"L'amore è perduto se solo da una parte è trattenuto" è una frase di una poesia. L'enueg e il plazèr sono due forme letterarie. Questi tre miseri indizi sono gli unici che Sherlock Holmes ha per risolvere il caso di un ventiseienne trovato morto nel suo appartamento. Il consulente investigativo dovrà ricorrere all'aiuto di un inaspettato, indesiderato e improvvisato psicologo per risolvere il caso, che lo porterà a scoprire cose... inaspettate.
Una storia nata da una pagina di letteratura sulla lirica provenzale nel Medioevo...

John Watson e i segni lasciati su di lui da tre uomini in particolare: Sherlock Holmes, Gregory Lestrade e Sebastian Moran. Non contemporaneamente.
(Non so presentare le storie, comunque fa meno schifo di quanto preannunci)

Uno strano ragazzino di nome Sherlock Holmes entra a far parte della vita di John Watson, che però davvero non riesce a capire, malgrado non faccia altro che pensarci, il motivo dello strano comportamento di quel tipetto nei suoi confronti. Una cosa però è certa: John lo scoprirà. Che succederà?
[...]Perché John vede, e questo lo rende ancora più curioso e inquieto al riguardo, che Sherlock è solito fissarlo quando si apposta davanti alla sua aula durante l’intervallo, quando sa, o meglio pensa, che John non possa vederlo. Sente il suo sguardo dietro di lui come se fosse solido, come se quello potesse bussargli sulla spalla come fa Harry quando lui si addormenta con le cuffie e il walkman a tutto volume.
E’ frustrante, incredibilmente demoralizzante soprattutto perché John non lo odia, affatto, ma è mosso da una curiosità folle di far luce su quella faccenda che lo costringe a rimanere sveglio la notte, qualche volta.[...]

Johnlock e fluff per ogni dove, perché così è la vita.
Il caro consulting detective decide di fare un regalo di anniversario all'amato dottore, ma riuscirà a venire a capo di questa titanica impresa?
Dalla storia:
John Watson non comprendeva che male potesse affliggere al momento il suo compagno: avevano dozzine di casi interessanti per le mani, ma Sherlock si limitava a stare sdraiato sul divano senza dire nulla, con le mani giunte sotto il mento, a fissare il soffitto.
Aveva provato di tutto, dal lanciarglisi addosso al minacciarlo di gettare il suo fidato teschio, ma niente aveva smosso l'imperturbabile detective, così il dottore si era rassegnato.

"Seduto sul bordo della vasca, nudo, la barba lunga sul viso, gli occhi verde mare gonfi di pianto, Sebastian Moran singhiozzava.
Come un fottuto ragazzino, pensò. Piangeva senza freni. E tutto per un odore.
La memoria gioca brutti scherzi.
...
Seduto sul bordo del proprio letto, le mani sulle ginocchia e lo sguardo perso sul pavimento, John non riusciva a respirare con regolarità.
Tutto per colpa di un suono. Il suono di un violino. "
_ post Reichenbach, vista con gli occhi di Sebastian Moran e John Watson _

"Il colonnello Sebastian Moran era tornato a casa, a Londra.
Nel sole ossessivo dell’India o in quello rovente delle montagne afghane, aveva rimpianto il fumoso cielo di Londra perennemente avvolta dalla nebbia d’autunno come d’inverno.
(...)
James Moriarty non si mosse e sorrise ancora alla sua preda, che quella era davvero la migliore delle prede che gli fossero capitate negli ultimi anni, un fiero cacciatore di cui diventare il padrone, l’unico mentore, un maestro severo e generoso nel medesimo tempo."
L'incontro tra il professor James Moriarty e il colonnello Sebastian Moran nella Londra vittoriana.

Roba forte. Ecco quello che ci voleva a Sebastian Moran. Due mesi, due fottuti mesi da quel maledetto giorno e la solitudine, quella fetida robaccia che ti si avvinghiava addosso come melma, non voleva saperne di andarsene.
Post Reichenbach visto con gli occhi di Sebastian Moran e... con sorpresa finale.

Trovò rifugio dietro un edificio desolato e si accucciò a terra cercando di ritrovare il suo sangue freddo, la sua anima da medico soldato. Le sue dita strinsero forte al petto la pistola e respirò a fondo. La pioggia amica non copriva gli ansiti e i gemiti di quelle creature erranti che lo cercavano, fameliche. Loro potevano trovarlo in qualsiasi momento e lui lo sapeva. Questa volta era arrivato al capolinea. Mandò un’occhiata speranzosa verso il Millenium Center e chiuse gli occhi pregando. Pregando che tutto ciò fosse servito. Pregando che ci fosse ancora speranza per loro.
Sospirò e controllò quanti colpi aveva ancora.
3 colpi.
3 colpi. Quella pistola era stata la sua salvezza per anni. Lo sarebbe stata anche alla fine, dopotutto.

Esistono molti tipo di amore. Molti tipi di solitudine. Di dolore. Di vendetta.
E poi esiste l'ossessione.
Esiste John Watson.
Ed esiste Sebastian Moran

Molly conosceva poco le ragioni dietro quella battaglia. E poco, in verità, le importava. Sapeva solo che quel giorno due angeli erano morti combattendo.

"Fu a quel punto che guardò in basso. E non si vide i piedi. Già, non se li vide perché erano coperti dall’orlo pesante di una gonna ottocentesca. E fu allora che capì. Se Sherlock era Mr. Darcy, lui…lui era la sua Elizabeth Bennet."
Una maratona di Pride and Prejudice del '95, ma John Watson non si aspettava davvero questo.

Nemmeno nelle sue peggiori previsioni Sherlock avrebbe potuto vedere il cielo cadere su di loro.

- John, spero che tu sia andato a comprarla direttamente dalla fabbrica per metterci così tanto tempo a prepararla!
Il Medico ha anche tanta pazienza, per questo non replica, versando finalmente la bevanda nelle due tazze e tornando in soggiorno.
- La prossima volta te la prepari da solo, Mr Brontolone.
Sherlock ghigna, inspirando profondamente l'aroma del cioccolato e mugolando di piacere.
- Non vedo perché dovrei sprecare le mie preziose energie quando ho un compagno che lo fa per me.
John s'irriggidisce appena, e una scarica elettrica gli percorre la schiena.

Qualche volta, la mancanza di qualcuno può togliere il fiato. Qualche volta, la mancanza dolorosa di qualcuno, può essere alleviata soltanto con un dolore ancora più forte. Cosa succederà?
[...]“Mycroft non riesce mai a tenersi qualcosa per sé” sibila, acido.
“Ha fatto bene, Sherlock. Da chi saresti dovuto andare, altrimenti?” Molly lo rimprovera. “Sei stato folle. Hai lasciato che quell'uomo ti sparasse quando tu eri armato e pronto a difenderti”.
Le mani di Sherlock tremano, a quelle parole. I suoi occhi sembrano brillare, come irrorati da un velo di lacrime che però scompare prima ancora che Molly potesse scorgerlo meglio. Gli occhi azzurri di Sherlock guardano il vuoto davanti a sé come se vi vedessero qualcosa, come se nello spazio vuoto tra la poltrona e il divano vi fossero immagini invisibili a chiunque tranne lui.
“Volevo avere qualcosa di lui” Sherlock sussurra infine, e Molly potrebbe dire con certezza di non averlo mai sentito parlare in quel modo. “Qualcosa che rimanesse per sempre. Qualcosa che facesse tanto male quanto io ne sto facendo a lui”.[...]