Fare l’amore in quel momento non aveva un solo colore. Se Elijah avesse dovuto trovare un’unica parola avrebbe detto “iridescente”

Elijah, che aveva seguito attentamente la scena, scoppiò in una cupa risata.
«Vattene, Tristan. – mormorò – Niente di tutto ciò ti riguarda.»
Tristan avanzò di un passo, per la prima volta dall’inizio di quella scena pareva turbato. «È sempre la solita storia, non è vero? Non mi riguarda.»

«Cosa dovrei scegliere? Dovrei dividere, straziare… Cos’altro devo dire se non… »
Tristan scosse violentemente la testa e con la mano premuta sulla bocca gli impose di tacere.

E quando, entrambi chiudendo la chiamata, i due amanti si erano guardati negli occhi, nessuno dei due aveva chiesto all’altro “che cosa succede”.
Ma entrambi avevano mormorato “Devo”.
Devo andare a New Orleans.
Devo andare a Parigi.

«So che… poiché ti perdi sempre in oscuri pensieri, in rimorsi e preoccupazioni, pensi che io sia come te. E che ogni distrazione o vaga fantasia che per un attimo mi attraversi la mente… sia dovuta a quello: al circolo infinito di colpa, rancore, tormento.»
Elijah proruppe in una breve risata. «Non lo penso affatto. Noi non siamo uguali. E io non voglio fare l’amore con…»
«Te stesso?»

La festa era piena di angeli e farfalle, demoni e fate. Le creature alate che popolano i sogni. E la più imbronciata tra loro era una strige dai grandi occhi blu. Un giovane gufo dalle iridi enormi, con lo sguardo in allarme.