Dio, se esiste un Dio lì sopra, non lo so, potesse farmi cadere il cielo addosso e schiacciarmi, se ora come ora non mi trattenessi, potesse il cielo che cade bucare questa pelle che mi riveste, bagnare le membra della terra con questo sangue che da un cuore esce e nell'altro entra, non solo il mio, ho il tuo sangue nelle vene, Clara Oswald, te l'ho rubato e te lo rubo sempre, tu nemmeno te ne accorgi: ingenuità o...stai al gioco?

John è un uomo solo che si fa consigliare da un amico che non vede da anni.
Sherlock è evidentemente quello che ci vuole per farlo ripartire da zero.

"La pista di atterraggio dell’aeroporto di Heathrow gli venne incontro quasi volesse inghiottirlo.
Il boing dell’American Airlines completò la sua discesa a balzi e strattoni, prima che il pilota azionasse i freni per trattenere quell’enorme bestione ed impedire che andasse a schiantarsi contro un altro aereo o in uno dei campi che circondavano le piste.
L’uomo seduto nel posto A6,nonostante fosse accanto al finestrino evitò di guardare il panorama fuori dall’oblò; in fondo cosa ci sarebbe stato di diverso da tanti altri aeroporti, altri paesi che aveva visitato negli ultimi tre anni?
Forse qualcosa di diverso questa volta c’era… Quello sarebbe stato l’ultimo volo, l’ultimo atterraggio per un lungo periodo, forse per sempre.
Era ritornato a casa.
O meglio era ritornato a Londra, sarebbe veramente ritornato a casa soltanto quando avrebbe rimesso piede al 221B di Baker Street."

Tutto quel che rimane a John, è una manciata di monete e un cuore vuoto. Prima che qualcuno torni, a raccoglierne e ricomporne i pezzi.
"La moneta è visibile, adesso, stretta nella presa incerta tra l’indice e il pollice, così che l’uomo possa percepirne il contorno, l’argenteo bagliore riflesso dai vetri umidi fin sulla strada. Lo guarda osservarla, il bravo soldato, il buon medico, il pessimo uomo, aspettando che egli pronunci il suo verdetto, se non con le parole con lo sguardo, con un cenno, con un passo appena accennato nella sua direzione.
Si sente uno sciocco, un uomo irragionevole che indossa la follia come fosse un abito cucito a sua misura, vivendo in quella dissennatezza come se non ci fosse, al mondo, altro modo d’esistere.
Da bambino, qualcuno gli aveva detto che i frantumi di un cuore spezzato si tramutano in monete d’argento, quando perdono ogni traccia d’amore. Da ragazzino, qualcuno gli aveva detto che una moneta d’argento era il prezzo da pagare per riavere indietro un pezzo.[...]

Due storie di Natale che hanno per protagonisti John e Sherlock. Nella prima, più introspettiva, entrambi riflettono sul loro rapporto.
Nella seconda tengono un comportamento al limite dell'indecenza in presenza di Mycroft.

Dopo aver passato una delle giornate più difficili della sua vita, John si ritroverà ad affrontare le conseguenze di ciò che è successo, che potrebbero trasformare un banalissimo 'giorno dopo' in un incubo o in qualcosa di più...
[Johnlock][Post-Comic "We're not a couple" by Reapersun/Sexlock]

L'amore è credere. L'amore è uno sbuffo di fumo che si dirada nell'aria senza che tu nemmeno te ne accorga. L'amore è ritenere prezioso ogni secondo della vita di un'altra persona. Per Sherlock, invece, è guerra.
“Avresti potuto chiedermi di parlarti di me” sbotta lui, con una voce che di dolce non ha più nulla. “Avresti potuto presentarti e porgermi la mano. Io avrei potuto stringerla e soddisfare con piacere ogni tua curiosità”.
E’ arrabbiato e lo leggo nei suoi occhi, il blu scuro quasi completamente scomparso in favore del nero pece delle sue pupille, notando il modo curioso in cui piega il labbro all’ingiù quando è visibilmente indispettito da qualcosa. Io non ho intenzione, per quanto stia cercando di contenermi, di sedare il suo disappunto. Non posso permettermelo.
“Forse non voglio saperlo” rispondo, attento a non far trapelare alcun segno di cedimento nel mio tono di voce. “Magari non m’interessa nulla, di te”.[...]