Sansa, subito dopo aver avuto il primo menarca, è costretta a sposare Joffrey appena tre giorni dopo la sua fine. Nessuna via d’uscita, nessun amico di cui fidarsi, nessuno pronto ad ascoltare i suoi cinguettii pregni di paura. Ma proprio quando la situazione sembra arrivata al capolinea, ecco qualcuno disposto a spezzare le inferriate di una gabbia che di dorato ha solo il colore. Qualcuno che non è né un principe né un cavaliere, ma un mastino. E il suo nome è Sandor Clegane.
«Perché siete sempre così crudele?!» domanda lei, le lacrime appese alla punta delle ciglia. Non mi piace vederla piangere, cazzo, soprattutto se la causa del pianto sono io. Ma non mi importa. Deve capire come funzionano le cose, che questa non è una delle sue fottute ballate ma la vita vera e che nella vita vera non esistono cavalieri ma solo chi muore e chi tenta di non morire. Il resto sono solo cazzate.
«Sarai grata per le cose crudeli che faccio quando sarai Regina e sarò l’unico a frapporsi tra te e il tuo adorato Re».

Artù avvertiva le scarpe affondare letteralmente nella neve mentre correva, completamente sudato, il vento che gli sferzava il viso e la gola.
Non sapeva nemmeno perché stesse correndo. Non avrebbe potuto impedire niente.
Ma come ogni volta in vita sua in cui era sicuro di aver perso, non si arrese. E corse.
Quella era una delle cose più importanti che lui gli aveva insegnato.
Correre.

Perché ora, quel momento rubato al destino doveva essere soltanto loro, delle due facce, di quella moneta graffiata dal fato, logorata dal tempo.
Entrambi sapevano che avevano sbagliato, che stavano sbagliando, che quello che la notte aveva custodito in segreto, luna dopo luna, era un errore. Eppure, mentre si perdevano nello sguardo dell’altro, e le barriere crollavano, ruggendo forti le loro colpe, non potevano far altro che desiderare di stringersi per sempre, in quel peccato che li macchiava, indelebile.
“Sai, non sono costretto a sposarla. Potremo ancora-”
“Spogliami”
{ One-shot di 2.478 parole | Merthur }

“Allora, facci ascoltare una buona canzone”
“Arthur, per favore …”
Non voleva cantare, non davanti a tutte quelle persone. Non davanti a lui.
“Questo è un ordine del tuo Re, Merlin. Osi contraddirmi?”
Come potrei?
Chiuse gli occhi.
{ One-shot di 2.451 parole | Merthur of course }

Artù teneva lo sguardo fisso sul pavimento, la fronte sudata, i capelli che la sfioravano leggermente. Eppure quel pavimento non lo guardava.
No, Artù guardava lui.
Non faceva altro. Non aveva fatto altro per mesi, sempre. In qualunque luogo si trovasse, qualunque cosa stesse facendo, Merlino avvertiva i suoi occhi scavargli sottopelle. Era diventato un peso. Non lo avrebbe mai detto ma lo era diventato.

“Non temere, piccoletto,” disse Arthur, accarezzando distrattamente l'uovo adagiato sulle sue gambe. “Non permetterò mai che mammina ti metta nome Norberto, fosse anche l'ultima cosa che faccio.”
Merlin alzò un sopracciglio, fulminandolo con un'occhiataccia. “Mammina?”
“Non posso farla mica io la donna, ti pare?” disse il Grifondoro, oltraggiato.
Merlin si strizzò il ponte del naso tra le dita.
E il preside pretendeva anche che lui salvasse l'osso del collo di quell'individuo.
HP!AU in sei capitoli.
[Prima classificata al contest "AU- Wherever we are" indetto da Emmastarr sul forum di EFP.]

"E quel che voglio dire, alla fine, è che dopo tutto ciò che è successo, io ho amato sempre e solo lui. Lo amo più della mia stessa vita, è il raggio di sole che mi viene a svegliare ogni mattina, e la stella che mi guarda la sera prima di andare a dormire, è tutto ciò di cui ho bisogno."
// IN REVISIONE //
All'interno della storia potete trovare il Trailer ufficiale.

“Cosa devo fare con te, Sansa? Quante volte le guance dovranno andarti in fiamme?”.
Jeoffrey sogghignava, scuotendo il capo appoggiato ad una mano, come un padre bonariamente irritato dai continui capricci e dalla disobbedienza della figlia.
“O magari…” un improvviso lampo colse lo sguardo ceruleo del re “… dovremo farle andare in fiamme per davvero? Eh, Mastino? Che ne dici? Potresti farlo tu stesso, no? Ti piacerebbe avere la stessa bella espressione contorta di questo cane, my lady?”.

Dopo ciò che era accaduto, era consapevole che mai, mai più sarebbe riuscito a mantenere un minimo di se stesso.
Aveva dato a Sherlock il potere di disfarlo come un libro da stracciare, spogliarlo come un fiore che appassisce. E lo avrebbe fatto anche a chilometri di distanza.
John si era praticamente consegnato nelle sue mani.
Ma la cosa più orribile di tutte, era che non riusciva a davvero a pentirsene.

-Sherlock, apri. Lo so che sei lì-
Tuffo.
Così lo chiamavano: una specie di tuffo, come se il cuore facesse una capriola anche se non poteva muoversi nella complessa rete di nervi, sangue e ossa che lo teneva fermo. Era intrappolato in se stesso ma poteva palpitare.
Per un momento restò immobile poi decise di andare ad aprire ma quando lo fece, evitò accuratamente lo sguardo di John, ancora in abito da cerimonia. Anche se gli bastò un’occhiata per registrare quello che gli serviva: il fiore all’occhiello un po’ sciupato, tracce di stanchezza sotto gli occhi. Il corpo di John gli parlava, gli sussurrava le cose direttamente all’orecchio ed era così anche dopo due anni di distanza.

-Dimmi di andarmene- gli aveva sussurrato.
-Io… voglio che ve ne andiate-
La bocca di Artù aveva parlato direttamente al suo orecchio.
-Dillo con più convinzione-
-Vattene via-

La notte della battaglia tra i Lannister e Stannis, Sansa non è rimasta ad Approdo del Re ma è fuggita con Sandor Clegane, affidandosi completamente a lui. Accampatisi all'aperto, ai piedi di una grande quercia, i due si confronteranno l'uno con l'altra, dovranno imparare a superare le reciproche diffidenze e a fidarsi e forse persino ad accettare un sentimento nato tra di loro a dispetto di ogni differenza....che persino un mastino e un uccellino possano amarsi?
Una mia What if? sulla SanSan, cosa sarebbe successo tra i due se fossero fuggiti insieme.

Sentì che qualcosa lo liberava… come la sensazione di libertà che si prova nel sentirsi togliere delle catene… o come l’abbandono di un fiore che si sciupa, chinando il capo all’incedere dell’inverno…
I fili argentei della barba e dei capelli si staccarono volteggiando sino a terra, spargendosi sui suoi abiti e disfacendosi come polvere, petali di soffioni che docili, si lasciano spogliare da mani gentili.
Le rughe si distesero e i capelli corvini comparvero sino a sfiorare la fronte, leggeri.
Ma le lacrime seguitarono a cadere, anche quando si alzò, reggendosi al divano per l’ansia, con le ginocchia che cedevano.
Avvicinarsi e vacillare… e aggrapparsi alle sue spalle… e toccarlo...
Merlino si accasciò a terra, reggendosi alla sua vita e pianse.
La mano di Artù fra i capelli, come l’ultimo tocco che gli aveva donato.
Ancora, le lacrime di mille anni, non erano stanche.