo di troppo per capire di cosa
stesse parlando, schioccando la lingua sotto il palato qualche momento
dopo.
«Tua madre lo userà
per ricattarci a vita».
«Nah, solo per qualche
settimana».
Damian roteò gli occhi e
scosse la testa. «Ammiro questo tuo ottimismo»,
disse solo, ringraziando nel bere un sorso e cominciare a mangiare.
Sperava che il progetto andasse in porto, che il concerto attirasse
abbastanza interessati per metter su una giusta somma e che le
successive visite al rifugio invogliasse la gente ad adottare
responsabilmente, poiché i randagi della zona si meritavano
una famiglia che li amasse e li trattasse bene. E Jon sapeva quanto
tenesse agli animali.
«Andrà
bene».
Damian sollevò lo sguardo dal
proprio piatto, rendendosi conto di essere rimasto con la forchetta a
mezz’aria. «Cosa?» chiese stupidamente, e
Jon lo guardò con un’espressione così
seria che Damian rimase sconcertato per un momento.
«So cosa stai
pensando… e andrà bene». Jon
allungò una mano verso di lui, dandogli una pacca su un
braccio. «Hai avuto una bella idea e il rifugio
avrà successo, ne sono sicuro».
Damian mugugnò qualcosa.
«Sicuro che non ti sia rimasto il potere di leggere nel
pensiero?»
«Non ho mai saputo farlo e lo
sai», ridacchiò Jon. «Semplicemente, ti
conosco troppo bene da sapere come sei fatto. Ti fai mille paranoie, ma
non devi. Fidati».
Damian non rispose, ma
inclinò appena il capo di lato come a volergli far capire
che, tutto sommato, voleva crederci anche lui. L’ottimismo di
Jon sapeva essere contagioso e l’aria solare che scaturiva da
lui sembrava investire in pieno anche il più scettico degli
scettici e, nonostante fosse stata una sua idea, Damian a volte aveva
bisogno di più rassicurazioni di quanto lui stesso volesse
davvero ammettere.
«E… D?»
«Mhn?»
«Non vedo l’ora di
sentirti cantare di nuovo», ammise Jon con sguardo carico
d’amore, e Damian, che in un primo momento lo
guardò ad occhi sbarrati, ridacchiò prima di
canticchiargli qualcosa in risposta solo per vederlo sorridere ancora
di più, certo che stesse immaginando loro due su un palco,
come ai vecchi tempi, a strimpellare melodie con le loro chitarre e con
le voci che si univano in una sola.
Le loro vite erano completamente
cambiate da quando si erano trasferiti ad Hamilton, da quando avevano
abbandonato la loro vita da vigilanti e attraversato insieme la
depressione che si era impossessata di lui e aveva rischiato di
logorarlo finché non aveva ritrovato la propria
pace… e vedere Jon vivere senza preoccupazioni, senza temere
per la sua salute e il peso del mondo sulle spalle, rasserenava anche
il suo cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per il dodicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
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L'abbigliamento
citato (e la situazione in sé) è assolutamente
canonico,
Dark Nights Metal confirmed. Quindi abbiamo Damian e Jon agli inizi
della loro vita ad Hamilton (infatti non hanno ancora trovato Tommy),
con Damian che sta cercando di fare tutto il possibile per il rifugio
di animali della città, essendo diventato da un po' il
veterinario di zona. E il modo migliore è proprio suonare
secondo lui! Mi piacciono quelle sagre in cui si organizzano concerti
nei fienili, quindi potevo mai lasciarmi scappare una cosa del genere?
Ovvio che no!
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 43 *** So much things you had to through ***
So much things you had to through
Titolo: So much
things you had to through
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1877 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Clark Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What if?
May I write: 1. "Non
l'ho mai preteso" || 3. Curtain fic
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
si sedette pesantemente su uno dei gradini del portico, passandosi un
braccio sulla fronte sudata mentre osservava lo steccato con un sorriso
dipinto in viso.
Lui e Damian si erano trasferiti solo da
un paio di
mesi, eppure le cose erano migliorate giorno dopo giorno, forse anche
grazie all'aria di campagna e all'essere lontani dalla città
e
dai suoi perenni e caotici guai. Entrambi avevano dovuto adeguarsi alla
nuova vita - per quanto avesse vissuto in una fattoria fino a dieci
anni, i successivi li aveva passati nell'agio della grande Metropolis
-, ma avevano affrontato insieme quel cambiamento, poiché
aveva
fatto bene specialmente a Damian. A volte Jon si sentiva strano senza
poter più fare affidamento sui propri poteri, ma aiutare
Damian
a superare la perdita della propria gamba era stato molto
più
importante.
«Ehi, Jonno. Ti ho portato da
bere».
Jon sorrise raggiante nel sentire suo
padre,
sollevando lo sguardo verso di lui per vederlo con due bottiglie di
birra fra le mani. La sua presenza alla fattoria era stata di grande
aiuto, e non lo avrebbe mai ringraziato abbastanza. Con Damian non
esattamente in condizione di potersi occupare con lui delle
riparazioni, Jon si era rimboccato le maniche e aveva cercato di
rendere quella casa - la stessa casa in cui aveva vissuto da bambino -
perfetta per entrambi, riverniciando le pareti e inchiodando le assi
del pavimento; Damian aveva cercato di dare una mano per quanto
possibile, facendosi forza con la stampella nel girare per casa con
l'ausilio di una gamba. E Jon lo aveva lasciato fare, consapevole che
frenarlo avrebbe solo fatto in modo che si sentisse nuovamente inutile
e potesse chiudersi in se stesso. L’arrivo di suo padre era
stato
provvidenziale e aveva velocizzato non poco i suoi compiti, e osservare
il lavoro che avevano fatto riempiva il cuore di Jon di un moto di
orgoglio.
«Grazie,
papà», disse Jon
nell’allungare la mano per afferrare la bottiglia, e non lo
stava
ringraziando solo per quella. Avere il supporto di tutti loro era
ciò di cui lui e Damian avevano bisogno, anche se avrebbero
preso quella decisione qualunque cosa avessero detto gli altri.
«Di niente,
ragazzo». Clark si sedette
al suo fianco e stappò le birre con due dita, e nel vederlo
bere
un generoso sorso sbuffò ilare. «Ehi, vacci piano
con
quella».
«Papà…
guarda che non è
la prima volta che ne bevo una, li ho superati da un pezzo i ventun
anni…»
«Ma adesso non hai
più la tolleranza
kryptoniana», gli rese noto, ridacchiando al brontolio del
figlio
prima di guardare a sua volta lo steccato e i piccoli steli che
spuntavano timidamente dal terreno. Era tutto ben lontano
dall’essere uh vero e proprio campo di grano, ma era un
inizio.
Sarebbe cresciuto esattamente come i giovani uomini che abitavano ormai
quella casa. «Chi avrebbe mai detto che avremmo condiviso una
birra insieme dopo una lunga giornata in fattoria».
Jon rise genuino.
«È strano anche per
me», ammise. «Dopo il nostro trasferimento a
Metropolis,
credevo che avremmo messo piede in campagna solo per andare a trovare i
nonni. Non avrei mai pensato che sarei tornato a viverci».
«Nemmeno io»,
affermò Clark prima
di bere un sorso. «La tua scelta ha stupito tutti, ma
mentirei se
dicessi di non essere felice per te e per Damian. Sembrate felici, e
Damian sembra più rilassato di quanto non lo fosse in
città. Dopo quello che ha passato…»
«Non parliamone, ti
prego».
La voce di Jon suonava lugubre, Clark
sentì
anche il suo cuore accelerare di qualche battito, e allungò
un
braccio per cingergli le spalle e tenerlo contro di sé. Le
camicie si erano appiccicate al petto e contro i bicipiti a causa del
sudore, ma a nessuno dei due parve importare. Aveva avuto modo di
seguire, seppur a distanza, il percorso impervio che i due giovani
avevano dovuto affrontare, la sofferenza di Damian e la frustrazione di
Jon, la sua consapevolezza di non poter fare niente per far star meglio
la persona che amava e tutta l’ansia e la paura che gli
cresceva
dentro, cercando di supportarlo come concesso dal suo essere padre. Gli
aveva consigliato di tenere un diario, si scaricare in esso i suoi
flussi di coscienza e di cercare di sfogare tutti i suoi dubbi in quel
modo, i progressi di Damian e le ricadute, ma era stato solo quando Jon
gli aveva chiesto di prelevare della kryptonite dorata che Clark aveva
davvero capito quanto peso si fosse portato addosso suo figlio per mesi
e mesi. Il continuo irrigidimento delle sue spalle durante le missioni,
lo sfrecciare frenetico dei suoi occhi verso punti lontani del cielo,
le orecchie che fremevano come quelle di un cane come se fosse in
ascolto del battito del cuore di Damian e il suo stesso cuore che
batteva ferocemente nel petto, un cambiamento continuo di emozioni
tenute sotto controllo per evitare letteralmente di esplodere.
Finché alla fine non ce l’aveva più
fatta e aveva
preso una decisione: in un infinito universo di
responsabilità e
doveri, l’unica cosa che contava era la salute di Damian.
Clark scosse la testa al pensiero,
fissandolo in
viso con attenzione. Poteva vedere ogni cambiamento sul viso di suo
figlio a livello molecolare, il fremere impercettibile del suo labbro,
i pori della sua pelle dilatati e il movimento velocissimo delle sue
pupille, come se gli occhi stessi stessero tremando. E non voleva
vederlo così. «Hai ragione, Jonno. Non volevo
sollevare
l’argomento». Gli strinse delicatamente un braccio,
dosando
la sua forza poiché il corpo di suo figlio non avrebbe
sopportato una presa più ferrea, ma Jon scosse debolmente la
testa.
«Non è colpa tua
papà»,
sussurrò, abbassando lo sguardo sul bordo per osservare la
birra
all’interno. «Sapevo che non sarebbe stato facile.
Non ho
mai preteso che lo fosse». Jon strinse entrambe le mani
intorno
alla bottiglia, e se avesse avuto ancora i suoi poteri
l’avrebbe
ridotta in frantumi. «Tutto ciò che volevo era
solo che
Damian stesse meglio, che tornasse a sentirsi bene con se stesso e
che… che non stesse così male,
io…»
Clark avvertì
l’odore salato delle
lacrime prima ancora che ruzzolassero dagli occhi di suo figlio, e lo
strinse maggiormente contro di sé per poggiargli un bacio
sulla
testa. «Va tutto bene, Jonno. Tutto bene», gli
sussurrò fra i capelli, sentendolo sussultare in preda ai
singhiozzi che cercava di contenere mentre scuoteva la testa e
biascicava tra sé e sé parole incomprensibili. Lo
capiva.
Riusciva a comprendere quanto fosse stato difficile per lui vedere un
ragazzo come Damian - il suo migliore amico, il suo partner, la persona
che era diventata il suo mondo - in quello stato, quanto gli avesse
stretto il cuore e quanto avesse avuto la sensazione di respirare acqua
per mesi e mesi, e vederlo piangere, sfogarsi, lasciarsi finalmente
andare stringeva anche il suo cuore. E desiderò che quel
muscolo
che gli batteva in petto fosse abbastanza grande per contenere tutto il
dolore che gli stava mostrando suo figlio.
Posò lui stesso le bottiglie
di birra sul
portico e rimasero in quel silenzio rotto solo dai singhiozzi di Jon e
dal fruscio dell’erba, dal cinguettio distante degli uccelli
della campagna che sembravano cercare di celare quel pianto, le
orecchie di Clark colme solo e unicamente di quel battito cardiaco
mentre carezzava la schiena curva di suo figlio e gli dava conforto
senza proferire parola. Non ce n’era bisogno. Non ce
n’era
mai stato. E Clark non smise per un secondo di abbracciarlo, di placare
quei singulti, finché Jon non smise poco a poco di
sussultare e
si accasciò un po’ in avanti.
«S-Sono un idiota»,
disse infine Jon
mentre tirava su col naso, passandosi il dorso e il palmo della mano
sugli occhi nel tentativo di asciugare le lacrime ancora intrappolate
sulle ciglia. «T-Ti ho detto di non parlarne e p-poi
l’ho
fatto io, e m-mi sono persino messo a piangere, non--»
«Non hai nulla per cui
sentirti idiota,
ragazzo», replicò Clark in un sussurro.
«Ho visto
come ti ha fatto sentire questa situazione. Se noi da esterni stavamo
male, non posso nemmeno immaginare cosa avete dovuto affrontare tu e
Damian, quanto dev’essere stato difficile per entrambi anche
se
cercavamo di starvi vicino. Ho visto persino Bruce piangere in caverna
quando tornava da una pattuglia o dopo essere andato a trovare Damian,
e non pensare nemmeno per un momento che sfogarti sia stato
stupido». Gli asciugò lui stesso un angolo
dell’occhio destro, notando il luccichio di una lacrima.
«Non ti sei mai tirato indietro, ti sei sempre mostrato forte
e
indistruttibile e hai sempre cercato di fare il possibile per Damian e
per il mondo… e non ti sei mai lamentato di niente. Hai
sempre
fatto ciò che dovevi».
Jon si morse il labbro inferiore,
cercando di
asciugare ancora un po’ gli occhi. «Avrei voluto
fare di
più, aiutare il più possibile, ma… mi
sentivo come
se la pressione mi stesse schiacciando». Trasse un lungo
respiro,
sollevando lo sguardo verso l’alto.
«C’erano
così tante responsabilità, così tante
persone che
si aspettavano che risolvessi ogni cosa, era tutto così
soffocante che non… non potevo semplicemente lasciare che
tutto
mi scorresse addosso e tornare da Damian con lo stress che mi
martellava la testa. Non volevo lasciare che voi vi prendeste carico
anche di ciò che mi spettava, ma non potevo… non
potevo
dare a Damian altro peso da sopportare».
«Jon, ehi, figliolo.
Guardami». Clark
gli afferrò il viso con entrambe le mani, delicatamente,
costringendolo a voltarsi poco a poco verso di lui per fissarlo in
quegli occhi ancora un po’ rossi e gonfi di pianto.
«Nessuno ti biasima per la tua scelta, nessuno ha intenzione
di
farti pesare la strada che hai deciso di percorrere. Siamo tutti felici
per te e Damian». Gli carezzò il viso, sollevando
un
angolo della bocca in un sorriso. «Sono fiero di te, ragazzo
mio.
Non dubitarne mai».
Un sorriso timido e stentato si fece
spazio sulle
labbra di Jon, che avvolse le braccia intorno ai fianchi del padre per
tenerlo contro di sé. «Grazie,
papà»,
sussurrò, affondando il viso nel suo petto. Era grato a suo
padre di quelle parole e, sebbene fosse stato convinto di non volerne
parlare, forse farlo era davvero ciò di cui aveva bisogno.
Si
erano lasciati tutto alle spalle per poter vivere una vita
tranquilla… e avrebbe scelto di perdere i suoi poteri altre
dieci, cento, mille volte ancora se fosse servito.
Non seppero quanto tempo restarono
lì seduti
sul portico, a sussurrarsi parole e a cercare di scacciare quella
malinconia, a guardare la campagna che si estendeva a perdita
d’occhio e a sorseggiare birra, finché non videro
l’auto di Lois parcheggiare nel vialetto proprio in
quell’istante e Damian scendere per primo, sorreggendosi alla
stampella mentre chiacchierava con Lois. E Jon non perse un istante di
quei movimenti e del saluto che gli venne rivolto, sentendo la mano di
suo padre stringergli una spalla come a fargli forza e ricordargli che
quel sorriso sulle labbra di Damian valeva più del possedere
la
forza di frantumare un diamante.
Quella era la loro vita,
adesso… e ne meritavano ogni singolo istante.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il ventesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Non ho la benché minima idea di che cosa sia successo, se
proprio devo essere sincera con me stessa. Doveva essere una cosa
stupida in cui padre e figlio condividono una birra dopo una giornata
di lavoro, una cosetta leggera leggera all'insegna del fluff, ma hanno
deciso che non gli piaceva e siamo finiti così.
Qualche
ispirazione dalla canzone Surface Pressure, è sparsa un po'
in
giro per il testo soprattutto nelle frasi di Jon e nei pensieri di
Clark su di lui. Per fortuna supereranno anche questo momento e
vivranno felici e contenti
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Capitolo 44 *** Shamsi (My sun) ***
Shamsi (My sun)
Titolo: Shamsi (My
sun)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1275 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Introspettivo, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash
200 summer prompts: Nel
mio cuore || Sei tutto ciò a cui potevo pensare || E
più di qualsiasi altra cosa
Poems for June: 22.
Rimani, Gabriele d'Annunzio
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian inspira a fondo e raddrizza la schiena, rinserrando
la presa sulla stampella contro cui si sostiene.
Ha gli occhi chiusi da ben dieci minuti,
concentrato
sui suoni della campagna che lo circonda e sui profumi trasportati
dalla brezza leggera che si è innalzata su Hamilton, col
sole
appena sotto che gli scalda la schiena attraverso la camicia; il
fruscio delle spighe di grano che gli carezzano le dita è
costante, un sordo mormorio che sembra alleggerirgli la testa e gli
rimbomba le orecchie insieme al frinire delle cicale, e
l’odore
che gli riempie le narici, pizzicandole solo per un istante, sembra
avvolgerlo come una nuvola. È l’odore pungente del
fieno
che sta seccando al sole, dei campi distanti appena arati e delle zolle
di terra smosse dai contadini, ed è anche quello del
carburante
bruciato, proveniente forse da un trattore che si è spento
da
poco, mescolato al puzzo acre e penetrante del letame, coperto solo
vagamente dal dolce profumo dei fiori.
Ha sempre sentito dire che la campagna
è
silenziosa, ma è più viva che mai a
quell’ora del
mattino. Sente il cinguettio frenetico degli uccelli che volano l'uno
dietro l'altro nel cielo, il chiacchiericcio di voci lontane e risate
che rimbombano nel falso silenzio, ed è strano pensare di
riuscire ad udire ogni cosa come se fosse lì con loro in
quello
stesso istante; il canto dei galli echeggia in ogni dove,
c’è il chiocciare delle galline e lo starnazzare
delle
oche nel cortile, ed è quasi certo di aver sentito anche il
muggito di Batcow fare eco a quello delle mucche che pascolano lontano
prima di rientrare nelle loro stalle. È rimasto ad ascoltare
a
lungo, forse persino incuriosito da quelle mattine che non sono
tipicamente sue, e ha potuto seguire tutti i cambiamenti durante quel
lasso di tempo che precede l’alba fino al sorgere di quel
timido
sole.
Non ricorda di aver mai passato
un’estate
così… tranquilla. La temperatura durante il
giorno
è calda, ma non soffocante, niente di comparabile al clima
del
deserto quando viveva con sua madre né alle estati afose
passate
a Gotham o Metropolis, e a quell'ora del mattino è
piacevolmente
rinfrescata dal vento che gli scompiglia i capelli; è tutto
così diverso dal caos delle grandi città, dallo
strombazzare dei clacson e dalla costante preoccupazione che qualche
folle possa approfittare di grandi manifestazioni e folle confuse per
creare panico e mietere vittime, e per quanto di tanto in tanto si
ritrovi a pensare al passato, a quei giorni da vigilante ormai finiti,
Damian non può fare a meno di ammettere a se stesso che
quella
casa, quel luogo, quella vita, è più di qualsiasi
altra
cosa avrebbe mai potuto pensare di avere. Jon stesso è tutto
ciò a cui avrebbe mai potuto pensare di avere.
Non se n'è mai andato. Non ha
mai rinunciato.
Nonostante il periodo buio che Damian ha passato, Jon è
sempre
rimasto al suo fianco, assorbendo come una spugna il suo dolore e
aiutandolo a superarlo, poiché senza di lui o la sua
famiglia si
sarebbe probabilmente lasciato andare. E pensarlo adesso, mentre
abbassa una mano e carezza il moncone con due dita, è
davvero
terrificante.
Tra pochi mesi sarà un anno
esatto che ha
perso la gamba, e gli sembra ancora di sentire la delicatezza con cui
Jon si è sempre occupato di ripulirgli la ferita, di
massaggiargli le cicatrici e di fasciargli quel che resta della sua
gamba giorno dopo giorno, mese dopo mese, senza mai lamentarsi nemmeno
una volta. Anche se non l'ha mai detto, Damian sa quanto la situazione
abbia stressato anche Jon, quanto fosse pesante il fardello di essere
Superman e di preoccuparsi per lui, e sa bene perché Jon ha
scelto di rinunciare ai suoi poteri. Una decisione che ha scioccato
tutti, lui in primis, ma che ha reso Jon nuovamente felice. E niente
vale quanto la sua felicità.
Sollevando finalmente le palpebre,
Damian osserva la
distesa di grano che si estende a perdita d'occhio davanti a lui, un
mare dorato che viene timidamente illuminato dai raggi del sole di quel
primo mattino; giocherella con le dita della mano destra con la punta
della spiga, scivolando lungo lo stelo fino a carezzare una delle
foglie sottostanti e arrotolarla intorno al dito, avvertendone la
ruvida consistenza sulla punta dei polpastrelli. Potrebbe restare
lì anche tutto il giorno, ed è assurdo pensare
che forse,
anni prima, si sarebbe schernito per ciò che sta facendo.
Quant'è cambiato.
Ride, una strana risata gorgogliante che
risale dal
fondo della sua gola, una risata che sa di pace e di
serenità, e
non è certo di aver mai riso così fino a quel
momento.
Rinserra la presa sulla stampella e, lentamente, ritorna sui suoi passi
per sedersi sul tronco di un albero tagliato mesi prima, aprendo la
borsa che si è portato dietro per tirar fuori un blocco da
disegno. Gli sembrano passati secoli da quando ha abbozzato qualcosa a
matita, e quel paesaggio lo ispira come lo ispirava anni addietro
l'oceano che poteva osservare dall'isola Al Ghul. Allora non disegnava
per piacere, ma unicamente per dovere, e ricorda ancora le parole di
Ravi, il quale affermava che l'arte è il riposo per l'anima
e il
corpo. E aveva maledettamente ragione.
Non sa quanto tempo passa là
fuori a
disegnare e a riempire il suo album di schizzi e immagini, ma solleva
un angolo della bocca in un sorriso quando sente dietro di
sé la
presenza di Jon che, forse accortosi di averlo fissato troppo, fa un
piccolo passo indietro come a volerlo lasciare alla sua privacy.
«Rimani qui con me,
J».
Una sola richiesta che sembra librarsi
con la stessa
leggiadria delle ali di un uccello che si lascia andare alle correnti,
un mormorio che sembra aleggiare tra loro e Damian si volta con un
sorriso, certo che quel semplice gesto valga più di mille
parole
prima di guardare nuovamente davanti a sé e sentire i passi
incerti di Jon avvicinarsi di nuovo. Non alza lo sguardo dal suo album,
ma avverte la sua presenza e lo sente accomodarsi al suo fianco,
lasciando che gli cinga le spalle e poggi le labbra contro il suo
collo, e Damian sa che non è solo per dargli un bacio. Gli
ha
sfiorato il lato della trachea, ha premuto leggermente la bocca contro
di essa e a sospirato, desideroso di percepire in quel modo il suo
battito cardiaco. È il motivo per cui Jon dorme sul suo
petto,
il desiderio inespresso di voler ascoltare il suo cuore come faceva un
tempo, e Damian non può e non vuole negarglielo.
Così lo
lascia fare, godendosi quella vicinanza e il tepore del sole che li
avvolge entrambi mentre sorride.
Nella sua vita non vede altra gioia se
non vivere
lì, insieme a Jon, e lasciarsi il suo passato sanguinoso
alle
spalle. Non ha bisogno di abiti sgargianti e tuffi da altezze paurose,
di corse folli fra vicoli bui e del costante timore di non sopravvivere
alla notte; ha perso una gamba, ma non la possibilità di una
vita piena, una vita fatta di gesti e di sorrisi e di momenti passati
insieme, può pentirsi di tutto tranne della scelta che hanno
fatto insieme, e quella scelta echeggia tutt'intorno a lui.
Non si vergogna di poter liberamente
affermare di
amare Jonathan e che Jonathan è ormai diventato il suo
tutto. E
quell'amore che prova lo mostra, lo ostenta, perché Jon
è
una costante che non lo abbandonerà mai. Il suo sangue, il
suo
cuore, il suo sole.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, ed è
stata scritta anche per la #PoemsofJune del gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia
In realtà avrei dovuto dormire quel giorno, invece mi sono
messa
a scrivere roba mezza autobiografica sulla campagna. Comunque, a parte
questa piccola premessa...
Come credo si sia capito dal sottotitolo, Shamsi è una
parola
che gli arabi usano per indicare qualcuno a cui tengono molto,
chiamandolo praticamente "mio sole". E qual modo migliore per chiamare
Jon, che è il piccolo sole di Damian da quando si sono
trasferiti e anche di più? Spero comunque che il richiamo
alla
poesia che mi è capitata durante la challenge sia stato ben
chiaro
Commenti
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Capitolo 45 *** I looked the sky and found my stars ***
I looked the sky and found my stars
Titolo: I looked
the sky and found my stars
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1036 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Introspettivo, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash
200 summer prompts:
"Alcune persone non vogliono essere salvate" || Pioggia || Coraggio
Spighe & Sfighe
Challenge: Con la libertà, i fiori, i libri e
la luna, chi non sarebbe perfettamente felice? (Oscar Wilde)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
trattiene uno sbadiglio mentre gira la pagina del suo libro, lanciando
un'occhiata a Jon che sonnecchia sul dondolo con un braccio gettato
dietro la sua schiena e l'altro dietro le spalle di Thomas, che ha
insistito per aspettare l'alba là fuori sul portico ma, dopo
aver preparato il telescopio e aver parlato eccitato per un'ora intera,
ha finito con l'addormentarsi esattamente come suo padre.
Ha il braccio destro abbandonato in
grembo, e Damian
sorride alla vista di tutte le firme che i suoi amici hanno
scarabocchiato sul gesso che indossa. Due giorni fa quello sconsiderato
di suo figlio si è improvvisato Superboy - Jon ha riso come
un
idiota quando glielo ha raccontato, e zittirlo con un pugno sul braccio
non è servito a nulla - e si è arrampicato su un
albero
per recuperare il gatto di un amico, cascando quando il ramo si
è rotto; gliene ha dette quattro e non lo nega, anche se ha
sorriso sotto i baffi al pensiero che il figlio abbia cercato di
aiutare e che abbia portato in salvo quel povero gattino. Ore dopo,
Thomas si è ritrovato con un braccio ingessato e con Jon che
lo
ha rimproverato a sua volta - gli è quasi venuto un colpo
quando
gli ha detto che erano in ospedale e ha subito pensato che fosse
qualcosa legato al diabete -, ma lo hanno abbracciato entrambi prima di
tornare alla fattoria dopo essere passati a prendere un gelato.
Dovrà passare un mese con quel gesso e si perderà
gran
parte dell'estate - Thomas ha provato a lamentarsi della cosa, ma
Damian non ha voluto sentire ragioni visto che ha fatto tutto da solo
-, ma lui e Jon hanno comunque provato a tirarlo su e lo hanno
accontentato con quell'evento astronomico in arrivo proprio quella sera.
Non è il primo solstizio che
passano ad
Hamilton, ma è sicuramente il primo in cui potranno
assistere
all'allineamento di ben cinque pianeti, lontani dalla cappa di smog che
ha sempre appestato le grandi città, e per di più
farlo
con il proprio figlio. Lui e Jon hanno passato molte sere ad osservare
le stelle e ammette che lui stesso non si sarebbe perso l'evento per
nulla al mondo, anche se al momento è l'unico dei tre -
quattro,
se conta anche Asso che dorme davanti alla porta - ad avere ancora gli
occhi aperti. Damian però sorride mentre fa scorrere lo
sguardo
su Jon e Thomas, abbandonando il libro sulle cosce per concentrarsi
solo sugli uomini più importanti della sua vita. Gli sembra
ieri
che l'ha trovato in quel campo di grano, eppure sono passati
esattamente dodici anni da allora e non potrebbe immaginare una vita
diversa e più piena di quella. Hamilton è ormai
la sua
casa, Jon e Thomas il suo intero mondo, e anni addietro non avrebbe mai
potuto pensare che si sarebbe sentito davvero soddisfatto per quel tipo
di vita. E adesso, con la luna che illumina i loro profili e il canto
delle cicale nascoste fra i campi di grano, si gode il profumo dei
fiori trasportato dalla brezza estiva e la tranquillità
della
campagna.
Damian getta uno sguardo all'orologio
che ha al
polso e nota che sono quasi le quattro del mattino, e quasi gli viene
da ridere al pensiero che un tempo non gli sarebbe sembrato
così
difficile restare sveglio fino all'alba. Thomas ha passato gran parte
del tempo a spiegare a quanto quell'evento sia raro e che a scuola non
hanno fatto altro che parlarne, restando affascinato dal fatto che
l'ultima volta in cui i pianeti si sono allineati lui non era nemmeno
nato; lui e Jon hanno sorriso alla vista di tutta quella sua
eccitazione e foga, il modo in cui ha allungato il braccio sinistro
verso il cielo e ha tracciato l'ordine orbitale di Mercurio, Venere,
Marte, Giove e Saturno, e ha provato persino ad allargare inutilmente
entrambe le braccia per mostrare la distanza di tutti i pianeti, anche
se ha imprecato sonoramente quando si è ricordato di avere
il
braccio rotto... borbottando quando Jon gli ha sfilato due dollari da
infilare nel barattolo delle parolacce e lo ha fatto sedere accanto a
sé.
Sono rimasti lì a
chiacchierare finché
Thomas non si è addormentato e Jon ne ha approfittato per
dargli
qualche bacio sul collo e distrarlo dalla lettura del suo libro,
ridacchiando quando Damian gli ha bellamente premuto una mano sulla
faccia, anche se è stato assurdo vedere come alla fine anche
lui
sia crollato come un bambino, visto quanto è sembrato
eccitato a
sua volta. Eppure, nonostante tutto, quel momento di quiete
è
così bello che Damian non può fare a meno di
rilassarsi
contro di loro. C'è stato un periodo in cui ha davvero
pensato
che non sarebbe riuscito ad essere felice, in cui era convinto che
allontanasse tutti e si chiudesse in se stesso solo perché
non
voleva essere salvato, ma la sua famiglia, i suoi amici, e soprattutto
Jon, gli hanno dimostrato che la perdita della sua gamba non era la
fine della sua vita e ha ritrovato il coraggio di andare avanti;
l'arrivo di Thomas è stato improvviso come un temporale
estivo,
un evento che li ha gettati in una nuova vita piena di cambiamenti, di
timore di non essere all'altezza e di paura per l'ignoto ma, anno dopo
anno, lui e Jon hanno cercato di fare del loro meglio per crescere
Thomas con amore, pur consapevoli di non essere genitori perfetti. Ma
non potrebbero essere più fieri del ragazzino che
è
diventato.
Damian fa scorrere lo sguardo su di loro
e sorride a
quel pensiero, col cuore leggero e colmo di una gioia che non credeva
di poter mai riavere. Li sveglierà tra poco, senza fretta.
Per
il momento, vuole godersi quei loro volti sereni, il modo in cui Thomas
ha poggiato la testa contro la spalla di Jon e come quest'ultimo abbia
rinserrato la presa su entrambi, e Damian sbuffa ilare, sporgendosi per
rubargli un bacio a fior di labbra. C'è pace, c'è
tranquillità, ci sono i suoni della notte tutti intorno a
loro... ed è perfettamente felice così.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa
storia è stata scritta non solo per la challenge dei #200summerprompts
del gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, ma anche
per la #spigheesfighechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Scopo della challenge era creare delle opere (spighe), piccole
(spighette: drabble, tre-frasi-fic, flashfic, vignette…) o
grandi (spigone: oneshot) che fossero basate su piccole frasi, parole
chiave, citazioni, aforismi, canzoni contenute in un album. Queste
“spighe” dovevano sviluppare sì il tema
d’ispirazione scelto, ma anche trattare della sistemazione,
del
nesting, di personaggi/coppie o altre relazione (di qualunque tipo)
maturi e/o già avviati e consolidati.
Quindi come potevo lasciarmi scappare l'occasione di scrivere qualcosa
sulla mia raccolta cottagecore, che si prestava benissimo? Ovviamente
sono in ritardo, ma questa l'avevo scritta il 24 giugno per la parata
planetaria in cui si sono allineati cinque pianeti. Inoltre ho cambiato
l'immagine di intestazione perché Shun di
Andromeda e Nakahara Ame
mi han regalato
questa cover per il mio compleanno e io boh, muoio ancora.
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 46 *** Per aspera ad astra ***
Per aspera ad astra
Titolo: Per aspera
ad astra
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1218 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Introspettivo, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash
200 summer prompts: Sotto la
neve || Andare via || Dopo la tempesta
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
apre gli occhi, infastidito dalla luce del sole che filtra dalla
finestra, e volta lo sguardo in direzione di Jon, che dorme con la
faccia letteralmente premuta contro il cuscino. Un rivolo di saliva
è scivolato sulla federa, ma Jon ronfa ancora beato e
mugugna
qualcosa nel sonno, aggrottando di tanto in tanto la fronte.
La sera addietro hanno passato il tempo
sotto la
neve a spalarne il più possibile per evitare che continuasse
ad
accumularsi contro la porta, quindi Damian non si meraviglia che Jon
sia tuttora nel mondo dei sogni; ci sarebbe anche lui se solo non
avessero dimenticato di chiudere le tende, e prova a riaddormentarsi
poggiando la testa contro la spalla di Jon. Nonostante sia a petto nudo
– come faccia a farlo è ancora un mistero, visto
quanto fa
freddo – anche se fuori ci siano a malapena due gradi, Jon
sembra
una stufa, una piccola palla di fuoco che irradia calore e che per un
po’ sembra conciliare il sonno di Damian; finisce
però ben
presto con lo svegliarsi di nuovo al rombo di un tuono –
davvero?
Hanno passato la serata a spalare neve e adesso quella maledetta si
scioglierà –, e si chiede se tutti quei cambi di
condizioni atmosferiche siano davvero normali lì in campagna.
Forse sì, forse no, in
realtà è
troppo stanco per indagare o pensare razionalmente che la temperatura
non si è abbassata abbastanza per nevicare di nuovo e tra
meno
di tre ore dovrebbe scendere di sotto e aprire la clinica, ma non si
vergogna ad ammettere che sta troppo bene premuto contro il corpo caldo
di Jon. Ha freddo, il moncone gli dà un po’
fastidio e
suppone sia colpa del brutto tempo, e a dire il vero l’idea
di
passare tutta la giornata a letto sta cominciando a diventare piuttosto
allettante in un remoto angolo del suo cervello. Non ha mai avuto quel
tipo di pensieri né tantomeno è mai stato tipo da
passare
il proprio tempo ad oziare, eppure quel momento, quel letto,
è
tutto ciò che desidera avere. Una vocina nella sua testa gli
sussurra che dovrebbe andare via, che dovrebbe decidersi ad alzarsi e
smetterla di perdere tempo, ma perché dovrebbe?
Il ronfare di Jon è
confortante: si è
girato su un fianco e, anche se Damian ha dovuto spostare la testa, Jon
ha gettato verso di lui un braccio in un gesto inconscio per cingergli
i fianchi e attirarlo a sé, mormorando qualcosa a mezza
voce;
sono frasi incomprensibili, parole prive di significato che
riecheggiano in quella stanza, ma hanno il potere di far sorridere Jon
e di riflesso sorride anche Damian, contagiato da
quell’espressione.
Fino a quel momento, non ha mai provato
il forte
desiderio di vivere insieme a qualcuno e di trascorrere un singolo
giorno o un’intera vita insieme alla persona amata. Ma con
Jon… con Jon è stato diverso. La loro interazione
non
è cominciata bene, lo ha sempre visto come una minaccia e
glielo
ha ribadito più e più volte, ma continuando ad
affrontare
insieme mille peripezie, mille avventure e sfide, hanno consolidato ben
più di una semplice unione come squadra. Sono diventati
amici, i
“Super Sons”, hanno rivaleggiato con
l’intera Justice
League e si sono imbattuti in pianeti alieni e multiversi, crescendo
insieme e approfondendo il loro legame. L’amore, se
così
deve chiamarlo – non è solo questo, è
qualcosa di
così profondo e difficile da spiegare a parole, che sembra
bruciargli il petto e lasciarlo senza fiato, non
c’è modo
di dare una definizione al sentimento che prova nei confronti di Jon e
anche in arabo non riuscirebbe a trovare un giusto aggettivo
–
è arrivato dopo. E la perdita della sua gamba è
stata la
sfida più grande che abbiano mai affrontato entrambi, quel
dolore che cresceva giorno dopo giorno non l’ha dimenticato,
ma
ha potuto chiuderlo in un cassetto del suo cuore con la consapevolezza
di avere Jon ad assicurarsi che non si riapra mai. Quindi,
sì,
è grato a Jon per essere rimasto al suo fianco anche se Jon
insiste che non ha bisogno di ringraziarlo di niente, perché
lo
ama e lo avrebbe fatto persino se avesse provato ad allontanarlo da
sé.
Il pensiero inumidisce gli occhi di
Damian e lui se
li strofina furente col dorso della mano, poiché non ha
alcun
motivo per piangere. Non più. Non adesso. Non in quel
momento
che sta condividendo con Jon nonostante gli stia dormendo accanto.
Possono lasciarsi alle spalle tutto ciò che hanno vissuto,
quelle notti spezzate dalla sofferenza e dal pianto, dalle urla in
preda alla rabbia e dagli attimi in cui si dissociava completamente dal
mondo e diventava catatonico, perché adesso nella sua mente
toccarsi il moncone non vuol dire essere morto, non servire
più
a niente, non adempiere allo scopo per cui è stato
inizialmente
creato… ma vuol dire essere sopravvissuto e vivere appieno
ogni
istante che la vita gli sta donando.
«Dormi ancora un
po’, D. È
presto», sussurra di punto in bianco la voce di Jon, e Damian
non
ha bisogno di chiederlo per sapere che è stato sveglio fino
a
quel momento. Lo ha notato dalla contrazione dei suoi muscoli, dalle
spalle diventate rigide e dalla mascella che si è un
po’
indurita, nello stesso istante in cui le sopracciglia si sono curvate
verso il naso, rendendo palese che il torpore del sonno è
sparito.
«Ti ho svegliato?»
chiede comunque
Damian, e Jon scuote debolmente la testa sul cuscino e i riccioli scuri
gli ricadono sugli occhi e sulla fronte.
«Mhn, no. Ma riposa. Ieri
è stata una
giornata lunga e…» trattiene uno sbadiglio, e un
altro
tuono illumina il cielo per un istante. «…sta
piovendo.
Non penso arriverà qualcuno».
Damian non gli da torto, la temperatura
potrebbe
abbassarsi di nuovo e se continuasse a piovere potrebbe crearsi un
sottile strato di ghiaccio sulla strada gelida, quindi nessuno
rischierebbe; vorrebbe comunque rispondere per le rime
com’è solito fare e abbozzare una battuta
sarcastica, ma
Jon rinserra la presa sul suo fianco come a capire le sue intenzioni, e
Damian alla fine cede con un mezzo sbuffo nello sporgersi almeno per
sfiorargli le labbra; Jon sorride, quel sorriso che Damian ha scoperto
apprezzare più di quanto voglia davvero ammettere, e gli
sussurra un “Notte” nonostante il giorno sia sorto
oltre le
colline bagnate dalla pioggia battente, assopendosi piuttosto in
fretta. Deve essere davvero molto stanco per essere letteralmente
crollato addormentato come un bambino. È il loro primo
inverno
ad Hamilton e decisamente il primo che Jon affronta come un essere
umano senza poteri, quindi Damian riesce a capire come possa sentirsi.
Sorride un po’, seppur
roteando gli occhi al
soffitto, e si accoccola nuovamente contro l’ampio petto di
Jon,
che lo stringe automaticamente a sé come a volergli dare
calore
e conforto mentre le gocce di pioggia picchiettano contro i vetri. E
Damian è davvero grato di questo. Hanno affrontato le
difficoltà fino a raggiungere quel piccolo angolo di
paradiso,
quel mondo tutto loro rubato sotto le stelle, e ogni momento vissuto
insieme è più che prezioso. Adesso lo sa.
Dopo la tempesta
c’è sempre il sole, e
lui, nel corso della sua vita fatta di sangue, redenzione e rimpianti,
lo ha sempre cercato disperatamente fino a trovarlo in Jon.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ambientata in un momento indefinito della saga in cui Damian e Jon sono
ad Hamilton da un annetto, non hanno ancora trovato Tommy e Damian ha
la protesi da qualche mese
Spero che nel testo si siano visti gli accenni al significato del
girasole e di quello del titolo, che letteralmente significa
«attraverso le asperità sino alle
stelle».
Sì, ogni tanto io ritorno con questa roba campagnola (per di
più al presente, a volte non ce la faccio proprio a fare
diversamente) perché sono sempre il solito clown e sono
anche in ritardo quindi farò tantissimi aggiornamenti.
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Capitolo 47 *** Running my fingers through your hair ***
Running my fingers through your hair
Titolo: Running my
fingers through your hair
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2613 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent, Lois Lane, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
Spighe & Sfighe
Challenge: In giorni
come questo, ho bisogno che tu mi passi le dita fra i capelli e mi
parli piano.
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
si rese conto di aver chiuso gli occhi solo quando la testa
ciondolò in avanti, raddrizzandosi sul divanetto posto nelle
stanza adiacente a quella in cui era ricoverato Thomas per la polmonite
che gli era stata diagnosticata.
Era cominciata con un po' di stanchezza,
che aveva
poi lasciato spazio ad una tosse secca che gli aveva irritato la gola;
la febbre era salita a tal punto da un giorno all'altro che era stato
Jon stesso a chiamare il pediatra mentre Damian si era occupato di
rinfrescare Tommy, ed era stato consigliato loro di tenere d'occhio
eventuali nuovi sintomi e di tenerlo al caldo.
Quando il figlio aveva cominciato a
sudare freddo, a
dare di stomaco e aveva cominciato a respirare più
pesantemente
e a fatica, entrambi non ci avevano pensato due volte ad avvolgere
Tommy in una coperta e a caricarlo sul pick up, guidando alla volta
della cittadina. Damian aveva stretto a sé il corpo
febbricitante del figlio delirante mentre Jon aveva tenuto gli occhi
incollati alla strada e, quando erano arrivati in ospedale, la prima
cosa che avevano fatto i medici era stato controllare i sintomi e
sottoporre Thomas ad una radiografia toracica per fugare ogni dubbio,
confermando la diagnosi che uno dei dottori aveva ipotizzato: Thomas
aveva la polmonite e ricoverarlo era stata la scelta migliore. A causa
del respiro corto e sibilante era inizialmente stato aiutato da un
respiratore, soprattutto quando il ragazzino aveva lamentato dei dolori
al torace e alla schiena ogni qual volta prendeva fiato; gli era stata
somministrata una terapia antibiotica ad ampio spettro e fluidi per
endovena, e per tutto il tempo sia Jon che Damian gli erano stati
accanto, preoccupati per le sue condizioni.
Era stato Damian stesso a spiegare
l’intero
quadro clinico di Thomas mentre Jon si occupava di avvisare i loro
familiari, senza tralasciare niente; aveva spiegato che era stato
ricoverato mesi prima per una crisi ipoglicemica e che in
quell’occasione gli era stato diagnosticato il diabete
monogenico, ed era stato in quel frangente che si era presentato il
Dottor Smith, lo stesso medico che si era occupato di Tommy la prima
volta. Lo aveva preso in carico come paziente e aveva assicurato loro
che sarebbe stato in buone mani, invitandoli a prendere posto nella
stanza adiacente così da evitare possibili complicazioni nel
suo
attuale stato di salute. Erano passati quattro giorni da allora e
Thomas era migliorato nonostante la tosse non fosse passata del tutto,
ma nessuno dei due aveva lasciato la propria postazione nemmeno per un
secondo.
Massaggiandosi le tempie, Damian
aggrottò la
fronte e abbassò lo sguardo su Jon, che sonnecchiava agitato
con
la testa sulle sue gambe. Avevano passato due interi giorni a
controllare il figlio e avevano dormito poco e niente, e Jon aveva
persino chiesto un permesso a lavoro per poter restare lì;
Damian era dovuto uscire dall'ospedale solo quando era stato chiamato
d'urgenza per occuparsi di un cane che era stato investito - aveva
imprecato qualcosa riguardo al mozzare e mani del guidatore, anche se
l'aveva detto in arabo - ma, non appena la situazione si era
stabilizzata e aveva appurato che l’animale era
fortunatamente
rimasto solo ferito ad una zampa, era subito tornato da Jon per poter
stare con lui e Thomas. Anche se avrebbe preferito evitarlo, aveva
chiesto a Maya e a Kathy il favore di dare un’occhiata alla
fattoria - e di tenere a bada Goliath se fosse volato nei paraggi -, e
le due donne gli avevano assicurato che non avrebbe dovuto preoccuparsi
di nient’altro al di fuori del figlio poiché al
resto ci
avrebbero pensato loro.
Era passato anche a casa, lo ammetteva.
Aveva preso
un cambio per sé e per Jon e anche per Thomas, indugiando un
po’ nella stanza del figlio quando gli occhi gli erano caduti
sul
pupazzo di Zitka, quel pupazzo elefante da cui non si era mai separato
sin dai suoi primi anni di vita; l’aveva preso senza nemmeno
rifletterci due volte e se l’era portato dietro, e tuttora lo
stringeva in una mano, come fosse una reliquia che avrebbe tenuto
lontani i cattivi pensieri. Sapeva di essere paranoico,
l’aveva
sempre saputo; ma con diabete e polmoni non c’era da
scherzare e
si era assicurato che tutti i valori e il glucosio di Thomas fossero
nella norma, venendo più e più volte rassicurato
dai
medici che il ragazzo stava bene e che si stava riprendendo. Non che
non si fidasse di loro… ma era pur sempre il figlio di Bruce
Wayne. E tutti, almeno all’interno della famiglia, sapevano
quanto fosse paranoico suo padre.
«Damian?»
Damian quasi sussultò e per
poco non gli
sfuggì la presa dal pupazzo che reggeva, sollevando lo
sguardo
per incrociare gli occhi preoccupati di Lois. Aveva i capelli legati in
una crocchia e qualche ciocca le era ricaduta davanti al viso, simbolo
che era sicuramente corsa lì tutta trafelata non appena
aveva
potuto. Sarebbe dovuta essere ad un convegno a Central City prima di
rientrare a Metropolis, ma a quanto sembrava si era diretta subito
lì in ospedale per assicurarsi lei stessa delle condizioni
di
Thomas. E Damian, seppur si fosse spaventato in parte, era davvero
contento di vederla… per quanto il suo sussulto avesse fatto
svegliare Jon che, scattando a sedere, aveva spalancato così
esageratamente gli occhi che per un istante sia Damian sia Lois
credettero che pensasse ancora di possedere la vista calorifica.
Jon ci mise infatti un secondo di troppo
per
rendersi conto di quanto aveva fatto, respirando affannoso prima di far
scorrere lo sguardo su entrambi e deglutire, le spalle che si
rilassavano poco a poco. «Ciao… mamma»,
disse infine
quando fu più calmo, stringendo la mano destra di Damian
quando
quest’ultimo la poggiò sulla sua spalla.
«Non ti
aspettavamo prima di lunedì».
«Sono riuscita a rientrare
prima»,
spiegò nel sedersi accanto a loro, carezzando la schiena di
Damian. «Come sta Tommy? E voi due? Sembrate sfiniti, state
riposando?»
Quella raffica di domande fece un
po’
sorridere entrambi, e si lanciarono una breve occhiata prima che
prendessero le mani di Lois e la guardassero dritto negli occhi.
«Noi stiamo bene. Tommy si
riprenderà», disse Jon, dando forza alle sue
parole con
una stretta di mano. «È forte, sta migliorando a
vista
d’occhio».
«I medici dicono che
potrà uscire tra
qualche giorno», soggiunse Damian, col tono di voce
più
chiaro e deciso che riuscì a trovare nel suo repertorio.
«Ma dovrà continuare la cura antibiotica anche a
casa per
almeno un'altra settimana».
Lois fece scorrere lo sguardo dall'uno
all'altro,
annuendo qualche istante dopo prima di sorridere ad entrambi quanto
possibile. «Sono contenta di sentirlo», disse,
sentendo
anche il suo cuore più leggero.
Rimasero lì a chiacchierare
del più e
del meno anche per distrarsi, Damian senza mai allentare la presa su
quell'elefante di peluche e senza lasciar andare la mano di Jon, e Lois
se ne accorse. Era cambiato molto dal ragazzino che era stato quando lo
aveva conosciuto a tredici anni, quel ragazzino che metteva sempre Jon
nei guai, che bisticciava con lui ad ogni pié sospinto e che
ad
ogni occasione era pronto a scatenare la rissa, ma Lois non aveva mai
dubitato della sincera amicizia che alla fine li aveva legati; i
momenti belli e quelli brutti, le battaglie affrontate, il modo in cui
Damian aveva aiutato Jon ad allenare i suoi poteri e il suo essergli
accanto quando il Tim del futuro aveva provato ad ucciderlo, facendo di
tutto pur di portare in salvo il suo migliore amico... avevano
affrontato così tante sfide che si meritavano il meglio
dalla
vita, si meritavano che essa fosse buona con loro, che il loro bambino
si riprendesse in fretta e che i loro cuori si rasserenassero.
«Vado a prendere un
caffè. Ci
farà sicuramente bene», esordì d'un
tratto Lois
nell’alzarsi e stiracchiarsi, ricevendo una rapida occhiata
da
Damian che, come a rifletterci, la fissò per attimi che
parvero
interminabili prima di annuire.
«Grazie», ammise
Damian, guardandola
andare via con un cenno prima di collassare su se stesso sotto lo
sguardo di Jon che, prontamente, gli cinse i fianchi con un braccio per
attirarlo a sé e fare in modo che poggiasse il capo contro
il
suo petto.
«Va tutto bene, D».
La voce di Jon era
bassa, un piacevole mormorio vibrante contro la pelle che aveva su
Damian un effetto calmante. «Non c’è
niente di cui
preoccuparsi».
Damian trasse un lungo respiro dal naso,
annuendo
debolmente. «Lo so» disse infine. «Siamo
solo io e la
mia paranoia a pensare--»
«D, è nostro
figlio. È normale avere paura per la sua salute».
Col senno di poi, Damian sapeva che Jon
aveva
ragione. Anche se non c’era più nulla di cui
preoccuparsi,
avevano passato quei giorni a chiedere delle condizioni di Thomas e
soprattutto se la terapia stesse facendo effetto, venendo rassicurati
il più possibile. Lui stesso anni addietro aveva avuto la
polmonite, ma era una malattia che colpiva diversamente ogni persona e,
se lui aveva potuto passare quelle settimane a casa sotto antibiotici
senza subire complicazioni - nonostante il sistema immunitario
compromesso e la perdita della gamba, non aveva accusato sintomi gravi
-, vedere Thomas attaccato ad un respiratore li aveva destabilizzati a
tal punto che Damian stesso aveva trattenuto il fiato e si era sentito
male al solo pensiero, soprattutto quando i medici avevano consigliato
loro di attendere fuori per evitare altri rischi di infezione; erano
stati giorni intensi, giorni in cui Damian aveva cercato in tutti i
modi di distrarsi per non pensare che erano di nuovo in un maledetto
ospedale... e c'era stato un attimo, un singolo e terribile attimo, in
cui si era chiesto se tutto ciò che stava accadendo loro non
fosse colpa della sventura che portava il suo nome.
Aveva tenuto per sé quel
pensiero, sentendosi
stupido anche solo a formularlo, ma non aveva potuto fare a meno di
associare quella sequenza di eventi al nome Al Ghul: derivante da
Algol, spesso definita come Stella del Demone, era sempre stata
presagio di sciagure a causa del suo comportamento variabile e simile a
come avrebbe agito un demone; si era schiaffeggiato da solo quando quel
pensiero aveva cominciato ad affacciarsi prepotentemente nella sua
testa, fissandosi nello specchio del bagno dell'ospedale per minuti
interminabili che gli erano sembrati ore. Con le mani strette sul bordo
del lavandino, aveva osservato il suo volto stanco e le occhiaie per
dirsi che le sue erano paranoie inutili e che non c'era nessuna stupida
maledizione, le cose succedevano e basta e suo figlio sarebbe stato
bene. Doveva stare bene. E per tutto il tempo in cui aveva aspettato
insieme a Jon, non aveva smesso di stringere quel pupazzo nemmeno per
un istante.
«Sono un idiota»,
soffiò infine
Damian, sentendo su di sé tutto il peso di quel momento. Da
ragazzino si sarebbe guardato con sufficienza e avrebbe storto il naso,
si sarebbe schernito per il suo stesso comportamento e molto
probabilmente non si sarebbe riconosciuto, ma era cresciuto da allora e
aveva compreso i rapporti umani, era riuscito ad aprirsi con chi gli
stava attorno e ad amare le persone che lo avevano sempre aiutato... e
Thomas, in quegli anni, era diventato il loro mondo.
«No, non lo sei».
Jon insinuò le
dita fra i capelli di Damian, massaggiandogli delicatamente la cute
prima di poggiargli un bacio sul capo. «Forse solo un po', ma
sei
il mio idiota».
Damian gli diede un pugno leggero sul
braccio, ma
non si mosse dalla posizione in cui si trovava e si beò
della
sensazione di quei polpastrelli che gli provocavano piccoli brividi
dietro la schiena. Era assurdo pensare a quante cose fossero cambiate
negli anni anche nella relazione tra lui e Jon e come si fosse evoluta,
però fu in qualche modo confortante starsene lì,
in
quell'abbraccio, con quelle dita che gli carezzavano i capelli e la
voce di Jon che aveva cominciato a canticchiare piano, con la frase
«Don't pay no mind to the demons, they fill you with
fear»
che rimbombava continuamente contro le pareti del cervello di Damian.
Erano così distratti che per
poco non
sussultarono di nuovo e, se per un momento pensarono che Lois fosse
tornata, alla vista del Dottor Smith si misero praticamente
sull'attenti, in attesa di sapere qualcosa.
«Potere vederlo»,
esordì subito
lui con un sorriso rassicurante, sistemandosi la cartella sotto
braccio. «Ma uno alla volta, per favore».
Jon e Damian si lanciarono
un’altra occhiata,
quasi stessero decidendo il da farsi solo con quel gioco di sguardi, ma
fu Jon stesso, dopo aver rubato un bacio a fior di labbra a Damian, a
sorridere e a prendere quella decisione che sembravano faticare a
pronunciare. «Vai tu per primo, D», lo
spronò, ma
Damian allargò le palpebre.
«J, io--»
«Non preoccuparti. Vai da
nostro figlio».
Jon gli prese il viso con entrambe le
mani,
fissandolo in quei profondi occhi verdi. Non aveva bisogno di poteri
per leggere in essi il terrore e la preoccupazione che avevano entrambi
provato in quei giorni, quel senso di vuoto e impotenza che avevano
dovuto affrontare mentre il figlio era in una stanza di ospedale, ma
Jon sapeva che, più di tutti, era Damian quello che aveva
bisogno di essere rassicurato sulle condizioni di Tommy. Jon amava quel
bambino indiscriminatamente e più della sua stessa vita, ma
Damian, per quanto cercasse di nasconderlo da anni, era sempre stato in
cerca di rassicurazioni, sin dal primo momento in cui aveva messo piede
a Gotham e aveva cercato di camminare nell'enorme ombra di suo padre. E
in quel momento aveva davvero bisogno di sentirsi sicuro.
Non ci furono bisogno di ulteriori
parole. Uno
sguardo, uno sfiorarsi di mani con la punta delle dita, una rapida
occhiata a Lois appena tornata che gli sorrise e fece un cenno; Damian
trasse un sospiro eseguì il dottore per entrare in stanza
prima
di richiudersi silenziosamente la porta alle spalle, sentendo la
pressione allentare la morsa sul suo cuore quando vide che Thomas non
era più attaccato ad un respiratore. Era seduto sul letto e,
per
quanto tossisse, riusciva a trarre lunghe boccate d’aria da
solo,
e il figlio sorrise raggiante quando lo vide sulla soglia.
«Baba!»
esclamò con voce roca, dovendola schiarire qualche momento
dopo,
e Damian si avvicinò in silenzio, scostando la sedia per
accomodarsi accanto a lui.
«Non sforzarti,
eaziz», sussurrò
nel passargli una mano fra i capelli per ravvivarli
all’indietro,
sorridendogli nel sollevare il braccio per mostrargli il pupazzo.
«Ti ho portato un’amica».
Tommy guardò Zitka per un
istante e, per
quanto avesse sorriso e avesse preso quel pupazzo, gettò
immediatamente le braccia al collo del padre, stringendolo contro di
sé per affondare il viso contro la sua spalla. «Ho
avuto
paura», pigolò, e Damian trattenne il fiato per un
istante, carezzandogli la schiena per calmare anche i colpetti di tosse
che lo facevano sussultare di tanto in tanto.
«Adesso va tutto bene,
eaziz»,
mormorò rassicurante. «Tra pochi giorni torneremo
a
casa».
Thomas annuì contro di lui,
allentando la
presa con un braccio solo per portarsi il pupazzo al petto, la fronte
ancora poggiata contro la spalla del genitore. «E... e
papà?» chiese a bassa voce tra un colpo di tosse e
l'altro, sentendo il suo baba dargli un bacio sul capo.
«Qui fuori, sta aspettando di
vederti. Adesso non sforzarti, andrà tutto bene».
E, proprio come Jon aveva fatto con lui,
Damian si
ritrovò a passare le dita fra i capelli di Thomas e a
sussurrargli piano parole rassicuranti, tenendolo stretto al suo petto
e contro il suo cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia scritta per la #spigheesfighechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Questa è ambientata qualche mese dopo quella che avevo
scritto per l' #easteradventcalendar2022,
ovvero Get
well soon, my sweet boy, dove Tommy veniva ricoverato
in ospedale per qualche tempo a causa del riscontro di diabete
monogenico
A questo bambino accadono un sacco di cose e ancora ci stupiamo di come
Damian reagisce? Lol, è un miracolo che non gli sia ancora
venuto un esaurimento nervoso e che non abbia dato di matto (non
più del solito, almeno. Per fortuna che c'è Jon
che riesce a farlo stare con i piedi per terra, altrimenti sarebbe
stata davvero la fine)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 48 *** Seasons of Love ***
Seasons of Love
Titolo: Seasons of
Love
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2326 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 1. "Chiudi
la porta" || 4. "Va bene, procediamo con calma"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Five
hundred, twenty five thousand, six hundred minutes...»
Jon canticchiò quel
ritornello per l'ennesima
volta mentre, affondando il forcone nel fieno, ne tirava su una
generosa quantità per creare un buon cumulo.
Sin da bambino era stato abituato a
svolgere quel
tipo di lavori in fattoria e, vivendo nuovamente lì ad
Hamilton
da quasi un anno, aveva ricominciato ad essere un vero
“ragazzo
di campagna”, come ogni tanto lo chiamava Damian. Certo,
adesso
non poteva fare affidamento sui suoi poteri né sollevare un
trattore sopra la testa quando si rompeva o restava senza benzina,
però... non gli dispiaceva affatto vivere come una persona
normale, un vero e proprio essere umano, al fianco dell'uomo che amava.
Era stato strano, all'inizio. Aveva
dovuto abituarsi
al cambiamento e adattare la propria vita, ma non era stato niente in
confronto a ciò che aveva dovuto affrontare Damian in quei
mesi
dopo la perdita della sua gamba. Ciò di cui Jon era sicuro,
era
che non avrebbe cambiato una singola virgola di ciò che
stavano
vivendo da quando si erano lasciati tutto alle spalle. Avevano
ritrovato una stabilità fisica ed emotiva, avevano
abbandonato
quella vita da vigilanti che, in maniera differente, stava facendo a
pezzi entrambi, concentrandosi su loro stessi e sul loro futuro
anziché su quello del mondo intero. Forse era stato un
pensiero
egoistico, ma lo avrebbe fatto mille volte ancora pur di vivere al
fianco di Damian.
«Oggi sei più
allegro del solito».
La voce di Damian interruppe il suo
canticchiare e
Jon si voltò verso di lui, sollevando un angolo della bocca
in
un luminoso sorriso quando i suoi occhi si soffermarono sulla sua
figura che si stagliava sulla soglia della stalla. Per quanto avesse
preso il bastone da passeggio per non sforzarsi troppo, Damian era
dritto e fiero di stare in piedi, con quella camicia bianca
parzialmente aperta sul petto e il pantalone nero che fasciava entrambi
gli arti inferiori.
«Ehi», lo
salutò Jon dolcemente.
Durante gli anni il loro rapporto non era cambiato, ma di tanto in
tanto si parlavano con più tenerezza di quanto non facessero
all’inizio. «Sarei rientrato tra poco... come va la
protesi?» chiese nel gettare uno sguardo alla gamba, e
Damian,
dopo aver sbattuto le palpebre per un momento, si strinse nelle spalle
prima di carezzare, al di sopra dei pantaloni, la gamba artificiale.
«Mhn. Solo un po’
di... fastidio. Devo
ancora abituarmi», ammise. Dopo tutto quello che avevano
passato,
sarebbe stato inutile mentire. «Ho preso il bastone soltanto
per
sicurezza».
Jon affondò il forcone nel
fieno, battendo
tra loro le mani nascoste dai guanti per ripulirle prima di voltarsi
del tutto verso di lui. «E il mal di testa?»
«Sarebbe sparito da un pezzo
se non avessi
passato gli ultimi tre quarti d’ora a discutere con Drake al
telefono. Insiste che torni a Gotham per una revisione della
protesi». Damian grugnì tra sé e
sé.
«È praticamente nuova, non ne ha bisogno. Secondo
me non
vede semplicemente l’ora di mettermi le mani
addosso».
Jon rise di gusto. «Se non lo
conoscessi, mi
sentirei geloso per questa affermazione»,
sghignazzò, e
Damian lo fulminò con lo sguardo.
«Ah, sta’ zitto,
Jonathan. Devo già combattere con Timothy».
«Si preoccupa solo per te, lo
sai».
«Lo so. Ma sto bene».
Damian fece qualche timido passo verso
di lui,
stando attento a bilanciare il peso della protesi. Quei sei chili in
più non erano un problema, ma aveva ancora bisogno di
coordinazione; per essere praticamente agli inizi, però,
stava
facendo veri e propri passi da gigante. Si sentiva molto più
sicuro di sé ad ogni nuovo appuntamento col fisioterapista
e,
quando Jon non poteva andare con lui a causa del lavoro che aveva
recentemente trovato alla piccola sede giornalistica lì ad
Hamilton, avere al suo fianco Selina, suo padre o Wilkes - e a volte
persino i suoi fratelli quando riuscivano a liberarsi degli impegni -
per lui era decisamente un toccasana. Aveva ancora tante sfide da
affrontare, tanti problemi a cui far fronte e momenti in cui a volte si
sentiva un po’ giù se pensava al suo passato, ma
sapeva
che non sarebbe stato solo. Aveva perso una gamba, era vero. Aveva
attraversato un periodo buio in cui tutto aveva cominciato a
sgretolarsi davanti ai suoi occhi e in cui aveva pensato che niente
sarebbe stato più come prima, ma era riuscito a risalire a
fatica anche grazie a tutte le persone che non lo avevano abbandonato
nemmeno per un attimo, anche quando tutto era diventato insopportabile
a causa sua. Ed era grato a tutti loro indiscriminatamente.
«Come puoi vedere tu
stesso», disse
infine Damian, fermandosi proprio ad un soffio da lui, «non
avete
più nulla di cui preoccuparvi. Sul serio».
Jon fece scorrere lo sguardo su tutta la
sua figura
come se avesse ancora il potere di vedere o sentire il battito del suo
cuore, ma sorrise nell’osservare in particolar modo
l’espressione rilassata di Damian. Era da oltre un anno che
non
lo vedeva così, ed era felice di sapere che si stava
riprendendo
al punto da tornare ad essere il buon vecchio Damian. Vivere ad
Hamilton era stata davvero la decisione migliore che avrebbero mai
potuto prendere. «Sei la persona più forte che io
conosca,
D».
«Tuo padre è
letteralmente Superman, J».
«Non è quello il
tipo di forza di cui parlavo».
Damian aprì la bocca per
ribattere, ma
sbatté le palpebre e tacque, massaggiandosi un po’
il
collo in un gesto nervoso mentre bofonchiava qualcosa fra sé
e
sé riguardo quelle parole. Era stato un anno lungo e
doloroso,
ma grazie a Jon e alla sua famiglia era riuscito a risalire
dall’abisso in cui aveva pensato di essere ormai sprofondato.
Seppur da ragazzino avesse continuamente fatto affidamento sul proprio
valore per dimostrare di essere degno di essere il figlio del
pipistrello, negli ultimi tempi non si era sentito forte come affermava
Jon, anche se una vocina nella sua testa gli sussurrava in
continuazione di essere fiera di lui. «Sei sempre il
solito», volle tenere il punto, e Jon agitò una
mano in
risposta.
«Lo so, lo so, sono sdolcinato
e bla bla bla».
«Cos’è,
adesso mi rubi le battute?»
Jon rise e, canticchiando sotto voce, si
sfilò i guanti e si avvicinò a passo di danza per
annullare la poca distanza che li divideva sotto lo sguardo scettico di
Damian, il quale inarcò un sopracciglio quando una mano di
Jon
scivolò lungo il suo fianco destro.
«Cosa
stai…» non ebbe il tempo di
finire la frase che Jon lo attirò a sé con un
braccio,
afferrando la mano con cui reggeva il bastone per farglielo lasciare
senza tanti complimenti; per quanto avesse ormai perso i suoi poteri,
Jon era comunque fisicamente più forte di un normale essere
umano, e Damian si ritrovò a volteggiare fra le braccia di
Jon
prima ancora di realizzare cosa stesse facendo quell’idiota.
«Whoa!»
esclamò nell’essere preso alla sprovvista,
guardando il
volto di Jon con gli occhi ingigantiti dalla confusione. «Che
diavolo fai?»
«Damian Wayne non riconosce un
ballo?»
Damian sollevò entrambe le
sopracciglia,
assumendo un cipiglio scettico. «Ho partecipato a
più
serate di Gala di quante io ne possa ricordare», gli tenne
presente, poggiandogli una mano sul fianco destro. «Potrei
guidare i tuoi passi e tu non riusciresti nemmeno a starmi
dietro».
«Siamo un po’
presuntuosi o
sbaglio?» rise Jon, sollevando gli angoli della bocca da un
orecchio all’altro. Non riusciva a contenere la gioia di
vedere
il suo migliore amico, il suo partner, l’amore della sua
vita,
tornare giorno dopo giorno ad essere quello di un tempo. Aver perso la
gamba lo aveva destabilizzato a tal punto che Jon stesso aveva provato
il dolore soffocante che aveva avvolto Damian, ed erano stati tempi
duri. Adesso che aveva parzialmente riconquistato la fiducia in se
stesso, anche grazie alla sua decisione di indossare una protesi, era
bello vedere come si stesse riprendendo e come finalmente sorridesse al
suo riflesso nello specchio. Quell’anno era davvero stato per
loro l’inizio di qualcosa di nuovo.
«Certo». Damian
interruppe il filo dei
suoi pensieri e lo costrinse a muovere qualche passo
all’indietro, poi due a destra e uno a sinistra, seguendo
nella
sua testa il ritmo di una canzone che solo lui riusciva ad udire mentre
guidava i movimenti di Jon. «La danza è un arte, e
può risultare un’arma mortale. Ho imparato a
padroneggiare
il tango, la polka, il valzer, il saidi, la dabka… ogni
passo,
come nelle arti marziali, prevede ottime capacità di
movimento e
fluidità».
«A volte parli come un vero
James Bond», sghignazzò Jon, e Damian
sbuffò ilare.
«Ma io sono molto
meglio».
Damian fece un passo avanti col piede
sinistro uno
col piede destro, ancora una volta col sinistro e poi col destro,
guidando Jon ad indietreggiare seguendo a specchio i suoi movimenti; la
mano destra di Damian scivolò sulla scapola sinistra di Jon
e
guidò lui stesso la mano sinistra del compagno sulla propria
spalla, e quel tango si trasformò ben presto in passi di
polka,
cosa che fece ridacchiare Jon.
«Hai intenzione di
insegnarmeli tutti?»
Damian ghignò, divertito da
quella domanda.
«Il tuo addestramento non finisce mai, ricordalo. Basta
seguire i
miei movimenti, procederemo con calma».
Anche se Jon avrebbe avuto da ridire,
rise
fragorosamente a quelle parole e continuò a danzare con lui,
dimenticandosi completamente di tutto il mondo che li circondava.
Vedere Damian lasciarsi andare in quel modo, sentire la sua risata e il
modo in cui cercava di guidare i suoi passi scaldava il cuore di Jon,
che riusciva finalmente a rivedere il suo migliore amico nel volto del
giovane uomo che stava osservando. Gli veniva quasi da piangere, ma
ricacciò indietro quelle stupide lacrime di commozione e si
concentrò solo e unicamente sul cipiglio di Damian e sulla
sua
espressione, distraendosi di tanto in tanto e sussultando quando Damian
lo rimetteva in riga tutte le volte che gli schiacciava il piede
destro. Si stavano divertendo a tal punto che Jon evitò il
secchio sul pavimento solo per un soffio, anche se Damian non fece in
tempo: non notandolo, ci andò a sbattere contro proprio con
la
base della protesi e rischiò di caracollare in avanti, ma
venne
prontamente afferrato da Jon che gli impedì di cadere
davvero
come un perfetto idiota.
«Tranquillo. Ti
tengo».
Damian grugnì, aggrottando la
fronte.
«…dannazione, non ci faccio una bella figura con
questo
cliché alla “damigella in
difficoltà”».
«Il tuo segreto con me
è al
sicuro», scherzò Jon. Gli avvolse entrambe le
braccia
intorno ai fianchi e lo attirò contro di sé,
ignorando
l’espressione stranita di Damian per ondeggiare a destra e a
sinistra, lentamente. «Ma guido io, adesso».
«Un lento?»
«Quasi».
Jon abbassò le palpebre e
chinò il
capo, sentendo Damian avvolgere a sua volta le braccia intorno al suo
corpo per stringersi un po’ contro di lui e seguire, seppur
con
un po’ di incertezza, il ritmo che stavolta aveva catturato
entrambi; l’odore del fieno e degli animali era forte e
pungente,
ma a nessuno dei due sembrava importare. C’erano solo loro,
solo
quel ballo, e la musica silenziosa sulle cui note stavano danzando.
«How do you measure, measure a
year?» canticchiò Jon contro la
spalla di Damian, e quest’ultimo, dopo un momento di
silenzio, ridacchiò.
«Ci stai dando una canzone su
cui ballare?»
Jon sgranò gli occhi, ma non
si mosse da
quella posizione nonostante avesse fermato i passi di danza.
«L’ho cantata ad alta voce?»
«Sì»,
confermò Damian, abbandonandosi contro Jon. «Ma
continua».
Damian gli dava difficilmente corda
quando si
trattava di certe cose, ma Jon apprezzò e sorrise,
stringendolo
maggiormente contro di sé prima di ricominciare ad oscillare
insieme a lui con lentezza, godendosi il calore di quel corpo e il
battito di quel cuore contro il suo stesso petto. Pur non potendolo
sentire con i suoi poteri, conosceva benissimo quella frequenza
cardiaca e, se avesse potuto, avrebbe persino potuto vederla danzare
davanti ai suoi occhi esattamente come avevano fatto loro fino a quel
momento.
«In daylights, in sunsets, in
midnights, in cups of coffee…»
continuò a canticchiare Jon in tono sommesso, facendo giusto
qualche passo indietro insieme a Damian che gli fece scivolare le mani
dietro la schiena. «In
inches, in miles, in laughter, in strife…»
Non seppero esattamente per quanto tempo
andarono
avanti in quel modo, muovendosi lentamente l’uno fra le
braccia
dell’altro sulle note di quella canzone che Jon non aveva
smesso
di canticchiare nemmeno per un attimo, rilassati come non lo erano
ormai da tanto tempo forse anche troppo. E ogni strofa che Jon cantava
sembrava rimbombare nel fienile e avvolgerli in un caldo abbraccio, per
quanto stesse solo sussurrando parola dopo parola. Non avrebbe saputo
misurare l’amore che provava per Damian, quel sentimento che
negli anni era cambiato così tanto da farli crescere e
maturare
fino al punto in cui erano ora, e non avrebbe voluto essere da nessun
altra parte se non tra le sue braccia. Era uno sciocco sentimentale?
Forse, ma a lui non importava minimamente.
«J?» lo
richiamò di punto in
bianco Damian, e Jon ci mise un secondo di troppo per riprendersi da
quel torpore che lo aveva colto mentre se ne stava stretto conto di lui.
«Mhn?»
Damian sollevò un angolo
della bocca in un
sorriso premuto contro la sua spalla, poi si sollevò in
punta di
piedi per poter raggiungere l’orecchio di Jon.
«Chiudi la
porta», soffiò dritto nel suo padiglione, e Jon
sentì un piacevole brivido lungo la schiena mentre le dita
di
Damian gli carezzavano un braccio.
Fu ridacchiando tra sé e
sé che
eseguì e, osservando il sorrisetto divertito di Damian e
quel
suo sguardo carico d’attesa mentre si sdraiava nel fieno, Jon
capì che cinquecento, venticinquemila, e nemmeno seicento
minuti
non sarebbero bastati ad esprimere quanto valeva per entrambi ogni
momento passato insieme e ogni bacio o sospiro.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per l'undicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ambientata durante il primo anno ad Hamilton e i primi periodi in cui
Damian decide di indossare finalmente una protesi. La canzone in
questione è Seasons of Love, Jonno è un
romanticone perso
e la DC stessa a volte se ne dimentica, quindi spero che vi siate
beccati questa dose di doppio zucchero e che abbiate fatto attenzione
alla glicemia!
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 49 *** Morning cuddles ***
Morning cuddles
Titolo: Morning
cuddles
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2052 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash, Smut
May I write: 1. "Cosa
avrei dovuto dirti?" || 4. X cede alla tentazione
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian mugugnò qualcosa nel dormiveglia e
sorrise un po’ nel sentire un braccio cingergli i fianchi,
avvertendo una calda presenza dietro di sé.
La sera addietro erano tornati tardi
dalla fiera della contea che si era tenuta a Smallville e, lasciando
Thomas a casa dei nonni su richiesta di Lois - la quale aveva detto
loro che lo avrebbero riaccompagnato la sera successiva e che quindi
non avrebbero dovuto preoccuparsi -, erano rincasati ad Hamilton da
soli quando si era ormai fatta notte fonda. Avevano aperto la porta di
casa stanchi ma soddisfatti, ridendo e scherzando nel fare battute come
due idioti su quanto li avesse resi “pigri” la vita
di campagna, finché non erano finiti a baciarsi contro il
muro e poi sotto la doccia con ancora i vestiti addosso; tra ansiti e
carezze avevano gettato via gli indumenti ormai zuppi e Jon aveva
finito col sorreggere Damian quando gli era saltato in grembo, con lo
scrosciare dell’acqua che soffocava i loro gemiti e i suoni
dei loro corpi l’uno contro l’altro. Damian non
ricordava esattamente come fossero finiti a letto, ebbro
d’amore e di sesso, ma si sentiva così bene che
sarebbe volentieri rimasto nel torpore delle lenzuola tutto il giorno,
per quanto sapesse che non sarebbe stato possibile. Ad un certo punto
della notte si era anche sfilato la protesi, ma la sua mente era troppo
stanca e soddisfatta per ricordare esattamente quando
l’avesse fatto e… doveva essere sincero? Nemmeno
gli importava.
Trattenendo uno sbadiglio, Damian
scivolò un po’ all’indietro sul
materasso e si poggiò con la schiena contro il petto di Jon,
che aveva cominciato a carezzargli pigramente il fianco sinistro e la
coscia, indugiando nella zona del ginocchio. Per quanti anni fossero
passati, Jon era sempre attento quando solleticava quella parte della
sua gamba e Damian gli era grato per quella premura, nonostante avesse
ormai superato quella fase della sua vita. E dopo la serata passata,
non aveva intenzione di pensare a quanto avesse rischiato che quelle
sue condizioni lo separassero da Jon e dagli affetti di tutta la sua
famiglia.
«Credevo dormissi
ancora», sussurrò Jon contro il suo collo,
baciando la pelle con devozione e provocando a Damian un piccolo
brivido.
«Mhn, stavo solo riposando gli
occhi. E sai bene che metà del mio cervello non dorme
mai», affermò Damian con un ghignetto, concentrato
sul tocco delle dita di Jon sulla sua pelle nuda e sul modo in cui
stava giocherellando con la leggera peluria. Avrebbe anche potuto
riaddormentarsi, ma cercò di stiracchiarsi e di tirarsi su
nonostante la presa ferrea di Jon.
«Ohw, e adesso dove
vai?» chiese Jon nel cercare di tenerlo ancora a
sé, ma Damian gli premette una mano contro il viso e gli
schiacciò un po’ il naso.
«A lavarmi i denti».
«Sul serio? Adesso?»
«Me lo stai davvero
chiedendo?»
«Fissato»,
brontolò Jon sotto lo sguardo divertito di Damian che si
mise a sedere e, allungando una mano verso la stampella, si
voltò giusto il tempo di fargli un occhiolino prima di
incamminarsi con lentezza volutamente esasperante verso il bagno.
Sentiva lo sguardo di Jon su di
sé, il modo in cui i suoi occhi correvano famelici su tutta
la sua figura nuda, e fu quasi certo che si fosse soffermato sulla
rotondità delle sue natiche, cosa che lo fece sbuffare
ilare. Per quanto Jon tentasse di essere posato e piuttosto discreto,
Damian sapeva bene che, sotto tutta quella sua gentilezza nei gesti,
sapeva essere anche rude, passionale e di certo non disdegnava niente
di ciò che poteva guardare esattamente come lui. E
contò quindici secondi buoni prima che Jon lo raggiungesse,
canticchiando davanti allo specchio mentre si lavava i denti e
osservava i movimenti di Jon attraverso il riflesso. Aveva sempre
pensato di guardare corpi altrui solo per una questione di
“comparazione”, ma quell’ampio petto dai
capezzoli inturgiditi dal freddo del mattino, quelle spalle larghe e
quelle robuste braccia abbronzate dal sole della campagna, gli facevano
ben capire che le sue erano sempre e solo state delle stupide scuse.
Attraverso lo specchio, Damian vide Jon
chinarsi verso di lui per poggiargli un bacio su una spalla e afferrare
anche il suo spazzolino per lavarsi a sua volta i denti, e a Damian
quasi venne da ridere nel vederlo con la bocca piena di dentifricio nel
“disperato” tentativo di darsi una mossa, come se
farlo subito e tornare a letto fosse di vitale importanza. Non che gli
desse tutti i torti, in fin dei conti. Avevano avuto vere e proprie
settimane incasinate, il lavoro risucchiava energie e prendersi cura di
un bambino di cinque anni non era certo una passeggiata, e per quanto
non avrebbero cambiato di una singola virgola la loro attuale vita,
forse avevano davvero avuto bisogno di un momento del genere. E difatti
non fece nemmeno in tempo a sciacquarsi bene la bocca che
avvertì le braccia di Jon nuovamente intorno ai suoi
fianchi, sentendosi sostenere da lui oltre la stampella che aveva sotto
l’ascella.
«Ora torniamo a letto, mister
“Precisino”?» domandò Jon in
un soffio al suo orecchio, e Damian si beò ancora una volta
del brivido che percorse la sua schiena a quel tono di voce basso e
roco. Se non fosse stato certo che avesse perso i suoi poteri, avrebbe
pensato che Jon stesse usando chissà quale trucchetto
kryptoniano di seduzione.
Damian ghignò divertito al
pensiero, sbuffando ilare. «Ora sì»,
affermò nell’afferrare Jon per i capelli per
attirarlo a sé in un bacio voglioso, sentendo bene quanto la
cosa avesse riacceso la passione di entrambi.
Lasciò persino andare la
stampella per far sì che fosse Jon a sorreggerlo del tutto,
mordendosi entrambi le labbra tra carezze e baci umidi e vogliosi, con
le ciocche di capelli imprigionate fra le dita e i corpi che premevano
l’uno contro l’altro in piena estasi; Jon sostenne
Damian sotto le cosce e lui, con l’ausilio di una sola gamba,
cercò di non pesargli troppo addosso e avvolse le braccia
intorno al suo collo, senza interrompere il bacio nonostante il fiato
che veniva consumato poco a poco. Assaporò il dentifricio
alla menta, assaggiò il collutorio con cui si era sciacquato
la bocca, carezzò i denti e il palato di Jon con la lingua e
la intrecciò nuovamente con la sua, rendendosi conto di
essere tornati in camera solo quando la schiena sbatté
contro il materasso.
«Mi farai impazzire, Damian
Wayne», ansimò Jon contro le sue labbra,
sovrastandolo con la propria mole. E Damian sorrise, facendo scivolare
le mani lungo il suo collo per risalire al viso e carezzare le guance,
seguendo con i polpastrelli la linea perfetta della conchiglia
dell’orecchio prima di insinuarsi nuovamente fra quei corti
capelli neri.
«Anche tu non sei da meno,
Kent», soffiò di rimando con una punta di
divertimento, sentendo la risata di Jon riverberare contro la sua pelle
prima che le loro labbra si unissero ancora e finissero col rotolare
l’uno sull’altro mentre le mani sondavano ogni
centimetro dei loro corpi.
Damian fremette nel sentire le dita di
Jon carezzare la sua gamba sinistra, i polpastrelli giocherellare
ancora una volta coi peli e scivolare lungo il ginocchio, rabbrividendo
un po’ di piacere quando seguì con le dita la
curva del moncone. Anni addietro sarebbe stato terrorizzato anche solo
al pensiero che Jon gli toccasse la coscia o lo guardasse in momenti
legati all’intimità, adesso invece il tocco di Jon
gli faceva provare tutto l’amore e il supporto che gli aveva
dato mese dopo mese e anno dopo anno. Senza Jon e la propria famiglia,
era certo che non sarebbe stato in grado di superare la depressione e
l’oscurità che si erano impossessati di lui. E
sorrise al pensiero di quanto fosse cambiato tutto, di quanto fosse
riuscito a tornare ad essere se stesso e a poter vivere sereno,
stringendo maggiormente Jon a sé per baciarlo con una voglia
tale da consumare in fretta il fiato.
Fu letteralmente una mattinata
all’insegna dell’amore, di passione bruciante e
morsi sulla pelle, dita e unghie che solcavano ogni centimetro e voci e
nomi che non riuscivano a restare intrappolate fra le labbra; Damian si
beò anche del grido d’estasi di Jon, del modo in
cui la sua carne si era stretta intorno a lui e della schiena inarcata
contro il suo petto, attento a come muoversi con l’ausilio di
una gamba sola. E poi lui stesso si lasciò andare, la gamba
avvolta intorno ai fianchi di Jon e il cigolio lieve del letto che
faceva da sottofondo ai loro gemiti e alle loro grida,
finché non caddero entrambi esausti sul materasso, col petto
ansante e l’uno stretto al corpo dell’altro come se
non volessero interrompere quel momento nemmeno per un istante.
Sì, non avrebbe cambiato quei giorni per nulla al mondo.
Socchiudendo le palpebre, Damian sorrise
mentre, con un braccio piegato dietro la testa e la schiena poggiata
sui cuscini, passava distrattamente le dita fra i capelli di Jon. Aveva
la testa poggiata sul suo petto e si stava godendo quel torpore
post-sesso esattamente come lui, ma sembrava decisamente molto
più vispo dato il modo in cui di tanto in tanto lo carezzava
o gli baciava l’aureola intorno al capezzolo.
«Non ti stanchi
mai?» chiese a quel punto con voce sonnolenta, e Jon
soffiò uno sbuffo ilare contro il suo petto.
«Di te? No»,
sghignazzò, e a quelle parole Damian roteò gli
occhi.
«Intendevo dopo il sesso, ma
mi fa piacere sentirtelo dire».
«Prenditela col mio
organismo», sghignazzò Jon.
«Sarò anche senza poteri, ma i miei organi sono
comunque in parte kryptoniani».
«Quindi voi kryptoniani non
producete serotonina e ossitocina dopo il sesso?» chiese con
un pizzico di sarcasmo, abbassando lo sguardo su quei riccioli scuri.
«Devo annotarlo nel mio database».
«Parli come se fosse la prima
volta che facciamo sesso, D».
«Oh, no, sul serio. Devo
ricordarmi di scrivere che per voi l’amigdala e la corteccia
cingolata non funzionano come dovrebbero e non avete alcun periodo
refrattario», affermò solennemente, imprecando
quando Jon allungò una mano verso di lui per stringergli il
naso senza tanti complimenti.
«Idiota. Niente scienza a
letto», rimbeccò Jon con risentimento, ma Damian
lo vide sollevare un angolo della bocca in un sorrisetto e fu lui
stesso ad assumere un’aria divertita prima di afferrargli il
viso, trascinarlo a sé per un bacio e provare a scansarlo un
po’.
«Forza, super-idiota.
È il momento di darci da fare», disse, ma Jon
parve ben poco propenso a muoversi, visto il modo in cui scosse la
testa e affondò nuovamente il viso nel suo petto mentre
borbottava che potevano prendersela comoda. E fu proprio questo che
fece sollevare entrambe le sopracciglia a Damian. «Hai
davvero intenzione di restare tutto il giorno a letto?»
«Mhn-mh».
«Ho una clinica di cui
occuparmi, Jonathan».
«Mhn-mh, ed è al
piano di sotto».
«…e tu hai un
lavoro».
«Ah-ah. Ed è il mio
giorno libero».
Damian tacque per attimi interminabili,
come se il suo cervello mezzo intorpidito stesse cercando di assimilare
bene le parole di Jon. Poi aggrottò le folte sopracciglia.
«Tutto qui quello che hai da dire per
giustificarti?» chiese, facendo ridere Jon.
«Cos’altro avrei
dovuto dirti?» domandò di rimando nel guardarlo
con la sua solita faccia da schiaffi, e Damian lo guardò
scettico. Quando si metteva in testa una cosa, Jon sapeva essere
più testardo di lui e quel mattino sembrava davvero deciso
ad oziare ancora per un po’. Beh, forse avrebbero
potuto…
«E va bene»,
affermò infine Damian prima di additarlo. «Viste
che sono queste le tue intenzioni, sarà meglio che ci sia
abbastanza caffè per quando scenderemo».
Jon cercò in tutti i modi di
non farlo, visto come si morse l’interno delle guance, ma
alla fine scoppiò a ridere. «Sei diventato
caffè dipendente come Tim, adesso?» chiese in tono
fintamente sconcertato, sghignazzando anche quando Damian gli
rifilò un pugno sulla spalla destra.
«Ahw, sta’ zitto,
Jonathan», sbottò, intrappolando le dita fra i
capelli per attirarlo a sé in un nuovo bacio.
Damian Wayne non era una persona che
oziava e perdeva il proprio tempo in quel modo, nossignore. Ma poteva
pur cedere alla tentazione di passare una mattinata a letto con suo
marito, una volta tanto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il diciannovesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Sono in maledettissimo ritardo perché maggio è
passato da
un pezzo, ma alla fine ci sono riuscita, no? Me lo merito un applauso?
No? Sigh, e va bene.
Come da titolo, comunque sono sostanzialmente solo coccole mattutine
ahaha sarcasmo, fluff, colorazione rosa porcellino per i temi trattati
e... niente, alla fin fine con tutto quello che gli faccio passare,
ogni tanto devo pur alternare cose dolciose per compensare (altrimenti
altro che esaurimento nervoso, a quel punto Damian mi rincorre
direttamente con una katana e la fa finita lui stesso)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 50 *** Oh, my, what that little country boy could play ***
Oh, my, what that little country boy could play
Titolo: Oh, my,
what that little country boy could play
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2709 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
200 summer prompts: Un
bel giorno || La loro vita || "La felicità che mi hai dato"
Warm & Fuzzy
Feelings challenge: Il pensarti felice è la
miglior ricompensa di ogni mia scelta
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
borbottò qualcosa tra sé e sé mentre
accordava la
chitarra che aveva abbandonato sulle cosce, con qualche ciuffo di
capelli che ogni tanto gli ricadeva sul viso e gli solleticava naso e
occhi, infastidendolo.
Aveva qualche giorno libero dal lavoro e
lo aveva
passato ad occuparsi della fattoria e di qualche riparazione che tra un
impegno e l'altro sia lui sia Damian non avevano avuto tempo di fare, e
quel pomeriggio aveva approfittato di essere solo in casa per
recuperare la chitarra in soffitta e strimpellare qualcosa; con il
lavoro svolto, Damian giù in città per una visita
a
domicilio e Tommy ancora a scuola, a Jon era sembrata una buona idea
per ammazzare il tempo, ma non aveva preso in considerazione il fatto
che l'inutilizzo lo avrebbe costretto prima a sistemare le corde. Non
che gli dispiacesse molto, a dirla tutta. Ma, e lo ammetteva
apertamente, avrebbe preferito cominciare a suonare piuttosto che
borbottare contro le corde come stava facendo in quel momento.
Era uscito fuori in giardino e si era
seduto sullo
steccato con Asso sdraiato ai suoi piedi a fargli compagnia e,
nonostante il caldo di quegli ultimi giorni di maggio, di tanto in
tanto si innalzava un lieve venticello che rendeva il pomeriggio
piacevole; durante la mattinata erano passate a trovarlo anche Maya e
Kathy e lui era stato felice di vedere la vecchia amica
d’infanzia dopo così tanto tempo, venendo messo al
corrente delle missioni che svolgevano e dei pianeti che visitavano.
Per quanto tutto quello non facesse più parte della sua
vita, a
Jon era piaciuto ascoltare e tenersi informato, anche se aveva sorriso
e scosso la testa quando Maya gli aveva chiesto se
l’adrenalina
delle missioni e il viaggiare in lungo e in largo mancasse mai a lui o
a Damian. Non aveva bisogno di quella vita quando aveva la sua famiglia
su cui contare, l'amore di Damian e quello di Tommy, e un lavoro e una
fattoria come una persona completamente normale.
Gli era dispiaciuto sapere che le due
donne
sarebbero partite il giorno stesso – anche se non lo avrebbe
ammesso, a Damian avrebbe fatto piacere vedere Maya – e che
quindi non sarebbero rimaste né per cena né per
chiacchierare come i vecchi tempi, ma aveva augurato loro ogni bene e
le aveva salutate quando erano salite in groppa a Goliath, il quale
sarebbe stato sicuramente più utile a loro che nascosto
sotto
strati e strati di paglia dentro una stalla. Tenerlo rinchiuso sarebbe
stato deleterio, e Damian stesso, per quanto affezionato fosse,
preferiva saperlo in giro per il mondo piuttosto che tarpargli
letteralmente le ali e frenare la sua voglia di avventura.
Jon scosse il capo a quei pensieri e
sbuffò
ilare tra sé e sé, pizzicando un paio di volte la
terza
corda con un dito prima di girare in senso orario la chiavetta,
tendendola quanto bastava per armonizzare la nota; ripeté il
procedimento per tutte le corde, regolando la musicalità e
ascoltandola attentamente ad orecchio, ma arricciò il naso
quando suonò qualche nota e si rese conto che la risonanza
delle
corde non era perfetta, sbuffando tra sé e sé
ancora una
volta. Quando provò a riaccordare la seconda corda,
però,
pizzicò un po’ troppo forte e sgranò
gli occhi nel
sentire lo stridio della corda che si rompeva, vedendo come a
rallentatore il modo in cui si incastrò in parte nella
meccanica
e in parte nel pirolo. La pesante imprecazione che susseguì
gli
scappò letteralmente dal cuore, anche se per poco non
sussultò quando udì un fischio alle proprie
spalle che
suonava persino vagamente compiaciuto.
«È la prima volta
che ti sento imprecare, pa'».
Voltandosi, Jon vide Tommy a pochi metri
da lui,
zaino in spalla e braccia incrociate al petto, con in volto
un’espressione così simile a quella di Damian
–
sopracciglia sollevate, angolo della bocca in un ghignetto e capo
reclinato verso destra – che per un momento Jon si chiese
quando
il loro “bambino” fosse cresciuto così
tanto da
sembrare un ragazzino saccente e sfacciato. «Ma che dia-- oh.
Aha… ciao, campione», accennò,
abbandonando la
chitarra sulle cosce qualche momento dopo. «Non ti ho sentito
arrivare».
«Visto quanto te la stavi
prendendo con quella
povera chitarra, non stento a crederlo», pungolò
ironico,
e Jon biasimò mentalmente il compagno per il sarcasmo
tagliente
del loro figlio quattordicenne, bofonchiando chissà cosa tra
sé e sé prima di puntare il dito contro di lui
con fare
contrariato.
«Diventi ogni giorno sempre
più simile a Damian, ragazzo. Così non
va».
«Baba direbbe che è
un complimento,
quindi lo accetto come tale e non puoi farci niente,
papà», scherzò ancora, mollando lo
zaino
sull’erba per saltare il recinto e, dopo le dovute coccole ad
Asso che gli si gettò addosso senza tanti complimenti, Tommy
si
sedette accanto al genitore, guardando con fare incuriosito lo
strumento. «Non sapevo sapessi suonare la chitarra».
«Non la usavo da un
po’, a dire il
vero», ammise Jon nel carezzare il legno lavorato della cassa
armonica con due dita. «L’ultima volta…
mhn, mi
sembra proprio che l’ultima volta sia stata parecchi anni fa,
non
eri ancora nato». Sorrise al ricordo, gli occhi fissi sullo
strumento. «Io e il tuo baba avevamo organizzato una serata
e--»
«Aspetta, vuoi dirmi che anche
baba sa suonare
la chitarra?» lo frenò Tommy nel guardarlo
incredulo, e
Jon rise, facendogli l’occhiolino.
«Può sembrare un
semplice veterinario, ma ha tanti assi nella manica».
Tommy parve soppesare quelle parole,
poggiando
entrambe le mani sullo steccato su cui era seduto. «Non lo
avrei
mai detto. Non ho mai sentito suonare nessuno dei due».
Jon lo guardò di sottecchi
per un lungo
istante, allungando poi un braccio verso di lui per cingergli le spalle
e attirarlo un po’ a sé, perdendosi ad osservare
la
distesa di grano davanti ai suoi occhi. «Non le suonavamo
spesso
neanche prima».
«Perché
l’hai presa, allora?»
«Nostalgia, forse».
«…puoi
insegnarmelo?»
La domanda di Tommy lo lasciò
di sasso, tanto
che Jon, sorreggendo la chitarra contro le cosce con una mano,
abbassò lo sguardo su di lui e sbatté le
palpebre,
osservandolo attentamente in viso. Sul volto di suo figlio si era
dipinta una determinazione tale che gli aveva fatto aggrottare le
sopracciglia e creare una piccola fossette tra di esse è
sarebbe
sembrato anche comico se solo Jon non fosse stato sicuro che Tommy
fosse mortalmente serio con quella richiesta. Così sorrise,
stringendolo maggiormente contro di sé.
«Sarebbe
fantastico», disse sincero,
sollevando la chitarra qualche attimo dopo per mostrarla al ragazzo.
«Ma prima ti insegnerò a cambiare una
corda».
Jon fu il primo a scendere da
lì, facendo
cenno al figlio di seguirlo prima di avviarsi verso casa; lo vide
correre avanti con Asso in un lampo, e fu costretto a ricordargli di
non esagerare, visto il calo di pochi giorni addietro. Col caldo gli
capitava più spesso e stavano continuamente attenti che i
livelli di zucchero nel sangue fossero ottimali e, anche se non era
facile per un ragazzo della sua età, era essenziale.
Fortunatamente almeno su quel punto non avevano problemi a farsi
ascoltare, quindi era più facile tenere sotto controllo le
cose
anche grazie alla collaborazione del ragazzo. Jon lo lasciò
comunque andare avanti e gli accennò di salire in soffitta,
per
quanto finirono col perdere entrambi più tempo del dovuto
alla
ricerca dello scatolone contenente tutti i pezzi di ricambio degli
svariati oggetti che avevano per casa.
Tornarono fuori solo venti minuti dopo,
con qualche
ragnatela fra i capelli e la fronte imperlata di sudore, ma avevano
trovato ciò che cercavano e si diedero una ripulita prima di
sedersi sulle scale del portico, la chitarra nuovamente sulle cosce e
l’aria soddisfatta. Asso aveva corso per un po' là
fuori,
finendo poi con 'accucciarsi accanto all'altalena, sbadigliando.
Afferrando la nuova corda, Jon mostrò a Tommy come avrebbe
dovuto fare a sostituirla in caso di necessità, afferrando
una
delle due parti divise a metà; non avendo a disposizione un
avvolgitore, gli fece vedere come fare e cominciò con
l’allentare la corda a mano, raccomandandogli di fare
attenzione,
finché la corda non scivolò via
dall’alloggiamento
della paletta. Fu poi il turno del pezzo di corda incastrato nel piolo
del ponte, così Jon, con un occhiolino, gli
mostrò un
trucchetto per rimuovere i pomelli con una moneta, spingendo la corda
in profondità per evitare che potesse incastrarsi nel piolo
e
renderne difficoltosa la rimozione.
«Ora devi fare quello che hai
fatto prima,
solo al contrario», spiegò Jon, afferrando il
pacchetto di
corde per prenderne una. «Afferri l'estremità
della corda,
la inserisci nel foro del piolo e lo rimetti al suo posto,
così», accennò, mostrandogli come fare
e
premurandosi di ricordargli di creare una leggera tensione sulla corda,
in modo da impedire che il piolo potesse cadere e la corda potesse
spostarsi; gli fece poi vedere come allargare la corda e la precisione
con cui la inserì nel foro del perno per farla passare nella
rispettiva chiave, e Tommy fissò rapito il modo in cui il
padre
aveva cominciato a girarla verso destra, con la corda che si stringeva
sempre più e diventava tesa, e Tommy lo osservò
piegare
la corda prima di girare la chiave e farla avvolgere più
volte
intorno ad essa, attento che non si sovrapponesse.
Quando la corda fu cambiata e quella in
eccesso
tagliata con le tenaglie, lasciando solo mezzo centimetro, Tommy si
ritrovò con quella chitarra sulle cosce, osservando il padre
con
fare interrogativo. «E adesso cosa...»
«Ti mostro come si
fa», si spiegò
Jon, sistemandogli meglio lo strumento fra le braccia e portando lui
stesso le dita nella giusta posizione. «Mantieni la chitarra
ben
salda».
«Così?»
domandò incerto,
facendo lievemente pressione contro il petto, e Jon sorrise.
«Sì,
così».
Non seppero con esattezza quanto
restarono ad
esercitarsi, ma Tommy poco a poco si ritrovò a strimpellare
qualche nota partendo dalla scala, imparando bene come utilizzare le
dita e cercando di non incastrarle tra una corda e l'altra, chiedendo
consigli su come migliorare e su come avrebbe dovuto fare per rendere i
movimenti più fluidi; Jon gli mostrò tutto con
pazienza,
passo dopo passo, aggiustando la sua postura e le sue mani ogni qual
volta lo riteneva necessario, complimentandosi quando riuscì
almeno in parte a suonare qualche melodia.
Alla fine Tommy poté
ritenersi abbastanza
soddisfatto, ma gettò comunque uno sguardo verso il genitore
prima di massaggiarsi dietro al collo. «Ehi...
papà?»
«Mhn?»
«Mi faresti sentire
qualcosa?»
Jon sorrise come non mai. «Con
piacere,
campione», accennò, facendosi riconsegnare la
chitarra per
calibrare bene le corde e sistemarsela fra le braccia.
Quando il riff partì, Tommy
sgranò gli
occhi, osservando estasiato e incredulo il modo in cui le dita di suo
padre si muovevano rapidamente sulla tastiera, col plettro che
pizzicava così in fretta le corde che sembrava letteralmente
volare su di esse; anche se non conosceva la canzone e c’era
solo
la chitarra come strumento, il ritmo era costante e la melodia
orecchiabile, e il modo in cui alternava il mignon
all’anulare
era così svelto che lo faceva sembrare facile; la canzone
era
decisamente rock, e Tommy non avrebbe mai creduto che suo padre sapesse
suonare quella roba. Non gli era mai sembrato il tipo.
«Chi te l’ha
insegnato?»
domandò eccitato, col ritmo che diventava sempre
più
serrato man mano che quell’assolo continuava.
«Tuo nonno Clark»,
replicò Jon
nel continuare a muovere rapidamente le dita, seguendo il ritmo anche
col capo. «Ci sedevamo proprio qui, su questo portico, e
suonavamo per ore ed ore. A volte perdevamo la cognizione del
tempo».
«E il nonno ti faceva suonare
questa canzone?»
«Beh, non esattamente.
È una vecchia
canzone che ho imparato grazie ad un film». Jon
ridacchiò,
continuando ad alternare le dita tra varie pennate in si bemolle prima
di canticchiare qualche strofa a mezza bocca. «The people passing by they would
stop and say ~ “Oh my what that little country
boy could play”…»
«Non di nuovo quella canzone,
J».
Jon e Tommy sollevarono il capo al suono
della voce
di Damian, rivolgendogli entrambi uno di quei “sorrisi alla
Kent” che tanto lo facevano dare di matto, visto il modo in
cui
avevano allargato le labbra da un orecchio all’altro. Ma fu
Jon a
fare un cenno col capo con fare solenne, abbandonando la chitarra sulle
cosce per osservarlo.
«La verità
è che non sei ancora pronto per questa musica, D.
Ma--»
«--prova a dire che
“ai miei figli piacerà” e ti strozzo,
Jonathan».
Tommy roteò gli occhi e
scosse la testa nel
sentire il padre ridere fragorosamente, nascondendo l'ombra di un
piccolo sorriso. I suoi genitori erano sempre stati un po' particolari,
li aveva visti discutere pesantemente e baciarsi poi come due
adolescenti, fare a botte durante gli allenamenti e accoccolarsi sul
divano come se nessuno dei due avesse lividi e ammaccature ovunque e,
nonostante i loro battibecchi, Tommy non aveva mai dubitato dell'amore
che provavano l'un l'altro, quello stesso amore che mostravano anche
solo guardandosi negli occhi per un singolo istante.
Il battibecco durò una buona
manciata di
minuti, minuti in cui Tommy ne approfittò per grattare la
pancia
di Asso che, come il venduto che era, si era sdraiato di schiena sulle
assi di legno del portico e aveva allargato le zampe, agitando
velocemente la coda; di tanto in tanto gettava uno sguardo verso i
genitori solo per vederli agitare le braccia e borbottare riguardo
battute e citazioni di film, almeno finché non smisero e
parvero
rilassarsi entrambi. Il caldo finalmente aveva avuto la meglio anche
sul loro temperamento.
«Che stavate combinando,
piuttosto?»
chiese infine Damian, e Tommy sollevò lo sguardo dal muso di
Asso solo per indicare il padre con un cenno del capo.
«Papà mi stava
insegnando ad usare la chitarra».
Damian sollevò un angolo
della bocca in un
sorriso, fissando la chitarra sulle gambe di Jon. «Non
pensavo ti
interessasse. Era da una vita che non la vedevo».
«Papà ha detto che
la suonavi anche tu».
«E il signorino non ci
credeva»,
accennò Jon con un pizzico di ironia, pungolando la parte
orgogliosa di Damian; quest'ultimo difatti aggrottò la
fronte,
sollevando poi entrambe le sopracciglia prima di sbuffare.
«Oh, quindi è
così».
Damian allungò una mano verso Jon, il quale gli
consegnò
la chitarra con uno sbuffo ilare. «Dovrò mostrarti
il
contrario, eaziz».
Tommy rise. «Meno chiacchiere
e più
azione, baba», lo prese in giro, e fu a quel punto che Jon si
alzò.
«Ti lascio il posto solo
perché sono magnanimo, D».
«Lo fai perché sai
che sono un ottimo
insegnante», rimbeccò Damian, e Jon gli diede una
pacca
leggera sulla spalla.
«Datti da fare, Mister
Modestia»,
scherzò con un occhiolino, ignorando il brontolio di Damian
solo
per vederlo sedersi sul gradino e sistemarsi la cassa della chitarra
sulle cosce, gettandosi in una fitta conversazione con Tommy riguardo a
come avrebbe dovuto tenere lo strumento e a come posizionare le dita
sulla tastiera; così, poggiandosi di schiena contro la
ringhiera
del portico, Jon si perse ad osservarlo mentre, preciso e paziente,
mostrava a Tommy come pizzicare le corde con delicatezza per creare
delicate note, spiegandogli passo passo come e cosa avrebbe dovuto fare.
Avevano affrontato anni di
difficoltà,
momenti in cui tutto era stato suo ciglio di un precipizio e attimi in
cui tutto era sembrato sul punto di sgretolarsi e collassare su se
stesso, ma lo avevano superato. Avevano superato le
avversità
che il mondo aveva posto sul loro cammino e ne erano usciti a testa
alta, insieme, percorrendo la strada di quella loro nuova vita passo
dopo passo, senza mai guardarsi indietro e senza mai lasciare che il
passato li trascinasse nuovamente a fondo; Jon aveva consapevolmente
scelto di perdere i propri poteri e, dopo anni di dolore e sofferenza,
sapere che Damian aveva ritrovato la propria identità, la
voglia
di vivere e la felicità che gli vedeva riflessa negli occhi
– quella stessa felicità che lui stesso stava
vivendo e
che Damian gli aveva dato – per lui era la miglior ricompensa
che
potesse mai sperare di avere.
Jon sollevò lo sguardo verso
il cielo e si
schermò gli occhi con una mano, sorridendo. Sì,
quello
sarebbe stato decisamente un bel giorno.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia scritta sia per la #waffchallenge
e per la challenge dei #200summerprompts
del gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Io sono il solito clown comunque e con questa storia l'ho dimostrato
più del solito, me ne rendo terribilmente conto (doveva
essere più corta di quanto non lo sia davvero)
Comunque. Canonicamente, Jon e Damian sanno suonare la chitarra. Punti
a chi coglie la canzone (proprio perché io sono un clown)
(titolo consigliato da Shun di Andromeda) e pure la citazione. Se non
le cogliete piango tantissimo perché è tipo il
mio film preferito ghgh. Sì, io sono vecchia inside
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 51 *** “Farm boy” ***
Farm boy
Titolo:
“Farm boy”
Autore: My
Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1371 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Arancione
Genere: Generale,
Fluff, Light Smut
Avvertimenti: What
if?, Slash
200 summer prompts:
Fobia || Invecchiare || "Solo se sarai tu"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Per quanto
odi starsene con le mani in mano, Damian non può dire che lo
spettacolo a cui sta assistendo gli dispiaccia.
È poggiato con la schiena
contro lo steccato,
i gomiti su di esso e le gambe distese in avanti, con un piede
incrociato sull'altro mentre lo sguardo segue i movimenti calcolati di
Jon. Fa caldo quel giorno, e Jon sta lavorando nei campi con addosso
solo un paio di pantaloni e i capelli legati in una crocchia, con
qualche ciuffo che scappa dall'elastico e si incolla al collo; la
schiena nuda e in tensione è completamente madida di sudore
e i
muscoli sotto sforzo si flettono ad ogni balla di fieno che solleva, ma
Damian è certo che si chini più del solito di
proposito,
visto il modo in cui abbassa le gambe e i glutei si strizzano in quei
jeans stretti.
Da un po' di tempo a quella parte, Jon
si è
fatto crescere i capelli e quella pettinatura gli conferisce un che di
selvaggio, soprattutto quando li lascia sciolti sulle spalle e non li
tiene sollevati come in quel momento. Sono solo capelli, non dovrebbero
provocare delle strane sensazioni all’altezza dello
stomaco… eppure, mentre osserva Jon, Damian non riesce a
smettere di giocherellare con i denti col suo labbro inferiore. Lo sta
martoriando mentre gli occhi guizzano da un lembo di pelle all'altro di
Jon, su ogni muscolo che si sforza per lavorare e tirar su quelle
balle, sulle vene che si gonfiano e su quelle belle fossette alla base
della schiena, e fissa soprattutto le rotondità del sedere
sodo
e ben piazzato. Se possedesse la vista a raggi X, Damian studierebbe
ogni singolo muscolo di quelle larghe spalle, dai rombi fino a
scivolare verso i dorsali, e sta cominciando a pensare che i pantaloni
che indossa stiano diventando piuttosto ingombranti.
Fino a quel momento, non ha mai pensato
di poter
trovare eccitante vedere qualcuno lavorare in una fattoria…
ma
Jon riesce a fare questo e altro. L’aria sembra farsi
più
calda e asfissiante e Damian sa che non è solo colpa delle
alte
temperature, ma anche dell’eccitazione che sta cominciando a
provare nel vedere Jon detergersi la fronte con un braccio e ravvivarsi
qualche ciocca di capelli all’indietro; i suoi avambracci
sudati
brillano sotto il sole, la pelle ormai abbronzata dal lavoro nei campi
sembra invitante e Damian si lecca le labbra al pensiero di voler
assaggiare quel velo salato su di essa, portandosi una mano al cavallo
dei pantaloni per darsi una sistemata con un piccolo strattone.
Inconsapevole o meno
dell’effetto che sta
provocando, Jon continua il suo lavoro e ogni tanto sbuffa, cercando di
scacciare qualche mosca che lo sta infastidendo mentre si incammina
verso le stalle. Damian ha tutto il tempo di godersi la vista di quelle
natiche e si sente un po’ come un voyeur, ma è da
un pezzo
che entrambi non si prendono un momento e la sua fantasia galoppa verso
immagini che anni addietro ha letto solo nei libri harmony –
era
un ragazzino curioso, e con questo? – che ha scovato nella
libreria di suo padre quando viveva a villa Wayne. Non ha mai nemmeno
indagato su chi abbia comprato tutti quei libri con quegli omaccioni
senza camicia e con cappelli da cowboy ma, mentre continua a fissare
Jon, adesso capisce i protagonisti di quei libri.
Non si è mai sentito
rappresentato da loro
– ragazzi mingherlini e fragili che si ritrovavano
chissà
per quale motivo in una fattoria o in qualche posto sperduto del Texas
e finivano per fare sesso col belloccio di turno –, ma una
cosa
in comune con loro la ha di certo, adesso: vorrebbe afferrare Jon per
quelle belle natiche, gettarlo nel fieno e cavalcarlo mentre gli
scioglie i capelli e si aggrappa alle sue ciocche.
Il pensiero lo fa arrossire e tossisce
per schiarire
la gola improvvisamente secca, ingoiando più e
più volte
nel tentativo di ridarsi un contegno. Da quando ha fantasie del genere?
Invecchiare gli ha fatto davvero così male? Si sente un
po’ un idiota a ben rifletterci, ma una piccola parte del suo
emisfero destro gli ricorda che non c’è nulla di
male se
ogni tanto si lascia andare a pensieri del genere e si eccita alla
vista di suo marito mezzo nudo, sudato e terribilmente sexy mentre ha i
muscoli sotto sforzo.
Un’ora prima ha provato ad
aiutarlo con il
lavoro ma, essendo tornato da poco dal suo giro per il controllo
annuale degli animali delle fattorie circostanti – da quando
è successo per due anni di seguito a causa del mangime
avariato,
c’è questa fobia collettiva che possano ammalarsi
prima
della fiera della Contea –, Jon gli ha sorriso e gli ha detto
di
rilassarsi e basta, e Damian si sta rilassando parecchio nel fissarlo.
Thomas è con Clark e non torneranno se non il giorno dopo,
quindi non deve nemmeno preoccuparsi di preparare la cena
perché
Jon ha buttato lì l’idea di andare a mangiare
giù
in città… anche se sta già assaggiando
il suo
dolce alla vista di tutti quei muscoli guizzanti. Anni addietro si
sarebbe schernito e avrebbe riso di se stesso per il modo in cui si sta
comportando, ma adesso? Adesso fantastica a come sarebbe bello
replicare una delle scene di quegli stupidi harmony e saltare
letteralmente in grembo a Jon, slacciare la fibbia del cinturone e
sbatterlo contro il muro della stalla mentre cavalli e mucche li
guardano.
Damian si rende conto di aver riso ad
alta voce e
non nella sua testa solo quando si accorge che Jon lo sta fissando
stralunato, sbattendo le palpebre. Qualche altro ciuffo di capelli
è scappato dall’elastico e gli infastidisce il
naso, ma
lui si limita ad arricciarlo un po’ senza smettere di
fissarlo
con quell’espressione a metà tra il curioso e lo
sconcertato. Il sole sembra mettere in risalto le lentiggini sulle sue
guance e Damian sorride alla vista senza scomporsi, staccandosi
semplicemente dallo steccato.
«Qualcosa non va,
J?» chiede col tono
più disinteressato che possiede, ma Jon si limita a sbattere
le
palpebre per un momento prima di arcuare un sopracciglio quando Damian,
tranquillo, si avvicina e poggia entrambe le mani sul petto sudato.
È un gesto strano per lui, quindi Jon sembra sinceramente
stranito da quel modo di fare.
«Stai bene?»
«Mai stato meglio, ragazzo di
campagna».
Damian odia farlo ma, anche se
è alto
più di un metro e ottanta, per arrivare alla bocca di Jon
gli
tocca comunque alzarsi sulle punte dei piedi perché
quell’idiota è troppo alto, spingendo i palmi
contro i
capezzoli mentre si appropria delle sue labbra; Jon prova a mugugnare
qualcosa, ma Damian intreccia la lingua con la sua e lo mette a tacere,
facendo scivolare le mani verso il capo di Jon per afferrare
l’elastico e sciogliergli i capelli, prendendosi un momento
per
veder precipitare quelle ciocche scure sulle spalle grosse e muscolose
di Jon. Non vuole saperne di tagliarli – “Solo se
sarai tu
a farlo”, gli ha detto un giorno –, ma in quel
momento sono
lunghi esattamente come dovrebbero essere.
Adesso Damian si sente davvero come uno
di quegli
stupidi protagonisti di quegli altrettanto stupidi libri,
però
non gli importa. Ama la sua vita, ama il suo lavoro, ama la fattoria e
soprattutto ama il loro bambino, ma ha bisogno di sentire Jon in tutti
i sensi e si gode quel bacio finché Jon non lo afferra per i
fianchi e non lo stringe con forza contro di sé, premendo il
corpo contro il suo.
«Sai, D… forse ho
proprio bisogno di
una pausa…» mormora Jon contro le sue labbra, e
Damian
ride prima di spingerlo senza tanti complimenti in uno dei mucchi di
fieno che li circondano, sentendo Jon sghignazzare a sua volta mentre
cerca di cingergli le spalle con entrambe le braccia per stringerlo
nuovamente a sé.
Damian però lo ferma e,
poggiandogli un dito
sulle labbra, si gode per un secondo l’espressione sgomenta
di
Jon quando gli spalanca le gambe prima di scivolare verso il basso e
lappare il cavallo di quei jeans sotto quello sguardo
eccitato…
perché ha tutte le intenzioni di realizzare una delle sue
fantasie.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua
un'altra storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ammetto palesemente che questa storia è stata solo una scusa
per scrivere scemenze e sfruttare manzi (come
si può vedere in questa immagine), e buttare
Damian in mezzo a strane fantasie sul suo bel maritozzo campagnolo.
Ovviamente Jon stesso non è che faccia qualcosa per impedire
che la fantasia galoppi come i cavalli che possiedono (ah ah), quindi
è sudato, si alza i capelli, flette i muscoli... Jonno,
Jonno, poi non lamentarti se accadono cose e Damian ti zompa addosso
gettandoti nel fieno (viva i miei scleri)
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Capitolo 52 *** Your voice is the best remedy ***
Your voice is the best remedy
Titolo: Your voice
is the best remedy
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2162 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
Spighe & Sfighe
Challenge: Nulla è più sicuro del
suono di te che mi leggi qualcosa. (L'appuntamento perfetto)
200 summer prompts: Personaggio
X viene visitato || Riesci a malapena a tenere gli occhi aperti ||
Lasciati visitare
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Sbadigliando
sonoramente, Damian si stiracchiò e sollevò un
lembo
delle coperte per prendere posto a letto, sdraiandosi il più
silenziosamente possibile per non svegliare Jon.
La giornata era stata lunga per entrambi
e lui
stesso non aveva mai dovuto assistere a così tanti animali
come
quel giorno e occuparsi anche di alcune faccende lì alla
fattoria, quindi l’unica cosa che voleva era chiudere gli
occhi e
dormire, visto il modo in cui si era rannicchiato col viso rivolto
verso il comodino. Nel corso degli anni si era abituato alla vita in
campagna ed era consapevole che il mese di giugno fosse quello
più a rischio per quanto riguardava i colpi di calore o
l’ingestione involontaria di corpi estranei nel bel mezzo dei
campi, quindi aveva dovuto rimboccarsi le maniche e lavorare sodo,
aiutando Jon con il bestiame quando aveva un minuto libero; Jon era
tornato prima da lavoro e si era occupato della fattoria, e Damian
aveva un po’ sorriso nel vedere il modo in cui anche Thomas
aveva
provato ad affaccendarsi insieme a lui.
A soli sei anni e mezzo aveva voluto
rendersi utile
e Jon gli aveva dato compiti piccoli e facili come reggere il cesto
delle uova o accompagnarlo a far mangiare gli animali, e Damian si era
sentito talmente bene, nel vederli di tanto in tanto, che il suo cuore
era stato leggero per tutto il tempo; poi erano cominciate le visite
più fitte e non aveva avuto un momento, almeno
finché non
aveva finalmente toccato il letto. E probabilmente sarebbe crollato
subito se solo non avesse sentito una mano carezzargli il fianco e il
corpo di Jon premere contro il suo, petto contro schiena, e una gamba
ancorarsi alla sua protesi subito dopo.
«Credevo ti fossi
già
addormentato», esordì nel voltarsi giusto un
po’
verso di lui, vedendo Jon sorridere nella penombra prima di sentirlo
strofinare la punta del naso contro il retro del suo collo.
«Mhn, stavo aspettando
te».
Damian si voltò del tutto
verso di lui,
affondando il capo nel cuscino. «Non ti stanchi mai
tu?» lo
prese in giro con un ghignetto, ma il sorriso di Jon si
allargò
maggiormente.
«Un po’».
Jon gli fece scorrere
una mano sul fianco, carezzandolo con gesti concentrici delle dita.
«Ma tu mi ricarichi le batterie»,
sussurrò nel
chinarsi verso di lui, e Damian sbuffò ilare.
«Bella prova. Adularmi quando
ho gli occhi gonfi dal sonno non serve a molto, J. Lo sai?»
«Non serve neanche
questo?» chiese, e
nel dirlo si chinò del tutto verso il suo viso per
appropriarsi
delle sue labbra, godendosi il mugolio che Damian si lasciò
scappare quando intrecciò la lingua alla sua
Fu un bacio veloce, così vorace che Damian sentì
un
rivolo di saliva scivolare lungo il suo mento mentre le lingue si
cercavano e le labbra diventavano sempre più rosse e gonfie,
separandosi quando non ebbero più fiato; Jon gli
tirò
un’ultima volta il labbro inferiore e Damian fremette,
prendendosi un momento per assaporare quell’attimo prima di
leccarsi le labbra e guardare Jon con cipiglio furbo.
«Forse non ho così
sonno,
dopotutto…» lo prese in giro con un sorrisetto,
scivolando
con una mano dietro la sua schiena per afferrargli a coppa una natica e
godersi il mugolio che Jon si lasciò scappare.
Prima che potessero anche solo pensare
di
avvicinarsi labbra contro labbra, però, la porta si
spalancò di colpo e lo scalpiccio di passi veloci
inondò
la stanza, poi una piccola furia in pigiama e babbucce a forma di
elefante, urlando “Baba!”, si gettò
letteralmente
tra loro per infilarsi sotto le coperte, abbracciando Damian alla vita
fin quasi a soffocarlo.
Scombussolato, Damian lanciò
uno sguardo a
Jon che sbatté a sua volta le palpebre prima di accendere la
luce, sollevando un lembo di lenzuola per sbirciare sotto di esse e
vedere Tommy che, stretto a Damian, stava tremando da capo a piedi e
tirava su col naso. Tra lui e Damian spuntava anche
l’orecchio di
Zitka da cui non si separava mai – Dick sarebbe stato
contento di
sapere che quel pupazzo era stato apprezzato a tal punto –, e
Jon
gli passò una mano fra i capelli per ravvivarli
all’indietro.
«Ehi, campione…
tutto bene?» gli
chiese sotto voce mentre Damian gli carezzava la schiena, e Tommy
scosse energicamente la testa.
«Ho fatto un brutto
sogno».
Jon e Damian si lanciarono
un’occhiata veloce,
e fu Damian stesso ad afferrare delicatamente il viso del bambino per
poterlo guardare dritto negli occhi e asciugargli qualche lacrima,
ricambiando il suo sguardo arrossato.
«Adesso va tutto bene, eaziz.
Ci siamo noi con
te», lo rassicurò nel baciargli la fronte, e
aggrottò le sopracciglia nel sentirla calda sotto al tocco
delle
sue labbra. «Mhn. Scotti un po’».
«Prendo il
termometro».
Jon si raddrizzò a sedere
dopo aver poggiato
un bacio sul capo di Tommy, scostando le lenzuola per dirigersi verso
il bagno mentre il bambino si accoccolava meglio contro Damian,
strofinando il viso sul suo petto; Damian stesso cominciò a
carezzargli la schiena, abbassando un po’ lo sguardo verso di
lui
come a volersi assicurare che si stesse calmando. Non era certo la
prima volta che Thomas aveva un incubo, ma era la prima in cui sembrava
così terrorizzato, e forse era dovuto anche al fatto che
fosse
influenzato e che reagisse maggiormente agli stimoli; negli anni aveva
imparato a non forzarlo a parlare se non aveva voglia di raccontare
cosa aveva sognato e di ascoltarlo quando era pronto a farlo, cercando
di essere comprensivo come aveva sempre visto fare dalle persone
intorno a lui. Non aveva mai preteso di essere un padre perfetto e lui
e Jon avevano sempre cercato di fare il possibile per essere almeno dei
buoni genitori, accettando i consigli che erano stati dati loro dalle
rispettive famiglie per fare in modo che a Thomas non mancasse mai
l’affetto di cui aveva bisogno. Avevano avuto i loro alti e
bassi, avevano discusso come tutte le coppie e fatto del loro meglio,
quindi sapevano ormai che bisognava solo aspettare. Thomas era un
bambino, ma non era di certo stupido.
«Stavate cadendo e io non
riuscivo a
prendervi», esordì d’un tratto Thomas
con la bocca
premuta contro il suo stomaco, e fu solo per miracolo che Damian
riuscì a capire cosa avesse detto, sentendo il cuore
stringersi
in una morsa; Thomas si raddrizzò, guardandolo con gli occhi
gonfi di lacrime e rossi di febbre. «Cadevate, cadevate,
allungavo la mano ma non vi prendevo, io--»
Damian si chinò nuovamente
verso di lui per
baciargli il capo, stringendolo contro il suo petto.
«È
stato solo un brutto sogno, eaziz».
La sua voce era un sussurro, un
tentativo di calmare
i tremori che si erano impossessati del corpo del bambino, che avvolse
le piccole braccia intorno alla sua vita per quanto possibile; premette
Zitka contro Damian e quest’ultimo cominciò a
sussurrare
qualche nenia in arabo per tranquillizzarlo, riuscendo nel suo intento
quando l’intero corpo del bambino si rilassò
contro di lui
e mormorò che andava molto meglio, per quanto di tanto in
tanto
tirasse sul col naso. Quel sogno lo aveva davvero destabilizzato e
Damian poteva capirlo, non doveva essere stato facile provare quella
sensazione di impotenza durante il sonno; aveva passato anni e anni in
preda agli incubi, ed era contento di essere riuscito a placare
l’animo di Thomas per quanto concessogli.
Jon arrivò proprio in quel
momento con il
termometro in mano e una scatola di medicinali dall’altra,
sedendosi sul bordo del materasso per carezzare quella testolina scura.
«Ehi, campione», lo richiamò in tono
calmo e
rassicurante. «Che ne dici se misuriamo la febbre?»
Tommy guardò prima
l’uno e poi
l’altro papà, tirando su col naso qualche momento
dopo.
«Devo proprio?»
«Lasciati visitare,
eaziz».
Anche se non ancora convinto, il bambino
alla fine
annuì, mettendosi a sedere come consigliato dal suo baba;
seppur
storcendo il naso, aprì la bocca e sollevò la
lingua,
sentendo la punta del termometro digitale infilarsi sotto di essa,
è cercò di essere paziente e di non muoversi
anche se
aveva cominciato a dondolare un po’ a destra e a sinistra. Si
fermò all’occhiata scettica del padre e sorrise un
pochino, ma non dovette aspettare molto prima che il termometro
suonasse e cercò di sbirciare il display mentre il suo
papà lo sfilava.
«Mhn, hai effettivamente un
po’ di
febbre», sentenziò Jon nel vedere i 38°
che
capeggiavano sul termometro.
«Posso dormire qui?»
chiese Tommy tutto
d’un fiato, ed entrambi gli uomini si gettarono una rapida
occhiata.
«Va bene, ma solo per
questa…»
Damian non fece in tempo a terminare la frase che Thomas
esultò
e si infilò nuovamente sotto le lenzuola, accoccolandosi in
mezzo a loro sotto lo sguardo stralunato di Damian e la risatina che
Jon non riuscì proprio a trattenere; posò
semplicemente
il termometro sul comodino e prese posto sotto insieme a loro,
augurando ad entrambi la buona notte prima di spegnere la lampada e
ripiombare nella penombra della stanza, illuminata solo da uno squarcio
di luna.
Tommy aveva stretto a sé il
suo pupazzo e si
era letteralmente appallottolato contro di loro, scaldandoli come una
piccola stufa che emanava calore ad intermittenza, ma né Jon
né Damian ebbero il cuore di scansarlo nonostante il caldo;
di
tanto in tanto dalla finestra socchiusa entrava qualche lieve folata di
vento che smuoveva le tende e rinfrescava la stanza, il che rendeva il
resto piuttosto sopportabile. Non seppero dire quanto tempo
passò, ma ben presto Jon si sentì pungolare un
braccio e
grugnì qualcosa, voltandosi ad occhi chiusi.
«Papà?
Baba?»
La voce di Tommy era bassa, ma per la
stanchezza di
Jon sembrava fin troppo acuta. «Mhn…?»
mugolò, sollevando debolmente una palpebra per incontrare il
volto in penombra del figlio.
«Dormi,
Tommy…» sbadigliò
Damian, ma il bambino si mise a sedere, stringendo il pupazzo contro il
suo petto.
«Non riesco a
dormire…» ammise,
mordicchiandosi il labbro inferiore prima di guardare entrambi i
genitori come concesso dalla poca luce. «Mi… mi
leggete
qualcosa?» chiese timidamente, e fu Damian, stiracchiandosi
mentre si scompigliava i capelli, ad allungare a tentoni una mano per
accendere l’abat-jour sul comodino.
«Ci penso io», si
offrì Jon, e
Damian lo ringraziò mentalmente. Stanco com’era,
non
sarebbe riuscito a capire nemmeno una parola di ciò che
avrebbe
letto, così poggiò un gomito sul cuscino e si
sollevò, attirando a sé Thomas che, eccitato, si
poggiò contro di lui mentre Jon recuperava un libro dalla
libreria accanto alla finestra.
Aveva optato per un classico e scelto
Raperonzolo
– Grayson gli aveva fatto vedere la versione più
“moderna” della Disney e Jon l’aveva
apprezzata
più di quanto avrebbe potuto fare un bambino –
prima di
accoccolarsi di nuovo a letto, ricevendo una vaga occhiata da Damian
che lo aveva spronato a leggere con un breve cenno della mano. Jon gli
sorrise e, poggiando un bacio sulla testa del figlio e uno sulle labbra
del compagno, cominciò a leggere dal principio, cambiando il
tono di voce a seconda della voce narrante.
Damian ridacchiò un
po’, ma si
rilassò mentre carezzava un braccio di Thomas e gli
conciliava
il sonno, per quanto la voce di Jon stesse tranquillizzando persino
lui. Era piacevole e sembrava risuonare nella stanza come una dolce
melodia, e probabilmente sarebbe stato capace di starsene lì
ad
ascoltarlo anche tutta la notte se solo…
Jon si interruppe nel sentir russare e
sollevò lo sguardo dal libro solo per vedere che Damian, con
il
volto abbandonato sul palmo della mano, aveva abbassato le palpebre e
di tanto in tanto gli occhi tremavano sotto di esse, mentre il russare
diventava man mano più alto. E Jon ridacchiò,
portandosi
un dito alle labbra nel fare l’occhiolino al figlio.
«A
quanto pare abbiamo fatto addormentare baba, piccoletto»,
sussurrò, ma un grugnito provenne dalle labbra di Damian.
«Non sto dormendo.
Riposo».
«Certo, D. Dicono tutti
così. Riesci a malapena a tenere gli occhi aperti».
«Russavi, baba»,
rincarò la dose
Tommy mentre ridacchiava, e Damian mugugnò qualcosa,
scompigliando i capelli del bambino senza badare alla sua replica
scocciata e in parte divertita.
Battibeccarono per un po’
prima che Jon
potesse riprendere a leggere tra una mezza risata e l’altra,
rubando un altro bacio a Damian nonostante i suoi grugniti; pagina dopo
pagina, entrò nel vivo della storia sotto lo sguardo sempre
più curioso del figlio, notando con la coda
dell’occhio
che Damian non aveva resistito oltre e, sebbene avesse ancora un
braccio intorno ai fianchi di Tommy, la stanchezza aveva preso il
sopravvento e lo aveva letteralmente abbattuto, visto il modo in cui
stava dormendo.
Jon sorrise e lo lasciò
stare, concentrato
sulla storia che stava raccontando mentre continuava a cambiare voce e
guardava il bambino, che si era accoccolato a propria volta col capo
sul cuscino e l’abbraccio del suo baba. E Tommy si
addormentò così, sorridente, col suono sicuro
della voce
di suo padre che lo cullava verso sogni tranquilli.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia scritta sia per la challenge dei #200summerprompts
del gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, sia per
la #spigheesfighechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Qui abbiamo fatto un piccolo passo indietro nel tempo e abbiamo un
piccolo Tommy che, con un po' di febbre, si butta nel letto dei suoi
papà e si gode le coccole meritatissime che gli fanno per
farlo addormentare (anche se poi alla fine si addormenta prima Damian
lol)
Ovviamente, anche se Jon e Damian avevano altri programmi, come
potevano scacciare il loro piccolo bambino? Quindi il lettone diventa
un bel rifugio per l'allegra famigliola <3
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 53 *** Jon ***
Jon
Titolo: Jon
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: Flash
Fiction
[ 518
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Introspettivo
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
Spighe & Sfighe
Challenge: Ecco
com'è l'amore: ti macera le labbra finché l'unica
parola che la bocca ricorda è il nome di lui.
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon.
Un bacio sulle labbra, quel nome che
danza sulla
lingua e carezza il palato una, dieci, cento volte, un sussurro che si
perde fra il continuo frinire dei grilli e delle cicale nascoste fra i
campi di grano e sembra vibrare nelle orecchie, provocando piacevoli
brividi lungo la schiena.
«Dovresti fare più attenzione, non sei
più fatto d’acciaio».
«È piuttosto ironico detto da te, mister
“io rido in faccia al pericolo”».
«Scherza, scherza. Ti mollo qui a dissanguarti».
«Poi come faresti senza di me?»
«Sopravvivrei. Ora sta’ fermo e fammi finire di
suturare la ferita».
Un movimento lento, costante, il cigolio
del cassone
del pick up fermo in mezzo al nulla, sotto il manto della notte e le
stelle del firmamento; è un punto fisso nella penombra che
li
circonda, la promessa di una vita migliore, l’attimo in cui
dalle
labbra non fuggono altro che ansiti e quel nome, sussurrato ancora e
ancora, come a volerlo marchiare a fuoco sulla pelle e nel cervello.
«È normale che faccia così
male?»
«Ti sei
quasi mozzato un braccio mentre costruivi una casa
sull’albero,
certo che è normale».
«Sei sempre così melodrammatico, D».
«Ripetimelo quando continuerai a lamentarti tutto il giorno
che ti fa male, idiota».
«A te piacciono gli idioti».
È amore puro, infinito,
è quel
sentimento che ti martella la testa e ti macera le labbra ad ogni
bacio, morso e imprecazione; è così profondo da
lasciare
senza fiato e da far male il petto, un vortice di emozioni senza fine
che sembra far ruotare il cosmo intero. È la carezza sulla
pelle
e le dita che scorrono veloci centimetro dopo centimetro, il solletico
dei capelli contro la gola e il borbottio quando il braccio fasciato
sbatte contro lo sportello d’acciaio del cassone, la risata
che
scoppia tra loro e il cigolio degli ammortizzatori che diventa
più ritmico, deciso, confondendosi col frinire degli insetti
che
non hanno smesso di cantare.
«Se dovesse
venirmi di nuovo l’idea di arrampicarmi su un albero e
tagliare
le assi là sopra… prendimi a pugni, ti
prego».
«Con immenso piacere, J».
«Ah?! D! Avresti dovuto dire che non lo faresti
mai!»
«Sarebbe stato mentire, e tu lo sai».
«Ti odio».
«Felice di sentirlo».
Uno sguardo rivolto verso al cielo, un
braccio
intorno ai fianchi e un altro dietro alla testa, una mano che traccia
con un dito ogni costellazione mentre la schiena si distende contro
l’ammasso di coperte accatastato nel cassone; sono mormorii
concitati e sussurri al vento mentre la brezza serale fa frusciare quel
mare di spighe e il sudore imperla fronte e petto, occhi che si cercano
con un sorriso e dita che si intrecciano, tra sbadigli e pigre carezze.
«D?»
«Mhn?»
«Ti amo».
«…ti amo anch’io».
E per tutta la notte non fa altro che
sussurrare,
arrotonda ogni lettera e la gusta nel palato, sulla punta della lingua,
stampandola davanti ai suoi occhi e contro le palpebre,
finché
non si addormenta sotto le stelle e contro di lui mentre
l’unica
parola che ancora aleggia fra loro è solo il suo nome.
Jon.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia scritta sia per la #spigheesfighechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata in un punto indefinito della saga, stavolta la narrazione
è differente perché volevo cercare di comunicare
al
meglio quello che cercavo di dire e... spero di esserci riuscita
Questo è più che altro un flusso di pensieri, dei
momenti in cui Damian pensa a cosa significa Jon nella sua vita e
quanto il suo nome voglia significare per lui, mescolando momenti e
sensazioni e attimi passati insieme (le frasi dei discorsi diretti sono
tratte da un'altra shot che verrà postata a breve)
Jon gli è stato accanto e lo ha aiutato in momenti brutti,
quindi Damian non può fare a meno di riflettere su di lui
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Capitolo 54 *** Through the years ***
Through the years
Titolo: Through the
years
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2007 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Bruce Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Blossom by blossom:
Il primo compleanno
Writeptember: 4. Il
gatto ti ha mangiato la lingua? || Immagine. A tiene in braccio B
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Entrando in
casa tra uno sbadiglio e l’altro mentre sorreggeva le buste
della spesa, la prima cosa che Jon vide nel varcare l’arco
del soggiorno fu Damian che, sonnecchiando sul divano, teneva stretto
contro il proprio petto un altrettanto ronfante Tommy, col ciuccio in
bocca e il viso affondato nell’incavo della spalla del suo
baba. L’immagine fece sorridere Jon a tal punto che
cercò di muoversi il più silenziosamente
possibile mentre andava verso la cucina per non svegliarli, anche per
godersi quell’attimo e imprimerlo nella propria mente.
Sebbene fosse ormai passato un anno dal
momento in cui avevano trovato Tommy in un campo di grano – a
volte tuttora gli sembrava incredibile –, Jon aveva sempre
l’impressione di vedere scene del genere per la prima volta.
Non avevano avuto sempre momenti facili, c’erano stati attimi
in cui entrambi avevano espresso i loro dubbi e le loro preoccupazioni
ai genitori riguardo il modo in cui stavano crescendo il bambino, ma
tutti, persino Talia quando era andata a trovarli – e per Jon
era stata una grande sorpresa, soprattutto tenendo conto di come aveva
cresciuto Damian –, li avevano rassicurati su quel frangente;
sua madre gli aveva detto che crescere un bambino non sempre era facile
e che momenti di sconforto capitavano a qualunque genitore e,
abbracciando stretti entrambi, aveva fatto loro una semplice domanda:
volevano bene a Tommy? La risposta era stata rapida, un
“Sì” deciso su cui non avevano nemmeno
dovuto riflettere, e Lois aveva sorriso e dato loro un buffetto sulle
guance, affermando che tutto sarebbe andato bene e che, in ogni caso,
non sarebbero stati soli. E Jon non aveva dubitato delle parole di sua
madre nemmeno per un istante. C’erano state notti insonni,
momenti in cui Tommy aveva avuto le coliche o la febbre, giorni in cui
persino Damian si era ammalato e lui si era fatto in quattro per
entrambi, ma tutta la stanchezza era sempre passata in secondo piano ad
ogni sorriso del loro bambino.
Quel giorno non era stato da meno.
Più vispo di loro, Tommy li aveva svegliati con dei versetti
sconclusionati dalla culla e, mugugnando tra sé e
sé, Jon si era issato a sedere per andare a dare
un’occhiata… salvo sentire una mano di Damian
sulla spalla, un borbottio e vederlo poi alzarsi per prendere in
braccio il bambino che aveva subito allungato le mani verso di lui,
stringendogli il naso; l’espressione di Damian e il modo in
cui aveva arricciato tutto il viso era stata comica e Jon non era
riuscito a trattenere le risate, anche quando Damian e Tommy si erano
seduti sul letto e il bambino aveva gattonato verso di lui per
arrampicarsi letteralmente addosso. Quel sorriso che gli aveva rivolto
era stato bellissimo, e ancor più quello che si era dipinto
sulle labbra di Damian quando, avvolgendogli un braccio intorno alle
spalle mentre lui sorreggeva Tommy, aveva sussurrato che era passato
esattamente un anno da quando quel piccoletto era entrato nelle loro
vite e avrebbero dovuto festeggiare. La consapevolezza che fosse
passato già così tanto tempo aveva fatto
sorridere Jon al punto che le guance avevano cominciato a fargli male e
forse un po’ aveva sentito persino gli occhi lacrimevoli, ma
aveva stretto a sé Tommy e Damian e baciato entrambi,
concordando.
Entrambi liberi dal lavoro, si erano
divisi i compiti e lui stesso si era offerto di andare fino in
città a comprare qualcosa, approfittando anche per chiamare
i genitori e informarli che il giorno successivo avrebbero fatto una
piccola festicciola per il primo compleanno di Tommy. Damian aveva
ridacchiato e fatto lo stesso, affermando che Dick non lo avrebbe mai
perdonato se lo avesse tenuto all’oscuro della cosa, e aveva
passato il resto della giornata ad occuparsi del bambino…
fino a crollare addormentato insieme a lui, a quanto sembrava. E Jon
sorrise ancora di più, attraversando il soggiorno in
silenzio per poggiare le buste sul bancone della cucina e svuotarle con
quanta più attenzione possibile.
«Jon?» si fece
sentire di punto in bianco la voce di Damian, biascicando la maggior
parte delle parole come se stesse cercando di tornare in sé;
Jon si affacciò oltre lo stipite della porta solo per
vederlo con la schiena dritta e Tommy stretto fra le braccia e
accoccolato a sé, ancora piacevolmente addormentato.
«Dormi ancora un
po’, D. Ci penso io», replicò a mezza
bocca di rimando, tornando ad occuparsi della spesa nonostante i
movimenti provenienti dal soggiorno. Damian difficilmente si lasciava
vincere dalla stanchezza tanto da crollare addormentato da qualche
parte, quindi doveva essere stata una giornata insolitamente pesante;
la conferma gli arrivò con un borbottio sconclusionato,
parole senza senso che vennero sovrastate ben presto da un sommesso
ronfare, e Jon gettò uno sguardo in soggiorno solo per
vedere Damian col capo reclinato contro lo schienale del divano e le
braccia avvolte intorno a Tommy, quasi temesse che nel sonno avrebbe
potuto lasciarsi sfuggire la presa.
Jon sbatté le palpebre
– era raro che Damian non replicasse come suo solito e non
insistesse a fare le cose anche solo per il gusto di remargli contro
–, ma lo lasciò riposare per riporre carne e
verdure in frigo e i restanti ingredienti per la torta nella credenza,
rimboccandosi le maniche per occuparsi del resto delle faccende. Damian
era stato irremovibile riguardo al volersi occupare insieme della
torta, quindi Jon non si era minimamente azzardato a preparare la
glassa anche se aveva almeno raccolto le uova. Aveva persino preso
Tommy dalle braccia di Damian quando si era svegliato e aveva
cominciato a sprimacciargli le guance senza che quest’ultimo
facesse una piega – Damian aveva solo mugugnato qualcosa e
storto il naso –, giocherellando un po’ con lui
finché non era stato il momento di cambiarlo. E in tutto
quel tempo Damian aveva continuato a dormire, lasciando Jon
più scombussolato di prima.
Damian l’aveva raggiunto in
cucina solo ore dopo, quando Jon aveva ormai cominciato a preparare la
cena. Aveva riposto Tommy nella carrozzina che si era portato proprio
in cucina e gli aveva canticchiato una canzone per conciliargli il
sonno, vedendolo ben presto stringere tra le mani e paffute il suo
pupazzo di Zitka e crollare addormentato; poi si era messo a lavoro
senza smettere di canticchiare perdendo letteralmente la cognizione del
tempo fino all’arrivo del compagno al quale gettò
uno sguardo divertito.
«Ben svegliato, bello
addormentato», lo prese in giro con un sorrisetto, e Damian
brontolò di rimando mentre si stiracchiava.
«Mi hai lasciato dormire
troppo», borbottò nello strofinarsi le tempie con
due dita, e Jon lo vide con la coda dell’occhio avvicinarsi
alla carrozzina per dare un leggero bacio sulla fronte a Tommy e
tirarsi su le maniche qualche attimo dopo. «Che stai
preparando?»
«Spaghetti e
polpette».
«…stai
scherzando?»
Jon rise genuino, gettando uno sguardo a
Damian che aveva cominciato a guardarlo stranito. Ogni tanto lo stupiva
con piatti fuori dalle loro corde – non erano esattamente
tipi da spaghetti e polpette e, anche se Jon ogni tanto si dilettava
con qualche esperimento riguardante varie nazionalità, oltre
ad essere vegetariano Damian si rifiutava di associare quel piatto ad
una cultura –, ma l’espressione di Damian in quel
momento era impagabile. «Non fare quella faccia, sto
scherzando», lo tranquillizzò. «Zucchini
pie con contorno di patate e pannocchie arrosto con burro».
«Mhn. Accettabile».
«Mi scusi,
principino», lo schernì Jon nel fargli una
linguaccia quando Damian lo fulminò con lo sguardo,
passandogli un coltello per far sì che lo aiutasse con le
verdure mentre lui pensava alla sfoglia. Di tanto in tanto gettavano
un’occhiata a Tommy che ronfava beato e mugugnava, ma la
serata passò tutto sommato abbastanza tranquilla,
soprattutto per gli standard di Damian.
Per quanto non fosse solitamente un
chiacchierone, Damian spesso e volentieri amava condividere qualche
aneddoto riguardante la cucina di Alfred oppure si univa a Jon quando
canticchiava, ma quella sera sembrava… strano. Rispondeva a
monosillabi, con lo sguardo fisso sul bancone e le palpebre
appesantito, brontolando qualcosa seppur di tanto in tanto tentasse di
raddrizzare la schiena e di tornare composto; Jon l’aveva
visto un po’ fiacco tutto il giorno e gli aveva consigliato
di riposare ancora un po’, ma Damian aveva insistito che
stava alla grande e non aveva voluto saperne di starsene con le mani in
mano, in particolar modo quando gli aveva accennato di voler preparare
la base per la torta così da averla ben e rassodata per il
giorno successivo. Si era ripreso un po’ nel corso della
preparazione della cena, ma il silenzio era rimasto lì come
un velo fra loro.
«Stasera il gatto ti ha
mangiato la lingua?» lo punzecchiò un
po’ Jon a quel punto nel lanciargli un’occhiata
divertita, ma fu nel farlo che lo vide col capo ciondolante e le
palpebre a mezz’asta, e Jon sgranò gli occhi nel
vederlo crollare all’indietro; lo afferrò
letteralmente al volo nel gettarsi verso di lui, passandogli un braccio
intorno ai fianchi per sorreggerlo ed evitare che cadesse di schiena
sul pavimento. «Ehi, D, stai bene?!» si
allarmò, poggiandogli automaticamente una mano sulla fronte
solo per rendersi conto che l’idiota scottava. «Hai
la febbre», lo accusò con le sopracciglia
aggrottate, e Damian sollevò giusto un po’ la
palpebra, tentando di rimettersi in piedi.
«Sto…
bene», soffiò a mezza voce, ma si
accasciò ben presto nuovamente fra le braccia del compagno.
«Okay… forse non sto così
bene», ebbe almeno la decenza di ammettere, soprattutto nel
notare, attraverso l’orlo delle ciglia, lo sguardo ben poco
concorde di Jon.
«Sei un idiota, D».
Jon lo afferrò al di sotto dell’incavo delle
ginocchia e lo issò fra le sue braccia prima di alzarsi in
piedi, sorreggendolo contro di sé solo per vedere Damian
reclinare il capo contro il suo petto. «Perché non
mi hai detto che stavi così male?»
Damian rimase in silenzio per un
po’, respirando pesantemente mentre si accoccolava contro Jon
e, ad occhi chiusi, lo sentiva attraversare il soggiorno fino alle
scale. «È… è il primo
compleanno di Thomas…» sussurrò contro
la spalla di Jon. «Non posso perderlo…»
Quelle parole risuonarono nelle orecchie
di Jon come se Damian le avesse letteralmente urlate, lasciandolo
momentaneamente senza sapere cosa rispondere. Riusciva a capire il
punto di vista di Damian, sapeva quanto Tommy significasse per entrambi
ed era consapevole che sarebbe stato disposto a fare qualunque cosa per
quel bambino, addirittura se ciò significava anteporlo alla
propria salute. Però, e Jon ne era consapevole, in quel
momento doveva occuparsi anche di sé stesso visto che il suo
corpo era arrivato talmente al limite da rischiare di svenire.
«Sei un adorabile
scemo», mormorò infine Jon sottovoce, sfiorandogli
le labbra con un bacio leggero; Damian mugugnò qualcosa, ma
si accasciò meglio contro di lui, chiudendo del tutto gli
occhi.
«Non dirmi scemo…
scemo».
«Sta’ zitto e vedi
di riposare, D», affermò nel tenerlo a
sé e raggiungere la loro camera da letto. «Domani
starai sicuramente meglio e potrai goderti i festeggiamenti».
«Thomas si merita il
meglio».
Damian brontolò tra
sé e sé, lasciandosi cullare dalle braccia di Jon
finché non si lasciò sfuggire un piccolo sospiro
di sollievo quando la schiena venne adagiata sul morbido materasso;
sentì vagamente la mano di Jon che gli scostava qualche
ciocca di capelli dal viso e le sue labbra sulla fronte, poi qualcosa
di umido poggiarsi sulla sua pelle mentre continuava a borbottare senza
sosta tra sé e sé. Voleva che suo figlio avesse
un’infanzia normale, che potesse godersi ogni giorno della
sua vita e che una volta cresciuto avesse foto e ricordi di momenti
felici, l’esatto opposto di ciò che aveva passato
lui crescendo con la Lega degli Assassini; Thomas non avrebbe ricordato
il suo primo compleanno, ma sarebbero rimaste le fotografie e gli
attimi passati insieme e, dopo tutte le peripezie che avevano
attraversato, immortalare quegli attimi per Damian significava tutto.
«Riposa, D»,
sussurrò un’ultima volta Jon nello sfiorargli le
labbra con le proprie, e la sua voce lo cullò finalmente
verso un sonno tranquillo e non tormentato dagli incubi.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci
tornati con l'iniziativa del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, e la
apriamo proprio con il primo giorno
Questa raccolta è nata praticamente grazie a questa
challenge mensile, quindi a quasi un anno dal suo anniversario (per cui
farò una storia a parte), potevo evitare di scrivere
qualcosa a riguardo ed evitare di partecipare? Ovvio che no!
Qui abbiamo di nuovo Damian e Jon alle prese con un piccolo Tommy che
ha ancora tanto bisogno di loro in quanto bebé, ma non per
questo i nostri giovani genitori si lasciano scoraggiare... anche se
Damian si sforza di esserci proprio per lui. Ama quel bambino con tutto
il suo cuore
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 55 *** Poisoning ***
Poisoning
Titolo: Poisoning
Autore: My
Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1744 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
First Aid Kit Challenge:
Siero antiveleno. Tommy viene morso
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Razionalmente
parlando, Jon sapeva che in campagna quelle erano cose che succedevano.
La parte irrazionale di lui, però, non riusciva a spiegarsi
perché gran parte di quelle situazioni capitassero proprio a
loro.
Quando avevano sentito Tommy urlare, era
stato
Damian il primo a mollare il forcone e a correre nel bel mezzo del
campo di grano, seguito a ruota da Jon che aveva gridato il nome del
figlio. L’avevano trovato una manciata di minuti dopo sotto
la
sua casetta sull'albero, seduto sul terreno coperto di foglie mentre si
teneva la caviglia, lamentando dolore; Tommy aveva sollevato lo sguardo
verso di loro e sussurrato che qualcosa l’aveva morso, e che
la
gamba aveva cominciato a formicolare e a pulsargli. Si erano entrambi
accovacciati accanto a lui e Damian gli aveva chiesto di spostare la
mano per dare un'occhiata, ed erano rimasti impietriti nel vedere prima
i due buchi perfetti dai quali aveva cominciato a fuoriuscire del
liquido dalla ferita, e poi un movimento fra le foglie, scorgendo una
coda color rame che si allontanava da quel fracasso. Era stato allora
che Damian si era strappato una manica della camicia e Jon era corso a
mettere in moto il pick up, non prima di aver tranquillizzato il figlio
promettendogli che sarebbe andato tutto bene.
Mormorando qualche rassicurazione in
arabo, Damian
aveva avvolto quel pezzo di stoffa intorno allla caviglia per fare una
fasciatura a pressione sotto lo sguardo preoccupato di Thomas, e a quel
punto Damian gli aveva dato un bacio sulla fronte e carezzato il viso,
sussurrando che ci avrebbero pensato loro a lui nel sorridere il
più rassicurante possibile. Lo aveva poi issato fra le
braccia e
portato all’auto, e Jon era letteralmente partito a tavoletta
non
appena si erano seduti sul retro.
Il tragitto verso l’ospedale
era stato
così lungo che avevano avuto il cuore in gola per tutto il
tempo. Mentre Jon guidava, Damian aveva subito chiamato
l’ospedale per informare l’equipe medica che un
bambino di
undici anni e mezzo – che per di più soffriva di
diabete
– era stato morso da un serpente, descrivendo minuziosamente
l’esemplare come un testa di rame quasi fosse stato un
esperto;
Jon lo aveva comunque guardato stranito attraverso lo specchietto
retrovisore, ma non aveva fatto domande e si era invece concentrato su
Tommy, che aveva cominciato a lamentare un po’ di nausea e la
fronte che scottava. Jon aveva provato a farlo stare sveglio, visto
quanto era apparso letargico, e Damian stesso lo aveva spronato a
tirarsi su e a non lasciare che si accasciasse, distraendolo il
più possibile mentre controllava l'arrossamento e il
gonfiore
della caviglia di tanto in tanto.
Avevano cantato. Non avevano fatto altro
che cantare
tutti e tre insieme per tenere il tempo ed evitare che Tommy perdesse i
sensi e, anche se aveva finito col biascicare gran parte della canzone
e a sbagliare le parole, erano riusciti a tenerlo sveglio fino a quando
Jon non aveva parcheggiato fuori dall’ospedale quasi con una
sgommata. I medici non avevano tardato ad intervenire ed era stato
proprio il dottor Smith - divenuto ormai il medico curante di Tommy - a
far portare il bambino in una stanza per potergli somministrare
l’antidoto; solitamente le dosi di veleno del testa di rame
che
venivano iniettate erano minime e un antiveleno avrebbe potuto causare
una reazione immunitaria dell’organismo ma, essendo un
bambino
che aveva manifestato diversi sintomi più gravi e che a
causa
del diabete aveva già problemi con la coagulazione del
sangue,
non ci avevano pensato due volte a farlo. Avevano consigliato a Jon e a
Damian di attendere in sala d'aspetto e accennato che li avrebbero
chiamati loro, ed era stato a quel punto che entrambi avevano sentito
la tensione sulle spalle e per poco non si erano accasciati
letteralmente a terra. Perché, sì, un morso di
serpente
era qualcosa che poteva capitare, in campagna. Ma Jon continuava a non
riuscire a spiegarsi perché gran parte di quelle cose
capitassero proprio a loro.
Non erano stati i soli ad essere
lì per quel
motivo, se n’erano resi conto quando, passato lo stato di
tremore
e paura iniziale, si erano guardati intorno e avevano visto giovani
donne e anziani attendere lì in sala, e alcuni di loro si
erano
lamentati della esponenziale presenza di serpenti quella primavera;
erano giunti altri tre uomini – più un bambino
poco
più piccolo di Tommy – che erano stati morsi, ed
era
assurdo pensare a quanto lavoro ci fosse quel giorno per un ospedale
piccolo quanto quello di Hamilton. E, come se non bastasse, era la
terza volta che finivano per portarci Tommy nel giro di qualche mese.
Sembrava davvero che con loro il destino fosse beffardo, ma erano
entrambi consapevoli che fosse solo la paranoia di genitori preoccupati.
«Odio questo posto»,
disse di punto in
bianco Damian, come a dar voce ai pensieri di Jon, e quest'ultimo lo
vide passarsi una mano fra i capelli, sfinito. Aveva le mani sporche di
terriccio e anche un po’ di sangue – il sangue di
Tommy, e
il pensiero gli strinse il cuore –, ma in quel momento non
importava. «Sto cominciando a pensare che la sfortuna ci
perseguiti davvero, Jonathan».
«Lo dici solo
perché sei
spaventato», accennò Jon nel poggiargli le mani
sulle
spalle quando gli si avvicinò, ma ammetteva a se stesso che
un
po' lo aveva pensato anche lui. Dirlo a Damian, però, in
quel
momento non avrebbe aiutato affatto. «Hai sentito cos'ha
detto il
dottor Smith, il veleno di questo serpente è uno dei meno
tossici e siamo arrivati in tempo».
«Ma è anche
emotossico, e altera la
circolazione e la coagulazione del sangue»,
sentenziò in
tono lugubre e, all'occhiata stranita di Jon, Damian sospirò
nel
lasciarsi cadere seduto pesantemente su uno dei divanetti della sala
d'aspetto. «Conosco bene il veleno di quel tipo di
serpente».
«E lo conosci
perché...»
Attento che nessuno facesse caso loro,
Damian
sollevò entrambi gli indici e se li portò alla
testa,
puntandoli verso l'alto come ad imitare le orecchie di un pipistrello.
«Un amico della mia vecchia vita»,
ironizzò amaro.
«Copperhead», sussurrò, in tono
così basso
che Jon faticò quasi a sentirlo. «Mio padre aveva
studiato
un determinato sierio che agiva sul suo veleno potenziato. Quando ho
visto il serpente che ha morso Thomas, l'ho riconosciuto
subito».
«Sul serio?» Jon
sbatté le palpebre, incredulo. «Non ne avevo la
minima idea».
«Era ed è pur
sempre Gotham, J»,
replicò Damian, apssandosi una mano fra i capelli qualche
momento dopo. «E forse avrei dovuto immaginare che in
campagna
sarebbe potuta capitare una cosa del genere, prima o poi».
Jon gli afferrò
immediatamente le mani,
costringendolo voltarsi per guardarlo dritto negli occhi.
«No, D.
Ne abbiamo già parlato». Al modo in cui il petto
di Damian
aveva cominciato ad alzarsi e ad abbassarsi in modo un po' irregolare,
Jon strinse più forte. «Ti fa paura la sensazione
di non
avere il controllo, lo capisco, ma non possiamo averlo su tutto. Sono
cose che succedono, anche altre persone sono qui per lo stesso
motivo».
«Lo so». Damian
parlò a bassa
voce, ma intrecciò a sua volta le dita con quelle di Jon per
avvertire quel calore confortante. «Ma a volte mi chiedo se
essere paranoici non sia davvero un tratto di famiglia».
«Lo è di
sicuro».
All'occhiataccia che gli venne lanciata, Jon sorrise un po' prima di
rubargli un bacio a fior di labbra. «Cerca di
tranquillizzarti.
Dovremo esserlo entrambi quando andremo da Tommy».
«Signor Kent? Signor
Wayne?»
Nemmeno a dirlo, Jon e Damian si
voltarono in
simultanea quando un'infermiera li chiamò, accennando loro
che
il figlio era stabile e che avrebbero potuto vederlo; quando l'avevano
raggiunta, aveva spiegato loro che avrebbe dovuto essere tenuto in
osservazione almeno per altre sei ore, per quanto l'antidoto avesse
cominciato già a fare effetto e il bambino fosse sveglio e
vigile. Era ancora un po' spossato, ma aveva rassicurato loro che era
assolutamente normale e li aveva lasciati soli quando erano giunti
nella stanza che il figlio divideva con altri tre bambini, i cui
genitori apparivano apprensivi tanto quanto loro.
«Stai bene?»
chiesero Jon e Damian in
coro nell'avvicinarsi al letto, e Tommy, seppur ancora un po'
intontito, fece attenzione ai fili e si tirò su a sedere,
annuendo.
«Sto bene»,
sussurrò, godendosi
l'abbraccio dei genitori quando lo stritolarono fra le sue braccia;
affondò il viso nel petto del suo baba e strinse un braccio
intorno ai fianchi del suo papà, abbassando le palpebre nel
tentativo di calmarsi. Nonostante stesse cercando di mostrarsi forse,
tremava ancora per lo spavento, e sentiva lo stesso tremore nel corpo
dei suoi genitori.
Aveva davvero pensato al peggio, lo
ammetteva.
Quando era sceso dall'albero e aveva poggiato i piedi nel fogliame, non
aveva minimamente visto il serpente nascosto nel bel mezzo di esso,
schiacciandolo senza volere; si era mosso così velocemente
che
Tommy non aveva nemmeno fatto in tempo a spostarsi, sentendo solo le
zanne affondare nella carne e subito dopo il dolore acuto. Durante il
tragitto in ospedale era diventato tutto un po' confuso, forse proprio
a causa del veleno, e per un istante, quando le voci dei suoi genitori
erano giunte come fischi alle sue orecchie, si era sentito
letteralmente terrorizzato. La testa aveva cominciato a girare, il
corpo era stato scosso dai brividi e si era sentito sul punto di
svenire, ma aveva cercato di tenere duro per i suoi genitori
finché alla fine la stanchezza non aveva vinto e l'ultima
cosa
che aveva sentito erano stati i suoi papà che lo chiamavano.
E
adesso essere lì, fra le loro braccia, era l'unica cosa che
gli
importava.
«Ho avuto paura»,
disse di punto in
bianco Tommy. «Pensavo... pensavo che sarei morto»,
aggiunse a mezza bocca, e gli scappò un singhiozzo che
soffocò immediatamente contro il petto del padre; Jon, dal
canto
suo, lo strinse più forte, dandogli un bacio fra i capelli
mentre sentiva accanto a sé Damian che sussurrava parole
rassicuranti ad entrambi.
«Non lo avremmo mai
permesso»,
affermò Damian nel carezzargli la schiena, e Jon non ebbe il
cuore di correggerlo in nessun modo. Perché era vero, Jon
non
riusciva a spiegarsi per quale motivo gran parte di quelle situazioni
capitassero proprio a loro. Ma c'era una cosa di cui poteva essere
assolutamente sicuro: avrebbero fatto qualunque cosa per il bene del
loro bambino.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
questa storia è stata scritta per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia
Di base, la challenge si svolgeva così:
avete a disposizione una serie di oggettini meravigliosi del pronto
soccorso - il vostro compito è sceglierne un massimo di tre
per
volt; ma non finisce qui. Questi oggettini sono in
realtà
dei "contenitori", e non delle semplici parole chiavi. Scelti gli
oggettini, gli utenti del gruppo avranno la possibilità di
lasciarvi un prompt, un inizio di fanfiction, un tema, una parola
chiave, un'ambientazione storica, etc etc - in qualche modo inerente o
affine all'oggetto in sé
Quindi tutti i pacchetti che mi sono capitati sono stati scelti
appositamente da qualcun altro. Chiedo perdono per il piccolo Tommy,
che ormai sta subendo davvero di tutto. Ma è forte, si
riprende
in fretta!
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Capitolo 56 *** Making memories ***
Making memories
Titolo: Making
memories
Autore: My
Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 598 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What
if?, Slash
Warm & Fuzzy
Feelings challenge: People go, but what they left always
stays
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon si
strofinò il dorso della mano sugli occhi, asciugando le
lacrime
che gli erano stupidamente scappate nell’osservare quella
scena
attraverso l'obiettivo della telecamera.
Non avrebbe dovuto piangere, lo sapeva.
Era una cosa
meravigliosa, una cosa che scaldava il cuore e mozzava il respiro per
quanto era bella, eppure, guardando Damian cullare Tommy fra le proprie
braccia, non poteva evitare che quelle stupide lacrime di
felicità scivolassero lungo le sue guance.
Anni addietro non avrebbe mai pensato di
vivere un
momento come quello, lo ammetteva. Con la vita che conducevano, vivere
insieme in una fattoria non era mai stato minimamente preso in
considerazione, né tanto meno avevano mai parlato di
adottare un
bambino o provare a crescerne uno, soprattutto con tutto il peso del
mondo che Jon si era sempre sentito sulle spalle e la
precarietà
delle aspettative di vita che Damian diceva di avere quando, notte dopo
notte, tornava ferito dalle lunghe pattuglie con lui o la sua famiglia.
Non avrebbe mai immaginato che dalla perdita della gamba di Damian,
evento che aveva traumatizzato tutti loro e gettato Damian nella
depressione più nera, sarebbe potuta sbocciare la bellezza
che
Jon stava osservando con occhi lucidi. Perché lui poteva
anche
essere stato Superman e aver avuto una grande S sul petto... ma quel
bambino era la loro speranza e voleva registrare ogni secondo,
immortalare ogni attimo passato con lui e stringerlo fra le proprie
braccia finché non gli avessero fatto male.
«Che stai facendo,
J?»
Damian lo osservò di rimando
e lui
ricambiò il suo sguardo curioso attraverso l'obiettivo,
vedendolo sbattere le palpebre. Sorreggeva Tommy come se fosse fatto di
cristallo, così delicatamente da avere il terrore di
potergli
fare del male con le sue braccia muscolose se solo avesse stretto
più forte, e quest'ultimo sonnecchiava col capo contro il
suo
petto, succhiando di tanto in tanto il ciuccio che aveva in bocca. Non
avrebbe potuto sperare di immortalare scena migliore, così
Jon
tirò su col naso come un moccioso, strofinandosi ancora una
volta gli occhi prima di sorridere.
«Creo ricordi»,
replicò mentre si
avvicinava ancora un po', zoomando sul volto di Tommy per spostarsi poi
sul volto di Damian, che aveva arcuato un sopracciglio.
«Mhn. Allora perché
stai
piangendo?» domandò scettico ma, attraverso la
telecamera,
a Jon non sfuggì il sorriso che aveva sulle labbra e che
impresse nel video mentre sentiva il cuore esplodergli in petto dalla
gioia.
«Perché siete la
cosa più bella
dell'universo», sussurrò nell'inginocchiarsi
davanti a
loro e afferrare la mano sinistra di Damian, baciando l'anulare su cui
brillava l'anello d'oro sotto il suo sguardo stranito prima che Damian
scoppiasse a ridere. Una risata cristallina, per niente derisoria, una
risata che aveva cercato di tenere bassa per non svegliare Tommy,
baciando la sua testolina quando arricciò giusto il naso,
infastidito.
«Sei proprio come tuo
padre». Damian
baciò anche i suoi capelli, poggiando il mento sopra di essi
per
affondarci dentro il viso. «Thomas riderà un sacco
quando
da grande vedrà questo video».
«Oppure saprà
quanto gli abbiamo voluto bene sin dal primo momento».
Il sorriso di Damian venne catturato
dall'obiettivo,
così come il bacio che si scambiarono qualche momento dopo;
un
bacio leggero, uno sfiorarsi di labbra, una carezza che racchiudeva in
sé tutti i loro sentimenti da quel momento fino alla fine
del
tempo.
Jon era consapevole che un giorno non
sarebbero
più stati lì, che la vita avrebbe fatto il suo
corso e
sarebbero tornati alla terra... ma voleva che a Tommy restassero i
ricordi dell'amore che provavano per lui.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua
un'altra storia per la #waffchallenge indetta
dal gruppo Non
solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ovviamente, come si può vedere, si tratta di un piccolo
momento ambientato nei primi periodi in cui Jon e Damian adottano
Tommy, mi ha ispirata sia un discorso con Shun sia il sottofondo di
cicale che qua ormai è fisso (quando l'ho scritta era ancora
agosto, ma pure adesso le cicale non sembrano voler andare a riposare
sotto terra o da qualche altra parte, qua l'estate pare non finire mai!)
Jon comunque è sempre il solito amore dolcioso che vuole
tanto bene ai due uomin della sua vita, e vuole imprimere ogni cosa che
ha davanti. In fin dei conti è padre da poco, se non fa
adesso queste cose quando dovrebbe farle?
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Capitolo 57 *** Nothing so pure than love ***
Nothing so pure than love
Titolo: Nothing so pure than
love
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1964
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne,
Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
Spighe & Sfighe Challenge: Il mondo ti dà tanto
dolore ed ecco che tu ne fai oro. (Non c’è cosa più pura)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
fu il primo a varcare la soglia con alcune valigie sotto braccio, e
Damian non poté fare a meno di notare come sulle sue labbra si
fosse fatta spazio l’ombra di un sorriso.
L’avevano fatto davvero. Avevano impacchettato
tutte le loro cose e si erano trasferiti ad Hamilton senza nemmeno
pensarci due volte, lasciandosi alle spalle la vita che avevano sempre
portato avanti fino ad allora. Se solo ci pensava, Damian ancora non
riusciva a capacitarsene ed era stordente e bellissimo vedere il modo
in cui Jon si inoltrava fra le stanze e si guardava intorno in quella
casa vuota, ma che portava con sé tanti ricordi della sua
infanzia. Le tacche allo stipite della cucina che segnavano la sua
altezza anno dopo anno, il muro del soggiorno in gran parte ricoperto
di stucco e vernice laddove da ragazzino aveva aperto per sbaglio un
buco nel cartongesso con i suoi poteri, l’asse scricchiolante del
terzo gradino che portava al piano superiore e i segni della colla alla
parete della sua vecchia camera, un tempo tappezzata di poster dei suoi
manga e dei suoi supereroi preferiti.
Lasciava senza fiato rendersi conto di quanto tutto
fosse uguale e al contempo diverso, e un moto di nostalgia si
impossessò del petto di Damian mentre, zoppicando dentro con
almeno una valigia per aiutare Jon quanto concesso dal suo handicap,
faceva scorrere a sua volta lo sguardo in giro, la mente affollata di
una miriade di ricordi di tempi più semplici, più sicuri.
Se chiudeva gli occhi, poteva vedere il salone addobbato con una
miriade di decorazioni e con l’abete che loro stessi avevano
tagliato con i genitori, i regali incartati sotto di esso e Lois che
redarguiva un giovane Jon di non usare la sua vista a raggi X per
sbirciare cosa ci fosse all’interno; concentrandosi, poteva
immaginare il divano proprio al centro della stanza e lui e Jon seduti
su di esso a giocare fino a tarda notte a Monk-E-Monsters, fingendo di
non accorgersi dei genitori che li osservavano sorridenti; le serate a
casa dei Kent, le torte di mele di Lois e le discussioni, il suo
sgattaiolare nella stanza di Jon per trascinarlo in un’avventura
prima di essere beccati e messi in punizione, e poi tutto sfumava per
finire a Metropolis dopo il loro trasferimento, ma i primi momenti li
avevano vissuti lì. Ed era strano pensare che quel posto, quella
casa, sarebbe stata ancora una volta testimone dell’inizio di
qualcosa di nuovo.
«Tutto bene, D?»
Damian sbatté le palpebre, capendo di essersi
perso così tanto nei suoi pensieri, fermo al centro del salone e
sorretto contro la stampella, solo quando si rese conto che Jon aveva
portato gran parte delle loro cose all’interno, scuotendo la
testa per riprendersi un po’. «Sì, J»,
affermò infine, muovendo qualche passo in avanti per poter
poggiare anche la propria valigia insieme a tutte le altre.
«Stavo solo pensando».
«È strano, vero?» Jon diede voce
ai suoi pensieri e lo abbracciò da dietro, facendo scorrere le
mani davanti al suo petto per tenerlo a sé e sorreggerlo al
contempo. «Non mettevamo piede qui dentro da… anni»,
ammise e, poggiando il mento sulla spalla di Damian, sorrise nel
sentire una delle sue mani poggiarsi sul suo avambraccio mentre si
guardava intorno. «Ha bisogno di una rinfrescata,
c’è qualche riparazione da fare e va chiuso un buco sul
tetto, ma… è nostra».
È nostra. Damian
assaporò quelle parole sulle labbra e sulla punta della lingua,
quasi fossero state un vino inebriante che inondava il suo palato prima
di scendere lentamente in fondo alla sua gola. Due semplici parole che
gli facevano battere così forte il cuore che era una fortuna che
Jon non possedesse più i suoi poteri, poiché altrimenti
si sarebbe preoccupato che avrebbe potuto balzargli fuori dal petto.
Non aveva mai sentito qualcosa come suo, nessun posto nel mondo e, per
quanto avesse vissuto a Gotham e amasse la sua famiglia, quella
città non era mai stata la sua casa. Esattamente come non lo era
stata Metropolis. Erano solo luoghi in cui si era fermato fino a quel
momento, una tappa nella sua vita che gli aveva dato momentanea
stabilità, ma alla quale non si era mai affezionato davvero.
Guardare invece quella casa vuota, quelle stanze che aspettavano solo
di essere riempite e in attesa di nuovi ricordi… era bello. Era
una sensazione calda e avvolgente, qualcosa che Damian faticava davvero
a comprendere ma che non vedeva l’ora di scoprire giorno dopo
giorno insieme a Jon, e fu con un gesto automatico che strinse la
stampella fra le dita, ignorando il suo cervello che insisteva col
ricordargli che l’unico motivo per cui era lì era
l’aver perso una gamba.
«È perfetta», disse Damian,
sorridendo. Non avrebbe permesso ai suoi pensieri di offuscare quel
momento, non avrebbe concesso alla parte più oscura della sua
mente di rovinare l’entusiasmo contagioso di Jon; quel posto era
diventato la loro casa e sempre lo sarebbe stata. Avevano sacrificato
ogni cosa e avevano sofferto entrambi a lungo – fisicamente e
mentalmente, chi in un modo chi in un altro –, ed era arrivato il
momento che il mondo desse loro qualcosa dopo aver preso tanto. E
sorrise maggiormente nel sentire le labbra di Jon premere contro la sua
gola, al di sopra dell’arteria, come a voler sentire il suo
battito.
«Conner e papà saranno qui a
momenti», sussurrò sulla pelle. «Ci aiuteranno a
scaricare i mobili».
«Sai che avremmo potuto lasciare che ci
pensasse la ditta di traslochi, J?» lo schernì Damian, ma
si lasciò andare con la schiena contro di lui, ignorando il
borbottio di Jon.
«Lo so», accennò, dandogli un
morsetto sul collo. «Ma… non lo so… volevo fosse
una cosa, sai, di famiglia».
Damian sorrise a mezza bocca. Non se la sentiva di
ribattere in modo e sarcastico come al solito, anche se avrebbe davvero
voluto. Quindi si trattenne, mordendosi l’interno della guancia
prima di canticchiare qualcosa sottovoce. «Va bene. Te lo
concedo», accennò, provocando una sonora risata a Jon che
si sporse per baciarlo, proprio nello stesso istante in cui suonarono
al campanello e furono costretti a separarsi per andare ad aprire.
Conner e Clark si erano presentati in tempo come un
orologio svizzero, e Damian fu grato della loro presenza. Per quanto
tutti e tre avessero dovuto ricordare a Jon che non poteva sollevare
pesi eccessivi come prima e che avrebbe fatto meglio a contenersi
– la perdita dei poteri era ancora fresca, doveva abituarsi al
fatto di essere ormai un mezzo kryptoniano solo per quanto riguardava
la parte fisica e sanguigna –, alla fine c’era voluta solo
mezza giornata per le riparazioni più urgenti e per ammobiliare
la casa, lasciando i quattro ad osservare il risultato finale. Il
salone nuovamente arredato con un divano a tre posti, un tavolino di
vetro e una tv sul suo supporto centrale, oltre ad una lampada da terra
posta proprio sul tappeto; la cucina con la penisola era stata
sistemata sulla destra, in modo che affacciasse alla finestra, e il
frigorifero incastonato a sinistra, messo in diagonale rispetto
all’angolo del muro; i sanitari erano stati cambiati anche se per
quello c’era voluto un aiuto esterno da chi ne sapeva più
di loro, e la camera da letto era stata posta nella stanza adiacente a
quella che era appartenuta a Lois e Clark. La vecchia camera di Jon non
era stata toccata, ma avevano riposto in essa gran parte degli
scatoloni ancora pieni e contenenti libri, manga vari e modellini,
piccoli elettrodomestici e l’attrezzatura da disegno di Damian,
più svariate cianfrusaglie e piatti e pentolame.
Avevano fatto uscire Tito e Alfred solo una volta
concluso e Clark aveva chiesto per quale motivo non avessero voluta la
riverniciare subito già che c’erano, ma Jon aveva
ringraziato e detto che al momento non era importante, che ciò
che contava era avere ciò che serviva e che avrebbero pensato al
resto in seguito, abbracciando genitore e fratello quando in tarda
serata li avevano lasciati soli. Era stato un lungo viaggio e tutti
quei cambiamenti in un singolo giorno avevano pesato non poco su
entrambi, senza contare che Jon si era preoccupato soprattutto per la
salute di Damian. Aveva visto la sua stanchezza, quel suo cercare di
aiutare come possibile nonostante faticasse a stare in piedi, e aveva
deciso che il resto poteva aspettare, che non avevano bisogno di una
casa verniciata di fresco per essere felici e che avrebbero potuto
cominciare a piccoli passi, senza fretta. E Damian per una volta non
aveva ribattuto e, dopo vari saluti e convenevoli, si era solo seduto
attentamente sul divano insieme a Tito e ad Alfred, provato ma con un
sorriso che Jon non gli vedeva da mesi.
«Casa nostra, mhn», esordì Damian
mentre carezzava la testa dell’alano, sollevando lo sguardo per
fissare Jon senza abbandonare il sorriso che aleggiava sulle sue
labbra. «Credo che sarà bello. Dovremo solo farci
l’abitudine».
Jon sorrise a sua volta, accomodandosi accanto a lui
per gettargli un braccio dietro le spalle. «Ce la faremo. Siamo
una squadra», asserì Jon, e Damian parve ripetere quelle
parole sottovoce prima di voltarsi verso di lui, osservandolo dritto
negli occhi.
«Grazie, J».
«Di cosa?» domandò accigliato.
«Di questa casa, di questo posto. Di esserti
preso cura di me». Damian si portò una mano alla gamba
sinistra, carezzando la curva del moncone sotto lo sguardo incerto di
Jon. «Di tutto quello che mi stai dando».
Jon tacque per attimi che parvero interminabili,
conscio che se Damian stesse dicendo quelle cose, aprendosi in quel
modo così schietto, era perché si sentiva davvero in
debito con lui. Ma non doveva. Non aveva motivo di esserlo. «Non
dirlo nemmeno per scherzo, D», sussurrò difatti Jon,
afferrandogli delicatamente il viso con entrambe le mani. «Sei il
mio migliore amico, il mio partner, l’amore della mia vita. E non
mi importa quanto possa suonare banale o sentimentale, ma lo farei
anche dieci, cento, mille volte pur di vederti tornare a sorridere
così».
Fu il turno di Damian di tacere, per quanto avesse
sollevato un angolo della bocca e avesse inclinato la testa di lato;
poggiò una mano sul dorso di quella destra di Jon, abbassando le
palpebre. «Sì. Sei proprio uno sciocco
sentimentale», esordì, baciandogli le dita quando
voltò un po’ il capo verso di esse. Poi indugiò per
un istante, fissandolo negli occhi qualche momento dopo.
«Dovrei… cambiare la fasciatura», accennò con
un velo di imbarazzo. «Vorresti…»
«Non devi nemmeno chiederlo»,
replicò semplicemente Jon, rubandogli un bacio a fior di labbra
prima di andare a recuperare l’occorrente per occuparsi del
moncone; rovistò nelle valigie alla ricerca di ciò di cui
avrebbe avuto bisogno, il tutto sotto lo sguardo di Damian che, con
l’ombra di un sorriso che si faceva largo sulle sue labbra, non
lo perse di vista nemmeno per un istante.
Sin da bambino aveva sofferto, il mondo non aveva
fatto altro che dargli dolore e sofferenza e spingerlo oltre i suoi
limiti; aveva cercato di non uccidere come gli era stato insegnato a
fare, di seguire la strada di suo padre e di scacciare dalla sua mente
ogni cosa imparata alla Lega, aveva avuto i suoi momenti di paura e i
suoi dubbi, la sua morte e la sua redenzione, tenendo duro giorno dopo
giorno. E, seppur anni dopo il mondo avesse trovato un modo di farlo
soffrire ancora e lanciarlo sul ciglio del baratro, alla fine, grazie
all’affetto di Jon e dei suoi cari, aveva fatto tesoro di quel
dolore e lo aveva trasformato in qualcosa di buono, qualcosa di
splendente e luminoso tanto quanto la kryptonite d’oro che
brillava al dito di Jon.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia
scritta sia per la #spigheesfighechallenge indetta dal
gruppo facebook
Hurt/comfort
Italia
E' ambientata il giorno stesso del trasferimento, quindi la casa
è ancora un po' mal ridotta, ma... è pur sempre la casa
in cui Jon è cresciuto fino ai dieci anni (canonico, è
davvero casa di Jon)
Essere lì insieme, cominciare una nuova vita in una casa che possono
definire loro e che ha visto nascere la loro amicizia (Damian
sgattaiolava nella finestra di Jon per uscire con lui di pattuglia,
tutto canonico, primo numero del fumetto Super Sons), è per loro più di
quanto loro stessi riescono a comprendere per il momento, ma lo
apprezzeranno giorno dopo giorno e Damian tornerà ad essere quello di
un tempo
Commenti
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Capitolo 58 *** I don't wanna change a thing ***
I don't wanna change a thing
Titolo: I don't wanna
change a thing
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1148 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
200 summer prompts: Basta poco ||
Arcobaleno || Invecchiare
Warm & Fuzzy Feelings challenge: Ho
custodito per anni il lato di me che ti ho mostrato
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Zampironi,
fondi di caffè bruciati e l’odore pungente del grano trasportato dal
vento.
Se avesse dovuto descrivere l’estate ad
Hamilton, Damian l’avrebbe fatto esattamente così. E
adesso che dopo anni aveva cominciato ad apprezzarla davvero, con tutti
i suoi pregi e i suoi difetti, era certo che non sarebbe più
riuscito a farne a meno. Era assurdo pensare a quanto fossero cambiate
le sue priorità nel corso degli anni, a quanto lui stesso fosse
diventato diverso e una persona migliore, e a come un singolo evento
riuscisse a rimescolare la vita di qualcuno nel bene o nel male. A lui
era successo sicuramente nel bene.
Starsene seduto sui gradini di casa dopo una lunga
giornata di lavoro, con una bibita in mano e lo sguardo rivolto verso
Thomas, era la cosa migliore che avrebbe mai potuto capitare nella sua
vita da ex-assassino. Non avrebbe mai pensato che un giorno si sarebbe
trovato lì, coi profumi della campagna tutta intorno a lui e il
calore del sole sulla faccia, ad osservare suo figlio che giocava a
baseball insieme a Jon. Bastava davvero poco per rendersi conto quanto
cambiassero le priorità della vita e quanto ormai sembrassero
insignificanti tutte le convinzioni sbagliate che aveva avuto sin da
ragazzino. Sembrava un po’ un cliché, ma non avrebbe
cambiato la sua attuale vita con niente al mondo.
Damian sbuffò ilare, alzando la mano col
bicchiere per ricambiare il saluto entusiasta di Thomas, col guantone
che sventolava in aria mentre stringeva la palla. Si era unito a loro
quando aveva finito alla clinica e aveva fatto un paio di tiri
finché la protesi non aveva cominciato a dargli fastidio ed era
stato costretto a sedersi, ma aveva comunque spronato i due a
continuare, accennando che si sarebbe riposato un po’ e poi li
avrebbe raggiunti di nuovo. Invece, con un sorriso sulle labbra e
l’aria distesa, aveva passato l’ultima mezz’ora a
guardarli e a sentirsi grato di ciò che aveva. Jon aveva
ricordato a Thomas di non esagerare e di non stancarsi troppo per
tenere sotto controllo i valori glicemici e, per quanto il ragazzo
avesse borbottato un po’, aveva fatto un cenno col capo e tirato
la palla verso di lui, con Asso che aveva cominciato a correre tra loro
divertito e scodinzolante.
Tutto ciò che stava osservando era
così importante, per lui, che Damian a volte sentiva di non
meritarselo. Era un pensiero che il più delle volte si teneva
dentro, qualcosa che cercava di non far trapelare in nessun modo
soprattutto quando era con Jon, poiché sapeva che lui lo avrebbe
ripreso per quelle parole e ripetuto fino alla nausea che non era
così. Aveva fatto delle cose orribili, cose per cui non sempre
credeva di meritare la vita tranquilla che aveva, ma bastava
un’occhiata di Jon, un suo bacio, e un sorriso e un abbraccio di
Thomas, per frantumare completamente quei pensieri e custodire dentro
di sé il lato positivo che in quegli anni non aveva fatto altro
che mostrare alla sua famiglia. Nonostante fossero passati tredici anni
dalla perdita della sua gamba, tutto l’affetto e l’amore
che gli era stato donato erano riusciti a fargli superare il dolore e
la depressione, lo avevano fatto risalire dal profondo baratro in cui
era finito e lo avevano sostenuto per tutto il percorso che aveva
deciso di prendere in seguito, senza fargli mai pesare nulla.
L’arrivo di Thomas era stato improvviso, ma
non per questo non voluto. Aveva provato un attaccamento per quel
bambino sin dal primo momento in cui i loro sguardi si erano incrociati
e lì, in quel campo di grano in cui lo aveva trovato in fasce,
aveva giurato che lo avrebbe protetto con la sua stessa vita come aveva
giurato tempo addietro di non mettere mai in pericolo Jon. Lui e Jon
avevano cercato di crescerlo nel migliore dei modi, di dargli i giusti
insegnamenti e di far sì che diventasse il miglior Thomas
possibile, senza fargli mai pressioni e senza mai pretendere altri se
non che stesse bene. Nel corso degli anni avevano affrontato problemi,
situazioni ai limiti dell’assurdo e anche la salute di Thomas era
stata una sfida dopo che avevano scoperto il suo diabete monogenico, ma
erano riusciti a cavarsela e a superare tutte le sfide che il mondo
aveva messo sul loro cammino. E Damian amava quel ragazzino più
della sua stessa vita.
«Stai meglio, baba?»
Damian sollevò lo sguardo, osservando il
volto preoccupato di Thomas ad una spanna dalla sua. Si era sfilato il
guantone e sorreggeva la palla nell’altra mano, con un braccio di
Jon abbandonato dietro le spalle e Asso che era corso ad accucciarsi
sul portico accanto a Damian, che sorrise sincero. «Tranquillo,
sto benissimo», accennò. Era rimasto ad osservarli
così attentamente che il ghiaccio nel suo bicchiere si era
sciolto, dando un retrogusto acquoso alla sua limonata.
«Sicuro? Mi sembravi un po’
perso», ammise Thomas, ma Damian sbuffò ilare, scuotendo
brevemente la testa.
«Stavo solo pensando, sto alla grande».
Jon a quel punto ridacchiò, dando una pacca
su un braccio a Tommy prima di accomodarsi su uno degli scalini e
passare un braccio dietro le spalle di Damian. «A sua discolpa
non è che tu sia più giovane come un tempo, D», lo
punzecchiò, sghignazzando quando Damian lo fissò con
entrambe le sopracciglia sollevate.
«Mi stai dando del vecchio, Jonathan?»
Con tutta la nonchalance del mondo, Jon si
portò teatralmente una mano al petto. «Io? Non mi
permetterei mai», affermò nello sbattere graziosamente le
ciglia, e Tommy rise.
«Un po’ vecchio lo sei davvero,
baba», ghignò. Con quell’espressione in viso, le
labbra sollevate agli angoli e la lingua che per un istante
schioccò sotto il palato, Damian poté benissimo vedere
come sembrasse la sua copia spuntata quando aveva tredici anni, il che
era ironico visto che non era biologicamente suo figlio.
«L’altro giorno ho sentito che ti lamentavi per la
schiena».
«Tu quoque,
Thomas».
«Non fare il melodrammatico, D».
Damian storse il naso, scansando il braccio di Jon
senza tanti complimenti prima di drizzarsi a sedere e fissare entrambi
con le palpebre assottigliate. «D’accordo, l’avete
voluta voi». Puntò prima il figlio, che allargò un
po’ le palpebre. «Qui qualcuno ha bisogno di una bella
lezione».
«Scappa, Tommy!» esclamò Jon con
fare divertito, e ben presto il tutto si trasformò in un fuggi
fuggi generale con Asso che, abbaiando giocoso, aveva cominciato a
correre dietro di loro oltre la staccionata.
Sembrava un cliché persino dire che dopo la
pioggia c’era sempre il sole e che c’era felicità
alla fine dell’arcobaleno ma, mentre afferrava Thomas per i
fianchi e gli scompigliava vigorosamente i capelli nonostante le sue
lamentele, Damian non poteva fare altro che continuare a pensare che,
sì, non avrebbe cambiato la sua attuale vita con niente al mondo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per la #waffchallenge e per la #200summerprompt indette entrambe dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom
Dubito
in realtà che in America abbiano gli zampironi (ho fatto un controllo a
tappeto ma non l'ho trovato, a parte quella classica lampada uccidi
insetti dalla luce blu), ma questa storia è un po' autobiografica
quindi l'odore è ispirato alla mia tipica estate
Comunque. Abbiamo un piccolo scorcio dei pensieri di Damian durante
tutti quegli anni passati ad Hamilton, anni in cui ha potuto capire che
le sue priorità erano sempre state sbagliate e che alla fine quella
vita, quella tranquillità che vive con la sua famiglia, sono le cose
migliori a cui avrebbe potuto aspirare
Oh, e ovviamente...
Buon Batman Day!
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Capitolo 59 *** Nowhere else but here ***
Nowhere else but here
Titolo: Nowhere
else but here
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1177 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash
Antiferragosto
Challenge: Prendi le gioie ed i miei guai, sfiora la mia
pelle e le
ferite che graffiano l'anima, prendi tutte quante le bugie, tutte le
pretese e le follie
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Sistemando
la mascherina sulla bocca, Damian si poggia con la schiena contro lo
stipite della porta e incrocia le braccia al petto, sollevando un
angolo delle labbra in un sorriso mentre osserva Jon che, di schiena,
è curvato sul fasciatoio mentre cambia il pannolino a Thomas.
Sta sussurrando e canticchiando
sottovoce parole che qualcuno penserebbe siano incomprensibili, ma
Damian riconosce l’accento kryptoniano e ridacchia in
silenzio tra sé e sé, lasciandosi cullare da quei
suoni. Non riesce ancora a credere che siano passati due anni dal loro
trasferimento e appena pochi mesi da quando hanno trovato e adottato
Thomas, eppure il pensiero gli provoca una calda sensazione nel petto e
al viso, e sa che quest’ultima non è dovuta
all’influenza che lo ha messo k.o. giorni prima. Il freddo di
quel rigido inverno li ha colti impreparati e lui si è
ammalato come un idiota, quindi ha cercato di non stare troppo vicino
al bambino per evitare di infettarlo – è ancora
piccolo e Damian non se lo perdonerebbe mai – e ha lasciato a
malincuore a Jon il compito di occuparsene da solo. Però, e
dentro di sé lo ammette, ha voluto almeno ritagliarsi quel
momento che gonfia il suo cuore di gioia.
Nel corso di quei due lunghi anni, anni
in cui ha lottato contro la depressione e il pensiero di essere solo
diventato un peso per tutti, la vicinanza di Jon e il loro
trasferimento lo hanno aiutato più di quanto lui stesso a
volte riesca ad ammettere. Con la sua forza e la sua
luminosità, il suo guardare al futuro e il cercare di
aiutarlo a rialzarsi dal catrame in cui la sua essenza era sprofondata,
Jon ha tenuto duro per entrambi e ha scavato senza sosta dentro di lui,
lenendo le ferite che gli hanno graffiato l’anima per mesi e
mesi; ha sfiorato la sua pelle con gentilezza, si è occupato
del suo moncone e non si è mai mostrato disgustato
dall’orribile cicatrice che gli ha deturpato la gamba,
facendosi carico di tutto il bagaglio emotivo di ansie, gioie e paura
che Damian gli ha scaricato addosso quando si è finalmente
aperto con lui; ha lasciato andare tutte le bugie che gli ha raccontato
per mesi sulla sua condizione, ha pianto e urlato fin quasi a perdere
la voce e si è spinto al punto da pensare di non meritarsi
tutto l’amore e il supporto che Jon e la sua famiglia gli
hanno dato, ma è riuscito a superare tutto questo. Ha
superato i momenti orribili in cui si è immerso ed
è rinato, e adesso è più forte e
felice che mai. E Jon e Thomas sono la cosa più bella che
abbia mai visto. Non potrebbe essere più fortunato.
«Qualcuno qui dovrebbe essere
a letto. Eh, Tommy?» dice di punto in bianco Jon, e Damian
sussulta per un momento quando il compagno, issandosi Thomas fra le
braccia dopo avergli chiuso il pannolino e tirato su i calzoncini, si
gira verso di lui con un sorriso.
Damian a volte si chiede come faccia Jon
a sentirlo nonostante la perdita dei suoi poteri. È stato
addestrato dalla Lega degli Assassini, la furtività
è praticamente nel suo DNA e persino suo padre stenta ad
accorgersi di lui quando si avvicina in silenzio, ma…
puntualmente, ogni singola volta, Jon avverte la sua presenza. Forse
quello è l’unico superpotere che gli ha lasciato
la kryptonite dorata che luccica al suo dito. «Sto
bene», replica, ma un colpo di tosse improvviso lo tradisce e
l’occhiata scettica che gli lancia Jon parla per lui.
D’accordo, forse non sta poi così bene.
«Certo, vedo. Sprizzi energia
da tutti i pori», ironizza Jon, e Damian aggrotta la fronte
tra un colpo di tosse e l’altro contro la stoffa chirurgica
della mascherina.
«Che fai… prendi in
giro?»
«Oh, non lo farei
mai».
Il tono diventa più
sarcastico e Jon, avvicinandosi, gli poggia un bacio sulla guancia
coperta dalla mascherina prima di superarlo e andare verso il
soggiorno, sistemando Thomas fra le braccia; Damian lo sente borbottare
in tono divertito “Il tuo papà è un
adorabile scemo” mentre lo culla e canticchia una ninna
nanna, e Damian lo segue in silenzio, senza disturbare quel momento
così delicato. Thomas borbotta, fa strani versi e agita le
braccia cicciottelle sgambettando un po’, finché
alla fine non sbadiglia e pian piano non chiude gli occhi,
appisolandosi contro il petto di Jon; solo a quel punto Jon lo sistema
delicatamente nella carrozzina e lo culla ancora un po’ per
assicurarsi che si addormenti del tutto, dandogli un bacio sulla fronte
e stiracchiandosi prima di voltarsi verso la porta contro cui si
è nuovamente poggiato Damian.
«Sai che non succede niente se
ti avvicini un po’ di più, vero?» dice,
ma Damian si stringe nelle spalle e, forse persino un po’ a
disagio, si morde il labbro inferiore.
«Non voglio rischiare di
contagiarlo», ammette, e Jon, osservandolo con estrema
attenzione, annuisce dopo un lungo istante.
«Comprensibile, ma sono
passati quasi dieci giorni e hai solo un po’ di tosse, il
signor Pennyworth ha detto che non sei più contagioso.
Inoltre indossi la mascherina», fa notare, e Damian sbuffa un
po’ ironico.
«Fino a cinque minuti fa
dicevi che dovevo stare a letto».
Jon fa spallucce. «Non
pretendo mica di essere coerente», afferma, cosa che fa
roteare gli occhi di Damian; ma non gli da peso, avvicinandosi lui
stesso per cingerlo in un caloroso abbraccio e poggiare le labbra sulla
sua fronte. «Sei ancora un po’ accaldato».
«Non è un metodo
scientificamente corretto per conoscere la mia attuale temperatura
corporea».
«Forse. Ma è
dolce», ribatte Jon con divertimento e un sorriso contro la
sua pelle, facendo scivolare una mano lungo il suo braccio destro per
avvolgere delicatamente due dita intorno al suo polso e portarlo con
sé accanto alla carrozzina.
Accanto a Jon, Damian lo osserva in
silenzio. Carezza timidamente la testa di Thomas e il bambino muove un
po’ le piccole labbra prima di accoccolarsi meglio;
sonnecchia tranquillo e stringe il pupazzo di Zitka che Grayson gli ha
regalato mesi prima, e Damian sente il cuore gonfiarsi di nuovo di
gioia. Thomas è la cosa più preziosa che gli sia
mai capitata nella sua vita e non si vergogna minimamente ad
ammetterlo, soprattutto non dopo tutto quello che ha passato e che ha
affrontato insieme a tutte le persone che lo amano. Gli ci sono voluti
mesi e mesi per riprendersi e il pensiero di un arto artificiale al
posto della sua vera gamba lo ha disgustato e frenato, ma ha capito che
una protesi lo avrebbe aiutato ad affrontare meglio il suo percorso di
riabilitazione e a guarire. E adesso, a distanza di tempo, non vorrebbe
essere da nessun’altra parte se non lì.
Con un sorriso nascosto tra le pieghe
delle labbra, si voltano entrambi verso la finestra e Damian resta
lì, tra le braccia di Jon, ad osservare la neve che cade.
Forse sarà un lungo inverno, ma lo affronterà con
le persone che ama.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #antiferragostochallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata qualche mese dopo l'adozione di Tommy, solo un
piccolo spaccato quotidiano in cu iDamian comincia a capire quanto
tiene davvero a quel bambino, tanto da tenersene lontano a causa
dell'influenza e indossare anche la mascherina (brutti ricordi con la
mascherina, io tuttora la porto perché, ehi, la gente è scema e io non
voglio rischiare!)
A parte questo. Ovviamente Jon lo capisce, ma allo stesso tempo lo
sprona a rasserenarsi perché capisce quanto Damian senta la mancanza,
chiamiamola così, della vicinanza col suo bambino
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Capitolo 60 *** One year ago (we were here) ***
One year ago (we were here)
Titolo: One year ago (we
were here)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1980 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Come un macigno ||
2. Qualunque cosa ci sia tra noi
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Passandosi
un braccio sulla fronte per detergerla dal sudore, Jon spense la
mietitrebbia e si sgranchì il collo, osservando il lavoro svolto con un
piccolo sorriso orgoglioso dipinto in viso.
Il raccolto era andato meglio di quanto si fossero
aspettati e potevano dunque ritenersi fortunati di come stessero
andando le cose, sia per quanto riguardava la fattoria sia per la
clinica che Damian aveva aperto da quando aveva deciso di indossare la
protesi. A voler essere sincero, Jon sapeva che l’aveva fatto solo
grazie ai preziosi consigli di Barbara che, avendo compreso sin dal
primo momento i suoi sentimenti riguardo la perdita della gamba, era
riuscita ad infondergli nuovamente fiducia in sé stesso e stargli
vicino; essendo paraplegica e avendo lei stessa affrontato un periodo
che l’aveva quasi condotta verso la depressione, Barbara gli era stata
vicino in modi in cui nemmeno Jon avrebbe mai potuto fare, e le sue
parole di conforto erano state per Damian l’aiuto di cui aveva avuto
bisogno per sbarazzarsi di quel peso che si era poggiato sul suo cuore
come un macigno. Era andato da psicologici, terapeuti, aveva avuto modo
di affrontare quella situazione con la consapevolezza di avere tutti
loro a dargli supporto e, per quanto ci fossero stati momenti bui,
istanti in cui entrambi avevano dovuto riflettere su qualunque cosa ci
fosse stata tra loro in quei mesi, attimi in cui Jon aveva pensato al
peggio e si era sentito frustrato al pensiero che Damian si sarebbe
chiuso in sé stesso, alla fine avevano superato quelle avversità
e Damian, forte delle parole di Barbara, aveva scelto di utilizzare una
protesi e messo da parte il disgusto che il pensiero di indossarla gli
aveva scavato dentro.
Quell’anno ad Hamilton era stato un vero e proprio
ottovolante di emozioni per entrambi. La guarigione fisica ed emotiva
di Damian, i piccolo passi fatti insieme, il suo stesso adattarsi ad
una vita come essere umano senza poteri e lo stare vicino a Damian
quando a volte aveva delle ricadute; i momenti in cui avevano litigato
e fatto pace, quelli in cui si erano rincuorati l’uno l’altro e in cui
Damian aveva condiviso i suoi dubbi riguardo alla protesi e le sue
paure, persino quando era scoppiato in lacrime la prima volta in cui
l’aveva indossata e la gioia che Jon gli aveva visto negli occhi quando
aveva ricominciato a muovere i primi e incerti passi sulle sue stesse
gambe; c’era stata poi la clinica, il lavoro lì ad Hamilton, il farsi
forza quando le cose sembravano andare male e i sorrisi e i sussurri e
i baci, un temporale di emozioni che erano esplose le une sulle altre
in un solo anno, ma di cui Jon si era goduto ogni singolo istante.
Sorridendo, Jon si guardò intorno. La brezza tiepida
e leggera muoveva i fili di grano ed erba, faceva frusciare le foglie
degli alberi non molto distanti e in lontananza si riusciva vagamente a
sentire il rombo del motore di qualche trattore, e Jon sollevò gli
occhi verso il cielo azzurro e sgombro di nuvole quando sentì il canto
di qualche passerotto per concentrarsi sullo sbattere frenetico delle
loro ali e sul modo in cui si lasciavano andare alle correnti. Un anno
addietro avrebbe potuto essere lì con loro, godere della brezza fra i
capelli e superare le coltri di nubi fino a sentire l’umidità sulla
pelle, ma che senso avrebbe avuto volare quando il suo cuore non era
legato al cielo, ma lì sulla terra? Molti avrebbero potuto pensare che
la sua decisione fosse stata presa alla leggera, lo sciocco capriccio
di un giovane uomo innamorato, ma lui aveva riflettuto mesi e mesi
prima di arrivare a quella conclusione. Aveva visto Damian diventare
l’ombra di sé stesso, aveva provato il suo dolore quando urlava di
frustrazione ad ogni caduta e il modo in cui si raschiava il labbro
inferiore fino a farlo sanguinare ogni qual volta era costretto a
chiedere aiuto, e soprattutto aveva sentito il suo costante battito
cardiaco nelle orecchie che gli ricordava quanto Damian stesse
soffrendo. Il corpo di Jon poteva anche essere fatto d’acciaio, in quel
periodo… ma il suo cuore no. Vedere la persona che amava chiudersi in
sé stessa giorno dopo giorno, fare piccoli passi avanti e poi di nuovo
indietro, cercare di risalire dal baratro e poi piombarci di nuovo,
l’aveva fatto stare così male che alla fine aveva ceduto e aveva fatto
la sola cosa sensata nella sua testa: occuparsi di Damian e soltanto di
lui, tagliando il resto del mondo fuori.
Lo stress accumulato era stato troppo per continuare
ad essere l’eroe di Metropolis e del mondo intero. Anche se Damian
aveva sempre cercato di mostrarsi forte, di dirgli di fare il suo
lavoro senza preoccuparsi di lui e di salvare il mondo, Jon si era reso
conto che a quel tempo aveva cominciato ad essere troppo distratto.
Essere Superman gli aveva portato via così tante energie che a volte,
quando tornava a notte fonda o era costretto ad uscire a qualunque ora
per occuparsi di qualche crimine, si sentiva in colpa nei confronti di
Damian. Lo aveva sempre aiutato a pulire il moncone, a fasciarlo bene e
a passare della crema lenitiva per assicurarsi che la pelle non
raggrinzisse e la cicatrice guarisse bene, ma per Jon non era stato
abbastanza; le lotte, le invasioni, le alluvioni e la gente in
difficoltà, tutte cose che si erano riversate le une sulle altre e
avevano risucchiato i pochi momenti di normalità che era riuscito a
ritagliarsi con Damian, e Jon aveva sentito la frustrazione crescere
dentro di lui e piantare un seme. Quel seme era germogliato poco a
poco, l’aveva posto davanti ad una scelta difficile e lui, provato
dall’accavallarsi degli eventi, aveva seguito il suo cuore ferito e
innamorato e lasciato agli altri Super il destino del mondo dopo averne
parlato con suo padre. Quindi… no. Forse
per alcuni sarebbe potuta sembrare egoistica, ma la sua non era stata
di certo una decisione presa alla leggera.
Lontani da tutto, dalla caotica follia delle grandi
città e dall’ombra dei loro padri, avevano entrambi ricominciato a
vivere e respirare. Il cammino era stato comunque lento e la strada
accidentata ma, senza l’incombenza dei doveri a cui era sempre stato
ancorato Jon, era stato più facile affrontare le cose davvero insieme.
C’era stato nei momenti di sconforto di Damian, durante gli attimi in
cui si dissociava per un istante dal mondo e la vita sembrava
complicare loro le cose, e anche in quelli in cui Damian, senza
parlare, aveva semplicemente bisogno di lui, di sentire le sue braccia
intorno ai fianchi e il suo profumo, e Jon non era mai stato così
felice di poter essere lì per lui e di poterlo consolare anche solo col
calore del proprio corpo. E lui stesso, guardando e affrontando il
mondo con occhi completamente nuovi a causa della perdita dei poteri,
era stato aiutato dalla vicinanza di Damian che gli aveva insegnato
come essere umano.
A quel pensiero, Jon abbassò lo sguardo sulla
kryptonite dorata che aveva al dito, vedendola luccicare sotto al sole.
Era strano pensare che fosse stato proprio un oggettino così piccolo ad
aver risucchiato in modo permanente tutti i suoi poteri e renderlo a
tutti gli effetti, se si escludeva la sua biologia, un essere umano. Ma
era anche il motivo per cui Jon aveva preso l’abitudine di dormire con
un orecchio poggiato contro il petto di Damian per poter continuare
almeno a sentire il suo battito cardiaco. Negli anni quel suono era
stata una costante sin da quando aveva imparato a memorizzarlo, una
bassa melodia perenne nelle sue orecchie, il rumore di fondo che aveva
accompagnato le sue notti e le lunghe ronde, e farne improvvisamente a
meno era stata l’unica cosa che a Jon era mancata dei suoi poteri;
aveva quindi fatto una richiesta, una piccola richiesta che per alcuni
sarebbe potuta sembrare una cosa da nulla, ma che per Jon aveva
significato tutto. Così, dormendo con l’orecchio premuto sul petto, il
battito del cuore di Damian aveva continuato a cullarlo anche nelle
notti lì ad Hamilton, facendolo sentire sereno.
Liberando i bottoni dalle asole, Jon si sfilò la
camicia a quadri e la gettò sullo steccato di legno alla sua destra,
restando solo in canotta bianca prima di tirar su una balla di fieno e
sistemarsela sulla spalla. Il pensiero di tutto ciò che avevano
affrontato assieme lo fece sorridere ancora di più, forse persino un
po’ nostalgico. In quell’anno ne avevano passate così tante che
avrebbero faticato a contarle sulla punta delle dita ma, se gli
avessero chiesto di quantificare ogni sensazione o secondo passato con
Damian, Jon non avrebbe saputo dire in che modo misurare tutto l’amore
provato nel corso di quei lunghi mesi.
«Ho un déjà-vu», disse d’un tratto una voce, e Jon
si girò con un sorriso così radioso che Damian, stringendo le dita sul
bastone da passeggio, finse di schermarsi gli occhi con una mano,
abbagliato.
«D!» Jon mise a terra la balla, avvicinandosi a lui
per attirarlo in un bacio appassionato prima ancora che Damian potesse
realizzare cosa fosse successo, sorridendo maggiormente contro le sue
labbra mentre sentiva le mani del compagno poggiarsi sui fianchi. «Non
ti aspettavo prima di domani», soggiunse nell’allontanare un po’ il
viso per far scorrere gli occhi sulla sua figura, soffermandosi sulla
gamba sinistra prima che Damian la sfiorasse col bastone stesso. La
riabilitazione era ancora lunga e non era del tutto sicuro di potersi
muovere senza un supporto, ma vederlo in piedi, sicuro di sé e
sorridente, era per Jon la cosa più bella dell’universo.
«Drake ha fatto un lavoro… adeguato».
«Che è il tuo modo per dire che è stato fantastico».
Damian roteò gli occhi. «Non mettermi in bocca
parole che non direi mai».
«Ammetti semplicemente che gli vuoi bene e che lo
adori».
«-Tt- te lo scordi», brontolò, ma Jon rise e lo
lasciò andare solo per recuperare la balla, cominciando ad incamminarsi
con lui verso casa.
Chiacchierarono del più e del meno, Damian accennò a
come stessero andando le cose in città e come Tim insistesse per una
rimpatriata, brontolando fintamente che lui si sarebbe sentito
infastidito anche se Jon sapeva che non era vero; ad un certo punto si
offrì persino di aiutarlo, ma Jon scosse distrattamente una mano e
svolse le ultime faccende mentre il cielo cominciava a tingersi dei
colori del tramonto, rendendo arancioni anche le spighe di grano. Solo
quando l’orizzonte divenne di un blu scuro e vagamente rosato al di
sopra di esso, si accomodarono sul portico, sedendosi entrambi ad
osservare i campi l’uno stretto nell’abbraccio dell’altro. Damian aveva
abbandonato il bastone di lato e aveva un vago sorriso sulle labbra, lo
sguardo perso verso l’orizzonte dinanzi a lui.
«Eravamo proprio qui… esattamente un anno fa», disse
Damian di punto in bianco. «E guarda quante cose sono cambiate da
allora». Si batté una mano sulla protesi con un lieve clangore
metallico, e Jon sorrise, rinserrando la stretta sulle sue spalle per
attirarlo a sé.
«È vero, ne sono cambiate tantissime». Jon si sporse
per dargli un bacio ad un angolo della bocca. «E sono sicuro che questa
nostra “piccola avventura” ci riserverà altre sorprese».
Damian accennò un sorrisetto. «Sorprese, eh?»
«Sorprese, esatto», ripeté Jon, afferrandogli una
mano per stringere le dita fra le sue. «Ma, qualunque cosa ci riserverà
il futuro, lo affronteremo come abbiamo sempre fatto. Niente potrà
essere più difficile di quello che abbiamo superato insieme».
«Niente?»
Jon guardò l’ultimo raggio di sole morente, il
luccichio che provocò sull’anello al suo dito e si perse poi negli
occhi di Damian, sorridendo mentre gli baciava le dita. «Niente».
How
do you measure, measure a year?
لصبابة
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il diciottesimo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
A
dire il vero oggi è un giorno speciale. Proprio in questo giorno,
proprio su quel gruppo e durante questa challenge, è iniziata questa
saga. Una saga nata per caso, una saga che senza Shun di Andromeda non
sarebbe andata avanti e che nel corso dell’anno ha portato tante storie
scritte da entrambe (anche se lei utilizza AO3 o solo il gruppo)
Perché, sì… tutto questo casino per ‘te
lo scordi’,
e io non ne sono mai stata così felice. Titolo e icon qui di lato by
Shun (ovviamente sono un clown perché nella storia ho inserito anche i
prompt dello scorso anno)
Commenti
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Capitolo 61 *** Just know you're not alone ***
Just know you're not alone
Titolo: Just know you're not
alone ('cause I'm gonna make this place your home)
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1075 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Non sono così
forte || 3. Caratteraccio || 4. Ciò che resta || Immagine. Tempere e
pennelli
Leaves Challenge: Eppure lo
sapeva che per certe cose ci vogliono
tempo. La felicità... quella non ti piove in testa dal cielo. Bisogna
aspettare. E a volte, nell'attesa, soffrire anche un po'
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«A volte
dimentico quanto tu sia bravo a dipingere. È bellissimo», disse Jon
nell’uscire sul portico proprio in quel momento, e Damian, con un
piccolo sbuffo ilare, allungò semplicemente la mano verso il porta
tempere per intingere il pennello come se nulla fosse.
«È solo uno schizzo. Niente di che», affermò,
battendosi automaticamente la mano libera sulla curva del moncone prima
di tornare a fissare la tela, passando le setole delicatamente per
tracciare i campi di grano che si estendevano a vista d'occhio davanti
a lui.
Negli ultimi tempi, soprattutto da quando si erano
trasferiti ad Hamilton Damian aveva riscoperto la passione che aveva
avuto in passato per la pittura e, complice anche il paesaggio che
poteva offrire la campagna, si era ritrovato più spesso con una matita
fra le mani e un blocco per gli schizzi, ma era stato solo di recente
che aveva recuperato tempere e tele e aveva ricominciato a dipingere la
bellezza della natura anziché il modo in cui si era sempre visto da
quando aveva perso la gamba. Era stato Jon stesso a regalargli
quell’attrezzatura e lui l’aveva utilizzata il minimo indispensabile
ma, adesso che aveva cominciato ad accettare la sua condizione e aveva
ripreso in mano la propria vita almeno in minima parte, si sentiva
molto più in vena di rappresentare su tela ciò che vedeva. Non era una
situazione facile nemmeno lì in campagna, se n’erano resi conto già
durante i primi mesi, ma Damian avrebbe mentito se avesse affermato che
tutto il trasferimento e il modo in cui lo avevano affrontato non fosse
stato catartico; quando poi era finalmente sceso a patti con sé stesso
e aveva deciso di utilizzare una protesi, aveva dovuto affrontare un
altro tipo di percorso e lavorare su come la cosa lo avrebbe fatto
sentire.
Era stato Drake stesso ad occuparsi del design e
della progettazione e, per quanto Damian l’avesse vista, non l’aveva
ancora provata e il pensiero di farlo gli faceva mancare il respiro e
battere il cuore così all’impazzata che, seppur Jon non potesse più
sentirlo, probabilmente aveva letto sul suo viso l’eccitazione e
l’ansia che quel passo avrebbe comportato per lui. Il potersi rialzare
in piedi sulle proprie gambe, contare sulle sue forze e riuscire a fare
anche tutte quelle piccole cose che non gli erano state permesse
durante quei mesi, l’emozione di sentirsi nuovamente integro… tutta una
serie di sensazioni che si erano accumulate nella mente di Damian e che
lui non vedeva l’ora di poter provare ancora una volta, ma per il
momento doveva pazientare e lui e Jon dovevano continuare ad occuparsi
di tenere pulito il moncone. Il controllo della zona cicatriziale era
di vitale importanza e dovevano stare attenti che la pelle non si
restringesse al punto da poter rigettare la protesi, e su quello Jon
era molto scrupoloso. Si era preso cura di lui giorno dopo giorno, mese
dopo mese, e per Damian aveva significato più di quanto avesse dato a
vedere in quel periodo in cui la depressione aveva quasi avuto la
meglio su di lui. Vivere lì, bearsi dei suoni della campagna e dei
profumi della natura, delle giornate che profumavano di pioggia e erba
bagnata e di fieno pungente, degli animali nei loro recinti e nelle
stalle, era per Damian più di quanto avesse mai potuto sperare.
Nonostante il suo caratteraccio, nonostante i
momenti bui in cui aveva rischiato di scacciare persino Jon e in cui
aveva davvero temuto di restare solo seppur conscio che nessuno della
sua famiglia lo avrebbe mai abbandonato, avrebbe potuto finalmente
mettere la parola fine a tutto ciò che aveva vissuto durante quel lungo
periodo... ma c'era ancora un piccolo particolare a cui avrebbe dovuto
far fronte nei mesi successivi se voleva davvero tornare ad essere
quello di un tempo.
«Non è da me, ma sono un po’ nervoso e in ansia», si
ritrovò ad ammettere di punto in bianco nell’abbassare il pennello alla
base della tela, stringendolo fra le dita prima di abbandonarlo sul
supporto del cavalletto. «Se il mio corpo rigettasse la protesi?
Potrebbe riconoscerne il materiale come allergene e attivare una
risposta immunitaria, dare il via ad un processo infiammatorio e--»
«D, ehi, D». Jon allungò un braccio verso di lui e
gli afferrò la mano, intrecciando le dita fra le sue nel poggiare
entrambe sulla coscia. «Andrà bene, la parte peggiore è passata e sei
riuscito a superarla, affronterai anche questo a testa alta».
«Non ce l’avrei fatta senza di te, J. Non sono così
forte».
«Lo sei». Si sporse verso di lui e gli carezzò il
moncone prima di baciarlo al di sopra dei pantaloncini, sentendo Damian
trattenere un piccolo sospiro. «E io sono fiero di te».
Damian non disse niente, ma l’espressione sul suo
volto parlò per lui quando abbassò gli occhi su Jon e ricambiò il suo
sguardo. Aveva passato momenti in cui aveva pensato di non farcela,
attimi in cui aveva creduto che non sarebbe più riuscito a tornare ad
essere se stesso né a risalire dal baratro in cui era piombato, ma
l’aiuto della sua famiglia, la vicinanza di Jon e il suo non volersi
arrendere quando lui stesso aveva quasi gettato la spugna, erano
riusciti poco a poco a farlo ritornare a risplendere. C’era voluto
tempo, aveva sofferto nell’attesa di quella felicità tanto agognata e
aveva raggiunto più e più volte il punto di rottura, eppure riuscire
infine a toccare con mano quella felicità era stata per lui la gioia
più grande che avesse mai potuto provare; aveva tentato di mettere nero
su bianco i suoi sentimenti, a dipingerli dinanzi ai propri occhi e a
dare loro forma, e tuttora, se pensava al ritratto di sé stesso che
aveva fatto, quel pettirosso dall’afa spezzata che aveva ricambiato il
suo sguardo, Damian si rendeva conto che aveva superato momenti bui e
che quella strada accidentata su cui si era incamminato per mesi stava
cominciando a diventare più facile.
Forse Jon aveva ragione, forse era davvero più forte
di quanto pensasse e sarebbe riuscito a superare anche l’insana paura
che aveva cominciato a crescergli dentro se avesse continuato ad
affrontare tutto al fianco di Jon. Ciò che sarebbe rimasto di quel
periodo, di quell’oscurità che aveva rischiato di divorarlo da dentro,
sarebbe stato solo un dipinto nascosto in soffitta che ormai non lo
rappresentava più.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il nono giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e anche per
'iniziative #leaveschallenge
indetta dal
gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Titolo tratto
dalle strofe della canzone Home di Phillip Phillips, ambientata durante
il periodo in cui Damian decide finalmente di indossare una protesi.
Ho voluto richiamare il momento in cui dipinge proprio per legarmi al
pezzo del Diario di Malattia in cui Damian si mette a dipingere quel
pettirosso dall'ala spezzata, quello stesso pettirosso che, come dice
la fine della storia, ormai non lo rappresenta più e non è ciò che lui
vede quando si guarda allo specchio. Dopo tanto tempo, può finamente
sentirsi di nuovo completo e in pace con se stesso
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Capitolo 62 *** Sharing everything we do ***
Sharing everything we do
Titolo: Sharing everything
we do
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 863 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne, Sorpresa
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
Writeptember: 4. Artificiale ||
Immagine. X è a letto e ha una pezza sulla fronte
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Strizzando
bene la pezza nella bacinella, Jon si assicura che sia abbastanza umida
prima di poggiarla sulla fronte rovente di Damian, lanciandogli
un'occhiata nel vederlo respirare a fatica a mezza bocca con gli occhi
chiusi.
Sarebbe dovuto andare ad un incontro con Tim
riguardante i settaggi della protesi, ma si è ammalato – ultimamente
capita spesso – e hanno saggiamente rimandato a data da destinarsi,
così che il corpo di Damian si riprenda e possa essere in grado di
affrontare quell’intervento senza problemi. Se da un lato Damian l’ha
razionalmente accettato ed è stato d’accordo, Jon ha visto bene il modo
in cui ha serrato le labbra e inspirato a fondo, simbolo che la
decisione non gli è piaciuta affatto anche se alla fine ha potuto fare
ben poco; confinato a letto, ha passato dei giorni di inferno tra alte
temperature e deliri, e Jon gli è rimasto accanto tutto il tempo per
controllare le sue condizioni. Ha avuto gli incubi, la febbre si è
alzata parecchio e Jon ha dovuto cambiare le lenzuola sudate più e più
volte, cercando di dare sollievo e refrigerio a Damian durante le
lunghe notti.
La sera addietro è stata la peggiore. Ha cominciato
a parlare nel sonno e a dire cose sconclusionate, di non meritarsi
buone cose dalla vita a causa di ciò che ha fatto in passato e che
merita di soffrire così, e Jon si è sentito male al pensiero che il suo
subconscio ancora creda di non potersi permettere una vita serena.
Damian non ha mai creduto nel destino, ma nei suoi incubi, nei recesso
della sua mente, ha preso quell’impedimento come un segnale
dell'universo di non essere all’altezza e di non poter indossare un
arto artificiale. Ci sono volute tutta la forza di volontà di Jon e le
sue cure per riuscire a calmare Damian e farlo risalire, seppur a
fatica, dai suoi incubi e deliri, ma ha sempre continuato a bagnargli
la fronte e a controllare costantemente la sua temperatura per evitare
che i suoi dubbi tornino a galla e continuino a compromettere la sua
salute.
«Presto starai bene, D», sussurra alla sua figura
dormiente, chinandosi per baciargli le labbra; le sente bollenti e
Damian mormora qualcosa contro le sue, ma Jon cerca di rassicurarlo
ancora, rimboccandogli le coperte e conciliandogli il sonno con basse
melodie e frammenti di canzoni. Damian non ama troppo le sdolcinatezze,
ma Jon sente che è la cosa giusta da fare e poco a poco lo vede
rilassarsi finalmente sul cuscino, col capo inclinato di lato e la mano
stretta nella sua.
Damian si riprende solo tre giorni dopo. La febbre è
scesa, è solo un po’ accaldato nonostante persista il raffreddore e un
po’ di tosse, ma insiste col volersi alzare in piedi per scendere di
sotto, aiutandosi con la stampella. A dire il vero ha un po’ perso la
cognizione del tempo ed è confuso, la testa fa ancora male e il
continuo soffiarsi il naso ha rotto qualche capillare, ma si sente più
sicuro e anche Jon lo nota, ora che tutti quegli incubi si sono decisi
a lasciarlo in pace una volta per tutte. Ha ancora un po’ di timore per
il momento in cui avrà il nuovo appuntamento per la protesi, però
stavolta lo affronterà a testa alta e sa che, in ogni caso, Jon resterà
al suo fianco e lo sosterrà.
Un bussare alla porta lo distrae e lo fa accigliare,
e gli basta un’occhiata verso Jon per capire che ne ha architettata una
delle sue. Guarda altrove, finge di non saperne niente e gli chiede
addirittura chi potrà mai essere, ma Damian è il figlio del miglior
detective del mondo e quei modi subdoli sono solo stronzate.
Ciononostante, quando la porta si apre, Damian sente un pizzicore agli
angoli degli occhi e pensa a quanto sia scemo il suo compagno. Vedere
lì tutta la sua famiglia, inclusa quella di Jon, gli fa inumidire gli
occhi e Damian è costretto a mordersi il labbro inferiore per non
piangere, stringendo con forza la stampella tra le dita. Non li vede
tutti insieme da Natale, li ha sempre incontrati sporadicamente e non
sempre si è sentito in vena di fare due chiacchiere, ma la loro
presenza riempie il suo cuore di gioia e sente che anche l’altra gamba
sta per cedere dalla contentezza; forse è stupido sentirsi così, ma
ringrazia Jon che, prontamente, gli si è avvicinato lentamente e gli ha
poggiato una mano su un fianco, sorreggendolo davanti a tutti senza
darlo davvero a vedere.
Damian si gira e gli rivolge un piccolo sorriso, un
sorriso nascosto tra le pieghe delle labbra che ben presto sparisce,
salvo ricomparire quando, senza alcun preavviso, è proprio Bruce il
primo ad avvicinarsi e ad abbracciarlo stretto, e Damian afferra con le
dita la stoffa della camicia sulla schiena di suo padre, affondando il
viso nell’incavo della sua spalla. E forse quella che gli solca la
guancia è una lacrima di felicità, quando alle orecchie gli giunge la
voce di Bruce e quella di tutti gli altri si innalza come un’onda
intorno a lui.
«Buon compleanno».
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il
diciassettesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata
qualche giorno dopo la storia in cui Damian prende appuntamento per la
protesi. Ho cercato di unire un po' di elementi tanto cari a Shun di
Andromeda, questo era il mio regalino di compleanno che ho scritto per
lei ma ovviamente su EFP l'ho postato in ritardo (per lo meno lei l'ha
letto il giorno stesso aha) e quindi niente mi decido finalmente a
postarlo adesso perché sono un clown
Damian sa quanto la sua famiglia lo ami, eppure vederli lì tutti
insieme, pronti a passare quel giorno insieme a lui e a consolarlo, per
lui significa davvero molto. Non è mai stato bravo in queste cose, ma
sa che può fidarsi di loro e lasciarsi andare
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Capitolo 63 *** There's so much you have to know ***
There's so much you have to know
Titolo: There's so much you
have to know
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1592 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Thomas Wayne-Kent,
Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
Writeptember: 2. Ora stai
esagerando || 4. Ti ho preparato (...)
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Tommy
entrò silenziosamente nella camera da letto dei genitori, sorreggendo
il vassoio su cui aveva riposto un paio di toast appena dorati, un
bicchiere d’acqua e una scatola di medicine.
Era quasi ironico pensare che la persona
rannicchiata sotto le coperte, la cui grossa sagoma sussultava di tanto
in tanto a causa di qualche colpo di tosse, un tempo era stata un
kryptoniano che non aveva mai sperimentato malattie umane. Con il suo
baba di ritorno a casa dopo il lungo viaggio a Gotham, era stato lui
stesso ad occuparsi di suo padre e si era assicurato che prendesse le
medicine anche quando non sembrava disposto a collaborare, per quanto
si fosse beccato qualche battuta su quanto fosse un bambinone. Il suo
baba lo aveva avvertito anche delle diverse caratteristiche fisiche del
suo papà, spiegandogli che, seppur non possedesse più i suoi poteri, i
suoi organi interni erano comunque in parte kryptoniani e necessitavano
di una doppia razione di medicinali. Tommy era stato inizialmente un
po’ scettico ma, con la famiglia che aveva scoperto di avere, alla fine
non si era meravigliato più di tanto e aveva dato per scontato che,
almeno per quanto riguardava quel lato della sua vita, baba conoscesse
papà molto meglio di lui.
«Papà?» lo richiamò piano mentre si avvicinava,
vedendo la sagoma muoversi fra le coperte. «Ti ho preparato dei toast».
Il naso di Jon, rosso e dalle narici scorticate a
furia di soffiarlo, fece timidamente capolino oltre il bordo delle
lenzuola e, con un nuovo colpo di tosse, Jon provò almeno a mettersi a
sedere. «Grazie, campione. Ma non ho fame».
«Beh, mi spiace, ma Baba si è raccomandato che
buttassi giù almeno un boccone e non me ne andrò da qui finché non
avrai preso le tue medicine».
Jon sorrise tra sé e sé, anche se la tosse lo
sconquassò di nuovo e fu costretto a reclinare il capo all’indietro,
affondando nei cuscini. «Sei diventato proprio un ragazzone
responsabile». Guardando il soffitto, Jon si passò una mano sulla
fronte sudata. «Ma dovrei essere io a prendermi cura di te».
Dall’alto dei suoi quindici anni, Tommy sollevò
entrambe le sopracciglia nella classica espressione alla Wayne. «Non
dire idiozie, papà». Poggiò il vassoio sul comodino, gettandosi sul
letto qualche attimo dopo per prendere posto accanto a lui, con le
gambe incrociate sul materasso e Asso che li raggiunse poco dopo per
accoccolarsi a sua volta ai piedi del letto. «Se non ci pensassi io, tu
te ne resteresti a letto senza curarti fino al ritorno di baba»,
affermò sarcastico, e Jon arricciò il naso nel gettare un’occhiata di
sbieco nella sua direzione.
«Ora stai un po’ esagerando, ragazzo».
«Davvero? Baba mi ha raccontato di quella volta in
cui credevi di morire per un po’ di febbre, quando ti sei rotto una
gamba, tagliato un braccio, quando--»
«D’accordo, Tommy, frena. Tu guarda se mio figlio
deve farmi la predica».
Tommy rise di gusto, sporgendosi per afferrare il
piatto e, allontanando un po’ il muso di Asso quando provò ad annusare
i toast, lo porse al padre. «Allora mangia e non fare complimenti,
papà», insistette, e Jon dovette arrendersi all’evidenza. Suo figlio
aveva preso molto sul serio il suo incarico e, con la stessa
testardaggine ereditata da Damian, non avrebbe lasciato correre nemmeno
se fosse crollato il tetto di casa. Ciononostante, Jon sorrise al
pensiero e ridacchiò tra sé e sé, lasciandosi scappare un altro piccolo
colpo di tosse prima di prendere un toast e dare un morso.
Per quanto fosse poco cotto e per lo più pane
morbido, spalmò un po’ di formaggio su di esso e mangiò a piccoli
morsi, bocconi che faticavano a scendere nella gola che bruciava, ma
che Jon mandò giù alternandoli a piccoli sorsi d’acqua mentre
chiacchierava di tanto in tanto col figlio. Aveva scoperto la verità su
di loro da poco, ancora faticava a credere a tutte le informazioni che
aveva dovuto assimilare e a cui avrebbe dovuto far fronte da quel
momento in poi ma, da ragazzo intelligente e curioso qual era, non
aveva smesso di fare domande. E Jon gliele leggeva in viso anche in
quell’istante.
«Com’era volare?» chiese difatti Tommy di punto in
bianco, richiamando l’attenzione di Jon che era passato finalmente al
secondo toast. Nonostante si fosse aspettato domande, non aveva creduto
che sarebbe stata proprio quella. E un po’ sorrise, lo sguardo fisso
sulla doratura del toast che aveva cominciato a rigirarsi fra le mani.
«Come mai questa domanda?» chiese curioso.
«L’uomo sogna di volare da tempi immemori». Tommy si
strinse nelle spalle prima di guardarlo dritto negli occhi, con
un’espressione così speranzosa da far quasi male al cuore. «E io ho un
papà che è stato tra le nuvole e le stelle… volevo chiedertelo da un
po’».
Jon sbatté le palpebre più e più volte, ma alla fine
ricambiò il sorriso e, trattenendo un colpetto di tosse, si issò a
sedere meglio per cingere le spalle del figlio con un braccio. «Era…
una sensazione travolgente, straordinaria», cominciò con un leggero
velo di nostalgia, sollevando lo sguardo verso il soffitto come se,
concentrandosi, avrebbe potuto vedere attraverso come un tempo e
fissare così il cielo. «Sentivo il boato delle nuvole nelle orecchie e
lo stormire degli uccelli migratori, potevo perdermi a guardare
dall’alto la città, le montagne, i campi del Kansas e le enormi radure,
luoghi diversi e a volte sconosciuti verso cui potevo dirigermi senza
preoccuparmi di niente». Sorrise, passandosi una mano fra i capelli.
«E, che tu ci creda o no, ho imparato a volare proprio grazie al tuo
baba».
Tommy, che aveva ascoltato tutto con estrema
attenzione e letteralmente rapito ad ogni parola, non poté fare a meno
di sgranare gli occhi. «Sembrava… sembrava fantastico», disse in un
soffio, e Jon annuì.
«Lo era davvero. Ci si sentiva… liberi. Ma è stata
la decisione migliore della mia vita».
«Quindi hai davvero rinunciato a tutto per amore?»
Jon sorrise di riflesso. «Le persone fanno sempre
cose pazze quando sono innamorate», affermò, ridacchiando allo sgomento
dipintosi sul volto del figlio quando ricominciò a mangiare,
continuando a rispondere alle sue domande senza scomporsi, rincorrendo
i pensieri delle vecchie missioni con un moto di nostalgia che non
sarebbe mai stato capace di nascondere, ma che adesso poteva mostrare
senza più mentire al ragazzo.
Quando fu il momento di prendere le medicine, però,
il suo corpo fu scosso da potenti colpi di tosse l’uno dietro l’altro e
rischiò quasi di rovesciare tutta l’acqua sulle coperte, venendo ben
presto aiutato da Tommy che, sorreggendo il bicchiere, cominciò a
carezzargli la schiena come per calmare quella tosse; ci volle un po’,
Jon fu costretto a deglutire più e più volte e a bere qualche piccolo
sorso per eliminare il solletico rimasto nel fondo della propria gola,
ma dopo un po’ sorrise al figlio con fare rassicurante, accennando un
piccolo grazie.
«Sto bene… non preoccuparti».
«Sicuro?»
Seppur tossicchiando ancora, Jon gli batté
delicatamente una mano su una spalla. «Parola di scout, campione». Poi
accennò al comodino dall’altra parte. «Potresti passarmi di nuovo acqua
e medicine?» chiese e, sebbene Tommy lo avesse squadrato con attenzione
e un pizzico di agitazione – persino Asso si era messo sull’attenti –,
alla fine gli diede quanto richiesto e lo fissò mentre ingurgitava
quelle compresse e le deglutiva, assicurandosi che non gli andassero di
traverso.
Rimasero così tutti e tre per un po’, in completo
silenzio ad attendere che le medicine facessero effetto e che quel
momento passasse del tutto, almeno finché Tommy, torcendosi un po’ le
mani, non si drizzò nuovamente a sedere e fissò il padre con
attenzione, massaggiandosi il collo.
«Ti manca mai?» chiese di getto, richiamando la
curiosità di Jon ancora una volta.
«Cosa?»
«Volare».
Quella singola parola spiazzò Jon. Nessuno gli aveva
mai chiesto se gli mancasse, nessuno aveva mai pensato di farlo né di
mettere in discussione la decisione che aveva preso, solo Damian,
durante i primi periodi, gli aveva domandato se si pentisse di quella
scelta e della vita che aveva deciso di seguire. Ma la risposta di Jon
non era mai cambiata e nel corso degli anni, quella sua decisione si
era solo consolidata sempre più nel suo animo, scrivendosi a fuoco
sulle pareti del suo cuore.
«Ogni tanto ci penso, ma passa in fretta», si decise
infine a rispondere guardando il ragazzo dritto negli occhi qualche
attimo dopo. «Volare, avere superpoteri, correre tra le stelle… non
significa nulla se non hai qualcuno al tuo fianco con cui condividerlo.
E non mi pento mai di aver indossato questo anello». Lo guardò
luccicare al suo dito per un istante, sorridendo. «Perché avrò anche
visto gran parte dell’universo…» allungò quella stessa mano verso il
volto di Tommy, carezzandogli una guancia. «…ma la cosa più bella di
esso sei tu. Mio figlio».
Gli attimi che si susseguirono furono lunghi e
interminabili. Tommy aveva allargato le palpebre e non aveva fatto
altro che fissare il padre negli occhi con attenzione, la bocca
semiaperta in parole senza voce e l’espressione di chi in realtà non
aveva idea di cosa dire; ci aveva messo un momento di troppo a
sollevare una mano per poggiarla sul grosso dorso di quella del padre,
gettando poi le braccia intorno al suo collo per cingerlo in un
caloroso abbraccio.
«Ti voglio bene, papà», sussurrò nell’affondare il
viso nell’incavo del suo collo, sentendo ben presto le braccia del
padre stringerlo a loro volta a sé.
«Anch’io, ragazzo. Anch’io».
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il sedicesimo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Titolo tratto
dalle strofe della canzone Father And Son by Cat Stevens, che ci stava
proprio bene visto l'argomento.
Ambientata
più o meno qualche tempo dopo che Damian ha raccontato a Tommy la vera
storia della protesi (Stiamo quindi parlando della storia You're my
sunflower (and I'm a better man today)) e quando Tommy conosce
ormai chi era la davvero la
sua famiglia, quindi giustamente comincia a farsi domande su come
doveva essere la vecchia vita dei suoi papà e cosa provavano a fare
determinate cose (il fatto che Jon stia male non c'entra niente col mio
stato attuale, giuro - ma chi ci crede? Ah ah)
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 64 *** You must be stupid (but I love ya) ***
You must be stupid (but I love ya)
Titolo: You must be stupid
(but I love ya)
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2063 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Ti credevo più
furbo || Immagine. Volto con lentiggini
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Che
stai combinando?»
Jon sollevò lo sguardo dalla piattaforma di legno
che stava inchiodando su quell'albero per gettare un'occhiata di sotto,
incontrando gli occhi di Damian che, con un sacco di frumento sotto il
braccio e una balla sotto l'altro, lo fissava sbattendo incuriosito le
palpebre. Aveva un velo di sudore ad imperlargli la fronte e le maniche
della camicia tirate sugli avambracci, a mostrare la pelle scura e i
radi peli che luccicavano sotto al sole, e l’espressione di chi in
realtà faticava a credere ai suoi stessi occhi.
Passandosi un braccio sulla fronte per detergerla,
Jon abbozzò un sorriso. «Una casa sull'albero per Tommy», replicò
ovvio, lasciando che il compagno assimilasse la notizia dato il modo in
cui aveva cominciato a guardarlo.
Gli era sembrata un'idea carina, all'inizio.
Chiacchierando con Tommy mentre lo aiutava a fare i compiti, tra un
borbottio e l’altro il figlio aveva buttato lì la necessità di avere un
suo rifugio, qualcosa da poter usare quando aveva voglia di starsene un
po' da solo, ed era saltata fuori l'idea di una casa sull'albero lì
vicino; Jon per un momento aveva sbattuto le palpebre, ma aveva
compreso la necessità di suo figlio a riguardo. Lui e Damian avevano
avuto un'intera base da ragazzini - base ormai in disuso da anni, era
vero, ma era pur sempre stato per loro un luogo di ritrovo in cui erano
accadute tante cose rimaste nei loro cuori -, quindi aveva capito cosa
provasse Tommy e aveva deciso di mettersi a lavoro su quella sua
piccola “Fortezza”. Aveva comprato un bel po' di materiale e libri per
essere certo di come cominciare e, per quanto i risultati fossero
ancora abbastanza scarsi - avrebbe potuto svolgere lavori scientifici
ad occhi chiusi ma non era mai stato un gran manovale, anche se aveva
imparato l'arte di arrangiarsi nel corso degli anni passati alla
fattoria -, la piattaforma era solida e robusta per sorreggere almeno
due uomini adulti, e lo sarebbe stata molto di più una volta finita.
Ciononostante, l’espressione di Damian era passata da una certa
curiosità ad un’aria più che stranita.
«Non credevo che sapessi costruire certe cose»,
affermò Damian, e Jon brontolò.
«Non smontare i miei buoni propositi, D».
«Sai cosa si dice dei buoni propositi?» lo prese in
giro nel posare i sacchi sul terreno e, ignorando il borbottio del
compagno, incrociò le braccia al petto nel tenere lo sguardo sollevato
verso di lui. «Da quanto sei lassù?»
Jon aprì la bocca per rispondere, ma la richiuse e, ancora in ginocchio
su quella piattaforma col martello in mano, aggrottò la fronte,
pensoso. Quando aveva cominciato, il sole non aveva nemmeno toccato la
cima delle colline in lontananza, mentre adesso quelle stesse colline
erano bagnate da una calda luce che le faceva quasi brillare di un
verde accecante nonostante la distanza. «Non ne sono sicuro», ammise.
Dopo lunghi attimi di silenzio che passarono a
guardarsi, sbattendo le palpebre e boccheggiando, Damian scoppiò a
ridere. Si tenne lo stomaco tra sbuffi di risa sotto lo sguardo di Jon,
che aveva anche aggrottato la fronte e gonfiato le guance come un
bambino, seppur cercando di contenere l’ilarità che si era appropriata
di lui; respirò persino a bocca aperta, traendo lunghi respiri prima di
tornare a guardare di nuovo il compagno. «Scendi da lì, forza», soffiò
con un altro piccolo sbuffo divertito, ma Jon, tenace, scosse il capo.
«Non prima di aver finito».
«Poi quello testardo sono io?» chiese Damian nel
sollevare entrambe le sopracciglia, roteando gli occhi qualche momento
dopo. «Come ti è venuta questa idea, piuttosto?» chiese curioso,
poggiando la schiena contro l’albero per giocherellare distrattamente
con il terreno che smosse un po’ con la punta del piede.
«Parlavo con Tommy, e… noi due avevamo una base per
starcene “lontani dai nostri genitori”».
Il volto di Damian divenne lugubre. «Thomas non
vuole stare lontano da noi», rimbrottò, e Jon rise.
«Hai capito cosa intendevo, D». Anche se Damian
brontolò ancora un po’, Jon si sporse per osservarlo. «Ehi, ha undici
anni. Il nostro bambino resterà con noi ancora per un bel pezzo,
tranquillo», ridacchiò alla sua espressione. «Che ne dici di darmi una
mano, piuttosto?»
Seppur sulle prime Damian avesse aggrottato
maggiormente le sopracciglia, gettando una rapida occhiata verso i
campi e la casa, alla fine si strinse nelle spalle e si ravvivò i
capelli all’indietro mentre guardava in su. «Solo perché altrimenti
combineresti sicuramente qualche guaio», volle tenere il punto,
ignorando palesemente lo sguardo scettico che gli venne lanciato da Jon
e il suo borbottio mentre si arrampicava con attenzione sulle scale di
legno.
Un passo dopo l’altro, facendo soprattutto leva
sulla protesi, Damian poggiò le ginocchia sulla piattaforma di legno e
guardò in basso, constatando che, tutto sommato, il lavoro svolto fino
a quel momento sembrava piuttosto stabile. Sapeva che Jon aveva
imparato a svolgere quel tipo di lavori nel corso degli anni – anche la
sua infanzia alla fattoria aveva aiutato – e che non aveva mai avuto
paura di sporcarsi le mani, ma una casa sull’albero non era esattamente
come riparare un tetto, una staccionata o cose del genere.
«Ammettilo, ho fatto un buon lavoro», si fece
sentire Jon in tono gongolante, e Damian roteò gli occhi, sbuffando un
pochino.
«Un lavoro discreto, sì».
Jon si sporse verso di lui per dargli un leggero
pugno su una spalla. «Che parole generose», lo schernì, e Damian di
tutta risposta gli fece una linguaccia, allungando una mano per farsi
consegnare l’attrezzatura e mettersi a propria volta a lavoro.
Non seppero esattamente quanto tempo rimasero lì, a dire il vero. I
morsi della fame avevano cominciato a farsi sentire e Jon aveva
preparato dei sandwiches da consumare al volo – strettamente
vegetariani, quasi si fosse aspettato che Damian si sarebbe unito a lui
– per evitare di scendere, anche grazie al fatto che Tommy sarebbe
rimasto dai nonni per un po’ e loro avrebbero potuto tranquillamente
occuparsi di quella piccola sorpresa che volevano fargli. Si erano
rimessi a lavoro tra una chiacchierata e l’altra, borbottando tra loro
e passandosi chiodi e martello quando ne avevano bisogno, riuscendo a
tirar su una facciata di quella casetta con tanto di finestrella che il
figlio avrebbe potuto richiudere, dato che Damian stesso aveva pensato
ad inchiodare i cardini.
Jon stava tagliando le ultime assi di legno quando
il punto in cui poggiava il suo ginocchio scricchiolò e si aprì un buco
che lo fece affondare in parte all’interno, facendogli perdere la presa
sulla sega che gli cadde e gli ferì il braccio prima di piombare di
sotto con un tonfo nel fogliame. «Whoa, merda!» esclamò, allarmando
Damian che, voltandosi alla svelta, sgranò gli occhi.
«J! Stai bene?!»
«Ehm… sì?»
soffiò nel guardare il taglio al braccio prima di premere la mano su di
esso, soprattutto quando il sangue cominciò a sgorgare attraverso le
dita. «Beh, forse non tanto».
«Sta’ fermo, idiota, fa’ vedere». Abbandonando il
martello, Damian scivolò al suo fianco e gli afferrò il braccio,
arricciando il naso nel vedere la ferita che si era fatto. Era un
miracolo che non se lo fosse tranciato più profondamente. «Non
muoverti, prendo il kit di pronto soccorso», ordinò, afferrando alla
svelta la cassetta degli attrezzi per tirar fuori qualunque cosa e far
scattare un meccanismo dal quale tirò fuori il kit sul fondo sotto lo
sguardo stralunato di Jon.
«…hai un kit di pronto soccorso nella mia cassetta
degli attrezzi?»
«Sono pur sempre il figlio di Batman. Sono
previdente».
«Sei paranoico, piuttosto».
Roteando gli occhi, Damian afferrò il kit e lo
lanciò sulla piattaforma, tornando dal compagno solo per strappargli
quel che restava della manica della camicia nonostante le sue
rimostranze. «Ah, sta’ zitto e ringrazia la mia “paranoia”», lo
scimmiottò nell’imitare la sua voce, bagnando generosamente l’ovatta di
disinfettante per cominciare a ripulire la ferita, cosa che fece
sibilare un po’ Jon; deterse con cura quella ferita e fece attenzione
che la lama della sega non avesse reciso qualcosa, prima di afferrare
ago e filo e cominciare a suturare con estrema attenzione, avendo anni
e anni di pratica alle spalle. «Dovresti fare più attenzione», esordì,
lo sguardo fisso su quella ferita. «Non sei più fatto d’acciaio».
Jon arricciò il naso ma, nonostante il dolore
provocato da quell’ago che gli ricuciva i lembi di pelle, provò
comunque a sorridere ilare. «È piuttosto ironico detto da te, mister
“io rido in faccia al pericolo”».
«Scherza, scherza. Ti mollo qui a dissanguarti», lo
fulminò Damian, e Jon rise.
«Poi come faresti senza di me?»
«Sopravvivrei. Ora sta’ fermo e fammi finire di
suturare la ferita», affermò Damian in tono schietto, ignorando i
borbottii di Jon. Di tanto in tanto gli gettava delle occhiate per
controllare la sua espressione, ed era quasi divertente vedere il modo
in cui storceva il naso e lo arricciava, con le lentiggini che
sembravano ricoprire più del solito il suo viso a causa
dell’esposizione al sole.
Quando anche l’ultimo punto fu messo e Damian
cominciò ad avvolgere una fasciatura intorno al braccio, Jon brontolò
ancora un po’ tra sé e sé, soprattutto nel momento stesso in cui Damian
strinse e fece un nodo.
«È normale che faccia così male?» si lagnò nel
guardare la fasciatura, guadagnandoci una rapida occhiata scettica da
parte di Damian prima che quest’ultimo rimettesse tutto a posto.
«Ti sei quasi mozzato un braccio mentre costruivi
una casa sull’albero, certo che è normale».
«Sei sempre così melodrammatico, D».
«Ripetimelo quando continuerai a lamentarti tutto il
giorno che ti fa male, idiota».
Jon ghignò. «A te piacciono gli idioti», lo prese in
giro e, per tutta risposta, Damian gli appioppò un pugno leggero sul
petto, ignorando il suono soffocato che si lasciò scappare.
«Mai affermato il contrario, ma ti credevo
decisamente più furbo di così», affermò schietto, tappandogli
immediatamente la bocca col palmo della mano quando Jon provò a
rispondere. «Sta’ zitto e scendiamo da qui. Riprenderemo quando starai
meglio».
Per quanto Jon avesse dato voce alle sue
rimostranze, alla fine dovette arrendersi all’evidenza e al fatto che
con il braccio in quelle condizioni non avrebbe potuto lavorare come
avrebbe voluto, così, seppur con l’espressione di chi aveva
letteralmente ingoiato un rospo e un brontolio sommesso, si fece
aiutare a scendere da lì, raccogliendo la cassetta con una mano mentre
Damian recuperava i sacchi che aveva abbandonato ore prima. Una volta a
casa si diedero una ripulita e si presero un momento per riposarsi, per
quanto Damian non avesse voluto rinunciare ad un buon the e avesse
perso una buona decina di minuti solo per scegliere il gusto da
preparare. Quindici minuti dopo, rilassati contro lo schienale del
divano e le tazze fra le mani, Jon abbassò lo sguardo sul braccio,
massaggiandosi tutto in torno alla fasciatura.
«Se dovesse venirmi di nuovo l’idea di arrampicarmi
su un albero e tagliare le assi là sopra… prendimi a pugni, ti prego»,
disse d’un tratto, e il ghigno che si dipinse sulle labbra di Damian fu
degno del gatto dello Cheshire.
«Con immenso piacere, J», affermò nel sorseggiare
tranquillamente il proprio the, e Jon strabuzzò gli occhi.
«Ah?! D! Avresti dovuto dire che non lo faresti mai!»
«Sarebbe stato mentire, e tu lo sai».
«Ti odio».
«Felice di sentirlo», sghignazzò, allungando il viso
verso di lui per sfiorargli il naso e baciargli le lentiggini, per
quanto Jon avesse ricominciato a brontolare tra sé e sé mentre
sorseggiava a sua volta il proprio the.
Rimasero tutto sommato in silenzio, l’uno accanto
all’altro mentre si godevano i suoni della campagna e i loro stessi
respiri, con Jon che, rilassato, aveva gettato un braccio dietro alle
spalle di Damian e lo aveva attirato un po’ a sé come a fargli poggiare
la testa contro il suo petto, vedendolo sorridere giusto un po’ mentre
si accoccolava contro di lui.
«D?»
«Mhn?»
«Ti amo».
Attimi di silenzio, uno sbuffo divertito prima di un
ennesimo sfiorarsi di labbra. «…ti amo anch’io». La bocca che scivolava
lungo il collo, la mano che percorreva l’avambraccio per intrecciare
insieme le dita. «Ma resti comunque il mio idiota».
Jon reclinò la testa all’indietro ridendo divertito,
sentendo la risata di Damian che faceva eco alla sua e si disperdeva
nella stanza e fino al suo cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il quinto giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
In realtà
la stavo scrivendo da un po', lo ammetto palese. E i prompt di quella
giornata sono capitati praticamente a fagiolo per darmi la spinta
decisiva a finirla ahaha
Ambientata in un
punto imprecisato della saga, ma molto tempo prima della shot Poisoning
in cui
Tommy viene morso da un serpente; inoltre, una parte dei dialoghi
(quelli finali, per capirci) provengono
dalla flash intitolata Jon, che
era stata postata prima di questa per ovvie ragioni (ovvero io che non
so mettere in ordine le cose e finisco prima una shot che l'altra)
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Capitolo 65 *** Under pressure (Pushing down on me) ***
Under pressure (Pushing down on me)
Titolo: Under pressure
(Pushing down on me)
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1686
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne, Clark Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 3. Ciò che X ha
lasciato || Immagine. A poggia le mani sul viso di B
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Poggiato
a braccia conserte contro lo stipite della porta, Jon osservò in
silenzio la postura che Damian aveva assunto mentre parlava con Tim,
una mano sul bracciolo e l’altra sulla curva del moncone come a voler
nascondere a se stesso e al fratello la gamba mancante.
Era un gesto inconscio, qualcosa che Damian aveva
cominciato a fare senza riflettere in momenti in cui era
sovrappensiero, ma Jon si era reso conto sin dal primo istante che era
comunque un gesto che gli faceva battere il cuore a mille e gli
accelerava il respiro. Per quanto le cose avessero iniziato a
riallinearsi e Damian avesse in parte riacquistato il controllo di sé,
c’erano ugualmente attimi in cui ricadeva in stati catatonici e si
perdeva in pensieri lontani in cui Jon non poteva raggiungerlo, e
quello per lui erano i momenti peggiori. Non poteva fare nulla per
aiutarlo, non aveva modo di confortarlo né di farlo risalire da quel
baratro, e ogni volta aveva la sensazione che essere uno dei Supermen,
avere il potere di fermare una locomotiva in corsa, di volare verso il
cielo e toccare le nuvole ed essere più veloce di un proiettile, non
servissero assolutamente a niente quando vedeva Damian in quelle
condizioni.
Gli era stato vicino sin dal primo istante, certo.
Aveva cercato di esserci per lui e si era preso cura della sua gamba
durante il lento recupero ma, per quanto il suo corpo stesse guarendo e
la pelle avesse cominciato a cicatrizzarsi, la sua mente e il suo cuore
facevano fatica a tornare come un tempo. Damian ci provava, Jon ne era
consapevole. Tentava in tutti i modi di essere se stesso e Jon sapeva
che a volte si sforzava per non fargli pesare niente, ma non voleva si
stressasse per lui più del dovuto. Ed era stato per una serie di motivi
se uno strano pensiero aveva cominciato a farsi largo nella mente di
Jon, un pensiero così strano che aveva preso di sorpresa persino se
stesso, ma aveva riflettuto parecchio sul da farsi e l’arrivo di Tim
gli aveva dato modo di fare il passo successivo.
Era passato a trovarli con la scusa di portare a
Damian qualche nuova attrezzatura hi-tech delle Wayne Enterprises e,
dopo qualche chiacchiera e convenevole in cui si era mostrato a sua
volta come un bravo padrone di casa – Tim Jon aveva nemmeno dovuto
chiederlo, Jon gli aveva subito preparato un caffè che aveva accettato
ben più che volentieri prima di gettarsi in una fitta conversazione
riguardo nuove invenzioni che stavano programmando –, Jon aveva
approfittato di quel momento per chiamare suo padre e dargli
appuntamento alla Fortezza della Solitudine. Non gli aveva detto
perché, gli aveva solo chiesto di aspettare, ma Jon stava ancora
tergiversando nel guardare il volto di Damian. Anche se stava
ascoltando Tim con estrema attenzione, Jon riusciva a leggere nei suoi
grandi occhi verdi quel velo di tristezza che non li aveva abbandonati
nemmeno per un attimo da quando aveva perso la gamba, la consapevolezza
di non poter più essere di aiuto alla sua famiglia era stata devastante
e il pensiero di una protesi l’aveva fatto andare nel panico, ed era
stato proprio il signor Pennyworth a spiegare a Jon che non era raro
provare una sensazione di rifiuto riguardante arti artificiali.
Soprattutto per uno come Damian. Era stato cresciuto per essere
perfetto, un novello Alessandro Magno che avrebbe governato il mondo,
e, per quanto la sua vita fosse cambiata quando aveva cominciato a
lottare al fianco di suo padre, quell’ulteriore cambiamento aveva
scombussolato la sua integrità. Una protesi lo avrebbe aiutato ad
affrontare meglio quelle sue nuove condizioni, ma Jon conosceva lo
stile di combattimento di Damian sin da quando erano bambini… e sarebbe
stato un cambiamento a dir poco radicale, per lui.
Jon sospirò, facendo silenziosamente un passo
indietro verso la finestra senza distogliere lo sguardo dai due
fratelli. Damian non aveva più la gamba ma, ciò che Mad Harriet gli
aveva lasciato di quell’orribile battaglia, Jon poteva perfettamente
leggerlo sul suo volto ogni singolo giorno. La disperazione, la
sofferenza, i momenti di sconforto e le lacrime trattenute con un
groppo in gola, gli scatti di rabbia che lo facevano urlare per la
frustrazione e che Jon riusciva a sentire anche a chilometri di
distanza quando era in giro per il mondo… e non ne poteva più di
vederlo così. Non avrebbe potuto continuare a vedere la persona che
amava soffrire in quel modo, non poteva più continuare a lasciarlo solo
per giorni o settimane quando le missioni si protraevano troppo a lungo
o lo spedivano in lontani settori dell’universo, ed era pronto a
rinunciare a tutto per il bene di Damian.
Il volo verso la Fortezza fu più rapido di quanto
lui stesso avesse immaginato al principio. Forse fu la fretta del
momento, forse il voler chiudere il più in fretta possibile quella
faccenda, ma si ritrovò al Polo Nord in un battito di ciglia, venendo
accolto da kelex che lo portò dritto al cospetto di suo padre. Col
mantello rosso che si stagliava vivido contro il bianco accecante dei
ghiacci, il simbolo della Casata degli El su di esso che faceva da
specchio a quello delle enormi statue dei suoi genitori davanti cui si
trovava, Clark si voltò verso di lui con un’espressione rilassata in
viso, ma Jon lesse nei suoi occhi azzurri mille domande a cui non
avrebbe probabilmente saputo dare una risposta.
«Va tutto bene, figliolo?» fu la prima cosa che
chiese suo padre, e Jon trasse un lungo sospiro nel volargli in contro
e fermarsi a pochissimi passi da lui.
«Ho bisogno di chiederti un favore», disse subito, e
Clark sbatté le palpebre nel far scorrere lo sguardo su di lui, quasi
cercasse di capire qualcosa attraverso la sua postura, tornando a
guardarlo negli occhi con fare stranito.
«Un favore che necessitava il vederci alla Fortezza?»
«Voglio usare la kryptonite dorata».
Per quanto lo avesse detto in tono fermo e chiaro,
senza alzare la voce o urlare, quelle parole parvero risuonare contro
le pareti di ghiaccio della Fortezza, rimbombando nelle orecchie di
Clark prima ancora che lui potesse riuscire a capirne il significato;
sbatté le palpebre e guardò Jon dritto in viso, l’espressione placida e
sicura e il modo in cui aveva raddrizzato spalle e schiena, più che
certo di ciò che aveva appena affermato come se stessero semplicemente
parlando del tempo o di andare a trovare i nonni. Difatti Clark ci mise
un secondo di troppo per rispondere, sbattendo le palpebre e
umettandosi un po’ le labbra prima di trarre un lungo respiro.
«Sai cosa comporterebbe, Jon?» si sentì in dovere di
dirgli, ma suo figlio non era stupido. Se gli aveva chiesto quel
favore, aveva dovuto riflettere parecchio prima di arrivare a tale
conclusione, e Clark non lo aveva mai visto più sicuro come in quel
momento.
«Mi priverebbe definitivamente dei miei poteri».
«È una decisione da cui non si può tornare indietro».
Jon annuì, immobile e con le braccia abbandonate
lungo i fianchi. «Lo so», affermò risoluto. «Ci ho riflettuto a lungo,
ho valutato ogni possibilità e ogni alternativa, ma ho preso la mia
decisione». L’espressione dura sul suo volto si sgretolò un po’,
lasciando posto alla stanchezza che si era accumulata dentro di lui per
mesi e mesi. «Non ce la faccio più, papà. Non posso più continuare… non
posso più vederlo così». Si passò una mano sul viso e scosse la testa,
mordendosi il labbro inferiore. «Anche se sono là fuori, il mio
pensiero va a Damian. A come si sente quando è costantemente solo, a
ciò che sta passando, al dolore che sta provando… è frustrante. Come
posso occuparmi del mondo, essere Superman, un faro di speranza per le
persone… quando il mio mondo
sta soffrendo?»
Nel vedere gli occhi lucidi di suo figlio, a Clark
si strinse il cuore. Spesso lo aveva visto distratto, irrequieto, aveva
lasciato in anticipo gran parte delle riunioni alla Sala della
Giustizia e non gli era sfuggito il modo in cui i suoi poteri a volte
tendevano a sovraccaricarsi per lo stress, ma tenerlo in panchina era
servito solo a far sì che Jon trovasse quella situazione ancor più
soffocante. Vedere Damian in quelle condizioni aveva scosso tutti loro,
erano rimasti tutti turbati e avevano provato ad aiutare quanto
possibile… ma Jon, che viveva a stretto contatto con lui, era quello
che sentiva più il peso e la frustrazione di quei momenti. E fu quindi
con un lungo sospiro che Clark lo abbracciò stretto, cogliendolo così
di sorpresa da farlo sussultare.
«Capisco cosa stai provando, Jon». La sua voce era
un sussurro che solo un altro super essere avrebbe potuto ascoltare.
«C’è stato un momento, più di una vita fa, in cui io stesso avevo
pensato ad una soluzione del genere… ma il mondo aveva ancora bisogno
di Superman, non me lo sarei mai perdonato. Ma adesso le cose sono
cambiate, non siamo più soli. E tu…» Si sciolse dall’abbraccio solo per
allungare entrambe le mani verso di lui e gli afferrò il viso fra i
palmi, fissandolo dritto negli occhi. «Tu hai dato così tanto,
figliolo. Sento il tuo cuore, batte furiosamente nel petto perché hai
paura del nostro giudizio… ma non pensare nemmeno per un istante che
qualcuno di noi possa giudicare la tua decisione», sussurrò ancora,
prima di chinare un po’ il capo e poggiare la fronte contro la sua. «Il
mondo ha noi. Vai da Damian».
Trattenendo le lacrime a quelle parole, Jon lo
abbracciò più forte e si prese un momento per restare così, stretto fra
le braccia di suo padre e col battito dei loro cuori che risuonava
nelle orecchie, finché non gli baciò la fronte e lo lasciò andare,
guardandolo dritto negli occhi un’ultima volta attraverso il vetro
protettivo della tuta anti-radiazioni che indossò.
«Grazie, papà», sussurrò Jon. E quando la porta
pressurizzata si aprì pochi minuti dopo, abbagliandolo con la luce
dorata della kryptonite che luccicò davanti ai suoi occhi, Jon capì di
aver fatto la scelta giusta.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il terzo giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata
prima del trasferimento ad Hamilton, incentrata più che altro sui
pensieri di Jon riguardanti la situazione in cui versa Damian e la
decisione che prende al fine di cercare di migliorare in qualche modo
la vita del suo ragazzo
Fino a questo momento erano sempre rimasti pensieri un po'
sconclusionati, una decisione che sembrava presa alla leggera ma che
alla fine Jon ha ponderato parecchio, e di cui è certo di non pentirsi
mai se ciò potrà aiutare Damian. Ovviamente il titolo è tratto
dall'immortale Under Pressure dei Queen, richiamata in parte anche nel
testo stesso
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Capitolo 66 *** So, baby, pull me closer ***
So, baby, pull me closer
Titolo: So, baby, pull me
closer
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1924 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Arancione
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life challenge: Età
adulta, Album Luoghi, 194. Sagome sfocate sotto la doccia
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Appena
rientrato in casa, Damian fu accolto dal canticchiare di Jon
proveniente dalla cucina.
Non si era aspettato di trovarlo già in casa,
a dire il vero. Impegnato tutto il giorno alla clinica -
l'attività aveva preso piede dopo nemmeno un mese dall'apertura,
e si era occupato di talmente tanti animali da aver perso il conto e
aver avuto ben poco tempo persino per se stesso -, era stato certo che
Jon sarebbe rientrato solo in tarda serata poiché ultimamente il
direttore del giornale aveva dato loro un bel da fare... sapere invece
che era riuscito a tornare prima e sentirlo cantare in cucina era stata
una piacevole novità.
Sbuffando un po' ilare, si tolse il camice per
appenderlo al gancio alla sua destra e, con passi felpati,
attraversò il soggiorno per sbucare oltre l'arco della cucina e
godersi ancora quel canticchiare prima di fare un piccolo colpo di
tosse, poggiandosi a braccia conserte allo stipite della porta.
«Saresti potuto venire a salutar--» cominciò
sarcastico, ma le parole gli morirono in gola quando vide che Jon non
indossava altro che un paio di mutande al di sotto del grembiule. La
stoffa attillata gli comprimeva le natiche e ne metteva in risalto le
sode rotondità, i muscoli della schiena erano in bella mostra e
si flettevano ogni volta che Jon muoveva un braccio o l'altro per
spadellare qualunque cosa stesse cucinando, e Damian si perse ad
osservarlo come se fosse la prima volta che lo vedeva mezzo nudo.
Non lo era, no di certo. Prima ancora che si
fidanzassero e andassero a vivere ad Hamilton, non solo avevano
condiviso un appartamento a Metropolis, ma si erano visti così
tante volte nelle docce comuni dopo le pattuglie che Damian avrebbe
potuto dire quante lentiggini aveva Jon sulle guance e sulla parte alta
della schiena; col tempo aveva imparato a conoscere ogni centimetro del
suo corpo e se avesse chiuso gli occhi avrebbe persino potuto
disegnarlo senza guardare ma, negli ultimi tempi, avevano avuto davvero
pochissimo tempo da passare insieme e avrebbe genuinamente potuto
ammettere di essere in astinenza. Aveva già attraversato quel
periodo durante la fase depressiva che lo aveva inghiottito dopo la
perdita della sua gamba, ma era stato diverso: lì aveva
consapevolmente messo un freno ai suoi bisogni poiché non si era
sentito a proprio agio con se stesso e non aveva voluto che Jon lo
vedesse nudo e lo toccasse, adesso era stato letteralmente costretto
dal lavoro ed era un altro paio di maniche... e vedere Jon in
déshabillé di certo non aiutava.
Damian deglutì senza volerlo, irrigidendosi
quando Jon si voltò verso di lui e accennò un sorriso al
di sopra della spalla nuda. Quel bastardo era assolutamente consapevole
della sua presenza e di ciò che stava facendo, e la cosa stava
provocando in Damian uno strano senso di calore all'altezza dello
stomaco. Da quando Jon era così... così... sfacciato?
«Bentornato... Dottor Wayne», lo prese
in giro Jon nel fargli un occhiolino, e Damian trattenne il fiato per
un istante come un completo idiota. Perché diavolo si sentiva
come un ragazzino in preda agli ormoni che si trovava davanti la sua
prima esperienza sessuale? Era un uomo adulto e perfettamente
consapevole di ciò che stava succedendo, quindi avrebbe fatto
meglio a ricomporsi una volta per tutte. Così si passò
una mano fra i capelli, raggiungendo Jon a grandi falcate con la ferma
intenzione di reggergli il gioco.
«Sta cercando di sedurmi, signor Kent?»
domandò difatti con tono altezzoso, vedendo Jon trattenere una
risata prima di spegnere i fornelli e, tolta la padella dal fuoco, si
spostò per poggiarsi contro il bancone.
«Dipende se funziona», lo
schernì, e qualche ciocca di capelli ricci gli cadde davanti
agli occhi quando mosse un po' la testa. Aveva allungato una delle
lunghe gambe in avanti e aveva accavallato l'altra su di essa, e per un
lungo istante Damian ebbe come l'impressione di star osservando una
statua greca. Dannazione a Jon e a quel suo fascino così
erotico. La cosa ironica era che sembrava perfettamente a proprio agio,
quasi stessero parlando tranquillamente del tempo e non si fosse
accorto dell'evidente rigonfiamento nei pantaloni di Damian. Si stava
eccitando, e allora? Quello era suo marito, cazzo. E non avrebbe negato
che quel trattamento stava funzionando alla perfezione.
Damian chiuse gli occhi per un momento, sentendo il
tonfo della protesi ad ogni passo finché non si fermò ad
una spanna da Jon, poggiando le mani ai lati del bancone su cui si
trovava. «Fai tanto il santarellino, ma sei il primo a provocare,
mhn?»
Jon non rispose, ma sorrise mellifluo, sdraiandosi
ancora un po' su quel ripiano; così, chinandosi verso il suo
volto per catturare le sue labbra in un bacio, per Damian fu abbastanza
strano essere riuscito a farlo. Jon aveva fatto in modo di abbassarsi
il più possibile, in modo che non fosse costretto a sollevare il
viso o mettersi in punta di piedi, e quell'essere riuscito a
sovrastarlo fu particolarmente eccitante. Indugiò su quelle
labbra, premette il petto contro quello di Jon, fece scivolare una mano
lungo il suo fianco nascosto solo dal grembiule e la poggiò sul
bacino, spingendosi contro di lui in modo che sentisse bene l'erezione
fra le sue cosce; Jon mugolò e gli gettò le braccia al
collo, appropriandosi lui stesso della sua bocca per intrappolarlo in
un bacio così appassionato che lasciò Damian interdetto
per un momento.
Qualunque cosa avesse in mente Jon quel tardo
pomeriggio, a Damian non dispiaceva per niente. Non facevano sesso da
un pezzo e, conoscendo Jon, il farsi trovare a preparare la cena era
stato tutto un sottile stratagemma per finire proprio nella situazione
in cui si trovavano in quel momento. Era stato fregato da quei modi un
po' melensi? Probabile. Gliene importava davvero? Certo che no. Il solo
pensiero di ritrovarsi di nuovo fra le braccia di Jon aveva inondato il
suo cervello di ossitocina e non gli importava di essere stanco, non
gli importava di avere tutti i muscoli indolenziti e lo stomaco che
reclamava un po' di cibo, c'era un altro bisogno da soddisfare e quel
bisogno era rimasto sopito per troppo tempo nel corso di quelle ultime
settimane. Quindi Damian aveva tutte le intenzioni di goderselo fino in
fondo.
Continuarono a baciarsi finché il fiato non
venne meno, ma non si separarono nemmeno quando, salendo sul bancone,
fu Jon stesso a chinarsi verso di lui per baciarlo con maggior
trasporto, intrecciando la lingua; spalancò le gambe e cinse i
fianchi di Damian per attirarlo contro di sé, godendosi il
brivido di piacere che parve correre nello stesso istante nel corpo di
entrambi quando Damian si accorse che, mentre era distratto dalle sue
labbra, si era sfilato bellamente le mutande e che sotto al grembiule
non indossava più niente se non la sua stessa pelle.
La cosa frenò Damian per un istante,
costringendolo a sollevare lo sguardo per incontrare gli occhi azzurri
e languidi di Jon. Il volto era arrossato e le lentiggini si
confondevano con quel colorito così vivo, ma fu quando le mani
di Jon scivolarono sui suoi polsi, portandogli le mani ai lati delle
natiche, che Damian sgranò gli occhi e lo fissò
incredulo. Che intenzioni aveva quell'idiota del suo compagno? Non
aveva mai... non che non sapesse che cosa fare, ma in quel senso
sarebbe stata la prima volta per entrambi.
«Aspetta, J, sei...» cominciò
incerto, ma Jon rise, avvolgendogli così stretto le gambe
intorno ai fianchi che, se avesse avuto ancora i suoi poteri,
probabilmente gli avrebbe frantumato il bacino.
«Pensi che sarei praticamente nudo se non
fossi sicuro?» domandò a quel punto, fissando Damian
dritto negli occhi. «Non fare domande stupide, D».
«Sto solo cercando di--»
Jon lo zittì con un bacio a schiocco sulle
labbra, poggiando la fronte contro la sua per osservarlo da quella
posizione e perdersi nei suoi grandi occhi verdi. «Meno parole e
più azione, Damian Wayne», affermò schietto, e per
un secondo Damian lo guardò interdetto, poiché Jon aveva
rigirato verso di lui parole che, spesso e volentieri, aveva rivolto
lui soprattutto durante le lunghe notti di pattuglia in cui Jon non era
certo di fare qualcosa. E Damian rise, rise come non aveva mai fatto in
quegli ultimi mesi e continuò a farlo anche mentre lo baciava e
lo toccava, ignorando il fatto che Jon avesse afferrato la sua camicia
e, tirandola da una parte all'altra, avesse fatto volare via tutti i
bottoni dalle asole per gettarla sul pavimento della cucina.
La cena fu ben presto dimenticata sui fornelli e Jon
si sdraiò del tutto sul bancone della cucina, sentendo il legno
liscio dietro la schiena e sulle natiche; Damian fu costretto a
sollevarsi un po' per sovrastarlo e insinuò una mano al di sotto
di quel grembiule, carezzando Jon fra le cosce e godendosi i mugolii
che si lasciava scappare. Non era la prima volta che si stuzzicavano in
quel modo, che si toccavano e si lasciavano andare completamente
all'euforia del momento, ma Damian avrebbe mentito a se stesso se non
avesse ammesso che vedere Jon in quelle condizioni, così aperto
e voglioso di lui, gonfiasse il suo ego. Avrebbe voluto che fosse tutto
perfetto, ma sapeva che non era così che funzionavano le cose:
l'unica cosa su cui avrebbe dovuto concentrarsi, e ne era consapevole,
era il riuscire a donare a Jon tutto il piacere che desiderava senza
fargli male... esattamente come aveva sempre fatto Jon nel corso degli
anni.
Finirono in bagno senza nemmeno rendersene conto,
troppo presi dalla passione che aveva conquistato i corpi di entrambi:
un bacio rubato contro lo stipite della porta, la schiena che sbatteva
contro il muro e le labbra che mordevano il collo e la bocca, le mani
che scivolavano a toccare natiche e cosce e Damian stesso che
finì col sollevare Jon contro di sé, sfruttando la forza
delle proprie braccia; Jon imprecò un po' quando sbatté
col sedere sul lavandino, ma non interruppe quei baci famelici
né brontolò, erano solo esperienze in più di cui,
seppur avrebbero lasciato dei lividi, non si sarebbe lamentato affatto.
Quando premette le mani sul vetro della doccia e
sentì Damian spingersi contro di lui, Jon ansimò. Per
quanto avessero fatto sesso per anni ed anni, sarebbe stata la prima
volta che avrebbe sentito Damian dentro di sé, la prima volta in
cui il suo corpo completamente umano avrebbe provato quelle sensazioni
e la prima volta in cui non avrebbe dovuto avere paura di poter ferire
Damian se si fosse eccitato troppo, conscio di poter alzare la voce
senza rischiare di frantumare dei vetri e lasciare che ogni sua
emozione esplodesse senza il timore di potersi trasformare in una
piccola supernova. Era un pensiero così assurdo da fargli
vorticare la testa e mancare il fiato, ma mugolò ancora quando
Damian gli leccò il collo e fece scivolare due dita umide verso
le sue natiche, cosa che gli fece mordere il labbro inferiore con una
certa voglia.
«N-Non farmi aspettare troppo, D...»
sussurrò con un ansito voglioso mentre agitava un po' il bacino
verso di lui e premeva maggiormente i palmi delle mani contro i vetri,
ma la risata di Damian gli provocò un piacevole brivido dietro
la schiena e reclinò la testa all'indietro, sentendo le labbra
di Damian tirargli il lobo.
«L'attesa aumenta il piacere, J. Non lo
sapevi?» gli sussurrò con un gorgoglio all'orecchio, e Jon
fu felice di vedere che il suo piano fosse perfettamente riuscito.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qui abbiamo i
primi mesi ad Hamilton, con Damian che ha da poco aperto la clinica e
bla bla bla ma sappiamo tutti che il punto focale di questa storia è
uno solo: il rating rosa porcellino che prima o poi EFP dovrà donarci
perché sì, ecco
Che dire,
alla fine Jon ha assaporato davvero tutti gli aspetti di essere... beh,
umano. Aveva programmato tutto per stuzzicare Damian e direi che ci è
riuscito alla grande visto che Damian non lo ha fatto aspettare molto
(anche se afferma che l'attesa aumenta il piacere)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 67 *** Be happy, my son ***
Be happy, my son
Titolo: Be happy, my son
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1037 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne,
Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 4. Quella vecchia
(cosa) || Immagine. Cameretta con culla e poltrona
Leaves Challenge: Amare
significa volere per una persona le cose che si
ritengono buone, a motivo di lei e non per se stessi, ed essere pronti
a compiere queste cose, secondo le proprie possibilità
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Sorridendo,
Bruce osserva il battibecco tra Jon e Damian che, con la fronte sudata
e le maniche delle camicie tirate sugli avambracci, cercano di montare
le sbarre di un lettino mentre Thomas sonnecchia tranquillo nella
carrozzina che Bruce ha accanto.
È passata solo una settimana da quando Thomas –
affettuosamente chiamato da tutti Tommy, anche se Damian odia i
nomignoli – è entrato a far parte delle loro vite, e Bruce non ha mai
visto suo figlio così felice. Nessuno di loro se lo aspettava, a voler
essere sinceri. È stato letteralmente un fulmine a ciel sereno, ma
Bruce non può negare che per Damian e Jon sia stata una vera e propria
benedizione; ha smesso di pregare Dio da un pezzo – a volte si rivolge
ancora a lui nei momenti di sconforto, anche se non può più
considerarsi un vero credente –, ma una piccola parte nascosta di lui
ancora crede ardentemente all’Altissimo ed è grato del dono che ha
fatto a quei due giovani. Dopo tutte le peripezie che hanno affrontato,
dopo la sofferenza e il dolore che li ha accompagnati per mesi e mesi e
l’aver lui stesso visto suo figlio chiudersi terribilmente in sé stesso
a causa della perdita della sua gamba, vederli entrambi sorridere,
pungolarsi scherzosamente e borbottare mentre armeggiano con la culla e
sistemano le lampade, spostano una poltrona e tirano su le tende, vuol
dire tanto per Bruce. Lui e Damian non hanno mai avuto un rapporto
molto stretto, la loro relazione come padre e figlio non è mai stata
delle più rosee e ci è voluto del tempo per far sì che entrambi
riuscissero a mettere da parte le loro divergenze e a sentirsi più
vicini - nssuno dei due ha mai avuo una vita facile e non sono mai
stati bravi nel socializzare con le persone, figurarsi fra loro stessi
-, quindi vederlo così rilassato, così diverso dal bambino che ha
conosciuto e dal ragazzo scontroso che è diventato in sguito, rasserena
molto Bruce. Quella nuova vita ha fatto molto per suo figlio.
È andato lì per aiutarli ad arredare la cameretta
del bambino – a dipingere ci ha pensato Damian stesso, dando sfogo al
suo estro creativo e alla sua anima da artista –, ma ha finito solo con
il rallentarli perché si è fatto male come un idiota mentre portava su
uno degli scatoloni con i mobili da montare. Immagina che siano cose
che succedono, quando si hanno solo poche ore di sonno, si ritorna da
una lunga ronda notturna e si decide di guidare fino ad Hamilton per
aiutare a metter su la cameretta di un neonato mantenendosi solo a
caffè. Forse ha preso da suo figlio Tim e non è una cosa così salutare,
anche se un po’ gli viene da ridere al pensiero. Clark si era offerto a
sua volta di raggiungerli ad Hamilton, ma Perry ha colpito ancora e il
giornalista del Daily Planet ha dovuto dare la precedenza ad uno scoop
a Star City e mettere da parte il nonno orgoglioso e desideroso di dare
una mano. E di certo non deve sapere dell’incidente, o lo sentirà
blaterare divertito tutto il tempo e dovrà quindi abbatterlo.
Bruce sbuffa ilare al pensiero e abbassa lo sguardo
sulla fasciatura, nascondendo l’ombra di un sorriso. Anche se ha
borbottato tutto il tempo su quanto fosse sprovveduto, su come facesse
ad essere Batman se si faceva abbattere da una cameretta dell’Ikea e su
come abbia fatto a sopravvivere tutti quegli anni con un’ora di sonno a
notte senza che nessuno lo sgozzasse, Damian si è preso cura della
ferita che si è procurato alla mano con la stessa cura con cui
l’avrebbe fatto Alfred, ma mettendoci la delicatezza che avrebbe usato
sua madre. Ha ricucito il taglio sul palmo con precisione chirurgica –
a volte, e Bruce lo ammette, pensa che Damian avrebbe potuto anche fare
il medico e non solo il veterinario – anche se gliene ha dette di tutti
i colori e ha anche borbottato che fanno meno storie i cuccioli quando
si è lamentato un po’, con le risatine di sottofondo di Jon che,
facendo finta di niente mentre dava a Tommy la poppata, lo ha guardato
in faccia e gli ha fatto un occhiolino, mimando con le labbra che lo
capiva.
Quel ragazzo ha dato davvero tutto per Damian. Se
Bruce ci riflette adesso, gli sembra ancora assurdo quanto in là si sia
spinto Jon solo e unicamente per il bene di Damian. Tutti loro hanno
sempre saputo quanto lo amasse e più volte il giovane figlio di Clark
ha ripetuto che per Damian avrebbe fatto di tutto, ma Bruce non ha mai
pensato fino a quel punto. Contro ogni aspettativa, contro ogni
possibilità, ha ritenuto che perdere i propri poteri fosse la scelta
migliore per il bene di Damian, senza mai pensare per un singolo
istante che ciò avrebbe facilitato a lui stesso le cose, ma solo e
soltanto per potersi dedicare a lui in tutto e per tutto. Si è ritenuto
pronto a farlo… e lo ha fatto. E Bruce non può fare a meno di essere
grato a quel ragazzo con tutto il suo cuore.
Damian si gira verso di lui e Bruce fa un cenno con
la mano buona, sorridendogli di riflesso quando vede uno di quei pochi
sorrisi sinceri a cui suo figlio si lascia andare. È tutto pronto e
hanno fatto un ottimo lavoro, si sono proprio dati da fare e vedere lo
sguardo soddisfatto dei due giovani da scoppiare il cuore di Bruce di
gioia. Guarda Tommy, che si è appena svegliato e sbadiglia mentre
allunga le braccia paffute verso il pupazzo di Zitka – quella vecchia
bambola di pezza appartenuta a Dick quand’era bambino, e che il figlio
ha ritenuto giusto consegnare a suo nipote per il legame emotivo che si
porta dietro – lo guarda con quei grandi occhioni azzurri e marroni, e
sa che Damian e Jon hanno fatto la scelta giusta a decidere di
prendersi cura di quel bambino arrivato nelle loro vite come se fosse
un segno. E Bruce non può fare a meno di pensare che la fine di quella
cameretta segna l’inizio di una nuova vita piena d’avventure.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'ottavo giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e anche per
'iniziative #leaveschallenge
indetta dal
gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Un flusso dei
pensieri di Bruce alla vista di due giovani che hanno concluso un
orribile periodo della loro vita... e sono pronti a iniziarne un altro
molto più bello e luminoso insieme al loro bambino
Ammetto che non ero molto sicura di ciò che stavo scrivendo, mi sono
messa nei panni di un padre che ha visto il proprio figlio percorrere
una strada puntellata di difficoltà e lo ha visto poi finalmente felice
dopo tanto tempo, quindi da qui l'uso voluto del presente per immergere
anche il lettore stesso nella cosa. Spero sia stata comprensibile
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Capitolo 68 *** Hugging you has always been my light ***
Hugging you has always been my light
Titolo: Hugging you has
always been my light
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1277 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Puoi tenere la
luce accesa? || Immagine. A si abbraccia e stringe in sé stesso
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Fu
un dolore alla gamba a svegliarlo, anche se Damian si rese ben presto
conto che proveniva dai suoi incubi.
Col cuore in gola e il respiro accelerato, artigliò
le coperte e le scostò così bruscamente che rischiò di strapparle,
fissando nella penombra della camera la fasciatura che ricopriva il
moncone dove mesi prima c’era stata la sua gamba sinistra. Deglutendo,
la sfiorò con dita tremanti e serrò le palpebre, cercando di scacciare
dalla propria mente le immagini dell’incubo che lo aveva strappato dal
suo sonno. Gli sembrava di essere ancora lì, nel bel mezzo della
battaglia, con il viso sporco di sangue e le urla che rimbombavano
nelle orecchie, le sue stesse urla che suonavano così aliene e distanti
come se non provenissero dalla sua bocca: la carne che veniva dilaniata
con un rumore viscido, le articolazioni che scricchiolavano, le ossa
che si frantumavano e i tendini che si strappavano; la sensazione della
gamba che si staccava e i tessuti che si laceravano, il sangue che
schizzava in ogni dove fino a creare una pozza sul terreno in cui era
accasciato, l’emorragia che lo lasciava pallido e senza forze e il
mondo intorno a lui che roteava fino a scomparire.
L’incubo si era ripetuto in un loop continuo che lo
aveva lasciato senza fiato prima ancora di aprire gli occhi, e il
dolore si era impossessato del suo corpo nonostante ormai non avrebbe
dovuto più provarlo. Lancinante e continuo, un martellio che lo aveva
trascinato fuori da quell’incubo per farlo piombare in un altro, la
sensazione di qualcosa bloccato in gola che premeva per uscire ma che
si bloccava lì, immobile, impedendogli di respirare. E Damian si
avvolse le braccia intorno al busto, si massaggiò le spalle, sollevò la
gamba destra contro il petto e rimase a fissare il moncone come se non
gli appartenesse, avviluppato da immagini che si accavallavano le une
alle altre e che sembravano stringersi intorno alla sua bocca e alla
sua gola come ad impedirgli di urlare, mozzandogli il fiato nel petto;
sentiva il rombo del proprio cuore nelle orecchie che risuonava come un
martello pneumatico, inzuppato di sudore nonostante il freddo che
sembrava avvolgere la stanza, e aveva come l’opprimente sensazione che
qualcosa non andasse. Sapeva che era solo colpa del suo subconscio, che
i rumori che sentiva erano semplicemente i suoni provenienti dalla
città non ancora addormentata e che gli scricchiolii provenivano
probabilmente dalle tubature, ma aveva ricominciato a respirare
pesantemente e affondò le unghie nella coscia sinistra, poco al di
sopra della curva del moncone fasciato dalle bende.
Damian inspirò pesantemente, soffiando il poco fiato
rimasto nei polmoni. Doveva calmarsi, si impose di farlo, ma il vortice
di urla, immagini e sangue che sbatteva continuamente contro le pareti
del suo cervello non voleva lasciarlo in pace, provocando continui
conati di vomito che gli attorcigliavano le budella; trattenne il fiato
quando sentì dei passi e serrò il pugno della mano destra, ma il suo
corpo addestrato scattò nello stesso istante in cui qualcosa gli sfiorò
la spalla. Ad occhi sbarrati, afferrò nell’oscurità il suo aggressore e
lo gettò sul letto, rotolando con lui sul materasso tra imprecazioni e
suoni soffocati; si ritrovò a cavalcioni su di lui senza nemmeno
rendersene conto, le mani avvolte intorno al collo robusto che
stringevano e stringevano con l’intento di togliergli completamente il
fiato. Erano anni che non avvertiva l’istinto di uccidere per
sopravvivere e, con le immagini di quell’incubo ancora impresse nel
cervello, non aveva intenzione di farsi sopraffare in alcun modo.
«Tranquillo, D. Sono io».
La voce che gli parlò suonava calma, un mormorio che
si sollevò dolcemente come una brezza leggera, e Damian risalì a fatica
dal suo stato di torpore nello sbattere più e più volte le palpebre,
annaspando mentre l’incubo si diradava e il campo di battaglia lasciava
il posto alle mura della camere da letto; il volto di Mad Harriet si
scioglieva e il suo ghigno si distorceva fino a scomparire, lasciando
posto al viso rilassato di Jon che, nella penombra e alla flebile luce
della luna che filtrava dalla finestra, lo osservava con i suoi grandi
occhi azzurri.
«Jon?»
Ingoiando dolorosamente, Damian si umettò le labbra
secche e allargò le palpebre quando si rese conto di ciò che stava
facendo, allentando poco a poco la presa intorno al collo mentre il
corpo cominciava a tremare; Jon parve avvertirlo, poiché sentì il palmo
della sua mano premere delicatamente sulla sua guancia improvvisamente
bagnata di lacrime. Quando aveva cominciato a piangere?
«Va tutto bene», sussurrò ancora Jon nell’accendere
la lampada sul comodino, e Damian notò i capelli ancora umidi dalla
doccia appena fatta, goccioline d’acqua intrappolate in quelle ciocche
scure e che brillavano alla luce. «Sei a casa».
«Io… credevo…»
Damian cominciò a balbettare, cercò di distogliere
lo sguardo dal volto di Jon e a rintanarsi lontano da lui, ma Jon gli
carezzò ancora una volta il viso e cominciò a sussurrare parole che
alle orecchie di Damian parvero vagamente incomprensibili,
avvolgendogli entrambe le braccia intorno ai fianchi qualche momento
dopo; era consapevole che Jon riuscisse a sentire il battito impazzito
del suo cuore nonostante lui cercasse di stabilizzarlo insieme al
respiro, ma si accasciò del tutto contro di lui, trattenendo lacrime e
singhiozzi mentre le dita di Jon districavano i nodi nei suoi capelli.
Non aveva osato toccare il moncone, non aveva nemmeno provato a
carezzargli la coscia o a cercare un contatto maggiore, consapevole che
non sarebbe riuscito a sopportare qualcosa di più intimo di un semplice
abbraccio. E Damian gliene fu grato. Si lasciò solo cullare dalla voce
di Jon, dalle parole rassicuranti che gli sussurrava e dal modo in cui
aveva cominciato a massaggiargli i muscoli della schiena, sdraiandosi
insieme a lui nel silenzio più totale.
Non seppe quanto passò, perse la cognizione del
tempo mentre il suo cuore si placava e il suo respiro si regolarizzava,
con Il sommesso canticchiare di Jon e le coperte a nascondere
nuovamente la parte inferiore del suo corpo, ma fu di scatto che poggiò
mano sul braccio di Jon quando lo vide allungarsi verso la lampada sul
comodino, ricevendo da lui uno sguardo curioso e interrogativo.
«Puoi… puoi tenere la luce accesa, J?» pigolò con
voce roca, e non gli importò di sembrare un bambino che aveva paura del
buio, poiché in quel momento aveva bisogno di un contatto visivo
stabile e di scacciare gli orribili pensieri che cercavano ancora di
affollare la sua mente; quindi ringraziò Jon in silenzio quando,
conscio che non servissero parole, si limitò semplicemente a lasciare
la luce accesa come richiesto e lo attirò nuovamente a sé, e Damian non
si vergognò di accoccolarsi al suo fianco nonostante avesse sussultato
per un istante quando il moncone sfiorò una gamba di Jon al di sotto
delle coperte.
Damian non aveva mai avuto paura del buio.
L’oscurità era sempre stata la sua casa, aveva vissuto nell’ombra e
aveva imparato a fondersi con essa anno dopo anno, ma qualcosa dentro
di lui si era spezzato e, in quel momento, temeva gli incubi che si
nascondevano nel buio e che la penombra della camera da letto non
sarebbe stata confortante come lo era sempre stata notte dopo notte.
Così si rilassò fra quelle braccia, lo sguardo puntato sul volto di Jon
e sul modo in cui gli occhi tremavano al di sotto delle palpebre ormai
abbassate, sul lieve ronfare a cui dava vita e sul corpo provato dalla
stanchezza, e lui stesso si addormentò così, premuto su quel petto che
infondeva protezione e col viso rilassato di Jon ben impresso nella
mente.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il secondo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata
prima del trasferimento ad Hamilton, in un momento imprecisato durante
i primi mesi in cui Damian perde la gamba.
Damian soffre di stress post traumatico, cosa piuttosto comune quando
si affrontano momenti così delicati che scuotono del tutto la vita di
una persona. La sua reazione probabilmente è eccessiva, ma è ciò che a
volte succede ai soldati che hanno subito traumi durante la guerra: è
il motivo per cui bisognerebbe fare attenzione a non toccarli durante
il sonno, proprio per evitare reaazioni che potrebbero mettere in
pericolo tutti
Detto questo, ovviamente alla fine Damian si calma e si accoccola
contro Jon
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Capitolo 69 *** Standing beside you ***
Standing beside you
Titolo: Standing beside you
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1891 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Conner Kent, Thomas Wayne-Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Grave danno
|| 4. Ti ho cercato ovunque || Immagine. Labbra che si sfiorano
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Era qui, Conner! Fino a cinque minuti fa era qui con me!»
Jon non avrebbe voluto farlo, davvero. Non avrebbe
voluto chiamare il fratello in preda al panico e chiedergli di
raggiungerlo laggiù ad Hamilton, eppure, quando si era girato due
secondi per chiudere la porta della stalla e si era voltato di nuovo
verso i campi, si era reso conto che Tommy non c’era. Pensando che il
bambino si fosse nascosto, che avesse sfruttato l’occasione per giocare
un po’ come succedeva spesso e che lo avrebbe trovato al solito posto
dietro al fienile o nascosto nei mucchi di paglia, Jon era andato a
cercarlo e accennato di uscire fuori, senza però ricevere alcuna
risposta; accigliato, aveva cercato ovunque, persino in casa e dietro
la rimessa, accanto all’orto e al pollaio, ma di Tommy non c’era stata
traccia e il suo cuore aveva perso un battito.
Con la fronte imperlata di sudore e l’ansia ad
attanagliargli lo stomaco, Jon era corso nei campi per cercarlo,
gridando a gran voce il suo nome con la preoccupazione sempre più
crescente; aveva persino incrociato alcuni vicini e chiesto loro se
avessero visto il figlio, ma i due uomini avevano purtroppo scosso la
testa e accennato che fino a quel momento erano rimasti sul trattore e
non si erano quindi accorti di nulla, lasciando Jon nello sconforto più
totale. Con chilometri e chilometri di campi da setacciare, e un
bambino di sei anni e mezzo perso chissà dove, Jon aveva afferrato
automaticamente il cellulare e, immerso fra le spighe fino alle
ginocchia, aveva fatto l’unica cosa sensata che gli era passata per la
testa: chiamare suo fratello.
Ad occhi altrui sarebbe stata una scelta stupida,
qualcosa che non avrebbe minimamente aiutato nella ricerca tenendo
conto della distanza che c’era tra Metropolis ed Hamilton, ma nessuno
sapeva che Conner era kryptoniano; nella mente di Jon, per quanto
preoccupata e disconnessa fosse, la scelta di usare il super udito era
stata la cosa più ovvia da fare, nonostante Conner stesse ancora
cercando di calmarlo mentre era con lui al telefono. Non poteva credere
che Tommy si fosse perso, non riusciva minimamente a spiegarselo; anche
se aveva quasi sette anni, era sempre stato attento a non allontanarsi
troppo dalla loro proprietà e Jon stesso non lo aveva mai perso di
vista, persino quando giocava da solo nei dintorni gli lanciava
un’occhiata e lo controllava; capitavano giorni in cui lavorava da casa
e poteva concentrarsi molto di più sul figlio, giorni in cui ci pensava
Damian o altri giorni ancora in cui Tommy passava del tempo con lui
alla clinica, ma mai, fino a quel momento, Jon aveva pensato che Tommy
potesse… sparire.
Si sentiva male al solo pensiero. Immagini su
immagini correvano nella sua mente e il macigno che era piombato nel
suo cuore stava causando gravi danni alla sua salute, poiché stava
cominciando a darsi la colpa di quanto accaduto e a rimproverarsi per
non aver prestato maggiore attenzione; la gola gli pungeva e gli
bruciava, il fiato nei polmoni sembrava fuoco ad ogni grido che si
innalzava mentre correva senza meta alla ricerca, ma di Tommy nessuna
traccia è i pensieri stavano cominciando a diventare nefasti, così
terrificanti che--
«Sto arrivando, lo troveremo, okay?»
La voce di Conner sbatté contro le pareti del suo
cervello con la stessa potenza della risacca, e Jon si passò una mano
sul volto, annuendo prima di rendersi conto che il fratello non avrebbe
potuto vederlo e accennò quindi un grazie mentre continuava a vagare
fra i campi, continuando a chiamare il nome di Tommy. Non riusciva a
respirare e stava riconoscendo i sintomi di un attacco di panico,
quindi avrebbe dovuto cominciare a calmarsi se voleva aiutare suo
figlio. Il sole sarebbe tramontato a breve e Tommy sarebbe rimasto là
fuori al freddo, lui avrebbe continuato a cercare insieme a Conner e
Damian sarebbe tornato a casa e… oh, Rao. Non aveva nemmeno la forza di
immaginare, non poteva permettersi di pensare al loro bambino tutto
solo là fuori e come avrebbe potuto prenderla Damian, era tutta colpa
sua e non si sarebbe dato pace se fosse successo qualcosa.
Un boom sonico lo costrinse a coprirsi le orecchie e
i vestiti frusciarono ad una folata di vento che fece smuovere anche le
fronde, e Jon ebbe giusto un attimo prima di voltarsi ed essere
afferrato immediatamente per il viso dalle grosse mani di Conner, che
lo fissava intensamente con i suoi occhi terribilmente azzurri.
«Ehi, Jonno, guardami», cercò di richiamarlo per
farlo uscire dal suo stato di torpore. «L’ho trovato, tranquillo, l’ho
trovato. Sento il battito del suo cuore non lontano da qui, l’ho
avvertito appena sono arrivato ad Hamilton. Ti porto da lui, va bene?»
Jon non trovò nemmeno la forza di rispondere, gli
occhi ingigantiti mentre saliva in spalla al fratello e volavano oltre
i campi di grano e verso il bosco, cercando di restare fuori vista il
più possibile per non essere scoperti. Non che a Jon importasse
davvero, a voler essere sincero. Voleva solo riabbracciare suo figlio e
farlo il più in fretta possibile, e per poco non si lanciò dalle spalle
di Conner a qualche metro dal terreno quando lo vide seduto su una
roccia accanto al fiume, con entrambe le mani premute all’altezza del
polpaccio e il viso contratto in una smorfia di dolore; aveva gli occhi
gonfi, le guance sporche di lacrime e terriccio e stava tirando su col
naso, e non si accorse della loro presenza finché Jon non urlò il suo
nome e gli corse in contro, abbracciandolo stretto prima di afferrarlo
per le spalle e risalire verso il viso, poggiando la fronte contro la
sua.
«Ti ho cercato ovunque, dov’eri finito?» sussurrò
nello stringerlo a sé, sentendo il bambino abbracciargli come poté la
schiena.
«Scusa». Tommy tirò su col naso, stringendo la
stoffa tra le dita mentre affondava il viso nel petto del padre. «Non…
non volevo allontanarmi così tanto, ma…»
«Credo di sapere perché».
Tommy alzò lo sguardo a quella voce, sgranando gli
occhi. «Zio Conner? Tu cosa--»
«Ero solo venuto a trovarvi», si affrettò a dire per
non destare sospetti, avvicinandosi a sua volta per puntellarsi sui
calcagni e sorridere al nipote nel dare una pacca sulla schiena anche
al fratello. «E sono contento di vedere che sei proprio come i tuoi
papà, ma la prossima volta cerca di non far venire colpi al tuo
vecchio», soggiunse, attirando l’attenzione di entrambi su di sé come
se non avessero capito cosa intendesse.
Conner sorrise ancora e, portandosi un dito alle
labbra come ad imporre silenzio, indicò col capo verso gli alberi.
Proprio lì, nel sottobosco, fece timidamente capolino la testa di una
volpe il cui naso era sollevato nella loro direzione, con la coda che
si agitava sul terreno e faceva frusciare tutto il fogliame; dietro di
essa comparvero due cuccioli, entrambi con la bocca piena di quelle che
avevano l’aria di essere dei sandwiches al prosciutto, e si nascosero
in fretta dietro la volpe adulta che, emettendo un suono basso e
prolungato, diede loro le spalle prima di sparire.
«Si era avvicinata alla fattoria, cercava un modo
per entrare nel pollaio», cominciò Tommy, facendosi piccolo piccolo fra
le braccia del padre. «Ma ho notato la zampa ferita, l’ho seguita
perché volevo aiutarla e… ho visto che aveva dei cuccioli. Non mi ha
permesso di toccarla, ma le ho lasciato la mia merenda».
Jon e Conner si guardarono per un lungo istante, ma
fu proprio Jon che, dopo aver ravvivato all’indietro i capelli del
figlio, gli afferrò delicatamente la gamba per accennare al taglio che
aveva. «Sono fiero di te, campione… ma la prossima volta avvertimi,
d’accordo?» nel vederlo annuire, continuò: «Come ti sei ferito?»
«Sono… sono caduto», spiegò nel guardare la gamba.
«Volevo tornare, ma mi faceva troppo male».
«Adesso ci pensiamo noi, piccoletto», lo rassicurò
Conner nel regalargli un sorriso che ben presto venne ricambiato; Jon
si voltò per permettere al figlio di salirgli sulle spalle e tutti e
tre ritornato o verso casa in silenzio, con il sole ormai calato
all’orizzonte e l’aria fresca della sera che si insinuava nei loro
vestiti.
Erano arrivati alla fattoria nel momento stesso in
cui l’auto di Damian si era fermata nel vialetto. Vedendoli, si era
subito accigliato e aveva chiesto cosa fosse successo, perché Tommy
fosse ferito e cosa ci facesse lì Conner, e alla fine era stato proprio
il figlio a dirgli tutto, mortificato per essere sparito senza dire una
parola e aver fatto preoccupare tutti; Damian lo aveva rassicurato,
gettato uno sguardo ai due Kent e si era poi occupato di ripulire lui
stesso la ferita mentre gli sussurrava che era fiero di lui, per quanto
lo avesse un po’ rimproverato per essersi allontanato così tanto; una
cioccolata calda e un the dopo, con Tommy appisolato sul divano e
Conner di ritorno a Metropolis, Damian trovò Jon seduto al bancone
della cucina, con la testa incassata nelle spalle e lo sguardo fisso
sulla pavimentazione. Respirava pesantemente, con la schiena che si
alzava e si abbassava a ritmi irregolari ad ogni boccata d’aria che
tirava, e a volte si passava una mano fra i capelli, apparendo fragile
come non mai.
Damian si sentì male nel vederlo così. Era abituato
ad un Jon solare, pieno di entusiasmo ed ottimismo sin da quando erano
ragazzini; lo aveva visto arrabbiato, triste, a volte frustrato e
disilluso, ma… mai così. Come se il senso di colpa lo stesse logorando
da dentro e lui non sapesse cosa fare per scacciare quella sensazione
dallo stomaco.
«J», lo chiamò nell’oltrepassare l’arcata della
porta, vedendo il compagno sussultare un secondo prima di sollevare lo
sguardo su di lui e schizzare letteralmente in piedi, forse per
conservare una facciata tranquilla che, in cuor suo, sapeva di aver
perso già da un pezzo.
«Ehi, D». Jon si sforzò di sorridere, massaggiandosi
il collo. «Tommy sta dormendo? È stata una giornata molto lunga e--»
«Stai bene?»
La domanda lo spiazzò e Jon sgranò gli occhi. «Cosa?»
«Ti ho chiesto se stai bene».
«Perché non dovrei? Sto alla grande, sono solo…» Si
interruppe e si passò una mano sul viso, intrecciando poco dopo le dita
fra i capelli per stringere le ciocche e scuotere la testa,
ricominciando a tremare; le spalle erano scosse come se stesse
singhiozzando, ma dalla sua bocca non usciva alcun suono. «Per niente»,
ammise rauco. «M-mi sono distratto solo per un momento, io--»
Damian annullò la distanza fra loro per cingerlo
contro di sé e, incurante della differenza di altezza fra loro, cullò
il compagno fra le proprie braccia e gli fece poggiare il capo sul suo
petto. «Jonathan, ehi, habibi. Va tutto bene». Gli carezzò i capelli
con una mano, consapevole di come potesse sentirsi in quel momento.
«Thomas sta bene, tu starai bene».
Cullato dalle parole di Damian, e dalla bassa nenia
che aveva cominciato a sussurrare, Jon si strinse maggiormente contro
di lui e si lasciò andare poco a poco, col corpo ancora tremante e la
testa che gli scoppiava; su guardarono poi negli occhi, le labbra ad
una spanna le une dalle altre, e sigillarono quel momento in un lieve
bacio che sapeva di sicurezza e amore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventinovesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Buttiamo lì un
po' di paranoie che non fanno mai male. Ambientata tempo prima di
quella in cui Tommy passa del tempo a casa di Bruce, età media 6/7 anni
Finalmente ho ricominciato a postare questa raccolta, la stavo
trascurando un pochino nonostante abbia pronti non so quanti capitoli.
Mi piacciono queste scene un po' campagnole in cui alla fine non
succede niente di male (Tommy ha solo seguito le orme paterne, a ben
vedere), anche se Jon è giustamente paranoico perché, beh, è comunque
un ragazzino. Menomale che c'è il suo fratellone ancora in pieno
possesso dei sui poteri!
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 70 *** Gimme my medicine ***
Gimme my medicine
Titolo: Gimme my medicine
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1241 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Fluff
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
First Aid Kit Challenge: Antidolorifico.
Jon non è mai stato umano e non conosce il dolore
200 summer prompts: "Ho solo
bisogno di riposare" || "Fa male, ma vivrò" || Personaggio X si è ferito
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
sapeva che non avrebbe dovuto lamentarsi e che in realtà non era
così grave come sembrava ma, quando Colin aveva controllato la
gamba e confermato che si era probabilmente rotto davvero la tibia, era
stato lui stesso a portarlo in ospedale per far sì che se ne
occupassero i medici.
Sulle prime Jon aveva pensato che sarebbe stata una
cosa veloce, che magari gli avrebbero messo in fretta un gesso o un
tutore e che se ne sarebbe tornato a casa in un battito di ciglia, ma
non aveva minimamente immaginato che una cosa del genere avrebbe
richiesto una moltitudine di accertamenti; alla sua faccia stranita
quando uno dei medici gli aveva chiesto come si fosse infortunato,
quali sintomi avesse e avesse poi accennato ad una radiografia, Colin
aveva sghignazzato e ed era stato lui stesso a chiamare Damian per
avvisarlo, anche se a Jon non era sfuggita la sua espressione
divertita. Per tutto il tempo non aveva fatto altro che guardarlo tra
una risata tra i denti e l’altra, e tutto perché era la
prima volta che si ferita e si ritrovava in situazioni del genere.
Il peggio era arrivato quando Damian li aveva
raggiunti in ospedale e gli aveva fatto una di quelle ramanzine degne
di Lois Lane, borbottando che era uno sconsiderato, che avrebbe dovuto
aspettare Colin e che non avrebbe dovuto fare di testa sua, e quando
Jon aveva ironizzato che aveva voluto provare l’ebrezza del volo,
Damian gli aveva rifilato uno scappellotto dietro la nuca nello stesso
istante in cui uno il medico era venuto a comunicare loro che avrebbero
dovuto intervenire chirurgicamente poiché la sua era una
frattura prossimale della tibia, o almeno così l’avevano
chiamata.
Ore dopo se n’erano tornati tutti e tre a
casa, Jon aveva sfoggiato un gesso nuovo di zecca – Colin
l’aveva un po’ preso in giro per questo – e Damian
aveva recuperato per lui le sue vecchie stampelle, ricordandogli di non
fare inutilmente sforzi e di non pesare troppo sulla gamba infortunata,
sicuramente più esperto di lui riguardo gessi e ammaccature;
Colin aveva fatto loro compagnia ancora per qualche tempo e aveva
aiutato Damian al posto di Jon, per quanto quest’ultimo avesse
provato a partecipare e avesse immediatamente sollevato le mani in
segno di resa quando si era beccato due occhiate infuocate.
Erano ormai passati tre giorni dall’incidente
e la gamba non smetteva di fargli male, ma Jon sapeva, e ribadiva, che
non avrebbe dovuto lamentarsi. Era solo una frattura, qualunque essere
umano normale – era quella la parola chiave, normale –
incappava in situazioni simili almeno una volta nella vita, e Jon si
sentiva come se lagnarsi del dolore non fosse giusto... soprattutto nei
confronti di Damian e di quello che aveva passato e superato da appena
pochi mesi. Cos'era una piccola frattura, dopotutto? La sua gamba era
ancora lì, doveva solo guarire e lui doveva solo imparare a
convivere con quel dolore.
Per quanto internamente possedesse ancora organi in
parte kryptoniani, tutta la sua invulnerabilità era sparita e
non poteva più essere chiamato uomo d'acciaio da un pezzo, ma nn
avrebbe mai pensato che il corpo umano potesse essere davvero
così fragile. Nel corso degli anni l'aveva visto in tutti coloro
con cui aveva combattuto fianco a fianco, persino in Damian stesso, ma
provarlo sulla sua stessa pelle era un altro paio di maniche. Ancor
più quando, tentando di alzarsi, fece leva sulla stampella e
mise male la gamba, lamentandosi a mezza bocca. Oh, Rao. Era davvero
normale che facesse così male?
«Non dovresti stare fermo?»
La voce di Damian lo distrasse dai suoi pensieri e
cercò di ricomporre il suo viso in fretta e furia prima di
voltarsi verso di lui, cercando di sollevare le labbra in un sorriso
tranquillo. «Ehi, D. Sgranchivo un po' le gambe».
«Cosa che ti è stata categoricamente
vietata di fare», replicò Damian e, punto sul vivo, Jon
storse il naso, tornando ad accasciarsi sul divano solo perché
fu Damian stesso a spingerlo e ad ignorare la sua replica.
«Guarda che non devi fingere di star bene»,
sentenziò, lasciando Jon di stucco.
Gli ci vollero attimi interminabili prima di
riuscire a rispondere, forse perché sentiva che ogni parola
avrebbe potuto risultare l'opposto di ciò che avrebbe voluto
ammettere, data la delicata situazione in cui erano. «Non
è niente, ho solo bisogno di riposare un po’»,
optò quindi per quelle poche parole e tentò persino di
sorridere rassicurante, ma la cosa non parve comunque darla a bere a
Damian, data l'espressione che si dipinse improvvisamente sul suo volto.
«Smorfia in viso, bocca serrata, denti e
stretti, naso arricciato e sopracciglia contratte. L’espressione
di chi sta contenendo il dolore». Incrociò le braccia al
petto, indurendo la mascella. «Quindi non essere idiota,
Jonathan. Se ti fa male, puoi dirlo».
Jon aprì la bocca per ribattere ancora una
volta che, no, stava alla grande e non aveva bisogno di dire una cosa
del genere, ma il viso di Damian era così imperturbabile, in
piedi davanti a lui, che alla fine cedette e sospirò. «Fa
male, ma vivrò», ammise infine.
«Non era poi così difficile, come
vedi». Damian parve compiaciuto e rilassò persino le
spalle, abbassando le braccia lungo i fianchi. «Ti prendo un
antidolorifico».
«D, davvero, non--»
«Un'altra parola e non ti lamenterai solo della
gamba rotta, super idiota».
«Era una minaccia?»
«Ovvio che no, stavo flirtando con te»,
affermò Damian nel sollevare entrambe le sopracciglia con fare
scettico, dandogli un colpetto sulla fronte e, ignorando la lamentela,
gli tirò persino il naso prima di dargli le spalle e avviarsi.
«Ora sta' zitto e resta lì buono per cinque minuti».
Jon lo vide sparire oltre l'arco del soggiorno,
aggrottando la fronte e abbassando lo sguardo sulla propria gamba
ingessata. Durante gli anni, aveva visto un mucchio di volte Damian in
quelle stesse condizioni e non si era mai lamentato una singola volta -
il battito accelerato che Jon a quel tempo poteva sentire aveva sempre
parlato per lui -, quindi aveva pensato che anche lui avrebbe potuto
resistere per tutta la situazione che si erano portati alle spalle.
Beh, a quanto sembrava si sbagliava. Corpo nuovo, sensazioni nuove.
Forse avrebbe dovuto davvero rendersi conto una volta per tutte che
ogni cosa sarebbe stata una riscoperta anche per lui.
«Perso di nuovo nei tuoi pensieri, J? Datti una
svegliata, ti ho portato la tua medicina».
Accennando un sorriso, Jon gettò uno sguardo
a Damian e gli sorrise. Vederlo così tranquillo, in piedi su
gamba e protesi e con quell'aria finalmente serena dopo così
tanto tempo, era tutto ciò che avrebbe potuto desiderare. E
ridacchiò al pensiero, muovendo avanti e indietro un dito per
invitare Damian ad avvicinarsi. «Perché non vieni a
darmela, dottor Wayne?» lo provocò nel fargli un
occhiolino, e se sulle prima Damian sbatté le palpebre, alla
fine sbuffò ilare.
«Sono un veterinario».
«Allora io sono un cucciolo di labrador bisognoso di
cure».
Stavolta Damian rise di gusto, quasi piegandosi in
due per quella pessima battuta, ma si avvicinò a passo felpato
e, facendo attenzione, si sedette a cavalcioni sulle sue cosce per
squadrarlo da quella posizione. «Di' Ahn,
J»
sussurrò nel portarsi l'antidolorifico alla bocca prima di
chinarsi verso le sue labbra come ad aspirare ad un bacio, e Jon non se
lo fece ripetere due volte.
Forse prendere le medicine in quel modo non sarebbe
stato poi così male.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua un'altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom e per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ogni tanto
faccio capitare delle cose anche a Jonno, visto? Ovviamente Jonno in
questo momento si è solo rotto una gamba, ma è comunque meglio di
niente visto tutto quello che fccio succedere solitamente a Damian o a
Tommy. Però, ecco, ho lasciato tutto abbastanza sul fluff perché non
avevo intenzione di fare cose drammatiche... e ovviamente Jonno
approftta immediatamente della situazione in un modo o nell'altro
Il Dottor Wayne è assolutamente al suo servizio!
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Capitolo 71 *** We'll start from here ***
We'll start from here
Titolo: We'll start from here
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 747 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne, Sorpresa
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Ne ho bisogno ||
2. Lo faremo insieme || 4. Fluff
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Resta con me. Ne ho bisogno».
Era partito tutto così, con una frase che in altri
frangenti sarebbe apparsa normale, ma che pronunciata da una persona
come Damian voleva significare tanto.
Quel giorno era speciale. Avevano guidato tutta la
notte per arrivare fino a Gotham e presentarsi in perfetto orario
all’appuntamento, per quanto durante il tragitto Damian non fosse
assolutamente riuscito a dormire nonostante i consigli di Jon; non
aveva fatto altro che carezzare il ginocchio e tamburellare
nervosamente con la punta delle dita sulla maniglia dello sportello,
rispondendo a monosillabi di tanto in tanto e gettandosi in discorsi
filosofici che Jon aveva seguito un po’ a fatica, ma che aveva capito
che per Damian erano stati un buon modo per distrarsi e non pensare a
ciò che lo aspettava. Si erano fermati ad una pompa di benzina per un
caffè che avevano consumato in auto e si erano soffermati a guardare
l’alba sorgere, distesi sul retro del pick up con le braccia incrociate
dietro la testa e lo sguardo rivolto verso il cielo; Damian gli aveva
parlato delle stelle, quelle stesse stelle che un tempo Jon avrebbe
potuto toccare, ma che erano apparse insignificanti quando si era perso
ad osservare le labbra di Damian prima di potersi rimettere in viaggio.
Non era stata la prima volta in cui si prendevano un
momento simile, ma per Jon ogni volta era speciale tanto quanto la
prima e quella non era stata diversa, anzi, aveva significato qualcosa
di più nell’infinito universo di possibilità che avrebbero potuto
affrontare in quei mesi; Damian aveva preso coraggio e, tornato in
forze dopo la malattia e con la volontà di riprendere in mano la
propria vita, aveva parlato con un fisioterapista e aveva fissato un
appuntamento per cominciare il suo percorso di riabilitazione. Jon era
stato fiero della sua scelta e lo aveva appoggiato in tutto e per
tutto, vedendo quanto quella decisione avesse fatto rinascere Damian;
così non ci aveva pensato due volte e, svegliati entrambi all’alba,
erano partiti per quell’incontro e avevano macinato chilometri e
chilometri di strada deserta solo per tornare nella caotica Gotham.
Ogni cosa che avevano affrontato in quei mesi, ogni
lacrima, ogni scatto d’ira o frustrazione, li aveva portati a quel
singolo momento, davanti a quella porta e col cuore che batteva
furiosamente nel petto di entrambi. Jon aveva visto le mille
sfaccettature di Damian durante quel periodo, la sua lotta interiore
per tornare ad essere se stesso e il tormento che lo affliggeva ogni
qual volta fissava il moncone dove un tempo c’era stata la sua gamba
ma, seppur lentamente, a fatica e con i suoi tempi, Damian era riuscito
a farsi spazio nel fango che lo aveva inglobato ed era risalito in
superficie per tornare a risplendere. E Jon sperava che il dottor Kevin
Morales, il fisioterapista con cui li aveva messi in contatto Barbara
stessa, aiutasse Damian a ritrovare davvero se stesso e sentirsi
finalmente in pace con la sua nuova gamba.
Jon non chiedeva molto, dopotutto. Damian aveva
sofferto abbastanza e Jon era stanco di vederlo sconfitto e disilluso
dalla vita, di trovarlo a fissare assente un punto indefinito o di
vederlo dissociarsi da tutto e da tutti. Aveva scelto di perdere i suoi
poteri per stargli vicino e aiutarlo a ristabilirsi, per prendersi cura
di lui ed esserci nei momenti di sconforto e, dopo tutto ciò che aveva
passato nel corso della sua esistenza, era giusto che la vita gli
riservasse almeno un pizzico di felicità. Quel percorso, la decisione
di tornare a camminare e quella clinica da aprire, significavano per
Damian la svolta di cui aveva bisogno e la porta di vetro davanti a
loro, con la targa scritta nera su bianco e il legno circostante, era
il punto in cui tutto sarebbe finalmente iniziato. Sentirlo quindi
pronunciare quelle parole, vedere il modo in cui si stava morendo il
labbro a sangue e stringeva la stampella, era per Jon il segnale che
Damian avesse davvero bisogno di sentirlo vicino. Niente più funzione.
Niente più cercare di dimostrarsi forte e tenersi dentro i suoi
sentimenti. C’erano solo loro e quel nuovo inizio.
Jon sorrise al pensiero e, allungando un braccio,
strinse le dita della mano destra di Damian fra le sue, cercando di
infondergli forza e coraggio quando si voltò a guardarlo, i grandi
occhi verdi spalancati e preoccupati. «Tranquillo, D. Lo faremo
insieme», sussurrò, varcando con lui la soglia ancora mano nella mano.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il
diciannovesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata un
paio di settimane dopo quella in cui Damian si ammala, ovvero Sharing
everything we do, e qui si sente abbastanza pronto ad affrontare
tutto ciò che comporta l'avere un arto artificiale al posto della gamba
che ha perso
Ovviamente ha bisogno dell'appoggio di Jon, della sua presenza e della
sua vicinanza, perché sente nel profondo che da solo non potrà farcela
e che forse, per la prima volta, scapperebbe e lascerebbe a metà quel
percorso che ha cominciato. Con Jon, invece, potrà sentirsi più forte e
apprezzare anche quei momenti che gli fanno battere così forte il cuore
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Capitolo 72 *** Morning together ***
Morning together
Titolo: Morning together
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1137 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
Writeptember: 2. A te la
scelta, adesso || 4. Non è XXX, è scienza!
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Se
c’era una cosa di cui Damian si vantava molto, anche adesso che viveva
ad Hamilton da anni e fingeva di essere il semplice veterinario del
paese, era l’avere i sensi più sviluppati di un comune essere umano
grazie a tutto l’addestramento che aveva fatto da bambino.
Quando quel mattino sentì odore di bruciato persino
in camera, quindi, scattò dal letto così in fretta che per un attimo
parve avere il diavolo alle calcagna e fu un miracolo se la protesi non
inciampò in uno degli scalini, capitolando al piano di sotto in fretta
e furia per raggiungere la cucina col fiatone e il cuore a mille; con
entrambe le braccia spalancate e le mani sullo stipite della porta, si
aspettò quasi di vedere fumo e fuoco ovunque… ma vide solo Jon e Thomas
che, battibeccando, erano sporchi di farina da capo a piedi e c’era
Asso che leccava un composto strano spiaccicato sul pavimento che
sembrava pastella; c’era anche del sangue che gocciolava dal ripiano
del lavandino, e Damian, ancora scombussolato, faticò a rendersi conto
che proveniva dal taglio che Jon si era fatto sul palmo della mano
sinistra contro cui stringeva una pezza umida.
«Non è semplicemente arte culinaria, è scienza!»
stava dicendo Thomas mentre armeggiava con il tappo del disinfettante,
borbottando tra sé e sé e ignorando il modo in cui il padre lo fissava
con tanto d’occhi.
«Ragazzo, oltre al master in giornalismo ne ho uno
anche in scienze biotecnologiche, e quel polpettone sul nostro
pavimento è tutto tranne qualcosa di anche solo lontanamente
commestibile!»
«Impossibile, ho seguito alla lettera tutta la
ricetta di Heston Blumenthal!»
«Non tutte le ricette sono fatte per essere provare
a casa!» rimbrottò Jon nell’allontanare Asso da quella roba, giusto un
secondo prima che Tommy riuscisse ad aprire il disinfettante e a
gettarne una generosa dose sul batuffolo che reggeva.
«Ma era solo alginato di sodio!»
«Sei abbastanza intelligente da sapere che non
dovrebbe bruciare».
«Infatti si è bruciato il tuo stupido toast vegano
perché ti sei distratto e ti sei tagliato una mano».
«Cos… niente più Channel 4 per te, ragazzo».
«Cosa sta succedendo?»
Damian, che fino a quel momento era rimasto in
disparte ad assistere a quel battibecco, si intromise con aria
stranita, e fu solo a quel punto che i due si accorsero di lui ed
ebbero almeno la decenza di mostrarsi colpevoli. Per cosa, poi, era
determinato a scoprirlo visto che Jon aveva cominciato a guardare
altrove e Tommy aveva finto di concentrarsi sulle sue unghie come se
nulla fosse, entrambi dimentichi del taglio sanguinante e della
sporcizia in giro. Solo quando Asso tornò all’attacco del cibo Tommy si
riscosse, affrettandosi a pulire dopo aver lanciato il batuffolo di
cotone al padre che, afferrandolo di riflesso, gettò via la pezza
sporca di sangue e cominciò a disinfettarsi la ferita.
«Preparavamo la colazione», buttò lì con calma
estenuantemente, e Tommy gli diede subito man forte, annuendo mentre
gettava quella robaccia – era un uovo? Sembrava proprio un uovo – nella
pattumiera.
«Abbiamo solo avuto un piccolo… incidente».
«Alla faccia del piccolo incidente», rimbeccò Damian
nel sollevare entrambe le sopracciglia prima di entrare in cucina a
grandi falcate e allungare una mano verso Jon, che continuava a
sanguinare copiosamente. «Dai qua, idiota, ci penso io».
«Non è niente, è solo un graffio», affermò di
rimando Jon, ma sussultò e si lasciò scappare uno strillo ben poco
trattenuto quando Damian, senza tanti complimenti, gli schiaffò il
disinfettante sul taglio e cominciò a pulire la ferita. «A-Aspetta, D,
D, ehi, no, fa male», si lamentò nel tentativo di sfuggire alla presa,
piagnucolando sotto lo sguardo di suo figlio che, tossicchiando, se la
rideva sotto i baffi.
«Puoi continuare a star qui a lagnarti e sanguinare
sul pavimento della cucina, oppure lasciare che pulisca e ti suturi la
ferita senza comportarti come il bambinone che sei», sentenziò Damian.
«A te la scelta, adesso».
«Ma--»
«Jonathan».
«Non si scherza col dottor Wayne, più terrificante
del pipistrello di Gotham!» prese in giro Tommy nel sollevare due dita
sulla testa nell’imitazione di orecchie di pipistrello, cosa che, per
un lungo istante, fermò il battibecco di Jon e Damian che guardarono il
figlio col fiato sospeso; e, nel rendersi conto dello sguardo stranito
di Tommy, si ripresero abbastanza in fretta dallo scoppiare a ridere
entrambi e rilassare anche il ragazzo. A volte i comportamenti dei
genitori lo lasciavano perplesso, soprattutto quando si parlava di
supereroi, ma il più lo imputava al fatto che provenissero entrambi da
due grandi città come Metropolis e Gotham e che, nel corso degli anni,
ne avessero viste abbastanza per quel che riguardava Batman, Superman e
tutti gli altri. Però, per quanto il suo baba storcesse continuamente
il naso quando parlava di Superman, c’era da dire che non gli aveva mai
vietato di raccattare tutta la collezione che aveva.
«Sentito tuo figlio, Kent? Non si scherza con me»,
affermò Damian, sciogliendo per primo quel sottile velo di stranezza
che si era creato fra loro, riuscendo comunque a far sbuffare Jon che,
gonfiando le guance, lanciò uno sguardo al figlio.
«Dovresti stare dalla mia parte, ragazzo».
«Non so di cosa stai parlando».
«Traditore».
«Fate i bravi, marmocchi». Damian li mise a tacere
entrambi, approfittando di quell’attimo di distrazione per afferrare il
kit di pronto soccorso e tirar fuori un ago con il quale cominciò a
suturare la ferita di Jon, ignorando l’esclamazione di dolore che
scappò dalle sue labbra. «E tu piantala, è solo “un graffio”», lo
scimmiottò, e Jon cominciò a brontolare tra sé e sé e a mordersi al
contempo il labbro, il tutto per cercare di non strappare la mano dalla
presa del marito.
Una ventina di minuti dopo, con una bella
fasciatura, la cucina nuovamente brillante e una colazione fatta di
semplici toast, uova e bacon – e le crocchette di Asso ordinatamente
riposte nella sua ciotola –, si ritrovarono tutti e tre seduti al
bancone della cucina, a chiacchierare del più e del meno mentre si
riempivano i bicchieri di succo d’arancia.
«Non mi avete ancora spiegato cosa stavate
combinando davvero», esordì di punto in bianco Damian, e Jon e Tommy si
scoccarono una rapida occhiata prima di sbattere le palpebre e
scoppiare a ridere.
«Cucina molecolare», dissero in coro, e Damian arcuò
un sopracciglio.
«Cucina
molecolare? Non abbiamo gli strumenti per farlo».
Jon batté la mano buona sul bancone, schioccando poi
le dita nella sua direzione senza dar peso alle rimostranze di Tommy.
«Bravo, D, diglielo anche tu».
«Li compreremo e ti insegnerò io come si fa».
«D!»
«Grazie, baba!» esclamò il dodicenne, gettandogli le
braccia al collo per stringerlo a sé. E, per quanto si stesse
lamentando, sapeva che anche papà Jon sarebbe stato entusiasta della
cosa. Aveva i papà migliori del mondo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventisettesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientata poco
prima che Tommy compia tredici anni, una cosetta da niente così tanto
per buttare lì uno slice of life di sti scemotti.
Non succede assolutamente nulla (nel senso che per una volta nessuno si
fa male pesantemente - ma in un modo o nell'altro qualcuno un po' male
si fa aha), diciamo che è solo una bella mattina in cui la famigliola
è... una famigliola aha e per una volta c'è Damian che accontenta Tommy
al posto di Jonno ahah e ovviamente Tommy non può non essere
contento...
Se non conoscete Heston Blumenthal,
shame on you!
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Capitolo 73 *** Halloween at Gotham ***
Halloween at Gotham
Titolo: Halloween at Gotham
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 904 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Sentimentale
Avvertimenti: What if?
Hurt/Comfort
Too sick to spook challenge: Perché
non mi sembri convinto?
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
«Perché non mi sembri convinto?»
La frase di Jon risuonò improvvisamente nella testa
di Damian che, sbattendo le palpebre, si voltò verso il compagno fermo
a braccia conserte contro lo stipite della porta.
Sarebbe stato il primo Halloween di Thomas a Gotham
e, anche se Bruce aveva più volte ripetuto che sarebbe stato un piacere
avere i nipoti alla villa, Damian non riusciva esattamente ad essere
tranquillo di quella decisione. Durante la sua infanzia aveva passato
abbastanza tempo in quella città da essere certo di non volere che suo
figlio passasse lì quel periodo dell'anno, soprattutto conoscendone la
fama; non avrebbe voluto essere paranoico ma, sapendo bene i pazzi che
infestavano Gotham e quanti ancora ne uscissero durante le festività,
sarebbe potuto succedere di tutto e lui non sarebbe potuto essere lì ad
impedirlo. Sapeva di dover avere fiducia in suo padre e che, in caso di
bisogno, Thomas sarebbe stato in buone mani poiché nessuno avrebbe mai
permesso che potesse succedergli qualcosa, ma questo non riusciva
comunque a calmare l'ansia che Jon vedeva impressa sul volto di Damian.
Era comprensibile, Jon non gli dava completamente
torto. Lui stesso non era molto tranquillo e si sentiva un po' nervoso,
ma Tommy era apparso così entusiasta di festeggiare in una grande città
come Gotham - a parte i folli, era conosciuta per vezzosi
festeggiamenti durante quei periodi dell'anno - che nessuno dei due
aveva avuto il cuore di negarglielo. Soprattutto quando aveva sfoderato
i suoi occhioni da cucciolo e aveva fregato bellamente entrambi. Damian
ancora stentava a credere di esserci cascato come un pollo, e aveva
imputato quel suo cedere alla febbre che aveva. La verità? Non avrebbe
comunque potuto fare nulla contro il potere di Thomas.
«È solo che...» Damian posò la tazza sul tavolino e
si scompigliò i capelli con una mano, sbuffando. «Ah, lascia stare»,
rimbeccò, ma Jon si avvicinò a lui e, poggiando una mano sulla sua, lo
fissò attentamente negli occhi.
«Vuoi che lo accompagni io? Posso chiamare il mio
capo e chiedergli se...»
«No. Non voglio che tu perda giorni di lavoro solo
perché io sono paranoico», tagliò immediatamente corto Damian. «Ci sarà
anche Grayson, sono sicuro che--» non riuscì a terminare la frase che
proruppe in uno scoppio di tosse che lo costrinse a piegarsi a metà,
sentendo ben presto le forti braccia di Jon avvolgersi intorno alla sua
vita per aiutarlo a sedersi almeno sul divano mentre continuava a
tossire senza sosta, con le lacrime agli occhi e il respiro mozzato.
Ci volle un po' prima che la crisi passasse e Damian
riuscisse nuovamente a respirare regolarmente, tossicchiando ancora
mentre poggiava a tentoni una mano sul petto di Jon e lo rassicurava
che stava bene. Negli ultimi tempi si ammalava spesso e durante
l'ultima visita medica aveva scoperto di avere una carenza di vitamina
B12 e che i farmaci che aveva preso quando aveva seguito la terapia
dopo l'amputazione avevano ridotto le sue difese immunitarie, ma il
medico gli aveva raccomandato di integrare e soprattutto di stare in
assoluto riposo, per quanto Damian non l'avesse ascoltato. Risultato?
Si era irrimediabilmente ammalato e adesso ne subiva le conseguenze.
«Stai meglio, D?» chiese Jon nel massaggiargli la
schiena, e Damian si prese ancora un momento prima di annuire e
sollevare il capo, asciugandosi gli angoli degli occhi.
«Sì, sto... tranquillo», accennò, traendo un lungo
respiro prima di battergli una mano sulla spalla. «Non sarà un po' di
tosse ad uccidermi, J», prese in giro con un sorrisetto, e Jon gli
cinse le spalle con un braccio qualche momento dopo.
«Ma lo farà l'ansia se continuerai a preoccuparti».
Prima che Damian potesse ribattere, Jon sollevò una mano e lo zittì.
«Lo so, lo capisco. Gotham non è esattamente... un posto tranquillo, ma
andrà bene».
Anche se non del tutto convinto, Damian soppesò
quelle parole e alla fine annuì, sorseggiando il proprio the con calma
prima di vedere Tommy scendere in fretta le scale e sfoggiare il suo
vestito, sorridente come non mai e stracarico come non lo avevano mai
visto; ci era venuto un bel pezzo per riuscire a calmare la sua
esuberanza e alla fine aveva contagiato anche loro, che erano scoppiati
a ridere nonostante Damian avesse dovuto contendersi per non scoppiare
nuovamente in un eccesso di tosse.
Quando arrivò finalmente Bruce, Tommy gli corse in
contro e gli saltò addosso senza nemmeno pensarci due volte, già
vestito di tutto punto con il suo costume per Halloween; Jon e
Damian si gettarono un'occhiata e fu Jon stesso a prendere lo zaino che
avevano preparato insieme, porgendoglielo quando il bambino tornò
indietro e abbracciò entrambi, sussurrando loro che gli sarebbero
mancati e che avrebbero ricevuto tante foto da zio Tim; ridacchiando
gli avevano baciato la fronte e salutato un'ultima volta, vedendolo
entrare in auto quando si affacciarono sulla soglia di casa. E Jon
cinse i fianchi di Damian con un braccio, attirandolo a sé sotto al
portico.
«Andrà bene», ribadì. «Ci sarà tutta la famiglia con
lui».
Damian gli gettò un'occhiata e, per quanto si fosse
lasciato scappare un grugnito e un colpetto di tosse, alla fine
sorrise, consapevole che sarebbe stato davvero così. «Lo so», disse
sereno, poggiando la testa contro la spalla del compagno mentre l'auto
di Bruce spariva all'orizzonte.
«Ripetimi
ancora perché gli abbiamo comprato quel costume da Red Hood, J».
«Perché lo trovava figo».
«Figlio traditore».
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per le
iniziative #toosicktospook e
la #allsoulsdaychallenge
indette sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, una challenge
flash in cui si veniva taggati a caso e venivano
assegnati prompt altrettanto a caso, ed entro la giornata del 31
ottobre bisognava scrivere una storia dai tratti hurt/comfort senza
potersi sottrarre
Ovviamente io
sono il solito clown e questa la posto adesso (la storia ufficiale di
Halloween si trova sulla raccolta Allegretto
~ Deux ou trois choses que je sais de nous e si intitola Ride with
the moon in the dead of night), ma essendo una cosa abbastanza
fluffuosa può essere letta in qualsiasi periodo dell'anno, a ben vedere
Qui abbiamo Damian giustamente preoccupato per la trasferta a Gotham di
Tommy - insomma, non è una bella città nei giorni normali, figurarsi
nella notte di Halloween! -, ma per fortuna Jon è sempre il lume della
ragione ed
entrambi sanno che il loro bambino sarà al sicuro insieme alla famiglia
di Damian
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Capitolo 74 *** Four seasons (with your love) ***
Four seasons (with your love)
Titolo: Four seasons (with your
love)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2331 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Sentimentale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Slash
4 seasons challenge: Opzione
A, Autunno, Inverno, Primavera, Estate
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Le
foglie ingiallite sono la prima cosa che vede quando apre gli occhi.
Si staccano dai rami della quercia che si erge
davanti alla finestra della sua camera da letto, mulinano per un
istante nel vento e danzano insieme ai pettirossi che sbattono
freneticamente le ali per catturare col becco gli insetti su di esse, e
Damian stringe fra le dita le lenzuola al pensiero che non potrà più
essere libero come quegli uccelli. Deglutisce, abbassa lo sguardo e
fissa il vuoto laddove dovrebbe esserci la sua gamba, col cuore che
salta un battito ad ogni respiro spezzato. Sa che Jon lo sta ascoltando
e cerca di riacquistare un contegno, di calmare quel battito impazzito
e di regolarizzare il respiro, con la strana sensazione di essere sul
punto di andare in iper-ventilazione ad ogni boccata d’aria che passa
attraverso naso e gola.
Facendosi forza, distoglie lo sguardo con
un’imprecazione e si morde il labbro inferiore a sangue, settando le
palpebre a tal punto da farsi venire il mal di testa; non vorrebbe
provare quelle sensazioni, non vorrebbe sentire i sussurri che a volte
avverte fuori dalla sua stanza né vorrebbe vedere gli sguardi della sua
famiglia, quegli sguardi che hanno l’amaro sapore del dispiacere e
della comprensione, cosa a cui Damian non è abituato e lo destabilizza.
Gli è sempre stato insegnato ad essere forte, a ricacciare indietro il
dolore e ad andare avanti senza mai arrendersi, senza mai piegarsi o
farsi vincere dalle emozioni; vivere con suo padre, conoscere i suoi
fratelli e stringere legami, avere amici e amare Jon ha ricacciato nei
meandri della sua mente tutte quelle assurde convinzioni, eppure
adesso, solo con i suoi pensieri e il suo dolore, sente quelle voci
infide sussurrare che nulla di tutto ciò sarebbe successo se fosse
stato la perfetta arma umana per cui è stato creato.
Razionalmente parlando, Damian sa che non deve
ascoltarle. Sa che la sua famiglia lo ama e farebbe di tutto per il suo
bene, sa che Jon stesso lo ha portato lì il più in fretta possibile
proprio per salvarlo, ma quelle voci continuano a sussurrare e a
strisciare sulla sua pelle, mormorandogli che avrebbe dovuto accettare
il suo destino e morire sul campo di battaglia. Adesso è inutile, un
relitto di se stesso, un pezzo rotto di un giocattolo che ormai non
serve più; è un pensiero orribile e Damian ne è più che consapevole, ma
in quel momento, in quello stesso istante in cui fa fatica a respirare,
si sente come quella foglia che si è appena poggiata sul davanzale
della sua finestra. È sottile, molto più sottile delle altre che stanno
cadendo, di un colore tendente al marrone scuro e con mille venature
rossastre che si confondono con le piccole increspature lungo i bordi;
in alcuni punti è spezzata, sembra essersi sbriciolata durante la
caduta e non è del tutto integra, e Damian ha come la sensazione che se
cercasse di zoppicare verso la finestra, se la aprisse per prendere
quella foglia e portarsela sotto il naso, sentirebbe solo l’odore
nauseante dell’umidità e del marciume, ben lontano dal profumo
fragrante e caldo delle foglie che portano con sé l’odore del sole.
Damian si porta l’unica gamba al petto, avvolge le
braccia intorno ad essa al di sopra delle coperte e sente gli occhi
inumidirsi, ma non piange, non può permetterselo; eppure l’improvviso
rombo lontano di tuono sembra coprire il suono di un singhiozzo persino
a sé stesso.
Fa freddo, e non dovrebbe fare così freddo in quell’appartamento.
Metropolis di solito è il posto più soleggiato
d’America – secondo solo a Smallville, probabilmente – e anche durante
le ore notturne non si raggiungono temperature troppo basse, senza
contare il riscaldamento in casa così alto da dare l’impressione di
essere su un’isola tropicale; Jon stesso si è premurato di regolare il
termostato e di controllare che tutto fosse in ordine, ma Damian
continua ad avere freddo e stringersi in quella coperta, con quella
tazza di the fra le mani per scaldarle e il piede davanti al camino,
sembra essere del tutto inutile.
La neve che cade in fiocchi leggeri davanti alle
grandi vetrate di casa pare ricordargli costantemente quella sensazione
e cerca di acquistare calore, distratto però dal dolore che gli provoca
il moncone. In realtà è un riflesso, Pennyworth gli ha spiegato che è
assolutamente normale poiché ci vorranno ancora mesi e mesi prima che
la pelle si cicatrizzi del tutto e lui smetta di avere quella
sensazione, eppure Damian arriccia comunque il naso e affonda le unghie
nel pantalone, resistendo all’impulso di sciogliere il nodo e graffiare
a sangue quel moncone. Non lo aiuterebbe a non sentire più quel dolore
e farlo non farebbe scomparire quello che gli è successo, eppure
vorrebbe solo scappare da tutto, persino da sé stesso, e fingere che
sia stato tutto un incubo.
Oltre la sua famiglia, Jon è stato l’unico punto
fermo che gli ha impedito di fare stronzate. Lo ha aiutato, si è preso
cura del suo moncone e ha fatto di tutto per rendere più sopportabile
tutta quella situazione, ma… per quanto si sia sfogato con lui, per
quanto adesso Jon sappia perfettamente cosa ha provato in quegli ultimi
mesi e quanto la cosa abbia pesato nel suo animo, Damian si sente male
al pensiero di gravare maggiormente sulle sue spalle e dargli ulteriori
preoccupazioni; essere Superman è un lavoro a tempo pieno, non puoi
prenderti delle ferie né ignorare le richieste di aiuto, ma Damian
mentirebbe a se stesso se affermasse di non volere Jon per sé soltanto
per una sera. Una sera soltanto, un momento in cui potersi scaldare nel
suo abbraccio e allontanare il gelo che sente nel cuore, quel gelo che
sembra inglobarlo in uno spesso strato di ghiaccio e rendere difficile
riuscire a scalfire la superficie dura come un diamante.
Pensava che aprirsi con Jon avrebbe dissipato anche
quella nebbia e scacciato la sensazione di vertigine e oppressione, che
sarebbe riuscito a superarla insieme a lui e che sarebbe riuscito a
tornare immediatamente quello di un tempo… ma si è sbagliato. Ha fatto
piccoli passi, è vero, ma non gli sembra ancora abbastanza. Ha sempre
quel vuoto dentro di sé e non vorrebbe provare quel dolore
insopportabile, perché la cosa si ripercuote anche su Jon e non vuole
questo. Jon non lo dice mai, ma Damian vede la stanchezza nei suoi
occhi azzurri e il sorriso forzato a cui cerca di dare vita quando è
con lui, dal modo in cui irrigidisce le spalle e da come si accascia su
sé stesso quando pensa che lui non lo stia guardando, eppure Jon cerca
di essere forte per entrambi e Damian sa che si merita molto di più
della vita a metà che gli sta dando lui.
L’improvviso abbraccio di Jon, il mento poggiato
sulla spalla e quel sussurro amorevole all’orecchio, piccoli gesti che
mettono fine ai suoi pensieri e che lo costringono a voltarsi, ed è
perdendosi negli occhi azzurri di Jon, quegli occhi colmi di un amore
così caldo da poter sciogliere anche il più antico dei ghiacciai, che
Damian capisce che tutto ciò che sta provando è solo l’inizio di un
percorso che stanno affrontando insieme; allunga timidamente una mano
verso quella di Jon, sente le sue dita intrecciarsi alle sue e il
pollice carezzargli il dorso, e a quel punto Damian chiude gli occhi,
poggiando la testa contro il compagno.
Forse… forse la neve cade solo sulla città, quella
sera.
È uno strano odore a svegliarlo, un odore come di zucchero bruciato e
fondi di caffè mescolati al tenue profumo di fiori selvatici, e Damian
solleva debolmente una palpebra per sbirciare, vedendo Jon cercare di
muoversi silenziosamente per le stanza con un vassoio fra le mani.
C’è del pane tostato, una tazza di caffè – l’odore
di zucchero deve provenire sicuramente da lì – e due varietà di
marmellata, oltre ad un mazzolino di fiori di campo dall’allegra
tonalità azzurrino. Jon non si è ancora accorto che si è svegliato e
Damian fa uno sforzo per soffocare lo sbuffo divertito alla vista di
quei fiori, eppure una parte di lui trova quel gesto assolutamente così
da… Jon. Avrà perso probabilmente un paio d’ore a cercare quei fiori, a
scegliere i migliori e ad assicurarsi di reciderli con cura, e la vista
di quei myosotis, dei delphinium e della nigella è esattamente ciò che
Damian si aspetterebbe da un tipo come Jon. Ognuno di quei fiori ha un
significato profondo, e Damian non riesce proprio a condannare il gesto
di Jon. Hanno passato momenti terribili e, ora che vivono insieme nella
vecchia casa di campagna di Jon, entrambi vogliono cercare di lasciarsi
alle spalle il dolore che li ha accompagnati per mesi. Jon non ha mai
smesso di prendersi cura della sua gamba, è cambiato solo un piccolo
particolare: non ha più i suoi poteri. Ha voluto rinunciare ad essi per
dedicare a lui la sua vita, e Damian non ha potuto fare nulla per
cambiare la sua decisione; ne hanno parlato, hanno discusso a lungo e
lui si è perfino un po’ arrabbiato, ma alla fine Jon ha fatto valere le
sue intenzioni e ha semplicemente deciso… di essere Jon Kent.
È ancora strano, a ben pensarci. In modi del tutto
differenti, entrambi si stanno adattando alla loro nuova condizione:
Jon sta facendo i conti con l’essere completamente umano, e Damian
stesso, anche se a fatica, ha quasi del tutto accettato che quel
moncone farà per sempre parte di lui e che quelle cicatrici gli
ricorderanno che avrà anche perso una gamba… ma è sopravvissuto per
vedere tutto questo. E trattiene un sorriso al pensiero, mentre vede
Jon armeggiare con quei fiori per sistemarli meglio nel vaso, poggiando
il vassoio sul comodino; abbassa piuttosto la palpebra, sentendo la
presenza di Jon aleggiare intorno al suo viso per un istante.
Damian si aspetta un bacio, non lo nega. È stupido,
tremendamente sdolcinato e non assolutamente da lui eppure tiene gli
occhi chiusi e aspetta, aspetta mentre sente il respiro di Jon
sfiorargli il naso e le labbra, e continua a fingere di dormire finché
Jon non si abbassa del tutto verso di lui e… gli mordicchia il naso.
Damian arriccia la punta e apre di scatto le palpebre, e la prima cosa
che vede è il sorriso luminoso di Jon che si trasforma in una risata
all’espressione sconcertata che Damian ha sicuramente in viso.
La prossima volta meglio se non fingi di dormire,
gli sussurra Jon, e finalmente arriva il suo bacio, che sa di erba
bagnata, fiori di campo e rugiada del primo mattino.
La brezza è tiepida e piacevole, fa venire voglia di sdraiarsi
sull’erba a guardare il cielo terso e starsene lì ore ed ore senza fare
niente, e Damian sorride fra sé e sé nel vedere come Jon abbia colto la
palla al balzo per fare esattamente quello.
Sono passati pochi mesi dal loro trasferimento e c’è ancora molto da
fare, ma Damian mentirebbe se dicesse che non resterebbe lì a godersi
quell’ozio che si sono finalmente permessi. È rimasto seduto su un
tronco a dipingere, ha schizzato il volto di Jon di tempera quando
quell’idiota ha cercato di coglierlo alla sprovvista e gli ha sbottato
qualcosa contro, ma la risata di Jon, quei puntini blu sulla spruzzata
di lentiggini e la vista di quei capelli sbarazzini al vento, sono
stati contagiosi e hanno fatto ridere anche Damian, che si è preso una
pausa dal suo dipinto per afferrare la stampella e fare qualche passo
fra i campi di grano.
L’oro che si staglia contro il blu dona una
sensazione di piacere che non provava da tempo, una calma e un silenzio
così assordante da far male alle orecchie ma al tempo stesso di una
bellezza unica, e a rompere di tanto in tanto quei momenti di quiete
sono il canto degli uccelli o i rumori lontani dei mezzi agricoli,
eppure a Damian sembra dare meno fastidio di quanto avesse pensato
all’inizio; si è persino tolto la scarpa, e sentire il terreno umido
sotto la pianta del piede, le dita che affondano in esso e scavano un
po’ quando le muove, è più bello di quanto si fosse mai aspettato. Non
credeva che sarebbe davvero riuscito ad accettare quel tipo di vita, a
godersi le piccole cose che il mondo può offrire e a bearsi della
sensazione dei raggi caldi sulla pelle, eppure non cambierebbe ciò che
sta provando per nulla al mondo.
È strano come certi eventi cambino del tutto le
persone. Damian non è mai stato una persona spaventata dai cambiamenti
– non avrebbe deciso di lasciarsi alle spalle il nome Al Ghul e
intraprendere la strada di vigilante per combattere al fianco di suo
padre, altrimenti –, eppure non può non ammettere a sé stesso che aver
perso la gamba ha messo in discussione qualunque certezza avesse mai
creduto di avere. Ha passato momenti terribili, attimi in cui avrebbe
preferito che tutto cessasse e abbandonarsi completamente, ma è
riuscito a risalire dal baratro in cui era precipitato grazie all’amore
di Jon e a quello della sua famiglia. Senza di loro, molto
probabilmente non sarebbe lì a godersi la quiete della campagna e
l’odore pungente del fieno e delle zolle di terra smosse, mescolate al
puzzo acre del letame. Odori che nel corso di quei mesi ha imparato a
distinguere e ad apprezzare in egual maniera, odori che penetrano le
narici e rinfrancano l’animo, e a quali forse non riuscirebbe a
rinunciare mai più.
Lì, baciato dal sole della campagna e con la
sensazione delle spighe di grano che gli solleticano le dita, col
respiro profondo e un po’ assonnato di Jon a pochi passi da lui e il
canto degli uccelli, Damian sa di essere finalmente tornato a vivere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #4seasonschallenge indetta dal gruppo Hurt/Comfort Italia
Lo scopo della
challenge era creare un’opera con 4 “scene” che dovevano richiamare sia
in modo figurativo (attraverso sensazioni che richiamano
caratteristiche della stagione), sia in modo letterale (attraverso la
presenza di elementi tipici di queste) le quattro stagioni e il loro
regolare susseguirsi attraverso le scene, a patto però, che i nomi
delle quattro stagioni non venissero mai nominati.
Quindi io, da vero clown, ho deciso di sfruttare il momento in cui
Damian ha perso la gamba fino alla sua guarigione fisica e mentale
durante il corso delle stagioni, creando quindi una storia nella storia
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Capitolo 75 *** First Kiss ***
First kiss
Titolo: First kiss
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1562 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Sentimentale,
Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Behind the curtain challenge: A
e B ricordano il loro primo bacio... e lo raccontano in modo molto
diverso
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
non avrebbe voluto violare la privacy di suo figlio, no davvero, ma non
era stata esattamente colpa sua se aveva visto Thomas salutare la sua
amica Amanda con un lieve sfiorarsi di labbra prima che il ragazzo
rientrasse in casa e si bloccasse nel vederlo, fissandosi entrambi
senza proferire parola.
Era stato impegnato tutto il giorno alla clinica e
aveva finito di lavorare relativamente da poco, così, dopo aver
controllato l’orario, Damian aveva pensato di passare a casa per vedere
a che punto era Jon con il suo romanzo – da quando aveva scoperto di
essere piuttosto bravo a scrivere nonostante avesse sempre odiato il
giornalismo, Jon aveva provato a seguire anche un’altra strada – e se
avesse voglia di una “pausa”, di certo non di era aspettato che il suo
quasi quattordicenne figlio tornasse da scuola, passasse un po’ di
tempo con la sua “amica” e finisse col salutarla persino con un bacio.
Quando si diceva che crescevano in fretta, Damian non aveva mai pensato
di ritrovarsi ad affrontare la prima cotta del suo “bambino”. Fissarlo
e vedere il modo in cui si stava massaggiando dietro al collo, la testa
incassata nelle spalle e il cercare di guardare distrattamente altrove,
avevano ricordato a Damian un certo ragazzo che, tanti anni addietro,
aveva fatto quella stessa espressione quando l’aveva baciato per la
prima volta.
«Ehm… ciao, baba, finito di lavorare?» chiese
immediatamente Thomas in tono fin troppo veloce mentre chiudeva la
porta con un piccolo calcio, fingendo che il genitore non lo stesse
assolutamente guardando. Ciononostante, Damian aveva sollevato giusto
un po’ un sopracciglio prima di dargli le spalle e fargli un cenno.
«Salvo emergenze… per oggi sì», disse solo. «Stavo
andando a preparare del the, ne vuoi un po’?»
«Solo se posso avere dei biscotti».
«Senza zucchero».
«Ohw, andiamo». L’occhiata che ricevette dal suo
baba fu abbastanza eloquente, così Tommy si limitò a brontolare tra sé
e sé e ad annuire, seguendolo. Sapeva che se certe volte il genitore
era un po’ “autoritario” su quel punto lo faceva solo per il suo bene
e, dati i valori glicemici degli ultimi giorni e la visita che avrebbe
dovuto fare a breve, era sicuramente meglio non esagerare con gli
zuccheri e fare attenzione. Così gli andò dietro e lo aiutò con la
scelta del the e a prendere i biscotti che avrebbe potuto mangiare,
fermandosi con il braccio a mezz’aria quando sentì quelle parole.
«Quindi… tu e Amanda, mhn».
Tommy tossicchiò e fece finta di niente,
stringendosi ancora un po’ nelle spalle prima di grattarsi il collo e
guardare il genitore oltre la spalla con un sorrisino imbarazzato.
«Ehm… ecco… volevo dirvelo, ma…»
«Non devi essere imbarazzato, ragazzo. Sono contento
per te», disse Damian nel mettere il bollitore sul fuoco. «In verità è
anche piuttosto normale che alla tua età tu abbia voglia di
sperimentare e ti senta invogliato a legarti emotivamente a qualcuno,
hai tredici anni e per quanto riguarda la maturazione sessuale non--»
«…non stai per farmi “Il Discorso”, vero?» lo frenò
immediatamente Tommy nel guardarlo con tanto d’occhi, e Damian si
poggiò contro il bancone della cucina, incrociando le caviglie.
«Credevo che la spiegazione che ti avevo dato a
riguardo quando avevi dieci anni fosse abbastanza eloquente».
«A grandi linee, quindi sono a posto così». Tommy
alzò subito le mani, grattandosi di nuovo la testa qualche momento dopo
prima di raschiarsi il labbro inferiore, vedendo di sottecchi il padre
avvicinarsi a lui.
«Non ti farò il terzo grado, ragazzo», lo rassicurò
Damian nel battergli una mano sulla spalla. «È solo un bacio».
«Mhn». Tommy ricambiò l’occhiata, dando vita ad un
piccolo sorriso imbarazzato. «Mi piace davvero tanto, baba», ammise.
«Capisco perché. Amanda è una brava ragazza».
Tommy non disse nulla per attimi che parvero
interminabili, sfiorandosi le labbra con due dita mentre sorrideva tra
sé e sé; non era stato un bacio con la lingua, si erano solo sfiorati
le labbra con un bacio leggero, eppure gli sembrava di aver toccato il
cielo con un dito. Adesso capiva perfettamente come si era sentito il
suo papà quando aveva baciato il suo baba. «Papà mi ha raccontato la
prima volta che vi siete baciati», accennò nel guardarlo di sottecchi.
«Ha detto che era il tuo compleanno, eravate scappati per andare in
giro e che tu l’hai baciato quando vi siete seduti su una panchina del
parco a mangiare».
Sbattendo le palpebre, Damian lo osservò
curiosamente e cercò di fare mente locale, finendo poi col trattenere
una risata. «Ti ha detto che l’ho baciato io?» domandò con uno sbuffo
divertito. A parte la colorita scelta di cambiare scenario – ricordava
quella notte come se fosse ieri e capiva il motivo per cui Jon non era
stato preciso, essendo usciti di pattuglia –, lui ricordava l’esatto
contrario sulla dinamica del “bacio”. «È stato lui a farlo».
«Ah? A me ha detto che eri stato tu!» esclamò Tommy,
esterrefatto.
«Il tuo papà era piuttosto confuso, allora».
«Forse quello confuso sei tu», si intromise Jon,
comparendo improvvisamente in cucina per osservare entrambi a braccia
conserte e la schiena contro lo stipite della porta, ma Damian roteò
gli occhi e, sbuffando, lo indicò con la punta dell’indice.
«Ho una memoria infallibile», tenne presente col suo
solito tono saccente. «Mi hai sicuramente baciato tu per primo. Mi hai
quasi dato una testata perché ti sei chinato troppo in fretta e mi hai
colto alla sprovvista».
«Io la ricordo diversamente». Jon si staccò da lì ed
entrò in cucina, attraversandola con passi aggraziati fino a fermarsi
proprio davanti al compagno per sfiorargli una guancia. «Stavamo
mangiando… abbiamo riso, scherzato, fatto battute mentre ci godevamo la
brezza della sera… poi hai sorriso e ti sei avvicinato al mio viso».
«Avevi del ketchup sulla guancia».
«E tu eri rosso come un pomodoro».
«Era colpa del vento».
«Avevi gli occhi languidi…»
«Avevo sbadigliato fino a dieci minuti prima».
«Ti sei avvicinato e mi hai stretto la mano»,
continuò imperterrito Jon, facendo scivolare la mano destra lungo il
braccio sinistro di Damian per afferrargli le dita e intrecciarle come
se nulla fosse alle sue. «Mi hai sorriso ancora di più… e le tue labbra
hanno sfiorato le mie», sussurrò ad un soffio dalla sua bocca,
ignorando le proteste di Damian mentre lo baciava con trasporto e
Damian stesso si poggiava meglio contro il bancone dietro di sé.
«Yikes, non voglio guardare», li frenò
immediatamente Tommy quando un braccio di Damian passò dietro al collo
di Jon e, ridacchiando l’uno contro la bocca dell’altro, si voltarono a
fissare il figlio.
«Ah, sta’ zitto, ragazzo. Non che tu non sappia
com’è un bacio», rimbeccò Damian, ma Tommy arricciò il naso.
«È diverso, voi siete troppo sdolcinati». Tommy fece
loro la linguaccia, rimediandone una anche da parte di Jon prima che
fosse lui stesso ad occuparsi dell’acqua che bolliva. «Non è ancora
chiaro chi ha baciato per primo chi».
Damian e Jon si guardarono per un lungo istante, chi
col bollitore chi con le tazze in una mano, prima di voltarsi ancora
una volta verso il figlio e replicare «L’ho baciato io» all’unisono,
fissandosi e sbattendo le palpebre prima di scoppiare a ridere mentre
preparavano le tazze con acqua e bustine di the.
«Quindi lo ammetti, D?»
«Lo hai ammesso prima tu», insistette Damian,
sollevando un angolo della bocca in un ghignetto.
«No, non mi pare. Sono abbastanza sicuro che sia
stato tu».
«Sicuro?»
«Sicuro sicuro…» rimbeccò Jon nel curvare la schiena
verso di lui per sfiorargli la bocca, e a quel punto Tommy roteò gli
occhi, arraffò un paio di biscotti e afferrò la propria tazza di
Superman letteralmente al volo.
«Sapete cosa? Io vi aspetto in soggiorno insieme ad
Asso, quando avete finito di fare i piccioncini mi trovare lì»,
rimbeccò nel defilarsi alla svelta, lasciando i genitori ad osservare
la direzione in cui era sparito tra sbuffi di risa e sorrisi.
Damian stesso si era lasciato scappare una vera e
propria risata alla fuga del figlio, inclinando il capo di lato per
permettere a Jon di poggiare il mento sulla sua spalla mentre preparava
il the per entrambi e mescolava lo zucchero presente nella tazza. Per
quanto amasse stuzzicare Jon, non avrebbe mai dimenticato quella sera
del suo compleanno e ricordava bene ogni particolare: essere
sgattaiolati via nel cuore della notte, aver pattugliato le strade e
sventato una rapina, il cibo che avevano consumato sul tetto di un
edificio che affacciava su Robinson Park e le chiacchiere e le risate,
e poi il momento in cui aveva allungato la mano verso Jon e--
«Forse sono stato io, ma mi sembra di ricordare che
qualcuno non sia riuscito a tenere letteralmente i piedi per terra»,
disse infine Damian, e Jon, ridendo, avvolse le braccia intorno ai suoi
fianchi.
«Oh, quindi te lo ricordi», lo prese in giro,
ignorando il piccolo sbuffo di Damian.
«Conta davvero chi è stato?»
«No, direi di no».
«Allora zitto e baciami adesso, idiota».
La risata di Jon echeggiò per tutta la cucina, ma
venne ben presto messa a tacere da Damian stesso che, esattamente come
quasi una ventina di anni prima, lo afferrò per il bavero della camicia
e fu lui stesso a baciarlo, godendosi la sensazione di quelle labbra
contro le sue mentre il the, dimenticato, si raffreddava ormai sul
bancone della cucina.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #behindthecurtain indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qui abbiamo Jon e Damian che narrano il loro primo bacio al figlio -
sotto sua richiesta, vista la curiosità intrinseca dei ragazzi di
quell'età - e lo raccontano per l'appunto in modo piuttosto diverso,
Jon lo ha visto sotto un punto di vista molto più romantico mentre
Damian cerca di nascondere meglio che può la cosa (e soprattutto le
sensazioni), ma alla fine nessuno dei due può negare che ciò che conta
è essersi baciati per la prima volta, non importa chi è stato il primo ♥
Tommy, però, sceglie la cosa migliore da fare in quel momento: una
ritirata strategica per non vedere i genitori pomiciare aha
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 76 *** By your side ***
By your side
Titolo: By your side
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1574 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent,
Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff, Smut
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Advent Calendar: 202. La tua voce
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Fu
un canto ad accoglierlo appena rientrato in casa, una nenia che non
aveva mai sentito fino a quel momento, parole che si susseguivano le
une alle altre e sembravano fondersi col silenzio della grande casa.
Sbattendo le palpebre, Jon si tolse la giacca e,
appendendola all’attaccapanni prima di chiudersi la porta alle spalle,
ci mise un secondo di troppo per capire che quella voce era di Damian;
in silenzio, si tolse le scarpe per sostituirle alle ciabatte e si
guardò intorno, seguendo quel canto fino in camera di Tommy. Seduto sul
materasso, con una pezza che strizzava fra le mani e con cui di tanto
in tanto bagnava la fronte del bambino, Damian stava cantando una ninna
nanna in arabo per conciliare al figlio il sonno agitato, scostandogli
di tanto in tanto i ciuffi di capelli ribelli che gli si incollavano al
viso. Con le palpebre tremanti e le mani strette intorno ai bordi della
coperta, Tommy stava a sua volta mugugnando qualcosa in preda ai deliri
della febbre, e a Jon si strinse il cuore nel vederlo così.
Era stato via per lavoro un paio di giorni e, tutte
le volte in cui aveva chiamato, Tommy stava bene – gli aveva raccontato
per filo e per segno tutto quello che aveva fatto a scuola, quanto
aveva preso nelle interrogazioni e nei compiti in classe, facendo
ridacchiare Jon –, vederlo quindi malato faceva soffrire il suo cuore
di padre; Damian stava continuando a cantare e Jon non era certo di
voler interrompere quel momento, immobile sul ciglio della porta con le
braccia abbandonate lungo i fianchi, ma fu proprio il compagno a fargli
un cenno, poggiando la pezza umida sulla fronte di Tommy.
«Bentornato, J», sussurrò, voltandosi verso di lui
per rivolgergli un piccolo sorriso stanco. Aveva le occhiaie, simbolo
che lui stesso non aveva dormito molto, e i capelli scompigliati, quasi
avesse riposato un po’ gli occhi proprio lì, con la testa poggiata sul
letto di Tommy per assicurarsi di poter controllare le sue condizioni.
«Ehi…» lo salutò con un cenno del capo prima di
avvicinarsi, rubandogli un bacio a fior di labbra qualche istante dopo
nel gettare uno sguardo a Tommy. «Come sta?» chiese subito, vedendo
Damian passarsi una mano fra i capelli.
«Abbastanza bene, adesso. Stanotte è stata… dura».
«Cos’è successo?»
«Lamentava mal di pancia, ha dato di stomaco, aveva
i brividi… la febbre si è alzata all’improvviso. A quanto pare molti
suoi compagni di classe sono a casa nelle stesse condizioni». Damian
diede un bacio sulla fronte di Tommy e si alzò in piedi, massaggiandosi
la schiena. «Il medico ha parlato di gastroenterite. Mi ha consigliato
di tenerlo a riposo e di integrare i sali minerali… come se non fosse
ovvio», bofonchiò Damian, issandosi la bacinella fra le braccia. «Sono
anch’io un dottore».
«“Non quel tipo di
dottore”»,
lo scimmiottò un po’ Jon, ignorando l’occhiataccia con cui lo fulminò
Damian prima di borbottare chissà cosa tra sé e sé e uscire dalla
stanza senza aspettare.
Ridacchiando, Jon si prese un momento per carezzare
i capelli di Tommy e sussurrargli qualche parola, dandogli a sua volta
un bacio sulla fronte prima di raggiungere Damian. Stava riversando
l’acqua nell’aiuola che circondava parte della casa per non sprecarla,
e Jon lo raggiunse cingendogli i fianchi con un braccio senza che lui
facesse una piega; Damian era ormai abituato alle sue improvvisate ed
era stato addestrato dai migliori, avrebbe potuto anche sentire un filo
passare nella cruna di un ago sfregando contro di esso, se avesse
voluto. Lo vide solo rilassare un po’ le spalle, le dita strette
intorno al bordo della bacinella e lo sguardo un po’ perso, ma al
contempo attento a ciò che lo circondava.
«Sei riuscito a mangiare qualcosa?» chiese Jon con
un soffio al suo orecchio, conoscendo bene il compagno. Quando era
preoccupato o troppo impegnato nel fare qualcosa, tendeva a dimenticare
di mettere qualcosa sotto i denti esattamente come il resto della sua
famiglia; Alfred aveva più volte ammesso di dover controllare che Bruce
mangiasse i suoi sandwich con tacchino e jalapeño prima di lasciarlo al
suo lavoro, dato che li lasciava lì anche per mezza giornata. Damian,
per fortuna, non era arrivato a quei livelli nemmeno durante le notti
di pattuglia, ma le vecchie abitudini erano dure a morire.
«Una frittata al volo e due toast». Damian pose fine
al filo dei suoi pensieri e Jon gli lanciò un’occhiata curiosa da sopra
la spalla. «Ho avuto da fare anche alla clinica».
«E le hai mangiate tutte oggi queste cose o durante
questi giorni?» domandò di rimando Jon con un pizzico di ironia,
ricevendo una breve occhiata prima che Damian gli rifilasse una leggera
gomitata nello stomaco e ignorasse il suono goffo che gli uscì dalla
bocca.
«Idiota», bofonchiò, anche se nascose un sorriso
quando Jon gli sfiorò un angolo della bocca con un bacio. «Se sei così
preoccupato, andiamo dentro e aiutami a cucinare».
Jon ridacchiò a mezza voce, ma fece un breve cenno
col capo e allentò la presa intorno ai fianchi di Damian per lasciarlo
entrare di nuovo in casa, entrando a propria volta; lavate le mani e
preso tutto ciò che sarebbe servito loro, prepararono una cena veloce
composta da carne e verdure alla griglia – Damian aveva optato per del
tofu saltato in padella, essendo vegetariano – e la consumarono al
bancone della cucina tra una chiacchiera e l’altra, aggiornandosi sugli
ultimi giorni e su quanto non si erano potuti dire per telefono. Per
quanto si fossero allontanati dalle scene e non fossero più eroi da
molti anni, cercavano di tenersi aggiornati soprattutto a causa del
fatto che i membri della loro famiglia continuassero a pattugliare le
strade, quindi c’era sempre quella preoccupazione che non sarebbero mai
riusciti a scacciare. E i momenti in cui potevano parlare di quella
parte della loro famiglia si potevano contare sulla punta delle dita,
visto che non avevano ancora la minima intenzione di raccontare a Tommy
– secondo loro ancora troppo giovane, avendo solo otto anni – tutta la
storia.
Quando finirono, Damian andò a controllare il
bambino mentre Jon si mise a pulire i piatti, prestando orecchio nel
caso in cui fosse servito; anni addietro si sarebbe concentrato sul
battito del cuore di Damian, ascoltato le sue parole e il suo respiro
anche a distanza, ma aveva comunque imparato a “sentire” i segnali
attraverso i rumori della casa, dagli scricchiolii delle assi di legno
al suono più pesante a cui dava vita la protesi di Damian quando
sbatteva sul pavimento. E, per quanto non fosse lo stesso, aveva
imparato anche il battito cardiaco di Tommy sin da quando era un
neonato. Era stato inconscio, una vecchia abitudine che gli era rimasta
dal momento in cui aveva perso i poteri, quella sensazione di
vuoto e silenzio nelle orecchie durante la notte che aveva riempito
dormendo contro il petto di Damian; e cullare Tommy fra le proprie
braccia, stringerlo a sé con dolcezza e sentire la sua testolina contro
il petto aveva aiutato Jon ad ascoltare quelle pulsazioni ad ogni
abbraccio o ogni qual volta Tommy si intrufolava nel loro letto per
dormire in mezzo a loro e accoccolarsi contro di lui. Anche se aveva
perso i poteri, quello era qualcosa a cui Jon non era riuscito
assolutamente a rinunciare.
«Abbiamo un’ordinazione, signor Kent».
La voce di Damian lo riscosse dai suoi pensieri per
l’ennesima volta e, mentre stava poggiando padelle e quant’altro sullo
scolapiatti, si voltò verso di lui con un sorrisetto divertito. «Tommy
si è svegliato?»
«Sì, e forse riesce a bere qualcosa di caldo, dice».
«Un bel the in arrivo», disse Jon nel fare un cenno
con due dita, asciugandosi in fretta le mani prima di afferrare il
bollitore e mettere su l’acqua; con la coda dell’occhio vide Damian
aprire la credenza e arraffare qualche biscotto, nel caso in cui Tommy
fosse riuscito a buttare giù qualcosa.
Dieci minuti dopo, entrambi entrarono
silenziosamente un camera del bambino, trovandolo seduto sul materasso
con la schiena poggiata contro la testata del letto; si stava
massaggiando un po’ lo stomaco ed era pallido in viso, ma tutto sommato
sembrava star meglio di quanto lo fosse stato quando Jon l’aveva visto
qualche ora prima.
«Ehi, campione», lo salutò con un piccolo sorriso, e
al suono della sua voce Tommy sollevò immediatamente il capo e diede
vita al sorriso più luminoso del mondo.
«Papà! Sei tornato!» esclamò, gettandogli le braccia
al collo quando Jon si avvicinò e prese posto sul materasso. «Mi sei
mancato», sussurrò contro l’incavo del suo collo, e Jon ricambiò
delicatamente la stretta.
«Mi sei mancato anche tu, piccolo», mormorò nel
ravvivargli i capelli all’indietro per guardarlo poi negli occhi. «Come
ti senti?».
«Mi fa ancora male la pancia, ma… volevo provare a
mangiare qualcosa», ammise, sentendo un braccio del suo baba avvolgersi
intorno alle sue spalle.
«Ti ho portato dei biscotti insieme al the, ma non
devi sforzarti, eaziz», lo rassicurò nel carezzargli la testa. «Mangia
solo quando ti senti sicuro».
«Noi restiamo qui a farti un po’ di compagnia, va
bene?» aggiunse Jon nel sorridergli, tenendolo contro di sé nel sentire
il bambino accoccolarsi contro di lui.
«Promesso?»
«Promesso», sussurrarono Jon e Damian nello stesso
momento, e Tommy annuì piano mentre abbassava le palpebre, cullato da
quella mano che gli carezzava i capelli e dal suono delle dolci voci
dei suoi genitori.
_Note inconcludenti dell'autrice
Esattamente come lo
scorso anno, questa storia è stata scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia.
Qui
alla fine fortunatamente non succede niente di male (oh, insomma, un
po' di febbricola e qualche mal di pancia non è nulla in confronto a
ciò che accade di solito in questa raccolta), ma abbiamo comunque
Damian che si preoccupa giustamente per il suo bambino e gli canta
qualche ninna nanna per allietare il suo sonno. E ovviamente arriva
Jonno, dopo un lungo viaggio, e vuole subito sapere come sta il suo bel
bambino
Una volt atanto faccio cose pucciose che meritano di essere vissute
anche da questa famigliola, su!
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Capitolo 77 *** A place where the heart can rest ***
A place where the heart can rest
Titolo: A place where the
heart can rest
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1987 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent,
Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff, Smut
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Advent Calendar: 158. Incidente
domestico
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Damian
avvolse le braccia intorno al collo di Jon e inarcò la schiena,
lasciandosi cullare dal ritmo in cui i loro corpi si muovevano e dal
lieve cigolio del letto che giungeva alle sue orecchie unito agli
ansiti suoi e di Jon.
Erano state settimane intense, settimane in cui
erano stati lontani l’un l’altro per lavoro e si erano sentiti solo per
telefono, e Damian non si vergognava assolutamente ad ammettere che,
non appena Jon aveva varcato la soglia quello stesso pomeriggio,
l’aveva afferrato per il bavero della camicia e lo aveva attirato a sé
per un lungo bacio passionale, fatto di denti che cozzavano e lingue
che si intrecciavano selvaggiamente; Jon aveva riso contro le sue
labbra, gettato la ventiquattrore in un angolo e si era spinto sempre
più vicino, chiudendosi la porta alle spalle con un calcio anche per
evitare che Asso potesse uscire; poi, contro ogni aspettativa di
Damian, l’aveva bellamente afferrato per i fianchi e tirato su senza
dar peso all’esclamazione stupefatta del compagno, il quale non ci
aveva pensato due volte ad avvolgergli le cosce intorno ai fianchi,
stringere un po’ con la protesi come a spronarlo a darsi una mossa e ad
avventarsi nuovamente contro la sua bocca mentre affondava le dita fra
i capelli pieni di gel per scompigliarli e sussurrare più e più volte
quanto gli era mancato.
Essere finiti a letto era stata l’ovvia conseguenza
di tutto quell’impeto che li aveva colti al piano di sotto. Jon si era
ritrovato gettato di peso sul materasso, con la schiena affondata in
esso e Damian a cavalcioni, e aveva scherzosamente borbottato contro le
sue labbra che aveva bisogno di respirare, per quanto Damian avesse
replicato che respirare era relativo – «Non funziona così, D!» aveva
riso Jon – e gli avesse ordinato di tacere; sghignazzando, Jon si era
goduto tutto quell’impeto e aveva ricambiato, rotolando sul materasso
tra imprecazioni, carezze voglioso e lenzuola intrecciate fra le gambe.
Un lembo si era anche incastrato nella protesi di Damian, ma lui
l’aveva scalciato via e afferrato la camicia di Jon con entrambe le
mani per aprirla, facendo saltare bottoni ovunque e rabbrividire quando
Jon gli aveva sfilato il maglione per gettarlo sul pavimento senza
tanti complimenti. E adesso che se ne stava schiacciato sul letto dal
peso di Jon, seguendo il ritmo dei suoi movimenti e ansimando mentre
gemeva il suo nome, Damian desiderò per un istante che quell’attimo non
finisse mai.
Tra un ansito e l’altro si guardarono negli occhi e
si sorrisero, Damian si perse ad osservare il volto di Jon, la fronte
un po’ aggrottata e la punta della lingua che guizzava fra le labbra
schiuse, il sudore che gli imperlava la fronte e la spruzzata di
lentiggini che risaltava sulle guance arrossate, scivolando ad
osservare quel petto possente che si alzava e abbassava a ritmi sempre
più rapidi; affondò nuovamente le dita fra quei riccioli scuri e sentì
una delle mani di Jon scendere lungo i fianchi per carezzare la coscia
e giocherellare con la leggera peluria, sghignazzando nel tornare a
baciarlo per soffocare il gemito che risalì dal fondo della sua gola
quando sentì Jon più a fondo. Sentiva che era vicino, sarebbe bastato
poco prima che tutta quella passione esplodesse e--
«Baba, sono a casa! Papà è già tornato?»
La voce di Thomas dal piano di sotto ruppe l’idillio
e per un istante Damian e Jon si guardarono ad occhi sgranati,
annaspando l’uno contro la bocca dell’altro mentre il respiro affannato
tornava nei loro polmoni e dava loro il tempo di rendersi conto della
situazione, con Jon immobile sul corpo di Damian; lo scricchiolio di
una delle assi del pavimento li riportò alla realtà, e fu Jon a
riscuotersi alla preoccupazione che il ragazzo potesse salire al piano
di sopra. Non era tra le loro priorità farsi beccare a fare l’amore dal
figlio quattordicenne.
«S-Sì, campione, siamo di sopra!» si affrettò a dire
Jon. «Aspettaci, stiamo… stiamo venendo!»
«J!» gli sibilò di rimando Damian, rosso in viso per
lo sforzo, ma entrambi trattennero una mezza risata allo stupido cliché
a cui avevano dato vita non volendo, tossicchiando tra loro quando
sentirono Tommy rimbrottare “Oh, ma prego, fate con calma” prima di
richiamare Asso. A quel punto Damian scoppiò incredibilmente a ridere,
passandosi una mano sulla faccia. «Fine dei giochi, “ragazzo
d’acciaio”».
«Davvero davvero?»
«Davvero davvero», confermò Damian, ma si odiò un
po’ quando davanti agli occhi azzurri di Jon cedette e finirono sotto
la doccia ciò che avevano iniziato a letto.
Dodici minuti e quaranta secondi dopo, scesero di
sotto mentre si abbottonavano la camicia sulle scale, incrociando il
figlio che, disteso sul divano, si era concesso il lusso di una bibita
e un po’ di tv; quando li vide entrambi sorrise e schizzò in piedi per
lanciarsi fra le braccia del padre, sussurrando che gli era mancato
mentre Jon ricambiava a sua volta l’abbraccio. Per quanto la sede
giornalistica di Hamilton fosse pressoché piccola rispetto al Daily
Planet, ultimamente erano riusciti ad accaparrarsi qualche notizia più
succulenta e Jon era stato spedito “sul campo” con una collega per
accertarsi della veridicità della fonte ma, nonostante la soddisfazione
personale di avere il suo nome su un articolo importante e di farsi
conoscere anche in altri ambiti, nulla valeva quanto il tornare a casa
fra le braccia di suo marito e suo figlio.
«Ce ne avete messo di tempo», soggiunse poi Tommy di
punto in bianco con fare vagamente accusatorio, e Jon nascose una
risatina nervosa mentre Damian guardava tranquillamente altrove e
fingeva di non aver sentito.
«Stavamo… riordinando la soffitta».
Tommy sollevò entrambe le sopracciglia con
scetticismo, allontanando un po’ il viso per guardare il padre dritto
negli occhi. «Sicuro, “la
soffitta”», replicò con quel sarcasmo così tipico di Damian, mimando la
parola tra virgolette senza dar peso all’occhiataccia che ricevette dal
padre qualche secondo dopo.
«Non hai dei compiti da fare, ragazzo?»
«Tu non avresti dovuto asciugarti i capelli dopo la
doccia?»
Damian soffocò una risata e fu fin troppo abile a
coprirla con un colpo di tosse, soprattutto quando vide Jon
boccheggiare come un idiota nel tentativo di ribattere alla logica
schiacciante di Thomas. Non era stupido e non ci voleva di certo un
“lavoro da detective” per notare i riccioli umidi di Jon e qualche
ciuffo incollato alla fronte, quindi non avrebbe dovuto meravigliarsi
di essere letteralmente stato colto in flagrante. «Fila, J, da qui in
poi ci penso io», lo scacciò nel poggiargli una mano su una spalla per
tirarlo via, spingendolo verso le scale nonostante i borbottii e i
boccheggiamenti, cosa che fece sbuffare ancora Damian con fare ilare.
Thomas, al suo fianco, guardò a sua volta il padre
prima di incrociare le braccia al petto, raddrizzando la schiena.
«Stamattina dicevi che c’era molto da fare».
«Mhnr. Vero».
«Quindi avreste potuto pulire la stalla».
«Avremmo potuto, sì».
«Ma se lo aveste fatto avrei potuto trovarvi di
nuovo nel fieno, vero?»
«Molto probabile».
«Forse allora è meglio che siate rimasti in casa».
«Ah, sta’ zitto, ragazzo». Damian gli scompigliò
affettuosamente i capelli con una mano, ignorando la sua lamentela
prima di voltarsi a guardarlo. «Che ne diresti di darmi una mano tu a
pulire là dentro, piuttosto?»
Per quanto Thomas avesse ricambiato il suo sguardo e
sul suo volto si leggesse ancora lo scetticismo che lo aveva
caratterizzato poco prima, ben presto si ritrovarono entrambi nella
stalla con Asso alle calcagna, cominciando dapprima ad occuparsi degli
animali prima di accatastare tutta la paglia e creare dei bei cumuli
che spostarono verso il fienile, aiutandosi con il forcone; Tommy
dovette metterci un po’ di forza in più per sollevare quanta più paglia
possibile ma, essendo abituato ad aiutare lì alla fattoria fin da
bambino, non si fece scoraggiare e accennò che si sarebbe occupato lui
del piano sottostante mentre il suo baba saliva a quello superiore. Fu
proprio a quel punto, però, che entrambi sentirono uno strano
scricchiolio, e Damian ebbe appena il tempo di abbassare lo sguardo che
un’asse del pavimento cedette sotto il suo peso e la gamba destra si
intrappolò nel legno spaccato a metà; imprecando, cercò di tirarla
fuori, ma tutto ciò che riuscì a fare fu infilarsi schegge nella pelle.
«Baba!» esclamò Tommy nel mollare il forcone per
correre verso la scaletta, afferrando i pioli di legno per salire in
fretta quando sentì il genitore imprecare come non mai in arabo. Non lo
aveva mai sentito parlare quel tipo di dialetto né tanto meno così
velocemente, e Tommy capì il perché quando notò il modo in cui la
caviglia si era intrappolata là dentro prima di correre ad aiutarlo,
spostando le assi spezzate per fargli tirare via la gamba tra nuove
imprecazioni. «Stai bene?» chiese nel passarsi un braccio intorno alle
spalle nonostante la differenza d’altezza fosse minima, ma Damian si
limitò ad agitare una mano, puntellandosi sulla protesi per cercare di
spostare tutto il suo peso su di essa e non gravare sul figlio.
«È solo un graffio, ragazzo. Tranquillo».
«A me sembra più di un graffio», replicò Thomas
nell’abbassare lo sguardo sulla caviglia, vedendo il pantalone
impregnato di sangue che continuava a sgorgare un po’ dalle ferite che
si era procurato, facendo qualche passo insieme verso la scaletta
proprio nell’esatto momento in cui entrò anche Jon.
«Che succede?» chiese quest’ultimo nel sentire tutto
il trambusto e nel vedere anche gli animali un po’ agitati oltre ad
Asso che abbaiava verso l’alto, e Tommy si affacciò oltre il bordo,
sorreggendo il genitore contro di sé.
«Baba si è fatto male».
Jon si accigliò, sollevando lo sguardo verso i due.
«Stai bene, D?» chiese, vedendo Damian agitare una mano.
«Alla grande, J».
«Ce la fate a scendere?»
Damian e Thomas si guardarono per un secondo,
gettando poi una nuova occhiata di sotto. «Non credo», dissero in coro,
e Jon accennò ad entrambi di non muoversi, salendo a propria volta per
raggiungerli e valutare lui stesso i danni quando vide la caviglia del
compagno; alla fine se lo caricò sulla schiena nonostante le proteste
di Damian e le repliche ironiche di Jon sul fatto che da giovane non si
lamentasse affatto di quella posizione, lagnandosi lui stesso quando
Damian gli appioppò uno scappellotto mentre scendevano con Tommy al
seguito.
Quando tornarono in casa e fecero accomodare Damian
sul divano, Tommy corse in bagno per prendere il kit di pronto soccorso
mentre Jon tirava su la stoffa del pantalone, cercando di essere il più
delicato possibile nel sentire i sibili che Damian cercava di
trattenere. Un po’ si sentiva in colpa, aveva rimandato di continuo la
riparazione della mansarda e quando alla fine si era deciso era stato
costretto a partire per occuparsi di quell’articolo, quindi era venuto
meno al suo dovere e quello era stato il risultato.
«Scusa, D. Avrei dovuto controllare tutte le assi
senza rimandare».
«Non è niente».
«Ma non sarebbe successo se non avessi--»
«È stato un incidente, J», tagliò corto Damian nel
fissarlo dritto negli occhi. «Ho avuto da fare alla clinica e ho
rimandato anch’io».
«Allunga la gamba, baba».
Tommy li interruppe prima ancora che Jon potesse
replicare, vedendo il ragazzo poggiare il kit di pronto soccorso sul
tavolino prima di aprirlo e passare acqua ossigenata e ovatta al padre;
Damian rivolse un piccolo sorriso rassicurante a Jon prima di fare
quanto gli era stato ordinato e arricciare un po’ il naso, poiché Jon
fu costretto a prendere le pinze per tirar fuori dalla sua carne la
moltitudine di schegge di legno che si erano conficcate al suo interno,
aiutato da Tommy che gli indicava quelle che gli sfuggivano. Si era
sistemato più e più volte gli occhiali sul naso e si era assicurato di
non dimenticarne nemmeno una, cominciando poi a tamponare con una
generosa dose di disinfettante tutte le ferite che Damian si era
procurato. E, per quanto Jon e Tommy si fossero dimostrati preoccupati
dal fatto che sarebbe anche potuto cadere di sotto e farsi davvero
male, Damian era internamente consapevole che quei piccoli incidenti
domestici non erano nulla in confronto a ciò che aveva passato nei
corso degli anni.
Era stato ferito a morte sin da bambino, gettato
nelle acque curative di Lazzaro, era morto e risorto e aveva subito
ferite su ferite fino alla perdita della gamba, ed era ironico pensare,
a distanza di quasi quindici anni da quando si era ritirato dalle scene
insieme a Jon e avevano seppellito Robin e Superboy in scatoloni
polverosi riposti in soffitta, che avrebbe volentieri continuato ad
avere quei piccoli incidenti piuttosto che rischiare la vita fra le
strade e temere di perdere l’affetto della sua famiglia. Il suo io più
giovane avrebbe avuto da ridire, gli avrebbe sputato addosso parole
pesanti e gli avrebbe probabilmente urlato contro che si stava
rammollendo, ma quella vocina era ormai sepolta da anni dentro Damian e
lì sarebbe dovuta restare, poiché il suo cuore ferito aveva finalmente
trovato un luogo in cui avrebbe potuto riposare. E sorrise nel vedere
come Thomas stesse aiutando Jon a tener ferma la fasciatura per
avvolgergli il piede e la caviglia, lasciandosi andare alle loro cure
amorevoli.
Adagiarsi un po’ e farsi “coccolare” non era così
male, una volta tanto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia
è stata scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia.
Le cose in questa raccolta si stanno mantenendo abbastanza bene (non è
la quiete prima della tempesta, giuro!) e non sta accadendo niente di
troppo drastico, perché ogni tanto devo ricordare a me stessa che
questa raccolta è per lo più una raccolta che sto scrivendo per comfort
(quindi devo cercare di non scrivere troppe cose preoccupanti o
tremende ahah)
Una volta tanto Damian si gode il calore della famiglia senza tanti
problemi, ovviamente prima si è goduto qualcos'atro con il ritorno di
Jonno... e per poco non sono stati beccati aha ma Tommy è abituato a
questo e altro
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 78 *** Living with you has been my greatest adventure ***
Living with you has been my greatest adventure
Titolo: Living with you has
been my greatest adventure
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1162
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent (OC)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash
The time of our life: Vecchiaia,
Album Canzoni, 45. "The time of your life, Green Day"
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
sorride e si passa distrattamente una mano fra i capelli, lo sguardo
fisso verso l’arco di vimini incastonato di fiori e spighe di grano
intrecciate fra loro.
Proprio sotto di esso, Tommy sta discutendo con
Damian che, roteando gli occhi, cerca di sistemargli inutilmente la
cravatta che proprio non vuole saperne di collaborare, e Jon non sa
dire in quel momento chi dei due è il più nervoso. Gli sembra
letteralmente ieri che gli cambiavano il pannolino, gli insegnavano a
parlare e lo accompagnavano passo dopo passo verso il difficile periodo
dell’adolescenza, frammenti di ricordi e fotografie appese al muro che
hanno testimoniato un’intera vita insieme, e che diventeranno sempre di
più adesso che la vita di Tommy sta per prendere una svolta del tutto
inaspettata; ne hanno passate tante hanno superato difficoltà e momenti
in cui le cose non sono state tutte rose e fiori, ma ne sono venuti
fuori insieme come una famiglia e, vedere adesso suo figlio all’altare,
è per Jon una gioia immensa che mai avrebbe pensato di poter provare.
Gli viene quasi da ridere alla vista di Damian che
ha cominciato a parlare animatamente in arabo a causa del nervosismo,
anche se sa che sta cercando di calmare Tommy che ha già la fronte
imperlata di sudore; se non lo conoscesse, Jon potrebbe scommettere che
stia andando nel panico e ci stia ripensando, ma sa che è solo il
nervosismo pre-matrimonio. Persino lui se l’è filata per mezz’ora
nonostante lui e Damian convivessero da anni, e sa da fonti certe –
Jason – che Damian ha passato quella mezz’ora a prendersela con dei
poveri manichini indifesi sotto lo sguardo divertito di un giovane
Tommy che lo aiutava persino a rimetterli in piedi. Tutte quelle
memorie passano nella mente di Jon come fotogrammi di un vecchio film,
diapositive che tuttora non sbiadiscono nonostante la vecchiaia, poiché
sono ricordi preziosi che il suo cervello mezzo kryptoniano, per quanto
non possieda più i suoi poteri, riesce ad immagazzinare senza problemi.
E li tiene stretti a sé, né fa tesoro, è pensa che la scelta fatta anni
addietro vale tutto ciò che ha vissuto in quegli anni insieme alla sua
famiglia.
Quando la marcia nuziale comincia a suonare, è il
segnale per tutti gli ospiti di sedersi e anche Damian, sistemando
un’ultima volta la cravatta di Tommy e anche i suoi gemelli – c’è
un’intera generazione di Wayne e Kent sui suoi polsi, come se portasse
con sé anche i suoi nonni e bisnonni che ormai non ci sono più –,
prende finalmente posto accanto a Jon. Ed eccola lì Amanda, bellissima
nel suo bianco abito da sposa, con un bouquet di girasoli che sembra
far risaltare i suoi capelli in mille sfaccettature dorate. È stata una
scelta insolita – Jon ha creduto fino all’ultimo che avrebbe scelto dei
classici gigli bianchi, ma Amanda è sempre stata capace di stupire
tutti –, eppure si rende conto che altri fiori non avrebbero
probabilmente fatto lo stesso effetto. È radiosa tanto quanto il sole
stesso, il sorriso dipinto sulle labbra rosee e carnose le crea delle
deliziose fossette sulle guance arrossate dall’imbarazzo, e Jon può
giurare a se stesso di non aver mai visto né lei né Tommy così felici.
Tutto è come dovrebbe essere, il tempo ha fatto il
proprio corso e l’amicizia si è poco a poco trasformata in amore,
guidando i passi dei due giovani fino a quell’esatto momento l’uno
davanti all’altro; le mani unite, i sorrisi impacciati, l’amore nei
loro occhi e la frenesia di quell’istante che sembra scivolare sulla
loro pelle, attimi che li hanno portati a condividere la vita da ora in
avanti sotto lo sguardo di ogni singolo membro delle loro famiglie. Jon
non vuole suonare troppo sdolcinato, eppure in quel momento si rivede
in suo figlio mentre pronuncia impacciato quei voti, stringe le mani di
Mandy e non distoglie lo sguardo da lei, ed è certo che potrebbe
librarsi in volo anche senza possedere alcun potere, poiché ha l’aria
di un uomo che potrebbe toccare il cielo con un dito e scoppiare di
gioia.
Durante la cerimonia, Jon si volta solo un secondo
verso suo padre, solo in un angolo ma con un sorriso che farebbe
impallidire il sole, e se da una parte lo intristisce vederlo senza la
mamma – com’era prevedibile, l’umanità di Lois ha fatto il suo corso e
Clark è il solo ad essere rimasto della vecchia guardia –, dall’altra
Jon è felice di vederlo lì, poiché la sua presenza è un punto di
riferimento anche per Damian in assenza di Bruce. La sua morte è stata
un duro colpo, ma tutti erano consapevoli che sarebbe successo… è il
corso della vita. Sapere quindi che almeno suo padre è lì per tutti e
tre, ultimo baluardo di una generazione che ha insegnato loro tanto, è
qualcosa che commuove Jon ed è con un sorriso che torna a guardare la
cerimonia, stringendo la mano che Damian ha poggiato sul suo braccio. I
calli sulle dita e la pelle resa ruvida e un po’ grinzosa dalla
vecchiaia sono un punto fermo per Jon, la consapevolezza di un’intera
vita passata insieme e di altri anni che ancora li aspettano. Ed è a
quel punto che lo sente, un piccolo singulto mal soffocato e un tirar
su col naso, e guarda giusto un po’ alla sua destra, verso Damian.
«Ehi… stai piangendo?»
Damian si strofina la manica della giacca sugli
occhi, ma raddrizza la schiena mentre osserva austero dritto davanti a
sé, senza distogliere lo sguardo dall’arco sotto cui si sta svolgendo
la cerimonia. «Non dire sciocchezze», afferma, ma Jon ridacchia tra sé
e sé e aumenta la stretta su quella mano, l’anello di kryptonite dorata
luccica sotto la luce del sole.
«Ti capisco. Mi sto commuovendo anch’io», ribatte
tranquillo, e non nasconde di certo gli occhi lucidi mentre guarda
Tommy che, con mano tremante, infila l’anello al dito di Amanda. «Non
posso credere che si stia sposando».
«Sembra ieri che dormiva come un fagotto fra le mie
braccia», replica Damian, e stavolta non si cura delle lacrime di gioia
che scivolano agli angoli degli occhi. «E guardalo adesso». Se li
asciuga con lentezza, ma non smette di sorridere. «La vita vissuta con
te è stata la mia più grande avventura, Jonathan… e adesso è il momento
che la viva anche nostro figlio».
Stavolta è Jon che si lascia scappare un singhiozzo,
anche se ridacchia tra sé e sé mentre stringe il compagno con un
braccio intorno ai fianchi. «Se volevi farmi piangere ci sei riuscito,
D».
«Forse», sussurra, adagiandosi un po’ contro di lui.
E poggiano l’uno la testa contro quella dell’altro, sorridendo sereni
mentre Tommy – il loro bambino, loro figlio, la cosa più preziosa
dell’universo intero – sigilla con un bacio l’inizio del tempo della
sua nuova vita.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Mi girava questa idea in testa da un pezzo (forse da quando è iniziata
la seconda "stagione" della raccolta) e adesso con questa challenge ho
avuto l'occasione per scriverla. Ah ah ah
Qui abbiamo il matrimonio di Tommy visto attraverso gli occhi
orgogliosi di un padre come Jon. Ci sono persone che mancano, persone
che sono lì solo col cuore poiché il tempo ha ormai fatto il suo corso,
ma c'è comunque quel sentore di famiglia che attraversa ogni volto
quando vedono quel bambino, quel giovane uomo che hanno visto crescere
e che ormai fa parte di tutti loro
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Capitolo 79 *** With all my life ***
With all my life
Titolo: With all my life
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2862 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Talia Al Ghul, Thomas Wayne-Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Azione,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Non mi aspetto
che tu capisca || 4. X tenta di fare qualcosa di brutto
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Le
note di Jingle Bells risuonavano a ripetizione negli altoparlanti del
centro commerciale e diffondevano quell’aria natalizia che si respirava
in ogni punto della città di Gotham, dai piccoli magazzini, negozi di
alimentari e ristoranti ai vicoli che circondavano ogni quartiere.
Avevano deciso di passare le vacanze a Gotham –
facendo tremendamente felice Bruce – e di fermarsi quindi a villa Wayne
con enorme piacere di tutta la famiglia lì riunita, invitando persino i
Kent per la sera della vigilia; avevano riso e scherzato, lasciato i
bagagli in una delle stanze degli ospiti e lasciato a Tommy quella che
utilizzava ogni volta che andava da suo nonno e, contro ogni
aspettativa, Jon si era ritrovato a fare quelle ultime compere non solo
in compagnia di suo figlio Tommy… ma persino di Talia in via del tutto
eccezionale. Bruce aveva voluto fare le cose in grande e, spronato
anche da Selina, aveva deciso di invitare Talia per non lasciarla
esclusa da quelle festività in famiglia, per quanto Talia avesse finto
di non esserne interessata e che non fosse sicura di riuscire a
raggiungerli; si era presentata alla villa qualche giorno dopo con gran
gioia di Tommy, che non l’aveva lasciata nemmeno per un momento per
farle domande su domande riguardanti Raja, come fosse il Bialya e che
cosa stesse facendo negli ultimi tempi. Talia lo aveva lasciato fare e
risposto ad ogni domanda con strano entusiasmo, e Damian era stato
abbastanza sicuro di averla vista sorridere anche quando alla
conversazione si erano uniti Johnny e Lian. Quando era stato il momento
di andare a fare compere, Jon si era stupito del fatto che Talia avesse
voluto unirsi a loro ma, con Tommy così felice, non aveva potuto fare a
meno di sentirsi rallegrato a sua volta per la sua presenza.
In realtà era stato abbastanza piacevole vederla
sotto vesti diverse. Nonostante si fosse lamentata di tanto in tanto su
quanto le persone lì presenti fossero accecate dal mero consumismo e
che perdessero di vista il punto focale di una festa di cui avevano
fatto praticamente appropriazione culturale – per certi versi gli era
sembrato di sentire Damian e Jon aveva dovuto trattenersi per non
scoppiare istericamente a ridere –, Talia era stata di buona compagnia
e Jon aveva ammesso a se stesso che, tolta la brama di potere e la
maschera di ex-potente ecoterrorista, l’intelligenza della donna e i
suoi modi erano davvero capaci di catturare l’interlocutore con arguzia
e argomentazioni al di sopra della media. Non si era quindi stupito di
come fosse riuscita a catturare anni addietro l’attenzione di Bruce,
poiché di certo non ammaliava gli uomini solo e unicamente con la sua
bellezza. Lui stesso si era sorpreso di essersi ritrovato ad
intrattenere una conversazione di biologia insieme a lei e anche Tommy
aveva partecipato entusiasta – esclusa la matematica, era sicuramente
una delle sue materie preferite a scuola, e per essere un dodicenne ne
sapeva anche troppo – finché il negozio di giocattoli non aveva
catturato la sua attenzione di ragazzino. E tuttora si trovavano
lì, con Tommy che si mostrava molto interessato al piccolo
chimico e Talia che lo spronava a scegliere ogni cosa.
«Hai intenzione di viziarlo?» domandò Jon con un
pizzico di ironia all’ennesimo gioco che Talia mise sul proprio conto,
ricevendo dalla donna un’occhiata piuttosto scettica.
«Ovviamente.
È mio nipote» affermò come se fosse indignata anche solo a causa della
domanda, ma Jon roteò gli occhi.
«Damian non approverebbe, sai?»
Talia lo osservò con entrambe le sopracciglia
sollevate. «Damian è cresciuto viziato, servito e riverito. Ogni cosa
che desiderava gli era dovuta. Quindi no, Jonathan, non sono d’accordo
sulla tua convinzione che non approverebbe».
«Chiederti di non esagerare sarebbe troppo?»
«Decisamente sì».
Jon sollevò le mani in segno di resa. «Che non si
dica che non ci abbia provato», ironizzò nel lasciarla fare, guardando
a sua volta qualcosa insieme a Tommy nel passargli un braccio intorno
alle spalle quando dei colpi di pistola risuonarono nell’aria e le urla
dei clienti sovrastarono tutto il resto.
Con un orribile déjà-vu nella testa, Jon si mosse
prima ancora che il suo cervello desse segnali ai nervi e afferrò
immediatamente il polso del figlio, forse con un po’ più di forza del
dovuto, e lo trascinò con sé dietro ad uno dei banconi di giocattoli,
con pupazzi e trenini ormai riversatisi sul pavimento; ignorò
l’esclamazione sorpresa del ragazzo e gettò una veloce occhiata oltre
il bordo, imprecando a denti stretti nel vedere che più di una persona
era stata ferita e che una donna anziana, colpita alla gamba da un
proiettile, tentava di strisciare nella loro direzione.
Jon si accovacciò di nuovo e afferrò il figlio per
le spalle, costringendolo a guardarlo negli occhi. Leggeva in essi
paura e sgomento, ma anche una strana determinazione che, in quel
momento, gli ricordò dolorosamente Damian. «Resta qui e non muoverti,
Tommy», ordinò, ma il ragazzo allargò le palpebre.
«Baba mi ha insegnato a combattere, posso--»
«Sono armati, Thomas». Era raro che Jon lo chiamasse
così, il che voleva significare che in quel momento non ammetteva
repliche. «Non rischierò che tu possa farti del male o peggio. Porto
quella signora qui al sicuro, aspettaci».
Tommy provò a guardare oltre il bancone, ma un altro
sparo risuonò in aria e abbassò immediatamente la testa per guardare il
padre con occhi ingigantiti dalla paura. «E jaddah?» domandò
preoccupato, ma Jon gli diede un bacio sul capo.
«Sa cavarsela. Ora sta, buono qui, campione», affermò, sporgendosi un
po’ di lato per poter guardare oltre e individuare la donna ferita e
cercare anche la madre di Damian.
Talia era dall’altro lato del negozio e, tenendo
fede alla sua fama, aveva messo al tappeto un paio di uomini e rotto
loro l’articolazione delle braccia per disarmarli senza nemmeno
pensarci due volte, volteggiando con la stessa leggiadria di un cigno
nonostante i proiettili vaganti; si ergeva fiera tra la folla che
scappava e aiutava chi si attardava, e Jon cercò di non essere da meno,
strisciando silenziosamente verso la donna per portarla al
sicuro. Le accennò di tacere con un dito premuto sulle labbra e cercò
di aiutarla a nascondersi dietro al bancone mentre lei lo ringraziava e
biascicava il suo nome, e Tommy stesso lo aiutò a farle poggiare la
schiena contro di esso e a rassicurarla che sarebbe andato tutto bene,
che sarebbe tornata a casa dai suoi nipotini e che avrebbe portato loro
tanti regali, guardando il padre con occhi preoccupati ma decisi.
Altri spari li costrinsero a stare giù e Jon imprecò
a denti stretti, cercando con lo sguardo un modo per poter volgere la
situazione a loro vantaggio; si gettò verso un carrello dei dolci per
spingerlo contro le gambe di uno degli uomini armati e coglierlo di
sorpresa, fermandolo poco prima che sparasse ad una coppia che si era
rannicchiata in un angolo dell’enorme negozio; seppur senza poteri,
aiutò Talia a sbarazzarsi di gran parte di quegli uomini e ne atterrò
un altro, osservando la pistola che soppesò per un istante con lo
sguardo prima di chinarsi per sfiorarla con due dita.
«Io non lo farei se fossi in te».
Jon si voltò immediatamente verso il bancone dietro
cui aveva lasciato Tommy e quella donna di nome Janet, sgranando gli
occhi nel vedere che uno degli uomini che lui e Talia avevano creduto
fosse fuggito con la refurtiva, aveva stretto un braccio intorno al
collo di Tommy e gli aveva puntato una pistola alla tempia, tenendolo
stretto contro di sé. Seppur cercando di mantenere la calma, Tommy
respirava pesantemente dal naso e tentava di farsi lasciare affondando
le unghie nella carne del braccio dell’uomo, e Jon per un istante ebbe
paura che avrebbe potuto avere un attacco.
«È solo un ragazzo», cominciò nel sollevare le mani
davanti a sé, così da far capire all’uomo che si “arrendeva”. «Lascialo
stare».
«Invece credo proprio che lo userò come
lasciapassare per sfuggire agli sbirri».
Fu vergognoso ammetterlo, ma Jon rimpianse di non
avere più la vista calorifica per sciogliere quella fottuta pistola.
«Prendi me», propose e, per quanto Tommy stesse tremando da capo a
piedi, si irrigidì del tutto a quelle parole.
«Papà, no!»
«Va tutto bene, Tommy. Tranquillo».
«Non devi farlo! Non--»
«Sta’ zitto, ragazzino!» L’uomo si spazientì e lo
colpì alla tempia col calcio della pistola, stordendolo per un istante;
Jon fece subito un passo avanti, rabbioso, ma l’uomo spostò la
traiettoria e puntò la canna verso di lui, gli occhi assottigliati al
di sotto del passamontagna. «Prova a muovere un muscolo e faccio
saltare le cervella ad entrambi».
Furioso, Jon fu costretto ad abbandonare le braccia
lungo i fianchi e immobilizzarsi, lo sguardo fisso verso il volto
spaventato di suo figlio. Il calcio della pistola gli aveva provocato
un taglio sulla fronte e il sangue aveva cominciato a scivolare
copiosamente, e riusciva a vedere distintamente il modo in cui tentava
di non cedere e di non svenire; il fatto che Tommy fosse diabetico non
aiutava, e Jon in quel momento si sentiva assolutamente impotente. Se
non ci fosse stata in gioco la vita di Tommy avrebbe provato a schivare
e ad atterrare l’uomo… ma temeva una sua reazione e non voleva
rischiare che, in un moto di rabbia, potesse sparare a Tommy.
Il lampo verde che vide fu la sua occasione. Con le
spalle rigide e i pugni chiusi, Jon trattenne il respiro nel vedere il
profilo di Talia sbucare dietro uno degli scaffali, gli occhi verdi che
sembravano comunicargli le sue intenzioni e i movimenti silenziosi con
cui si avvicinò di soppiatto alla schiena dell’uomo, ma un grido mise
tutti in allerta e, nel trasalire, l’uomo si accorse dell’attacco e si
voltò per sparare in direzione di Talia, ferendola alla spalla;
approfittando del fatto che l’uomo avesse allentato la presa, Tommy lo
colpì allo stomaco con una gomitata e cadde a terra quando tentò di
divincolarsi, e Jon si mosse così in fretta che, per un lungo istante,
nemmeno si rese conto di essersi mosso e di aver disarmato l’uomo.
Quello che accadde dopo fu confuso persino per lui.
Cercando di liberarsi e di recuperare la pistola, l’uomo lo colpì al
viso con un pugno e Jon, in un gesto automatico, avvolse un braccio
intorno al suo collo e gonfiò il muscolo, stringendo e stringendo fino
a mozzargli il respiro; ebbe come la sensazione che quelle dita
affondassero nella carne, che le unghie cercassero di strappare e
artigliare la stoffa della sua giacca e che l’uomo tentasse di
biascicare qualcosa mentre la presa su quel collo si faceva sempre più
salda, e per un istante, un lungo terribile istante, con lo sguardo
spaventato di suo figlio davanti agli occhi e il terrore di perderlo,
Jon desiderò di spezzare il collo di quell’uomo.
«Papà!»
Jon risalì a fatica da quel pantano di rabbia e
vendetta in cui era sprofondato, annaspando alla ricerca d’aria come se
quello ad essere soffocato fosse stato lui; sgranando gli occhi, si
rese conto di ciò che stava facendo e allentò la presa finché
quell’uomo non si accasciò ai suoi piedi con le mani premute sul collo
e il respiro infranto, sibilando ad ogni boccata che riusciva a
prendere. Jon si guardò le mani tremanti e fissò di nuovo l’uomo,
barcollando un po’ all’indietro fino a sbattere con la schiena contro
il bancone e abbassare lo sguardo su Janet, svenuta al suo fianco.
Aveva quasi rischiato di uccidere quell’uomo. Aveva desiderato farlo,
ed era terrorizzato al pensiero che se non fosse stato per Tommy,
allora lui… i suoi pensieri furono interrotti proprio dal figlio che,
spaventato, gli gettò le braccia intorno al busto e lo strinse a sé,
abbracciando anche sua nonna Talia e chiedendole come si sentisse
quando quest’ultima, con una mano premuta sulla spalla, si avvicinò a
loro per accertarsi che fosse tutto a posto.
I poliziotti e i paramedici arrivarono solo quando
erano rimasti ormai solo cocci da raccogliere. Le persone che non ce
l’avevano fatta erano state portate via e quelli feriti assistiti il
più possibile prima del trasporto in ospedale, persino Tommy si era
beccato qualche punto e un controllo della sua glicemia per assicurarsi
che tutto lo stress accumulato non avesse alterato troppo i valori, e
Jon era rimasto tutto il tempo al suo fianco, rassicurando i familiari
che avevano saputo dai telegiornali dell’attacco al centro commerciale;
aveva dovuto mettere Damian in vivavoce e farlo parlare col figlio per
farvi capire che tutto sommato stava bene – anche se tremava ancora per
lo spavento e la coperta termica che gli avevano messo sulle spalle
sembrava servire a poco o niente – e che presto li avrebbero rispediti
a casa, ma non c’era stato verso di riuscire a curare la ferita di
Talia. Non aveva voluto farsi toccare e aveva affermato che ci
avrebbero pensato i suoi medici personali ad occuparsi di lei, e,
nonostante le insistenze, nessuno era riuscito a convincerla a farsi
prestare le dovute cure.
Quella stessa sera, ormai di ritorno al maniero e
con le braccia incrociate al petto, Jon non aveva fatto altro che
fissare il modo in cui, in piedi davanti all’albero di Natale, Damian
teneva stretto Tommy contro di sé come se non volesse lasciarlo andare,
sussurrando spasmodicamente qualche parola mentre gli faceva scorrere
le dita fra i capelli. Avevano parlato, pianto e si erano abbracciati
tutti insieme, Talia aveva pensato alla sua ferita e si era stranamente
unita a quel quadretto di famiglia, e si erano presi ore per cancellare
l’orrore che avevano vissuto e il trauma affrontato. Quell’ordinaria
amministrazione era uno dei motivi per cui lui e Damian preferivano non
passare troppo tempo a Gotham. Sapevano com’era la città, come i mesi
festivi risvegliassero lo spirito sopito dei criminali e come ogni cosa
rappresentasse un pericolo e, seppur consci di non poter proteggere
Tommy da tutto, potevano almeno tentare di tenerlo il più possibile
lontano da Gotham e dalla sua follia. Era terribile da pensare, ma ne
avevano già passate troppe nel corso di quei lunghi anni.
«Avresti dovuto finirlo. Lo meritava».
Talia comparve dietro di lui come un’ombra, un
fantasma dalle splendide fattezze avvolto in una vestaglia verde e oro;
si fermò in punta di piedi accanto a lui, poggiata contro l’altro lato
della porta, e fissò a sua volta Damian e Thomas, gli occhi verdi
vibranti di qualcosa a cui Jon faticava a dare un nome. Ma sospirò,
inspirando rumorosamente dal naso prima di scuotere la testa.
«Non mentirò dicendo di non averci pensato»,
rimbeccò, volendo essere sincero in onore del fatto che, in quegli
ultimi anni, avessero stipulato una sorta di tregua anche per il bene
di Damian.
«Allora perché non lo hai ucciso?»
Jon tacque per un lungo istante, consapevole che
ogni risposta data sarebbe stata comunque troppo complicata persino per
lui. Aveva avuto per tutto il tempo l’immagine di Tommy con una pistola
puntata alla tempia e la sua testa aveva avuto un unico pensiero,
quello di proteggere suo figlio… ma era stata proprio la voce
terrorizzata di suo figlio a fermarlo. «Non potevo, non davanti a
Tommy. Io… non me lo sarei mai perdonato».
«Sei incomprensibile, Jonathan Samuel».
«Non mi aspetto che tu mi capisca». Jon si umettò le
labbra. «Ma ti ringrazio per aver cercato di aiutarmi. Mi spiace che tu
sia rimasta ferita», aggiunse nel guardare di sottecchi la spalla, ma
Talia, con uno schiocco di lingua così tipico di Damian, fece un rapido
gesto con la mano destra.
«È solo un colpo di striscio», affermò schietta,
come se la cosa non le pesasse affatto, e lanciò un’ultima rapida
occhiata verso i volti di Damian e Thomas illuminati dalle luci
dell’albero. «Ciò che conta è che mio nipote sia vivo e che mio figlio
non stia soffrendo la sua perdita», sussurrò e, sotto lo sguardo
incredulo di Jon, Talia gli afferrò il viso per poggiare un bacio su
entrambe le sue guance, sollevandosi sulle punte dei piedi nel poggiare
la fronte contro la sua. «E che non lo stia facendo neanche tu.
Prenditi sempre cura di loro, Jonathan Samuel».
Jon la guardò negli occhi e lesse in essi una strana
gentilezza e benevolenza che non si sarebbe mai aspettato, allargando
un po’ le palpebre mentre continuavano a fissarsi. Talia era in parte
cambiata nel corso del tempo, ma Jon non si sarebbe mai aspettato gesti
simili da parte sua. «Con la mia stessa vita, Talia»,sussurrò solo, e
dirlo gli parve giusto, il pezzo perduto di puzzle messo ormai al
proprio posto, poiché Talia, con una grazia che Jon non aveva mai
visto… sorrise. Un sorriso sincero, luminoso, che lasciò Jon senza
fiato anche quando la donna alla fine se ne andò. E si riscosse solo
quando furono Damian e Tommy a richiamarlo, raggiungendoli nel salone
per stringerli forte contro di sé.
Se c’era una cosa di cui era grato quel giorno, era
il poter tenere ancora gli uomini della propria vita stretti fra le
proprie braccia.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il
diciannovesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Non esattamente
la shot natalizia che volevo postare oggi (eh, purtroppo quella
natalizia non è ancora uscita nel Calendario dell'Avvento, quindi non
posso ancora farla spuntare fuori), ma comunque una shot in cui si
respira un'atmosfera natalizia almeno finché la scena non si trasforma
in Die Hard (che, qui lo dico e qui lo ripeto, è un perfetto film
natalizio! Non voglio sentire ragioni!)
Abbiamo Jon che fa uscire tutta la sua furia paterna e che per
proteggere Tommy per poco non ha ucciso, ma in quel momento ha pensato
solo a suo figlio, a quant'era successo alla fiera anni addietro e alla
pistola e... niente, lui e Talia ne hanno date di santa ragione a quei
poveri menteccati. E questo ha fatto anche sì che Talia si avvicinasse
un po' di più a Jon e capisse anche le sue motivazioni
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 80 *** Always proud of you ***
Always proud of you
Titolo: Always proud of you
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2426 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce
Wayne, Jonathan
Samuel Kent,
Thomas
Alfred Wayne-Kent (OC)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff, Smut
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Advent Calendar: 126. Tra le righe
SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.
Jon
ebbe appena il tempo di aprire la porta di casa che Tommy, nervoso, lo
superò per gettare in un angolo la mazza da baseball e il casco,
correndo al piano di sopra sotto lo sguardo sconfortato di suo padre.
Conosceva bene quella sensazione di sconfitta e la
cocente delusione che si annidava nel petto dopo una partita andata
male, la sensazione degli sguardi degli altri compagni di squadra che
sembravano incolparti per la sconfitta e la voglia di correre il più
lontano possibile per nascondersi dagli sguardi giudicanti, quindi Jon
sapeva come potesse sentirsi Tommy in quel momento. In quanto padre
avrebbe dovuto essere di supporto, parlargli a cuore aperto e cercare
di confortarlo, ma ricordava bene il desiderio di voler restare da solo
con i propri pensieri… e se Tommy avesse avuto bisogno di quello stesso
spazio? Aveva undici anni, stava crescendo e facendo i conti con le
complicanze che a volte comportava il diabete, quindi forse--
«Vuoi che ci parli io?» si fece sentire d’un tratto
Damian, accostandosi a lui per poggiargli una mano sulla sua spalla e
riscuoterlo dai suoi pensieri.
Andare insieme aveva aiutato a far sentire Tommy il
più supportato possibile – lo avevano visto voltarsi verso le tribune e
regalar loro un gran sorriso – ma, a dispetto di tutto il tifo che lui
e Damian avevano fatto, quando il lanciatore della squadra avversaria
gli aveva rifilato tutti e tre gli strike… il sorriso sulle labbra di
Tommy si era affievolito fino a scomparire ed entrambi lo avevano visto
chiudersi in sé stesso al suono dei fischi degli altri ragazzi e dei
rimproveri per aver sbagliato. Jon stesso era rimasto immobile sugli
spalti, lo sguardo fisso sul figlio che usciva dal campo e la mano di
Damian sulla coscia, più che consapevole di ciò che aveva provato
Tommy. Aveva provato la stessa cosa, e anche cercare di tirarlo su
durante il tragitto di ritorno – Damian aveva persino proposto di
fermarsi per un gelato, cosa più che strana se detta da uno come lui –
era stato inutile; Tommy si era limitato a brontolare un “No” con la
guancia premuta contro il finestrino del furgone, le braccia incrociate
al petto e lo sguardo spento, e a Jon aveva fatto davvero male vederlo
così. E quella reazione a casa era stata la goccia che aveva fatto
traboccare il vaso.
«Grazie, D, ma… credo… credo sia meglio che vada
io», disse infine Jon, voltandosi per cercare di sorridere
rassicurante. Damian aveva partecipato ad una delle sue partire
quand’era più giovane e aveva anche saputo della sconfitta, quindi Jon
gli era davvero grato per quella premura… ma sentiva che avrebbe dovuto
affrontare la cosa senza girarci intorno o provare a scappare. Suo
figlio aveva bisogno di lui.
Capendo, Damian si limitò ad annuire e si chiuse la
porta alle spalle. «Fai un fischio se hai bisogno».
«Preoccupato che Tommy possa piangere?» stemperò
Jon, ma Damian scoppiò a ridere.
«Sono piuttosto preoccupato che potresti farlo tu».
Si sporse verso di lui per baciarlo a fior di labbra quando sentì Jon
borbottare, fissandolo con attenzione negli occhi qualche attimo dopo.
«Perdere è… sempre un brutto colpo, in qualunque campo. Thomas è un
ragazzo emotivo, ma ne verrete a capo».
Jon lo fissò per un lungo istante, il capo chino
verso il volto di Damian; si perse in quegli enormi occhi verdi e lesse
in essi tutto il supporto di cui aveva bisogno, facendo scivolare una
mano lungo il braccio di Damian per afferrargli le dita e intrecciarle
con le sue, prendendosi un altro piccolo momento per concederne ancora
anche a Tommy stesso. Forse quei modi sarebbero potuti sembrare strani
per altre persone, per certi versi persino controproducenti – erano
loro gli adulti della situazione, secondo molte persone avrebbero
dovuto avere la verità in mano ma non era così che funzionava –, eppure
la loro dinamica aveva sempre funzionato nel corso di quegli undici
anni. E Jon, dopo aver stretto ancora un po’ quelle dita, alla fine
sorrise e annuì quando Damian gli sorrise a sua volta, allentando la
presa per imboccare le scale e salire al piano di sopra.
Davanti alla porta di Tommy, Jon indugiò con una
mano a mezz’aria, le nocche già pronte a bussare ma che ancora non si
decidevano a farlo. Avere undici anni non era facile, tutti gli adulti
ci erano già passati ma la maggior parte di essi dimenticavano com’era
stato, e forse era anche merito del suo cervello per metà kryptoniano
se aveva immagazzinato con attenzione quei ricordi; era incerto se
lasciare ancora un po’ di spazio a Tommy o meno, soprattutto perché
aveva cominciato a sentire l’inconfondibile suono di una palla da
baseball lanciata contro il muro, ma alla fine trasse un sospiro e si
decise a bussare, schiarendosi la gola con un colpo di tosse.
«Ehi, campione… posso entrare?» domandò, e i colpi
cessarono del tutto solo una buona trentina di secondi dopo – sì, Jon
li aveva contati, e allora? –, come se il ragazzo si fosse preso un
momento per valutare la cosa.
«Come ti pare».
La voce di Tommy era un borbottio sconnesso, un
basso brusio che lasciava benissimo trasparire quanto ancora gli
bruciasse e, quando Jon aprì lentamente la porta, lo vide seduto sul
materasso con la divisa ancora addosso. Si era poggiato con la schiena
contro la testiera del letto e aveva affondato i tacchetti nelle
lenzuola nonostante lui e Damian gli avessero sempre ripetuto di non
salire con le scarpe sul letto, ma in quel momento Jon non se la
sentiva proprio di fargli una ramanzina per quello.
«Ehi». Jon si avvicinò piano, prendendo posto al
lato del materasso per poterlo guardare dritto in viso, ma fu Tommy a
parlare prima ancora che potesse aprire bocca.
«Non sono tagliato per il baseball», replicò con la
fronte aggrottata. «Sto solo sprecando tempo».
Jon si sentì un po’ male nel sentirlo parlare così.
Tommy aveva dimostrato una grande passione per il baseball e lui e
Damian avevano cercato di supportarla – a volte, quando andava a
trovarli, Dick gli portava persino figurine di giocatori famosi -,
quindi vederlo arrendersi era davvero difficile. «Non è così, campione…
capita di perdere, sul serio. Fa parte del gioco».
«Non abbiamo solo perso, papà. Ho giocato da
schifo», sbottò, lanciando nuovamente la palla contro la parete davanti
a sé; stavolta usò più forza e la pallina si schiantò contro l’armadio,
rotolando rovinosamente sotto il letto. «Ho deluso la squadra… e anche
te e baba. Volevo farvi vedere quanto ero migliorato e volevo… volevo
che vi sentiste fieri di me».
Jon a quelle parole lo abbracciò di slancio, pur
sentendolo irrigidirsi un po’. Ma ormai era abituato ai momenti “no” di
Damian. «Io e baba saremo sempre fieri di te», sussurrò, sollevandogli
un po’ il viso per poterlo guardare in quegli occhi così diversi e
profondi. Poteva vedere in essi la frustrazione, leggere tra le righe
quanto l’aver perso lo facesse stare male e quanto credesse davvero di
dover abbandonare una passione solo per quell’unico fallimento, ma Jon
non voleva che si abbattesse così. «Devi fare ciò che fai prima di
tutto per te stesso, Tommy. Sei bravo, abbiamo visto quanto ti piaccia
questo sport e quanto ti impegni ogni giorno per migliorare… era solo
una giornata no, questo non significa che tu non sia in grado di
giocare. Ho avuto anch’io momenti simili alla tua età, sai?»
Tommy roteò gli occhi e sbuffò nel sentirlo, pur
restando tra le braccia del padre e fissando un punto indefinito. «Sì,
come no. Lo dici solo per farmi sentire meglio».
«Oh, dico davvero. Puoi chiedere a nonna Lois se non
mi credi». Jon gli diede un colpetto sul naso con due dita, vedendolo
arricciare la punta con un piccolo borbottio. «Anch’io ero piuttosto
giù di morale, quel giorno… ma poi ho capito che ci sarebbero state
tante altre partite in cui avrei potuto dimostrare quanto valevo. Basta
perseverare e continuare ad allenarsi, campione», soggiunse nel dargli
un bacio sulla testa, e Tommy mugugnò qualcosa, cercando di sistemare
inutilmente i ciuffi ribelli.
«Ho undici anni, papà. Sono grande per i baci sulla
testa».
Jon ridacchiò, seppur un po’ sconfortato. Crescevano
così in fretta… «Giusto, giusto. E per un altro abbraccio?» provò
nell’allargare esageratamente le braccia, vedendo Tommy soppesare la
cosa prima di lanciarsi lui stesso verso di lui.
«Quelli mai», sussurrò, affondando il viso nel suo
petto, con l’orecchio premuto contro di esso ad ascoltare il battito
del suo cuore.
Non seppero quanto tempo rimasero così né gliene
importò, erano solo un padre e un figlio che si godevano un momento di
cui ne avevano sentito la mancanza – tenendo conto che negli
ultimi tempi Jon partiva spesso per lavoro, Tommy non lo aveva visto
spesso –, l’uno stretto all’altro senza il bisogno di proferire parola,
finché non fu Jon ad allontanare un po’ il viso e, sorridendogli, non
lo guardò negli occhi e gli scompigliò poi i capelli nonostante la
piccola rimostranza che ci guadagnò.
«Ora va’ a cambiarti, aiuto baba a preparare la cena. In cucina tra
dieci minuti», disse, e Tommy annuì con riluttanza prima di sciogliersi
da quell’abbraccio e schizzare in bagno sotto lo sguardo più tranquillo
di Jon.
Quando tornò di sotto, Damian si era già cambiato e
aveva preparato sul bancone tutti gli ingredienti per la cena, Jon lo
colse proprio mentre gli dava le spalle e si stava allacciando il
grembiule; con un sorriso a fior di labbra, lo raggiunse per aiutarlo,
senza stupirsi più di tanto quando Damian, senza nemmeno voltarsi, gli
lanciò il suo.
«Com’è andata?» chiese senza tanti giri di parole, e
Jon si strinse un po’ nelle spalle prima di infilarsi il grembiule e
allacciarlo.
«Direi… abbastanza bene».
Damian stavolta si voltò per fissarlo attentamente,
inclinando il capo di lato. «Ancora arrabbiato?»
«Forse un po’… ma gli passerà, suppongo».
«Certo che gli passerà». Damian ghignò, dandogli un
pugno su una spalla. «Riesci ad essere piuttosto persuasivo, quando ti
intestardisci», affermò, e Jon abbozzò un sorriso prima di cingergli i
fianchi per attirarlo a sé.
«Lo dici come se fosse una brutta cosa».
«Dipende dai punti di vista».
Jon rise genuino e chinò il viso verso di lui,
sorridendo nel sentire le mani di Damian scivolare lungo la sua schiena
e al limitare delle sue natiche, provocandogli un piccolo brivido di
piacere. «Vogliamo vedere quanto posso essere persuasivo in altri
“frangenti”?»
«Puoi provarci», sentenziò ironicamente Damian,
issandosi sulle punte per sfiorargli le labbra con un bacio; si tennero
stretti in quello sfiorarsi di labbra, una leggera carezza bocca contro
bocca, sentendo poco dopo dei passi fermarsi proprio davanti alla porta
e una piccola esclamazione sorpresa, seguita da un “Trovatevi una
stanza!” scherzosamente pronunciato da Tommy e risero entrambi contro
la bocca dell’altro prima di separarsi.
«Ehi, campione, preciso come un orologio!» scherzò
Jon nel voltarsi verso di lui proprio nel momento in cui Tommy, dopo
aver fatto qualche passo, perse l’equilibrio e cadde in avanti; ad
occhi sgranati, si gettò verso di lui come a rallentatore ma Damian fu
più veloce di lui e afferrò il figlio al volo, facendogli poggiare la
testa sulle sue gambe.
«Thomas, ehi, figliolo. Riesci a sentirmi?»
«Io… io… sì, non so cosa… solo… capogiro…» riuscì a
dire con la bocca impastata, trovando un po’ di difficoltà a parlare
mentre strizzava le palpebre come se faticasse a mettere a fuoco i loro
profili. Fino a cinque minuti prima stava bene, anzi, lo stomaco aveva
persino reclamato e provocato un bizzarro senso di fame che lo aveva
spinto a darsi una mossa e a scivolare letteralmente lungo il
corrimano, anche se aveva ignorato il mal di testa martellante e lo
aveva solo imputato al fatto che la giornata fosse stata lunga e che
avesse giocato fino a quel momento; adesso, invece, aveva la vista
annebbiata e qualche brivido, e attraverso la foschia vide suo padre
muovere le labbra e sussurrare qualcosa.
«Come ti senti?»
«Ho… mal di testa», si sforzò di rispondere Tommy,
umettandosi le labbra. «E ho freddo. Mi gira tutto, siete così…
sfocati».
«Ipoglicemia», dissero in coro i suoi genitori, ma
fu il padre a raddrizzarsi in piedi e a dirigersi verso la credenza,
mentre il suo baba gli sistemava meglio la testa sulle cosce.
«No, sto… sto bene», insistette il ragazzo nel
cercare di tirarsi su, ma il suo baba lo costrinse a restare immobile e
lo fissò con intensi occhi verdi.
«Sta’ fermo, eaziz».
«Tieni, campione». Suo padre Jon comparve nel campo
visivo con un bicchiere d’acqua, in cui Tommy vide vagamente che si
stava sciogliendo lo zucchero sul fondo. «Bevi piano».
Tommy annuì lentamente e allungò un po’ a tentoni la
mano per afferrare il bicchiere, sorseggiando il contenuto un piccolo
sorso dopo l’altro sotto lo sguardo di entrambi i genitori, senza
muoversi dalla posizione in cui si erano ritrovati; lo aiutarono a
sedersi sullo sgabello solo quando finì tutto il contenuto del
bicchiere, distraendolo nel chiacchierare del più e del meno finché
Damian non gli porse un pezzo di pane e lo spronò a mangiarlo,
accennandogli di restare seduto e di non preoccuparsi mentre lui e Jon
si occupavano della cena e gli lanciavano di tanto in tanto qualche
occhiata, chiedendogli come si sentisse e soprattutto se i capogiri
erano passati. Solo una trentina di minuti dopo suo padre ricomparve
con il glucometro e lo poggiò sul bancone, gettandogli un’occhiata.
«Che ne dici se controlliamo la glicemia, campione?»
chiese, e Tommy si limitò ad annuire prima di porgergli il dito, senza
smettere di guardare il suo baba che, seppur avesse ormai finito di
cucinare, non lo aveva mai perso di vista. Aveva letto la
preoccupazione sul suo volto, preoccupazione che lasciò ben presto
spazio al sollievo quando i valori si presentarono nella norma sul
display del glucometro. «Dopo cena si riposa, ragazzo».
«Possiamo vedere un film?» tentò, vedendo i genitori
lanciarsi un’occhiata e, allo sguardo che il suo papà lanciò al suo
baba, capì di aver irrimediabilmente vinto; baba Damian roteò difatti
gli occhi e borbottò qualcosa, ma nessuno dei tre, dopo cena, si
meravigliò di essere capitato sul divano tutti insieme e di aver perso
parecchio tempo davanti alla TV.
Con Tommy accoccolato tra loro, addormentato con la
testa contro il suo petto e la mano di Jon che gli sfiorava la spalla,
Damian sorrise e sfiorò con le labbra quella massa scompigliata di
capelli, rilassato. Ci sarebbero sempre stati dei momenti no, ma li
avrebbero superati insieme.
_Note inconcludenti dell'autrice
Esattamente come lo
scorso anno, questa storia è stata scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia.
Ammetto di averci messo letteralmente una vita ad aggiornare con questa
storia, vuoi per un motivo vuoi per un altro (tra impegni e tanta altra
roba, sto periodo è stato così incasinato che, boh, avevo letteralmente
perso parecchie cose di vista), ma sarò di nuovo più costante!
Qui abbiamo un piccolo scorcio di come Jon e Damian in fin dei conti
siano diventati dei bravi genitori e di come facciano di tutto per
tener su il loro figlioletto, che sta cominciando ad affrontare il
periodo più difficile della sua pre-adolescenza. Per fortuna che ha
loro ad occuparsi di lui!
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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