Ama la sua bocca quando forma una linea dritta a causa della rabbia, ama quando sputa fuori imprecazioni, quando ride fino alle lacrime e si spalanca tutta, ama persino quando inizia a tremare a causa del pianto trattenuto.
Se la sogna, quella bocca, se la sogna e si sogna le parole più belle di tutte pronunciate da lei, articolate in gesti sottili ed esitanti. Si sogna di assaggiarla, subito dopo, e di non riconoscere un sapore preciso, ma solo quello dei loro respiri mescolati.

"Ripensandoci, forse, forse, ha esagerato.
Non che fosse stato un brutto scherzo!
Insomma, allagare la Sala Comune dei Serpeverde non ha prezzo.
Ecco forse però i piranha poteva, forse, evitarli, ma non ha resistito, era stato più forte di lei."
------
"Le tappi la bocca con la mano destra mentre con la sinistra agguanti la sua bacchetta, poi la spingi contro al muro e lo sai bene che non é una buona idea.
"Dannazione"
-------
"Non la lasci finire e da brava serpe ne approfitti, la tua bocca tappa la sua e la tua lingua non trova ostacoli quando entra in contatto con la lingua di Lily"
------
"Lei è perfetta per te"

Clove era la Favorita per definizione.
Ma era anche una ragazza di quindici anni.
E forse neanche ai Favoriti piace così tanto uccidere.
"Non era certo una ribelle lei.
L’unica cosa importante era farsi ricordare.
La sua stessa esistenza era finalizzata ad uno scopo finale.
Morire o vincere.
E Clove non aveva proprio intenzione di morire."
Clove/Cato

Clove era solo una bambina.
Aveva sette anni, un padre cattivo e una madre morta. Una passione per i coltelli.
Cato era un mostro.
Aveva già dieci anni, ma si comportava come uno di quei favoriti pronti all'arena.
La bambina si nascondeva le sere in Accademia, quando non voleva tornare a casa.
Il favorito rimaneva nella grande palestra finchè diventava buio per essere il più forte.
Semplicemente, si ignoravano a vicenda.
Quando, una sera, il destino volle farli incontrare.
{Song-fic; Clato; Probabile - ma non certo - OOC}

Le prende la mano e la stringe più forte che può, intrecciando le dita alle sue.
- No, non lasciarmi. - la voce gli muore in gola e una scia calda e umida gli fa prudere la guancia. Non è una lacrima, lui non piange, lui è forte, come Clove.
- Clove rimani con me, ti prego. -
[Cato/Clove]